Текст книги "Монгол. Черный снег (СИ)"
Автор книги: Ульяна Соболева
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 15 страниц)
Монгол. Черный снег
Глава 1
Ночь обрушивается на город, как грязное одеяло, пропитанное болью и кровью. Я стою на крыше заброшенного здания, наблюдая за улицами, которые извиваются внизу, как змеи. Холодный ветер хлещет по лицу, впивается в кожу, но я не чувствую этого. Мое дыхание срывается с губ паром, мои мысли – лед, холодный и твердый, как мой кулак. Подо мной пульсирует город – огнями, шумом, жизнью. Город, который я ненавижу, но не могу покинуть. Моя клетка. Мой ад. И мой рай одновременно. Я вижу его, этот мир, насквозь – сквозь дыры, трещины и швы. Я знаю его запах, знаю его вкус. Он врывается в легкие, будто яд, разъедая меня изнутри. Я вижу цель. Знаю, что должен сделать.
Я – Черный беркут. Хищник. Живу по своим правилам. Они просты, как выстрел в упор. Не трогаю детей и стариков. А этот урод переступил черту. Торговля детьми. Грязное дело. Он не заслуживает пощады. Ни молитв, ни слез. Его ждет суд. Мой суд. Я готовлюсь к прыжку. Подо мной – десять этажей пустоты. Гравитация зовет меня вниз, словно голодная пасть, но я не боюсь. Никогда не боялся. Мои мышцы натянуты, как тетива лука. Один вдох, один выдох. Я вдыхаю темноту, выдыхаю сталь. Прыжок. Воздух рассекается вокруг меня, как взрывная волна. Я падаю, но не боюсь удара. Я знаю, как приземляться. Мои ноги касаются крыши соседнего здания, перекат – и я снова стою. Нож в руке – продолжение моей ярости.
Моя цель – внизу, за стальными дверьми, которые не смогут меня остановить. Они там, за окнами, наполненными мутным светом ламп, такими же грязными, как их души. Я не чувствую страха. Никогда не чувствовал. Страх – это для тех, кто цепляется за жизнь, кто боится потерять. Но мне нечего терять. Мое прошлое стерто, будущее не имеет значения. Есть только настоящая ночь и те, кто должен заплатить за свои грехи. Я делаю глубокий вдох, наполняю легкие холодным воздухом. Он проникает в меня, как яд, обжигает изнутри, но я остаюсь невозмутим. Моя цель ясна. Моя миссия определена. Ветер рвет мое тело, пытается сбросить с пути, но я не поддаюсь. Я – тень, я – смерть. С крыши на последний этаж, через окно. Стекло не разбито, я вскрыл его незаметно и уже внутри. Бесшумно вниз по лестнице, под стеной. Мне не нужно смотреть я все слышу, чувствую. Как беркут…мое осязание на триста шестьдесят градусов.
Двери передо мной. Они закрыты, но для меня это не преграда. Один выстрел – и петли сломаны, дверь падает внутрь. Я вхожу, мой взгляд сканирует пространство, как хищник ищет добычу. Тишина. Мгновение, в котором можно услышать биение сердца. Но я не слышу его. Я только слышу их. Шаги. Паника. Шепот. Смерть идет к ним. Моя рука крепко держит нож. Холодный, стальной, острый. Он мой спутник, мой соратник в этом темном деле. Первое горло. Лезвие проникает в плоть, как горячий нож в масло. Мужчина падает, глаза расширены от ужаса, рот открыт, но не издает ни звука. Его жизнь уходит с кровью, растекается по полу, как темное вино. Еще один. Он пытается выхватить пистолет, но я быстрее. Моя рука уже там, где должна быть. Один удар, и он падает. Их жизни не стоят ничего. Они – мусор. Песчинки в пустыне. Я двигаюсь дальше, по коридорам, наполненным запахом сырости и страха. Мои шаги бесшумны, каждый из них – как тень, скользящая по полу. Впереди слышу голоса, приглушенные, но напряженные. Они знают, что я здесь. Знают, что я пришел за ними. Но это не важно. Они не могут уйти. Никто не уйдет. Открываю следующую дверь. Внутри комната, наполненная полумраком. В углу – мужчина в дорогом костюме. Рустам. Он сидит за столом, руки трясутся, глаза бегают по комнате, ищут выход. Но выхода нет. Я приближаюсь, медленно, шаг за шагом, чтобы он почувствовал мою близость, чтобы понял, что его время пришло.
– Монгол, – его голос дрожит. – Мы можем договориться...
Его слова – пустой звук, как шелест сухих листьев. Я не слушаю. Я не для этого здесь. Я пришел за правдой. За правдой и справедливостью. За возмездием. Он знает, что не уйдет отсюда живым. В его глазах страх, и я чувствую его. Этот запах – он впивается в меня и я им наслаждаюсь, как зверь лакает кровь своей добычи. Я делаю шаг вперед, мои пальцы сжимают нож. Он пытается вытащить оружие, но я быстрее. Мой нож находит его шею, проникает глубоко, до самой кости. Он хрипит, кровь хлещет из раны, заливает его дорогой костюм. Его жизнь уходит, как песок сквозь пальцы. Но я не останавливаюсь. В этом здании есть еще те, кто должен заплатить. Еще один шаг, еще одно движение, и я чувствую, как мой нож погружается в тело другого. Их страх – моя сила. Их смерть – моя миссия.
Комната наполняется криками. Они звучат, как мелодия, дикая и разрозненная. Крики, которые я слышал много раз. Крики, которые мне знакомы, как собственное дыхание. Они молят о пощаде, но я не слушаю. Моя работа – завершить начатое. И я завершил. Теперь тишина. Последний из них падает на пол, его глаза смотрят в пустоту, как будто ищут что-то, что они никогда не найдут. Я стою над ними, смотрю вниз, как судья, вынесший приговор. Их кровь на моих руках, но я не чувствую ее. Моя душа темна, как ночь за окном. Я не ищу искупления. Я не прошу прощения. Я знаю, кто я. И я знаю, почему я здесь. Грехи не прощаются. Особенно такие. Но внутри что-то меняется. Этот город полон гнили. Полон таких, как он. Кто-то должен навести порядок.
Я убираю нож, вытираю кровь с лезвия. Смотрю на свои руки в черных латексных перчатках – они чисты, но я знаю, что это не так. Мои руки в крови, даже если она невидима. Мои руки – инструменты смерти. Я – Наемник. Я живу в этом холодном мире, потому что умею выживать и убивать. Убивать красиво, быстро и не оставляя следов. Исчезаю в темноте. Мой путь продолжается. Моя война никогда не закончится. Я – хищник в этом мире, полном жертв. Я не боюсь этого. Это моя сила. Мое проклятие. И мой единственный путь. Ночь обнимает меня, прячет в своих черных объятиях. Я растворяюсь в ней, становлюсь частью ее тьмы.
Кровь медленно впитывается в ковёр. Она растекается, как тёмная река, проникая в каждую трещину, в каждое волокно ткани. Комната погружена в глухую, тяжелую тишину. Только что здесь царил хаос – выстрелы, крики, мольбы о пощаде. Теперь же лишь молчание. Моя работа здесь закончена. Я оглядываю помещение, от тела к телу. Хищник, удовлетворённый своей охотой. Пистолет в моей руке все ещё горячий. Сводный брат моего клинка – они всегда вместе, один рубит, другой разрывает. Пока один впивается в плоть вблизи и аккуратно режет ее, второй взрывает голову издалека, воротит грудную клетку на расстоянии. Он будто дышит вместе со мной, пульсирует яростью и холодной, отстранённой жестокостью. Эти люди были ничтожествами – продавцы смерти, торгующие детьми, разрушающие невинные жизни ради собственной выгоды. Я чувствую, как адреналин медленно покидает моё тело, оставляя только пустоту. Тишина.
Но затем – шорох. Едва слышный, но достаточно громкий, чтобы разорвать эту густую, вязкую тишину. Моя рука автоматически поднимается, направляя пистолет в сторону звука. Снова тишина. Секунду спустя я слышу тихий вздох – как слабый ветерок, просачивающийся через щель в окне. Под столом что-то движется. Я медленно приближаюсь, мои шаги – как удары сердца, чёткие и ритмичные. И вот я вижу её. Девочка. Свернувшись в комок, как раненный зверёк, она пытается спрятаться от всего мира. Ее белокурые волосы, покрытые пылью – как грязные пряди света в этом царстве тьмы. Ее зелёные глаза смотрят на меня широко распахнутые в ужасе, полные слез, но она не плачет. Что-то в этих глазах заставляет меня на мгновение замереть. Я мог бы убить её. Должен был бы. Она – свидетель, видела всё. Но что-то останавливает меня. Что-то внутри, глубоко спрятанное под слоями льда и стали. Я слышу, как она всхлипывает, её плечи дрожат. Глаза её не отрываются от меня, и я не могу понять, почему. Почему я не могу просто закрыть их навсегда?
– Выходи, – командую я, и мой голос звучит грубо, как скрежет металла по стеклу.
Она не двигается, только сжимается сильнее, как будто может исчезнуть, стать невидимой. Смешно. Думает, что может укрыться от меня? От человека, который привык находить тех, кто прячется. Я уже собираюсь наклониться и вытащить её силой, когда она заговорила.
– Пожалуйста, не оставляй меня здесь, – её голос тонкий, почти детский, но в нем есть что-то ещё. Тонкая нить отчаяния, которую невозможно игнорировать. – Пожалуйста.
Я не должен был услышать её слова. Не должен был смотреть в эти глаза. Я отворачиваюсь, пытаясь игнорировать её, и направляюсь к выходу. Моя работа закончена. Она не имеет ко мне никакого отношения. Но каждый шаг, который я делаю, отдаётся в ушах её голосом. Моя «Бугатти» ждет меня во дворе, скрытая тенями. Я сажусь за руль, завожу двигатель. Мотор рычит, как разъярённый зверь. Я уже готов уехать, оставить это место, но что-то заставляет меня остановиться. И вот она снова стоит передо мной. Преграждает дорогу. Маленькая фигурка с огромными глазами, полными отчаяния. Глупая девчонка. Думает, что её страх может меня остановить? Я выхожу из машины, бросаю на неё холодный взгляд.
– Уйди с дороги, – говорю я.
Но она не двигается. Она больше не плачет. Она просто смотрит на меня, будто хочет сказать что-то важное. Я теряю терпение. Хватаю её за плечи и отшвыриваю в сторону. Она падает на асфальт, но тут же поднимается, дрожа, но не сдаваясь.
– Если ты не возьмешь меня с собой, я тебя сдам, – говорит она, и её голос звучит твердо, как сталь. – Я знаю, кто ты. Я знаю, что ты сделал.
Я замираю на месте, недоумевая. Неужели она правда думает, что может угрожать мне? Её слова абсурдны, но что-то в её голосе... Она серьёзна. И это смешно и одновременно любопытно.
– Ты маленькая глупая девочка…лучше молчи и просто уйди, – рычу я, приближаясь к ней. Но она не отступает. Глаза смотрят прямо на меня, не моргая, и я вижу в них не страх, а какую-то странную решимость.
– Не уйду!
Я хватаю её снова, грубо, поднимаю на руки и бросаю на заднее сиденье машины. Она ударяется, издаёт тихий вскрик, но не сопротивляется. Закрываю дверь и сажусь за руль. Я должен уехать отсюда, как можно скорее. Потом вышвырну ее где-нибудь. Мы едем молча. Она сидит сзади, сжавшись в комок. Я вижу её в зеркале заднего вида, её лицо бледное, но в глазах по-прежнему горит этот огонь. Я не могу понять, почему она не боится. Почему она не плачет. Почему не умоляет. Она просто сидит и смотрит на меня, и её взгляд обжигает меня сильнее, чем я ожидал.
Проезжаем несколько кварталов, и я наконец решаю остановиться. Выхожу из машины, открываю заднюю дверь.
– Вылезай, – говорю я. – Ты свободна.
Она смотрит на меня, затем на дверь. Но не двигается.
– Я сказал, вылезай! – повторяю, голос становится более грубым.
– Нет, – отвечает она тихо, но решительно. – Я не уйду.
Я чувствую, как ярость закипает внутри меня. Что она хочет? Почему она так упорствует? Я хватаю её за руку, пытаюсь вытолкнуть из машины, но она цепляется за сиденье.
– Я не уйду, – говорит она, и я слышу в её голосе ту же решимость. – Если ты выкинешь меня, я пойду в полицию. И нарисую тебя. Я прекрасно умею рисовать. У меня хорошая память. Или возьми с собой или убей меня.
Выдернул пистолет, дернул затвор и направил ей в лицо.
– Смерть – это навсегда, утенок. Однажды ты превратишься в лебедя. Дай себе на это шанс.
– У меня нет шансов. Или я еду с тобой или сдохну!
Её слова звучат как вызов, и я понимаю, что она серьёзна. Это не просто слова отчаяния. Это её план. Она знает, что делает. И я внезапно понимаю, что она готова идти до конца.
– Думаешь, я позволю тебе поехать со мной? – шепчу я, склонившись к ней, но она только смотрит на меня своими зелеными глазами, полными решимости.
– Да, – отвечает она просто, как будто это самый очевидный ответ в мире.
Я злюсь. Ярость разливается по венам, как яд. Но что-то ещё пробуждается во мне. Уважение? Симпатия? Я не знаю. И это злит меня ещё больше. Я не хочу этого чувствовать. Не хочу ничего чувствовать.
– Ладно, – бросаю я, отступая. – Ты можешь остаться. Но знай, я найду способ избавиться от тебя позже. При любом удобном случае!
Она кивает, и я вижу, как в её глазах появляется что-то вроде благодарности. Но она не говорит спасибо. Она просто сидит там, смотрит на меня своими большими глазами. И я не знаю, что с этим делать. Я сажусь за руль и снова завожу двигатель. Машина мчится вперёд, погружая нас в ночь, а я думаю о том, что сделал. И о том, что ещё предстоит сделать.
Мы едем в молчании, и я чувствую, как её присутствие становится тяжёлым грузом на моих плечах. Я не знаю, что с ней делать. Она – проблема, которую я не просил. Но теперь она здесь. И я должен решить, как с ней быть. Я снова смотрю в зеркало заднего вида и вижу её глаза. Они смотрят на меня так, будто я – единственное, что осталось в её мире. И я не могу вышвырнуть ее на хрен. Я просто не могу.
Дорога впереди длинная и извилистая, как моя жизнь. Я ощущаю, как мои руки дрожат на руле. Я не могу себе этого позволить. Не могу позволить себе чувствовать что-то к этой девчонке. Она – чужая. Она не должна быть здесь.
Не говорит ничего, просто сидит там, сзади, и смотрит в окно. Подтянула колени к подбородку, обняла их тонкими руками. На запястьях сверху царапины и синяки. Суки…они связывали ей руки. Я продолжаю ехать, не зная, куда нас приведёт эта дорога. Но одно я знаю точно: с этого момента всё изменилось. И ни для неё, ни для меня не будет пути назад. Мой мир – это тьма, кровь и смерть. И она вошла в этот мир, не осознавая, что уже никогда не сможет выйти. Как и я когда-то.
Глава 2
Моя «Бугатти» взлетает вверх по рампе подземного гаража, будто тёмный зверь, мчащийся в ночь. Двигатель рычит, как сердитый зверь, а мои руки крепко сжимают руль. В голове крутится одно: почему я привёз её сюда? Глупость. Чёртова глупость. Я не привык принимать такие решения. Мне нужно было оставить её там, на улице. Пусть бы сама искала, где ей ночевать, что жрать. Но вместо этого я повёз в своё убежище, в свой дом. Дом. Какое нелепое слово. Это место не дом. Оно никогда не было домом. Оно – просто укрытие. Четыре стены, крыша и дверь. Здесь нет ничего, что напоминало бы о доме, о тепле, о том, что там когда-то было. Здесь только пустота. Аскетичность – это мой выбор. Мой способ избавиться от привязанностей. Привязанности – это слабость. А слабость убивает. Я поднимаюсь на лифте на свой этаж, а она стоит рядом, прижимаясь к стене. В лифте только двое – я и она. Молчание между нами густое, как туман, и я не хочу его разгонять. У неё свои мысли, у меня свои. Но всё же её присутствие беспокоит меня. Что она здесь делает? Почему стоит здесь, смотрит на свои босые ноги, как будто боится шагнуть на холодный пол?
Дверь лифта открывается с мягким звуком. Я выхожу первым, не оборачиваясь, слышу её шаги позади. Она идет медленно, несмело. И правильно. Ей здесь не место. Я достаю ключ, поворачиваю его в замке, и дверь открывается, впуская нас в тёмный, холодный простор моего пентхауса. Здесь нет ничего, кроме пустоты и мрака. Кирпичные стены тянутся вверх, высоко к потолку. Стеклянные панели окон отражают огни города, но внутри темно. Мои шаги гулко звучат в тишине, как удары молота о сталь. Я слышу её шаги за собой, легкие, почти бесшумные, как шорох листьев на ветру. Она идет медленно, словно боится потревожить что-то в этом месте. Здесь нечего тревожить, кроме моего покоя. Его она уже потревожила.
Она останавливается в центре комнаты, оглядываясь. Её глаза скользят по моему жилищу, изучают его, как животное, попавшее в ловушку. Нет никаких украшений, никаких личных вещей. Мебели минимум – один стол, один стул, огромная кровать в углу и шкаф. Это всё. Ни одной картины, ни одной фотографии. Здесь нет даже посуды, кроме одной чашки и кофеварки. Ничего, что могло бы сделать это место домом.
– Почему бы тебе не поехать домой? – мой голос звучит резко, почти грубо. Я хочу избавиться от неё. Хочу, чтобы она ушла и оставила меня в покое.
Она смотрит на меня с изумлением, будто я сказал что-то невообразимое. Её глаза наполняются чем-то неведомым темным, и я чувствую, как воздух в комнате становится тяжелее. Она долго молчит, её губы дрожат, как будто она боится сказать правду.
– Мне некуда идти, – наконец, произносит она. Её голос тихий, едва слышимый, но в нём звучит боль, от которой мне становится не по себе. – Моя мать… она… наркоманка. Она продала меня этим людям за долги. Завтра меня должны были купить.
Слова её бьют, как плеть, оставляя следы у меня под кожей. Я отворачиваюсь, смотрю в окно, пытаясь понять, что мне делать. Мне не нужны её истории, не нужна её боль. У меня достаточно своей. Но её слова, они застревают в моей голове, как осколки стекла. Как мать могла продать свою дочь? Впрочем, моя пошла меня топить…а приемная…
– А отец? – спрашиваю я, всё ещё глядя в окно. Я слышу, как она делает глубокий вдох, будто готовится к новому удару.
– Отец? – её голос становится жестче, в нём появляется горечь, как вкус ржавого железа на языке. – Он никогда не хотел меня. Он всегда хотел сына. Он бил меня, когда мать не могла заплатить за свои дозы. Закрывал в подвале, как наказанную собаку. Думаешь, мне есть куда вернуться?
Я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на неё. Её лицо бледное, глаза смотрят на меня, полные слёз, но она не плачет. Сильная девчонка. Она пережила такое, что многие не выдержали бы. Я не знаю, что сказать. Не знаю, как отреагировать. Сочувствие – не моё дело. Но что-то в её словах, в её глазах, что-то трогает меня. Задевает ту часть меня, которую я похоронил много лет назад.
– Ладно, – говорю я наконец, мой голос звучит грубо, как скрежет металла по стеклу. – Можешь пока остаться. Но чтобы я не видел тебя и не слышал. Ясно?
Она кивает, и я вижу в её глазах благодарность, которую не просил. Не заслужил. Я показываю на дверь пустующей комнаты в углу. Она подходит к ней медленно, словно не верит, что я действительно позволяю ей остаться. Комната пустая, только диван и пыльные шторы на окнах. Я открываю дверь и толкаю её внутрь.
– Спи здесь, – говорю я, закрывая дверь за ней.
Тишина снова окутывает меня, как тёплое одеяло, но я не чувствую покоя. Я слышу её тихие шаги, шорох одежды, когда она устраивается на диване. Я стою у двери, прислушиваюсь, и что-то внутри меня ломается. Что-то, что я не могу объяснить. Я поворачиваюсь и иду в гостиную, падаю в кресло.
Почему я позволил ей остаться? Зачем она мне здесь? У меня всегда был один ответ на все вопросы: никого не подпускать. Никогда. Привязанности – это слабость. А слабость убивает. Но её глаза… Они смотрели на меня так, будто я – её последняя надежда. И я не смог отвернуться. Ночь поглощает город за окнами, и я сижу в темноте, смотрю в пустоту. Я не хочу чувствовать, но что-то внутри меня кричит, пытается вырваться наружу. Её слова рвут меня изнутри, как когти, разрывающие моё сердце. Я пытаюсь закрыть глаза, попытаться забыть, но не могу. Её история – как яд, проникает в меня, разъедает мою душу. Я ненавижу её за это. Ненавижу себя за то, что слушал её. Моя рука автоматически тянется к бутылке виски на столе. Я открываю её, наливаю себе полный стакан. Глоток, другой. Огонь обжигает горло, но мне всё равно. Я хочу заглушить этот голос в своей голове. Хочу забыть её глаза, её историю. Но не могу. Я встаю, подхожу к окну, смотрю на огни города. Этот город – мой ад. Моя клетка. Я выбрал его, потому что знал, что здесь никто не найдет меня. Никто не сможет добраться до меня. Но эта девчонка… Она нашла. Она прорвалась сквозь стены, которые я строил годами. И теперь я не знаю, как избавиться от неё. Возвращаюсь к креслу, падаю в него, чувствуя, как усталость накрывает меня, как волна. Я хочу спать, но не могу. Мои мысли блуждают. Я снова слышу её слова, её голос, полные боли и отчаяния. И я не могу выбросить их из головы.
– Чёрт, – шепчу я в темноту, но никто не отвечает. Только тишина. Тишина, которая становится всё громче, всё навязчивее.
Я закрываю глаза, пытаясь заснуть, но сон не приходит. Я слышу её дыхание через дверь. Оно тихое, ровное, но я не могу его игнорировать. Я снова думаю о том, что она сказала. О её матери, о её отце.
Мои воспоминания всплывают, как трупы на поверхности воды. Моя мать. Её глаза. Её лицо, когда она хотела нас утопить. Холод воды. Холод смерти. Я был там, на краю. И я не знаю, почему вспомнил это сейчас. Почему её история пробудила в моей памяти эти образы. Но я знаю одно – я не могу выбросить её на улицу. Я не могу стать таким же, как её мать, как её отец. Я не могу предать её так…Как меня когда-то…Но что мне с ней делать? Как долго она останется здесь? Она не знает этого, но я чувствую, что моя жизнь изменилась. И я не знаю, нравится мне это или нет. Ночь медленно тянется, как длинная, нескончаемая нить. Я сижу в темноте, слушаю её дыхание через дверь. И думаю о том, что завтра всё может измениться. Но сейчас… сейчас я просто сижу здесь, в этом холодном доме, и не знаю, что делать дальше.
Темнота сгущается за окном, как чернила, расползающиеся по воде. Я сижу в кресле и смотрю в пустоту, пытаясь заглушить в себе все мысли. Но они, как назойливые насекомые, продолжают жужжать в голове. Я вспоминаю каждый момент этой проклятой ночи, каждый взгляд этой девчонки, каждое слово, которое она произнесла. И меня это выводит из себя.
Я не должен был её сюда приводить. Не должен был её слушать. Её боль – не моя боль. Её проблемы – не мои проблемы. Я – хищник, наемник, убийца. Мне нет дела до чужих судеб, до чужих жизней. Но почему тогда её слова так задели меня? Почему я чувствую себя так, будто её боль стала частью меня? Может, потому что в её глазах я увидел отражение своего собственного прошлого? Ту же самую боль, ту же самую ненависть к миру, который предал её? Я не знаю. Я не хочу знать.
Я встаю и начинаю ходить по комнате, как лев в клетке. Мои шаги гулко отдаются в тишине, разрезая её, как ножом. Я подхожу к окну, смотрю на город, пытаясь найти в его огнях хоть какое-то утешение. Но нет. Только холодный свет, холодный, как лёд в моём сердце. Я вспоминаю, как я сам оказался на улице, как я потерял всех, кто мне был дорог. Отец, который никогда не признавал меня, мать, которая погибла, пытаясь убежать от жизни, которую не могла больше терпеть…Но она не просто погибла, она взяла с собой двоих сыновей, которые родились от насилия и повела их топить...
А потом…Потом была нищета, крысы, голод. Я был один. Как и эта девчонка. Я знаю, каково это – быть никому не нужным, быть заброшенным, словно мусор на обочине жизни. Потому что нас разлучили с Тарханом (моим братом близнецом) в приюте…И та…та старая сука, которая использовала меня. Которая отняла у меня кусок жизни навсегда. Из-за которой я сдох. Теперь я просто живой труп. И смысл моей жизни – в чьей-то смерти. Мои руки сжимаются в кулаки. Гнев. Ненависть. Боль. Они всегда были моими спутниками. Они сделали меня тем, кем я стал. И теперь эта девчонка напоминает мне обо всём, что я старался забыть. Но её история… она словно зеркальное отражение моего прошлого. Я не могу выбросить её на улицу. Хочу, блядь! Да, пиздец как хочу! Но не могу!
Я возвращаюсь к креслу, падаю в него, словно в бездну. Виски всё ещё жжёт горло, но я уже не чувствую этого. Я закрываю глаза, пытаясь сосредоточиться на дыхании. Один вдох, один выдох. Медленно. Глубоко. Но мысли продолжают преследовать меня. Воспоминания…сальное потное женское тело, запах плоти…хлюпанье, связанные руки, кляп во рту, исполосованное ремнем тело. Кровавые оргазмы…после которых я блюю желчью.
ВСЕ! Я НЕ ХОЧУ! НЕТ МАТЬ ВАШУ! Несколько транков в глотку…Чтоб отпустило. Дышать. Выныривать из вязкого черного клея воспоминаний.
Я слышу, как она переворачивается на диване в соседней комнате. Тихий шорох. Её дыхание, ровное и спокойное, начинает меня раздражать. Я чувствую, как гнев снова поднимается внутри меня. Что она здесь делает? Почему я вообще привёз её сюда? Это была ошибка. Огромная ошибка. Я встаю, снова подхожу к двери её комнаты. Схватить за шкирку и вышвырнуть! Сейчас! А потом слышу, как она тихо вздыхает во сне. Она спит, будто не в мире, полном боли и страха, а в каком-то безопасном месте. Она считает, что рядом со мной безопасно. Со смертью во плоти. Я открываю дверь и вижу её на диване. Она свернулась калачиком, как совсем маленький ребёнок, и её лицо такое спокойное, будто она забыла обо всех своих страданиях. Сколько ей? Двенадцать-тринадцать? Не хочу думать о том зачем и кому ее могли продать… И трансплантация не самое страшное, что с ней могло произойти.
Я смотрю на неё и чувствую, как что-то тянет меня к ней. Я не понимаю, что это. Желание защитить? Желание спасти? Я не должен так думать. Я не должен так чувствовать. Я – Монгол. Черный беркут. Наемник. Убийца. И я не могу позволить себе слабость. Я захлопываю дверь и отхожу прочь. Возвращаюсь в гостиную и сажусь на край кровати. Моё дыхание учащается, сердце колотится, как у загнанного зверя. Я не знаю, что будет дальше. Я не знаю, как долго она останется здесь. Но одно я знаю точно – я не могу её бросить. Не сейчас. Может быть, когда-нибудь. Может быть, завтра. Но не сейчас. Сейчас она здесь, и я должен сделать всё, чтобы она была в безопасности. А до завтра еще надо дожить. Кому как не мне понимать, что смерть может вонзить в тебя свое жало в любую секунду. Я ложусь на кровать, закрываю глаза. И, впервые за долгое время, я чувствую, что не один.
