Текст книги " Время делать ставки"

Автор книги: Наталья Корнилова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 20 (всего у книги 25 страниц)

10

Я полагала, что нахожусь где-то в городе. Ничуть не бывало. Когда я приоткрыла жалюзи, открывшиеся лесопосадки ясно указали на то, что я за чертой Москвы. Конечно, зеленых насаждений и в столице хватает, но что-то я не слышала о постановлении столичного правительства, разрешающем строить коттеджи в парках, скверах и естественных лесополосах Москвы.

Меня привезли на дачу. Ну что же, пусть дача. Я откинула жалюзи и, открыв окно, выглянула наружу. Мне повезло в том, что это был второй этаж, а не первый или, тем более, полуподвальный. Действительно – повезло, без иронии. Потому что на окнах первого и полуподвального этажей коттеджа были мощные металлические решетки, протиснуться сквозь которые мог разве что жидкометаллический киборг Т-1000 из фильма «Терминатор-2».

На окнах второго этажа решеток не было. Я высунула голову в окно. На улице было уже довольно темно, и я, прикинув, решила, что времени около восьми вечера. Я выбралась наружу и, повиснув на руках, спрыгнула вниз. Приземлилась довольно удачно, в цветочную клумбу, где была мягкая земля. Я выбралась из клумбы и бросилась к ограде, которой была обнесена дача. Возле запертых фигурных ворот топтался парень в камуфляже и с автоматом. «Ишь ты, – подумала я, – строят из себя крупных авторитетов. Даром что этот Леша Звягин себя-то в руках держать не может, не говоря уж о других. Бараны!»

Я улучила момент, когда охранник повернулся ко мне спиной, и перемахнула через ограду. Дальнейший путь до ближайшей дороги оказался короток. Я тормознула ближайшую машину, в которой оказался любвеобильный кавказец. Он тут же предложил мне познакомиться поближе, и только после того, как я предъявила ему пистолет, несколько умерил свой пыл.

– Довези до Кузьминок, а, – попросила я, глядя на него доверчивыми глазами, но не убирая пистолета.

Кавказец закивал.

Ну что ж, следовало признать, что на этот раз я отделалась легким испугом. Что отнюдь не облегчает ситуации. То, что еще недавно казалось в меру занудным, в меру банальным делом с пропавшим мальчиком (ежегодно по России пропадает двадцать тысяч детей, и девяносто процентов уже никогда не находят!), существенно осложнилось. Я стала свидетельницей убийства. На моих глазах застрелили человека. Кроме того, этот Звягин знал, что у меня находится компрометирующий его материал. Этого компромата с лихвой хватило бы на то, чтобы он, по меньшей мере, вылетел с работы. С некоторой степенью вероятности можно было бы заключить, что ознакомься Иван Алексеич Серебров с тем, что отснял его сын Илья, и Алексей Звягин мог не только вылететь с работы, но и умереть не своей смертью, как его отец, Игорь Викентьевич.

Но вряд ли Звягин был причастен к исчезновению Ильи. Это заключение можно вывести из многих слагающих, но главным я все-таки считала свою интуицию. И она мне подсказывала, что Звягин тут ни при чем. Да не удивился бы он так Илюшиным операторским успехам, будь мальчишка у него!

Тут что-то другое.

И я, переведя дыхание, сконцентрировала свои мысли на приближающейся встрече со Сванидзе.

Выйдя из машины в Кузьминках, на улице с длинным патриотичным названием Памяти Юных Ленинцев, я тут же позвонила боссу. Родион Потапович схватил трубку мгновенно, чего за ним практически никогда не наблюдалось.

– Да! Мария? – произнес он, в то время как я не успела еще и слова произнести. – Ты?

– Совершенно верно, босс, это я. Могу вас поздравить: меня чуть не убили. Сбежала.

– Конечно, Звягин?

– Он самый.

– Нервничает?

– Не то слово, босс, – проговорила я, подумав, что по телефону распространяться о бездумном убийстве Кириллова не стоит. – Весь на нервах.

– Значит, уже знает.

– Знает? Что знает?

– Сегодня вечером Иван Алексеевич Серебров вылетел рейсом на Москву из Милана. Сорвался, можно сказать.

– Вот как. А откуда вам это известно, босс?

– Да есть человек в Аэрофлоте. Я попросил его отслеживать по компьютеру все заказы на имя Сереброва. На всякий случай. Ну вот. Случай и оправдался.

– Но почему он оставил Италию? Он же на неделю…

– Значит, были причины. Были причины, – повторил Родион Потапович. – Быть может, кто-то сообщил ему об исчезновении сына. Кто-то… но кто?

– Да, причина может быть, пожалуй, только эта, – проговорила я, – только эта. А кто сообщил, как вы думаете?

– Пока не знаю. Но – непременно узнаю. Непременно узнаю, Мария, – твердо проговорил Родион. – А насчет Звягина ты меня не удивила. Он, верно, тоже узнал, что его шеф вылетел. Позвонили доброжелатели из Италии.

– Когда же Серебров будет в Москве?

– Сейчас без пятнадцати девять. Через пять минут его самолет заходит на посадку. Так что в начале десятого Серебров уже будет спускаться по трапу.

Сообщив мне это, босс, не прощаясь, положил трубку, сочтя разговор завершенным.

Серебров возвращается! Черт побери! Нарочно не придумаешь! Это кто же мог маякнуть отцу пропавшего ребенка, что Илья уже четыре дня как исчез? Ведь все, решительно все были против того, чтобы Серебров узнал – и Клепины, и Звягин, и Камилла, а соседи едва ли могли знать номер личного сотовика Ивана Алексеевича! Совершенно ясно, что сообщил кто-то близкий, кто-то хорошо знакомый – и мне в том числе знакомый!..

Бедная, бедная Ноябрина Михайловна! Вот уж воистину кому попадет на орехи по полной программе!

Я взглянула на свой мобильник. Без пяти девять! О том, где находится пресловутый клуб «Маренго», я не имела ни малейшего представления. Правда, несколько сердобольных прохожих примерно указали мне, в какой стороне это находится, но они смотрели не столько на мое лицо, сколько на грязную обувь (после клумбы на звягинской даче), порванную куртку и заляпанные кровью джинсы.

Да, кстати, и на лицо-то они старались не смотреть больше по той причине, что распухли щека и нижняя губа, в углу рта запеклась кровь.

Сначала мысленно, а потом и вслух я костерила злополучного Звягина, от которого воспоследовали такие неприятности, которые, впрочем, казались невинным пустячком по сравнению с тем, что могло последовать дальше. Клуб «Маренго» я наконец нашла, но меня не захотели пускать туда на том основании, что я не соответствую нормам фейс-контроля.

Пришлось доставать чуть ли не самое грозное (и самое липовое) из моих удостоверений и тыкать в нос охраннику, чтобы тот сменил гнев на милость…

* * *

Сванидзе я нашла в ВИП-кабинке, где тот уныло распивал кофе. Без коньяка. При этом он безбожно курил и вяло просматривал какую-то газету. То, что он не придавал чтению прессы особого значения, я поняла из положения газеты: Альберт Эдуардович держал ее в перевернутом виде.

При моем появлении он молча развел руками.

– Да, неприятности не только у тебя, Сванидзе, – сказала я, присаживаясь. – Я, как видишь, тоже сопричислена лику мучеников. А что у тебя неприятности, так это видно по твоему кислому виду и по сегодняшнему телефонному разговору, когда ты, что называется, не смог пояснить свою мысль.

– Да уж, – буркнул тот, – пояснишь тут… А у тебя-то что? Попался особенно горячий поклонник?

– Можно сказать и так. Но я первая спросила, как говорят дети. Что у тебя за такая запарка на работе? Я же не просто так, из праздного любопытства.

Сванидзе отвернулся и едва ли не уткнулся длинным своим носом в кофе.

– Глупости какие-то, – наконец ответил он, – звонили на работу с угрозами.

– С какими еще угрозами?

– С очень даже реальными. Говорили, что Иван Алексеевич узнает, что я похитил его сына, и тогда мне конец.

– А ты что?..

– Да нет, конечно! Как ты могла подумать? Идиотизм какой-то… – пробурчал Сванидзе. – Я сам понимаю, что это чисто нервное, но когда тебе, скажем, каждый день звонят и говорят, что ты негр, то поневоле начнет казаться, что твоя кожа темнеет, что волосы начинают курчавиться, а в голосе появляются африканские шаманские завывания. Понимаешь, Мария?

– Берт, и все-таки ты темнишь. С какого перепугу будут звонить с такими глупостями именно тебе? И кто звонит?

– Голос мужской. Мерзкий такой. И словно бы… ты знаешь, такое впечатление, что я его слышал уже. Недавно… или давно. Противный такой голосок… и очень информированный, знаешь ли, Мария! Упоминает любопытные подробности из моей личной биографии, да такие, что я и сам изрядно подзабыл.

– Что за подробности?

Сванидзе снова потупился. Что выглядело весьма фальшиво.

– Да так, знаешь ли… – буркнул он, – разные там юношеские шалости.

– А то, что ты обещал Илюшу Сереброва посадить в мешок и отвезти на загородную свалку на закуску бомжам, это он в перечень юношеских шалостей включал?

Сванидзе, казалось, даже не удивился. Просто терпеливо заморгал и пробормотал:

– А, уже разболтали? Ну, было по глупости… Он мне, скотина, покрышки проколол. А тебе кто сказал? Этот… как его… дворник Калабаев или дед Бородкин?

– Нет. Гирин, Абрам Ицхакович, твой сосед сверху.

– Наседка болтливая тож… – буркнул Сванидзе. – А что он меня заливает постоянно, не говорил?

– И это говорил. Он вообще много чего говорил, и преимущественно не по делу. Хотя впечатления сплетника он все-таки, наверное, не производит.

– Это Гирин-то не производит? – обрадованно воскликнул Сванидзе, очевидно, удовлетворенный соскальзыванием беседы с неприятной для него темы. – Да он, знаешь ли, такой тип, что палец в рот не клади. У него, между прочим, подзорная труба есть. Говорят, он с ее помощью в окна подглядывает – кто чем занят. Не то, чтобы сексуальный маньяк, его секс вроде как не интересует, а – вообще. Для общего развития.

– В вашем дворе вообще много товарищей, интересующихся жизнью соседей, – произнесла я, – взять хотя бы упомянутых тобой деда Бородкина, Антон Антоныча, и дворника Калабаева. Эти тоже всем подряд интересуются. Непонятно только, как среди таких наблюдательных граждан среди бела дня мог пропасть мальчик, а ведь совершенно очевидно, что пропал он где-то у них под носом, далеко не отходя. Да и эта записка: «Ваш ребенок вне опасности…» Между прочим, Берт, ты с самого начала стал темнить. Привел в наш офис эту Ноябрину Михайловну. Принял участие в ее судьбе, так сказать! Да никогда бы ты не стал ее приводить, если бы исчезновение мальчика и тебя каким-то боком не касалось.

Сванидзе покачал головой и произнес:

– Знаешь что, Маша… история старая и неприятная, и если захочешь, то тебе расскажет твой же босс. Он тоже, кажется, в ней поучаствовал.

– Родион Потапович? В какой такой истории? – недоуменно воскликнула я.

– А ты спроси. Мне рассказывать – как-то неловко. Да и не надо это тебе. Меньше знаешь – дольше живешь.

Та-ак, подумала я. Родион Потапович! Опять он что-то усиленно скрывает от меня! В принципе, это в духе моего босса: приберечь главную тайну на десерт и эффектно, с привлечением чуть ли не театральных декораций раскрыть ее. Господин Шульгин никогда не трудился раскрываться передо мной до конца и, несмотря на то что мы сотрудничали с ним уже несколько лет, я тем не менее не могла представить себе масштабов его возможностей и определить, откуда он черпает ту или иную информацию. От этого возникало немало неприятных ситуаций. К примеру, однажды я почувствовала за собой слежку и в результате хитрого маневра выловила того, кто, как оказалось, за мной следил. А это оказался человек Родиона. Страховочный вариант.

И таких случаев было немало, причем иногда – с более печальным исходом. Обижаться на Шульгина было бессмысленно, потому что он только улыбался в ответ на мои упреки в недоверии и говорил, что информация – это как лекарство: отпускается дозированно. И чаще всего мне было нечем крыть. Босс просчитывал развитие ситуации на несколько шагов вперед и не давал мне поводов для нареканий – кроме тех, что построены сугубо на эмоциях.

Однажды я ему сказала:

– Знаете, Родион Потапович, ваши шерлокхолмсовские штучки с недомолвками могут выйти боком. Возникнет неожиданная ситуация, которой могло бы не быть, если бы вы мне больше доверяли. Знаете, быть глупым доктором Уотсоном – не самое приятное занятие.

Босс улыбался и пожимал плечами…

Так, значит, он и теперь не потрудился довести до меня все стороны этого дела. Есть какая-то старая история, о которой не хочет говорить Сванидзе и переводит стрелки на Родиона. А крайней то и дело оказываюсь я.

– Знаешь что, Берт, – зло проговорила я, – пей-ка ты свое кофе, шути, веселись, а я пошла!

Сванидзе успел поймать меня за локоть:

– Погоди же! Сейчас я поясню свою мысль. Думаешь, мне это все нравится? Глупости. Кто-то звонит и угрожает, а я буду веселиться, как ты только что сказала, и списывать на чьи-то шутки? Да как бы не так! И если ты думаешь, что дело лишь в исчезновении этого нечастного ребенка, то как бы не так! Боюсь, что самое неприятное ждет нас впереди!

– Ага. Например, непредвиденное возвращение Ивана Алексеевича Сереброва. Он, кстати, уже в Москве.

Сванидзе вопросительно посмотрел на меня и хотел что-то сказать, но в этот момент зазвонил мой мобильный. Взглянув на экранчик, где высветился номер звонившего, я убедилась, что меня беспокоят с квартиры Сереброва.

Признаться, сердце екнуло. Едва ли за такой короткий срок Иван Алексеевич Серебров мог добраться от аэропорта до своей квартиры, к тому же он не мог знать моего телефона, но тем не менее…

– Слушаю.

– Мария, это Ноябрина Михайловна! – всколыхнулся в трубке перепуганный голос. – Это я… я одна… я боюсь!

– Ноябрина Михайловна, говорите спокойно и по порядку. В чем дело?

– Просто я осталась одна, совсем одна… Их тоже похитили!..

– Кого? Кого похитили?

– Сашу и Игната!

– Как – похитили?

– А вот так! Их нет!

– Может, они просто пошли прогуляться?

– Прогуляться? Да вы что, издеваетесь? – Ноябрина Михайловна всхлипывала, взвизгивала и уже не выбирала выражений. – Какое – прогуляться? У Игната вывихнута нога, я же вам говорила, что он вывихнул ногу в день того проклятого матча, когда исчез Илюша! Куда… куда ему идти-то? Особенно в такую отвратительную погоду? Дождь, слякоть… Что же мне делать?

– А ваш муж, Александр?

– Его тоже нет! К тому же его вещи раскиданы! На полу – кровь! Я уехала к подруге на вечер, сейчас приезжаю, а их нет! Не-е-ет!! Никого, никого нет, огромная пустая квартира, понимаете вы, нет?!

«Очередные выходки Звягина и команды? – подумала я. – Бросился за мной в погоню по горячим следам и приехал на квартиру к Сереброву, где обретаются эти богом обиженные Клепины? Но зачем? Зачем похищать этого слабоумного Игната, зачем похищать этого Алексашу, который похож… черт знает на что он похож?! Зачем все это?»

– Вы можете приехать? – Ноябрина Михайловна уже почти рыдала.

– Одну минуту, – сказала я и вопросительно глянула на мрачного Сванидзе: – Берт Эдуардыч, ты сейчас куда? Не домой ли?

– А куда ж еще…

– Ты на машине?

– Ну да.

– Подкинешь?

Он кивнул.

– Ноябрина Михайловна, – сказала я уже в трубку, – ждите. Через полчаса. Никому не открывайте, на телефонные звонки не отвечайте. Если приедет… – Я чуть не ляпнула: «Если приедет Иван Алексеевич, ему тоже не открывайте, у него ключи должны быть», – но поспешно добавила: – Если приедет кто-нибудь из родственников и знакомых, тоже не открывайте.

– Какие еще родственники и знакомые… – простонала та.

– Я позвоню вам условным сигналом, вот так… – И я описала, как именно я позвоню в дверь. – Ну все. Ждите.

– Ты уже допил кофе? – повернулась я к Альберту Эдуардовичу.

– Да.

– Готов?

– Поехали. – Сванидзе помолчал, а потом, поколебавшись, спросил: – А что, Серебров в самом деле в Москве?

– Да, здесь. По крайней мере – должен быть, – быстро ответила я.

11

Ноябрина Михайловна Клепина встретила нас в позе вселенского горя: заламывая руки и выдирая волосы на висках. Впрочем, разглядев ее ближе, я сделалась куда как далека ото всякой иронии. Глаза Клепиной сильно распухли и покраснели, они постоянно слезились, даже когда она и не плакала.

Сванидзе молча прошел в квартиру вместе со мной.

– Вот… – только и выговорила бедная родственница, проведя нас в одну из спален и указывая на разбросанные по полу вещи: брюки, рубашки, носки. – Вот… это вещи Саши. Это его…

– Это спальня Александра, – сказала я, опускаясь на корточки и внимательно разглядывая пол. – Так?

– Да…

– Очень интересно… А где спал Игнат? Ведь вы сказали, что ему нужен был покой и он почти не ходил. Где он лежал?

– Так… он… в моей комнате.

– Он находился там постоянно?

– Ну разве только в туалет…

– Мне кажется, чтобы идти в туалет, не нужно проходить мимо комнаты Александра. Откуда же тогда здесь это?

И я вытянула из-под кровати тапок, который был позавчера вечером на Игнате. Тот самый, в черно-белую полосочку и с кретиническим красным помпоном, похожим на нос бутафорного пьяницы.

Ноябрина Михайловна недоуменно уставилась на тапок и наконец выговорила:

– Может, они поменялись… гм…

– Может, и так. А что касается раскиданных вещей и следов крови на полу, то тут вы совершенно правы, Ноябрина Михайловна. А у вас у самой есть какая-нибудь версия?

Она всхлипнула и вперила в меня испуганный взгляд.

– Ну, предположение, что тут могло произойти, – поправилась я.

– Ах, да… А что же? Ворвались в квартиру, схватили, похитили. Саша и Игнат отбивались, пролили кровь, но силы были неравны…

Изложив эту героическую версию, по фабуле напоминающую древнерусский эпос «Евпатий Коловрат» (о битве полка русских богатырей с тьмами поганого Батыя), Ноябрина Михайловна зарыдала.

– Быть может, она недалека от истины, – сказал Берт Сванидзе. – Нужно опросить соседей и тех, кто был во дворе. Там ведь постоянно вечером кто-то есть, так?

– Отлично, – сказала я, – ты побудь с Ноябриной Михайловной, а я пока что опрошу соседей. Если версия моей клиентки верна, то должен же был кто-то что-то слышать, правильно? Кстати, Ноябрина Михайловна, у вас есть фонарик?..

– Найду… А зачем?

– Пойду искать золото в Альпах, – бессмысленной фразой из рекламы ответила я.

* * *

Соседи по площадке ничего не слышали. Как уже упоминалось, квартиры по одну сторону площадки принадлежали Сереброву (и были переделаны в одну, а лишняя входная дверь замурована), в другой жил Сванидзе, а еще в одной обитала полуглухая озлобленная бабка и ее дочка с мужем, которые в момент моего прихода упоенно выясняли отношения. Как оказалось, делали они это уже часа два или три, с рукоприкладством, битьем посуды и переводом кухонной мебели на дрова, так что ничего не слышали. И не услышали бы, вторгнись в их дом даже улюлюкающая орда недавно упомянутого хана Батыя.

Абрам Ицхакович Гирин, живший этажом выше, не открывал. То ли его не было дома, то ли он изволил почивать. Или просто не хотел общаться. Последнее было наиболее вероятным.

Я пошла на улицу. В этот момент мимо меня прошмыгнул маленький пугливый человечек и опрометью бросился бежать к стоявшей неподалеку грязной «восьмерке». Машинально я прихватила его за плечо:

– А ну-ка, стойте.

Он вздрогнул так, будто я ткнула его электрошокером. Я развернула его к себе лицом и произнесла:

– Погодите… где-то я вас уже видела. Вы от кого?

– Я от Гирина, Абрам Ицхакыча, – проговорил он, дергая рукой. – Я его лечу. Я – врач. Я его лечу, я его знакомый, – повторил он еще раз.

Я вспомнила.

– A-а, вы доктор Лакк, – сказала я, улыбнувшись этой смешной фамилии. – Как здоровье Абрам Ицхаковича?

– Уже лучше. Теперь он вне всякой опасности, – еще в большем темпе частил он. – Мне пора. Пора.

– До свиданья, гражданин Лакк, – сказала я. «Вне всякой опасности». Где-то я уже слышала эту фразу. Где?

Доктор Лакк сел в свою «восьмерку» с гнутым крылом и поехал к шлагбауму. Тут ему пришлось выскакивать из машины и поднимать железку. Он пыхтел и пыжился, но сил не хватало. Если бы не случайный прохожий, то он и не сумел бы.

Я отвернулась от шлагбаума…

Было уже около десяти вечера. Дул отвратительный промозглый ветер, шел мелкий дождь. Под ногами чавкала грязь. Фонари расплывались мутными желтыми кляксами. Ничего более скверного нельзя было придумать.

Я огляделась по сторонам, а потом мой взгляд упал на уже известный мне деревянный помост. Фонарь освещал его дрянным рассеянным светом. Помост был сдвинут, и под ним мутно прорисовался ломоть пустого черного пространства.

Я приблизилась на два шага и тут увидела у бордюра что-то красноватое. Я наклонилась и потянула это нечто пальцами.

…Нет, этот предмет был красен не оттого, что был перемазан в крови. Ничуть. Просто это был помпон с дурацкого тапка, которые носил Игнат Клепин. Один тапок валялся наверху под кроватью в спальне Алексаши, а второй… фрагмент второго я держала в руках.

Я пробормотала себе под нос ругательство и, положив помпон в карман, откинула помост в сторону и полезла в колодец. Я зажгла фонарь. Сердце колотилось. Не знаю, отчего, но я была уверена в своей догадке: концы сегодняшней головоломки с исчезновением Клепиных спрятаны вот в этом черном, как африканская ночь, канализационном колодце.

Я медленно спускалась. Вчерашняя экскурсия с Антон Антонычем Бородкиным дала представление о том, сколь осторожно следует вести себя при этом входе в подземный лабиринт. Лестница, сырая, холодная и ржавая, леденила пальцы.

Наконец я спрыгнула на дно. Я подняла фонарь, освещая пространство. Откровенно говоря, я не очень хорошо помнила, где Антон Антоныч поддевал своим ломиком, открывая доступ в подземную столицу. Но я пока что и не могла представить, зачем мне это может понадобиться. Я провела фонарем по бетонной стене, по полу, выхватила фрагмент огромной трубы, обернутой желтой изоляцией… и негромко вскрикнула от неожиданности.

Из-под брошенной на землю полосы этой самой изоляции торчала босая человеческая нога. Я подошла и, опустив фонарик, подняла край полосы. Высветилась вторая нога, в крови и забинтованная.

Я отшвырнула изоляцию и замерла.

Передо мной неподвижно лежал Игнат Клепин. Его всклокоченная голова была как-то неловко повернута, подбородок оказался почти что над левым плечом. Пальцы конвульсивно переплелись, лунки ногтей уже посинели. Он был мертв.

Ему просто свернули голову, как куренку.

Я опустилась возле него на колени и аккуратно обшарила его одежду. Потом не без труда разжала его пальцы и увидела, что они в крови. Глубокий порез был на указательном, среднем и большом пальцах правой руки. С большой степенью вероятности можно было заключить, что порез был нанесен одним и тем же орудием, одним и тем же движением.

Кровь уже засохла. Обследовав тело, я пришла к выводу, что Игнат умер около полутора, максимум – двух часов тому назад.

– Нарочно не придумаешь… – машинально пробормотала я. – Эх, Игнат, Игнат… А твой непутевый папаша, верно, валяется где-то тут поблизости… Или же затащен чуть поглубже и брошен в одном из тоннелей этого пресловутого «метро-два». Там его никогда не найдут. Или найдут много лет спустя, как говорил дед Бородкин.

«И не только говорил, – пришла мысль, – но и показывал. Тот череп в россыпи щебня. Как говорил Антон Антоныч, куча народу пропадает, и никто не находится. Эта смерть бедного Игната, к сожалению, бросает свет на участь Ильи Сереброва. Скорее всего, мальчика тоже уже нет в живых. А найти тело семилетнего ребенка в гигантских катакомбах, которые, по уверению все того же майора Бородкина, размером со всю Москву… нет, это нереально».

Но кто убил Игната? Кто убил Игната и, наверно, его отца, Алексашу? Это требовало разгадки.

И вдруг мороз продрал меня по коже. Я внятно услышала стон. Человеческий стон. Он доносился из глубины подвала, оттуда, куда под крутым углом уходили огромные трубы. Я негромко позвала, но ответа не получила. Тогда, светя себе фонариком, начала медленно спускаться по откосу вдоль труб.

– Кто тут?

Нет ответа. Но он и не потребовался, ответ пришел уже через несколько шагов, когда я наткнулась на ржавую решетку и – у ее подножия – на лежащего ничком человека. Я тронула его за плечо и попыталась перевернуть. Человек издал стон, и я почувствовала, как по моей руке течет что-то горячее.

Я направила луч фонаря ему в лицо. Обычно человек жмурится или вовсе закрывает глаза, когда в темноте ему светят в лицо. Но этот не зажмурился. Его глаза были бессмысленны. Во рту пузырилась кровавая пена.

В шее торчала металлическая заточка, по которой все еще сочилась кровь. Кровь была всюду – на полу, на решетке, на одежде человека. В некоторых местах она уже подсохла, и можно было сказать, что удар был нанесен не несколько минут назад, а гораздо раньше. Быть может, этот человек мучился здесь – со смертельной раной! – час или более того.

Верно, его ударили заточкой примерно в то же время, как убили Игната. Или – чуть позже.

Лицо лежащего передо мной человека было так искажено, что я не сразу узнала в нем… нет, не Алексашу.

Дворника Калабаева, члена чудо-организации отставного майора Бородкина.

Кажется, он увидел меня. Зашевелился. Чудо, что он вообще все еще жив с такой раной в шее.

– Ка… ва… – вырвалось у него.

– Что? Что?

– О-ни…

– Кто – они? Кто тебя пытался убить? Кто убил Игната? Где они?

Говоря все это, я не отдавала себе отчета в том, что Калабаев чисто физически лишен возможности отвечать на такое количество вопросов. Когда же я сообразила, то немедленно полезла за телефоном, чтобы вызвать «Скорую». И тут же выругалась: нет приема. Пришлось вылезать из люка, что, впрочем, я сделала с облегчением. Калабаева я трогать не стала, следуя главному медицинскому принципу: не навреди. С такой раной в шее даже малейшее усилие может стать для него смертельным. Да, это чудо, что он жив до сих пор.

Обретя под ногами асфальт серебровского двора, я вызвала «Скорую». После этого я не стала подниматься в квартиру, а села на лавочку под детским грибком. Мысли вращались вокруг убитого Игната и тяжело раненного дворника Калабаева.

«А что, если это один и тот же автор, на нем и смерть Игната, и исчезновение Алексаши, да и Ильи, если копать дальше? – мелькнула мысль. – А что? Почему бы и нет? Дед Бородкин знает эти кварталы как свои пять пальцев, плюс еще метров на сто под ними – в буквальном смысле! Мотивы? Мотивы могут быть у кого угодно. Ведь бывали же случаи, когда озлобленные жизнью, нищетой представители старшего поколения похищали детей новых русских и требовали за них выкуп, проще говоря: «Делись, живоглот!» Случалось. А дед Бородкин и его организация теоретически вполне способны… К тому же в их «организации» состоит этот мальчишка Марат, который уже как-то раз требовал выкуп за Илью. Шутка шуткой, но в каждой шутке, как известно, есть доля правды.

Что касается сегодняшнего кошмара, то порез на пальцах Игната вполне соответствует той заточке, что торчит сейчас в шее Калабаева. Быть может, Игнат пытался вырвать заточку, и вырвал… но конструировать такие непроверенные версии – пустая трата времени.

Нужно проверять».

В этот момент послышались раскаты сирены, и перед шлагбаумом, преграждающим въезд во двор, остановилась машина «Скорой».

– Твою мать! – гаркнул кто-то. – Нагородили тут р-р-разных рогаток, не продерешься! Ося, подними эту чер-рртову железяку!

Я поднялась с лавки. Ну конечно! Во двор въезжала та самая машина, которую ожидал по своему вызову Гирин. Она тормознула у подъезда, и из машины вышла уже знакомая мне команда: сухощавый доктор, могучий санитар Ося, а за рулем остался сидеть водитель Славик.

– Эй! – крикнула я и помахала рукой. – Вы не в подъезд идите! Там пока что со всеми все в порядке. Хотя, к сожалению, это временно, – добавила я, думая о том, что Ноябрина Михайловна еще ничего не знает.

– А, это вы? – пробасил огромный Ося. – Что же вы на ветру да на дождике сидите-то? Прохватит, потом будете маяться. Или в тепло не к кому идти?

– Вы, Иосиф, сейчас пригодитесь мне как мужчина, – сказала я. – Готовы?

– А как же! – гаркнул тот. – Такой симпатуле и не услужить!

– Вы меня не поняли. Я пока что и без вас обойдусь. А вот те двое, что там, в люке, вряд ли. Вот вам фонарь. Там у решетки лежит человек с проникающим ножевым ранением шеи. Его нужно осторожнее…

Ося наморщил лоб и без дальнейших рассуждений полез в канализационный колодец…

* * *

Не стану описывать, что сталось с Ноябриной Михайловной после трагической новости о смерти сына и исчезновении тела мужа. Упомяну только, что ее увезли в больницу вместе с дворником Калабаевым.

Последний до больницы не доехал. Он скончался в машине «Скорой».

Меня же и Альберта Эдуардовича Сванидзе придержали в серебровской квартире приехавшие менты. К Берту, приняв во внимание место его работы и занимаемое положение, отнеслись с большим уважением и осторожностью, а вот со мной расшаркивались меньше. Впрочем, Сванидзе вступился за меня и заявил, что я его давняя и проверенная коллега и работаю в очень солидной фирме.

Благодаря Сванидзе я освободилась гораздо раньше, чем это могло быть. К тому же босс куда-то запропастился, он не брал трубку. А уж Родион Потапович был способен вытащить меня практически из любой неприятности, связанной с милицией. Сказывались его пресловутые связи, о которых он так мало мне говорил.

Обошлось без вмешательства босса. Ведущий расследование опер проговорил:

– Ну что же, спасибо. Надеюсь, что вы сказали правду. Всю правду, – выделил голосом он.

– Всей правды я, к сожалению, и сама не знаю, – отозвалась я, – но как узнаю – непременно скажу. Так что вы, товарищ оперуполномоченный, на всей правде не настаивайте.

– Она сегодня перенервничала, – сурово пояснил Сванидзе, видя, что опер недовольно на меня косится, – так что вы уж не очень.

– Откуда у вас повреждения на лице? – спросил тот.

– На дачу ездила, – буркнула я. – На забор напоролась. Устраивает такой ответ?

Сванидзе фыркнул, опер махнул рукой и крикнул своим:

– Ладно, сворачиваемся. Труп в морг, заточку на экспертизу. Все!

– А где хозяин квартиры? – повернулся он ко мне. – Серебров Иван Алексеевич?

– Он должен быть здесь, – сухо ответила я.

– А где же он?

– Должен вот-вот приехать. Задерживается, значит. Или вообще решил дома не ночевать.

«Хотя вряд ли, – договорила я про себя, – если вернулся из Италии, то уж не для того, чтобы шляться по клубам со своей потаскушкой Камиллой. Или… или на него напрямую вышли похитители его сына? Быть может. Хотя, как это ни печально, Ильи скорее всего нет в живых… Но не надо каркать! Будем надеяться на лучшее».

– Будем надеяться на лучшее, – повторила я вслух.

– У тебя есть предположения? – осторожно спросил Альберт Эдуардович.

Я оглянулась на уходящего опера и негромко, раздельно произнесла:

– Мне кажется, что у тебя – у тебя – есть предположение. Не так ли, Берт?

Сванидзе молча глянул на меня и отвернулся…

Домой, то есть в офис, мне пришлось ехать на метро. Для тех, кто не знает, скажу, что офис находится на первом этаже того же здания, на втором этаже которого я обитаю.