Текст книги "Стихи"

Автор книги: Тимур Кибиров

ЗАКЛЮЧИТЕЛЬНЫЙ ВЕНОК СОНЕТОВ

 
Let us inspect the lyre, and weigh the stress
Of every chord, and see what may be gained…
 

John Keats. Sonnet on the sonnet

I

 
Не так уж страшно все, как я его малюю.
Не все, наверное. А если малевать,
Пример, конечно же, с Вакулы надо брать
И так живописать вражину эту злую,
 
 
Чтоб оседлать его и гнать напропалую
За черевичками! Пошел,!
Но Черномырдин прав – действительно, где ж взять
Такую веру нам, уверенность такую?
 
 
Нет, не Армагеддон вялотекущий наш
Изображаю я, а собственный мандраж,
Как в анекдоте блядь – «О, ужас, ужас, ужас!»
 
 
Оррёр, оррёр, оррёр!.. Так позднею порой,
По Юлика словам, давлюсь я или тужусь,
Анафематствую и пью за упокой.
 

II

 
Анафематствую и пью за упокой,
Не чокаясь уже давным-давно. Тем паче
На брудершафт не пью. Ко всем чертям собачьим
Телячьи нежности пославши, ни одной
 
 
Из маток не сосу. А от козла надой
Не столь питателен. Но не могу иначе.
Ты спросишь, кто велит? – Ответ неоднозначен:
Всесильный бог любви, а может, бес хромой,
 
 
Унынья, лености и любострастья дух.
Грушницкий на балу от зависти опух
И все пытается, дурилка, – фу ты, ну ты! —
 
 
Смутить веселость их язвительной строкой…
Будь проклят день и час, будь проклята минута!..
Типун мне на язык! Я сам-то кто такой?!
 

III

 
Типун мне на язык! Я сам-то кто такой?
Уполномочен кем здесь наводить порядок?
Давно ли сам отстал от баловства и блядок?
И добровольно ли? И с чистою ль душой?
 
 
Сомнителен вообще моральный облик мой.
А благонравия неистовый припадок
Не знаменует ли телесных сил упадок?
Не климакс ли?! Да нет, читатель дорогой,
 
 
Я так еще люблю, как вам не удавалось
И в восемнадцать лет. Вообще-то все осталось
По-прежнему. Хоть крест уже на раменах,
 
 
На шее четки хоть, а все же ни в какую
Не соглашаюсь я отрясть сей нежный прах,
Аникой-воином сижу я и воюю.
 

IV

 
Аникой-воином сижу я и воюю.
Вступив в решительный, последний, смертный вой,
Уже на ультразвук перехожу порой.
Вот так я свой досуг теперь организую.
 
 
Никак не назовешь фонетику такую
Служанкой ангела. С архангела трубой
У ней тем более нет связи никакой.
Вот разве Азраил музыку неживую
 
 
Одобрит. Но его я тешить не намерен.
Пора убавить звук. Я вру, как сивый мерин,
Как в обезьяннике вокзальном хулиган,
 
 
Дождусь я пиздюлей, напрасно я быкую.
Но выглянув в окно иль заглянув в экран,
«Шаташася, – визжу, – языцы эти вскую?!»
 

V

 
«Шаташася, – визжу, – языцы эти вскую?!»
Да вот тебя спросить забыли, мудозвон.
Уж ты бы помолчал. Скажи, какой резон
Вновь воздух сотрясать впустую, вхолостую?
 
 
За язычком своим следить рекомендую…
Коснется ль благодать? Найдется ль угомон?
«Паралипоменон» или «Декамерон» —
Пора уже решить седому обалдую!
 
 
Языцы без тебя управятся авось,
Небось, не пропадут, а вот тебе всерьез
Пора задуматься. На что это похоже?
 
 
– На что, на что! На ад, на что ж еще, Бог мой.
Еще сто пятьдесят? Не хватит ли? Ну что же,
Есть наслаждение и в дикости такой.
 

VI

 
Есть наслаждение и в дикости такой,
И в лесопарке есть пригорки с ручейками.
Ты на листву гляди, а не на мам с дитями
И пивом «Балтика». Усталый слух настрой
 
 
На шепоты дриад, а не на мат густой
Компании в кустах. Тем боле, что кустами
Является сирень, тем более, что мамы
Не так уж и страшны в сей полдень золотой.
 
 
Ведь майский все же день, ведь именины все ж!
Двадцать девятое. На сей раз вторник. Ложь
Вновь сочиняется бездельником каким-то.
 
 
Тобой скорей всего, ведь ты пока живой,
Да что там говорить, и цел и невредим ты.
Что проку спорить – есть и воля, и покой.
 

VII

 
Что проку спорить – есть и воля, и покой.
Бордель и кладбище – их олицетворенья.
Будь вольным каменщиком на столпотворенье
Иль в колумбарии покойся, черт с тобой.
 
 
«Обитель мирных нег» – под вывеской такой
Теперь VIP-сауна манит воображенье,
«Vita nuova» нам сулит преображенье
Турбосолярия посредством, милый мой.
 
 
Атас! Смываемся! Туда, туда скорее,
Под куст ракитовый, где воля всех вольнее,
Где примирительный мы источим елей,
 
 
Чтоб успокоить бурю бесовскую!
Ей-Богу, этого нам хватит, ей же ей!
Какого ж хрена я о счастии тоскую?
 

VIII

 
Какого ж хрена я о счастии тоскую
С младенчества? Господь мне в ощущеньях дал
Прибрежную траву, дымящийся мангал,
И шестистопный ямб, и дочку неплохую.
 
 
Какого ж счастия я до сих пор взыскую,
Каких еще прохлад? Жадюга и нахал,
Я сочетать хотел, вернее, возалкал
С бедняжкой Пандемос Уранию святую.
 
 
И просчитался я. И это ль не пиздец?
Ну не пиздец ли, а? Не первых сил творец,
Из предпоследних сил самим собой влекусь я
 
 
Туда, где по мордам уже я получил.
Про суетство сует не говори, я в курсе.
Екклесиаст давно меня предупредил.
 

IX

 
Екклесиаст давно меня предупредил,
Сенека подтвердил и Бродский подытожил.
Красавице подол задрав, я видел то же.
Но, будучи ханжой, я вкус в том находил.
 
 
И если губы я уродливо кривил,
То не от спеси и брезгливости ничтожной,
А чтобы плач сдержать иль смех пустопорожний,
По-честному за все, за все благодарил.
 
 
Кичливый скептик вновь увидит, что искал.
Да я-то ведь ищу иного! Не видал
Я этого еще и вряд ли уж увижу,
 
 
Но перспективе нет конца, хоть след простыл.
Вновь ризу я сушу, вновь навостряю лыжи!
Мне самому смешон мой мальчуковый пыл.
 

X

 
Мне самому смешон мой мальчуковый пыл.
…………………………………
…………………………………
…………………………………
 
 
…………………………………
…………………………………
…………………………………
…………………………………
 
 
…………………………………
…………………………………
…………………………………
 
 
…………………………………
…………………………… промежность
А толку нет как нет, и не скудеет нежность.
 

XI

 
А толку нет как нет, и не скудеет нежность.
С чего бы ей скудеть? Она на депозит
Положена давно. И пусть себе лежит.
Клиента ль богача брезгливая небрежность
 
 
Иль бухгалтерии оплошность и погрешность
Бесхозной сделали ее, мне надлежит
Не разбазаривать и не давать в кредит
Ни под какой процент. Понятна безуспешность
 
 
И нерентабельность негоции такой.
Пожрет инфляция запас мой золотой…
Согласен, так себе метафора. Бывало
 
 
И поизящнее… Но гул стоит в ушах,
И в предвкушении грядущего обвала
Задор сварливый жжет, лжет несусветный страх.
 

XII

 
Задор сварливый жжет, лжет несусветный страх
И старческой любви позор (то бишь блаженство
И безнадежность). В клубе этом членство
Не слишком лестно мне. Довольно стыдно, нах.
 
 
Обидно, нах. Ведь я практически монах.
Закона Божия признавши верховенство,
Казалось бы, живи себе и благоденствуй,
Знай прозябай себе, как лилия в полях.
 
 
Куда там! Где уж нам! Во области заочны
Едва взлетев, падет на воды эти сточны
Дух-недоносок вновь. Ну вот и вся любовь!
 
 
Маршрута этого тупую неизбежность
Преодолеть нет сил, и не хватает слов,
Увы! Гип-гип-увы! Крепчает безнадежность.
 

XIII

 
Увы! Гип-гип-увы! Крепчает безнадёжность.
Печорин чо ли ты? А может, Чайльд-Гарольд?
Хорошенькую ж ты себе надыбал роль!
Глядишь, вот так займешь и швабринскую должность.
 
 
Вполне реальна днесь подобная возможность.
Увлекшись вот такой паскудною игрой,
Пал не один уже лирический герой,
Утратил не один проектную надежность.
 
 
А Враг уж в крепости. Влекут к ответу бар.
Ваал акбар! Ваал воистину акбар!
И вот кричат «Ура!» и чепчики бросают
 
 
За мельницу уже, теряют всякий страх.
Единственное, что пока еще спасает —
Решимость наглая остаться в дураках.
 

XIV

 
Решимость наглая остаться в дураках,
Упрямка славная опять руководили
Дареным паркером и предопределили
И форму дикую, и неизбежный крах.
 
 
Не странно ли сейчас, к тому ж в моих летах
Не презирать сонет? Уж девы позабыли
У нас его давно. Под слоем книжной пыли
Давно не в тему он, давно не при делах,
 
 
Когда вокруг посты, комменты, блоги, чаты…
Ты мной доволен ли, взыскательный читатель?
Ни-ни? Ни капельки? Ни слезки ни одной?
 
 
Зря Лазаря я пел, гнусавил Аллилуйю.
Ну ничего, дружок. Мне это не впервой.
Не так уж страшно все, как я его малюю.
 

XV

 
Не так уж страшно все, как я его малюю,
Анафематствую и пью за упокой.
Типун мне на язык! Я сам-то кто такой?!
Аникой-воином сижу я и воюю.
 
 
«Шаташася, – визжу, – языщы эти вскую?!»
Есть наслаждение и в дикости такой,
Что проку спорить – есть и воля, и покой,
Какого ж хрена я о счастии тоскую?
 
 
Екклесиаст давно меня предупредил.
Мне самому смешон мой мальчуковый пыл.
А толку нет как нет, и не скудеет нежность.
 
 
Задор сварливый жжет, лжет несусветный страх.
Увы! Гип-гип-увы! Крепчает безнадежность,
Решимость наглая остаться в дураках.
 

КОММЕНТАРИИ

 
Прохожий, научись из этого примера,
Сколь пагубна любовь и сколь полезна вера.
 

Владимир Соловьев

* * *

 
Мне в два раза больше, чем Китсу, лет.
На вопрос ребром не готов ответ.
Мог остаться перцем и огурцом,
Просвистать скворцом и прослыть спецом.
 
 
И буквально каждый свой каламбур
Размещать в ЖЖ, ждать комментов… Чур!
Чур меня, лукавый! Не так я плох,
Чтоб такую гибель послал мне Бог!
 
 
Впрочем, кто Его знает. Но Мать-Троеручница,
Уж она-то не даст мне настолько ссучиться
И заступится за своего паладина.
Своего осетина.
Сына.
Кретина.
 

* * *

 
Ты понимаешь что-нибудь? – А ты?
– Пожалуй, нет. – Ну вот и я не очень.
 
 
Но чувствую нутром, как стал непрочен
Мой мир. Легко сказать: «Сотри черты
 
 
Случайные». А ну как пустоты
Под ними лик узришь уже воочью?
И шепчет он, помянут будь не к ночи:
«Пойми, пойми!» И понимаешь ты
 
 
Лишь то, что свет навеки обесточен
И глаз расфокусирован и лжив,
И что всему, что полный. – Между прочим,
 
 
Ты все же жив. – Ну жив. – Не «ну», а жив!
Не понимаю. – Понимай как хочешь.
Что ж ты грубишь? – А что ж ты так труслив?
 

 
На горе стоит верблюд.
Его пятеро е…
Двое – в ухо, трое – в нос!
Довели его до слез.
 
 
На горе стоит верблюд,
Символ гордого терпенья,
Величавого смиренья.
Как он очутился тут?
Средь утесистых громад
Кораблю пустыни тяжко.
Но, похоже, он, бедняжка,
Сам во многом виноват.
 
 
Его пятеро е…
Что, конечно, символ тоже.
Убежать верблюд не может —
Склон горы уж очень крут.
Кто ж героя сих стихов
Мучает с таким упорством?
То они – опричь обжорства
С алчностью, все семь грехов!
 
 
Двое – в ухо, трое – в нос!
Совершенно обнаглели!
Налетели, овладели
И имеют наизнос!
Трахают ему мозги,
Оскверняют душу живу,
Задолбали в хвост и в гриву
Эти смертные враги.
 
 
Довели его до слез,
До истерики почти что.
Что ж ты терпишь, что стоишь ты?
Где ж твоя, горбатый, злость?
Дромадером прежним будь!
Плюнь же, плюнь же в эти рожи!..
Вот и я затрахан тоже,
Как частушечный верблюд.
 

* * *

 
Что проку жить? Ответь – зачем вы, дни?
И следующий вопрос – зачем вы, ночи?
Ответь мне, но, пожалуйста, короче,
В двух-трех словах, волынку не тяни.
 
 
Ах, ты не можешь?! Ну так извини,
Тогда не вижу смысла… Ах, не хочешь?!
Так что же ты мне голову морочишь?
Труды и дни – на кой мне хрен они?
 
 
Молчишь? Молчи, молчи. Игра в молчанку
Ужель так увлекательна? С подранком,
С мышонком веселей играет кот!
 
 
И буйный Рим ликует веселее,
Любуясь кровью в страшном Колизее…
Да что «вот именно»?! Что именно-то вот?!
 

 
Месяца два назад
В полночном такси
Я слушал на какой-то FM-радиостанции
Ток-шоу.
 
 
Ведущий обратился к аудитории
Со следующим вопросом:
«Сколько, на ваш взгляд,
Необходимо современной женщине
Сексуальных партнеров,
Не считая, конечно, супруга?»
 
 
Ответы были разные,
Но, в общем-то, все согласились
С тем, что ограничиваться мужем
Современная женщина
Не может и не должна.
 
 
Особенно мне запомнился
Звонок Марины из Нижневартовска.
Она считала, что, конечно,
Партнеров должно быть, как минимум, два.
«Ведь мы же, – сказала Марина, —
Цивилизованные люди!»
 
 
Тут инородец-шофер
Воскликнул: «Вот билят!»
А я – ни к селу и ни к городу —
Подумал: «Шпенглер!»
 

* * *

 
«Оставь надежду всяк…» – Спасибо, нет!
Не всяк, и не сюда, и не входящий,
И не оставлю! Без нее, ледащей,
Не мил ни тот, ни этот белый свет.
 
 
Хотя питать ее на склоне лет
Накладно, ведь к моей печали вящей,
Похоже, булимией настоящей
Страдает этот жалкий оглоед!
 
 
Питание усиленное я
Своей надежде честно поставляю,
Хотя на что она – и сам не знаю.
 
 
И главное – ну был бы корм в коня,
А то хиреет ведь день ото дня!..
Я оправдать ее уже не чаю.
 

 
Прохожий! Здесь лежит Запоев Тимофей,
Тимур Кибиров тож, пиита и афей.
 
 
Наверное, теперь он понял, наконец,
Чего же от него так долго ждал Творец!
 
 
Так долго, так напрасно ждал
От дурака сего
И Весть Благую посылал
Буквально для него.
 

* * *

 
«Ну?» – вопрошал я много лет
И слышал только «Гну!» в ответ.
Но, согнутый уже в дугу,
Я удержаться не могу
 
 
И вновь хриплю упрямо: «Ну?!»,
Чтоб вновь услышать это «Гну!»
Согнув меня в бараний рог,
Он продолжает диалог.
 
 
«Ну? – Гну! – Ну? – Гну!» И как ему
Не надоело самому
Все гнуть и гнуть!.. Но ни фига
не надоело мне пока!
 

 
Уже написан Вертер, и уже
Написано, что он уже написан.
Чу! Полночь бьет. И вот гонец из Пизы:
«Тобе пакет!» – Неужто мне? Ужель
Меня так скоро вышвырнут отсель?
 
 
Ужели? Неужели в самом деле
Промчались дни, сгорели карусели
Мои? Как бы оленей быстрый бег.
Каких еще оленей? Две газели.
Ну, как там дальше?.. на головку сели…
Молчать гусары!.. А Мельхиседек
Что именно не помню, но изрек.
 
 
Наверное, «тобе пакет!» Всех вумных
Послали к вумным, а к тебе гонец
Приходит в сих лесах широкошумных,
И будет, будет вам ужо мертвец!
Куда ж он денется средь ровныя долины?
– Так пел вчера я, пьяная скотина.
 
 
Так пел я, так орал и умирал,
Цитировал по памяти и врал.
А утром понял, префикса какого
Страдания достойны пожилого,
Уже написанного. Правильно, гусары!
И тема не нова. И Вертер старый.
 

 
Что ни день ослабляются силы.
Ум безумен. Бесчувственна грудь.
Об ином умолчим. До могилы
(Ля минор) добредем как-нибудь.
 
 
В свете тихом бреду до могилы,
Но иное торчит до сих пор
На тебя, друг далекий, но милый!
(Ля минор. Ми мажор. Ля минор.)
 

 
Прохожая! Пройди!
Чего теперь рыдать!..
А впрочем, погоди —
Вдруг выскочу опять!
 

* * *

 
Светло-серенький снежок.
Темно-серенький лесок.
А над ними нависает
Серый-серый небосвод.
 
 
Низкий, плоский свод небесный.
Тянется денек воскресный.
Что ж ты дремлешь, друг прелестный?
Где ж ты дремлешь? С кем?
Ну ты что – совсем?
 
 
И хоть я до счастья падкий,
Не запречь уж мне лошадку,
Не предаться ничему.
И не поиметь виденье,
Непостижное уму.
 
 
На исходе воскресенье.
Я смотрю во тьму.
 
 
Темно-темно-серый вечер.
Светло-серый снег.
По нему идет шатаясь
И, должно быть, матюкаясь
Черный человек.
 

* * *

 
Хорошо, что смысла нет.
Хорошо, что нету толку.
Хорошо мне втихомолку
Проклинать весь белый свет,
 
 
Озирать всю эту тьму.
Жорж Иванов, почему
Хорошо нам то, что плохо,
Хорошо нам просто сдохнуть?..
Неужели потому,
Что она ушла к нему?
 
 
Ну конечно же, не только!
И не столько, и нисколько!
Слишком мрачен этот мрак,
Страшен страх и значим знак,
Слишком длится это долго,
Чтобы объясняться так!
 
 
Слишком, слишком, чересчур!
Чересчур не знают меры
Эти рожи и химеры!
Ну какой уж тут Амур.
Нет, совсем не Купидон
Носит имя Легион…
 
 
И никто нам не поможет.
Кто ж нам станет помогать.
Разве только Матерь Божья,
Скорбных и скорбящих Мать.
 

* * *

 
Я, к сожаленью, не помню,
Кто сыграл Тебя
В блокбастере
Мэла Гибсона,
Но это ведь все-таки лучше
Вандиковой глупой мадонны?
Ну правда же, гораздо похожее?
 
 
И чем-то похоже
На мою бабушку,
Розу Баккериевну Залееву…
 
 
А поэтому я, Матерь Божья,
Ныне с молитвой
Пред твоим образом,
Нечаянная радость.
 
 
Матушка Божия, если возможно,
Утоли, пожалуйста, мои печали,
Укрепи меня перед последней битвой.
 

* * *

 
Пытаясь прыгнуть выше носа,
Затылком грохнулся об пол.
Ну что, допрыгался, козел?
Что, доупрямился, осел?
 
 
Вот какова цена вопроса
«Чому я все же не орел?»
 
 
Так, на лопатках на обеих,
Как труп в пустыне, я лежу,
И только вверх теперь гляжу,
И скорбно говорю себе я:
 
 
«Гляди, козел, – там Агнец в небе!
Дивись, осел, – летит Пегас!
Ввысь не подпрыгивать тебе бы,
Длиннее был бы мой рассказ!
 
 
Остались – вот как! – только рожки.
Вот так окончился полет.
Сломив несмысленную бошку,
Покойся с миром, бедный скот».
 
 
Спокойной вам ночи,
Приятного сна,
Желаю вам видеть
Козла и осла,
 
 
Козла до полночи,
Осла до утра.
Спокойной вам ночи,
Приятного сна.
 

 
Кулик славословит болото.
Над розой свистит соловей.
Лишь мне не поется чего-то
На съемной квартирке моей!
 
 
Ни вздоха, о друг мой, ни слова,
И хныкать мне даже невмочь.
За окнами – снова здорово! —
Стоит вековечная ночь.
 
 
Стоит не шелохнется, будто
Ничто ей уже не указ.
А в то, что случается утро,
Совсем я не верю сейчас.
 
 
Так стой же стоймя, моя полночь!
Я сиднем пока посижу.
Давно мне не стыдно, не больно,
Давно ходуном не хожу.
 
 
Ты, ноченька, тоже ведь нынче
Недвижна и глухонема,
Как я, и мертва, и прилична,
Не сводишь, не сходишь с ума.
 
 
Я тоже, как ты, обезлюдел,
Застыл на диване, как ты,
Давно мне не больно, не трудно,
Давно не читаю посты.
 
 
Не надо над розой-мимозой
Опять тишину нарушать,
Яриться почтовою прозой,
Курлыкать, кудахтать, свистать.
 

 
Вот, наконец-то, и выполнил я обещанье,
Данное маме и папе: «Я больше не буду!»
 

 
Не спи, не спи – замерзнешь!
Побегай, поскакай!
Но карабин при этом
Из рук не выпускай!
 
 
Не спи, мой бедный разум,
Чудовищ не плоди!
А наплодил – так честно
В глаза им погляди!
 
 
Взгляни в глаза чудовищ
И не сойди с ума!
Ведь панночка померла
Из-за тебя, Хома!
 

 
Все те же шуты и кастраты,
Что хаяли песню твою,
Считают теперь глуповатой
И спетою песню сию.
 
 
Приводят резоны такие,
Уж так убедительно врут,
Что сам я поверил впервые,
Что песенке нашей капут.
 
 
Но вот они сами запели
Во всю бесноватую прыть.
И понял я – сроки приспели
И время святых выносить!
 
 
Спасать эти топосы, лики,
Расхристанный иконостас.
Всю тяжесть священных реликвий
Мы вынесем, Генрих, сейчас.
 
 
Вот только куда их нести-то,
Где ж те катакомбы, певец,
Где нег этих чистых обитель,
Куда нам бежать наконец?
 

* * *

 
Что проку жить?
Что пользы петь?
Давай, скажи!
А ну, ответь!
 
 
И я скажу
Тебе в ответ,
Не погляжу,
Что проку нет!
 
 
Что проку не было и нет,
Что за спиною тыщи лет.
 
 
Ну да, почти две тыщи лет.
И это, дурачок, ответ.
 

Не подвижно лишь солнце любви!

Владимир Соловьев

* * *

 
Вперед, без страха и сомненья,
Как нам Плещеев завещал!
Зарю святого обновленья
Он предвещал и обещал.
 
 
Но солнце всходит и заходит,
Который уж, который век.
Без устали по кругу бродит
Вперед и выше человек.
 
 
Без страха божьего блуждает,
Не сомневаясь, что вперед —
Туда, где снова поджидает
Зари пленительный восход!
 
 
Одна заря спешит другую
Сменить, затмить и погасить.
Плещеев, бедный, ни в какую
Маршрут не хочет изменить.
 
 
Опять: «Вперед, заре навстречу!»
Горячечный лепечет бред…
 
 
А за спиною ясный вечер
И тихий невечерний свет.
 

 
«…am now no more».
В. В. Набоков
Ох, как бы мне не вышли боком
Кладбищенские эти mots!
 
 
Хорош тянуть обиду с блюдца
И представлять, как все зальются
Слезами и полюбят враз
Труп нелюбимого сейчас.
 
 
Знакомый труп и зной полдневный…
Ну да, полюбят, как не так!
Ты, что ли, мертвая царевна?!.
 
 
Гляди, накаркаешь, дурак,
Действительно зубовный скрежет,
Действительно кромешный мрак,
Вполне действительную нежить.
 

* * *

 
Если в течение стольких лет
За нашим бокалом сидят
И девушек наших ведут в кабинет
Столько веков подряд —
 
 
Есть все основания предположить,
Что вовсе не наши они, может быть,
Что этот бокал чужой,
Чужие души, чужая плоть,
Что все это время – храни нас Господь —
Хозяин у них иной.
 

* * *

 
Ах, Александр Сергеевич,
Ошибочка вышла.
Вы-то судили по Дельвигу
Да по себе.
Ну а нам-то, конечно же,
Тьма низких истин дороже.
 
 
Ближе, дороже, уютней и выгодней нам
Тьмущая тьма
Преисподнего этого низа.
 
 
Мы-то себя возвышать не позволим
Всяким обманам!
Мы-то уверились —
Все, что высоко – обман!
И никаких, никаких, кроме низких,
не может быть истин.
Разве что страшные…
Все это очень понятно.
 
 
Только одно непонятно —
С каких это все-таки щей
Стал почитаться комплекс вот этих идей
Свидетельством зрелого и развитого
Ин-тел-лек-ту-ализма?
И даже, прости Господи,
некой духовности?
 
 
То же ведь самое в юности дикой моей
На окраине города Нальчика
Приговаривала шпана,
Косячок забивая:
«Весь мир, пацан, бардак! Все бабы – бляди!»
 
 
Иль, скажем, надписи в общественных туалетах
Из вольной русской поэзии:
«Хозяйка – блядь, пирог – говно!
Е… я ваши именины!»
 
 
А коли так, то все едино,
То все действительно равно —
Противно, скучно и смешно.
 
 
Коль именины впрямь такие,
Какой же спрос тогда с гостей?
Гуляй, рванина, не робей,
Зачем нам истины иные?
 
 
Срывай же всяческие маски
И заворачивай подол!
Управы нет, и нет острастки,
Гуляй, шпаненок, без опаски —
Твой час (двенадцатый) пришел.
 

 
Или рыло в камуфляже,
Иль педрила в макияже,
Или даже, или даже
В златотканых ризах поп.
– Ну а ты хотел чего б?
 
 
Ну, наверное, хотел я,
Чтоб преобразилось тело,
Чтоб возобновился дух,
Чтобы не было мне пусто.
Чтоб от лжи тысячеустой
Я замкнул бы слух.
 
 
В общем, ни одно из двух
Выбирать я не намерен,
Даже, даже – будь уверен! —
Ни одно из трех!
 
 
В камуфляже, в макияже,
В великодержавном раже
Не воскреснет Бог!
 
 
Пляшет смерть, кружатся беси…
Не воскреснет! Не воскресе!..
 
 
– Да уже воскрес, сынок!
Вытри глазки.
Чмок!
Чмок!
Чмок!
 

 
Гляди! Во все глаза гляди, читатель мой!..
Ну хоть одним глазком, хоть взгляда удостой!
 
 
Хоть краешком взгляни!.. Да нет же, не сюда!
Не на меня, дурак, чуть выше – вон туда!
 
 
Глаголу моему не хочешь – не внемли,
Но только виждь вон то, что светится вдали!
 
 
Блик, облик. Да не блик, не облик никакой,
Не Блок, а облака над тихою водой!
 
 
Всего лишь облака подсвечены слегка.
И ты на них уже смотрел наверняка.
 
 
Ну? Вспомнил, наконец? Ну вот они, ну да!
И лишь об этом речь – как прежде, как всегда!
 
 
О как они горят, там, на исходе дня!..
Ну, правда ж, хорошо? Ну похвали меня.