Текст книги "Искатель, 2007 №1"

Автор книги: Станислав Родионов

Соавторы: Андрей Имранов,Валентин Пронин,Владимир Стрижков,Кирилл Берендеев
сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 11 страниц)

Пустой гроб меня беспокоил. Я не понимал смысла его пребывания в квартире. Версия Самсоныча – Ирэн оставила гроб, чтобы в нем трахаться, – казалась экзотичной до глупости. Не было ли здесь чего-то скрытого от простого взгляда? Например, особая ценность древесины или не спрятаны ли в досках те же пуговицы? Надо отдать гроб экспертам: пусть прощупают, простукают, обнюхают, просветят, разделают на щепки… Был же какой-то смысл хоронить без гроба?

– Боря, может в его досках бриллианты?..

– Думаю, все проще, – рассудительно отозвался майор.

– Ирэн хочет гроб продать.

– Он золотой, что ли?

– Он деревянный, и, например, в Украине за него дадут неплохую сумму.

– Почему именно в Украине?

– Лесов нет, древесина в цене.

– Хоронили бы в пластиковых гробах.

– Сергей, они не разлагаются в земле лет по семьдесят пять, а могила имеет право существовать лет двадцать пять. Потом изволь местечко освободить другому. Как освободишь, если в пластиковом гробу труп лежит?

Майор отвечал с неохотой, поскольку разговор был преждевременен. Есть ли могила, не пьяные ли это бредни Самсоныча, найдет ли он захоронение, да и то ли это кладбище?.. Впрочем, могли подзахоронить к родственникам.

Я полагал, что Самсоныч начнет путаться в местоположении, потом оправдываться и кончит стандартно: был пьян и ничего не помню. Но он резво пошел сперва по широкой аллее, потом по узкой дорожке, затем шагал меж могил, пока мы не оказались на южной стороне кладбища. Он вздохнул и кивком указал на холмик, похоже, наваленный второпях. Правда, в землю был воткнут металлический штырь с дощечкой: «Мария Федоровна Роголенкова».

– Ирка обещала поставить гранитный камень, – объяснил Самсоныч.

– Помнишь, а как хоронили, не помнишь? – зло бросил майор.

– Отключился я, как неживое тело.

– И где же ты был?

– Спал в машине, а когда пришел в сознательность, то могила была готова.

– Ну, а как обратно ехал – помнишь?

– Ни момента. Однако, подозреваю, что меня в пустом гробу домой и вернули.

Оперативники ушли искать администрацию кладбища. Самсоныч задремал в машине. Я сел на вывороченную каменную плиту под березу.

Лето было сухим и жарким. Зеленая крона осыпала могилу старушки желтыми суховатыми и прямо-таки осенними листьями. На кладбище надо ездить не по делам, а размышлять. Например, зачем мы колотимся, проводя большую часть жизни в пустяках? Или зачем молодежь торопится сюда, принимая наркоту?..

Вернулись оперативники и привели с собой личность явно не административного вида. В сапогах, комбинезоне и берете, похожем на кусок березовой коры. Майор усмехнулся:

– Этот гражданин утверждает, что данное захоронение нигде не зарегистрировано.

– А вы кто? – спросил я гражданина.

– Землекоп, могильных дел мастер.

– Откуда знаете про могилу?

– Сам копал с подручным.

– Подробнее!

– Уже темнело. Девица с помощниками привезла гроб с усопшей. И просит скоренько захоронить без всякой бюрократии. Нельзя, конечно, но хорошие деньги… Нашли это местечко и схоронили. Теперь ведь и сыр в мышеловках стал платным.

Блудливая улыбка была размазана по его широкому лицу. Чему же он улыбается? Тому, что сыр в мышеловках стал платным? От его улыбки, как говорится, перегар против ветра на два метра. Зычный вопрос майора отлетел метров на десять:

– Чтб же вы, гниды, швырнули старушку в яму без гроба, как собаку?

Блудливая улыбка соскочила с лица могильщика, как испуганная птица:

– Не швырнули… Уложили в гроб по обычаю…

– Проверим, – решил я. – Завтра в десять утра начнем эксгумацию.

Насчет десяти утра я поспешил. Эксгумация трудна как физически, так и организационно. Нужно согласие родственников, санкция нужна… Судмедэксперт, криминалист, понятые… Гроб нужен, рабочие, транспорт… Но без исследования трупа не обойтись, поскольку все слишком запутано.

– Эксгумация… Что такое? – спросил рабочий.

– Выкопаем тело.

Наверное, за счет улыбки, но до сих пор его лицо было круглым. Сейчас оно показалось мне плоским, словно по нему проехались утюгом.

– Начальник не надо копать.

– Почему же?

– Нет там никакой старушки…

Не знаю, как оперативников, но меня это заявление прямо-таки обеззвучило. Вопрос «Где же она?» застрял меж зубов. В следственной практике трупы чаще появляются, чем пропадают. Мой застрявший вопрос задал Палладьев:

– Где же она?

– Ушла? – уточнил вопрос майор.

– Стоп! – вырвалось у меня.

Я же следователь, а не оперативник. Мой способ получения информации – допрос.

Капитан сходил с землекопом в бытовку за его паспортом. Мы сели в машину: я, два опера и рабочий. Тесно и неудобно, но приходилось допрашивать и на чердаках, и в подвалах.

– Итак, гражданин Жуков…

– Не Жуков, а Щуков, – поправил он.

– Распишитесь в том, что предупреждены об ответственности за дачу ложных показаний.

По его лицу и нетерпению я видел, что он скажет правду. Сперва подтвердил сказанное им ранее, как девица привезла гроб со старушкой. Сделав разумную паузу, Щуков заговорил:

– Кое-что уточню. Заказчица старушку извлекла, а гроб опять в автобус.

– Зачем же?

– Я не врубился. То ли гроб чужой, то ли в нем еше надо кого-то доставить издалека.

– Тогда зачем же привозили его на кладбище?

– А вдруг по дороге остановили бы с вопросом, что за тело и куда? А тут: везем хоронить.

– Без гроба?

– Да, но чтобы могилка была в натуре.

– Щуков, почему и зачем?

– Не знаю, но старушки быть не должно с концами.

– Проще было бросить труп в лесу, – вмешался майор.

– Найдут и затеют следствие, а тут все шито-крыто.

Верно, надежнее всего спрятать тело на кладбище. Но зачем везти его с далекого юга и тайно зарыть? Зачем Роголенковой нужен порожний гроб? Мы так смотрели на землекопа, на единственного источника сведений, что он не выдержал:

– Ребята, да вы что? Мы с напарником до этой девицы некасаемы. Мы как продавцы: для нас клиент всегда прав.

– Где старушка? – рявкнул майор, которого мой нудный темп не устраивал.

Сперва Щуков огляделся, по-моему, в поисках выхода из автомобиля. Ничего не отыскав, он начал ерзать так, что машина стала покачиваться и поскрипывать. Мы ждали. Палладьеву, видимо, показалось, что свидетель надумал бежать, и капитан положил свою тяжелую длань на его плечо.

– Мать разэтак! Думаете, ямы в этих грунтах рыть легко?

– Не думаем, – успокоил я.

– Вы с напарником рассудили… К чему корячиться? Глубина до двух метров, в лежалых глинах, спрессованных, как шифер… Ну и не рыли.

– А как? – удивился я.

– Клиентке что нужно? Видимость могилки. Вот и соорудили. Земельки нагребли, окопали, дощечку с фамилией воткнули…

– А зачем ей эта бутафория?

– Отчитаться, если спросят, куда бабушка подевалась. Вот, похоронена.

И я чуть было не рявкнул на манер Леденцова:

– Ну, и где бабушка, где?

– Бомж по кличке Долдон унес.

– Как это унес?

– Она легонькая, на плечо уложил. Мы дали Долдону бутылку водки и велели усопшую ликвидировать подальше от кладбища. Чтобы не нашлась вовсе.

– Где этот Долдон?

– А его место жительство все подвалы, чердаки и кладбища города.

24

С чего все началось? С телевизора, от которого муж не отрывался до двух часов ночи. Что мужики находят в этих кровавых детективах? До двух ночи Зинаида успела выспаться. Поднявшись, она вышла в переднюю. В комнате, где стоял телевизор, была необъяснимая для боевика тишина. Зинаида дверь приоткрыла…

На экране сопело и кишело. Она не сразу поняла, что там кишит. Волосатые ноги, гладкие бедра, тяжелые женские груди, тощие мужские зады… Зинаида вошла, удивившись: муж смотрел порнуху. Он смутился и выключил телевизор. Как-то устало: мол, надоела гадость.

– Кирилл, не знала, что ты этим интересуешься.

– Этим интересуется все человечество, – ответил он с излишним раздражением.

– Только этим?

– Зинаида, не будь коммунякой.

– При чем тут коммунисты?

– Они скрывали секс от народа…

Поговорили и поговорили. Семейная жизнь без стычек – что война без выстрелов. Да и не стычка, а обычный проходной разговор. Но в душе Зинаиды он оставил чуть заметный след, легкий, как после сдутой пудры.

Какими же дураками были коммунисты, что пошли против секса? Тогда откуда же браться детям?

Этот пустяковый разговор, как говорится, по ушам проехал. Да зацепился. Зинаида начала присматриваться к жизни под новым углом зрения. Под сексуальным. И верно, его показывали, о нем пели и как бы только о нем и думали. Неужели она бесчувственная?

Вечером Кирилл смотрел футбол. Высидеть всю игру Зинаида не смогла, но минут пятнадцать понаблюдала. Мелькнувшая фраза комментатора удивила:

– Кирилл, как понимать «эротичный футболист»?

– Крепкий парень.

– По мячу бьет… ногой?

– А чем же?

– Ну, если эротичный, то и…

– Забил! – взметнулся Кирилл.

– Эротичный гол, – поддакнула она.

– Верно! Секс, Зинаида, везде. Глянь, как девица сосет эскимо…

– А как?

– Сплошная эротика.

– Сосет и сосет, – не поняла Зинаида.

– Да не эскимо она сосет…

Зинаида смолкла, удивленная догадкой, что этой девушке может казаться вместо эскимо. И тут же испугалась: Кириллу нужна другая женщина, чувственная, сосущая эскимо. Почему нужна, если уже не есть?

С этого момента началось тайное и плохо понимаемое беспокойство. Зинаида стала придавать значение тому, чего раньше не замечала. Например, чем пахнет от мужа после работы. Пивом, бутылку которого он выпивал, загнав свою машину в гараж. Зинаида принюхивалась. Интересное стали выпускать пиво – с запахом сирени. Но мужа не спрашивала, потому что могла ошибиться.

В субботу Зинаида начала долгую и нудную стирку, Кирилл в комнате трепался по телефону, да так долго, что ей стало интересно: не с женщиной ли? Не с женщиной, но о женщине. О ней. Сквозь не прикрытую дверь, она услышала:

– Петр, да моя Зинка оргазм от запора не отличает…

В ванной Зинаида всплакнула. Не потому, что оргазм от запора не отличала, а потому, что об этом узнают все знакомые. Вроде она дурочка.

За ужином Кирилл спросил:

– По какому поводу губы пузырем?

– Кирилл, раньше ты меня звал картинкой…

– И что?

– А вчера обозвал корзинкой.

– Срифмовалось: Зинка-корзинка.

– После свадьбы не рифмовалось…

Ее подозрения обернулись поисками доказательств измены мужа, Ощупывала его костюм, обшаривала карманы, обнюхивала рубашки… А известно, что ищущий да найдет. Не в белье, а почти на виду: в ящике прикроватного столика. Там хранились импортные презервативы с картинкой на резине: Бог вручает презерватив Адаму.

Было десять штук, осталось восемь. Где же еще два?

Зинаида поняла, что кончилось время слежки и пришло время действий. Но каких? Смущало одно обстоятельство: Кирилл никуда не отлучался. Утром на работу, вернется, загонит машину в гараж, поднимется в квартиру, переоденется, поужинает и опять в гараж, часа на два к своей любимой иномарке. И так почти ежедневно. Зинаида считала, что мужчина, у которого автомобиль, на женщин не глядит.

Но факт совершился, и два презерватива Кирилл реализовал. Не на работе же, где плотный мужской коллектив; не в машине же по дороге; не заезжал ли куда?.. Нет, потому что она хронометрировала каждую его минуту.

Ищущий да найдет, а думающий додумается.

Металлический гараж стоял за домом. Загнав машину, Кирилл его не запирал, а лишь прикрывал дверь, потому что минут через сорок возвращался. И громыхал железками, бывало, до полуночи.

Как хитро и как просто. Любовница вползала, пока гараж был открыт. И они часами пребывали вместе, где никто им не мешал…

Подав ужин, три дня Зинаида выскакивала на улицу под разными предлогами. К соседке за луком, кто-то позвал, к мусоропроводу… И никого в гараже не находила.

На четвертый день Зинаида не только окинула взглядом гараж, но решила посмотреть и в салон. Ага, на заднем сиденье…

Пустыми глазницами на нее молча глядело желтокожее высохшее существо. Без волос, без носа, без зубов, без глаз…

Зинаида пошатнулась…

25

Опера сбились с ног в поисках бомжа и трупа старушки. К вечеру и моя походка от усталости становится изломанной. Этой походкой шел я домой, вдыхая тот кислород, который остался после машин. Видимо, изломанная походка бывает и у автомобилей – изломанная ездка. Какая-то иномарка, аляповато-шикарная, как проститутка у ресторана, на угасающей скорости жалась к поребрику, чуть ли не поддавая меня бампером. Я начал от края удаляться, но женский голос, вернее дамский, – меня остановил:

– Сергей Георгиевич, вы слишком устало смотритесь, чтобы ходить пешком.

Я приблизился. Дверца распахнулась, и тонкая рука схватила меня за портфель и втянула в машину. Я не возражал, потому что, как было сказано, слишком устало смотрелся.

– Инга, что за тачка?

– А вы не видите?

– В трех явлениях природы я не разбираюсь: в марках автомобилей, сортах пива и смысле футбола.

– Сергей Георгиевич, не говорите это вслух при мужчинах. Знаете, что с вами будет?

– Знаю, убьют.

Я пожалел, что не интересовался машинами. Ехать приятно. Не пахнет ни теплым металлом, ни кожей сидений. Неизвестно откуда текла приглушенная музыка вместе с ветерком. И покачивало, как убаюкивало…

– А куда мы едем? – спохватился я.

– Ужинать в кафе.

Внезапная молчанка. Когда я был на практике, то стеснялся лишний раз спросить. Инга же со мною, как с равным. Или она разбитная, или время настолько изменилось, что нас уравняло: у меня должность, у нее иномарка.

– Сергей Георгиевич, вы настолько недемократичны, что ужинать с практиканткой вам неудобно?

– Нет, не настолько, – буркнул я.

– Маленькое тихое кафе на соседней улице…

Оно мне сразу понравилось. С годами начинаешь ценить тишину, а кафе спряталось от городского шума, опустившись на метр ниже уровня панели. Круглый небольшой зал со столиками на двоих: пьяной компании тут не рассесться. И удивил бар, расположенный прямо по центру зала в форме полированного деревянного бублика, уставленного напитками.

Мы сели за столик такой миниатюрный – на одной ножке, – что его хотелось поднять за эту одну ножку.

– И народу мало, – заметил я.

– Это кафе для состоятельных людей.

– А несостоятельным куда?

– В пирожковую напротив.

В дальнем углу я увидел начальника соседнего РУВД, не пожелавшего идти в пирожковую напротив. И не было той молодежи, которая пробавляется пивком.

– Сергей Георгиевич, перед ужином по бокалу вина?

– Нет-нет.

– Сухого, белого, итальянского, «Орвието классико»…

– Спасибо, я ночь не спал.

– Может, шампанское? Когда Хемингуэй жил в Париже, то за завтраком выпивал две бутылки шампанского.

– Ему не приходилось дежурить ночью по городу.

Есть с практиканткой куда ни шло, но пить вино – это уже перебор. Я взялся за меню – и напрасно. Замысловатые названия блюд почти ничего мне не говорили. Паста ньокки, соцветия капусты, стейк в натуре… Экзотика, которую не поймешь, пока не укусишь. Мой бессмысленный взгляд бродил по строчкам, отыскивая что-нибудь вроде супа.

– Сергей Георгиевич, вам помочь?

– Вообще-то, гм…

– Положитесь на мой вкус, Я очень люблю укроп, лисички в укропном соусе. Затем семгу в укропном, курицу, фаршированную укропом…

– Семга уже лишняя, – испугался я, что в таком заведении смогу оплатить только укроп.

Как мужчина, я хотел подозвать официантку, но она появилась сама и уже с блюдами. Видимо, вкусы Инги здесь знали. Лисички в укропном соусе были не только вкусны, но и ароматны: тут и огород, тут и лес. Кстати, в лесу лисички самые веселые грибы.

Заметив мое удовольствие, Инга пообещала:

– Сергей Георгиевич, перед кофе я угощу вас тем, чего вы никогда не ели.

– Тушеным сухожилием верблюда? – вспомнил я строчку из меню.

– Лучше.

Принесли курицу, Ее румяные куски словно накрыла маскировочная зеленая сетка – укроп. Говорят, птицу едят руками, но курица птица ли? Способ еды я выбрал комбинированный: где вилкой поддену, где рукой помогу.

Мужчина обязан развлекать даму беседой. Не о преступности же? О чем? Я вспомнил: с дамами говорят о любви.

– Инга, кажется, вы говорили, что были замужем?

– Трижды.

– Ого!

– Разве это «ого»? Актриса Элизабет Тейлор семь раз выходила замуж.

– Ну, это Голливуд. Если не секрет, почему расходились?

– Не секрет, из-за Голливуда. У первого мужа оказалось слишком много секретов: письма, телеграммы, ночные звонки, командировки… Его первая любовь снималась в этом самом Голливуде. Он к ней в конце концов и убыл.

Миленькое кафе, стены которого обшиты каким-то светлым мягким деревом. Не березой ли, потому что пахнет лесом? Передо мной сидит молодая красивая женщина, мы говорим о любви. Почему же…

– Инга, пожалуй, вино было бы к месту.

Я сказал только ей – она никому ничего не говорила. Но официантка тут же поставила бутылку и бокалы. Прослушка тут есть или желания клиентов передаются внушением?

– Сергей Георгиевич, разрешите за вами поухаживать.

Она налила вина: прохладное, терпкое и, по-моему, печальное. Мы пили его медленно, словно оно оказалось густым и тягучим.

– Ну а второй муж приказал мне сидеть дома и рожать детей.

Не знаю почему, но после любой дозы алкоголя аппетит мой пропадает начисто. После любой дозы алкоголя меня, как тайного алкаша, тянет на разговор, желательно душевный. Например, про третьего мужа.

– Сергей Георгиевич, про третьего мужа вы не поймете…

– Физик-ядерщик? – усмехнулся я.

– Дурак.

– Тогда могу не понять, – согласился я уже без всякой усмешки, потому что дураки – самые сложные люди.

На допросах приходилось мучиться с преступниками разных мастей, но я их понимал – они защищались. А были граждане, которые могли запутать любую очевидность без выгоды для себя и без всякого смысла.

– Сергей Георгиевич, я совершенно не понимала его мироощущения.

– В чем же оно выражалось?

– Да хотя бы в разговорах. Спрашивает, верит ли Папа Римский в Бога? Или при гостях сообщает, что на земле два с половиной миллиона человек живут без туалетов. А то рассказал, что наконец-то наука установила причину смерти Наполеона – умер от запора. Однажды просыпается чуть ли не в слезах: приснилось, что меня изнасиловал какой-то Лаврентий…

– Наверное, Берия.

– Последний муж стажировался в Англии! Глубоко образованный специалист…

– Инга, мало знающий лучше прекрасно образованного, но глупого человека.

– Сергей Георгиевич, кого же считать умным?

– По-моему, умный человек понимает даже то, чего и не знает.

К чему распустил хвост перед практиканткой, чего не делал и перед коллегами? Потому что ее глаза горели подсвеченной влажной чернотой, а передо мной стоял опустевший бокал и лежала разломанная недоеденная курица, как остатки пира хищных птиц. Но хвост я не приструнил, вдруг ослепленный ее отлично сшитым брючным костюмом цвета бронзового персика. И выразил мысль, имеющую отношение то ли к ее третьему мужу, то ли ко мне:

– Инга, любовь отключает интеллект.

На мою кисть легла ее рука, легкая и прохладная, как выпитое нами итальянское вино.

– Сергей Георгиевич, вам не кажется, что мы с вами разминулись во времени?

Может, и показалось бы, не поставь официантка передо мной тарелку со светло-коричневой, вроде бы даже серебристой массой. Инга сообщила почти торжественно:

– Сергей Георгиевич, вот обещанный деликатес.

Я попробовал. Не то кисловатое, не то горьковатое, не то фиг знает какое. К нёбу липнет, на зубах похрустывает.

– А как зовется? – удивился я, потому что блюдо на деликатес никак не тянуло.

– Пюре из муравьев.

– Из китайских? – пошутил я, потому что там ели всё.

– Из наших, из лесных.

– Которые… в муравейнике?

– Но под укропным соусом.

Видимо, мое лицо охватила гримаса: ее кривизну я почувствовал без всякого зеркала. Комок не комок, но желудок тоже передернуло, как перетянуло жгутом. Любил я этих суетливых муравьишек…

Я взял из вазы бумажную салфетку и вытер губы. Она порозовела, словно испачкалась в крови. От моих губ? Да нет. На салфетке алели крупные витиеватые буквы: «Инга».

– В вашу честь? – догадался я.

– Кафе называется «Инга».

– В вашу честь? – повторился я.

– Да, а что вас так удивило?

– Ну, если бы прокуратуру района назвали в мою честь «Рябинин»…

– Нормально, если бы прокуратура была вашей.

– А кафе… ваше?

– Сергей Георгиевич, вы не обратили внимания при входе. Кафе называется «Инга», и оно принадлежит мне.

– Как это – принадлежит?

– На правах собственности.

– Ну да…

Она же занимается бизнесом. А я никак не привыкну к тому, что один человек может владеть кафе, заводом, гектарами леса, месторождениями… И к пюре из муравьев мне, видимо, не привыкнуть. Не знаю, что с желудком, но, похоже, что муравьи в нем ожили и начали сооружать там муравейник. Я встал.

– Инга, спасибо за ужин.

– Сергей Георгиевич, приходите и завтракать. Мы единственное кафе в районе, которое рано открывается и поздно закрывается.

– Нет, спасибо.

– Обиделись из-за этого муравьиного пюре? А истинные гурманы любят и ценят.

– Инга, я больше люблю жареных клопов.

26

Не знаю почему, но обед в кафе «Инга» во мне осел тяжело, будто свинца наелся. Это от вареных муравьев. Да и прокурор дельце новое подкинул, из тех, которые я не любил, – о развратных действиях в отношении малолетних. А разве есть уголовные дела, которые я люблю? И разве возможно любить уголовные преступления? Возможно, там, где расследование кончается приятными словами «состав преступления отсутствует». Но подобные дела до следователя прокуратуры почти не доходят.

Мне бы еще научиться спокойно переносить телефонные звонки. Отзываться на них безликим голосом барышни из справочного бюро. Кстати, звонили насчет голоса барышни…

– Слушаю.

– Сергей, чего у тебя бабий голос? – удивился Леденцов.

– Прячусь.

– От кого?

– Например, от тебя, чтобы на очередной труп не поволок.

– Сергей, какой труп? – с наигранным удивлением спросил майор.

– Человеческий, – разозлился я.

– Машина за тобой уже вышла.

– Тогда чего ваньку валяешь?

– Но труп не человека.

– Кого же?

– Обезьяны.

Я, разумеется, хотел выдать полуприличную фразу, но он отключился. Вообще-то, к шуткам насчет покойников майор склонен не был. Но он выслал за мной машину… Впрочем, ошибочных вызовов на места происшествий случалось много. Правда, без обезьяны.

Пока я гадал, машина уголовного розыска призывно взревела под окном прокуратуры. За рулем оказался капитан Палладьев, который с готовностью швырнул мой вздутый портфель на заднее сиденье.

– Игорь, прикол?

– В каком смысле?

– Насчет обезьяны…

– В натуре, Сергей Георгиевич.

– Ага, тогда едем в зоопарк?

– Нет, в прозекторскую при морге.

– Игорь, с каких это пор там обезьяны?

– Обезьяна-то человекообразная.

– Горилла, что ли?

– Горилла черная, а эта – блондинка.

– Тогда другое дело…

– Но глубоко пенсионного возраста.

Ребята из уголовки, особенно из убойного отдела, которым руководил майор Леденцов, были склони» к юмору в любых обстоятельствах. Да и жизнь стала юморная. Кто бы раньше мне поверил, сообщи я, что в кафе ел толченых муравьев?

Дорога была забита настолько густо, что езда походила на короткие перебежки. У меня появилось время не только сообразить, но и расспросить.

– Игорь, старушка из гроба?

– Так точно.

– Где и как?

– Автолюбитель поднялся в свою квартиру, а гараж не запер. Жена вышла, заглянула. Сделала шаг назад и повалилась без сознания.

– Отчего?

– Было отчего. В машине сидит чудовище непонятного происхождения. Не то из космоса прилетело, не то из ада вылезло. Народ скопился, милиция, «скорая»… Ну, сушеную старушку отвезли в морг.

– Игорь, как же она попала в гараж?

– Водку бомж выпил и труп бросил куда попало, лишь бы избавиться. Подвернулся гараж…

Дора Мироновна глянула на меня так, словно я поставлял эти трупы, и повела рукой, как бы приглашая к кафельному топчану, где лежало что-то желтое и бесформенное. Я не двинулся. Дора Мироновна усмехнулась:

– Правильно, зачем тебе смотреть? Вскрытие уже начала.

Там и вскрывать нечего.

Дора Мироновна знала, что смотреть мне, может быть, и не обязательно, но какая-то информация следователю нужна. Она сдула с очка седой локон и заговорила устало:

– Пол женский, примерно лет восьмидесяти, волосяной покров не сохранился…

Дора Мироновна описывала состояние трупа, а я смотрел на лицо судмедэксперта и думал: сколько ей самой-то лет, намного ли ее бесплотное тело крепче старушки на топчане, бывает ли у нее аппетит после таких вскрытий…

– Сергей, тело пытались мумифицировать каким-то непонятным составом.

– Чтобы не пахло?

– Или наоборот, чтобы пахло сильнее.

– Зачем?

Она знала, что меня прежде всего интересуют не запахи, а телесные повреждения. Причина смерти меня интересует: если она не насильственная, то и нет преступления. Дора Мироновна поджала губы значительно. Я уже знал, что сейчас последует и значительная информация.

– Сергей, это не человек.

– Ну да, обезьяна.

– Без внутренностей.

– В каком смысле?

– Нет ни сердца, ни желудка, ни кишечника… Ничего нет – пусто.

Дора Мироновна взглядом понукала меня догадаться. А моя голова, засоренная предыдущими версиями, срабатывать не могла. Если она и догадывалась, то хотела услышать подтверждение судмедэксперта, И я не утерпел:

– Неужели контейнер?

– Именно. Ну, а что в контейнере ты должен знать, как следователь.

– Героин.

– Не ошибаешься? – спросила Дора Мироновна.

Она помнила историю двух женщин, убитых, казалось, беспричинно. Им предложили быть «верблюдами», то есть возить наркоту в своих желудках. Они не согласились. И этим подписали себе смертный приговор не за то, что отказались, а потому, что стали носителями тайны.

Дора Мироновна куда-то сходила и вернулась со стеклянной банкой, в которой темнели лоскуты темной материи. Один она извлекла:

– Видишь, белые помарки? Я их сняла внутри торса. Что это?

– Думаю, что героин. Сделаем экспертизу.

– Его же туда не сыпали…

– Заложили в мешочках, и один порвался. Дора Мироновна, а физические повреждения есть?

– Нет, это вполне мог быть труп после естественной смерти.

Для роли контейнера годился любой труп. И я спохватился: мне же необходимо составить протокол осмотра трупа. Я поежился. Обезьяна. Да обезьяны симпатичные. Я щурился и хотел, чтобы очки запотели. Текст писал под диктовку Доры Мироновны. Но одна часть тела меня интересовала: не часть тела, а пространство в брюшной полости, оставленное после частей тела.

Никакой крови. Твердеющая плоть, смахивающая на серую глину. Стараясь не глядеть в лицо, я измерил это пустующее пространство. По-моему, оно было достаточно для килограммов пяти героина. Это на тысячи доз и на миллионы рублей.

В уголовном деле все стало на свои места. Способ доставки героина, расфасовка, реализация… Нет, одно место, главное, пустовало – где Ирэн Роголенкова?

27

Похоже, из следователя я делаюсь оперативником. Не допрашиваю, не провожу очных ставок, не пишу обвинительных заключений… Только выезжаю на трупы. А в сейфе томятся другие дела, сроки по которым подпирают.

Наверное, я в городе единственный прокурорский работник, который считает, что расследование уголовного преступления – это искусство. Тогда этот процесс нельзя нормировать. Разве на сочинение романа, постановку пьесы или написание симфонии дается лимитированное время? На расследование отпускается ровно два месяца.

Осталось найти Роголенкову? Да ничего подобного. Наркомания, что раковые метастазы – прорастают и расползаются по стране. Надо искать других потребителей, продавцов и, главное, найти источник. А он, похоже, в Таджикистане. И я вспомнил, что, увлекшись этим делом, упустил: расследованием наркобизнеса занимаются милиция и ФСБ. Есть простой способ освободиться мне от этой мороки – сходить к прокурору и заготовить письмо о передаче материалов…

Сходить к прокурору не успел, потому что он сам пришел в сопровождении худенького седеющего мужчины. Видимо, хотел его представить, но бросил, уходя:

– Он сам представится.

Мужчина предъявил удостоверение полковника, из которого вытекало, что он из Комитета по противодействию незаконному обороту наркотиков при МВД. Я улыбнулся самодовольно, потому что полковника вызвал силой своей мысли: подумал об их организации – он и возник. Полковник сел и улыбнулся мне с предельной доброжелательностью:

– Сергей Георгиевич, до нас дошла информация о ваших успехах в борьбе с наркотой.

– Какие успехи, если три смерти…

– Ну, в нашем деле не без этого.

Мне захотелось тоже сказать ему приятное в порядке взаимности:

– Полковник, готовлю вам письмо.

– Какое письмо?

– Сопроводительное, пересылаю все материалы дела.

Но на его доброжелательное лицо вместо новой порции доброжелательности легла неожиданная твердость. Я удивился:

– Полковник, сделано много. Установили способ транспортировки героина с юга…

– Сергей Георгиевич, – перебил он. – Вот поэтому вам и надо продолжать дальше. А ведь нам все сначала…

– Но это не наша подследственность.

– Сергей Георгиевич, с прокурором вопрос согласован.

– Ах, согласован…

Я встал, намереваясь пройти к прокурору. Нет, не лень мне было расследовать дальше, не настолько я устал, чтобы бессильно опустились руки; не такой уж строгий я законник, чтобы отказаться отдела чужой подследственности; не такой я лоботряс, чтобы бросать начатое; и, в конце концов, хотелось узнать, на какие горизонты выведет эта наркодорожка…

Тогда зачем шел к прокурору разбираться? Шел, потому что все решили за моей спиной, словно я тут посторонний…

Полковник дорогу мне преградил:

– Сергей Георгиевич, знаешь, какой у нас штат?

– Знаю, небольшой.

– Сергей Георгиевич, ты расследуешь убийства… Как думаешь, кого больше в городе: убитых или наркоманов?

Я сел на свое место. И рассмотрел, что полковник моложе меня всего лет на пять. И его доброжелательность не есть ли маска, которую надевают для разговоров с наркоманами?

– Полковник, давно с наркотой борешься?

– Дело в том, что ситуация изменилась. Раньше из аптек что воровали? Промедол, пантопон, дионин… А теперь? И не выговорить: фенциклидин. Попросту «феня», сильнейший галлюциноген. Или «скунс» из Голландии? Да их до черта!

– Я про такие и не слыхал.

– Сергей Георгиевич, беда еще в том, что наркота стала «грязной».

– Плохо очищенной?

– Процентов пять-десять героина, а остальное стиральный порошок, стрихнин, тальк и тому подобное. От этого не столько кайфуют, сколько травятся.

Где я увидел в нем доброжелательность? Усталость это, размазанная по лицу, как серенькая паста. Я научился определять тип работы человека: нервы делали его разным, но в конце концов покрывали лицо серенькой пастой.

– Сергей Георгиевич, сегодня ночью я с операми катал – украденную бочку уксусного ангидрида. Из него наркодельцы получают опиум, а потом героин.

– Даже химикалии воруют?

– С медицинского склада увели бочку эфедрина на полтора миллиона долларов. А из Колумбии пришла бочка с клеем, бочка с двойными стенками, меж которых жидкость с кокаином. Тридцать тысяч долларов за один килограмм…