Текст книги "История вторая: Самый маленький офицер (СИ)"

Автор книги: Валентина Ососкова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 19 страниц)

– Подождите, а как он звонил своим? – Заболотин чувствовал неладное, но не хотел верить возникшему предположению.

– По мобильному телефону. Говорил, чтобы его встретили «по пути», мол, везёт интересный материал, – припомнил Вадим, заражаясь от бывшего однокурсника мрачным настроением.

– И что же это за материал такой… – пробормотал Заболотин, – интересный. А с этим журналистом кто из ребят говорил?.. Хотя нет, лучше… Военкор, нужна ваша помощь, Андрей Борисович! – обернулся он к корреспонденту. Тот сначала закончил перевязку одному из солдат, и только потом встал и подошёл к Заболотину.

– Чем могу быть полезен?

– Заграбин, названия интернет-журнала не помним. Знаете такого? – коротко сказал Заболотин.

– Любопытствующий такой? – прищурился Морженов. – Не то, чтобы знаю. Но сюда добирались вместе.

– Чем он интересовался, не заметили? – Заболотин не стал ничего пояснять, но Военкор и не задавал вопросов.

– Он фотоаппаратом почти не пользовался. Во время боя его физиономия не мелькала. После всё солдат расспрашивал: как, что, чего ждут от очередного этого марш-броска, – перечислил Военкор, обладающий цепкой памятью – весьма полезное для журналиста качество.

– Много расспрашивал, говорите… Господин штабс-капитан, проверьте-ка его всё-таки по Центру, – совсем нахмурился Заболотин.

– Что? «Пчёлка», что ли? – всё же спросил Морженов.

– Как-то не хочется в это верить. Не люблю, когда у меня «мёд» – сведения о предполагаемых действиях – таскают… на сторону, – Заболотин заметил, что к разговору внимательно прислушивается нахмурившийся Сивка, который сидит в машине, но через распахнутую дверь всё слышит.

К Крому подбежал молоденький связист и что-то вполголоса доложил, нервно облизывая губы. Кром выслушал – на лице идеальное спокойствие! – отпустил связиста и только после этого помрачнел хлеще грозовой тучи. Затянулся и только после этого сказал:

– В Центре уже обнаружили, что у этого Заграбина не хватает части документов, разрешающих выезд в зону боевых действий. Похоже, на одном из первых пропусков он сунул кому-то, чтобы пропустили, а дальше-то уже не так рьяно проверяют.

– А перемещение включенного мобильного телефона легко отследить с простенькой аппаратурой, не то что наши рации… – Заболотин почувствовал, как вскипает, и голос его с каждой фразой утрачивал своё спокойствие: – И интересным материалом он действительно мог обзавестись, расспрашивая уставших бойцов. Пусть и недоверчивых, но ведь не поголовно! А сейчас – тоже красота: по бумагам же его и не должно быть с нами! Если бы на его присутствие не обратили внимания, мало ли, репортёров много, – то мы бы ничего и не заметили! А ты, Вадим, мог бы тоже повнимательнее проверять документы. Только выринейской «пчелы» нам не хватало!

– Да, Господи, я, что ли, крайний! – тут же среагировал на повышенный тон Кром. – У меня этих журналистов было…

– Вот именно! Раз всех взял – значит, за всех и отвечаешь! В следующий раз четырежды все документы проверь!

– Как будто бы ты на моем месте не сделал такой промашки!

– А с чего ты взял, что сделал бы? Промашка, тоже мне! Ты хоть понимаешь, что, если то была «пчела», теперь такие засады, как эта, будут у нас на каждом шагу?! И о спокойном передвижении можно уже не вспоминать?

– А ты-то умный какой! Да, понимаю, лучше, чем ты думаешь! У меня опыта не меньше будет, чем у господина капитана, получившего это своё звание только из-за того, что он единственный вышел из окружения относительно целым и вместе с остатками роты!

– Господа офицеры, может, вы вернётесь к этому разговору позже? – попытался вмешаться Аркилов, но безуспешно: на его реплику даже внимания не обратили.

– Ты ещё припомни, что на учёбе я у тебя однажды списал на зачёте по основам тактики!

– Может, тогда всё и началось. Получил «Отлично» и решил, что круче всех!

– Мы вообще не об этом! – Заболотин удержался от того, чтобы втянуться в перечисление «грешков» друг друга, хотя это ему немалого стоило. – А ты зачем-то переводишь всё на личности!

– Как будто это я начал!

– А что такое «пчела»? – вдруг раздался голос Сивки. Он стоял рядом, в упор глядя на Заболотина, и очень нехороший был у него взгляд – старый, шакалий. Кажется, ссора взбесила Индейца.

– Ну?! – чуть ни выкрикнул он. Его фраза всё-таки была услышана, и офицеры примолкли.

– Журналист, которому выринейцы приплатили, чтобы он что-нибудь узнал им помимо обычного репортажа, – с трудом переводя дыхание, ответил Заболотин. – Впрочем, не стоит нам ругаться. Индеец, ты чего такой хмурый?

Пацан не ответил, развернулся и вспрыгнул на сидение машины, неловко подтаскивая раненую – так давно! – ногу. И хотя через пару минут все, вроде бы, забыли о ссоре Заболотина и Крома, Сивка ещё долго сидел злой и мрачный. И, видимо, не забыл – ни через минуту, ни через год, ни через шесть лет – как под дождём на размытой дороге стояли два офицера и кричали друг на друга, в глубине души напуганные случившемся. Не забыл совершенно дурацкую ссору, которая взбесила его своей неуместностью после только что закончившегося боя, и не забыл, как к нему подошёл вечно недовольный чем-то офицер по фамилии Аркилов и попросил – хотя просьбы от него можно было ожидать только в самую последнюю очередь: «Помоги. Тебя Заболотин должен услышать». А ещё не забыл виновника произошедшего – корреспондента интернет-журнала Заграбина, которого видел всего лишь мельком.

7 мая 201* года. Забол, Горье.

В картинной галерее народу было много – по-видимому, выставка пользовалась успехом. Правда, стоять в огромной очереди, одним своим видом повергшей в суеверный ужас не слишком любящего «культурное просвещение» Алексея-Краюхи, русским не предстояло: их без вопросов пропустили в анфиладу занятых под выставку залов. Довольно быстро залы эти опустели – оставались лишь «высокопоставленные высокопоставленники», как с ухмылкой поименовал их Филипп тихим шёпотом.

К приезду имперской делегации Забол постарался устроить выставку, явно ориентируясь на русское понятие «с размахом». Здесь были собраны работы художников разных направлений, стилей и разной степени известности, многие «люди кисти и палитры» присутствовали лично, стояли или сидели около своих работ. Из невидимых динамиков негромко доносилась музыка времен Великой Отечественной войны. Забол был одной из немногих стран, до сих пор помнящих и гордящихся Победой, помимо Российской Империи, где память клялись «чтить вечно», – а Европа старалась поскорее забыть о «горе миллионов смертей», не обращая внимания, что это самое горе лишь придавало долгожданной Победе солёный привкус.

«… Весна сорок пятого года,

Так долго Дунай тебя ждал!

Вальс русский на площади Вены свободной

Солдат на гармони играл.

Помнит Вена, помнят Альпы и Дунай…» – выводил мужской голос негромко, но звуки вальса разливались по всему залу. Было неожиданно приятно услышать русские слова, русский голос – словно привет из Империи.

«Венский вальс… Вальс… Алёна», – звякнула в голове у Сифа цепочка ассоциаций. Алёна шла рядом с ним, так что изредка их руки соприкасались, но между молодыми людьми висело странное напряжение, похожее на ссору. Единственным отличием было то, что у этой псевдоссоры не было причин, из-за которых кто-нибудь – так ли важно, Сиф или Алёна? – мог сказать второму: «Извини, я был дурак. Виноват, исправлюсь». Ссоры бывают разные: и такие, чтобы просто спустить пар, и такие, чтобы можно было почувствовать себя несчастным, всеми покинутым, и даже такие, чтобы второй человек понял, что был не прав… Но со ссорой, не имеющей причин, за которые можно было извиниться, Сиф сталкивался впервые. И было ему от этого неуютно. Казалось, будто он одним своим присутствием обижает Алёну, её тяготит это соседство.

Как-то незаметно забольский президент и русский Великий князь отделились от сопровождения и остались в сторонке, что-то вполголоса обсуждая. Рядом застыли Краюхины и ещё трое человек президентской охраны. Остальные люди растеклись по залам, с преувеличенным вниманием разглядывая картины.

– Смотри-ка, Сиф, ещё один мой портрет, – улыбнулся ординарцу Заболотин, останавливаясь у одного из стендов.

С портрета на них глядел двадцативосьмилетний капитан, напряжённый, усталый, под глазом – нитка шрама, у рта рация, словно на мгновение застыл перед тем, как кого-то вызвать. Было в его позе, в повороте головы что-то беспокойное, нервное, что удалось передать художнику. Портрет не принадлежал кисти известного мастера, но живость с лихвой искупала неточности и возможные технические ошибки.

– Какой я был дёрганный, – вполголоса прокомментировал Заболотин. – Но этот портрет, несомненно, лучше первого. Здесь хотя бы я рисовался не с архивной официальной фотокарточки… Не скажу, что гениально, но действительно чего-то стоит.

Сиф стоял рядом, тоже разглядывая портрет, но о том, похоже ли вышло, не распространялся. Может, оттого что не хотел огорчать полковника: «дёрганный» капитан на портрете – это ещё воплощение тогдашнего редкого спокойствия.

А Заболотин-Забольский, не подозреваю об этом, скользнул взглядом дальше по стенду и ахнул:

– А я, кажется, знаю, с чьих фотографий это творилось!

– Да? – отстранённо поинтересовался Сиф, который делал вид, что ему совершенно не интересны все эти военные картины. Ни капельки. И никаких воспоминаний не вызывает, и уйти отсюда немедленно – не хочется.

– Конечно. И ты знаешь. Ты часть фотографий видел, – убеждённо сказал полковник. – Это с фотографий Военкора делалось. У нас дома есть несколько, а здесь, – он сделал жест рукой, как будто сгребал все картины в кучу перед собой, – как будто сборная солянка с них.

– Может быть, – согласился Сиф. Заболотин коротко взглянул на него и, пробормотав: «Понял, не лезу», отошёл от этого стенда. В основной своей массе всё-таки тематика касалась 40-ых годов прошлого века, на месте привычных императорских орлов ярко сверкали красные звезды – на всё это глядеть было проще. На старинную технику, на непривычное оружие – словно дедовская сказка, словно былинные герои. И, как положено сказке, здесь всё хорошо кончалось. Знамя со звездой – росчерк алого пера – над серым Берлином, гордые солдаты с орденами. Незнакомые, но кажущиеся такими… родными лица. Тоже солдаты, тоже война. И словно бы голос за кадром – слова посмеивающегося Ильи Викторовича Заболотина, его деда по отцовской линии:

– Да, в сорок пятом творилась настоящая история! Чего уж современные войнушки…

И всё же, две эти войны плавно сливались среди картин в одну. Глубинное было неизменно, всё равно, с каким оружием в руках шли солдаты в атаку. И там они были солдатами, и здесь. И в том веке за спиной была родная земля, и в этом…

Сколько воспоминаний хлынуло в голову от окружающих картин, сколько полузабытых чувств – впору сойти с ума. Вспарывая толпу (как можно было с натяжкой назвать всех присутствующих), но сам это вряд ли замечая, стремился мимо картин полковник, почувствовав себя случайно шагнувшим на шесть лет назад, но не участником, в кои-то веки, а лишь зрителем. Среди множества картин он словно специально ловил взглядом то знакомые лица, то знакомые места, то… просто знакомее, до боли знакомые ситуации. Картины в разных техниках и стилях, разного времени и места, объединённые… Бог знает чем объединённые. Мостики в ту реальность.

Сиф нагнал Заболотина через два зала, очень недовольный, что, мол, стоит отвернуться – и «его высокородие» исчезает, только и бегай за ним.

– Не сердись. Просто здесь есть… действительно достойные восхищения работы. Ты чувствуешь их память?

Взгляд Сифа красноречивее слов сообщал всё, что он думает о своем дорогом, но излишне впечатлительном полковнике с богатой фантазией. Свои ощущения мальчик запрятал так глубоко, что по сравнению с Заболотиным казался вообще равнодушным к выставке.

… Последний зал располагался чуть ниже, надо было сойти по трём ступенькам и войти в неширокую, по сравнению с остальными, дверь. Был пустынно, больше не витали в воздухе обрывки чужих разговоров – почти все «именитые посетители» остались в предыдущих залах. Только где-то над головой гремел военный марш, но почему-то совсем негромко. «Марш сюда не подходит», – мельком подумал Заболотин-Забольский, шагнув в зал. Последние работы были не торжественными, не парадными. Это в основном были миниатюры, бытовые сцены солдатской жизни – и тех времен, и этих. Жизнь вопреки войны.

Словно откликаясь на мысли полковника, знаменитый мужской голос, отнюдь не сильный в вокальном плане, зато Сильный, в том, где Правда и Сила – одно, под простой гитарный перебор запел-заговорил:

«Тёмная ночь, только пули свистят по степи,

Только ветер гудит в проводах, тускло звёзды мерцают.

В тёмную ночь ты, любимая, знаю, не спишь…» – и показалось на миг Заболотину, что он не раз слышал этот голос там, где эти самые пули свистели и по его душу. Вспомнилась мимолётно Эличка Кочуйская, санинструктор из забольской армии, перешедшая к ним в батальон после того, как от её родной роты – да и от всей забольской армии тоже – осталось совсем немного. Эличка пришла временно и всё твердила, что, когда возродится забольская армия, она вернется к своим, но в этом мире часто случается так, что именно временное остается навсегда. Осталась и Эличка дальше среди обожавших её русских солдат, которые боролись за каждый её самый мимолетный знак внимания.

Её легкий акцент, забольский мундир – истосковавшимся по девушкам бойцам всё это казалось необыкновенным. Заболотин их мнение не особенно разделял, но всё равно вспомнилась вдруг Эличка. «Старший сержант Александра Елизавета Кочуйская»…

Удивлённый полувздох-полувскрик Сифа отвлек полковника от мыслей о санинструкторе. Заболотин-Забольский повернул голову, недоумевая, что бы могло так изумить его ординарца, и с любопытством скользнул взглядом по миниатюре, отметив про себя редкий сюжет: жизнь партизанского отряда. С другой стороны, ну и что? Чем эта картина выбивается из общего ряда?

Художник использовал традиционное масло, хотя Заболотин уже нагляделся и на литографии, работы пастелью, углём, акварелью, тушью и даже цветными карандашами. Вечер, красно-рыжие лучи пробиваются сквозь листву лиственного – типично-забольского – леса, партизаны занимаются кто чем: несколько человек готовят на костерке еду, кто-то чистит оружие, один, видимо, командир разглядывает карту, по бокам от него застыли два помощника. Трое партизан с блаженными улыбками на лицах спят в тенечке, двое возвращаются с дозора, им навстречу поднялась ещё двое, в шутку салютуя автоматами. Одежда, оружие, снаряжение – совершенно разномастные, набранные «с миру по нитке». Обыденная, в общем-то, сцена, что в ней такого особенного?

Полковник удивляется недолго. Подойдя ближе, он разглядел несколько довольно странных деталей, объясняющих странную реакцию Сифа.

Партизанам на картине лет по двенадцать-четырнадцать. И какие-то очень неестественные позы у спящих – и просто ли спящих?

Заболотин ещё внимательнее вгляделся, помимо воли отыскивая белобрысую макушку. Догадка ещё только брезжила где-то впереди, но глаза уже нашли ей подтверждение. По крайней мере, нечто, очень смахивающее на подтверждение.

Левый помощник командира молод даже по сравнению с остальными ребятами. Молод, белобрыс, и голова его перевязана свёрнутой в жгут банданой – то ли в медицинских целях, то ли просто так. Картина мелкая, поэтому сложно сказать, что за лицо, но уже глухо стукнуло узнаванием в груди Заболотина-Забольского. Это не мог быть никто другой, кроме мальчишки по прозвищу Сивый.

Полковник с трудом оторвал взгляд от миниатюры – чем больше вглядывался, тем больше деталей находил. Например, что за россыпь белых точек на плоском валуне рядом со «спящими»? Обман зрения или знаменитый ПС, довольно слабенький, но всё равно эффективный психостимулятор?..

Оторвавшись, Заболотин поглядел на Сифа – но тот застыл, погрузившись куда-то глубоко в себя, жадно вглядываясь в миниатюру. Видел что-то большее за деталями, за небрежно и не до конца прописанными лицами…

Взгляд Заболотина, порыскав по стенду – но там было больше работ углём, чем маслом, упёрся в стоящего здесь же художника – вернее, в его затылок.

Молодой человек, казалось, сам был нарисован, даже скорее торопливо набросан углём. Небрежными движениями заштрихованы волосы, кое-как собранные в куцый хвостик, из которого всё равно всё торчало – будто торопился художник и, набрасывая причёску, удовольствовался несколькими беспорядочными штрихами. Чёрный – углём не получить иного цвета – джинсовый пиджак закрашен жирно, но так же беспорядочно, оставляя пробелы-складки. Набросок был выполнен на светло-бежевой бумаге – именно такого цвета оказалась загорелая шея над воротником. Молодой человек, почувствовав пытливый взгляд Сифа, уже оторвавшегося от разглядывания миниатюры, и не до конца понимающий – Заболотина, обернулся, открылись новые черты этого удивительного рисунка. Так же небрежно – весь портрет вышел небрежно, – двумя касаниями сделаны угольные брови на лице, под ними – лишь две жирные точки в обрамлении совсем небрежно намеченных ресниц. Ещё одна летящая линия – сжатые губы. Тени под усталыми глазами – словно случайно творивший этот живой портрет художник пальцем смазал ресницы. Нос с заметной горбинкой, почти крючком, очерчён резко, но тонко, повернутому вполоборота лицу он придает несколько хищный вид. Кожа лиц, в отличие от шеи, белая, хотя лето в этом году, вроде бы, наступило раньше сроков, да и весь молодой человек целиком – беспорядочные чёрные штрихи, складывающиеся при движении в сутулую фигуру, – не имел вида большого любителя свежего воздуха.

При виде русских офицеров, человек-набросок повернулся к ним целиком, линия рта сломалась где-то ближе к краю в подобии на удивление довольно вежливой усмешки.

– Чем могу быть полезен? – поинтересовался человек-набросок по-забольски. Заболотин отвечать не торопился, а Сиф молча пожирал молодого художника глазами. Он словно вдруг обнаружил, что страдает от жажды, и увидел перед собой ведро с холодной, щемящей зубы колодезной водой.

Художник оглядел мальчика – довольно равнодушно – потом вдруг нахмурился, беспокойные пальцы пробежались по отвороту пиджака. Линии-брови сошлись почти галочкой. Взгляд стал пытливым… и неверящим. Человек-рисунок словно в уме набросал портрет юного фельдфебеля, что-то прибавил, что-то убавил, сравнил с оригиналом и получил подтверждение шальной, бредовой мысли.

– Тиль? – сипло спросил Сиф, сам удивляясь своему голосу, так некстати пропавшему.

Художник вместо ответа и вместо своего вопроса просто ткнул пальцем в двух помощников командира на масляной миниатюре и ошалело перевёл взгляд на Сифа.

Мальчик так же молча кивнул, и художник наконец выпалил:

– Сивый! – и дёрнулся вперёд, но остановился, наткнувшись взглядом на полковника. Отступил, потом снова шагнул – движения беспорядочные и неуверенные.

– Тиль…

– Живой! – художник глупо улыбнулся. – Ты живой!

– Да, – тихо согласился Сиф, но почему-то не шагнул к Тилю. Словно боялся границу нарушить, отделяющую настоящее от прошлого.

– Живой, – повторил в третий раз Тиль, потом поморщился: – И с погонами.

Сиф не возразил – на очевидное. Криво улыбнулся:

– Ага, служу.

Тиль опустил голову. По его лицу словно пробежала тень, на секунду стали чётче очерчены линии над бровями, у переносицы, на кончиках губ. И вновь лицо разгладилось, а художник жарко прошептал:

– А я даже не ждал… Сивый… Как?! Просто скажи – как?! Даже Кап не надеялся! – и шагнул вперёд, резко, будто не контролируя себя. Заболотин невольно отшагнул, Сиф же улыбнулся, когда художник коснулся его волос и неуверенно отдёрнул руку.

– Меня спас… – мальчик обернулся к командиру, но Тиль перебил:

– Да и так вижу, что знаменитый капитан Заболотин…

– Полковник, – негромко поправил полковник.

– Одна навка! – Тиль ничуть не смутился своих слов, хотя заявление уж точно было далёким от вежливости. И снова дёрнулся вперёд – хотя куда уж ближе, – и снова остановился. Пальцы беспокойно перебирали складки пиджака. Заболотину этот жест показался несколько неприятным – как и любое… странное поведение. Пальцы дёргались слишком нервно, неестественно. Беспричинно.

– Не наезжай на него, – Сиф шагнул вперед, но вместо угрозы попросил жалобно: – Давай не будем приплетать политику или эту… социологию. Мы же… я думал, вы все умерли.

Молодой человек какое-то время молчал, растерянно ероша волосы, и линия рта вдруг снова сломалась в улыбке, а брови разошлись:

– Путём, Сивый, – художник рванул пальцами кнопки пиджака, под которым оказалась ярко-красная футболка. Заболотин, привыкший уже как-то к двухцветию человека-наброска, от неожиданности сморгнул – ему показалось, что красный цвет брызнул в глаза.

Сиф вдруг нахмурился, но причины не назвал, лишь рассмеялся немного скованно:

– Контраст – твоя тема!

– Контраст – основа композиции, – с улыбкой показного превосходства объяснил Тиль и снова потянулся к волосам Сивки, но тут же оотнял руку и неуверенно улыбнулся: – Ты не любишь ведь?

– Ладно тебе, – Сиф задумался, что-то вспоминая, и заключил: – Да когда это тебя вообще останавливало!

Заболотин-Забольский ощутил странный укол ревности, когда осмелевший Тиль собственническим жестом потрепал своего младшего товарища по белобрысым вихрам. Полковник захотел одёрнуть, сказать: «Что вы себе позволяете!», но строго себе напомнил, что Сиф всё равно его ординарец, а друга, быть может, никогда не увидит больше, ну а жесты… Мало ли, разные манеры бывают у творческих людей.

– Ладно, хватит, – Сиф слегка отступил назад, когда палец Тиля оказался на его лице, пробежал по бровям, по переносицы, и движение осталось незаконченным, так и повисло где-то в районе середины носа.

– У меня привычка смотреть не только глазами, но и пальцами, чтобы понимать форму того, что рисуешь, – оправдался Тиль. – Ну… или даже просто разглядываешь… ну… Сив!

– Дурак ты, Тиль, – глубокомысленно заявил Сиф. – А косишь под умного.

– Дурак, – легко согласился художник. – Кошу. Но привычка существует, правда! Ну вот честно-честно! – с неожиданным, беспричинным жаром добавил он.

– Верю. Но если есть такая привычка, засунь руки в карманы и не вынимай оттуда, – предупредил Сиф. – Мне, может быть, неприятно, когда кто-то лицо трогает.

– А раньше…

– Тиль!

– Только давай не ссориться, – предупредил Тиль, послушно засовывая руки в карманы джинсов – разумеется, чёрных, как пиджак. Сиф заметил, что кисти рук, как и шея, были темнее, чем остальная кожа, но выбросил это из головы.

– Хорошо, ссориться не будем. Ссоры только портят встречи, – рассудительно заметил он, но продолжить не успел. Заболотин глянул на часы и строго заметил по-русски:

– Пора закругляться. Нас ждет Великий князь.

– Загляни вечером, – умоляюще сказал Тиль и сунул в руки Сифу белый прямоугольник самой обыкновенной визитки, какие заказывают небольшими партиями за смешные деньги: прямоугольник с текстом, безо всяких изысков. – Поговорим в спокойной обстановке. И без тво…

– Не говори, – перебил Сиф. – А то опять попробуем поссориться. Я буду стараться заглянуть.

– Только обязательно-обязательно!

– Постараюсь…

– Ну обязательно, Сив… Приходи… – Тиль обнял Сифа, прижал и долго не хотел отпускать. Наконец мальчик выпутался и сердито отошёл на шаг:

– Ну что ты как ребёнок, Тиль! Вон, он уже ушёл, – Сиф мотнул голой в сторону уходящего Заболотина, развернулся и бросился его догонять. Полковник торопился к князю – пусть тот и остался на попечении краюх, но… но ещё со времён войны Заболотину осложняла жизнь его врождённая недоверчивость. Он даже на собственных бойцов иногда не мог положиться, хотя понимал умом, что всё это – просто его фантазии.

С Великим князем всё было, разумеется, в порядке: он вместе с президентом прогуливался вдоль стендов, а следом шагали неразлучные Краюхи, на которых уже лица не было от политических разговоров князя. Завидев в зале Заболотина, близнецы чуть слышно вздохнули от облегчения, разумеется, хором, – словно приласкала слух команда «Вольно».

Заболотин безмолвно приблизился к Иосифу Кирилловичу, и Краюхины отступили на два шага, так что Сиф, подошедший следом, оказался ровно между братьями, очень довольный таким положением дел.

Мимо них быстрым шагом прошёл Тиль, человек-набросок, которому создавший его художник случайно посадил на грудь красную кляксу – выглядывающую из-под пиджака футболку. Молодой человек вышел, перекинувшись парой слов с контролером и показав ему свою визитку участника выставки.

Все его движения был порывистые, словно со щелчком сменялись кадры в гигантском проекторе. Сиф нащупал в нагрудном кармане рубашки визитку и улыбнулся. Пусть они через слово начинают ссориться, но разве устоишь перед соблазном ещё раз увидеть Тиля, этот живой рисунок углём по бежевой бумаге?

И тут у мальчика зазвонил телефон, не требовательной трелью звонка от «начальства» – да и к чему полковнику звонить, если их отделяет шаг, – а тихой, будто неуверенно, песенкой. На душе стало светло и тепло, будто солнцем залило лесную лужайку. Не так, как с Тилем – безумный, жаркий огонь…

– Да? – чуть помедлив, поднёс телефон к уху Сиф.

– Ты как? – выпалила в трубку Раста. На заднем плане чирикали птицы – видать, сидит где-нибудь в парке, плетёт венки из подвернувшихся под руки цветов, чаще всего одуванчиков. Раздался чих и обиженный голос Каши:

– Зачем цветком мне по носу возюкаешь? Апчхи, – он ещё раз чихнул, – щекотно!

– Чтобы нос был жёлтый, – хихикнула девочка. Так и есть, балуется с одуванчиками. И тут Раста переключилась обратно на разговор: – Почему не пишешь, Спец?

– Некогда, – виновато вздохнул Сиф. – Я нашёл… – он замялся. Врать ему было противно, бунтовало всё офицерское воспитание, – двоюродного брата. Случайно совершенно, – Сифу не понравилось, как гладко прозвучала ложь, как ловко сорвалась с языка. Правда, вся дружба была пронизана этим полуобманом, полутайной…

Но иногда на душе становится по-настоящему гадко.

– Да-а?! – восторженно вскрикнула Раста, не подозревая ни о чём. – Это же здорово! А где ты сейчас? И где он?

– В картинной галерее мы. Он – художник…

– А не в той ли, куда сегодня сам наш Великий князь собирался пожаловать? – подал голос Каша. – Комарики вчера телевизор смотрели, там говорили.

Сиф стрельнул взглядом по сторонам и убедился, что даже самым стойким журналистам, которые до сих пор их сопровождали, его не увидеть между двумя рослыми Краюхами.

– А я-то думал, отчего столько народу в первый зал набилось, – как можно равнодушнее произнёс он. И тут Раста и ощутила неладное:

– Подожди… Тебе разве не интересно поглядеть на самого Великого князя? Ты же такой, монархист… Помаши в камеру какому-нибудь телевизионщику, а мы вечером на тебя посмотрим…

– Не слишком интересно, – смутился Сиф. – Да и махать зачем? Вернусь и вернусь, правда, скоро ли – не знаю. Ваше дело – ждать!

– Странный ты, – проницательно заметил Каша. – Обычно не такой.

– Да какая разница, какой я! – Сиф почувствовал, как внутри зашевелилось что-то странное и незнакомое. Раздражение? – Ну всё, я пойду. Как-нибудь напишу, а звонить необязательно. Звонки дорогие.

– Ты… – начала было Раста, но вдруг голос у неё стал недовольным и очень грустным одновременно – диковинная смесь полыни с колокольчиком: – Не хочешь говорить сейчас? Ладно, удачи тебе. Будем ждать.

И повесила трубку. Неужели они впервые поссорились? Нет, нельзя же так… И звонить тоже нельзя – что он им может рассказать?

Всё-таки, даже самая капелька лжи отравляет дружбу, заметно это или нет. А воспаленная от этой лжи дружба раздражается на малейшее неосторожное, чересчур грубое прикосновение.

Внезапно Сиф понял, что они остановились в своей прогулке по залу. Иосиф Кириллович уже прощался с президентом, вся пёстрая толпа сопровождающих стала стекаться к ним, и Краюхи напряглись, недружелюбно сверля взглядами подошедших слишком близко к Великому князю. Если бы взглядом можно было работать вместо дрели, в половине секретарей и охранников президента красовались бы аккуратные круглые дырки. И не по одной. Как в дуршлаге.

Уже на пороге Сиф ощутил, как кто-то мимолетно коснулся его плеча. Он резко повернул голову и заметил Тиля, застрявшего перед дверями. Тиль как-то грустно улыбнулся и отступил в сторону, пропуская идущих, а когда, выйдя, Сиф обернулся, человека-наброска уже не было.

Внутри стало грустно и пустынно, как на чердаке в дождь, когда серая, гремящая по крыше стена отгораживает весь мир от тебя, забравшегося куда-нибудь у окна с ногами и глядящего на залитую водой улицу. Сыро, промозгло стало на душе. Ни солнца, ни безумной пляски языков огня…

Может, и не было никаких ссор, кто знает… Может, никто никогда ни с кем не ссорился.

А главное – все всё равно друг друга простили. И простят ещё, как очень хотелось верить.