Текст книги "Чёрная лента"

Автор книги: Вадим Деружинский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 11 страниц)

Annotation

В довоенной Западной Беларуси, частью которой была и Виленщина, внезапно и при загадочных обстоятельствах исчезают люди, связанные с древним артефактом – крестом Витовта, который когда-то помог нашим предкам разгромить Тевтонский орден в Грюнвальдской битве 1410 года. Журналист «Балтийской Нивы» Алесь Минич и профессор Виленского университета Чеслав Дайнович берутся за расследование таинственных происшествий. Им предстоит столкнуться с германской разведкой, открыть тайну старинного беларуского замка и найти потерянные сокровища Радзивилла.

Вадим Деружинский

…

Глава первая,

Глава вторая,

Глава третья,

Глава четвертая,

Глава пятая,

Глава шестая,

Глава седьмая,

Глава восьмая,

Глава девятая,

Глава десятая,

Глава одиннадцатая,

Глава двенадцатая,

Глава тринадцатая,

Глава четырнадцатая,

Глава пятнадцатая,

Глава шестнадцатая,

Глава семнадцатая,

Глава восемнадцатая,

notes

1

Вадим Деружинский

ЧЁРНАЯ ЛЕНТА

детектив

.

…

© Деружинский В. В., 2017

© Оформление ООО «Альфа-книга», 2017

Глава первая,

в которой все началось с ночного телефонного звонка

1 июня 1935 года,

Средняя Литва, Вильно

Алесь вывалился из окна небоскреба и летел лицом вниз на автостраду. Дорога в ста метрах под ним была заполнена машинами, но они все почему-то стояли, и не было видно ни одного человека. Он падал, рассекая жаркий воздух, а когда до земли оставалось два этажа, ужас превозмог сон, и Алесь очнулся от своего кошмара.

Проснувшись, он с трудом приподнялся на локтях в кровати. Лицо было мокрым от пота, голова раскалывалась от чрезмерно выпитого в ресторане «Грюнвальд». Переведя дыхание, он потер глаза и мрачно огляделся, ощущая нестерпимую сухость во рту.

Алесь лежал на своей не расстеленной постели в белой сорочке и брюках, с черным лакированным ботинком на левой ноге, правый вместе с пиджаком валялся на полу. Комнату освещал слабый свет ночной лампы, часы на столике показывали полтретьего ночи, а стоящий рядом телефон разрывался от звонков. От каждого «дзынь-дзынь» в голове стучало молотом.

– Матерь Божья, зачем я так напился? – простонал Алесь, силясь вспомнить причину застолья.

Но все было словно в тумане, и ничего не вспоминалось. Всплыло лишь лицо знакомого писателя, встречу с которым решили отметить в ресторане. А дальше – провал в памяти, только смутные лица каких-то знакомых, хохот девиц и звуки ресторанного оркестра, да хлопки открываемого шампанского… Кажется, отмечали день рожденья.

Собрав все силы, он сел на кровати, и комната вокруг закачалась, как на пароходе во время шторма. Поднял руку, словно пытаясь остановить качку предметов перед глазами, потом дотянулся до телефона и снял трубку:

– Слушаю!

Алесь не узнал свой голос – хриплый и одновременно какой-то загробный, глухой, словно со дна глубокой ямы.

– Кто у телефона? – услышал он.

Говорил мужчина, судя по всему, немолодой и чем-то крайне взволнованный.

– Это корреспондент журнала «Балтийская Нива» Алесь Минич?

Алесь, закрыв глаза, потер ладонью лицо и зевнул:

– Милейший, вы знаете, что сейчас почти три часа ночи? Давайте поговорим утром. А еще лучше – после обеда…

– Подождите, не вешайте трубку! – раздалось в ответ. – Вы меня не знаете, но мы вас хорошо знаем. До утра откладывать нельзя, это вопрос жизни и смерти!

– Кто вы? – мрачно спросил Минич.

– Я Мартин Вацлевич, владелец Виленского Музея восковых фигур. У меня есть то, что я вам должен немедленно передать, иначе меня убьют. Впрочем, меня, возможно, все равно убьют…

Алесь, вздохнув и закрыв глаза, напряг память. Вацлевич… Да, он о таком слышал. Богатый собиратель антиквариата, имеет большую коллекцию всяких редкостей, а несколько лет назад открыл свой Музей восковых фигур. Когда он поместил в нем восковую копию трупа Ленина из московского мавзолея, посольство СССР заявило протест, и экспонат пришлось убрать. Скандал сделал музею рекламу, и публика повалила валом…

– И что же вам надо?

– Нам необходимо немедленно встретиться, – ответили с того конца провода. – Я все расскажу при встрече. Поверьте, это действительно очень важно и очень серьезно! Все остальное – чепуха по сравнению с этим. Вы знаете, где находится мой музей?

– Предположим, – сказал журналист.

– Тогда сию минуту туда отправляйтесь. Мы будем ждать вас у входа.

Алесь положил трубку.

С минуту он сидел на кровати, пытаясь собраться с мыслями и тщетно изгоняя похмелье.

«Может, это сумасшедший? – думал он, подняв брови. – Вроде бы не похоже. Хотя кто их, психов, знает… С другой стороны… Мартин Вацлевич – личность достаточно солидная и известная. Если он спятил, то это уже событие».

Придя к такому выводу, он стал собираться и на всякий случай надел подплечную кобуру с американским револьвером фирмы Кольта «Detective Special» образца 1911 года и калибра 38, с шестью патронами в барабане. Это был подарок отца, пару раз выручавший журналиста. В данной ситуации эта игрушка была бы полезна, если предстояло встретиться с чокнутым дурачком.

Алесь вложил в рот папиросу, поднял с коврика перед кроватью свой ботинок и пиджак, потом бросил взгляд в зеркало на стене. Обычно в отражении он видел молодого и высокого элегантного человека с русыми волосами, бритым лицом и голубыми глазами, которые, как он был убежден, нравятся женщинам. Но в этот раз он увидел совсем иную персону: осунувшееся лицо со стеклянными от похмелья глазами и растрепанной шевелюрой, и в росте как-то стоптался, и взгляд бессмысленный. «Прямо восковая фигура из музея», – подумалось ему…

Спускаясь со своего второго этажа по лестнице и застегивая плащ, он попрощался с консьержкой – пожилой женщиной, которая дежурина на своем посту за столом в подъезде, читая детективным роман.

– Я вот спать не хочу, потому что старая, – взглянула она на него поверх очков. – А вы, пан Алесь, чего не спите?

– Дела, пани Франтишка, дела…

х х х

Древняя столица спала. Минич шел по виленским темным, узким и пустым улицам, и его шаги по брусчатке гулким эхом отражались от фасадов домов с черными окнами. Моросил мелкий дождик, и журналист поднял воротник своего серого плаща, попыхивая папиросой. Миновав три квартала, он наконец оказался перед Музеем восковых фигур – старым трехэтажным зданием эпохи Первой Речи Посполитой с двумя каменными львами по обе стороны большой железной двери.

Дверь оказалась приоткрытой, и он, оглядевшись по сторонам и никого в темноте не увидев, вошел, выбросив окурок в урну.

Первое, что ощутил Алесь, – это специфический необычный музейный запах: что-то искусственное и не настоящее, бутафорское. Ранее он никогда не был в этом музее, поэтому с интересом огляделся. Ночью, в полумраке двух тусклых ламп, восковые фигуры вокруг казались пугающими, словно ожившие мертвецы. Какая-то ведьма на метле висит у потолка, а под ней другая варит лягушек в чане. Рядом застыл в нелепой позе лондонский Джек-Потрошитель: в одной руке окровавленный скальпель, а другой он держит за волосы женщину – лицо запрокинуто, на шее глубокий разрез, откуда течет кровь. Дальше у стены граф Дракула впился зубами в шею ребенка, за ним киевский князь святой Владимир, креститель Руси, насилует, сняв штаны, полоцкую княжну Рогнеду на глазах связанных ее отца князя Рогволода, ее матери и ее братьев. А в углу играют в шахматы Адольф Гитлер и Иосиф Сталин, вместо фигур на шахматной доске маленькие человеческие черепа: Гитлер сделал первый ход пешкой. Других персонажей музея Алесь в полумраке опознать не смог – десятки странных восковых статуй, одетых в человеческую одежду.

«Жутковатое место», – подумалось ему.

Музейную тишину нарушили звуки гулких шагов, и откуда-то из темноты конца зала к Миничу торопливо подошли два человека. В одном он узнал Мартина Вацлевича, фотографии которого он пару раз видел в газетах: седой толстяк с большими ушами и мясистым носом. Второго видел впервые: худой высокий брюнет со строгим и суровым выражением лица. Оба одеты в черные костюмы.

– Ну, наконец-то! – воскликнул Мартин Вацлевич. – Мы вас ждали, пан Минич. Простите за прерванный сон, но сейчас вы сами поймете, что дело не терпит отлагательств. Идите за нами…

Они повели его через зал куда-то в подсобные помещения, потом по темному коридору и темной лестнице спустились в подвал. Там располагалась дирекция музея – такое же полутемное помещение, но с несколькими столами и диванами, в углу бар с пузатыми бутылками коньяка, а посередине – стеклянный саркофаг с восковой мумией Ленина. Лицо вождя пролетариата освещала лампа.

– Не смущайтесь, – сказал Вацлевич, запросто присев на саркофаг. – Ильича пришлось убрать в подвал, Совдепия ноту протеста заявила. Коньяк? Кофе?

– Кофе, – ответил Алесь. – Хотя нет, налейте лучше рюмку. Я сегодня изрядно выпил… Хотя, уже вчера…

Пока Вацлевич наливал коньяк, брюнет сел в кресло возле трупа Ленина и поднял в руке пухлый коричневый конверт. Он, сжав губы, потряс им в воздухе, а потом спросил:

– Вы что-нибудь знаете о черной ленте?

– О чем? – спросил Минич.

Он вдруг ощутил, что все вокруг совершенно нереально. Как во сне. Алесь взглянул на труп Ленина, и ему показалось, что тот на мгновение открыл глаза, скосив на него злой взгляд, а потом их закрыл.

– О черной ленте! – почти прокричал брюнет.

– Я что, еще сплю? – сказал, икнув, журналист, закачавшись и чувствуя, как земля уходит из-под ног. – Это сон?

К нему подошел с бутылкой коньяка в руке Мартин Вацлевич и подхватил его, падающего, за плечо.

– Идите-ка в ту комнату, там холодной водой умойтесь. А потом выпьете коньяку – и вернетесь в норму…

Алесь, уже ничего не понимая, послушно, как зомби, открыл дверь и зашел в комнату с умывальником и туалетом. Открыл кран и уставился на себя в зеркало. На него смотрело бледное и испуганное лицо. Больше похожее на маску.

– Какой странный сон… – удивился он своему отражению.

…Вода из крана оказалась очень холодной, почти ледяной. Вымыв лицо, Минич ощутил, что протрезвел. Журналист еще раз взглянул на себя в зеркало над умывальником. По лицу текли капли воды, щеки порозовели, а глаза обрели осмысленное выражение. Уже не казались глупыми, растерянными и стеклянными. И голова понемногу заработала. Чуть-чуть, потом еще чуть-чуть, потом завелась, наконец, как мотор машины. Тух-тух-тух…

Он снова стал соображать.

– Это, наверно, не сон… – было его первым предположением.

х х х

Он открыл дверь и вернулся в комнату дирекции музея. Мартин Вацлевич и высокий брюнет молча сидели в креслах по обе стороны от саркофага Ленина.

– Ладно, – сказал Алесь. – Рассказывайте. Я вас слушаю.

Ему никто не ответил.

– Я слушаю, говорите, – повторил журналист.

Поначалу ему показалось, что они уснули. Но, подойдя ближе, он увидел у каждого маленькие дырочки на белых сорочках напротив сердца, вокруг которых расплывались пятна крови.

Снова на какую-то минуту ему все показалось сном, но он, дернув головой, вернулся к реальности. И первым делом достал из кобуры свой револьвер.

«Вот так сон…» – подумал он.

Держа «Detective Special» в поднятой руке, он замер и прислушался к звукам музея. Тишина. И три трупа рядом. Брюнет, Вацлевич и Ленин. Хотя, при чем тут Ленин? А мертв ли Ленин? Или он живее всех живых?

Алесь, посмотрев на подсвеченную лампой мумию иностранного вождя, снова почувствовал, что сходит с ума.

Опустив револьвер, он попытался собрать в пучок разбегающиеся мысли.

Что вообще все это значит? Меня сюда позвали. Сказали о какой-то черной ленте. И показали какой-то конверт. Кстати, где он?

Минич осмотрел труп брюнета и затем всю комнату. Конверт исчез.

«Если рассуждать логически, то этот конверт хотели отдать мне», – само собой обозначилось в голове Алеся.

Но дальше мысль не шла.

– Ничего не понимаю, – сказал он вслух.

Оставаться тут дальше смысла не было. Но что делать?

«Если позвонить в полицию, то меня первого арестуют и обвинят в убийстве этих людей. А консьержка пани Франтишка подтвердит, что я вышел в три часа ночи из дому. Пошел убивать… Кого? Зачем? Это уже второстепенно».

Поразмыслив, он решил вернуться домой и позвонить своему старому знакомому – адвокату Люциану Зелинскому. Тот уж точно подскажет советом…

Алесь, идя с револьвером в опущенной руке, поднялся в зал музея. Все было прежним – тишина и восковые тела вокруг. Но у выхода он остановился. Замер на месте, наклонив лицо. Почувствовал: что-то тут изменилось.

Точно! Здесь, недалеко от входа, стояла какая-то фигура с приподнятой рукой. А сейчас ее нет.

Он подошел к этому месту. Журналист ожидал найти на полу следы еще не высохших капель. Что означало бы, что человек пришел с улицы, был под дождем. Но ничего этого он не нашел. И попытки вспомнить облик этой исчезнувшей «фигуры» ничего не дали. Не обратил внимания.

Алесь, с досадой потерев лоб рукой с револьвером, еще раз огляделся на восковые манекены вокруг.

– Я видел убийцу, – сказал себе вслух Минич. – Но он был восковой фигурой среди других. И исчез.

В голове не укладывалось вот что: «я, положим, первый раз в Музее восковых фигур. Но если его владелец Мартин Вацлевич, встречая меня, не обратил внимания на “лишнюю восковую фигуру”, то она, получается, не была лишней, а была частью экспозиции. А теперь исчезла. Что есть сон и мистика».

Сказав это себе, Алесь ущипнул себя за ухо: а может, это действительно сон?

Но не проснулся, хотя – что удивило – и никакой боли в ухе не ощутил. Он спрятал револьвер в кобуру и с крайне озадаченным видом вышел на улицу. Он ничего не понимал.

Глава вторая,

в которой все только усложнилось

Алесь, размышляя о непостижимом, добрел по ночным виленским улицам до своего дома. Открыл дверь. На первом этаже подъезда пани Франтишка сидела на своем стуле, запрокинув голову, на полу валялся ее детективный роман, а на груди расплылось пятно крови возле отверстия от пули.

Минич не мог поверить своим глазам. Несколько минут он стоял на месте, глядя на тело еще недавно живого человека. И не мог понять, снится ему это или нет.

Сглотнув комок в горле, Алесь, наконец, очнулся от шока и поднялся в свою квартиру – он хотел позвонить в полицию. Дверь была распахнута. Он вошел – и снова замер в удивлении. Все разворочено, сброшены книги с полок, вывернуто на пол содержимое всех ящиков, все вещи – кто-то тут что-то искал.

– Ага… – сказал он себе мрачно и в полной растерянности.

Постоял, ничего не понимая, на пороге. Потом, ступая по кучам бумаг и прочего на полу, прошел к телефону. Набрал номер своего адвоката Люциана Зелинского. Подождал, пока снимут трубку.

– Привет, старый друг. Да, я знаю, что сейчас ночь. Дружище, у меня проблемы… Нет, на этот раз серьезные проблемы… Серьезнее некуда, я замешан с убийствами. Да, именно с убийствами! Три трупа. Утром их найдет полиция. Я сейчас буду у тебя, позови еще кого-нибудь из полиции – чтобы разом все вопросы решить. Все очень серьезно…

Положив трубку, Алесь вздохнул и нахмурил брови. Взглянул на часы – стрелка ушла за 4 часа, скоро рассвет.

Он спустился на первый этаж. И обомлел. Стул был теперь пустой – без мертвой пани Франтишки. И ее книжка-детектив исчезла, словно и не было. Только что тут сидела мертвая женщина – и пропала.

Протер свои глаза, потом обошел вокруг того места, где сидел пропавший труп.

«Уж не сошел ли я с ума?», – подумалось ему. Снова все осмотрел – и снова захотелось ущипнуть себя за ухо.

Он вышел из дома и остановился в растерянности на пороге.

«Я ничего не понимаю», – он вроде бы этого не говорил – готов был поклясться, но услышал эти слова. Словно сказал кто-то другой, но его голосом. Реальное и нереальное смешались в кучу и кашу, кучу-кашу, и он снова подумал, что все это ему снится. И что надо меньше пить…

«Я сейчас проснусь», – решил он. И внутренне напрягся – ожидая возвращения в явь. Но сон, как пришлось признать, был упрям и не оставлял Алеся. Перед ним в темноте все так же моросил тот же самый унылый дождь, веяло той же самой сыростью и холодом. И, кроме того, снова померещился перед глазами Ленин, не ко сну будь помянутый, который подмигивал из своего стеклянного гроба.

«Ничего, разберемся», – подбодрил он себя, решительно шагнув в темноту ночи.

х х х

Улица Музейная, 18. Здесь в квартире на втором этаже жил друг Минича адвокат Люциан Зелинский.

Алесь вошел в темный подъезд и снял шляпу, стряхивая с нее дождевые капли. И тут же заметил в сумраке, рядом с лестницей, чью-то фигуру, которая явно пряталась. Без всяких раздумий журналист выхватил свой револьвер и, цепко схватив незнакомца за ворот, приставил ему ствол ко лбу:

– Что вам от меня надо? Зачем вы за мной следите? Выкладывай, а то пристрелю!

Пойманный затрясся от страха. Он не производил впечатления опасного субъекта, да к тому же от него воняло, как от мокрой собаки, проведшей ночь в мусорной яме. Алесь брезгливо поморщился и, таща за руку, выволок незнакомца к подъездной двери, где смог рассмотреть его лицо.

Теперь он его узнал. Это был местный бездомный дурачок, которого звали то Янушом, то Яном. Он часто видел его в этом районе города, а пару раз даже давал ему денег. Видимо, бездомный прятался в подъезде от непогоды.

– Добрый пан, не убивайте меня! – захныкал бродяга. – Вы мне рукав оторвали, добрый пан…

Минич заметил, что в самом деле оторвал рукав у дырявого пальто, которое служило бездомному одеждой на все сезоны года.

– Ладно, не скули, – сказал он, успокаиваясь и пряча оружие в кобуру.

Действительно, некрасиво как-то вышло. Накинулся, как в припадке, на попрошайку, порвал ему одежду. И вообще чуть не пристрелил…

– В чем же я теперь ходить буду? – продолжал горевать и хныкать бездомный над своим оторванным рукавом пальто.

– На, держи! – Алесь снял свой серый плащ и бросил его Янушу-Яну. – А свое тряпье выброси.

– Дзякуй вам вяликий, добрый пан! – просиял бродяга. – Да храни вас Матерь Божья!

Когда журналист стал подминаться по лестнице, вслед ему донеслось слезливо:

– А даст ли добрый пан мне пару грошей на хлеб?

– Там в правом кармане плаща десять злотых, – ответил Минич, не обернувшись.

х х х

Дверь открыл адвокат Зелинский. Поверх ночной пижамы был надет домашний халат, на ногах тапочки. А лицо заспанное и унылое, но когда он рассмотрел на пороге журналиста – взъерошенного и с безумно горящими глазами, то вмиг оживился.

– Видать у вас, пан Алесь, действительно что-то стряслось, – заметил он. – Ну, проходите, проходите…

– Вы позвали полицию? – спросил Минич, снимая мокрую шляпу.

– Конечно, нет, – ответил адвокат, проводя гостя в комнату, освещенную неярким светом абажура. – Где вы ночью найдете полицейских? Но, к счастью, как раз надо мной, этажом выше, живет полицейский. Правда, в отставке… Это пан Стефан Лазаревич, мой хороший сосед, мы с ним частенько играем в шахматы. Пришлось поднять его среди ночи к вашему приходу. Уж очень вы меня напугали. Знакомьтесь…

Из кресла навстречу журналисту поднялся сосед Люциана Зелинского – пожилой полноватый человек с колким и скептическим взглядом. На нем тоже был домашний халат, а лицо выражало одновременно и любопытство, и досаду за прерванный сон. Алесь пожал ему руку.

– А где ваш плащ? – спросил Зелинский. – Шляпа мокрая от дождя, а костюм сухой…

– Я тут чуть не убил одного человека в вашем подъезде, – с неохотой признался Алесь. – Не знаю, как получилось, но чуть его не пристрелил. Пришлось отдать ему мой плащ…

Отставной полицейский и адвокат переглянулись, а Минич зачем-то достал из кобуры револьвер и повертел им в воздухе.

– Вот, едва в лоб ему пулю не всадил… И там еще в кармане плаща десять злотых…

– Упокойтесь, дорогой пан Алесь! – испугался Зелинский, увидев оружие. – Тут ваши друзья! Не надо стрелять!

– Ах, да… – мотнул головой журналист, пряча в кобуру свой «Detective Special».

Он почесал затылок и нахмурился, пытаясь собраться с мыслями.

– Я что-то устал и плохо соображаю… Прошу прощения, панове… Каша какая-то в мозгах…

– Так вы об этом убийстве говорили? – поинтересовался Стефан Лазаревич, сев в свое кресло.

– Что?

– Вы об этом убийстве говорили по телефону? – повторил тот.

Мужчины смотрели на Минича с вежливым добродушием и участием, но на самом деле в их глазах читалась тревога.

– Нет! Я никого не убивал, – замахал руками Алесь. – Повторяю, я никого не убивал! Поверьте мне! Все эти трупы – это не я! Я не собирался никого убивать!..

– А кто их убил? – спросил бывший полицейский.

– Не знаю… – стал размышлять вслух Минич. Пожал в растерянности плечами: – Причем вот труп есть, то есть я сам труп видел, когда в свой подъезд входил… А выхожу – глядь, а трупа-то и нет! И еще пропала восковая фигура в музее, словно ожила и куда-то ушла… И Ленин на меня смотрел и подмигивал…

– Какой Ленин?

– Ну, известно какой. Тот самый, из гроба в мавзолее… Лежит лысый с закрытыми глазами, а потом так раз – и открыл. А взгляд злой такой… И снова закрыл свои зенки…

Вспомнив это, Алесь перекрестился.

Адвокат и его сосед снова многозначительно переглянулись.

– Та-ак… – вздохнул Зелинский и, потерев нос, прошелся по комнате. – У меня есть один знакомый врач, очень хороший специалист… Лечит в своей весьма престижной клинике, причем лечит анонимно…

Он повернулся к Миничу и задал неожиданный для него вопрос:

– Вы много пили в последнее время? От вас, мой дорогой друг, пахнет, как от вагона с коньяком…

– Вообще-то, да… – признался тот. – Три дня сплошной карнавал…

– Ну вот! – улыбнулся адвокат, обняв журналиста за плечо. – Вот причина. Вы что-нибудь знаете о белой горячке?

От этих слов Алесю снова стало муторно. Он побледнел и опять ощутил, как земля уходит из-под ног. Все снова показалось каким-то нереальным, фальшивым…

– Что-то мне не по себе… – проговорил он, вытирая на лбу холодную испарину.

Рука стала мокрой от пота. Он с удивлением смотрел на нее.

– Идите и умойтесь холодной водой, – Зелинский проводил его в ванную комнату с заботой, словно тяжелобольного человека. – А я пока сварю кофе…

х х х

Алесь вымыл лицо ледяной водой и потом долго смотрел на свое отражение в зеркале. Взгляд какой-то затравленный, как у побитой собаки, и полный страха и недоумения. Что-то такое с ним уже когда-то было. Причем совсем недавно. Дежа вю, уже это видел.

Попытался собрать свои мысли, но они разлетались в стороны, словно голуби на мостовой, когда за ними побежишь…

Он вернулся в комнату.

Адвокат и его сосед сидели в креслах. Головы с открытыми ртами опрокинуты в стороны, на груди на домашних халатах небольшие дырочки, вокруг которых расплываются пятна крови…

Еще два трупа.

Минич закрыл глаза. Через минуту открыл снова. Картина не поменялась…

Похолодев от ужаса, он вдруг понял что-то очень страшное, во что поверить было нельзя, но что крутилось в голове. Он осознал, что сам убил всех этих людей. Спятил от белой горячки и всех перестрелял в беспамятстве.

Лишившись последних сил, Алесь опустился на пол, на колени – ноги не держали. Его трясло, как в лихорадке, и снова все поплыло перед глазами, потемнело.

За эту ночь он видел пять трупов. Значит – пять пуль. Проверить легко: достать свой «Detective Special», открыть барабан и взглянуть на патроны. Если он увидит пять пробитых капсюлей, то он – сошедший с ума убийца…

Превозмогая дрожь в руках, он вытащил из кобуры револьвер и, отщелкнув рычаг, оголил барабан. Долго смотрел в него, ничего не понимая. Из револьвера не стреляли – все капсюли на шести патронах были целыми.

Это открытие вроде бы должно было обрадовать, но все равно мало что проясняло. Происходящее вокруг не перестало казаться фантасмагорией.

Немного успокоившись, он собрал свои силы, поднялся и, оглядываясь, заговорил сам с собой вслух:

– Одно из двух: или я сплю, или… это сон…

Мысль о том, что он сошел с ума, казалась ему особенно неприятной.

Алесь, словно лунатик с застывшим лицом, медленно обошел квартиру адвоката, все время пытаясь то ли проснуться, то ли понять нечто непостижимое. Другие комнаты оказались пустыми и темными, в них никого не было. Через жалюзи на окнах лился тусклый свет ночных уличных фонарей, и на стенах лежали полосатые тени. Потом он вернулся и постоял еще какое-то время возле двух трупов под светом абажура, прислушиваясь к полнейшей тишине ночи – даже дождь за окном уже почти прекратился.

Куда идти? И что делать?

Ему вспомнился профессор Чеслав Дайнович, с которым он распутал несколько загадочных дел. Трезвый аналитический ум, проницательность и интуиция… Пожалуй, это единственный человек, который сможет помочь разобраться в этом ночном кошмаре…

– Вот что мне нужно! – и он, воспрянув духом, вышел из квартиры адвоката, дверь которой оказалась незапертой.

Надев шляпу, спустился по темной лестнице на первый этаж.

Открывая подъездную дверь, Алесь чуть не споткнулся: на полу лежало тело в его сером плаще – лицом вниз и раскинув руки. Это был тот самый бездомный, которого он едва не убил. На спине дырка от пули, ткань плаща вокруг уже пропиталась кровью…

Отпрянув, он попятился в сторону, снова чувствуя, что сходит с ума. Шестой труп за два часа…

– Я все-таки сплю… – прошептал он.

Глава третья,

в которой профессор Дайнович рассуждает логически

Шесть утра. Бульвар канцлера ВКЛ Льва Сапеги, 5. В этом доме, в квартире 7 жил профессор Чеслав Дайнович.

– Пан журналист! – удивился он, открыв дверь. – Что-то стряслось?

Алесь снял шляпу, с которой стекали дождевые капли, и, вздохнув, задумался. Смотрел он при этом куда-то в пространство, взглядом испуганным и одновременно каким-то ошарашенным.

– Не знаю… – проговорил он, поджав губы. – Наверно, у меня белая горячка… Или я сошел с ума…

– Давайте заходите, – потянул его за рукав мокрого пиджака профессор. – Вы же промокли, еще простудитесь…

Он провел его на кухню, где готовил себе завтрак. Усадил Минича на стул и налил ему чашку кофе. С тревогой посмотрел на изможденное и отрешенное лицо журналиста.

– Где это вы развлекались всю ночь? – уловив запах спиртного, спросил Дайнович. – Выкладывайте, Алесь…

– Что? – очнулся от своих мыслей Минич.

Услышав слова профессора, он словно вернулся к действительности и стал тереть ладонью лицо.

Чеслав Дайнович налил и себе чашку кофе и сел рядом за кухонный стол, с тревогой глядя на гостя. Профессору давно исполнилось пятьдесят, в темных волосах заметна седина, усов и бороды он не носил и казался чуть полноватым. На нем был полосатый домашний халат поверх брюк и рубашки, а на груди висели на широкой черной ленте его неизменные золотые очки. Он преподавал историю и философию в Виленском университете и слыл известным логиком.

– Так что же случилось? – повторил он свой вопрос.

– Сам не понимаю… – пожал плечами Алесь. – Наваждение какое-то… Я ночью Ленина видел…

– Кого?! – чуть не поперхнулся своим кофе профессор.

– Ну того самого… Мертвеца из Совдепии… – журналист указал пальцем куда-то в сторону России. – Он в гробу лежит и на меня пялится… И два трупа рядом… Я прихожу к адвокату Зелинскому, – он ударил ладонью о ладонь, – и еще два трупа… Нет, три… И там три, а не два… Но я не Ленина имею в виду… Хотя и Ленин труп… Но этот не считается…

Алесь замолчал и, задумавшись, стал сосредоточенно загибать пальцы. Загнув шестой, он просиял:

– Ну да, шесть трупов. Но Ленин не считается. Потому что его давно убили. Так что Ленина мы вычеркиваем…

Минич отогнул свой шестой палец. Потом встрепенулся:

– Нет, вы меня путаете! – замахал он рукой и снова загнул палец. – Ленина мы не считали. Вот сейчас правильно.

Чеслав Дайнович внимательно смотрел на него с открытым ртом.

– Да, еще деталь, – добавил Алесь, нахмурив брови. – Там и седьмой был. Но не труп, а статуя, которая сбежала… Вроде краем глаза вижу – стоит. А возвращаюсь после трупов – и нет ее… Я еще подумал: как это статуя может ходить? Ха-ха.

Он засмеялся без улыбки и смеха. И, замолчав, посмотрел на профессора с болью во взгляде.

Тот наконец сглотнул комок в горле и заморгал. Открыл было рот, не зная, что и сказать, но Алесь его опередил и замахал перед его лицом указательным пальцем, хитро прищурившись:

– Нет! Не выйдет! Я знаю, что дальше будет! Вы мне скажете в ванную комнату пойти и холодной водой умыться. А я вернусь – и вы труп. Все вы так делаете, знаю я вас…

Журналист горько вздохнул и, подперев голову ладонью, замолчал, уйдя в свои мысли. Его лицо выглядело несчастным.

– Так… – сказал себе Дайнович. – Пойду-ка я сам умоюсь холодной водой.

Он вышел из кухни. А через минуту вернулся с початой бутылкой коньяка и двумя рюмками.

– Подобное лечится подобным, – он разлил коньяк по рюмкам.

х х х

Выпили по рюмке коньяка. Потом еще по рюмке. Зажевали ломтиками лимона.

Как и ожидал профессор, его гость порозовел и понемногу вернулся к жизни: взгляд обрел осмысленное выражение.

– Ну а теперь, дорогой Алесь, – сказал Дайнович, – все снова, но по порядку и с самого начала.

Минич закурил папиросу и, уже окончательно придя в себя, стал рассказывать. Рассказывал – и сам не верил тому, что говорит…

– И вот я оказался у вас дома… – закончил он свое повествование и с неподдельной тревогой спросил: – Что вы думаете, пан профессор? Я схожу с ума?..

Чеслав Дайнович задумался. Поразмыслив, ответил:

– У меня в комнате диван. Ложитесь и спите, пока я пройдусь по местам ваших ночных приключений. А там видно будет…

Он поднялся и вышел из кухни, потом вернулся уже не в домашнем халате, а в клетчатом пиджаке и с зонтом в руках.

– Только никому не открывайте и не отвечайте на телефонные звонки…

Замыкая дверь квартиры на ключ, он добавил сам себе:

– Береженого Бог бережет…

х х х

Профессор вернулся к трем часам дня. С собой он привел человека неопределенного возраста с заурядной незапоминающейся внешностью и в такой же заурядной одежде. Русые волосы, серые глаза, серый плащ и серый костюм, ничего примечательного – увидишь в толпе и забудешь тут же.

– Это наш друг Янкович, – представил он гостя. – Для нас он просто Ян Янкович.

Алесь, уже выспавшийся и совершенно протрезвевший, пожал руку незнакомцу, у которого из кармана плаща выглядывал скрученный в рулон какой-то журнал, и с удивлением спросил Дайновича:

– Что значит «для нас»?

– То и значит, – объяснил профессор. – Есть такие вещи, которые нам с вами знать не надо. Чтобы крепко спать. Пан Янкович хотел вам задать кое-какие вопросы.

«Ага, это сотрудник Дефензивы, контрразведки, – догадался журналист. – Но зачем тут тайная полиция?»

Они прошли в комнату и уселись в кресла вокруг журнального столика. Янкович с нескрываемым любопытством разглядывал Минича, а тот, не удержавшись, спросил:

– Так что вы узнали, пан профессор?

– Что узнал? – усмехнулся Дайнович, ставя на столик пепельницу и закуривая папиросу. – Вас удивит, что я узнал.