Текст книги "Дорога на Сталинград. Экипаж легкого танка"

Автор книги: Владимир Тимофеев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 22 (всего у книги 22 страниц)

"Оценить" жениха удалось даже раньше, чем думалось. Пока, правда, издали. Час назад вышедший на балкон Винарский заметил Андрея и Жанну, направляющихся к припаркованной во дворе машине. Сопровождаемых каким-то высоким коротко стриженным парнем в темной ветровке.

"Хм, видать, это он и есть. Жених с Урала", – мысленно усмехнулся Евгений Захарович, с интересом разглядывая претендента на руку и сердце соседской племянницы. – "А что, вроде ничего парнишка. Прямо как я в молодости. И выправка такая… хорошая… военная… Впрочем, ладно. Вечером поближе с ним познакомимся. За ужином. Поглядим, что к чему…"

* * *

Старый солдат ошибся. Познакомиться с парнем он не успел.

Шум за стеной вдруг резко усилился, завершившись на высокой ноте. Отчаянным женским вскриком и очень похожим на выстрел щелчком.

– Как бы беды не вышло? – пробормотал Евгений Захарович, холодея от нехорошего предчувствия. Поставив на плиту закипевший чайник, он осторожно подошел к входной двери и прильнул к глазку. Широкому почти панорамному глазку, купленному по случаю и довольно удачно вписавшемуся в деревянное полотно. В круглом визире "прицела" маячил какой-то мужик, озирающийся по сторонам, одной рукой опирающийся на перила, а другой… В другой руке у субъекта был зажат предмет, очень напоминающий оружие. И не просто оружие, а самый настоящий пистолет. То ли ПМ, то ли нечто на него похожее. Покрутившись немного на лестнице и, видимо, убедившись, что всё спокойно, мужик скользнул обратно в соседскую квартиру, аккуратно прикрыв за собой дверь.

– Хреново, блин, – констатировал Евгений Захарович, отрываясь от глазка, соображая, как поступить. Ведь дело и впрямь принимало довольно опасный оборот. Ухарь с огнестрельным оружием на стреме – это вам не какие-то хулиганистые полудурки, здесь все гораздо серьезнее.

Отойдя от двери, пенсионер почесал затылок, вспомнил про уже как неделю вышедший из строя сотовый, и, тяжко вздохнув, поднял трубку стоящего на тумбочке раритетного аппарата. Проводного, дискового, с литерами ТА на эбонитовом корпусе. Привычного гудка старик не услышал – аппарат был мертв, связь отсутствовала. Напрочь. А вместе с ней отсутствовала и возможность. Возможность набрать "02" и вызвать милицейский наряд. Впрочем, даже если бы и удалось дозвониться в дежурную часть, на скорую помощь надеяться не приходилось. Пока еще парни доберутся до места предполагаемого преступления, пока еще найдут свободный экипаж, не задействованный на праздничных мероприятиях, что идут сейчас по всему городу. Ответить на эти вопросы Евгений Захарович не мог. И не пытался. В данную секунду он отчего-то очень ясно понял, что вновь придется обходиться своими силами. И что надеяться больше не на кого.

Прохромав в комнату, Винарский открыл дверцу старого платяного шкафа и сунул руку на верхнюю полку. Через секунду из-под кипы постельного белья на свет появилась небольшая жестяная коробка. Помедлив мгновение, Евгений Захарович глубоко вдохнул-выдохнул, откинул крышку и… вытащил из своего персонального "сейфа" поблескивающий вороненой сталью ТТ, пистолет, доставшийся ему еще в 42-м. Тот самый, что нашел Гриша Синицын возле сгоревшего хутора в Сталинградской степи и который он передал потом командиру. Рассказ о том, как сержант сумел сохранить неожиданный "подарок" и унести его затем с собой на "гражданку", мог бы занять не одну страницу. Однако сейчас это было не важно. И бывший танкист об этом совершенно не вспоминал. Некогда ему было вспоминать. Он был занят делом. Важным делом.

Магазин с последними четырьмя патронами занял положенное ему место, а нажатый пальцем курок тихо щелкнул, вставая на боевой взвод. Жаль конечно, что нельзя было сегодня обойтись чем-нибудь более простым. Более простым, но менее убойным. Хотя и безотказным. Увы, пенсионер с палочкой или, скажем, пенсионер с кухонным ножом, несмотря на исключительно брутальный вид, наверное, вызвал бы у вооруженных бандитов лишь подозрение в отсутствии ума. В старческом маразме и абсолютной неадекватности текущей реальности. Их, бандитской реальности. Той, где всё решает сила. Сила и наглость.

Впрочем, Евгений Захарович прекрасно осознавал тот факт, что и сам он в глазах закона может теперь стать обычным преступником. Точнее, гражданином, решившим использовать боевое и никем не учтенное оружие в целях… Да, да, в целях самообороны. И эту самооборону превысившим. Пусть даже и для защиты людей. Поскольку дура, как говорится, лекс.

"Ну что ж, придется становиться преступником", – бывший танкист еще раз вздохнул и, сжав в руке пистолет, решительно направился в сторону входной двери. – "Черт с ним. С законом".

* * *

Осторожно приоткрыв створку соседской двери, Евгений Захарович быстро заглянул в узкую щель между полотном и коробкой. Заглянул и тут же отпрянул, прижимаясь к стене, стараясь не перекрывать проникающий в прихожую тусклый свет лестничного плафона.

Раздающиеся из квартиры голоса развеяли последние сомнения:

– Чип! Чип где, козел!? Чип-ключ!

– Да чо ты с ним чикаешься, Хобот? Паяльником надо!

– Б…, Тарас с нас шкуру сдерет, если мы эту хрень не достанем!

Послышался глухой удар, а затем чей-то хриплый стон. Еще через пару секунд несколько раз судорожно всхлипнула женщина. "Черт!" – нервно выругался Винарский. – "То ли Аня, то ли эта… Лена-племянница… Эх, что творят, что творят сволочи!"

– Да плюнь ты, Щерба, на эту шалаву! Потом ее оприходуешь, а щас лучше этого урода попридержи, пока я ему… а, б…, инструмент в машине остался. Хилый, сбегай! Нет, стой. Сперва тут пошарь, не хрен лишний раз на улицу шастать.

– Сделаем.

Бывший танкист облизнул пересохшие губы и приготовился. Бандитов, судя по голосам, было трое. И один из них сейчас наверняка выйдет в коридор. Один.

"Один – это хорошо".

В коридоре прогрохотали чьи-то шаги, щелкнул настенный выключатель, громко стукнула дверца шкафа в прихожей. Евгению Захаровичу было прекрасно слышно, как невидимый ему пока налетчик сперва шумно засопел, а потом, матерясь сквозь зубы, принялся выдвигать все подряд ящики из мебельной "горки".

"Инструмент, видать, ищет… Баран!" – усмехнулся про себя Винарский. – "Что ж, поможем придурку. Чем можем".

Плавно отворив дверь, старик перешагнул порожек и тихонечко свистнул. Шмонающий шкаф бандит дернулся, повернулся и в изумлении разинул пасть при виде нацеленного на него пистолета. Коротко лязгнул затвор, выплевывая стреляную гильзу. Во лбу пялящегося на сержанта урода появилась аккуратная дырка, словно бы открылся еще один глаз, третий, но уже совершенно не нужный его обладателю. Подстреленный урка качнулся и спустя мгновение завалился на спину, выронив зажатый в кулаке ПМ.

"Минус один", – удовлетворенно хмыкнул Евгений Захарович, делая шаг влево, за шкаф. В седой голове мелькнула предательская мысль: "Теперь точно не отмажусь". Мелькнула и тут же пропала без следа, растворившись в какой-то бесшабашной радости и уверенности в собственной правоте. "Плевать! На том свете грехи сосчитаем!" Старик словно бы скинул с себя шелуху прожитых лет, вновь ощущая себя двадцатилетним сержантом, чувствуя, как учащенно забившееся сердце разгоняет по жилам кровь, наполняя и тело, и мозг счастьем. Счастьем бойца, получившего, наконец, возможность схлестнуться с врагом. Лицом к лицу, в отчаянной рукопашной, без оглядки на глупые правила, дурацкие законы. Те, что связывают человека в "мирной" жизни, лишая его права на сопротивление. Права на подвиг. Ведь не было никогда и никогда не будет мира с подонками. Только война. Беспощадная война на уничтожение. Либо мы, либо они.

– Эй, Хилый. Хилый, ты чего? – встревоженно прозвучало из комнаты. – Щерба, а ну глянь, чего там.

На несколько секунд в квартире воцарилась полная тишина, прерываемая лишь тихими женскими всхлипами, а затем послышался шорох. Скрип половиц и шелест шагов подбирающегося врага. Опять одного.

"Придурки! Кто ж в бой по одному ходит? Навалились бы разом, хрен бы я от них отбился", – криво усмехнулся Винарский, приподнимая ствол, готовясь встретить свинцом следующего налетчика.

Второй по счету бандит ожидания ветерана оправдал. Вываливаясь в прихожую, резко вскидывая оружие в сторону входной двери. И тут же опуская его в смятении.

– Мать твою! – шумно выдохнул небритый уркаган, раззявив щербатый рот, глядя на лежащего подельника. В свете люстры блеснула стальная фикса, заменяющая хмырю передние зубы.

* * *

Встретить урода Винарский решил лицом к лицу. Такой расклад отчего-то показался бойцу самым правильным. И самым честным – каждый подонок должен видеть свою смерть. И того, кто восстанавливает справедливость. Вершит возмездие. За всё принесенное в этот мир зло.

Два выстрела прозвучали почти одновременно. Пуля калибра 7,62 воткнулась бандиту в грудь, отбрасывая его назад, опрокидывая навзничь. Увы, ответный кусочек свинца тоже нашел свою цель. Случайно, рикошетом от плиточного покрытия. Левая штанина обвисших на коленях треников внезапно намокла, пропитываясь кровью, а ногу старого бойца пронзила острая боль. "Черт! Выпендрежник хренов! Старый дурак!" – скривился Винарский, стискивая зубы, зажимая рану рукой. – "Только б артерию не порвало".

Следующий шаг дался с трудом. Старик тяжело опустился на пол и уже полуползком, подволакивая раненую ногу, держась за стенку, стал медленно продвигаться к ведущему в комнату дверному проему.

– Б… мать… х… в ж…! – раздавались оттуда истеричные выкрики последнего, пока еще остающегося в живых налетчика, по всей видимости, главаря этой шайки. – Всех, суки, порву! Урою на х…

Не обращая внимания на вопли бандита, рану и струящийся по лицу пот, Евгений Захарович еще сильнее прикусил губу, стараясь не выдать себя неожиданным вскриком или потерять сознание от болевого шока. Уже возле самой двери он поднял с пола какой-то предмет, кажется, тапок, и кинул его в проем, целя повыше, ближе к верхнему обрезу коробки. Не выдержавший напряжения главарь банды тут же ответил серией выстрелов по двери, выбивая щепки из косяков и каменную крошку из стены напротив. В метре-полутора над уровнем пола, там, где по идее должна была находиться грудь врывающегося в комнату противника.

Последним усилием старик бросил себя вперед, понизу, разворачиваясь лицом к врагу, приподнимая зажатый в руке пистолет.

Посреди большой "залы" на стуле, примотанный к нему скотчем, корчился Витя, сын Андрея и Жанны. С разбитой головой, с залепленным пластырем ртом, вовсю пытающийся освободиться от липких пут. Рядом с ним на ковре замерла дрожащая от страха сестра, судорожно прикрывающаяся разорванным халатом. Враг же, как оказалось, располагался чуть сбоку, между диваном и стулом. Дергающийся словно в припадке, истошно вопящий, прячущийся за спиной какой-то незнакомой Винарскому девушки. Девушки с русой косою.

"Ох-ты ж, хреново-то как!" – мысленно матюкнулся танкист, увидев ствол, приставленный к виску незнакомки.

И сразу же заорав. Изо всех сил. Боясь не успеть:

– На пол, мать твою! На пол!!!

А спустя пару коротких мгновений…

"Умница, девочка", – выдохнул Евгений Захарович, ловя в прицел лишившегося "живого" щита бандита. "Успел", – еще раз уже совсем тихо повторил сержант, нажимая на спусковой крючок, отмечая сквозь застилающую глаза багровую пелену четкие попадания. Две пули, прошивающие врага, роняющие на пол подонка, заставляющие его хрипеть в предсмертной агонии.

Лишь в самое последнее мгновение успев разглядеть ту, кого только что спас.

И вспомнив, наконец… ВСЁ.

"Живи, девочка. И будь… счастлива… Леся".

Хлынувшая из бедренной артерии кровь залила пол вокруг старика. Голова бессильно опустилась на холодную плитку. Негромко стукнул вывалившийся из ослабевших пальцев ТТ. Легкая дымка оранжево-серого тумана на один короткий миг окутала бойца и быстро опала. Исчезнув бесследно. Оставив на полу лишь застывшее тело. Тело солдата. Погибшего, как и положено. В бою. Погибшего, но так и не побежденного.

18 сентября 2015 г. Степь к северу от Сталинграда.

Терпкий запах полыни щекочет ноздри, вызывая неумолимое желание чихнуть. Невысокая поросль засохшей травы стелется по дну оврага, плавно колышется под легкими порывами ветра, насквозь продувающего зажатую меж высоких склонов лощину. Кривая береза, возвышающаяся над краем обрыва, тихо шелестит пожухлой листвой, склоняя ветви, отбрасывая длинную тень от низко висящего солнца.

Потерев пальцем нос, человек в летном шлеме медленно поднимается на ноги. Поднимается и всё-таки чихает. Дважды.

"Всё так же. Как и было когда-то", – мысленно усмехается человек, окидывая взглядом небо. Безоблачное. Чистое. Удивительно голубое, переходящее в зените в почти прозрачную синеву.

Отряхнув шлем, летчик вновь нахлобучивает его на голову. Ощупывает петлицы на гимнастерке, пустую кобуру на ремне. Морщится, сдерживая смешок.

"Лопух ты… товарищ лейтенант. Как есть, лопух. В такой момент оружие потерять… Впрочем, ладно. Надеюсь, парни там сами управятся. Жаль, без меня".

Потягиваясь всем телом, разминая затекшие мышцы, лейтенант медленно идет вперед, в сторону знакомой тропки, ведущей наверх к старой березе. Той, под которой когда-то отдыхали Марик и Гриша. А еще Макарыч с сержантом.

"Странно. Вроде бы ночь была. А сейчас день".

В голове неожиданно мелькает еще одна мысль. Точнее, вопрос. Самый важный и самый насущный, однако пришедший на ум только сейчас.

"Год-то нынче какой? Тот же или… "

На последних метрах подъема бойца охватывает легкая дрожь. Нежданно накатившая робость, неясный страх перед предстоящим. Однако уже через пару секунд он справляется с волнением и, раздвинув кусты, шагает вперед, выбираясь, наконец, из оврага. Из оврага, на дне которого некогда клубился странный туман, уводящий в прошлое, уносящий в будущее, разрезающий жизнь на две половинки. Одну, в которой всё было. И другую. В которой всё… будет?

Впрочем, каждый из когда-либо прошедших через оранжево-серую пелену всегда сам выбирал свою судьбу, решая, куда идти. Неосознанно, следуя лишь собственным мыслям, собственной воле. И везде, везде и всегда, на любой из этих половинок, находилось дело для настоящего бойца. Сильного духом. Защитника. Хранителя. Вне зависимости от места. И от времени.

За обрывистым овражным склоном расстилается всё та же степь. Та же, что и когда-то. Уходящая за горизонт волнами ковыля и редкими, разбросанными среди холмов рощицами. А впереди, за полосой травы, незаметно переходящей в брусчатку, виднеется обелиск. Постамент, на котором стоит танк. Советский легкий танк Т-70 с номером "236" на броне. А вокруг…

Вокруг люди. Много людей. В форме. В форме бойцов РККА и в форме… германского Вермахта. И те, и другие, разбившись на кучки, мирно беседуют друг с другом, оправляют оружие, звенят амуницией. Кто-то сидит на траве, кто-то банально спит, укрывшись шинелью. Кто-то, будто не зная, чем бы еще заняться, бесцельно бродит туда-сюда, перемещаясь от одной компании к другой, чем-то интересуясь, перебрасываясь веселыми фразами с остальными, смеясь над ответными шутками.

Потрясенный увиденным, летчик медленно проходит мимо "ненаших" и "наших". Осторожно осматриваясь, с трудом осмысливая происходящее.

На лейтенанта особого внимания не обращают. Лишь изредка оглядывают его, одобрительно хмыкая, поднимая вверх большой палец. Летчик в ответ только пожимает плечами, вымучивая улыбку.

Около обелиска дымит полевая кухня. Рядом с ней с десяток "гражданских". А чуть в стороне стоят и о чем-то разговаривают двое. Мужчина. Седой, крепко сложенный, в куртке камуфляжной расцветки, с погонами на плечах, обутый в грубые ботинки на высокой шнуровке. И девушка. С растрепанными каштановыми волосами, выбивающимися из-под пилотки. В новенькой, но слегка запыленной гимнастерке зеленого цвета. С эмалевыми треугольничками на петлицах – по одному на каждой.

Лейтенант судорожно сглатывает, чувствуя, как уходит земля из-под ног. Как щемит в груди, как бешено бьется сердце. Узнавая, но всё еще не веря. Не веря глазам. Не веря, что так бывает.

* * *

– Дядь Сереж, ну чего мы ждем?

– Двадцать минут, Оля. Двадцать минут. Не все еще собрались.

Девушка морщит брови, поправляет упавшую на лоб прядку.

– Двадцать минут, – повторяет мужчина. – Сама знаешь.

– Да знаю я, товарищ майор. Знаю, – чертыхается Ольга. – А всё из-за этого… урода. Эх, попадись он мне, козлина страшная.

– Ругаться, Оля, нехорошо, – поправляет ее майор. – Лучше проверь, что там у нас по танкистам и летчикам.

– Танкисты есть, а с летным составом… – девушка разводит руками. – С летным составом беда. Ни один не пришел.

– Как это не пришел? – удивляется Бойко. – А это тогда кто? Гляди, какой типаж. Прямо хоть сейчас… э-э, за штурвал.

– Ой, правда.

Метрах в пяти от них, возле кухни, стоит какой-то чернявый парень в летной форме времен второй мировой. Просто стоит и смотрит на девушку. Пронзительным взглядом, не отрываясь. Ольга озадаченно хмурится, пытаясь вспомнить, где же она его видела. Или когда?

Впрочем, не важно. Тряхнув головой, девушка быстро подходит к этому странному парню. Резко останавливаясь прямо перед ним, буквально в шаге, почти вплотную.

– Здравствуйте, товарищ… лейтенант, – говорит Ольга. – Вы впервые у нас?

– Здравствуйте… Ольга, – отвечает летчик.

– Мы знакомы?

Лейтенант кивает. Немного смущенно.

– Почти.

– Почти?.. А, понятно, меня тут многие знают.

– Ну да… где-то так. Вы простите, Оля, я тут просто головой немножко, м-м, ударился, так что…

– Голово-о-ой? А ну-ка, дайте-ка я посмотрю.

– Да нет, спасибо, Оля. Не надо. Там ничего страшного. Пройдет.

– Ну, как хотите. Не надо, так не надо, – Ольга опускает руку, отступая на шаг. – Вас, кстати, как зовут, товарищ лейтенант? А то как-то неудобно совсем. Вы меня знаете, а я…

– Владимир, – мягко произносит лейтенант, глядя девушке прямо в глаза.

– Ну, тогда здравствуйте еще раз, лейтенант Володя, – смеется "младший сержант" Фомина.

– Здравствуйте, младший сержант… Оля, – улыбается в ответ летчик. – Вы, если можно, расскажите мне, кто здесь, что и куда.

– Значит, первый раз на реконструкции? – уточняет девушка. – Ну, тогда пойдемте, я вам по дороге всё объясню…

Ольга без тени смущения подхватывает лейтенанта под руку и ведет его к виднеющейся невдалеке технике. Старинной, времен войны. Летчик не сопротивляется. Он просто идет рядом и слушает. О войне, о Победе, о том, какой замечательный сегодня праздник, о том, как долго к нему готовились в местном клубе исторической реконструкции. О том, как должен проходить игровой бой, "в точности" повторяющий события более чем семидесятилетней давности. И лишь один раз он спотыкается и вздрагивает, услышав знакомое имя:

– Свиридяк? Вы сказали – Свиридяк!? Тарас Свиридяк?

– Ну да, Свиридяк, – удивляется девушка. – А вы что, ничего про это не знаете?

– Ну… так… краем уха.

– Странно. А, впрочем, черт с ним, с поганцем. Пусть им теперь следствие занимается. Жуликом.

– И много украл?

– Лет на десять, – хохочет Ольга. – Общего режима.

Лейтенант слушает, как она смеется. Смотрит и слушает, слушает и смотрит. Не отрывая взгляда. Что ж, теперь он точно знает, ради чего стоит жить. И ради чего умирать. Ради чего сражались на той далекой для всех нынешних и такой близкой лично для него войне. На которой он погиб. И… выжил.

Да, он никого ни о чем не просил, не молил, не требовал. Просто… так вышло. Так получилось. Что он опять здесь. На родной, отвоеванной у фашистов земле. В будущем. В настоящем.

Эпилог

«Будь… счастлива… Леся».

Командир танковой роты старший лейтенант Евгений Винарский с трудом оторвал лицо от "подушки", сооруженной из старого вещмешка, и, разлепив глаза, очумело потряс головой, словно недоумевая, что происходит и как он здесь очутился. Спустя пару ударов сердца, осознав, что это не сон, танкист сел. Опустив голые пятки на каменный пол, привалившись к стене, утирая льющий со лба пот. Приходя в себя. Пытаясь разобраться. Отключившись от реальности почти на минуту.

А когда он, наконец, вышел из ступора…

"Чёрт. Чёрт… Чёрт".

Следующие движения старлей проделал чисто на автомате. Намотал портянки, сунул ноги в истертые сапоги, встал, нацепил ремень с кобурой, оправил комбинезон, поднял и бросил на тумбочку валяющийся на полу танкошлем. И лишь затем внимательно осмотрелся.

Обычная комната. Беленый потолок, высокое окно с гардинами, книжные полки на стенах, сдвинутая в угол разнокалиберная мебель, груда какого-то хлама, сваленная возле комода, массивный стол, разложенное на нем оружие – два ППШ, несколько дисков, гранаты, ЗиП, шашка…

"Шашка? Хм, она же в 42-м пропала. Под Сталинградом".

Сняв с полки одну из книг и быстренько пролистав страницы, танкист с сожалением вернул книгу на место.

"На немецком. Выходит, в Германии я. И опять на войне… М-да".

Хлопнула дверь.

– О! Проснулся, наконец. А то я уже волноваться начал, что все торжества проспишь.

– Макарыч!? Ты!?

– А кто же еще? – пожал плечами Барабаш, проходя к комоду, присаживаясь на корточки и выуживая из кучи тряпья какой-то длинный лоскут. – Тэкс… подходяще. В самый раз для протирки.

– Сима, – хриплым голосом произнес Винарский, разглядывая старшинские погоны на плечах у мехвода. – Ты это… Год нынче какой на дворе?

– Год?.. Да ты чо, командир? – изумился Макарыч, вставая и разворачиваясь. – Вроде ж по соточке всего накатили, а ты уже совсем… э-э, того.

– Сима! Мать твою! Я тебя русским языком спрашиваю. Год какой?

– Ну-у, какой, какой. Сорок пятый, какой же еще. Девятое мая, победа… Победа, командир! Ты слышишь!? По-бе-да!

– Победа, – пробормотал старлей. – Ну да… конечно… победа… Не сорок четвертый, а сорок пятый … И не сентябрь, а май… Понятно.

Барабаш покачал головой, а затем неожиданно хлопнул себя по лбу:

– Ох, ё! Совсем забыл! Тебя же комбат, это, к связисткам просил забежать. Через час союзники приезжают, надо бы помочь. Подарки там до КП донести, еще кой-чего по мелочи…

– А сам? – поинтересовался Винарский, прищурившись.

– Дык, мне же еще матчасть в порядок приводить, – тут же нашелся мехвод. – Подкрасить, подчистить, подмазать, туды-сюды.

– Туды-сюды, говоришь? – усмехнулся ротный.

– Ага, – "честно" ответил механик.

– Ладно, понял. Иди. Занимайся матчастью, – махнул Винарский рукой, отпуская Макарыча. – И чтоб блестело там всё! Как у кота!

– Есть, командир! – молодцевато отрапортовал старшина, вскидывая ладонь к виску. – Сделаем!

Развернувшись по-уставному, мехвод едва ли не строевым шагом промаршировал до двери и лишь на выходе на миг задержался.

– А к связисткам ты всё-таки загляни, командир. Знаешь, какие там девки? У-у-у!

– Балабол рязанский, – буркнул старший лейтенант в закрывшуюся за механиком дверь. Правда, без злости. Лишь с легкой досадой. Досадой на то, что никак не может отрешиться от недавнего сна. Сна, где всё было по-другому.

Впрочем, долго печалиться Винарский не стал. Наскоро ополоснув лицо из висящего возле окна рукомойника, он еще раз оправил форму, нацепил на голову танкошлем и, глубоко вздохнув, вышел на улицу.

"Ну что ж, посмотрим, что это там за связистки такие… у-у-у-у…".

* * *

– Эх! Хорошо!

Танкист широко потянулся, полной грудью вдыхая густой, наполненный свежестью воздух. Майский воздух победной весны, цветущей сиренью и ландышами.

– Ландышами, – грустно усмехнулся Евгений через пару секунд, опуская руки, вспоминая свой сон и… девушку. Девушку, которая… "Черт! Какая же она всё-таки…"

По мостовой протарахтел мотоцикл, навстречу ему прошуршал покрышками "Виллис". Штабной, с сержантом-водителем и со знакомым майором на заднем сиденье. Козырнув офицеру, старший лейтенант спустился с крыльца и подошел к калитке.

Вдоль ближней обочины выстроились колонной танки. Восемь тридцатьчетверок из роты Винарского. Возле ближайшей машины стоял Барабаш, размахивающий тряпкой как флагом и что-то выговаривающий ползающим по броне "обалдуям" – наводящим марафет командирскому танку младшим сержантам Синицыну и Кацнельсону.

"Вот теперь полный порядок. Весь экипаж в сборе. Как и положено, как и должно быть", – с удовлетворением отметил Винарский, оглядываясь по сторонам, припоминая место нынешней дислокации батальонных связистов.

"Ага. Кажется, там. Если не ошибаюсь, через скверик направо. Минут за пять добегу".

Старший лейтенант не ошибся. До нужного здания он и впрямь добрался достаточно быстро, за пять оборотов секундной стрелки, миновав тополиную рощу и "спрятанные" среди деревьев штабеля бревен, видимо, припасенных на "черный день" кем-то из саперов бригады.

"Ну вот. Вроде бы здесь", – сообразил танкист, оглядывая почти игрушечный домик, выстроенный в типично немецком стиле. С деревянным фахверком, потемневшей от времени черепичной крышей и облицованным камнем цоколем. В не тронутом войной дворике висели аккуратно привязанные к столбам бельевые веревки с сохнущими на них простынями и наволочками, возле крыльца лежало корыто. Рядом гладильная доска, сколоченная из снарядных ящиков, ведра с водой, еще какая-то мелочь, важная и нужная по хозяйству…

"Н-да. Не ошибся. Тут точно не мужики обитают", – ухмыльнулся Винарский, поднимаясь по ступенькам ко входу, опираясь на кованые перильца.

– Алло. Дома кто есть? – поинтересовался он спустя пару мгновений, громыхнув чугунным кольцом на двери. И, не дождавшись ответа, толкнул тяжелую створку.

* * *

За дверью обнаружился небольшой коридор, выводящий в просторную не то прихожую, не то «залу». Парадную залу с камином и антресолью, соединенной с основным этажом вычурной лестницей. Свет в помещение едва-едва пробивался сквозь плотно задернутые шторы и парочку стрельчатых витражей по обе стороны каменного очага.

– Прямо как в склепе, – буркнул Винарский, выходя на середину этой бюргерской "гроссехалле", привыкая к потемкам, прищуренно озираясь. – Или в музее, чтоб его.

На очередное "Ау, есть кто живой?" никто так и не отозвался. Только напольные часы, стоящие справа от лестницы, прогудели напыщенным боем, заставив старшего лейтенанта вздрогнуть от неожиданности. От неожиданности и от резко сгустившегося – видимо, солнце на улице за тучку зашло – сумрака. Почти тумана, добавившего таинственности происходящему. Тумана, подсвеченного сиренево-оранжевыми бликами витражных стекол.

– Тьфу ты! М-мать! – выругался танкист, запнувшись о подвернувшуюся под ноги табуретку.

Затем сплюнул и повторил предыдущий вопрос. Еще раз, на всякий случай:

– Живые есть?

– Живые все дома сидят, телевизор смотрят, – внезапно ответили ему с антресоли. Или, скорее, пропели. Насмешливым голосом. Бархатным меццо-сопрано. Безумно знакомым. Родным донельзя.

– А!? Что!?

– Не что, а кто, – прозвучало теперь уже с лестницы.

Сдавил шею ставший вдруг тесным ворот. Старший лейтенант замер, почти не дыша, боясь пошевелиться. Всё еще не веря. Не веря тому, что видит. И слышит. Но уже зная, что это не сон. Что это – на самом деле.

Едва слышно проскрипели ступени. Спустившаяся с антресолей девушка медленно подошла к танкисту. Щелкнула, раскрываясь, заколка. Длинная тугая коса упала на грудь поверх жилета-разгрузки. Облаченная в камуфляж красавица протянула руку к старлею и… аккуратно поправила ему смявшийся у шеи комбинезон.

– Ну, здравствуй… сержант.

– Здравствуй… Леся.

Конец