Текст книги "Клятва маркиза (СИ)"
Автор книги: Натали Карамель
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 16 страниц)
Глава 26: Кровь и клятва
Еще один день в аду ожидания. Третий? Четвертый? Время сплющилось в липкую, зловонную массу под плащом. Холод ночи сменился серой, промозглой мутью рассвета. Кости ныли, мышцы затекли, а в голове гудело от недосыпа и вечного напряжения. Каждый нерв был оголен, каждая клетка вопила о движении, о действии, о расплате. Клятва крови за Пьера горела в груди раскаленным шлаком, единственной точкой жара в этом ледяном, пропитанном туманом кошмаре.
И снова – движение. На опушке. Утро. Другая девушка. Такая же грязная, такая же оборванная. Так же крадущаяся и озирающаяся. Постояла у мельницы, как призрак, пошарила у стены – пустое место! – и растворилась в лесу. Приманка. Провокация. Железная хватка терпения, вбитая в нас Тибалем, сжимала горло. Мы не шелохнулись. Даже дыхание затаили. «Жди».
День тянулся мучительно долго. Солнце, бледное пятно за облаками, проползло по небу. Голод и жажда слились в одно ноющее чувство пустоты. Адреналин давно выгорел, оставив лишь выжженную пустыню усталости и липкий страх за Пьера. «Держись, брат. Держись ради Мари. Ради меня».
И вот, после полудня – третья. Снова девушка. Но на сей раз она вела себя иначе. Осторожнее или увереннее? Она не просто постояла. Она обошла мельницу. Потом, оглянувшись еще раз, юркнула внутрь через покосившуюся дверь. Сердце колотилось, как молот в наковальне. «Проверяет. Ищет нас». Минуты тянулись вечностью. Я впился взглядом в темный проем двери, пальцы сами собой сжимая рукоять шпаги до хруста в суставах. Жан рядом замер, превратившись в каменного истукана. Люк, невидимый где-то слева, не подавал признаков жизни.
Она вышла. Быстро. Лицо было напряжено, но не испугано. Огляделась вокруг – долгим, изучающим взглядом. Прошлась вдоль стены, пнула ногой старую бочку. Исчезла в лесу. Чисто. Не заметила. Выдох, которого я не осознавал, вырвался из груди. Но это не было облегчением. Это был сигнал. «Место проверено. Путь свободен».
Напряжение достигло критической точки. Воздух сгустился, стал вязким, как кровь. Каждый звук – шелест последних листьев, карканье вороны – резал слух. Туман вечера снова пополз с озера, окутывая мир холодной, мертвой пеленой. Мы были готовы. Каждая мышца, каждый нерв натянуты до предела. Ярость, копившаяся днями, замерла на взводе, холодная и смертоносная. «Приходи. Приходи же, тварь».
И они пришли. Как тени из самого мрака. Не шумно, не с гиканьем. Крадучись, бесшумными шагами опытных хищников. Их было человек двадцать. Темные фигуры, сливающиеся с сумерками и туманом. И впереди – он. Легран. Я узнал его сразу, даже в полутьме. Высокий, подтянутый, в потрепанном, но добротном камзоле бывшего офицера. Шаг уверенный, властный. Его лицо, обрамленное темной бородой, было спокойно, почти презрительно. Он шел к своей мельнице, уверенный в безопасности. Уверенный, что мы либо бежали, либо сгнили в засаде. «Ошибаешься, капитан. Ошибаешься на смерть».
Тибаль свистнул. Коротко, пронзительно. Как клинок, разрезающий тишину.
Ад взорвался.
Мы рванулись из укрытий, как черти из табакерки. Не с криком, а с хриплым, звериным ревом накопленной ненависти и отчаяния. Выстрелы грянули почти одновременно – Люк и Жан открыли огонь первыми. Двое бандитов рухнули, не успев понять. Я врезался в строй ближайших, шпага свистела в воздухе, находя щель между кожей и железом. Боль? Ее не было. Был только белый шум ярости в ушах, мелькание лиц, оскаленных в диком страхе или злобе, блеск стали. Кровь брызнула в лицо – чужая? Моя? Неважно.
Все смешалось в кровавом хаосе. Звон стали, хриплые крики, проклятия, предсмертные хрипы. Жан, могучий, как медведь, крушил дубиной и кулаками, его раненое предплечье было лишь поводом для большей ярости. Люк, как тень, метался на флангах, его нож и пистолет сеяли смерть без промаха. Тибаль командовал, рубил, стрелял – его голос резал гул боя резкими командами. Я дрался, как одержимый. Шпага парировала удар, вонзалась в мягкое подреберье, выдергивалась с чавкающим звуком. Пистолет выплюнул огонь в упор в лицо другому. «За Пьера! За Мари! За всех, кого ты погубил!»
Боль пронзила бок, как укус раскаленного железа. Резко, глубоко. Я даже не увидел, откуда удар. Но это было ничто. Пылинка. Я отмахнулся, рубанул в сторону нападавшего, заставив его отскочить. Цель была одна – Легран. Он дрался как дьявол, отбиваясь от Тибаля и еще одного нашего, его лицо исказила бешеная ярость. Я рванулся вперед, ловя момент. Его шпага метнулась в сторону, открывая корпус. Я не рубил – я бросился на него, всей тяжестью, сбивая с ног. Мы грохнулись на землю, перемешавшись с грязью и кровью. Мои пальцы вцепились ему в горло, другие – в запястье со шпагой. Он выл, пытаясь вырваться, плюнул мне в лицо. Я вдавил его голову в грязь, коленом прижал руку.
Что-то холодное, стремительное мелькнуло в его свободной руке. Запоздалый инстинкт! Я рванулся вбок, пытаясь увернуться, но было поздно. Острая, глухая тычка высоко в бок, под самые ребра. Не удар – тычок. Быстрый, ядовитый, как укус гадюки. Не больно. Просто... глубокий толчок. Странное ощущение проникновения. Холодок. Потом – мгновенное жжение. И... липкость. Горячая, стремительная липкость, расползающаяся под рубахой.
Я даже не вскрикнул. Адреналин, ярость – они заглушили сигнал беды. Но тело знало. Моя хватка на его запястье ослабла на миг. Этого хватило. Легран рванул рукой вверх – и его кулак, сжимавший короткий, грязный кинжал, рванулся к моему горлу! Рефлекс сработал раньше мысли. Моя левая рука (та самая, с клятвой Пьера!) взметнулась, ударила по запястью снизу вверх с дикой силой. Кинжал вылетел из его пальцев, черкнул по воздуху и шлепнулся в грязь. В тот же миг тяжелый приклад пистолета Тибаля обрушился на висок Леграна.
– Шевельнешься – мозги на земле! – рявкнул сержант, его голос хрипел от натуги и ярости.
Легран замер. Его глаза, полные нечеловеческой ненависти, впились в меня. В них горело обещание мести. Но он был обездвижен. Пленен. «Мы взяли его!»
Дикая, ликующая волна триумфа захлестнула меня. Сквозь гул боя, стихающий по мере того, как последние бандиты сдавались или добивались, я услышал крики Жана, доколачивающего последних сопротивляющихся. Люк уже обыскивал пленных. «Сделано! Клятва! Пьер! Мари!»
В этот момент из леса, со стороны дороги на село, высыпали солдаты. Человек пятнадцать. В потрепанных, но четких мундирах гарнизона. Во главе – молодой, растерянный на вид прапорщик. Они замерли на опушке, ошеломленные картиной побоища: дымящиеся мушкеты, стоны раненых бандитов, связанные пленные, растерзанные тела, и пятеро изможденных, окровавленных людей – один из которых явно умирал на руках у своего сержанта.
– Стой! Кто такие? – рявкнул Жан, инстинктивно вскидывая мушкетон, его голос хрипел от ярости и отчаяния.
– Свои! – крикнул прапорщик, поднимая руку. – Из гарнизона Сен-Жюльена! Нас прислал батюшка! Он говорил... тут помощь нужна... Господи, что тут было?!
Эти слова... «гарнизон»... «батюшка»... «помощь»... донеслись до меня, как далекое эхо, сквозь рев крови в ушах и сжимающуюся тьму. Я увидел, как солдаты, опомнившись, бросились помогать – один к Люку с бинтами, другие – к пленным, к раненым бандитам, подхватывая тела. Помощь.
«Надо помочь... погрузить пленных...» – пронеслось в горячей, ликующей голове, странно отдаваясь эхом. Я увидел солдат, хватающих пленного. Хорошо. Значит, справятся. Я шагнул к повозке, брошенной у мельницы, чтобы... чтобы просто опереться. Устал. Липкость в боку стала теплой тяжестью, но я отмахнулся от нее – ерунда, царапина, адреналин. Мир вдруг качнулся, как палуба в шторм. Схватил ближайшего пленного – тощего, перекошенного страхом – под мышки. Рванул вверх, чтобы втолкнуть в кузов...
Тяжело. Кровь хлынула из раны теплым потоком, разливаясь липкой влагой по бедру. Голова закружилась так, что я едва устоял. Воздух вырвало из легких. Голова закружилась с такой силой, что земля ушла в черную пропасть, а небо рухнуло вниз. Я судорожно вцепился окровавленными пальцами в грубый борт повозки, пытаясь удержать мир от распада. В глазах поплыли черные, пожирающие пятна.
«Шарль?» – Голос Тибаля. Резкий. Вопрошающий. Потом – «ЧЕРТ! РАНЕН! ШАРЛЬ РАНЕН!»
Его крик донесся, как сквозь вату и ледяную воду. Я видел, как его фигура, огромная и вдруг такая стремительная, бросилась ко мне, отшвырнув пленного. Его лицо, всегда железное, было белым, как погребальный саван, от чистой паники. Такого ужаса в глазах сержанта я не видел никогда. Его руки вцепились мне в плечи. Я попытался оттолкнуть, прошептать сквозь нарастающий рев в ушах:
«Ничего...это царапина, я... пленных...» Но мир накренился, опрокинулся в бездну. Краски сползли в багрово-серое месиво. Гул превратился в оглушительный рев водопада, смывающий разум.
Почувствовал удар земли в спину – холодный, мокрый, с грязью и чужой кровью. А потом – ледяная, бездонная тьма накрыла с головой. Последний кадр перед небытием – искаженное ужасом лицо Тибаля, его рот в немом крике, и огромное, багровое, как моя собственная смерть, небо над проклятой мельницей Леграна.
Потом – только чернота. Бездонная. Беззвучная. И тишина. Абсолютная.
Склонившись над пожелтевшими страницами дневника, я вытираю пыль и кровь – ту самую, что проступила сквозь пергамент спустя столько лет. История Шарля де Сен – Клу, его боль, его мужество, его падение и взлет – все здесь. Глава за главой, рана за раной, любовь за любовью. Если эти записи тронули ваше сердце, если вы хотите узнать, выжил ли Пьер, оправился ли Шарль от раны, и нашел ли он ту самую, настоящую любовь – оставьте свой след! Подпишитесь на меня, автора, бережно восстанавливающего эту хронику. Поставьте лайк – пусть он станет каплей вина в память о солдате у старой мельницы. Добавьте историю в свою библиотеку, чтобы не потерять в водовороте других книг. И... если вам есть что сказать Шарлю, Тибалю или Пьеру – оставьте комментарий. Ваши слова – как голоса из будущего, долетевшие до них сквозь века. Ваша поддержка – луч света, освещающий путь к следующим главам.
Глава 27: Пробуждение в золоченной клетке
Сознание возвращалось медленно, нехотя, как будто пробиваясь сквозь толщу плотного, вязкого тумана. Сперва это были лишь смутные ощущения: тепло, мягкость под спиной, непривычная чистота простыней, лишенная запаха грязи, крови и пороха. Потом – легкий аромат лаванды и воска, знакомый до боли, до слез, запах детства и безопасности.
Я открыл глаза. Слепящий, но мягкий свет из высокого окна заставил меня зажмуриться. Резь от яркости сменилась расплывчатыми очертаниями комнаты. Шелковые штофные обои цвета спелой сливы. Резной плафон свечи под потолком. Портрет строгого предка в золоченой раме.
Моя комната.
Мысль была тихой и невероятной. Сен-Клу. Родовое имение.
Я попытался пошевелиться, и тут же обожгла боль – глухая, ноющая, сосредоточенная высоко в правом боку. Я застонал, и этот звук, хриплый и слабый, тут же привлек внимание.
– Шарль? Господи, сын мой! Ты проснулся?
К кровати склонилось любимое, изможденное тревогой лицо. Матушка. Ее глаза, обычно такие ясные и спокойные, были красны от бессонных ночей, но теперь в них светилась бешеная, лихорадочная радость. Ее прохладная, тонкая рука легла мне на лоб.
– Мама… – голос мой был чужим, скрипучим шепотом, будто ржавый механизм. – Это… сон?
– Нет, нет, мой мальчик, не сон! – она не сдерживала слез, они текли по ее щекам и падали на одеяло. – Ты дома. Ты в безопасности. О, слава Тебе, Господи! Две недели… две недели мы не знали, вернешься ли ты к нам…
Дверь отворилась, и в комнату вошел отец. Он старался держаться с привычной важностью, но его поджатые губы выдавали волнение. Увидев меня с открытыми глазами, он замер на мгновение, и его суровое лицо дрогнуло.
– Шарль, – произнес он глухо, подходя ближе. – Наконец-то. Мы уже и не надеялись…
В его голосе слышалась не просто радость, а огромное, невысказанное облегчение. Я был его единственным сыном, наследником. И я был жив.
Едва отец произнес эти слова, как в дверь буквально ворвались три вихря – Мари, Софи и Анн-Луиз. Их лица, испуганные и счастливые одновременно, были залиты слезами.
– Братец!
– Шарль, ты живой!
– Мы так молились!
Они бросились к кровати, но их стремительное наступление пресек чей-то властный баритон.
– Мадемуазель, месье! Прошу вас, умерьте восторги! Пациенту нужен покой, а не потрясения!
В комнату вошел незнакомый мне человек лет пятидесяти, в безупречном темном камзоле, с умными, пронзительными глазами и чемоданчиком в руке. Это был явно не наш старый добрый доктор Франсуа. Новоприбывший мягко, но настойчиво выпроводил моих сестер и родителей, суля им скорое и полное выздоровление, но требуя сейчас – тишины и порядка.
Когда дверь закрылась, он подошел ко мне, деловито пощупал пульс, заглянул в глаза.
– Ну вот, уже значительно лучше, – пробормотал он себе под нос. – Пульс слабый, но ровный. Жар спал. Вы – крепкий орешек, месье де Сен-Клу. Очень крепкий.
– Кто вы? – выдохнул я. – Где доктор Франсуа?
– Меня зовут доктор Лашеналь. Я прибыл из Парижа по приказу Его Светлости герцога де Лоррена. Мой долг – поставить вас на ноги. Что касается вашего местного лекаря… – он слегка поморщился, – его знания показались герцогу недостаточными для такого… сложного случая.
Герцог де Лоррен? Один из самых влиятельных людей королевства? Прислал своего личного врача? Мой мозг, еще затуманенный болью и слабостью, отказывался это осознать.
– За какие такие заслуги? – прошептал я. – Я ему ничего не должен…
– Мне не ведомо, месье, – чистосердечно развел руками Лашеналь. – Моя задача – лечить. А политикой пусть занимаются другие. Теперь вам нужно пить и отдыхать. Остальное подождет.
И потекли дни. Неделя превратилась в череду снов, бульонов, целебных отваров и болезненных перевязок. Доктор Лашеналь оказался виртуозом своего дела. С каждым днем силы понемногу возвращались. Боль из острой стала тупой, потом – просто напоминанием о себе при неловком движении.
Впервые я смог самостоятельно, опираясь на стены, спуститься по лестнице в сад. Сидеть в кресле на террасе, греться под осенним солнцем и вдыхать знакомый воздух родных мест – это было счастье, почти украденное, почти незаслуженное.
Именно в один из таких дней во дворе послышался стук копыт. Я узнал его походку еще на лестнице – тяжелую, уверенную, с легкой хромотой.
– Тибаль, – улыбнулся я, не оборачиваясь.
– Шарль, – его грубый голос прозвучал непривычно сдержанно. Он обошел кресло и уставился на меня, оценивающе, как на новобранца после первого строя. – Черт возьми, похоже, ты и правда жив. А я уж думал, приеду на поминки.
– Не дождешься, старый циник, – я указал на второе кресло. – Садись. Как дела? Где все?
Тибаль тяжело опустился, кряхтя.
– Люк в Париже, стучится во все двери Военного министерства с докладом. Жан присматривает за Пьером, пока тот не оправился. Парень был ранен серьезнее тебя, но, слава Богу, выкарабкался. Легран и его банда – в Консьержери, ждут королевского суда. Скоро всё королевство будет плевать им в лица.
Он помолчал, глядя на опавшие листья.
– Мы сделали это, Шарль. Покончили с этим.
– Да, – тихо согласился я. – Покончили.
Тибаль обернулся ко мне, и в его глазах мелькнул тот самый знакомый, едкий огонек.
– Кстати, отложи свой бульон в сторону. Готовь свой самый красивый мундир. Уже через неделю – бал в Версале. Прием у самого Короля-Солнце.
Я уставился на него в полном недоумении.
– Какой еще бал? Я едва хожу.
– А ты окрепнешь, – отмахнулся Тибаль. – Его Величество Людовик пожелал лично наградить героев, обезвредивших банду Леграна. Тебя ждет медаль, мальчик. О тебе уже легенды слагают. Говорят, ты в одиночку сцепился с двадцатью бандитами, а Леграна взял в рукопашную. – Он усмехнулся моему изумленному лицу. – Тебе пророчат блестящую карьеру. Из тебя сделают героя.
Я молчал, глядя на свои руки. На них все еще проступали желтоватые следы от синяков и ссадин. Я видел не будущий блеск Версаля, а багровое небо над проклятой мельницей, искаженное ужасом лицо Тибаля и холодок кинжала, входящего под ребра.
Героем меня делала не моя шпага, а кровь, что я чуть не пролил до последней капли, и друзья, что не дали мне умереть.
Судьба готовила мне бал, королевский триумф и славу. Но внутри все еще было темно, тихо и беззвучно. Как в той бездне, из которой я только что выбрался.
Глава 28. Золоченая клетка
В парижском особняке де Сен-Клу царил легкий хаос, приличествовавший предпраздничной суете. Воздух был густ от запаха горячего воска, утюгов и духов. По коридорам, словно пестрые бабочки, порхали мои сестры – Мари, Софи и Анн-Луиз, озабоченные самым важным вопросом на свете: выбором лент к своим бальным платьям.
– Мне кажется, что аметистовый оттенок будет гармонировать с твоими глазами, – рассуждала Софи, прикладывая к плечу Анн-Луиз шелк цвета фиалки.
– Нет, нет, нужно что-то ярче, чтобы выделиться! – парировала Мари, размахивая алой лентой. – Все знатные женихи будут там!
«Все знатные женихи». Это была главная тема, витавшая в стенах особняка. Отец с матерью, стараясь скрыть надежду под маской светской беспечности, практически светились от ожидания. Бал в Версале – лучшая возможность сосватать двух старших дочерей, представить их ко двору в самом выгодном свете.
Мною же занимались портные. Сновали вокруг, замеряя, прикладывая, отпаривая каждый шов на новом, ослепительно белом парадном мундире с золочеными пуговицами и эполетами. Я стоял на низком столике, как монумент самому себе, и ловил свое отражение в огромном зеркале. Лицо все еще было бледным, глаза – слишком глубокими, с тенями под ними. Но мундир делал свое дело – превращал выздоравливающего юнца в героя, готового для представления королю.
– Невероятно, сын мой, – прошептала матушка, заходя в будуар. – Ты выглядишь… как настоящий герой.
– Он им и является, – твердо сказал отец, стоя на пороге. В его глазах читалась нескрываемая гордость. – Род де Сен-Клу будет представлен при дворе в самом блестящем виде.
Вечером, за последним ужином перед балом, за столом собралась наша странная компания. Родители, вопреки обычаям, пригласили всех – моих товарищей, без которых никакого подвига бы не случилось. Стол ломился от яств, но атмосфера была горьковато-сладкой. Все понимали – это прощание. Завтрашний бал был не только началом чего-то нового, но и финалом нашей общей дороги.
– Ну что, – поднял бокал отец. – За ваше будущее, друзья моего сына. Каковы ваши планы?
Первым заговорил Жан, все еще бледный, но с новым огоньком в глазах.
– Я… я купил небольшой клочок земли под Сен-Дени. Небольшой домик. Жозефина… мадемуазель Жозефина, дочь булочника из той же деревни, согласна стать моей женой. – Он покраснел и с гордостью выпрямился. – Буду разводить овец. Надоела мне служба. Хочу тишины.
Я искренне улыбнулся. Я помнил эту Жозефину – румяную, полную жизни девушку, которая во время наших редких визитов в ту деревню всегда смущенно отворачивалась, завидя наших лошадей. Для Жана, искавшего покоя и простого человеческого счастья, не было партии лучше.
– А я с ним, – хмуро буркнул Пьер, разламывая хлеб. – Если, конечно, не прогонишь. Надоело шататься по свету. Решил осесть. Найду себе какую-нибудь вдову с добрым сердцем, заведу детишек. И будет мне счастье.
Все улыбнулись. Взгляд перешел на Люка. Тот пожал плечами, его острые черты лица осветила легкая усмешка.
– А я – обратно в строй. Наша маленькая война с Леграном только разожгла аппетит. Моя шпага еще послужит королю. Думаю, в гвардии мне найдется место.
Наконец, все взгляды устремились на Тибаля. Он отхлебнул вина, и по его лицу расплылась редкая, почти что отеческая ухмылка.
– А я сыт по горло этим королевством. Собираюсь в Сен-Доминго. Говорят, там нужны люди с крепкой рукой и не пугливые. Жара, москиты, бунты – настоящая жизнь, а не эти придворные пляски. Посмотрим, что за жизнь на краю света.
Воцарилась тишина. Я смотрел на этих людей – моих братьев по оружию, по крови, пролитой у той проклятой мельницы. Они нашли свои дороги. Обрели покой, нашли цель. А я? Я сидел в золоченом кресле, в своем золоченом мундире, в золоченой клетке ожиданий и условностей.
– А ты, Шарль? – спросил Пьер. – Тебя, поди, ждет блестящая карьера при дворе.
Все взгляды обратились ко мне.
– Я… я еще не решил, – тихо сказал я, отводя глаза к бокалу. Внутри же все кричало, что мое место не здесь, среди интриг и шелка. Мысль о далеких морях и новой жизни, где ценят не титул, а характер, жгла сознание.
Тибаль громко хохотнул и хлопнул ладонью по столу.
– Видал! Скромничает! А тем временем, – он прищурился, обращаясь ко всем, – по всему Парижу шушукаются, что сам Людовик готов предложить нашему молодому герою престижнейшую должность при дворе. Войти в милость к Королю-Солнцу – такое не каждому выпадает!
Я почувствовал, как сжимается желудок.
– Я не уверен, что хочу этого, – проговорил я, стараясь, чтобы голос не дрогнул.
Тибаль посмотрел на меня с внезапной серьезностью, и в его взгляде читалась не насмешка, а понимание.
– Время покажет, мальчик. Главное – выбирать ту дорогу, с которой не стыдно будет посмотреть себе в глаза утром.
Я посмотрел на родителей. Матушка побледнела, прижала платок к губам. Отец смотрел на меня сурово, но в его взгляде я прочел не гнев, а тревогу и… странную растерянность. Они не были в восторге от моих сомнений. Придворная карьера сына – это почет, это влияние, это продолжение рода здесь, в сердце Франции. Отказ – это безумие с их точки зрения.
Отец тяжело вздохнул.
– Ты возмужал, Шарль. И я не вправе тебе указывать. Но твой выбор должен быть взвешенным. Помни о долге перед именем.
Тибаль одобрительно хмыкнул в свою тарелку.
Прощальный ужин закончился в сдержанном, задумчивом настроении. Мои друзья разошлись по своим комнатам. Я остался один у камина, глядя на огонь и думая о золоченой клетке под названием Версаль, которая ждала меня завтра. Но теперь в моей голове четко оформился план. Я не буду спорить с родителями и Тибалем сейчас. Завтра я поговорю с тем, чье слово имеет настоящий вес. С королем. И попрошу его не о месте при дворе, а о назначении, которое станет моим настоящим путем. Остров Сен-Доминго манил меня, как самая опасная и честная авантюра в жизни.
