Текст книги "Грязь"

Автор книги: Никколо Амманити

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 16 страниц)

Ты мне снишься… и это ужасно

Ты мне снишься…

Почему он продолжал ей сниться? Почему не получалось извлечь его из подсознания?

Как кролика из цилиндра фокусника.

Вуаля!

Джованни.

Каждую ночь. Постоянно. Точный, как часы.

Она уехала далеко от него.

Далеко.

Между ними больше двух тысяч километров. Километры, страны, города, деревни, реки, горы, моря. Теперь она живет в другой стране. В другом мире. Вокруг нее другие люди. У нее больше нет ничего общего с ним.

И все же…

Последний раз она говорила с ним по телефону три месяца назад. Проблема старых неоплаченных счетов, решенная в пять минут.

Тебе не хватает денег? Сколько? Ладно, не беспокойся.

И все же…

И все же он продолжал ей сниться.

Джованни.

Франческа Морале поднялась с постели. Она чувствовала себя усталой, измученной и потрясенной тем удовольствием, которое получила во сне. Она ненавидела эту безостановочную деятельность своего мозга по ночам, когда сознание, убитое сном, замирало.

Она прекрасно помнила все.

Сегодня ночью они катались на лыжах в каком-то странном месте. Может быть, на острове? На Капри? Все покрыто снегом. Вместо скал – острые, словно лезвия, айсберги. Несколько метров снега скрывали небольшую площадь, столики, ступени церковной лестницы.

Они догоняли друг друга, ныряли в эту белую шубу и выныривали из нее. Потом спустились в ледяную яму. Рассеянный голубой свет разливался в их берлоге. В их медвежьей берлоге. Она все еще чувствовала запах запустения и экскрементов, заполнявший эту дыру.

Там, внутри, они занялись любовью.

Не по-человечески, как подобает любому христианину. Он грубо схватил ее, швырнул на землю и отымел ее сзади. Как сучку. Он оскорблял ее, называя шлюхой, и трахал. Держа ее за волосы. Обмакнув головой в снег.

В общем, он ее изнасиловал.

Тебе понравилось! Тебе понравилось! Тебе понра…

Гадость какая!

Ей понравилось.

Франческа пошла в ванную. Там было холодно. Кафель – белый и влажный. И этот ужасный желтый свет.

Любовное томление не отпускало ее, засев в самой плоти, и, несмотря на жгучий холод, делало вялой и расслабленной.

Опершись руками о раковину, она взглянула в зеркало.

Увиденный сон еще живо стоял перед глазами, словно низкопробный порнофильм.

Лицо ее было удрученным. Усталым. Ноздри раздулись и покраснели. Под опухшими глазами темные круги. Словно она вообще не спала.

У тебя такое лицо… как будто ты занималась сексом. Вот и все, —подумала она.

Коснулась груди. Она была набухшей, будто во время месячных. Соски надувшиеся, болезненные, потемневшие, словно их сжимали щипцами. Между ног – влага.

Она все еще чувствовала удары Джованни.

Ополоснула лицо холодной водой.

И подождала, пока все не схлынет. Пока сон не рассеется.

Прикусила губу. Вздохнула.

Довольно!

Заставила себя подумать о планах на сегодня.

Что нужно сделать?

Прежде всего – заплатить мисс Ренделл за квартиру.

Это хозяйка дома, она жила этажом ниже.

И бегом в институт.

А то уже опаздывает.

Она встала под горячий душ, от которого ей определенно стало лучше, и быстро оделась. Натянула трусики и лифчик, грызя сухари. Вытащила из шкафа первое, что попалось под руку: длинную коричневую юбку, недавно связанный свитер с высоким горлом, кожаную куртку. Схватила портфель и, просунув конверт с деньгами под дверь мисс Ренделл, вышла.

На улице было холодно.

В Лондоне январским днем ужасно холодно.

Шел мелкий серый дождь. Солнце спряталось где-то однообразной пеленой облаков.

Вот чего ей не хватало вдали от Италии: солнца. Больше всего. Там тоже бывают холодные дни, но в небе всегда можно увидеть ясное солнце.

О, сколько бы ты отдал за лучик солнца, греющий спину.

И она юркнула в метро. Дала теплым внутренностям города всосать себя вместе с тысячами прочих. Как муравей в проклятом муравейнике. Купила газету, жвачку и сигареты.

Муравей со своими делами, своим временем и своими ежедневными ритуалами. Она уже не первый раз ощущала себя таким муравьем. Подъем в одно и то же время, убойное расписание занятий и одинокие вечера дома: из-за них она чувствовала себя скорее последней служащей, а не молодым археологом.

С недавнего времени она не видела больше ничего благородного в своей работе.

Выйдя из метро, она направилась по широкой улице, набитой автобусами, машинами и магазинами дешевой обуви. Потом по переулку между двух зданий из стали и стекла и наконец пришла на небольшую площадь с круглым сквериком в центре. Прошла через него.

Перед ней был институт.

Институт археологических исследований Малой Азии.

Старое здание из красного кирпича. С вечной мраморной лестницей. С вечным швейцаром, согнувшимся под тяжестью лет. Четырьмя этажами, поделенными между аудиториями, преподавательскими кабинетами, студенческой столовой и библиотеками, полными книг. Миллионами книг.

Бегом поднялась на второй этаж и успела прямо к самому началу лекции.

Ассирийские рукописи и письменность.

Она записывала, зевая, и мечтала о чашечке крепкого кофе.

После лекции она засела в библиотеке.

До сдачи диплома оставалось меньше месяца, а готова была лишь половина.

Пообедала она бутербродом, кроша его прямо на книгу, и запила купленным в автомате лонг-дринком.

Она старалась не отвлекаться на посторонние мысли, не связанные с ее исследованием, но всякий раз вновь мысленно оказывалась в той ледяной берлоге, и книжные строчки пропадали перед глазами.

Он на ней. Он сопит сверху, слюнявит ее ухо. Он имеет ее, не обращая внимания ни на что.

До чего противно!

Мурашки побежали у нее по спине, дрожь прошла меж лопаток, волоски на шее встали дыбом. Она виновато оглянулась. Как будто другие могли прочитать ее мысли.

Может, вся проблема, – подумала она, – в там, что моя жизнь свелась только к учебе, редким научным разговорам и длинным снам. Я просто тупею!

Да, спала она слишком много. Но по вечерам она возвращалась домой разбитая, и не хотелось никуда идти, никого видеть. Как можно куда-то идти, что-то делать, когда у тебя глаза закрываются?

Тебе надо сделать над собой усилие, сходить куда-нибудь, встретиться с людьми, пойти на праздник и забыть навсегда этого Джованни.

Перспектива погрузиться в светскую жизнь одновременно и пугала ее, и вызывала отвращение.

Бывает, что человек хочет ходить куда-то, а бывает, что человек предпочитает заниматься своими делами, сосредоточиться на работе.

Фигня!

Полная фигня!

Дело в том, что ты ленивая страшно. Так и живешь… скажи самой себе, что не хочешь делать усилий. Это же так удобно: завалиться перед телевизором. Тебе надо куда-то сходить и прежде всего закрутить роман, найти парня. Нормального парня, с которым поговорить можно, в магазин сходить и, может, даже на уик-энд уехать. Просто симпатичного, не так чтобы мечту всей жизни.

Того, с кем потрахаться!

Наконец-то она это произнесла.

Категорический императив. Трахаться.

Сколько времени я уже не занималась любовью?

Месяца два-три, не меньше.

Она была со своим однокурсником. Педро. Испанец, на пару лет ее моложе. Симпатичный, красивые плечи, красивая попка, но скучно с ним было смертельно. Он из тех, что умеют говорить только о себе, о своей семье, о том, что Испания – лучшее место на свете, о том, как летом отрываются на Ибице. Его сильно заносило. И еще он был упрямый и бесчувственный, приглашал ее каждый вечер. В конце концов, после нескольких недель его ухаживания, она привела его домой. И там, может, из-за выпитого, она ему дала.

Ничего такого.

Правда, ничего.

Франческа открыла дверь в квартиру. В руках у нее была сумка с покупками.

В квартире было холодно.

Она потрогала батареи. Теплые.

Как же это ее достало!

Эта Ренделл убогая экономит на ее шкуре.

Она надела фланелевый халат и шерстяные носки. Сделала себе яйцо всмятку и пюре быстрого приготовления. Включила телевизор и села с едой перед ним. Потом решила продолжить вязание, лежавшее на диване. Развернула его. Она недавно начала огромный свитер, двумя нитками, белой и коричневой. Хорошая работа. Шерсть она купила прошлым летом в Шотландии у одного пастуха. Прекрасная шерсть. Необработанная. Грубая. Еще пахнувшая овцой. По телевизору она не нашла ничего интересного. Выключила его. Поставила диск. «Вариации Гольдберга».

Зазвонил телефон.

Три звонка. Включился автоответчик.

«Алло, Франческа. Это Клайв Элсон. Тебя нет дома? Я хотел с гобой встретиться, пригласить тебя в Ки…»

Франческа внезапно вскочила и понеслась к телефону.

«Клайв! Клайв! Я дома! Как дела?»

«Нормально. Что делаешь, почему трубку не берешь?»

«Я постоянно боюсь, что это моя мама звонит из Рима. Она меня у телефона держит по два часа…»

«Мы сто лет не виделись. Хочешь, пойдем завтра на Фестиваль Кино и Музыки? Там ретроспектива Висконти. У меня есть два билета. Не будь такой противной, как обычно. Не говори мне нет…»

«Висконти! Я тебя умоляю! Ничего поновее нет?»

«Как? Висконти! Тебе не нра…»

«О'кей, о'кей. Пойду, пойду».

«Правда?! Здорово! Тогда я за тобой заеду около шести?»

«Перед институтом, на лестнице».

«Целую».

Повесил трубку.

Клайв.

Она его больше месяца не слышала. Забыла о нем. А ведь Клайв был хорошим приятелем. Они так развлекались, по крайней мере поначалу, когда ей не надо было торчать все время в институте. Совершенно о нем забыла. Все из-за учебы. Учеба засоряет мозги, набивает тебя датами и сведениями, которые вытесняют все остальное. Ложится на воспоминания, как цемент, и погребает их под собой.

Клайв.

Славный парень.

Художник. Пока еще неизвестный. Он встречался с Джулией Скатаста. Ее миланской подругой, учившейся на журналистку в Кембридже. Франческе было приятно, что он позвонил.

«Ну же, Франческа, старушка, давай, у тебя получится…» – повторяла она, вздыхая.

Вновь принялась за вязание.

Оставалось немного. Только рукава, но у нее закрывались глаза.

«Пойду в постеееель», – зевнула она.

Она часто разговаривала сама с собой. Говорила вслух то, что собиралась сделать.

Она опустилась в горячую ванну и слушала тишину квартиры, шум улицы, гудение холодильника на кухне и плеск воды. Усталость выливалась из нее в горячую воду, в пар, стоявший в ванной. Она вытерла горячее нежное тело и погрузилась в постель, благословляя ее.

В полночь она уже спала.

Она спала, зарывшись головой в подушку, когда услышала, как он вошел. Неважно как, но он оказался в квартире.

Джованни.

Откуда она это знала?

Она это знала, и все.

Его тяжелые шаги в гостиной. Скрежет сапог по паркету. Скрежет распахнутого холодильника. Скрежет открываемой банки.

Он был там.

Он был там и делал что хотел.

Мой дом – твой дом.

Франческа лежала неподвижно, зарывшись лицом в подушку, надеясь, что он уйдет так же, как пришел. Но этого быть не могло. Она это знала. Сначала он должен сделать это. И сделать по-своему.

Она слышала, как он вошел в спальню.

Прошел мимо нее, шаркая ногами. Открыл дверь.

Теперь он в ванной.

Франческа чуть повернула голову, ровно настолько, чтобы можно было следить, видеть, что он делает. Неоновый свет в ванной резал ей глаза.

Он мочился при открытой двери.

Она видела его отражение в зеркале. Слышала звон струи. Одной рукой он опирался на стену, другой держал свой прибор и банку пива. Глаза его были закрыты, гудела лампа.

Он вышел.

Франческа вновь спрятала лицо в подушку, делая вид, что спит. Он сел рядом.

«Ну! Как дела?» – спросил он. Допил пиво и рыгнул.

Франческа не двинулась, не вздохнула.

Он стащил с нее одеяло.

Франческа была голой. Беззащитной, как червяк. Джованни издал короткий смешок. Похож на акулу. Прищуренные глаза – как две узкие щелки.

«Давай, поворачивайся!»

Франческа оцепенела. Кровь застыла у нее в венах. Она не шевельнулась.

«Я сказал поворачивайся, черт побери!»

Франческа повернулась.

«Так! А теперь подними задницу!»

Франческа подчинилась стиснув зубы. Еще глубже зарылась в подушку, согнула колени, выгнула спину, медленно поднимая зад.

«Раздвинь ноги…»

Франческа раздвинула ноги.

«Еще!»

Теперь ее половые органы были полностью на виду.

Мягкий кусочек плоти.

Она предлагала ему всю себя. Предлагала ему свое самое тайное и сладкое место. Самое нежное.

Даже не видя его, она прекрасно знала, куда смотрит этот ублюдок.

Он принялся ходить по комнате. Стук сапог.

И дунул ей туда.

От холодного дуновения у нее по спине побежали мурашки, и она выпрямила спину, как кошка, которой сломали позвоночник.

Не успела Франческа отреагировать, как он схватил ее за шею и привязал в таком положении. Руки на спинке. Лодыжки. Лицом в подушку.

Теперь был полный мрак.

«Хорошо, хорошо. Ты просто умница», – грязный шепот прямо в ухо.

Холод.

Он мазал ее между ног чем-то холодным, кремом или гелем. Все вены расширились, плоть стала набухать и наливаться кровью.

Франческа дышала сквозь прижатую ко рту подушку. Воздуха не хватало. Виски пульсировали. Сердце колотилось. Холодный пот.

Наслаждение.

«Что ты делаешь?» – с трудом проговорила она.

Она не получила ответа, потому что проснулась.

Вся в поту.

Простыни мокрые. Одеяло на ней было тяжелым, как земля над покойником.

Она судорожно вдохнула.

Так и сидела в темноте, на кровати, глубоко дыша.

Зажгла свет.

Огляделась.

Где он?

Никого не было.

Она ожидала увидеть это перед собой, но не было ни веревок, ни наручников, пристегнутых к спинке кровати.

Все было в порядке.

Она взглянула на себя в зеркало.

Глаза у нее распухли. Пряди волос прилипли ко лбу.

И она опять была возбуждена.

Я поганая садомазохистка. Может, мне лучше купить кожаный пояс, фуражку СС и стальной вибратор. Может, это скрытая сущность молодого археолога. Днем – вавилонские письмена, а ночью – порка хлыстом. В моей голове что-то не так…

Эти сны становились проблемой.

Джованни был чем-то вроде черного человека. Злодея, сотворенного ее сознанием специально для нее. Верного чудовища, которое унижало ее каждую ночь, проникало в нейроны, как раковая опухоль, стоило ей закрыть глаза. Странная болезнь, смесь страха и извращенных желаний, поселившаяся, как паразит, в ее подсознании.

Самым нелепым было то, что он не имел ничего общего с настоящим Джованни, с которым она была вместе три года, с которым узнала любовь и ощутила, что значит быть чьей-то девушкой.

Ее Джованни, настоящий, был спокойным, любил ее.

Он был из тех, кто этим занимается по расписанию, три раза в неделю. Бухгалтер в смысле совокуплений. Он сверху, она снизу.

Вначале, по крайней мере, они занимались этим глядя друг другу в глаза, говоря, что любят друг друга и никогда не расстанутся.

Потом время успокоило порывы, клятвы стали редкими, машинальными. Секс сократился. В общем, обычная история. Все просто и банально сошло на нет. В конце концов, после многих бесплодных попыток, они все-таки расстались, говоря себе, что страсть угасла, что им еще нет и тридцати, а они уже похожи на пару шестидесятилетних, целый век проживших в браке.

А сейчас?

Он вернулся. Другим. И опустошал мир ее снов.

Почему?

Она встала.

Который час?

Взглянула на будильник.

Шесть утра.

Открыла окно и вдохнула холодный воздух. Была еще глубокая ночь. Струи дождя бешено хлестали по асфальту. Проехала машина с мусором и уборщиками в оранжевой промокшей форме. Пара сумасшедших, бегающих в майках и трусах, да пара машин.

Франческа вернулась в постель.

Но больше не заснула. Лучше и не пытаться. Она решила довязать свитер. Хотелось поскорее приняться за длинное шерстяное платье, увиденное в модном журнале.

День в институте был нескончаемым.

Часы делились на бесконечные минуты, секунды тянулись как часы. Лекции шли как в замедленной съемке.

Она пошла в библиотеку, но заниматься было тяжело. Ее исследование не продвинулось. Ей хотелось с кем-нибудь поговорить, но каждый из сидевших там был защищен тишиной и сосредоточением, словно панцирем.

Она решила сходить куда-нибудь.

И пошла в итальянский бар. Взяла запеканку с баклажанами, в которой вместо моццареллы был плавленый сыр для тостов, и два сэндвича с грибами и латуком. Поговорила о погоде с сыном администратора, Джеем, у которого только и было итальянского, что ботинки от Гуччи.

Потом прогулялась немного по Гайд-парку, несмотря на страшный холод, от которого покраснели нос и уши. Увидела неподвижных карпов под слоем льда. Лебедей, клевавших остатки цыпленка с соусом карри и жареной картошки.

Когда она вернулась в библиотеку, до шести оставалось два часа.

Много! Слишком много!

За все это время ей удалось написать всего пару ленивых страниц. Без десяти шесть она сидела на ступенях, завернувшись в шарф, опершись локтями на колени и положив лоб на ладони.

Его она заметила издалека.

Его легко узнать. Франческа рассмеялась про себя. Он водил «альфа-ромео-75» огненно-красного цвета, ужасно нелепую. Окошки были открыты, из них доносился голос Паваротти: «О' sole mio».

Клайв.

Старина Клайв. Молодой художник. Единственный человек в Лондоне, в чьей машине можно найти все известные неаполитанские песни. Единственный, кто может полтора месяца есть исключительно ньокки [14]14
  Род пельменей.


[Закрыть]по-соррентински. Клайв с холодных Шетландских островов, у северного побережья Шотландии, который никогда в жизни не был в Италии.

«Альфа-ромео» остановилась прямо у лестницы, рыча и выпуская клубы черного дыма. Из нее вышел Клайв.

Красивый парень. Высокий. Худой. С длинными пепельными волосами, завязанными в конский хвост. Серые глаза с вечно игривым выражением. Рот большой, пара зубов кривые.

Сегодня на нем были вельветовые штаны, испачканные по бокам масляными красками, поношенные ботинки «доктор Мартенc», черная майка, свитер с дырами и голубая куртка на драной подкладке.

«Давай сюда, мы опаздываем…» – крикнул он ей.

«Иду!» – отозвалась Франческа, вставая и беря сумку. «Однако это ты опоздал…»

Он усадил ее в машину.

Они попали в пробку.

«Куда ты исчезла? Тебя совсем не видно!» – спросил Клайв, выключая магнитолу.

«Надо было заниматься до полусмерти. За последний месяц я видела вне этого чертова института троих мельком. Больше не могу так. А ты-то что делаешь?»

«Да, мало, черт возьми, ничего почти. Я уже сто лет назад должен был закончить картины для выставки в Ливерпуле, но меня как заклинило… теряю время…»

«Как?»

«Гуляю постоянно. Сплю. Сплю страшно много».

«А Джулия?»

«Как, ты не знаешь? Мы расстались, то есть она меня бросила… Вернулась в Милан. К своему бывшему».

«А мне жаль…»

Ей не было жаль.

Франческе Клайв всегда нравился. Она сразу решила, что он интересный. Сексуальный, с необычными манерами. Когда они только познакомились, Клайв пытался за ней ухаживать, но у Франчески был роман с Педро, испанцем. Клайв тогда сошелся с Джулией, и она выкинула его из головы.

Как?

Легко: берешь файл «Клайв» и отправляешь его в корзину.

И теперь эта новость обрадовала ее.

Не нужно бегать на праздники, прогулки, говорить глупости в поисках наслаждения. Клайва подали ей на блюдечке.

«Я о тебе столько думал в последнее время. Хотел тебя увидеть», – сказал он ей с выражением не то соблазняющим, не то нежным.

«И я о тебе думала… Хорошо, что ты позвонил», – ответила она, пытаясь скопировать его выражение.

Клайв подбирался к ней издалека, и она это знала. Франческе хотелось сказать: «Тебе не придется за мной ухаживать. Нет необходимости. Сегодня я лягу с тобой в постель. Спокойно. Здоровый секс – именно то, что мне надо…»

Но не могла. Она была девушка робкая. И потом, пусть он поработает. У всех млекопитающих существуют брачные ритуалы, и их надо уважать. Они приехали в кино через несколько минут после начала «Чувства». В зале было жарко. Акустика отвратительная. Клайв взял ее руку, и она погладила его ладонь.

Когда в кино берутся за руки, главное уже сделано. Остается лишь длинный спуск, устремляющийся в постель. Это стоит гораздо больше, нежели поцелуй.

Они сдались на середине «Смерти в Венеции». Франческе не терпелось уйти. Она хотела развлекаться. Воздуха. Еды. Алкоголя.

Она вытащила его наружу.

«Куда едем, синьорина?» – спросил Клайв голосом гостиничного швейцара, открывая перед ней дверцу автомобиля.

«Еды! Еды!» – засмеялась Франческа.

«И еда будет!»

Они доехали до индийского кафе. Ели цыпленка с острым соусом и масала доса [15]15
  Индийское блюдо, род блинов.


[Закрыть]. Пили вино и кокосовый ликер, а молодой сикх играл р агу на ситаре.

Они вышли из заведения, раздувшиеся от съеденного и выпитого. Франческа чувствовала, что алкоголь ударил ей в голову и ноги подкашиваются. Она смеялась над каждой глупостью, которую говорил Клайв. Ей нравилось. Нравилось, что она не дома. Нравилось, что уже поздно, и ее совсем не волновало, что завтра ей рано нужно в институт.

Я не хочу сегодня спать одна, – подумала она.

«Хочешь поехать в мою мастерскую? Я покажу тебе последние работы, однако не жди ничего особенного…» – произнес он через некоторое время.

Франческа не удивилась.

Мастерская находилась на окраине, большая и пыльная. Полуподвал в еще строящемся здании. От верхних этажей – пока только цементный костяк с железной арматурой.

Клайв нервничал. Может, потому что не любил показывать свои работы. Может, потому что ему предстояло попробовать с Франческой.

«Скажи честно, что ты об этом думаешь… в этих картинах я пытаюсь следовать другим путем, может, более традиционным».

Франческа подошла к стене, на которой были развешаны картины. Огромные натюрморты. Дохлые коты, сухие цветы и куски асфальта.

«Ну как?»

«Да… правду сказать?»

«Да».

«Мне они кажутся мрачноватыми… но, несмотря на это, я думаю, что у тебя оригинальная манера. Продолжай…»

Франческа сказала ему первое, что пришло в голову, потому что не могла объяснить свой взгляд на картины. Она устала.

«Я хочу тебе поставить одного нового певца… У меня водка есть», – сказал Клайв, включая магнитофон.

Вскоре комнату наполнил голос Клаудио Бальони, певший «Синьору Лию».

«Клайв, черт возьми, это диск семидесятых годов, а Клаудио Бальони по всей Италии знают…»

Они засмеялись. Над его страстью к Италии, над тем, что он вот уже десять лет в своей стране встречался только с итальянскими девушками.

«Ты можешь мне объяснить, почему тебе так нравятся итальянские девушки?» – спросила она, глядя своими темными глазами в его светлые.

Они сидели на огромном полупродавленном диване рядом, совсем близко, держа стаканы с холодной водкой.

«Потому что когда они тебя обнимают, они сжимают тебя по-настоящему, и когда они занимаются любовью, ты чувствуешь, что они делают это по-серьезному, что они это делают не так, как англичанки, просто чтобы делать, а осознанно, по-серьезному».

Слова достаточно банальные и спорные, хотя… Если ты не заметил, перед тобой молодая хорошенькая итальянская девушка, —подумала Франческа.

Клайв, казалось, угадал ее мысли, подвинулся еще ближе к ней, погладил по шее и наконец поцеловал. Легкий поцелуй в губы. Потом еще один и еще один. Губы стали мягкими и влажными от слюны. Рты слегка приоткрылись, дыхания перемешались, и наконец языки соприкоснулись, сперва осторожно, как две саламандры в брачной игре, а потом сплелись, как две совокупляющиеся змеи.

Они обнялись крепче, руки Клайва, словно два щупальца, обвились вокруг тела Франчески. Сжали ее бедра, потом поднялись выше, осторожно принялись за ее пуговицы и расстегнули их.

Франческа сняла лифчик.

У нее была большая грудь.

Клайв опустил в нее лицо, обхватил их ладонями. Она же стянула с него майку. На гладком белом теле Клайва был вытатуирован огромный китайский дракон, изрыгающий огонь. Она поцеловала его тысячу раз. Закрыла глаза и провела рукой по его ширинке. У него стоял. Она чувствовала, что ему тесно. Она освободила его, расстегнув молнию. Он снял брюки и трусы, обнажив затвердевший член.

Франческа взяла его в руку.

Откуда-то издалека доносилось пение уже не Бальони, а Коччанте.

Она чувствовала так, словно ей всего шестнадцать, словно она в Риме, со своим первым парнем, Филиппом, в его доме, и они трогают друг друга за все места.

Но Клайв хотел заняться любовью. Он решился.

Он задрал ей юбку, спустил колготки и теперь неумело пытался снять трусики.

«Подожди! Я сама», – сказала она.

Сняла туфли, колготки, трусы.

Он смотрел на нее, держа прибор в руке. Поднял его. Раздвинул девушке ноги, готовый войти.

Филипп нет, Филипп мог ее трогать, облизывать, но не проникать. Это было условие.

Она понадеялась, что Клайв тоже поступит так, но вскоре поняла, что у него были другие планы. Более амбициозные. Он взял ее за ягодицы и переворачивал на живот, чтобы войти в нее сзади.

Франческа хотела этого?

Нет, не очень.

Она надеялась на нечто более романтичное. Фразы шепотом… Медленное раздевание.

Клайв, черт возьми, ты слишком торопишься.

Нет ничего хуже торопливых парней. Замораживают тебя до костей. И ты сворачиваешься, как еж.

«Нет, Клайв, пожалуйста», – решительно произнесла она.

Не это «Нееет, Клайв, пожалуйстаааа» шепотом, полные возбуждения, означающие: сделай со мной что-нибудь.

«Не хочешь?» – изумленно спросил он.

В этом «Не хочешь?» Клайва было, с одной стороны, понимание, понимание, понимание странных проблем, терзавших Франческу, а с другой – удивление.

А?! Клайв, – произнесла про себя Франческа, – как, черт возьми, может женщина, после того, как ты ее пять минут целовал, не хотеть, чтобы оттрахали сзади? Как, черт возьми, такое может быть?

«Нет, не хочу!»

«А?!» – сказал он разочарованно.

В конце концов Франческа помастурбировала его, и он снова стал милым. Принес одеяло, включил телевизор, поставил видеокассету. «Апокалипсис сегодня». Они оба видели его сто раз, но никогда так – лежа рядом, голые, под старым одеялом в синюю и красную клетку.

Франческа заснула в его объятиях.

Этой ночью злой человек не приходил к ней. Возможно, мозг, удовлетворенный тем, что получил в этот день, не стал тревожить ее сон. Возможно, он снился Франческе. Но проснувшись, она не помнила, чтобы ей снился он или что-либо другое. И обрадовалась этому.

Разбудила Клайва легкими поцелуями в шею, и они занялись любовью, но так, как хотела она. Он снизу, а она сверху. Она видела его лицо, улыбалась ему. Наблюдала, как Клайв открыл рот, зажмурил глаза и кончил.

Они позавтракали в забегаловке, куда ходили водители и кондукторы автобусов.

Яйца, бекон, сладкий кофе и теплый хлеб.

Попрощались долгим поцелуем.

Серьезным поцелуем, поцелуем влюбленных.

Потом Франческа взлохматила ему волосы и скрылась в метро.

…и это ужасно…

Она вернулась домой, тяжело дыша.

Она опаздывала.

Попрощавшись с Клайвом, больше двадцати минут ждала в метро поезда. Была какая-то поломка.

Приняла душ, одновременно чистя зубы, стараясь не намочить волосы. Переоделась в первое, что попалось. Накрасилась, чуть слышно напевая какую-то мелодию. Взяла книги и вышла из дома, но тут же вернулась. Сбегала в гостиную и взяла клубок красно-бурой шерсти, закатившийся под диван. Ей нужна была еще пара таких клубков, чтобы начать платье.

Она уже собиралась закрыть дверь на ключ, когда увидела, что на комоде у входа мигает красная лампочка автоответчика.

О нет!

Она вернулась и нажала на кнопку прослушивания.

«Франческа, Франческа. Где ты, солнышко? Думаю, ты не читала итальянских газет. Я не могу поверить… должно быть, это какая-то ошибка. Полиция вечно не тех арестовывает, а газеты потом треплются… Шакалы… В общем, не беспокойся. Решай сама, или я к тебе приеду, или ты вернешься в Рим. Только не переживай. Прошу тебя, хорошо? Я не знаю, что и думать. Позвони мне, как только вернешься».

Мать.

Голос ее звучал пугающе.

О чем она говорила? С ума сошла? Полиция? Вернуться в Рим?

На мгновение Франческа возненавидела ее. Мать могла вывести из себя даже тибетского монаха. Ее сообщения всегда представляли собой набор слов без начала и конца.

Да ладно, на фиг, я уже опоздала…

Попробовала позвонить в Рим. Занято. Села, фыркнув, и попробовала еще раз. Занято.

Вышла, проклиная свою мать и ее безумие. Лекция уже началась. Франческа уже пропустила ее. Бежать было бесполезно.

Она расслабилась.

И направилась в метро, продолжая задаваться вопросом, что же означает это сообщение.

В киоске рядом с ее станцией не было итальянских газет.

Нормально. Чтобы их найти, придется ехать в центр.

Она вышла на Пикадилли, среди хаоса, плотного движения и дождя.

Купила «Коррьере делла Сера» и «Републику» в киоске, специализирующемся на иностранной прессе.

Вошла в какое-то кафе, первое попавшееся, с безумными видеоиграми и запахом подгорелого филе и прогорклой картошки.

Заказала кофе у смуглого пакистанского официанта. Положила «Републику» на стол и стала быстро ее пролистывать.

Ничего не нашла.

Все в порядке. Правительственный кризис. Звезды экрана. Гуманитарная помощь Боснии. Дневники Муссолини. Добралась до раздела происшествий.

Остановилась.

Поднесла ладонь ко рту и сдержала крик.

Новый поворот в расследовании убийств вязальными спицами

УБИЙЦА ИЗ ПАРИОЛИ – ЭТО НЕ Я!

Допрошен римский предприниматель Джованни Форти

Рим. На рассвете в полицейском участке на проспекте Романья завершился допрос Джованни Форти, подозреваемого в совершении серии убийств при отягчающих обстоятельствах.

Двадцативосьмилетний римский предприниматель был задержан в пятницу днем полицейскими из следственной группы, созданной префектом полиции и командующим карабинерами специально для расследования длинной серии убийств, нарушившей покой самого престижного квартала города.

Вот уже восемь месяцев следователи идут по следам таинственного серийного убийцы, на чьей совести шесть убийств, совершенных в квартале Париоли между июнем 1991-го и февралем 1992 года.

Жертвы: Марио Чеккони 28 лет, Анджела Думино 25 лет, Лоренцо Ло Прести 27 лет, Фернандо Терсини 30 лет, Анна Ла Рока 27 лет и Рита Гальярди 26 лет, все – жители Париоли, были найдены в своих собственных домах зверски убитыми вязальными спицами.

Тяжкие обвинения легли на Джованни Форти. Молодой человек заявил журналистам о своей невиновности и полной непричастности к происшествиям.

Комиссар Пачинетти, который тщетно пытался добиться признания во время долгого и изнурительного допроса, дал понять, что предъявление окончательного обвинения зависит от экспертизы ДНК.

Франческа перечитала статью два раза и вдруг вскочила. Пробежала через кафе. До самого конца, за длинную стойку и темные столы. Открыла дверь и спустилась по узким ступеням, освещенным блеклым, мигающим неоновым светом. Мраморные ступеньки были влажными и скользкими от мокрого мусора. Грязные стены пахли плесенью. Она спустилась в самый низ. Открыла дверь, потом еще одну.

Темнота.

Она отыскала выключатель, висевший рядом с влажной кафельной стенкой. Слабый свет осветил унитаз, расколотую раковину и кусок зеркала и огромную надпись, гласившую: «Нас имеют в зад двадцать четыре часа в сутки. Позвони по номеру 3212723, если хочешь к нам присоединиться». Пахло дешевым дезодорантом и мочой.

Франческа нагнулась над унитазом, и ее стошнило мимо. Все, что оставалось от завтрака, она оставила там, на полу, на черном кафеле.