Текст книги "История вторая: Самый маленький офицер (СИ)"

Автор книги: Валентина Ососкова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 19 страниц)

– Доброе утро, – мягко ответил на приветствие Иосиф Кириллович. Голос у него был негромкий и удивительно спокойный – прямая противоположность нервному ехидству в машине. – Полагаю, у вас вопросы… или ответы, – слова прозвучали почти ласково и весьма вежливо, но мягкий укор в них чувствовался, мол, как же вы упустили из виду возможность такого события, теперь, вон, машину помяло, – скорее к ответственному за охрану…

– … То есть ко мне, – подал голос Заболотин. Он не умел говорить с мягким укором, но сейчас этого от него не требовалось.

– О, господин Заболотин-Забольский, – на лице «безопасника» промелькнуло уважение. «Показное или забольцы действительно так меня, хм, чтут? – слегка польщённо подумал Заболотин. – Впрочем, тут скорее оба варианта разом. Политика ведь».

– Да, это я. Вы с деталями уже знакомы?

– От милиции, – подтвердил другой деятель Забольской Республиканской Службы Безопасности, и все трое встречающих выжидающе поглядели на Заболотина, но тот не был намерен работать попугаем, без конца повторяя одно и то же.

– Тогда вы всё знаете, что известные и мне, – Заболотин слегка прищурился. ЗРСБ – почти Лейб-гвардия, а уж со своими «соратниками» в Управлении полковник имел дело неоднократно, и знал, что и каким тоном говорить. Теперь уже он глядел выжидающе, напрашиваясь на рассказ.

Поняв, что никаких предположения они сегодня не услышат, один из «безопасников» выступил вперёд:

– Если вы хотите знать про ту группировку… – начал он и, поскольку Заболотин даже жестом не выказал желания перебить, вынужден был продолжить: – Нам раньше не приходило жалоб на нее, поэтому мы мало ей интересовались. Вроде бы, – собственные неуверенные нотки человека раздражали, но информации, похоже, у него было очень мало, – эта группировка хочет мирного сосуществования с Выринеей и рассматривает любые действия современной во внешней политике Забола, как попытки конфликт развязать. Особенно в том, что касается отношений с Россией.

– Какой интересный клуб безымянных пацифистов, – умилился Заболотин, осознавая, что произошедшее его не пугает, не шокирует, а… раздражает. Кто-то посмел посягнуть, пусть и так неумело, на жизнь Великого Князя в тот момент, когда она была поручена ему, Заболотину! Разве нельзя было обойтись без этого? Разве князю нужны тревоги на эту тему?!

И всегда, когда полковник раздражался, он начинал говорить довольно-таки ядовито, даже если себя одёргивал.

– Ну… Как только мы что-то узнаем более подробно, мы немедленно сообщим вам, – пообещал вдруг третий встречающий, отличающийся от двух других тем, что не отрывал взгляда от компьютера-наладонника весь разговор. – А пока… Новая машина, – он кивнул в сторону новенького, по-официальному чёрного фургона-минивэна. «Кажется, мы труда все поместимся, даже без второй машины, – удовлетворённо подумал Заболотин, разглядывая тёмные стёкла. – И я очень надеюсь, что на сей раз никто не забыл, что машину Великого Князя должно хоть что-то роднить с БТР. А именно – броня».

– Благодарю, – кивнул вместо Заболотина Великий Князь. – Тогда, как я вижу, нам больше не понадобиться второй шофёр.

– Вы по-прежнему хотите пользоваться услугами своего шофёра? Мы бы могли…

– Да, хочу, – довольно резко перебил Иосиф Кириллович. – Мне так комфортнее, – он особо подчеркнул слово «мне». СБ-шник понял, что спорить со сказанным таким тоном – бесполезно, и нехотя кивнул:

– Как уж вам будет удобнее, ваше императорское высочество.

«Ещё бы поклонился», – хмыкнул про себя Заболотин, разглядывая минифэн. Да, такая машинка нравилась ему уже больше.

Подошла Алёна, уловив каким-то чутьём, что речь идет о новой машине, тоже оглядела «новинку» и удовлетворённо улыбнулась.

– Благодарю за всё, – решил закончить разговор Великий Князь. – Надеюсь, следующей подобной встречи не выдастся и поездка дальше пройдёт благополучно и спокойно.

– Мы тоже надеемся, – согласились «безопасники». – До свидания.

– До свидания, – истинно по-царски кивнул князь, ставя этим решительную жирную точку в разговоре. Когда они вновь остались одни, он повернулся к Алёне с доброй усмешкой: – Ну как тебе?

– Хороша машинка, – прицокнула языком девушка. – Мне нравится. Единственное, как я понимаю, придётся попрощаться с Эликом.

– Полагаю, да, – согласился Иосиф Кириллович. Прощание выдалось недолгим, и вскоре Элик уехал, помахав на прощание Алёне.

– Он..? – с будто ревнивой подозрительностью поинтересовался Великий Князь. Алёна покраснела, хотя на смуглой коже этого было почти не видно.

– Мы с ним хорошо общались. О машинах, – убеждённо ответила она.

– Ну, а теперь ты будешь общаться с нами. Мы тебя не оставим тут болтаться в одиночестве, – твердо решил князь, всем видом показывая, что не намерен выслушивать никакие возражения. Хоть от Алёны, хоть от самого президента Забола, который, судя по тому, как «рядовые люди безопасности» во дворе зашевелились, как раз подъезжал, хоть от какого-нибудь индийского раджи до кучи.

– Как скажете, ваше высочество, – смиренно опустила глаза Алёна. Только, кажется, она была ни так уж и против.

Как бы то ни было, Великий Князь со всем своим сопровождением так и остался на крыльце Галереи, поджидая президента. Во двор въехали три машины, и негромкая, но, с точки зрения Заболотина, мерзкая сирена, издав прощальный вой, стихла. Полковник вздохнул и потёр уши.

Из машин высыпала охрана, затем из центральной выбрался и сам глава государства в бежевом костюме и с белым портфелем под мышкой. За спиной Заболотина Сиф не удержался от комментария:

– Сирена есть. Белый халат и белый портфель есть. Не хватает только красного креста и градусника, – но узрев перед своим носом кулак полковника, юный офицер поспешно заткнулся.

– Доброе утро, – обменялись рукопожатиями президент и князь, и глава Забола, улыбаясь, предложил:

– Давайте пройдем внутрь и полюбуемся живописью! – затем он чуть повернулся к Великому Князю и дополнил: – И поговорим негромко… о некоторых вещах.

– С удовольствием, – согласился Иосиф Кириллович. – А что за живопись будет сегодня радовать наш взор?

– О, предлагаю посетить выставку, посвящённую, – тут президент слегка запнулся, но прежним спокойным и самую капельку восторженным – гость всё-таки немалого ранга, тут надо еле заметно восторгаться – голосом продолжил: – близящемуся Дню Победы и, заодно, Забол-Выринейскому конфликту, потому что зимой посвящённая его годовщине выставка пройти не смогла по техническим причинам.

Заболотин обернулся к воспитаннику, но тот старательно удерживал на лице невозмутимое и доброжелательное выражение. Только губы чуть шевелились, словно он про себя посылал президента по очень далёкому болотному адресу. Хм, раз не краснеет – значит, всё-таки приличному.

За милым пустячным разговором гость и президент с, изрядно пополнившимся президентскими охраной и секретарями, сопровождением вошли в холл галереи. Тут же будто из воздуха соткались первые, пока робкие репортеры. Заболотин с усмешкой позволил Сифу ловко просочиться вглубь «эскорта», подальше от фотоаппаратов и видеокамер, укрывшись от их назойливого внимания за Алексеем Краюхиным.

– Не любишь их? – подмигнул Краюха, на секунду отвлекаясь от своей крайне важной обязанности: сверлить суровым взглядом толпу.

– Не люблю, – подтвердил Сиф, чувствуя себя между бывшим снайпером и Заболотиным в полной безопасности. – Не прощу… тех.

– Но ведь эти – не те, – Алексей знал, о чём говорит Сиф. – И общего не имеют с… ними.

– Мне всё равно.

Заболотин вполуха прислушивался к этому тихому разговору, всё равно он был интереснее сугубо дипломатических словоизлияний президента. Полковник не хуже Краюхи знал, в чём дело, и откуда взялась такая жгучая нелюбовь Сифа к служителям журнальных культов, и мог лишь посочувствовать юному фельдфебелю. Но Сиф сочувствие переваривал обычно плохо, так что оно осталось при Заболотине невостребованным.

А история та была обыденна для войны. Подобные ей случались всегда. Стоило оказаться слишком близко к столице, где жизнь, вопреки всему, ещё сохранилась, как слетались суетливые репортеры самых разных стран…

21 сентября 200* года. Забол, город Дикей Горьевской области.

Небо было тёмное-тёмное, синие, но звёзд, больших, колких, как скомканные обрывки фольги, почти не было видно. В темноте терялись границы между чистым небом и облаками, и только по остренькому звёздному посверкиванью можно было примерно догадаться, где что. Город, так долго стоящий мёртвым, с удивлением слушал, что происходит в нескольких его домах, неуверенно думая: а вдруг, жизнь? Его ещё утром разбудили автоматные очереди и взрывы, и вся эта кутерьма тянулась долго-долго… А потом стихла, перестало громыхать, посылая вокруг смерть. И теперь город слушал наступившую тишину и понимал, что она не старая, мёртвая, а живая. Шаги, тихие голоса, окурки, аккуратно прикрытые ладонью, чтобы не светиться сигаретным огоньком, короткие рапорты и приказы вполголоса. И ночь, городская и безучастная к происходящему.

Не жизнь это вернулась. Это война ещё раз пришла, такая же равнодушная к судьбам людей, как полгода назад.

И людям, смутившим покой городка, некогда заглядываться на небо, даже если они устало привалились спиной к стене и замерли, впитывая в себя драгоценное время отдыха. Почти все вокруг них спят, кроме караульных, замерших где-то в соседних помещениях. За несколько домов от них застыл ещё один дозор, поглядывают на часы и мечтают, чтобы часовая стрелка наконец доползла до цифры 4. Примерно в четверть пятого их сменят. Осталось немного, сейчас уже без пяти, если посчитать в среднем, сколько у кого показывают часы.

В первом доме как раз караул только что сменился. Это сошедшие с дежурств бойцы привалились к стене, стараясь расслабиться и вздохнуть спокойнее – напряжение не давало забыться сном, только непонятной звериной дремой.

– Ничего? – послышался рядом тихий голос. Бойцы узнали капитана Заболотина и облегчённо вздохнули. Их бывший ротный, а теперь командир батальона, присел на корточки рядом с ними.

– Ничего, – подтвердили они, и кто-то привычным жестом протянул почти пустую пачку сигарет.

– Я всё ещё не курю, – твёрдо отказался капитан. – Ладно, раз ничего – спите. До рассвета уже недолго. Скоро подойдут «Встречающие».

– И вам сна, вашбродь, – отозвался один из бойцов, рыжий и кажущийся по-прежнему толстым, хотя на самом деле он за службу похудел более, чем вдвое. Просто широкий костяк и круглое лицо сохраняли ему «полный» вид.

Здесь давно никто никому не желал спокойной ночи и добрых снов. Здесь просто желали сна. Без сновидений лучше всего.

Заболотин поднялся на ноги и почти неслышно отошел. В сонной тишине, если прислушаться, можно было уловить, как он пересёк квартиру, вышел на этаж и, скрипнув, будто случайный ветер сквозь разбитые окна подул, дверью в соседнюю, вполголоса сказал кому-то:

– Да это я, спи. Дежурных спрашивал.

Бойцы, впрочем, догадывались, кому: скорее всего, пацану-приблуде, Индейцу. Мальчишка, вроде, долго пытался Заболотина убить, но последнее время в их отношениях этого было незаметно. Капитан всё так же пёкся о «подопечном», а подопечный… кажется, теперь не имел ничего против.

Рассвет залил холодным осенним светом город, пустынные дома с провалами окон, лишённых стёкол, и передвигающихся аккуратно, тихо, но торопливо солдат. Где-то впереди уже на подходе была рота «Встречающих». Осталось лишь дождаться её и ударить по выринейцам с двух сторон. А пока подразделение стягивалось ближе к окраине города и, соответственно, к противнику, чтобы не мешкать при ударе.

УБОН – ударный батальон особого назначения – отличался от всех других частей тем, что посередине перемещения до места назначения их могли сдёрнуть с задания и отправить «закрывать дыры» по дороге. Так было и сейчас – дивизия Равелецкого осталась далеко впереди, а УБОН разбирался с местными силами, мешающими пройти остальным частям.

Время тягучими каплями переливалось через край бокала-настоящего, утекая в прошлое так медленно, что казалось, капля вообще остановила всякое своё движение. Светало. Царила напряжённая тишина. Молчали «выри», молчали русские. А потом в какой-то момент капля-время сорвалась вниз, стремительно ухнула куда-то, всё завертелось в бешеном круговороте: сообщение по рации, что пора встречать, первая, прощупывающая атака. Уже более уверенный удар. И чуть дальше, ниже по течению реки, ещё один – это подошли, подоспели «Встречающие».

Горячка боя долго не отпускала Заболотина, голова раскалывалась на множество неравных частей, мешалось в мыслях всё: приказы, которые надо отдать, информация от разведки о расположении врага, беспокойство о бойцах и, поверх всего, – беспокойство о маленькой уверенной фигурке со злым, как всегда во время боя, лицом. Сивку, казалось, никакие пули не брали, но, всё равно, когда он оказывался под обстрелом, передавая бойцам приказы и, заодно, патроны, сердце Заболотина замирало. Вообще-то, мальчишка хотел вновь достать автомат и «нормально пощёлкать этих гадов», но дальше словесных споров дело не пошло: поворчал-поворчал и послушно принялся передавать приказы.

Почти никто не заметил, в какой момент боя они слились с ротой «Встречающих».

Зато то, что появились несколько посторонних человек, заметили многие. Некоторые лица были знакомые – например, великан-Морженов с неизменным фотоаппаратом, изрядно поцарапанным, но целым и исправно отщёлкивающим кадры. На военкоре или, вернее, Военкоре с большой буквы, потому что на всём фронте его так и звали, был камуфляж без знаков различия и солдатская каска, но о себе Морженов беспокоился гораздо меньше, чем о фотоаппарате. Лицо Военкора сосредоточенное, в глазах затаилась боль, он знает войну, он знаком с ней очень близко, но на губах иногда застывает восторженная детская улыбка.

А вот и другие лица. Чужие, незнакомые. Корреспондент какого-то телеканала в голос ругает своего помощника с камерой, который замешкался и не дал вовремя нужный кадр крупным планом. Бой кончается, можно вылезти из укрытий и поторопиться заснять «боевые действия как они есть».

На лице репортёра нейтральная улыбка: он ощущает себя выше всего происходящего, его задача – показать то лицо войны, за которое ему заплатят, не в России – так за рубежом – там людям любопытно всё, что касается русской войны. В отличие от Военкора, взор – и окуляр фотоаппарата – которого притягивают лица солдат, неприглядная военная правда и, при этом, чарующая своей хрупкостью здесь, в бою, жизнь, телевизионщик гонится за красочными панорамными кадрами, заставляющими зрителей ощутить щекотание адреналина и довольное осознание, что они, в отличие от попавших на экран, в полной безопасности своего маленького мирка квартира-работа-досуг-у-телевизора.

Поэтому телевизионщик старается вылавливать особые кадры и ракурсы: вот русский автоматчик приник к прицелу, а вот и его цель – молоденький выринеец-гранатометчик, почти мальчик, лет восемнадцати на вид, с отчаянным видом сжимающий своё оружие. И на этом фоне корреспондент спокойно, чуть ли ни с улыбкой рассказывает что-то про фронт, неудачные операции и ошибки командования. К его трёпу солдаты, находящиеся рядом, не прислушиваются, каким-то внутренним чутьём угадывая, что услышанное может только испортить им настроение и всё.

Лица, кадры, ракурсы. Приказы, выстрелы, передвижения на новые позиции. Бой подходит к концу, затихают последние взрывы, выринейцы уходят, забирая раненых. Им не мешают, но на всякий случай остаются в боевой готовности ещё долго.

Пришло время встретиться командирам. Капитан Заболотин некоторое время растерянно буравит взглядом командира прибывшей роты, затем коротко восклицает:

– Вадя!

– Жорик! – Вадим Кром стаскивает с головы каску и крепко сжимает протянутую руку. – Ну и встреча. Здорова!

– И тебе не болеть, – Заболотин медленно улыбается, словно с лица кто-то стирает усталость и беспокойство.

– Ну мы молодцы! – Вадим оглядывает «поле брани». Теперь в напряжении боя остались только взвод-два, следящие, как уходят последние выринейцы. Остальные русские солдаты пересчитываются, строятся, перевязывают раненых, офицеры проверяют состояние рот, готовятся докладывать. Заболотин и Кром разглядывают друг друга и неуверенно улыбаются.

К ним подошёл Сивка, как обычно чумазый и невредимый. Заболотин улыбнулся и ему, потрепал по светлым вихрам, ничуть не смущаясь своей не к месту проявившейся нежности. Или, может, вполне к месту?

Пацан смотрит на Крома исподлобья, недоверчиво – и молчит. Горячка боя его уже покинула, но тоска по «песку» ещё не вернулась – блаженное опустошённое состояние. Заболотин отсылает мальчишку к бойцам, которые к нему уже привыкли, найдут, чем занять. Помощь всем нужна, а сейчас особенно санинструкторам.

Мимо, ревниво хвастаясь кадрами, прошли двое журналистов одного журнала.

– Притащил братию пера и фотоаппарата? – недовольно покосился на них Заболотин.

Вадим вздохнул:

– Была б моя воля – взял бы с собой Военкора, Рогожева да На-документы, остальных отправил бы в тыл однозначно. Но ты же знаешь, какие у всех бумажки. Пришлось захватить всю ораву. По счастью, бо?льшая часть свалит уже скоро. Нужны им были кадры боевых действий – получайте, распишитесь, отправляйтесь по домам.

– Неужто и На-документы свалит? – усмехнулся Заболотин, взглядом отыскивая прыткого мужчину с громоздким фотоаппаратом, блокнотом и карандашом в зубах. Тот уже беседовал с кем-то из солдат, добродушно посмеивающихся в ответ на его фразы. Широко закивал, и до командиров донеслось его извечное:

– Ну давайте сфотографирую! Ну, это же всего минутка! Как на документы – щёлк, и всё!

– Не, этот застрял надолго, – качнул головой Кром. – Ну да Бог с ним, не мешается. Меня телевизионщики беспокоят. Рожи у них больно сытые, да и сами они непуганые. Таких война не любит. Впрочем, пока все целы – и ладно. В случае чего, можно положиться на Военкора, он присмотрит.

Военкора, пожилого уже, бывшего военного, оставившего в Чечне семь лет и одну ногу – уважали все. За доброту голоса, за здравый смысл и рассудительность, за правду о войне. И ещё за то, что он был солдатам свой – не лез, куда не просили, не приставал, но всегда выслушивал. А ещё знал очень-очень многих в самых разных частях армии и охотно передавал приветы. Да, на Морженов присмотрит за «коллегами» в случае чего, на него можно положиться. Репортёр он опытный, знает, что к чему.

Поговорив ещё недолго, Кром и Заболотин разошлись по своим людям. Посыпались доклады, сообщения, уточнения и рапорты, и всё-всё надо было увидеть своими глазами, проблемам найти решения, вопросам – ответы.

По счастью, тяжелораненых почти не было. Правда, те, что были… Глядя на отчаянное лицо санитара, кончающего перевязку одного из таких «тяжёликов», на взгляды, которыми санинструкторы обменивались, Заболотин понял, что мало кто из «трёхсотых» дотянет до госпиталя. В груди обрадовалась давящая пустота, которую хотелось либо выплеснуть гневом, либо залить содержимым фляги. Но сил кричать не было, а выпить Заболотин себе не дал. Не время. Ещё надо связаться с «Центром». А ещё…

Боясь, на самом деле, ответственности до дрожи, Заболотин ещё поручиком привык самолично следить за всем происходящим. За каждым человеком. Даже когда стал командовать целой ротой, не сумел себя заставить полагаться на доклады, всегда проверял всё сам. И теперь, когда с батальоном такое чисто практически проделать было невозможно, капитана охватывала неуверенность. Правильны ли все его действия? Так ли поступил бы Женич? – ах, если бы он только вернулся!

… В себя офицер пришел только через четыре часа напряженной мозговой деятельности. В голове не осталось свободного от мыслей о батальоне места – ведь два из четырёх часов Заболотин посвятил координированию действий двух, шедших параллельным курсом подразделений его УБОНа. Надо было выдвигаться согласно приказам Центра дальше. Пусть батальон устал и потрёпан, но «вертушки» смогут их встретить только в нескольких километрах отсюда…

Сил держаться «на плаву» на марше уже не осталось, где-то глубоко внутри упрямо крутилась противная усталая мыслишка: «Это несправедливо! Почему я? Мне всего двадцать пять, я уже три года не видел России, я не хочу быть ответственным за сотни людей… Да даже ответственность за одного Индейца меня скоро доканает…»

Сам пацан сидел рядом, закрыв глаза и уйдя куда-то внутрь себя – так он прятался от внешнего мира и ломки. Множество новых лиц ввергли его в оторопь, особенно репортёры. Он нахватался от солдат глухого недоверия к этим странным, невоенным чужакам, ещё плохо понимая, что они тут делают со своими фотоаппаратами и видеокамерами.

– Сивка, – Заболотин коснулся его плеча, понимая, что заснуть сейчас не удастся, как бы сильно ни хотелось. Напряжение слишком сильно.

– А? – с запозданием откликнулся мальчишка и только после этого открыл глаза.

– Ты спал, что ли? – всё-таки спросил мужчина, хотя для него уже было очевидно, что мальчишка даже не дремал.

– Не, – подтвердил его догадку Сивка и вдруг спросил: – А те, репортёры, куда уехали?

– Я полагаю, в город, откуда они сюда приехали. А оттуда на самолёте ещё куда-нибудь, может, в Россию, – ответил Заболотин, скосив глаза на заснувшего Военкора, который ехал вместе с ними. Морженов чуть похрапывал, крепко и бережно, как ребенка, прижимая к себе фотоаппарат. – Они по телевизору и в газетах будут рассказывать мирным жителям о войне.

– И они будут рассказывать правду? – неожиданно усомнился мальчишка, рано проявившемся у него военным чутьём угадывая главную проблему всех репортажей.

– Смотря какие они люди, – жёстко ответил капитан. – Есть те, которые за этой правдой сюда и приехали. А есть – которые пожаловали за второсортной сенсацией.

– Сенсацией? – переспросил, услышав незнакомое слово, Сивка, наморщив лоб, отчего сразу показался старше своих девяти лет.

– Ярким, запоминающимся событием. Которым заинтересуются. Например, мирным людям всегда интересна далёкая от них война, – Заболотин помолчал, осознав вдруг, что рассказывает о мирных людях, как о каком-то сказочном народе, сам почти не веря, что где-то нет войны. Это его даже не напугало, просто появилось ощущение глухой неизбежности. Два года войны растянулись на всю его жизнь, вытеснив из памяти мирное прошлое. – Так уж устроены люди.

– А эти… репортёры… они не расскажут лишнего? О расположении войск, о всём таком? – как-то очень по-взрослому спросил мальчик. Как-то очень по-офицерски.

Заболотин ответил не сразу, поймав себя на уже, кажется, давно сформировавшейся мысли, которая только сейчас всплыла на поверхность. Мысль эта не имела отношения к репортёрам: «Доложу командованию. Сивка останется с нами. Он думает, как офицер, как солдат, не всегда, но… часто. Прирождённый… военный?»

Ему стало тревожно от этой такой неожиданной и самостоятельной мысли: ведь получалось, что своим решением он лишает мальчика всего, что ему может дать тыл, куда его можно отправить с тем же Военкором. Лишает мирной жизни, будущего, далекого от войны, возможности забыть о случившемся на всю жизнь. Если поступить так, как диктовала ему эта мысль, мальчик навсегда должен будет распрощаться с мирной жизнью…

Но почему навсегда? На время войны… Потом он сможет делать, что захочет, а до конца войны он всё равно вряд ли сумеет жить мирной жизнью, столько он уже повидал…

«Навсегда, потому что ты его не хочешь отпустить от себя. А ты – военный на всю жизнь», – сказал спокойный голос внутри, похожий на голос отца.

– Так не расскажут? – с напором повторил вопрос Сивка.

– Вот поэтому мы и не можем им доверять, – вместо ответа сказал Заболотин, разглядывая мальчишку. Тоненький, чумазый, белобрысый, с длинными бровями вразлет, словно неведомый художник легким движением дважды мазанул светло-желтой краской над глазами. Иногда этими самыми глазами глядел на мир злой волчонок, иногда – будто взрослый человек, и лишь изредка Индеец становился совершенно обычным ребенком. Жаль, что так редко. Или же слава Богу? Видеть на войне рядом с собой ребёнка слишком страшно, пусть уж лучше волчонок. За такого хотя бы меньше боишься.

В машине воцарилось тягостное молчание. Водитель, злой и невыспавшийся, напомнивший чем-то Заболотину картинку из детской книжки про животных – медведь-шатун, – сосредоточенно глядел на дорогу, изредка позволяя себе крепко помянуть особо крутые повороты. Капитан хотел было попросить: «Не при ребёнке», но передумал – скорее всего, сам ребёнок знает выражения не слабее, только по-забольски… Или же и по-русски тоже? Мальчик мог быть русским на какую-то часть – уж больно хорошо по-русски говорил.

Мелко накрапывал дождь, постепенно размывая глинистое шоссе, и, постепенно становясь всё сильнее, словно завесой закрыл от глаз дорогу через десяток метров впереди. Военкор шевельнулся во сне и крепче ухватился за фотоаппарат. Заболотин беспокойно поглядел в боковое окно. Видно, что через несколько метров начинаются буйные заросли рябины – вон, изредка мелькают россыпи красных точек на ветках – и всё, что там в зарослях, уже было не разобрать.

За два года в каждом военном развивается какое-то чутье на опасность, которое толкает в спину за мгновение до того, как над твоей вжатой в землю головой – падать при малейшей опасности солдат быстро привыкает – пронесётся автоматная очередь. Не даёт сделать смертельный шаг на минном поле, удерживает в укрытии, если впереди тебя поджидает не видимый тобою снайпер. Конечно, в особых случаях к этому чутью не прислушиваются – долг важнее страха, но сейчас Заболотин чётко ощутил, что близится что-то жаркое. Дорога медленно, но верно шла вверх.

Несколько мгновений в воздухе ещё плавало молчание, а затем на слух разом обрушилось всё: треск автоматов, шум дождя, выкрики, надсадный визг пробуксовывающих на крутом подъёме колес. Капитан мгновенно застегнул на себе броник и пихнул вбок Сивку, чтобы и тот поторопился. Длинной малохудожественной тирадой водитель возвестил, что машина окончательно забуксовала. Проснулся Военкор, немедленно, кажется, ещё до того как открыл глаза, включил фотоаппарат и спросил:

– Что такое?

– Да какой навкиной матушки я знать могу! – не сдержался Заболотин, тут же укоряя себя за излишнюю экспрессивность, но отнюдь не за способ выражение мысли.

– Наши все притормозили, – сообщил тем временем водитель и прибавил парочку «экспрессивных выражений».

Мимо машины прочавкал по грязи, в которую дождь превратил дорогу, солдат, потом резко упал прямо в глину, прицелился и выпустил короткую очередь. Снова вскочил, побежал, скользя, в сторону кустов. По борту машины забарабанили пули, оставляя, хотя изнутри этого не было видно, на броне оспины. Заболотин рванул с пояса рацию, и в машину ворвались звуки, обычные для эфира во время боевых действий.

– Говорит Дядька, приём! Доложите полную обстановку! – капитан ненавидел свой позывной, но он тоже остался ему от Женича, поскольку именно «Дядьку» привыкли все считать командиром батальона. Заболотин не решился менять и, скрепя сердце, стал пользоваться этим позывным.

– В «зелёнке» засело около тридцати человек вдоль дороги, лупят к… навкиной бабушке по машинам, если возьмутся гранаты – нам хреново будет! – подозрительно жизнерадостно откликнулся Вадим Кром. Значит, действительно хреново.

– Уже применили, стараются лишить нас БТРов, – сдержанно поправил его голос Аркилова. – Хорошо, что не по машинам дают.

– «Зелёная», «Синяя», потери?! – потребовал в эфир Заболотин, стараясь быстро сориентироваться в ситуации.

– Потерь нет, – немедленно отозвались «синие».

– Два трёхсотых! – отрапортовали «зеленые».

– Синие, как только вам дорожку подготовят – прочесать зелёнку, зелёные, прикрыть их нахрен сейчас, чтобы до зелёнки дошли без потерь. Сосредоточиться у машин. Кром, – у Вадима не было позывного, вместо него все использовали его фамилию, – твои машинки пусть сыграют пару тактов перед дорожкой синим, ага?

– Понял, сейчас два-три аккорда точно получат… – пообещал Вадим и перешел на внутреннюю волну своей роты. БТРы действительно вскоре «заиграли» по кустам, сметая засаду. Проблема была в том, что кусты были по обе стороны дороги, правда, с одной ощутимо более редкие. И выринейцев там, соответственно, меньше засело. Большинство выстрелов с «редкой» стороны прекратились после того, как целеустремленно вступили «бэхочки».

С другой стороны было похуже. Но численный перевес и БТРы сыграли своё дело – стрельба затихла минут через сорок.

«Синие», прочесав кусты и убедившись, что все, кто мог, ушли, напоследок захватили троих офицеров и предстали пред светлы очи начальства. «Зелёные» и люди из роты Крома тоже построились, за исключением раненых, которых, к сожалению, было немало.

Военкор, повесив фотоаппарат через плечо, принялся помогать в перевязке – какое-то медицинское образование он имел. Взглянув на него, вылезший из машины Заболотин спохватился:

– Как там журналистская братия? Все на месте?

Кром тоже поглядел на Морженова и мрачно сказал:

– Знаешь, Жор… Хреново вышло.

Заболотину стало не по себе оттого, что Кром обратился по имени. Обычно он не мешал в одну кучу армейские отношения и дружеские.

– Господин штабс-капитан, пожалуйста, поподробнее, – подчеркнув звание Крома, попросил Заболотин. Тот понял и даже изобразил некое подобие стойки «смирно».

– Так вот, согласно бумагам корреспондент интернет-журнала Как-то-там-не-помню Заграбин должен был отправиться в тыл ещё после того боя…

– … Но отправился с вами, а вы не удосужились проверить бумаги ещё раз, – рядом с Заболотиным появился недовольный Аркилов.

– Господин капитан, очень прошу, дайте мне выслушать Крома без ваших комментариев, – Заболотин разозлился. Только Аркилова тут ещё не хватало с его замечаниями! Он и сам разберется с Вадимом и журналистом.

– … Он даже связался, вроде как, с теми, кто его должен был встретить в тылу, – Вадим предпочёл не обращать внимания на обменивающихся зверскими взглядами капитанов. – Но действительно отправился с нами, только я не сразу это сообразил. А когда сообразил… в общем, теперь его нет.

– Нет? – Заболотин и Аркилов прекратили дуэль взглядов и оба обернулись к Крому.

– Я поспрашивал своих ребят. До перестрелки он был в машине. Теперь его нет. И трупа тоже, – Кром рассеянно похлопал себя по карманам, достал сигарету, закурил. «И Кром курит», – как-то отстранённо подумал Заболотин. Похоже, некурящим он сам был единственным.

– А бумаги точно в порядке? – уточнил Аркилов.

– Ну, на первый взгляд – да. Запросы я в Центр не отсылал, конечно, – Вадим сердито защёлкал зажигалкой, но под дождем прикурить удалось не с первой попытки.