Текст книги "Стихи"

Автор книги: Тимур Кибиров

IX ВОЗВРАЩЕНИЕ ИЗ ШИЛЬКОВА В КОНЬКОВО
Педагогическая поэма

 
Ну пойдем же, ради бога!
Мягко стелется дорога.
Небо, ельник и песок.
Не капризничай, дружок!
Надо, Саша, торопиться —
электричка в десять тридцать,
следущая – через час —
не устраивает нас.
 
 
Так садись же на закорки,
а верней, на шею, только
не вертись и не скачи,
пухлой ножкой не сучи.
 
 
Это утро так лучисто!
Жаворонок в небе чистом.
Ивы плещутся в реке.
Песня льется вдалеке.
Песня русская, родная,
огневая, удалая!
Это Лада, ой-лю-ли,
Лада Дэнс поет вдали!
Над перхуровскою нивой
вьется рэгги прихотливый.
Из поселка Коммунар
отвечает Лика Стар.
 
 
А вообще почти что тихо.
Изредка промчится лихо
на мопеде хулиган,
ныне дикий внук славян.
И опять немолчный стрекот,
ветра ропот, листьев шепот,
лепет, трепет, бузина,
то осина, то сосна.
 
 
Вот и осень. Хоть и жарко,
хоть еще светло и ярко,
но уже заветный клен
на две трети обагрен.
 
 
И наверно улетели
птицы, что над нами пели,
свет-соловушка пропал.
Кстати, значит, я наврал —
это был не жаворонок,
а, скорей всего, ворона.
Впрочем, тоже хороша…
 
 
Вот и я, моя душа,
помаленьку затихаю,
потихоньку умолкаю,
светлой грустью осенен
в точности как этот клен.
И почти как эта лужа,
только, к сожаленью, хуже,
отражаю я листву,
нас с тобою, синеву,
старика, который тащит
жердь из заповедной чащи,
не страшася лесника,
кучевые облака,
солнце Визбора лесное,
и, конечно, под сосною
разложившийся пикник,
блеск стекла в руках у них,
завтрак на траве туристов,
неопрятных гитаристов,
дребезжание струны,
выделение слюны
от шашлычного дымочка,
запоздалые цветочки,
твой вопрос и мой ответ:
«Можно, пап?» – «Конечно нет!»,
куст (особенно рябину),
свежевырытую глину
на кладбище и т. п.,
и т. д…
 
 
А вот теперь
успокойся. На погосте
пращуров усопших кости
под крестом иль под звездой
вечный обрели покой.
Здесь твоя прабабка Шура
и соседка тетя Нюра
с фотокарточек глядят…
Нет, конечно, не едят
эту землянику, Саша!
Здесь же предки с мамой ваши
спят в земле сырой. Потом
ты узнаешь обо всем.
Ты узнаешь, что в начале
было Слово, но распяли
Немота и Глухота
Агнца Божьего Христа
(агнец – то же, что барашек),
ты узнаешь скоро, Саша,
как Он нас с тобою спас..
– Кто, барашек? – Ладно, Саш.
Это сложно. Просто надо
верить в то, что за оградой,
под кладбищенской травой
мы не кончимся с тобой.
 
 
Ладно, Саша. Путь наш долог.
Видишь, солнце выше елок,
а до Шиферной идти
нам с тобою час почти.
Дальше ножками, Сашура,
я устал, мускулатура
и дыхалка уж не те,
и жирок на животе
над ремнем навис противно.
Медленно и непрерывно
я по склону лет скольжу.
И прекрасной нахожу
жизнь, всё более прекрасной!
Как простая гамма, ясно
стало напоследок мне
то, что высказать вполне
я покуда не умею,
то, что я пока не смею
сформулировать, мой свет,
то, чего покуда нет,
что сквозит и ускользает,
что резвится и играет
в хвое, в небе голубом,
в облике твоем смешном!
 
 
Вот и вышли мы из леса.
Вот с недвижным интересом
овцы глупые толпой
пялятся на нас с тобой,
как на новые ворота.
Песик, лающий до рвоты,
налегает на забор.
Ветер носит пыль и сор.
Пьет уже Вострянск субботний,
безответный, беззаботный,
бестолковый, вековой.
Грядки с чахлою ботвой.
Звуки хриплые баяна.
Матюканье и блеянье.
Запах хлебного вина.
Это Родина. Она,
неказиста, грязновата,
в отдаленьи от Арбата
развалилась и лежит,
чушь и ересь городит.
Так себе страна. Однако
здесь вольготно петь и плакать,
сочинять и хохотать,
музам горестным внимать,
ждать и веровать, поскольку
здесь лежала треуголка
и какой-то том Парни,
и, куда ни поверни,
здесь аллюзии, цитаты,
символистские закаты,
акмеистские цветы,
баратынские кусты,
достоевские старушки
да гандлевские чекушки,
падежи и времена!
Это Родина. Она
и на самом деле наша.
Вот поэтому-то, Саша,
будем здесь с тобою жить,
будем Родину любить,
только странною любовью —
слава, купленная кровью,
гром побед, кирза и хром,
серп и молот с топором,
древней старины преданья,
пустосвятов беснованье,
пот и почва, щи да квас,
это, Саша, не для нас!
Впрочем, щи ты любишь, вроде.
Ну а в жаркую погоду,
что милей окрошки, Шур,
для чувствительных натур?
 
 
Ох и жарко! Мы устали.
Мы почти что дошагали.
Только поле перейти
нам осталось. Погляди,
вид какой открылся важный —
поезд тянется протяжный
там, вдали, гудит гудок,
выше – рыженький дымок
над трубою комбината,
горы белых химикатов,
гладь погибшего пруда
не воскреснет никогда.
А вокруг – простор открытый,
на участочки разбитый
с пожелтевшею ботвой
или сорною травой.
Ветер по полю гуляет,
лоб вспотевший овевает.
Тучки ходят в вышине.
Удивляются оне
копошенью человечков,
мол-де, вечность, бесконечность,
скоротечность, то да сё.
Зря. Неправда это всё.
Тучки, тучки, вы не правы,
сами шляетесь куда вы
без ветрил свой краткий век?
Самый мелкий человек
это ого-го как много!
 
 
Вот и кончилась дорога.
На платформе ждет народ.
Провода звенят. И вот
электричка налетает,
двери с шумом растворяет.
Мы садимся у окна.
Рядом девушка одна
в мини-юбке. Уж настолько
мини, что, когда на полку
рюкзачок кладет она,
мне становится видна…
Гм… Прости, я не расслышал.
Как? Что значит «едет крыша»?
Кто так, Саша, говорит?
Я?!. Потише, тетя спит.
Лучше поглядим в окошко.
Вьется во поле дорожка.
Дачник тащится с мешком.
Дама с белым пудельком.
Два сержанта на платформе
(судя по красивой форме,
дембеля). Нетрезвый дед
в черный габардин одет.
 
 
В пастернаковском пейзаже
вот пакгаузы и гаражи,
сосны, бересклет, волчцы,
купола, кресты, венцы,
Бронницы… Вот здесь когда-то
чуть меня из стройотряда
не изгнали за дебош…
Очень много жизни всё ж
мне досталось (см. об этом
в книге «Праздник»). Я по свету
хаживал немало, Саш.
Смыв похабный макияж,
залечив на этой роже
гнойники фурункулеза
и случайные черты
затерев, увидишь ты:
мир прекрасен – как утенок
гадкий, как больной ребенок,
как забытый палимпсест,
что таит Благую Весть
под слоями всякой дряни,
так что даже не охрана,
реконструкция скорей
смысл и радость жизни сей!
Так мне кажется…
 
 
В вагоне
от людей, жары и вони
с каждой станцией дышать
все труднее и сдержать
раздраженье все труднее.
Поневоле сатанея,
злобой наливаюсь я
от прикосновений потных,
от поползновений рвотных,
оттого, что сам такой,
нехороший, небольшой.
(Но открою по секрету,
я – дитя добра и света.
Мало, Сашенька, того —
я – свободы торжество!
Вот такие вот делишки.)
Жлоб в очках читает книжку
про космических путан.
«Не стреляй в меня, братан!» —
слышится в конце вагона
песня из магнитофона.
И ничто, ничто, ничто,
и тем более никто
не поможет удержаться,
не свихнуться, не поддаться
князю этого мирка.
Разве что твоя рука,
теребящая страницы
«Бибигона», и ресницы
сантиметра полтора
минимум…
 
 
Уже пора
пробираться в тамбур, Саша.
Следущая будет наша.
Все. Выходим на перрон.
Приготовленный жетон
опускаем в щель. Садимся.
Под землей сырою мчимся.
Совершаем переход
на оранжевую. Вот
мы и дома, мы в Коньково!
Дождик сеет пустяковый
на лотки и на ларьки.
На тележках челноки
горы промтоваров катят.
И с плакатов кандидаты
улыбаются тебе.
И парнишка на трубе
«Yesterday» играет плавно.
И монашек православный
собирает на собор.
Девки трескают ликер,
раскрутив азербайджанца.
У бедняги мало шансов,
видно, Саша, по всему
уготовано ему
стопроцентное динамо…
Ой, гляди, в окошке мама
ждет-пождет, а рядом Том
Черномырдин бьет хвостом
(так его прозвал, Сашуля,
остроумный дядя Юлий).
Вот мы входим в арку, вот…
нас из лужи обдает
пролетевшая машина.
За рулем ее дубина.
Носит он златую цепь,
слушает веселый рэп.
Что ж, наверно, это дилер,
или киллер, Саша, или
силовых структур боец,
или на дуде игрец,
словом, кто-нибудь из этих,
отмороженных, прогретых
жаром нынешних свобод.
Всякий, доченька, урод
нынче может, слава богу,
проложить себе дорогу
в эксклюзивный этот мир,
в пятизвездочный трактир.
Ох, берут меня завидки!
Шмотки, хавчик и напитки,
и жилплощади чуть-чуть
я хотел бы хапануть.
 
 
И тебе из «Lego» замок.
И велосипед для мамы.
«Rothmans», а не «Bond» курить…
Я шучу. Мы будем жить
не тужить, не обижаться,
и не обижать стараться,
и за все благодарить,
слушаться и не скулить.
 
 
Так люби же то-то, то-то,
избегай, дружок, того-то,
как советовал один
петербургский мещанин,
с кем болтал и кот ученый,
и Чедаев просвещенный,
даже Палкин Николай.
Ты с ним тоже поболтай.
 

1993–1996

Конец

интимная лирика
1997–1998

Внимательный читатель заметит, а невнимательному я охотно подскажу сам, что большинство стихотворений, составивших эту книжку, резко отличаются от всего, что я публиковал до сих пор.

Дидактика предыдущих книг, искреннее желание сеять, если не вечное, то разумное и доброе, жизнеутверждающий пафос, сознание высокой социальной ответственности мастеров слова и т. п., к сожалению, уступили место лирике традиционно романтической, со всеми ее малосимпатичными свойствами: претенциозным нытьем, подростковым (или старческим) эгоцентризмом, высокомерным и невежественным отрицанием современных гуманитарных идей, дурацкой уверенностью в особой значимости и трагичности авторских проблем, et cetera.

С прискорбием должен отметить, что новая книга оказалось несвободна и от доморощенного любомудрствования – недостатка, столь часто служившего прежде предметом моих не всегда справедливых насмешек. В этой связи следует иметь в виду, что некоторые философские и культорологические термины употребляются мною не вполне корректно. Например, vagina dentata (зубастое влагалище) в контексте этой книги утратила свой общеупотребимый психоаналитический смысл и выступает в роли символа некой хтонической женственной стихии, извечно сражающейся с фаллогоцентризмом, который является (опять-таки в данном контексте) синонимом светлого аполлонического начала.

Естественно, я хотел бы объяснить эти неожиданные для меня самого метаморфозы объективными и уважительными причинами – социальными катаклизмами последних лет, необратимым падением социального статуса так называемой творческой интеллигенции, нормальными, хотя и печальными, психосоматическими возрастными изменениями, однако истинные основания столь постыдного ренегатства лежат, очевидно, гораздо глубже.

Мне остается надеяться, что снисходительный читатель простит мне угрюмство, малодушные укоризны и сварливый задор, а быть может, и извлечет некий полезный моральный урок из всего ниже приведенного.

В помощь неутомимым исследователям проблем интертекстуальности в конце книги приводится список основной литературы, так или иначе использованной при написании этой книги.

С уважением,

Тимур Кибиров

2 июля 1998

ПРЕЛЮДИЯ

 
Нам ничего не остается,
ни капельки – увы и ах!
Куда нам с этаким бороться!
Никак оно не отзовется,
то слово, что полвека бьется
на леденеющих устах,
 
 
как рыба – не форель, конечно,
так, простипома, хек, плотва —
совсем чуть-чуть, едва-едва,
царапаясь о лед кромешный…
И кверху брюхом, друг сердешный,
плывут заветные слова.
 
 
Да мне-то, впрочем, что за дело?
Не двигаясь, едва дыша,
совсем чуть-чуть и еле-еле
в противном теле ждет душа.
Кого? Чего? Какого черта?
Какому лешему служа?
Вот из такого нынче сора
растут стихи второго сорта,
плодятся, мельтешат, кишат
мальками в придорожной луже
иль головастиками… Вчуже
забавно наблюдать, ей-ей,
как год за годом спорят ужас
и скука, кто из них главней
в душе изму-у-у-ченной моей.
 
 
Гори ж, гори, моя заветная!
Гори-сияй, пронзай эфир!
Гори ты, прорва несусветная!
Гори ты синим, словно спирт
в каком-то там полтавском штофе!
Кипи ты, как морковный кофе!
Пошла ты к матушке своей!
 

1997–1998

АМЕБЕЙНАЯ КОМПОЗИЦИЯ

 
Матушка, матушка, это что такое?
Сударыня матушка, что ж это такое?
Дитятко милое, что же тут такого?
Спи, не капризничай, ничего такого!
 
 
Матушка, матушка, разве ты не видишь?
Сударыня матушка, как же ты не слышишь?
Дитятко милое, ну конечно, вижу.
Что раскричалось ты, я прекрасно слышу!
 
 
Матушка, матушка, как же так, маманя!
Сударыня-барыня, я не понимаю!
Полно ребячиться, все ты понимаешь.
Слушайся, дитятко, а не-то узнаешь!
 
 
Матерь родимая! Родная Праматерь!
Я ж твое дитятко, матерь-перематерь!
Тихонько, родненький, тихонько, не надо.
Маменьке лучше знать, чего тебе надо!
 
 
– Мать моя чертова, вот же оно, вот же!
Где ж ты, мой батюшка? Что ж ты не поможешь?
– Экий ты, сыночка, право, несмышленыш!
Ну-ка не рыпайся, выблядок, гаденыш!
 

1998

* * *

 
«Все мое», – сказала скука.
«Все мое», – ответил страх.
«Все возьму», – сказала скука.
«Нет, не все», – ответил страх.
 
 
«Ну так что?» – спросила скука.
«Ничего», – ответил страх.
Боже мой, какая скука!
Господи, какой же страх!
 
 
Ничего, еще есть водка.
Есть молодка. Есть селедка.
Ничего – ведь что-то есть?..
 
 
Ничего-то ничего,
ну а мне-то каково?
 
 
Ну а мне-то,
ну а мне-то,
ну а мне-то каково?
Ни ответа,
ни привета,
абсолютно ничего!
 
 
Ах, как скучно, ах, как страшно,
страшно скучно, скучно страшно,
ах, какое ничего —
нет пощады от него.
 
 
Ну а коли нет пощады,
так и рыпаться не надо.
 

1998

* * *

 
Как на реках вавилонских
плакали жиды,
как какой-нибудь Полонский
из-за барышни Волконской
нюхал нашатырь —
 
 
так вот мы сидим и ноем,
из себя мы целок строим,
ничего уже не стоим —
ровным счетом ноль!
 
 
Так сказать, за что боролись,
вот на то и напоролись!
Кто кричал: «Доколь?!»
Получи, изволь.
 
 
Как в Румынии Овидий,
как Лимонов Э.,
ничего вокруг не видим,
числим мелкие обиды,
на вопросы с глупым видом
врем: «Не понимэ!»
 
 
А чего ж тут не понять?
И чего тут вспоминать.
За базары отвечать
время настает.
 
 
Сколь невнятен наш ответ!
Наступает время тлеть,
время в тряпочку гундеть,
получать расчет.
 

1998

РАСЧЕТ

 
Видимо, третьего нам не дано.
Ну а второго и даром не надо.
Первого – ешь не хочу, но оно
и страшновато, и противновато.
Губы раскатывать просто смешно.
С нас еще требуют и предоплаты.
 
 
Бабки подбиты. Исчерпан лимит.
Даже с поправкой на глупость и трусость,
даже с учетом того, что кредит
нам обещается – что-то не густо!
Низкорентабельный уголь в груди
больше не жжется, как это ни грустно.
 
 
Так вот по счету большому. Прикинь!
Хватит латать эти черные дыры!..
Вывод отсюда всего лишь один.
Максимум два. Ну, от силы четыре.
Что же ты мешкаешь, мой господин?
Что ж ты губами шевелишь, притырок?
 

1997–1998

КОЛЛЕГЕ

 
С одной стороны —
мы горды и важны.
С другой стороны —
никому не нужны.
Вот так, мой друг,
вот так, мой дружок, —
никому
ни на кой
не нужны!
 
 
Бывало – ах! —
внушали мы страх!
И даже – э-эх! —
вводили во грех!
А нынче, друг,
а нынче, дружок,
наливают нам
на посошок.
 
 
Не вижу я
трагедии здесь —
ляля-тополя,
бессильная спесь,
твоя, мой друг,
моя, мой дружок,
смехотворная,
жалкая спесь!
 
 
И драйву нет,
и саспенсу йок —
увы, мой свет,
увы, мой дружок.
Один глоток,
один лишь глоток
остается нам
на посошок.
 

1998

КОНСПЕКТ

 
Участвуя в бахтинском карнавале,
я весь дерьмом измазан, я смешон,
утоплен в этом море разливанном,
утробою веселой поглощен,
 
 
вагиною хохочущей засосан,
я растворяюсь в жиже родовой.
Вольно же было молодцу без спросу
внимать музыке этой площадной!
 
 
Блатной музЫчке, гоготу и реву,
срамным частушкам уличных сирен,
гуденью спермы, голошенью крови,
вольно же было отдаваться в плен?
 
 
Вольно же было липкую личину
на образ и подобье надевать,
Отца злословя, изменяя Сыну,
под юбкою Праматери шнырять?
 
 
Зачем же, голос мой монологичный,
так рано ты отчаялся взывать,
солировать средь нечисти безличной,
на Диалог предвечный уповать?
 
 
Бубни теперь, что смерть амбивалентна,
что ты воспрянешь в брюхе родовом,
что удобряют почву экскременты,
и в этих массах все нам нипочем,
 
 
что все равно… Не все равно, мой милый!
И смерть есть смерть, и на миру она
не менее противна, чем в могиле,
хотя, конечно, более красна.
 

1997–1998

* * *

 
Почему же, собственно, нельзя?
Очень даже можно!
Плюнуть в эти ясные глаза,
отпустить под горку тормоза
сладко и несложно!
 
 
Кануть, как окурок в темноту,
полететь, визжа, к едрене фене,
лучше уж в бреду, чем на посту,
лучше уж в блевоте, чем в поту,
лучше уж ничком, чем на коленях!
 
 
И от водки лучше, чем от скуки!
Эх бы загу-загу-загу-лять,
да загулять!
Так-то так, но вот в чем, парень, штука —
где же будем мы носки стирать?
 
 
Хорошо без дома, на просторе,
но без ванны как-то не с руки.
Воля волей, только под забором
зябко в нашем климате, и вскоре
ты поймешь – уж лучше от тоски,
 
 
чем от грязи! А лишай стригущий?
А чесотка? А педикулез?
Нет, Земфира, вместо страсти жгучей
заведи дезодорант пахучий
и тампакс. А то шибает в нос.
 

1998

АНТОЛОГИЧЕСКОЕ

 
Блок умирающий, как свидетельствуют очевидцы,
бюст Аполлона разбил. Акт вполне символический, если
вспомнить его увлеченность Бакуниным, Ницше и Троцким.
Если же вспомнить еще и пушкинскую эпиграмму
на ситуацию аналогичную (помнишь —
про Бельведерского Митрофана с Пифоном?) – глубинный
смысл прояснится сего ритуального хулиганства.
 

1998

* * *

 
Мы говорим не дискурс, а дискурс!
И фраера, не знающие фени,
трепещут и тушуются мгновенно,
и глохнет самый наглый балагур!
И словно финка, острый гальский смысл,
попишет враз того, кто залупнется!
И хватит перьев, чтобы всех покоцать!
Фильтруй базар, фильтруй базар, малыш.
 

1998

* * *

 
Что «симулякр»? От симулякра слышу!
Крапива жжется. А вода течет
как прежде – сверху вниз. Дашевский Гриша
на Профсоюзной, кажется, живет.
 
 
О чем я то бишь? Да о том же самом,
о самом том же, ни о чем ином!
По пятьдесят, а лучше по сто граммов.
Потом закурим. А потом споем:
 
 
«Не уходи, побудь со мной, мой ангел!
Не умирай, замри, повремени,
романсом Фета, приблатненным танго —
о, чем угодно! – только помани,
 
 
какой угодно глупостью…» Приходит
довольно-таки скучная пора.
Вновь языку блудливому в угоду
раб покидает Отчий вертоград,
 
 
ну, в смысле – разум ленится и трусит,
юлит, грубит, не хочет отвечать.
Вода меж тем течет по старым руслам,
крапива жжется и часы стучат.
 
 
И только голос слабый и беспечный,
почти не слышный, жалкий и смешной,
лишь полупьяный голос человечий
еще звучит и говорит со мной!..
 
 
Век шествует путем своим дурацким.
Не взрыв, не всхлип – хихиканье в конце.
А мусикийский гром и смех аркадский
не внятны нам, забывшим об Отце.
 
 
Но, впрочем, хватит умничать. О сроках
ни сном, ни духом не дано нам знать.
Рецензия у Левушки в «Итогах» —
вот все, на что мы вправе уповать.
 
 
Дашевский Гриша, приходи в субботу,
так просто – позлословить, подурить,
подухариться Бахусу в угоду.
Хотя в такую мерзкую погоду
тебе, наверно, трудно выходить.
 

1998

* * *

 
О высоком и прекрасном
сердце плакало в ночи,
о насущном и пустяшном,
о всамделишном и зряшном…
Сердце-сердце, помолчи!
 
 
Сердце-сердце, что такое?
Эк тебя разобрало!
Муза-шмуза, все пустое.
Глянь-ка в форточку – какое
там столетье подошло!
 
 
Не такое время нынче
чтобы нянчиться с тобой!..
Что же ты, сердечко, хнычешь
и, как тать в ночи, химичишь
над бумажной мишурой?
 
 
Что ты ноешь, что ты воешь,
что ты каркаешь в ночи,
что канючишь, ретивое,
с бестолковой головою
пакт мечтая заключить!
 
 
Что ж ты клянчишь, попрошайка!
Мы не местные с тобой,
и, признайся без утайки,
устарели наши байки
в тихой келье гробовой
 
 
о высоком и прекрасном,
Шиллер-шмилер, ветхий Дант…
Твои хлопоты напрасны,
твои происки опасны,
мракобес и обскурант!
 
 
В общем, хрен те, а не грант!
 

1998

РОМАНС

 
Были когда-то и мы… Ну ведь были?!
Были, еще бы не быть!
Ух, как мы пили и, ах, как любили,
ой, как слагали навзрыд!
 
 
О, как мы тайной музыке внимали,
как презирали мы, о!
И докатились мы мало-помалу,
не осознав ничего.
 
 
Логоцентризму и фаллоцентризму
(дикие хоть имена)
отдали мы драгоценные жизни.
Вот тебе, милый, и на!
 
 
Вот тебе, бабушка, и наступает
Юрьев денек роковой!
К новому барину бодро шагает
справный мужик крепостной.
 
 
Только Ненила-дурында завыла,
Фирс позабытый скулит,
ветхой музЫки едритская сила
над пепелищем гудит.
 
 
И не угнаться усталой трусцою,
да и желания нет.
Опохмелившись с холодной зарею,
смотрим в окошко на свет.
 
 
Сколь удивителен свет этот белый,
он обошелся без нас…
Ах, как мы были, и сплыли, и спели —
сами не верим подчас.
 
 
Что ж, до свидания, друг мой далекий,
ангел мой бедный, прощай!
В утро туманное, в путь одинокий
старых гнедых запрягай.
 

1998

TRISTIA

 
На Ренату Литвинову глядючи,
понимаешь, что время ушло,
а читать Подорогу пытаючись,
даже этого ты не поймешь.
 
 
Ой, красива Рената Литвинова,
сердцу жарко и тесно в груди!
Ой, мудрен Подорога загадочный,
хоть ты тресни и хоть ты умри!
 
 
Ты, Литвинова, птица заморская,
хоть с экрана-то нам улыбнись!
Вот сидим мы, глотаем «Смирновскую» —
хоть полслова бы о Жомини!
 

1998

* * *

 
Боже, чего же им всем не хватало?
Словно с цепи сорвались!
Логос опущен. Но этого мало —
вот уж за фаллос взялись!
 
 
Что ж это деется, батюшки-светы?
Как же так можно, друзья?
Ладно уж с Новым, но с Ветхим Заветом
так обращаться нельзя!
 
 
Стойте, девчата, окститесь, ребята,
гляньте сюда, дураки —
скалится злобно Vagina dentata,
клацают жутко клыки!
 
 
Скоро останутся рожки да ножки,
коль не опомнитесь вы!
Гляньте-ка – фаллос вам кажет дорожку
к Логосу, в светлую высь!
 

1998

УМНИЧАНЬЕ

 
Ты спрашиваешь: «Что есть красота?»
Я отвечаю: «Эти вот места!»
 

М. Кукин, К. Гадаев

 
Объекта эстетические свойства
в конце концов зависят от субъекта.
Субъект читает Деррида и Гройса
и погружен в проблемы интертекста.
 
 
Меж тем объект злосчастный остается
невидимым, безвидным, безобразным.
О, как он жаждет взгляда! Ноль эмоций,
вниманья ноль в мозгу писчебумажном.
 
 
«О, подними глаза, о, дай мне имя!
О, дай мне жить, не оставляй меня!
Меж буковками умными твоими
заметь меня и пожалей меня!»
 
 
Но нет, не видит. Слышит и не внемлет!
И, смысл последний потеряв, объект
растет, как беспризорник, зло и немо,
и жрет, как Робин Бобин Барабек —
 
 
все поглощает, все в себя вбирает!
А тот, кто мог преобразить его,
по-прежнему читает и скучает,
не чует и не хочет ничего!
 
 
Нет чтобы приглядеться – вдруг да выйдет!
Ну вдруг да и окажется еще
пока не поздно что-нибудь увидеть,
почесть за благо и принять в расчет.
 

1998