Текст книги "Тенор (не) моей мечты (СИ)"

Автор книги: Тереза Тур

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 15 страниц)

Глава одиннадцатая

Боишься подойти к девушке?

Напейся. И элегантно подползи

(С)

И спой

(С) Бонни

Артур

Это была сказка, которая не давала ему покоя больше года. О которой он мечтал, порой доводя себя до отчаяния. Анна, рядом с ним, обнаженная, счастливая, улыбающаяся довольной кошкой – и черные волосы разметались по подушке. И, шалея от ее запаха, вкуса, можно коснуться. Обнять. Прижать к себе.

Когда он говорил всем, кто только соглашался слушать, – или не мог убежать быстро, – что не понимает, почему Анна выставила его… Не то чтобы он лукавил. Очень-очень в глубине души он понимал – за что.

Конечно, конкретной причины, что подвигла Анну на дурацкий мятеж, на дурацкий развод, он не знал. И его бесило, что объясняться она не стала. Как и вести переговоры. Как будто он враг, которого надо просто уничтожить – и чем быстрее, тем лучше.

Но вот за что… Ему было до жути понятно.

За то, что свое личное чудо он стал воспринимать, как обыденность. Как данностью. За то, что он иногда в интервью – или в общении с фанатками – позволял себе вздохнуть в ответ на сочувственные замечания: ой, а что ж вы так рано дали себя охомутать? Были бы сейчас свободным и счастливым.

И он не обрывал, он позволял. Он получал от этого удовольствие.

Как же быстро он забыл всю поддержку и понимание на начальном этапе, когда Томбасов еще не был Томбасовым, и они, вчерашние выпускники, бились головой в разнообразнейшие двери. Закрытые наглухо.

«Ой, какие замечательные мальчики! Голоса – просто божественные. Нет, что вы, без спонсора никаких сольных проектов! Только на подпевки».

Ага. В третий ряд шестым составом. А в классическом варианте, за который так ратовала мама Левушки, платили… Гм-м… Еще меньше, чем за те самые подпевки. И вот «думайте сами, решайте сами». Парни хоть одинокие были. А у него уже Катя… И всегда всем довольная, улыбающаяся, подбадривающая, не унывающая Аня.

И сырный супчик… Если бы тогда он был с курицей… М-м-м. Когда оббегаешь весь город, а волка в тот период ноги молодые ой, как кормили, вернешься домой, в съемную квартирку на окраине, а супчик… Горячий. И есть. Никакой ресторан не мог сравниться с тем вкусом.

Аня… Как она смогла, находясь в декрете, живя на три копейки, закрепиться в театре Оперетты? Он никогда не задумывался. Но не то чтобы был доволен. Потому как жадные взгляды, обращенные к ней, он ловил четко.

А потом… понеслось. И слава Богу, что понеслось. Он смог дать своим девочкам именно то, что они заслуживали. Но… Принес деньги – а сам исчез из их жизни.

Он позволил Ане самой разбираться с домом, с дочерью. Втайне надеясь, что его птица певчая придет к нему и скажет:

– Слушай, я устала.

А он ей, эдаким вальяжно-понимающим барином, ответит:

– Да зачем тебе убиваться с работой. Вот наш дом. Что может быть лучше.

Дождался…

Самое интересное, как он ни страдал, как ни тосковал, но не позвонил ни разу для того, чтобы объясниться. Потребовать объяснений. Он смирился практически мгновенно. И до той волшебной ночи с Клеопатрой, когда царица сфинксов испугала его до того, в чем стыдно самому себе признаться… До того, как Олеся задала прямой вопрос: хочет ли он вернуть семью, а он, не задумываясь, ответил: «Да» – эта замечательная мысль не приходила ему в голову.

Почему, спрашивается?

Ай, да дурак просто.

Он прижал к себе жену, покрепче обнял. И уже погружаясь в сладкий сон, лениво проговорил:

– Ты в мюзикле нашем поешь, я договорился.

* * *

 «Черт же сладит с бабой гневной!»

В голове у него билась и билась эта дурацкая фраза из какой-то замшелой классики. Билась так, словно собиралась проломить ему башку изнутри.

Аня. Его наваждение. Разгон от гурии до фурии… Сколько? Один вздох? Только непонятно – его или ее. Она мгновенно леденеет – и становится еще прекраснее. Глаза загораются… И все. Финита.

Вот почему она даже поскандалить с ним не желает? Только «Вон!»

Это ужасное: «Вон из моего дома».

Без объяснений, без объявления войны. И ты несешься по знакомым улицам, ничего толком не видя вокруг и просто не понимаешь – а как? Как дальше. Разве может все остаться по-прежнему теперь, после того как он слова ощутил, что значит – быть счастливым. Как это – дышать рядом с ней. Разве можно…

Он влетел в знакомый ресторанчик, и только в тепле сообразил, куда его ноги принесли.

В «Последнюю струну», оплот и надежду голодных студентов.

Сколько с ним всего связано. В «Струне» они с парнями не только первый гонорар получили…

Кстати, зря Олеся на счет «Мурки» иронизировала. Вот приходилось. Практически как девственности лишаться. Здесь им еще и какой-то еды с собой домой выдали. Он вообще себя в тот вечер считал королем мира. И денег на бутылку молдавского красного хватило. Они сидели на крошечной кухне их съемной хрущевки, почему-то на полу. Смеялись как сумасшедшие, но беззвучно, потому что Катя спала отвратительно. И надо было ее не разбудить. И не был людей их счастливее.

А сейчас… За клавишами очередной студент, у микрофона – девочка, курс так второй. Поет из репертуара Долиной. Неплохо, но ничего особенного. Глаз не задерживается.

– Водки, – подошел Артур к стойке.

Бармен посмотрел на него вопросительно. Не узнал. И бармен новый, и Артур тут не был лет пять. А вот кое-кто из студентов узнал, видно – зашептались, на него кивая.

– Водки штоф. И огурца соленого, – уточнил заказ Артур.

Бармен понимающе улыбнулся.

Почему Аня взбеленилась? Почему за все это время он не вытряс из нее ответы? Почему ушел сейчас? Сплошные вопросы. И как-то на дне штофа ответов не видать. А жаль. Ему бы сейчас очень пригодились ответы.

Дверь в «Струну» открылась, когда Артур усаживался за столик в глубине зала. Задуло морозом по ногам, он раскашлялся, схватился за горло и обнаружил, что мохерового шарфа на нем нет. Катиного шарфа. Почему-то от этого стало совсем тоскливо. Так тоскливо, что он даже не обратил внимания на кого-то, подошедшего к его столику.

Начхать. Не дает он сегодня автографов.

– Ваш Москва есть небольшой город, – сказал с ужасным акцентом некто, без приглашения усаживаясь за столик Артура.

В первый момент Артур подумал, что ему померещилось. Бонни как там его. За каким-то чертом притащенный Олесей с выражением лица – так надо. Можно подумать, они сами не в состоянии залудить этих самых мушкетеров, если Томбасову втараканилось. Что шоу, что мюзикл – невелика разница.

А вот кстати, зачем Томбасову вся эта свистопляска? Да еще и в столь короткое время? Да настолько внезапно? Ну, ладно, в спешном порядке натягивать на себя косоворотки и петь под дождем в Вологде. Там олигарх изволил подраться. С бывшим Олеси. Кстати, ту бы морду любой из квартета отходил с превеликим удовольствием.

Но с какого перепугу любовь к мюзиклам обуяла великого и ужасного сейчас?

Между тем итальянец подтянул к себе поближе русскую водку, кивнул бармену – тот мгновенно выставил перед иностранцем рюмку. И не обращая внимания на возмущенный взгляд Артура – мало ему Аниных выходок, так еще и итальянец грабит! – опрокинул в себя рюмку, вполне по-русски занюхал рукавом белого толстого свитера с оленями.

Артур аж подскочил. И перетянул к себе поближе тарелку с настолько тоненько порезанным огурцом, словно это был какой-то иноземный неприличной дорогой и с риском для жизни добываемый овощ.

Артур выпил – надо поторопиться, пока ему совсем не допомогли. И пригорюнился. Теперь уже окончательно. Осталось только пригласить в ресторан кошку Олеси – пусть загрызет.

– Вы не показаться мне унылым, – заметил итальянец, который где-то вполне себе научился русскому. – А сейчас… Нет, Арчи, вы же мушкетер, браво. Не надо уныло… унывать, si.

Артур посмотрел на носатую наглую рожу с нескрываемым раздражением. Опрокинул в себя рюмку и, чтобы внести окончательную ясность в дружбу народов, сказал:

– Да пошел ты, – и добавил по-итальянски, непристойно и выразительно. Все, как хотел его иностранный друг.

– Уныло! – покачал головой макаронник и набулькал себе еще водки. – Драйв нет. Огонь нет.

– Если бы не Олеся, так бы и дал тебе в морду, – пробормотал Артур. – Чтоб не лез, куда не зовут.

– Драка? О, веселый драка есть хорошо! – усмехнулся макаронник и набулькал водки Артуру тоже. – Лучше, чем тоска. Тебя есть выгнать bella donna?

– Не твое дело, – хмуро отбрехался Артур и пригубил рюмку.

– Неправильно ты, дядь Федор, водку пьешь, – с интонациями кота Матроскина сказал итальянец и бахнул вторую. Бодренько. По-русски.

У Артура случился когнитивный диссонанс. Или дежа вю. Все это было как во сне, дурацком и местами кошмарном сне. Вот бы сейчас Аня разбудила его поцелуем, и оказалось бы, что он ничего не успел ей сказать…

А итальянец закусил кусочком огурца, откинулся на спинку стула и посмотрел на Артура, словно на интересную букашку. Нестерпимо захотелось дать ему в рожу. Наглую и неприлично довольную. А этот мерзавец еще и замурлыкал мелодию из «Мушкетеров» и задумчиво поводил в воздухе рукой, словно что-то обрисовывая.

– Слушай, свали, а? По-человечески тебя прошу.

– Но. Мне есть скучно. Мадонна с подруга писать сценарий, Кей делать бизнес, на улица мороз, на кастинг прийти ужасный артист. Я есть ненавидеть кастинг! Я хотеть видеть твой Анна завтра. Анна прийти?

– Не прийти, – буркнул Артур. – Анна…

Он осекся, поймав себя на том, что почти готов выложить этому чертову итальяшке всю свою грустную историю.

– Анна тебя выгнать с постель? Беллисима!

– С чего?.. – Артур недоуменно заглянул в пустую рюмку, поморщился и потянулся к штофу.

Итальянец его опередил. Налил всклянь и заговрщицким шепотом пояснил:

– Твой пуловер обратный… изнанка, да. И след тут, – он пальцем показал на Артурову шею. Без шарфа. – Анна… о, Анна! Страсть! Огонь! Миледи Винтер! Она кричать? Или она есть снежный принцесс?

– Снежная королева, – машинально поправил Артур. – Она не кричала. Она сказала «вон».

– И ты уйти? – итальянец посмотрел на него с жалостью.

– А ты бы подрался? С женщиной?

– О нет. Я бы… – он мечтательно улыбнулся. – Когда bella donna в начало жарко целуй, а потом говорить «вон», нельзя уйти. Надо просить прощений. Хорошо просить. Она быть ругать, сильно ругать, бить тарелка и морда, а потом простить и любить. Горячо любить.

– Все-то ты знаешь, – вздохнул Артур, явственно представив себе это «бить тарелка и морда, а потом простить и любить».

Почему-то у них с Аней тарелки никогда не бились. И по морде она ему никогда не давала. Может и правда зря. И ушел он зря.

–  Я видеть здравый мысль в твой глаза. Пей.

В рюмку, которую Артур так и держал в руке, снова набулькали. И он послушался. А потом закусил невесть откуда взявшимся бутербродом с селедкой на черном хлебе. С лучком. Фирменным блюдом «Последней струны».

– Тебя тоже выгоняли, Бонни? – спросил Артур. Как-то вот хотелось не быть одиноким в этой беде. – Ты вообще женат?

– О да. Мадонна выгонять меня. Я быть дурак, большой дурак. Во-от такой дурак! – он с довольной лыбой развел руки в стороны и пошевелил пальцами. – Но я любить Мадонна. Я петь для нее. Мадонна любит, когда я петь для нее. Твоя Анна тоже любит.

– Вот просто взял и спел? – завис Артур.

Странно. Почему-то мысль спеть для Ани не приходила ему в голову. Дурацкую. Во-от настолько дурацкую. Как будто, приходя к ней, он переставал быть певцом, а становился… Ду-ра-ком. Капризной эгоистичной сволочью.

– Вы русский есть странный человек. Вы петь, когда пьян. Но не петь для свой bella donna. Твоя Анна есть артист. Она понимать толк в музыка и страсть. А ты говорить – снежный королева, снежный королева. Она есть замерз. Потому что ты есть дурак. Пей еще. И рассказывай.

Сам Бонни тоже последовал своему совету. И под остаток штофа с селедочными бутербродами Артур сам не понял, как выложил ему все. Подчистую. И как еще в школе отбил самую красивую девчонку класса у лучшего друга Левы, и они как-то умудрились из-за этого не поругаться насмерть. И как сначала пробовали петь впятером, с Аней, и у них что-то даже где-то получалось, но Аня залетела – и все, пока не родила, больше петь не могла, что-то там с гормональным фоном. И как пробивались квартетом, уже с новым басом, Сергеем, и помогал им тогда еще молодой, нахрапистый и не так катастрофически богатый Томбасов. Аня же сразу после декрета устроилась в Оперетту, и Артур ее ужасно ревновал. Просто ужасно!..

– Она же такая красивая! Моя Анечка! Самая… эх…

– Дурак ты, – кивал Бонни, наливал ему еще и велел продолжать.

Пока не дошли до самого последнего косяка. Предложения роли в мюзикле.

– И сразу сказать – вон?

– И трусы на голову, – печально покивал Артур.

– Вы хорошо репетировать. Страсть, скандал! Va bene!

– И что мне теперь делать? Вот ты говоришь, спой ей… Как? Пойти в ее театр?

– Зачем театр? Балкон! В театр все петь. Под балкон – только ты.

– Так… пятый этаж же! Зима! Бонни, ты чокнутый.

– Si. Мадонна говорить так же. За это она меня любить сильно. Она говорить «больной ублюдок» и смеяться, и плакать, и любить меня. Это есть vera passione. Vera arte. Настоящий искусство!

– Высокая страсть, – внезапно Артуру стало смешно. – Да. Я спою для нее! Бонни, ты настоящий друг!

– Va bene! Dai amico!

– В смысле, сейчас идем? – все еще смеясь, переспросил Артур и поднялся, не дожидаясь ответа. – Идем! Ты со мной?

– Да! Я не бросить друг в трудный день! Мы сделать шоу для Анна. Так. Нам надо… гитара и усилитель, – перешел на английский Бонни. – Я видел парней в переходе. У них есть.

Шоу. О да. Шоу они сделали. Артур словно смотрел со стороны, как они вдвоем, прихватив недопитый второй штоф, целенаправленно шли к переходу под «Тверской». На трех языках объясняли трем юным панкам, что им до зарезу нужны их инструменты вместе с установкой и колонками. К «до зарезу» была прибавлена вся наличность, которая нашлась у него и у Бонни. Тысячи две или три баксов, кажется.

Панки впечатлились, согласились дать свои бесценные инструменты взаймы, но только в комплекте с самими панками. Бонни обрадованно заявил, что лишних музыкантов в шоу не бывает, и пусть тогда уж они и сыграют. На закономерный вопрос «что играем» Бонни подумал-подумал и выдал:

– «Есть в графском парке старый пруд, там лилии…» – причем даже в родной тональности. – Знаете?

– Обижаешь, мужик! Классика же!

– Что-то не похожи вы на классику. – Артур подозрительно оглядел пирсингованные брови гитариста и его оранжевую челку.

– Чой-та? Третий курс консы! Классическая гитара! – гордо заявил тот.

Артур заржал. Вот же кино! Конса, родненькая! А-а… У-у-у…

– Мужик, ты ж нажратый в зюзю. Как ты петь будешь?

– Как-как. Каком кверху, – не менее гордо ответил Артур фирменной фразочкой Пал Федорыча.

В общем, пока шли к дому Артура… то есть теперь – дому Ани, Артур как-то по умолчанию оставил квартиру ей и Кате – нашли полсотни общих знакомых, обругали нового директора ЦМШ. Оказывается, парни его застали в последнем классе. Побратались, короче. Хотя Артура парни не узнали, а он и не стал палить контору.

А вот перед домом…

В пять пар рук бодро установили колонки на детской площадке, прямо под окнами. Расчехлили инструменты, развернули ударную мини-установку. Подключили к переносному аккумулятору. Выдали Артуру и Бонни по микрофону, и…

«Есть в графском парке старый пруд, – разнеслось по засыпающим дворам между Лесной и Тверской-Ямской, – там лилии, там лилии цветут!»

Глава двенадцатая

Наблюдая за моими поступками

здравый смысл нервно топчется на месту,

курит и ругается матом

(С) ВК

Анна

Если вспомнить «Пятьдесят оттенков серого», то там было стоп-слово. Но там же практически нормальный миллиардер-доминант. А вот у меня было слово… взрыв. Слово-вспышка. Раз – и в глазах сверхновая, а ты… летишь, летишь и тебе дарят звезды… Все и сразу. Большой такой бадабум дарят. И тебе, и всем, кто оказался в радиусе поражения.

И это волшебное слово было – «мюзикл».

Сначала я мечтала. Черт, как же я мечтала. Об уровне «Нотр-Дама». О работе с Харальдом Принсом или Бонни Джеральдом и Томом Хъеденбергом. Но какой смысл ходить на прослушивания, если у тебя маленький ребенок и стабильная работа? Оперетта. Которую, кстати говоря, я нежно-пренежно люблю. Но иногда мне снится. Что-то более блестящее, более свободное, рискованное…

Мюзикл. Ага.

Когда-то Артур уже приходил и говорил о том, что они делают новый проект, им нужна солистка, и я могу попробовать. Так что сегодняшнее его соло о том, что у них есть «мю-узикл» – это ж не первый раз в моей жизни. Но тогда речь шла о «прослушать». Это было мило, особенно если вспомнить наше студенчество. Ну да ладно, кто выбился – тот и молодец.

Я тогда воодушевилась. Планировать начала, дура. Как совместить несовместимое: театр с ревнивым Владленом, Катю, быт и мюзикл. Себя и Артура на одной сцене.

Уж не знаю, что там произошло у этих «творцов», может быть, Томбасов банально денег не дал, а может что еще, но получилось забавно. Скорее всего, они ничего такого не планировали – умом я это понимаю.

Я принеслась на прослушивание. Как обычно, Катя в самый ответственный момент свалилась с острым ларингитом, я отвезла ее в больницу, потому что дома оставлять просто побоялась.

Прилетаю на базу. Дверь закрыта. Никого нет. Дежурный охранник глядит на меня, как на дуру. Мол, простите, но их сегодня и не было. У супер-звезд что-то там произошло такое, внутренне-конфликтное. Что? Не в курсе. Где? Тем более не в курсе. Уж извините, меня о вашем приезде не предупредили. Наверное, забыли. Вы ж знаете, у них такой график напряженный, маму родную забудут.

И вот стою я под дождем, как нарочно. Дочь в больнице, муж – непонятно где, решает проблемы родного коллектива. И на звонки всяких утомляющих его жен не реагирует. Ни он, ни Лева, никто, короче. Куда-то их унесло, где абонент не абонент.

Зато прекрасно среагировал Владлен, которому пиар-менеджер «Крещендо» информацию о моем несостоявшемся прослушивании и сдала. Невзначай так, чисто случайно.

Вроде бы – ничего особенного. Вроде бы – просто рабочие моменты. Земля ведь не сошла с орбиты, и все живы – чего же так убиваться?

Ну, подумаешь, за спиной еще несколько месяцев хихикали: «Боже мой, это та самая певичка, которую даже муж в своей собственный проект пристроить не смог». Ну, подумаешь, любовница мужа, блондинистая Дана, заявилась ко мне домой, и сочувственно объясняла, что никто не виноват, просто так вышло. И Артурчик тут вовсе не при чем.

И вишенкой на торте – когда я дозвонилась до «Артурчика» на следующий день, то он… терпеливо. О! Как божественно терпеливо сказал:

– Нюсенька, котеночек. Тут у нас… проблемы. Давай не сейчас.

Вот как-то так люди перестают общаться. Просто понимают – без истерик, с холодной головой и решимостью, которой они до этого момента и не обладали вовсе – что ВСЕ. Какое страшное слово «ВСЕ». Какое соблазнительное.

Все.

И ты сама по себе. И больше не разочаровываешься, потому что и не надеешься.

Все.

И тебе надо перенести боль один раз, отрезать и откинуть, чтобы не дергало больше…

Все.

И мне ведь было хорошо в этом «ВСЕ», целый год хорошо и спокойно.

И что теперь?

– Мама! – я понимаю, что меня теребят, тормошат и прижимают к себе.

– Мама! Ты что?

И голос у моего ребенка испуганный-испуганный. А я не то, что успокоить ее не могу. Я вдохнуть толком не могу. Как тогда, когда из моего дома наконец ушла торжествующая девка, что спала с моим мужем и «забыла» предупредить меня об отмене проекта…

– Сейчас, – шепчу я. – Сейчас.

– Я его убью! – слышу я голос Кати.

И качаю головой. Все кружится и кружится. И такие замечательные звездочки в глазах. Ух, красота.

– Нельзя, – все-таки удается сказать мне. – Папу убивать нельзя.

Поднимаюсь – оказывается, я просидела непонятно сколько на полу в прихожей. Ну, хоть халат накинула.

– Мама! – злится Катя, но сдерживается и говорит тихо – значит, я действительно погано выгляжу. – Вот как вас с отцом понять?

– Может, нас не надо понимать? Надо просто любить?

– Шутит она…

Я даже не делаю привычного замечания о том, что говорить «она» при присутствующем человеке неприлично. Капаю себе успокоительного. По капле на год жизни.

– Мне показалось, что вы помиритесь.

Теперь слезы на глазах у дочери.

– Кать…

– Дураки вы! – кричит она – Вы – дураки. А как же я?

Мы обнимаемся. Крепко-крепко. И вся моя злость куда-то улетучивается. Нет, не то чтобы я собиралась мириться с Артуром или пускать его в дом. Хватит. Рискнули, схлопотали по новой – и будет. Но…

Живем дальше. И радуемся. Несмотря ни на что.

Я разогрела еды, послушала рассказ об уроке вокала с нормальным преподом.

– И Маша эта – ничего, – снисходительно добавила дочь.

Я покивала, налила нам обеим ромашкового чая. И только собралась предложить посмотреть какой-нибудь сериальчик на ночь… как…

– Трьяяям! Дзииии! Уы-ы-ы! Трьям! – раздалось во дворе нашего благопристойного, новенького, огороженного заборчиком дома.

Мой бог, что за фонящий звук… «Две гитары за стеной жалобно заныли…»

Чей-то мат в микрофон, на итальянском, голос Артура: «Че за фигня с техникой?» В ту же тональность сработала сигнализация у машины под окном…

Нет-нет-нет-нет! Меня здесь нет!

– Любимая! – через мгновение уже с нормальным звуком услышала я голос Артура. – Эту песню я посвящаю тебе.

Господи, пожалуйста, пусть этот придурок не скажет, кому именно он посвящает перфоманс, а! Есть надежда, что соседи не поймут, к кому пришло счастье вдруг, в тишине. Мне ж тут еще жить. Я очень, по крайней мере, на это надеюсь. Как же квартиру менять не хочется!

И под окном грянуло. В весьма и весьма оригинальной аранжировке.

Нет, конечно, для признания в любви и примирения «Есть в графском парке черный пруд» подходило просто изумительно. Ну, что в тему – то в тему… Страдания пьяного Атоса по уничтоженной любви – то, что доктор прописал.

Пели хорошо, на два голоса. Непонятно только кто был второй – с жутким акцентом, но роскошным и странно знакомым голосом. Загадку эту я решила не разгадывать. И к окнам не приближаться. Еще бы надо свет выключить, чтобы не палится. И прикинуться, что никого нет дома.

Я рычала, Катя хихикала. А вот когда раздалось вступление к следующей песне, я поднялась.

– Ты куда? – подскочила дочь, показывая, что готова идти хоть на край света, но с мамой. Хотя в этой ситуации, видимо, и с папой тоже.

– Топор поищу, – отозвалась я под бесподобное исполнение «Моя любовь живет на пятом этаже…»

– А у нас есть топор?

– Нет. Но вдруг найду. Почему вот в приличном доме – и топора нет… Плохо.

«Спокойного сна…» – разносилось между домами. Акустика у нас тут хорошая, далеко артистов слыхать. Даже странно, что их еще не поливают матом и не закидывают яйцами из окон.

Я заскрипела зубами.

– Ты ж говорила, что папу убивать нельзя.

– Это тебе нельзя. По статусу не положено. Он твой отец.

Гогот Кати.

– Что смешного?

– Люк! Я твой отец…

– Я сейчас за топор перейду на темную сторону! А ты оставайся, юный падаван.

Странно, но в какой-то момент я… начинаю прислушиваться к концерту. Я не слышала, очень давно не слышала, чтобы Артур пел вот так. Фигню всякую, «Машину времени» вперемешку с «Битлз» и какой-то еще импортной попсой. Как ему хочется, как ему удобно. Просто в кайф. Пусть и на морозе, черт его дери…

Катя уже была у окна с телефоном, распахнула створку. И снимала, высунувшись из окна по пояс.

– Жаль, не сначала, – проворчала она в короткой паузе между «Анна, ma belle» (бывшей «Michelle», авторства Маккартни) и «Memory» (из «Кошек», моей несбывшейся мечты).

Первые песни концерта она не записала, а вот триумфальное появление полиции с веселыми сине-красными огоньками где-то на шестом номере вольной программы – вполне себе.

– Мама! – испугалась Катя.

– Ничего им не будет, – махнула я рукой.

Но… сколько там дают солдатам, чтоб одеться? Минуту? Вот через нее, родимую, мы уже неслись с пятого этажа вниз, перескакивая ступеньки.

Упаковали певцов быстро. К тому моменту, как мы выбежали из подъезда, машина уже выезжала со двора.

– Инструменты! – вздохнула Катя. – Усилок. И гитары недешевые…

– Сначала спасаем их, – распорядилась я.

И мы стали таскать в квартиру технику с детской площадки. Ощущая себя при этом… странно. Особенно странно было, когда к нам присоединился сосед с первого этажа, бритый наголо владелец злобного пинчера, со словами:

– Менты совсем оборзели. Нормально мужики пели! Душевно! Ваши?

– Ага, – кивнула Катя. – Наши.

– Жаль, Людка моя не слышала. Ей бы понравилось.

* * *

Вот так живешь-живешь на одном месте уже лет семь, а где родное отделение полиции, узнаешь чисто случайно. Февральской ледяной ночью. С помощью Гугла и все того же соседа. Ой, зря отказалась от того, чтобы проводил. С соседом и пинчером оно было бы как-то попроще.

А если бы и вовсе не знала, где одно – так и вообще славно.

И вот мы пробираемся с Катей дворами, по навигатору в телефоне. И, кажется, этот притихший дом обходим вокруг уже второй раз, в сыплющемся с неба мелком снежке они все какие-то одинаковые. И спросить не у кого. Ну, да. «Как пройти в библиотеку»? В смысле, в полицию. В час ночи. Сдаться сразу.

– Ма-ам, – канючила Катя, что увязалась со мной, несмотря на все мои попытки оставить ее дома. – А с папой все будет хорошо?

– Да, – злобно отвечаю я.

Потому что понимаю – дома надо было бы остаться и мне. Там, в полиции, где тепло и светло, наверняка уже Самуил Абрамович успешно доказывает, что всем померещилось, его клиент ни при чем, а если и при чем, то концерт был согласован на самом высоком уровне. И большой вопрос ко всем присутствующим – почему сотрудники помешали проводить культурное действо. С восторгом, как и водится, принятое горожанами и гостями столицы.

И зачем мы с дочерью прем по сугробам?

– Слушай, ну мы попали… – неожиданно и резко, совсем рядом, раздается мужской голос.

Будто мы шли по необитаемому острову – и вдруг… Из снежного тумана выныривает стайка дикарей. В количестве трех штук. Несчастных, курящих. И отчего-то смутно знакомых.

– Простите, – первая соображает Катя, которая их не только слышала, но и видела в окно. – А вы усилок и прочие приблуды на детской площадке не теряли?

Троица смотрит на нас сначала возмущенно. Потом… с надеждой.

– А… гитары? – спрашивает один, весь в пирсинге и с оранжевой челкой.

– Ну, и гитары, – улыбается собратьям-музыкантам мой добрый ребенок. – Ох, и задолбались мы это перетаскивать.

– Спасибо! – парни только что в пляс не пустились.

Потом тот, который оранжевый, спросил осторожно:

– А вы нам отдадите?

– Конечно, – вступила в разговор и я. – Только мне надо узнать…

– А, если вы об этих… Навороченных, – парни кивают на железную тяжелую дверь. – Так их забрали. Им позвонить еще в воронке позволили. Так что тут такая помпа была. Словно президент пожаловал. Два адвоката, один наш, другой – английский. Такие важные, просто кошмар. И друг перед другом просто павлинами. Так что у полицейских просто не было шансов.

– Никаких. Но, с другой стороны, – добавил второй, – не каждый день удается замести самого Бонни Джеральда в московском дворе за пением серенад.

– Ага, прикинь! Мы пели с Джеральдом! Скажи пацанам – никто не поверит же… Слушай, мелкая, ты же снимала, а?

– Ну снимала, но там видно не очень…

– Кого? – плохо шевелящимися губами проговорила я, перебив дочь.

– Ну, Бонни Джеральда, – пояснил оранжевый, – которого по радио крутят. Он еще «Дракулу» у нас поставил. Говорят, он снова что-то ставит в Москве, все наши завтра ка-ак ломанутся на кастинг!

– Нормальный мужик. Так их задурил, что у нас даже деньги не отобрали! – радуется третий.

А я… стою как громом пораженная, и пропускаю мимо ушей их дружеский треп с Катей.

Бонни Джеральд.

Я смотрю в никуда, одними губами повторяя: Джеральд. Внутри пусто-пусто. И холодно. Ледяная пустыня. Просто космос. Который безвоздушное пространство, не предназначенное для жизни.

Как я в этот момент.

Мюзикл у Бонни Джеральда. «Я договорился»…

Наверное, произнеси Артур сначала это имя, я б… Умерла б. Но промолчала. Ради мечты. Самой-самой… Наверное. Перестала бы себя уважать, но… согласилась. Как жаль, что так не произошло.

Потому что…

Как хорошо, что он не сказал сразу, а я узнала только сейчас. Черт с ней, с мечтой. Черт с ним, с мюзиклом. В конце концов, как только я слышу это слово, в моей жизни начинается лютая свистопляска. Значит, не надо. Есть же у меня «Оперетта» и Владлен. А завтра репетиция. Вот и славно.

А слезы – ну, так бывает. Говорят даже, что плакать полезно.

– Пойдемте, ребята, мы вам инструменты отдадим, – говорю я и, развернувшись на каблуках, шагаю в снежный туман.