Текст книги "Клятва маркиза (СИ)"
Автор книги: Натали Карамель
сообщить о нарушении
Текущая страница: 6 (всего у книги 16 страниц)
Глава 14: Стальная поступь и девичьи взгляды
Рассвет только начал размывать чернильную синеву неба над Парижем, когда нас подняли. Не грохотом барабана, а резким стуком в дверь и голосом Пьера: «Принц! Шеф зовет! Бросай нежиться!» Я вскочил с койки, тело отозвалось знакомой, приятной тяжестью в мышцах – след вчерашней тренировки и честной усталости. Никакой разбитости. Только готовность.
Тибаль ждал нас в своей каморке, больше похожей на арсенал. Карты лежали на столе, отмеченные жирными крестами. Его взгляд, острый и оценивающий, скользнул по мне, по Пьеру, Люку, Жану, по другим опытным солдатам, которых привлекли на задание. В его глазах, обычно насмешливых, сейчас горел холодный огонь служебной необходимости. Но когда они остановились на мне, мне показалось, что на долю секунды там мелькнуло что-то... отеческое. Как будто он видел не просто солдата, а того самого мальчишку, которого взял под крыло, вспоминая другого.
«Слушайте внимательно, орлы, а ты особенно, Принц,» – он ткнул пальцем в карту северного квартала. – «Ночь прошла шумно. Наши друзья-контрабандисты, похоже, не успокоились после разгрома. Опять тявкают. Ваша задача – патруль. Скучно? Может быть. Важно? Как штык в бою. Разобиваемся. Пьер, Люк, Жан – с вами Ларош и Дюбуа, квадрат от рынка до церкви Сен-Мартен. Шарль – со мной. И с Леграном. Наш участок – портовые склады и трактир «Ржавый Якорь». Видите подозрительного – крысы бегут от него, или он слишком старается не смотреть на патруль, или просто пахнет нечистью – хватать. Вопросы?»
Вопросов не было. Только тихое напряжение перед делом. Тибаль раздал нам свистки на случай тревоги и короткие дубинки – для тишины и быстроты. Мы вышли в предрассветный холодок. Воздух пах речной сыростью, дымом и сном. Город только просыпался.
Идти с Тибалем было и честью, и уроком. Он двигался легко, почти бесшумно, его глаза сканировали каждую тень, каждую открытую дверь, каждого прохожего. Я старался копировать его – широкий шаг, расслабленные, но готовые к действию плечи, взгляд, не задерживающийся подолгу, но ничего не упускающий. Легран, старый ворчун с лицом, изборожденным шрамами, шел чуть позади, зорко смотря нам в спины.
Солнце поднялось выше, разогнав туман. Улицы ожили. Появились торговки с корзинами, ремесленники, спешащие в мастерские, женщины с ведрами к колодцу. И вот тут... я начал замечать. Замечать взгляды. Не просто любопытные, а... заинтересованные. Молодая цветочница, поправляя букет фиалок у груди, улыбнулась мне открыто, дерзко. Две служанки, тащившие белье, зашептались, кивнули в мою сторону и засмеялись, но не зло. Одна, постарше, с пышными формами, стоявшая у двери пекарни, прямо смерила меня взглядом с ног до головы и одобрительно поджала губы.
Сначала я смутился. Потом... по спине разлилось тепло гордости. Я невольно выпрямился еще больше, расправил плечи под грубой тканью мундира, почувствовал, как напряглись бицепсы. Я был больше не тщедушным юнцом. Мускулы, закаленные крепостным двором, четко проступали под рубахой. Лицо, обветренное, потеряло прежнюю мягкость. Я был солдат. И девушки это видели. Это... нравилось. Нравилось сильно.
«Эй, солнышко! Жарко? Подойти, водицы холодной попить?» – та самая пышная женщина у пекарни подбоченилась, ее голос звучал как мед, густой и сладкий. Она протянула глиняный ковш.
Я уже сделал шаг к ней, улыбка сама собой растянула губы. Но сильная рука схватила меня за шиворот и резко дернула назад.
«После будешь улыбаться, щенок, когда контрабандит тебе нож в бок вгонит!» – прошипел Тибаль прямо в ухо. Его удар подзатыльником был не болезненным, но увесистым и унизительно точным. – «Мы на задании, а не на смотринах! Глаза по сторонам, а не на девичьи прелести! Хочешь нежностей – после смены в «Веселую Лодочку» сходишь. Там тебе и водицы дадут, и не только.»
Я покраснел до корней волос, чувствуя, как Легран фыркнул себе под нос. Но стыд быстро сменился... предвкушением. «Веселая Лодочка»... Дом утех. Идея, озвученная Тибалем так грубо и прямо, вдруг показалась не постыдной, а... логичной. Естественной частью этой новой, мужской жизни. Я кивнул, стараясь снова сосредоточиться на улице, на темных проходах между складами.
Мы шли дальше. Я украдкой смотрел на спину Тибаля, на его могучие плечи, на рельеф мышц, проступающий даже под толстой шинелью. «Скоро», – подумал я с упорством новообращенного. – «Скоро и у меня так будет. Точь-в-точь». Это стало новой целью, такой же ясной, как удар шпагой.
Скука патруля была прервана резко и громко. От трактира «Ржавый Якорь» донесся грохот опрокинутой бочки, крики и звон разбитого стекла. Тибаль рванул вперед как пантера, не отдавая команды – она была не нужна. Мы с Леграном – за ним.
У входа в трактир дрались четверо. Двое пытались вырваться из рук трактирщика и здоровенного посетителя, швыряя в них обломками стульев. Лица у беглецов были перекошены злобой и страхом, глаза бегали. Один из них – тощий, с крючковатым носом – мельком увидел наши мундиры и дико взвыл: «Шерифы!»
Тибаль не стал кричать. Он просто вошел в зону досягаемости и его дубинка со свистом опустилась на плечо крикуна. Тот рухнул как подкошенный. Второй попытался метнуться в сторону, но Легран, старый волк, перехватил его ударом ноги под колени. Я оказался рядом, схватил падающего за шиворот, прижал его лицом к грязной мостовой коленом – быстро, жестко, как учили. Без лишних раздумий. Без дрожи.
«Молодец, Принц! Держи!» – бросил Тибаль, связывая руки своему подопечному. Трактирщик, запыхавшись, объяснил: пытались не заплатить, полезли в драку, а когда он пригрозил шерифом – полезли в бега. Но Тибаль лишь хмыкнул, перевернув лицо моего пленника к свету. Шрам над бровью, знакомый по описанию с прошлого налета. «Не просто пьяницы, друзья мои. Попались наши пугливые зайцы с контрабандой. Видно, нервы сдали.»
Доставить пленников в крепостную башню было делом техники. Они не стали героями. Под строгим взглядом Тибаля и при виде записей в журнале прошлых задержаний, они запели быстрее соловьев. Назвали имена, места встреч, схроны. Вечером пришел приказ – информация подтвердилась. Мы вытащили двух мальков, но знали, где искать щуку покрупнее.
Задание было закончено. Мы разошлись – Пьер, Люк и Жан с их группой вернулись без происшествий, но довольные нашей добычей. В столовой было шумно, смеялись, хвалили меня за быструю реакцию у трактира. Тибаль хлопнул меня по плечу: «Неплохо, Принц. Не растерялся. Теперь можешь мечтать о «Веселой Лодочке» без угрызений совести.» Его глаза смеялись, но в них было одобрение. Настоящее.
Я сидел среди шума, чувствуя приятную усталость в ногах от долгой ходьбы, легкую ноющую боль в мышцах от схватки и... глубокое удовлетворение. День прошел не зря. Мы сделали свое дело. Я не подвел. Ни Тибаля, ни себя. Девушки смотрели. Тибаль подшутил, но не отругал по-настоящему. Контрабандистов поймали. Товарищи хвалят.
Перед сном, глядя на потолок башни, я чувствовал это тихое, уверенное биение внутри. Завтра Тибаль даст новое задание. Большое. Сложное. Я был в этом уверен. И я был готов. Мои руки, сильные и умелые, лежали на груди. Мускулы наливались силой. Мысли были ясными. От нежного юноши Шарля не осталось и следа. Остался солдат. Мужчина. И ему нравился этот новый рассвет его жизни. Даже если он начинался с подзатыльника от старшего брата.
Глава 15: Пепел в комнате утех
Пять месяцев.
Пять месяцев стали, пота, порохового дыма и неумолимой крепостной дисциплины. Я не просто вырос – я выковался. Плечи, и без того широкие, налились буграми упругой мускулатуры, превратив грубую ткань мундира в тесную оболочку. Грудь стала массивной, как дубовая балка, пресс – рельефной плитой под загорелой кожей. Руки, прежде ловкие, но тонковатые, теперь были сильны, как у кузнеца, каждый удар шпагой или приклад ружья отдавался сокрушительной мощью. Лицо потеряло последние следы юношеской округлости, скулы заострились, а в глазах, некогда мечтательных, теперь жил спокойный, оценивающий взгляд солдата, видавшего кровь и знавшего цену жизни. Я был грозой на тренировках, стеной в засадах, молнией в коротких, жестоких стычках с контрабандистами. Тибаль, наблюдая, как я прикрываю Пьера градом выстрелов или вытаскиваю на себе раненого Люка из-под обстрела, лишь кивал, и в его глазах, помимо привычной насмешки, горело неподдельное уважение и что-то очень похожее на гордость. «Наш Принц», – говорили обо мне в строю, и в этих словах не было иронии, только признание.
Мои редкие выходные стали легендой «Веселой Лодочки». Не то чтобы я проводил там каждый – задания бывали срочные, караулы – долгими. Но когда выпадал свободный день, я неизменно направлял стопы в знакомый переулок. И там меня ждал не просто отдых тела, а триумф. Моя сила, выносливость, искреннее, почти благоговейное внимание к девушкам и та неистовая, юношеская страсть, которую я научился направлять, сделали меня любимцем.
Я не просто брал – я учился, открывал новые грани удовольствия, и женщины отвечали мне взаимностью, видя во мне не просто клиента, а желанного любовника. Это льстило невероятно.
На четвертый мой визит (не подряд, а четвертый по счету за эти месяцы) случился казус. Служба закончена, мундир почищен, оружие сдано в арсенал. Я шагал по знакомому переулку к «Веселой Лодочке», предвкушая долгожданную разрядку. Воздух вечера был теплым, пахнущим рекой и жареными каштанами. Я уже представлял прохладу комнаты, ласковые руки, забвение... Но у самого порога заведения меня встретил Тибаль. Не внутри, а у входа, с видом раздраженного хозяина, подсчитывающего убытки.
«А, наш Казанова!» – Тибаль не улыбнулся. Его увесистый подзатыльник был скорее ритуальным, но чувствительным. «Опять идешь сеять хаос в финансах, Принц?»
Я смущенно потер затылок: «Тибаль? Что случило...»
«Что случилось?» – Тибаль перебил, понизив голос. «Случилось то, что мадам Гислен грозит мне вилами! Девчонки дуреют от твоих мускулов и галантных речей! Отказываются брать с тебя плату, как последние дурочки! Дом несет убытки, щенок! Понимаешь? Убытки!»
Я растерялся. Мне льстило, что девушки меня так выделяют, но прагматичный гнев Тибаля и угроза гнева мадам отрезвили. «Я... я не знал, Тибаль. Я всегда платил...они отказывались»
«Отказывались!» – Тибаль ткнул пальцем в сторону двери. «А теперь будешь платить мадам Гислен. Наличными! Сразу! Прямо в ее жадные ручищи! Понял? А то в следующий раз тебе здесь будет вход воспрещен, герой. И девчонки рыдать будут.» Тибаль тяжело вздохнул, и в его глазах мелькнуло что-то вроде снисходительного понимания. «Ладно, иди, герой – любовник. Но запомни: расчет – только с ней.»
Я кивнул, решив немедленно исправить сложившуюся ситуацию.
В один из своих выходных, перед самым уходом со службы, мне вручили грязноватый конверт – письмо от отца. Мое сердце радостно дрогнуло – весточка из дома! Но дисциплина и желание прочитать его не на бегу, а в спокойной обстановке взяли верх. Я сунул конверт за пазуху мундира, решив прочесть уже в «Лодочке».
Добравшись до «Лодочки», я уже протягивал руку к двери, как вдруг из-за нее донеслись приглушенные, но явно взвинченные женские голоса:
«...я тогда Шарля ждала, а ты увела!»
«Потому что ты ему надоела со своими глупыми сказками! А он любит, когда...»
«Врешь! Он сам сказал, что мои волосы...»
«Деточка, он не мог тебе так говорить! Только со мной он...»
Спор. Очередной спор обо мне. О том, кто сегодня будет с «Принцем». Мне стало одновременно неловко и... приятно. Эта женская суета вокруг меня, пусть и в стенах публичного дома, льстила моему мужскому самолюбию, подчеркивая мою возросшую ценность. Я улыбнулся про себя, отгоняя смущение, и толкнул дверь, готовый уладить финансовый вопрос сразу с мадам и забыться в ласках.
Та кивнула мне на комнату и сказала ждать. Теперь я сидел в небольшой, уютно-пошловатой комнатке. Тусклый свет масляной лампы рисовал тени на стенах, обтянутых дешевым бархатом. Воздух был пропитан сладковатыми духами, пылью и ожиданием. За дверью слышались приглушенные смехи, шепот, чьи-то быстрые шаги – обычная жизнь этого места. Девушка задерживалась.
Я скинул мундир, оставшись в простой рубахе, подчеркивавшей мощь моего торса. Рассеянно разглядывал безвкусную картину на стене, чувствуя приятное предвкушение и легкую усталость после недели напряженной службы. Мои мысли витали о вчерашней успешной засаде. Вспомнив о письме, я достал конверт, присел на край широкой кровати и торопливо разорвал его. Глаза пробежали по строчкам: сестры на море, матушка здорова, отец пишет тепло, с гордостью упоминает мою службу… И вот оно. Строки, которые сначала не зацепили взгляд, а потом впились, как нож:
«…и еще новости, сын мой. Графиня Елена де Вольтер вышла замуж. За графа Леонардо де Виллара. Свадьба была в прошлую субботу. Она сияла от счастья…»
Вышла замуж. За графа Леонардо де Виллара. Сияла от счастья.
Воздух вырвался из легких со свистом. Мир в уютной комнатке с дешевым бархатом закачался. Я перечитал. Снова. Буквы плясали, сливались. Чужое имя. Чужой титул. Чужой муж. Ее муж.
«…ты давно уже доказал всем, что стал настоящим мужчиной, мой дорогой мальчик. Доказал своей отвагой, своей силой, своей верностью долгу. Возвращайся домой. Ты нам очень нужен…»
Доказал? Кому? Отцу? Матери? Тибалю? Товарищам, которые хлопали меня по плечу? Мадам Гислен? Девушкам, чьи взгляды ласкали мои мускулы? Не ей. Никогда теперь.
Боль. Острая, рвущая, как шрапнель в груди. Она разорвала меня изнутри, сжала горло ледяной тиской, вытеснив предвкушение, гордость, саму жизнь. Потом пришла пустота. Глухая, леденящая, бескрайняя пустота. Письмо выпало из ослабевших пальцев на пестрый ковер.
«Не успел».
Эти слова застучали в висках, заглушая доносившийся из коридора смех. Я представлял тысячу раз: вернуться не просто солдатом, а победителем. Сильным, закаленным, с орденом на груди (я тайно мечтал о нем!). Подъехать к ее имению не робким мальчишкой, а мужчиной, чья стать и взгляд говорят сами за себя. Найти ее. Посмотреть в те глубокие глаза. Показать ей, кем я стал. Чего достиг. Заслужить ее удивление, уважение… а может, даже и пробудить то чувство, ради которого я рвался в эту грязь, боль и опасность – стать достойным ее.
А теперь… всё кончено. Она принадлежит другому. Графу де Виллару. Я помнил сплетни. Молодой повеса! Он – муж. Тот, кто имеет право на ее улыбку, ее тело, ее имя у алтаря. Той, кому я уже никогда не смогу ничего доказать. Мои подвиги, мои стальные мускулы, мое бесстрашие в бою – все это превратилось в жалкую кучку пепла перед этими несколькими строчками.
Свет померк. Тусклый свет лампы в комнате утех стал казаться погребальным. Звуки жизни за дверью – шепот, смех, скрип кровати – стали плоскими, чужими, раздражающими. Весь мир сжался до листка бумаги на полу и до ледяной пустоты внутри, где раньше пылала надежда. Теперь там зияла черная бездна невосполнимой потери.
«Не успел».
Я сжал кулаки так, что костяшки побелели. Боль сменилась жгучей, бессильной обидой. На кого? На отца, приславшего весть? На Елену, выбравшую другого? На судьбу, так жестоко подшутившую? На самого себя – за то, что не стал сильнее, храбрее, лучше, быстрее? Я не знал. Знать было бессмысленно. Значение имела только эта сокрушительная, окончательная потеря. Мой маяк, моя недостижимая звезда, ради которой я горел все эти месяцы, погасла. Навсегда.
Я сидел на краю кровати в комнате борделя, моя мощная, накачанная спина была сгорблена, голова опущена. В глазах, привыкших к боевой хватке, не было ничего, кроме бездонной, немой боли. Боль от осознания: я опоздал. Все мое мужество, вся моя борьба, вся моя большая, трудная победа над собой – оказались напрасными в главном, единственно важном для меня деле. Я стал мужчиной. Сильным, умелым, желанным. Но для кого?
Дверь приоткрылась. На пороге стояла Кларисса, ее улыбка, готовая расцвести приветствием, замерла, увидев мое лицо. «Шарль? Что случилось? Ты... ты как будто похоронил кого-то...» – ее голос прозвучал неуверенно в гнетущей тишине комнаты. Но я не ответил. Я не мог. Я был разбит.
Пепел надежды осел в комнате утех. Шарль сломлен. Что дальше? Его путь только начинается...
Глава 16: Пир во время чумы
Боль не ушла. Она засела где-то глубоко под ребрами, холодным, тяжелым камнем. Письмо лежало на дешевом столике в комнате «Веселой Лодочки», смятое и влажное от моих пальцев, как талисман проклятия. Я не ушел после прочтения. Я остался. Остался в этом удушливом, сладком плену, где можно было попытаться утопить ледяную пустоту внутри.
«Веселая Лодочка» стала моим убежищем. Не убежищем от мира, а от самого себя. От той правды, что выжгли слова: «Вышла замуж… Сияла от счастья…» Я остался здесь не за наслаждением, а за забвением. За возможностью на миг выжечь эту пустоту огнем чужой страсти, засыпать под чужой лаской, раствориться в дыхании, не пахнущем морем и садами ее поместья.
И девушки… Они были ангелами моего падения. Словно почувствовав мою боль сквозь натянутую улыбку и искусственный жар, они окружили меня не просто профессиональной лаской, а какой-то почти материнской, жадной нежностью. Кларисса, Мирей, рыжеволосая Жозефина с глазами, как лесные озера, – именно они решили, что будут со мной. Они отстранили других девушек мягко, но твердо: «Он наш. Только наш». И они кружили вокруг меня, как изголодавшиеся мотыльки у тепла.
Они сменяли друг друга в моей комнате. Пока одна нежилась в моих объятиях, пытаясь лаской и теплом заполнить бездну, другая дремала тут же на стуле или приносила прохладное вино. Потом они менялись. Их нежность была нежной, дольше, искреннее, чем требовал их промысел. Они ласкали мои волосы, целовали виски, шептали утешения, не спрашивая о письме – они видели тень в моих глазах.
Я отдавался этому потоку, стараясь ответить им той же нежностью, той лаской, которую копил для нее. Я дарил ее щедро, отчаянно, как будто, отдавая ее им, я мог хоть на миг стереть из памяти образ Елены под венцом с чужим мужчиной. Я целовал их запястья, шептал глупости, гладил волосы – все то, о чем мечтал сделать с ней. И это приносило минутное облегчение, сладкое опьянение, в котором боль притуплялась, становясь глухим фоном.
Три дня. Три дня я не вылезал из комнат «Лодочки». Мадам Гислен сначала хмурилась, видя, как ее лучшие девушки толпятся у моей двери, забыв о других клиентах. Но брошенный ей на стол тяжелый кошелек с моим месячным жалованьем (я не считал) заставил ее лишь буркнуть: «Только чтоб не помер тут, Принц. Дом – не больница». Дни слились в череду томных полумраков, шепота, жарких объятий и коротких, тяжелых снов, где смешивались образы: волосы Клариссы на моей груди и Елена в подвенечном платье, улыбающаяся ему.
Я не помню, как меня нашли. Помню только, что я лежал, уткнувшись лицом в подушку, которая пахла чужими духами, и не мог пошевелиться от слабости и душевного изнеможения. В комнате царил полумрак, воздух был спертым, сладковато-тяжелым. Рядом дремала Мирей, ее рука лежала на моей спине.
Дверь с треском распахнулась. В проеме, залитый светом из коридора, стоял Тибаль. Он казался огромным и нереальным в этом удушливом мирке.
«Ну что, Принц, планируешь тут корни пустить?» – его голос, обычно насмешливый, сейчас звучал резко, как удар кнута. Он шагнул внутрь, бегло окинул взглядом комнату, меня, сонную Мирей. В его глазах мелькнуло что-то – не гнев, а скорее… тревога? Разочарование?
Мирей проснулась, испуганно прикрылась простыней. «Месье Тибаль, он… он нехорошо себя чувствует…» – пробормотала она.
«Вижу, вижу,» – Тибаль грубо схватил меня за плечо и дернул вверх. Мое тело, изможденное бессонницей и душевной смутой, отозвалось протестующей слабостью. «Вставать, солдат! Три дня – срок вышел для любой похмельной отлучки, даже такой… сладкой.»
Я попытался что-то сказать, но голос предательски сел. Я лишь мутно посмотрел на него.
«Что с ним?» – Тибаль резко повернулся к Мирей, которая съежилась.
«Письмо, месье Тибаль,» – прошептала она, кивнув на смятый листок, валявшийся на тумбочке рядом с пустой бутылкой вина. «Он прочел… и как подменили. Мы… мы старались, как могли…» В ее голосе звучала искренняя жалость.
Тибаль нахмурился. Он шагнул к тумбочке, грубо схватил письмо. Его глаза пробежали по строчкам – сначала бегло, потом медленнее, задерживаясь на роковых словах. Лицо сержанта, обычно такое насмешливое или грозное, вдруг застыло. Губы плотно сжались. В глазах мелькнуло понимание, мгновенно сменившее первоначальное раздражение. Он понял суть. Тяжело вздохнул, словно взваливая на себя часть этой чужой, но теперь понятной боли.
«Ясно,» – произнес он глухо, сунув письмо в карман своего камзола. – «Ладно, красавицы,» – он кивнул девушкам, которые, услышав шум, робко заглянули в дверь (Кларисса и Жозефина). «Отсыпайтесь. Ваш Принц отправляется на свежий воздух. А ты, – он снова повернулся ко мне, – одевайся. Быстро. Пока я не привел сюда сержантов для наряда вне очереди.»
Его тон не оставлял сомнений. Я, шатаясь, начал натягивать штаны, рубаху. Девушки смотрели на меня с немым сожалением. Кларисса протянула мой мундир. «Приходи, когда… когда полегчает, Шарль,» – тихо сказала она. В ее глазах читалось понимание, которое было мне почти стыдно.
Мадам Гислен встретила нас у выхода. Ее лицо было бурей. «Тибаль! Ты что, мой дом разорять пришел? Три дня лучшие девки…»
Тибаль, не останавливаясь и почти выталкивая меня в переулок, швырнул ей еще один увесистый кошелек. Он звонко шлепнулся о стойку. «За моральный ущерб, мадам. И молчок. Герой наш… переутомился. Но он вернется.» Последние слова он произнес с какой-то странной уверенностью.
Мадам схватила кошелек, взвесила его на ладони. Гнев на ее лице сменился расчетливым удовлетворением. «Пусть выздоровеет быстрее,» – буркнула она, уже смягченно. Дверь «Веселой Лодочки» захлопнулась за нами.
Свежий воздух ударил в лицо, как обухом. Я закашлялся. Тибаль не сказал ни слова, просто крепко держал меня под локоть, направляя в сторону крепости. Его молчание было красноречивее любых слов. Он знал. Он прочел письмо. И он понимал. Понимал, что никакие слова сейчас не помогут. Эта боль была моей ношей. Моим крестом. Моим последним рубежом, который надо было взять молча.
Потекла неделя. Неделя пустоты, залитой до краев свинцом обязанностей. Я был везде. На плацу – до седьмого пота, пока ноги не подкашивались. На караулах – бесконечных, в ледяном ветру или под моросящим дождем. На чистке оружия – до блеска, который резал глаза. На кухне – таская мешки и вычищая котлы до зеркального блеска. Я брал двойные наряды, вызывался на самые скучные, самые тяжелые задания. Я был как заведенная машина. Молчаливая. Эффективная. Пустая внутри.
Товарищи сначала подтрунивали: «Принц, да ты оголтел!», но, видя мое лицо – замкнутое, с темными кругами под глазами, с тенью той боли, которую не мог скрыть, – замолкали. Пьер похлопал меня как-то по плечу, но ничего не сказал. Люк лишь кивнул. Жан молча подсунул лишнюю порцию похлебки. Они чувствовали. Но не лезли.
Тибаль наблюдал. Всегда где-то рядом. Его острый взгляд видел мою механическую ярость, мою попытку заглушить внутренний вой физическим изнеможением. Он видел, как я сжимаю кулаки, глядя вдаль, туда, где был ее дом. Он знал причину. Но он молчал. Ни слова о письме. Ни слова о Елене. Ни упреков за «Лодочку». Он просто был рядом. Как скала. Как старший брат, который знает, что эту пропасть нужно перешагнуть самому. Он давал мне эту возможность – избивать свое тело службой, надеясь, что однажды я выбью из себя и эту боль.
Я был везде. Как молчаливая тень прежнего Шарля, который еще недавно расправлял плечи от девичьих взглядов. Теперь плечи были так же широки, мускулы так же рельефны, но несли они не гордость, а тяжесть. Тяжесть потери. Тяжесть понимания, что все мои победы, вся моя ставшая реальностью мужественность, уперлись в глухую стену. И за этой стеной сияла она. С чужим именем. Навсегда.
Засыпал я мгновенно, едва касаясь головой подушки, в казарменной шуме или в тишине караулки. От усталости. Но сны приходили все те же: смех девушек из «Лодочки», сливающийся с далеким смехом Елены, и холодное сияние обручального кольца на ее руке. Просыпался я с тем же камнем под ребрами. И снова шел в бой. В бой с пустотой. В бой с самим собой. Единственный бой, где не было ясной победы.
