Текст книги "Скажи, что любишь (СИ)"
Автор книги: Маргарита Дюжева
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 13 страниц)
Скажи, что любишь
Глава 1
– Светлана? – елейный голос отвлекает меня от непростых мыслей, – не возражаете, если я к вам присоединюсь?
Я ставлю кружку с недопитым латте и поднимаю взгляд на девицу, так нагло вклинившуюся в мое личное пространство. Блондинка. В бежевом вязаном платье, с дорогой сумочкой, на шпильках. Губищи сочные. Я сразу представляю, что ими можно делать…и кому, и у меня заранее щемит между ребер.
Не дожидаясь согласия, она усаживается напротив и растягивает улыбку, в которой нет и намека на дружелюбность.
– Меня зовут Олеся.
Ждет, моего ответа. А я молчу. Смотрю на нее, ощущая горечь на языке и лед в груди. Красивая, примерно одного возраста со мной, в глазах вызов и снисходительное превосходство. Я знаю этот взгляд, и знаю, что за ним последует.
– Не хочешь спросить, кто я и что мне нужно? – фривольно переходит на «ты» и наманикюренной лапкой подзывает официанта, – американо, пожалуйста.
Я равнодушно жму плечами:
– Мне неинтересно.
– Ммм, – она усмехается, – очень зря. Мне есть, что сказать.
– Спасибо, не надо.
Я не хочу ничего слышать. В последние дни мое настроение колеблется между отметками «хреновое» и «очень хреновое», а сейчас появились все шансы скинуть его до состояния «полный звездец».
Ей плевать. Она перемешивает содержимое кружки, аккуратно кладет ложечку на блюдце, и выглядит, как королева, снизошедшая до простых смертных.
– Эти два дня Кир провел со мной, – сообщает как бы между прочим, – не было никакой командировки. Когда он звонил тебе и говорил, что находится на совещании, я сидела у него на коленях. Голая.
Черт… Когда уже перестанет болеть?
– Повезло тебе, – отпиваю остывший латте. На вкус – отвратительно, и желудок в очередной раз сдавливает неприятный спазм.
– Не веришь? – хмыкает Олеся и достает телефон, – смотри. Специально для тебя снимала.
Она разворачивает ко мне экран. Я не хочу ничего знать, но против воли опускаю взгляд. На видео роскошный номер, кремовые тона, зеркала, дорогая техника. Крупным планом пиджак от костюма известной марки. У моего мужа такой же.
У меня нервно дергается щека, но я продолжаю смотреть, понимая, что в конце ждет самое интересное. Самое страшное.
Чудо-оператор проводит лапой по темно-синей ткани. Узнаю Олесин маникюр. Молчу, проглатывая ядовитый ком, вставший в горле. Камера смещается, покачиваясь в такт шагам, и переходит от пиджака к кровати, на которой кто-то спит.
Кто-то…
Я знаю кто, но глупое сердце сопротивляется изо всех сил, пытаясь отрицать.
Камера безжалостно приближается, демонстрируя спящего на животе Кирилла. Даже во сне он выглядит хмурым, только складка между бровей стала немного мягче. Длинные ресницы едва заметно трепещут, отбрасывая густые тени.
– Зай, может в бассейн? – мурлыкает Олеся, ведя ноготками по смуглой спине.
Он сонно возится и, не открывая глаз, бурчит:
– Иди одна. Я спать хочу.
Она тут же покладисто соглашается:
– Хорошо, любимый. Отдыхай.
Устал бедный, уработался.
Напоследок кадр из зеркала – блондинка в крохотном бикини шлет мне воздушный поцелуй, пропитанный ядом.
– Ну что? Убедилась, что не вру? – Олеся небрежным жестом поправляет длинные платиновые волосы, откладывает телефон в сторону и смотрит на меня со смесью снисходительной жалости и триумфа, – Хочешь совет? Уйди сама по-тихому, пока он не выставил тебя за дверь с голым задом. Не мешай нам, отпусти его. Кирилл не любит тебя.
Я знаю…
Я всегда это знала…
Я даже почти привыкла и смирилась с этим…
Но не сегодня.
Я достаю телефон и, не отводя взгляд от собеседницы, набираю номер мужа. В синих очах на миг проскакивает страх. Сучка знает, что слишком много на себя взяла и превысила уровень дозволенного, по головке за такое своеволие ее точно не погладят. Но потом она упрямо поджимает губы и с вызовом вскидывает подбородок. Решила бороться за свое счастье. Верит в него… Дура.
Я выкладываю мобильник на стол и ставлю на громкую, гипнотизируя взглядом скупую надпись «муж». Когда-то он был сохранен, как «любимый»…
Спустя пяток гудков, раздается голос, от которого на руках дыбом поднимаются волоски, и в груди заполошно заходится уставшее сердце:
– Свет, давай живее. Иду на совещание.
– Я надолго не задержу, – у меня внутри немеет, застывает, покрывается ледяной коркой, – ко мне сейчас пришла Олеся.
– Какая? – ровно спрашивает муж.
– Губастая блондинка. Та, с которой ты провел эти выходные.
В трубке ожидаемая тишина. Я продолжаю:
– Говорит, что ты ее любишь, и чтобы я тебя отпустила.
– Скажи ей, чтобы шла на хер, – равнодушно роняет он, а Олеся дергается так, будто ее ударили.
– Милый, – я скупо улыбаюсь, – прости, забыла предупредить, но ты на громкой связи.
Снова секундная задержка, потом жесткое:
– Олеся, иди на хер!
– Кир!
– Все, свободна. Света, трубку возьми, – приказывает тоном, не терпящим возражения. Он привык, что его безропотно слушаются.
– Как скажешь, любимый, – выделяю голосом последнее слово.
Отключаю громкую связь и подношу трубку к уху, все это время не отрывая взгляда от стервы, сидящей напротив. Она еще держится. То белеет, то краснеет, хватает воздух ртом и начинает строчить в телефоне, еще не понимая, что это конец. Смолин таких выходок не прощает.
– Какого хрена, Свет?
– Возвращаю вопрос, – я не намерена идти на мировую, и Кирилл это чувствует. С досадой скрипит зубами и резко выдыхает:
– Дома поговорим.
– Непременно. Хорошего дня, – я больше не слушаю его. Скидываю звонок и убираю телефон в сумку. На самом деле мне просто хочется спрятать руки, чтобы никто не заметил, как они дрожат.
С трудом, но я беру себя в руки. Давлю эмоции, безжалостно затыкая изнывающее сердце, ломаю свой и без того изломанный мир. О том, насколько мне хреново, знаю только я. Пусть так остается и впредь.
Время идет, тишина за нашим столиком становится просто неприличной, и первой не выдерживает новая «любовь» моего мужа.
– Кто тебя просил ему звонить?! – набрасывается на меня с обвинениями, моментально растеряв весь свой лоск. Обычная, даже не слишком симпатичная, грубая. Но губы да…губы хороши, рабочие.
Я снова представляю, как он их целует. Морщусь. Главное, чтобы не стошнило прямо за столом.
– Ты, – снова глотаю мерзкий кофе. Как ни странно, но он помогает.
Блондинка яростно пыхтит, прожигает меня взглядом, от которого я, наверное, должна превратиться в горстку пепла. Но мне похрен на ее ярость, а пепел…пеплом давно укрыто все вокруг.
– Думаешь, ты его удержишь?
– Думаешь, я его держу? – вопросом на вопрос, – если бы он сейчас сказал, что у вас любовь-морковь, а я лишняя, поверь, я бы ушла и даже не оглянулась.
А ночью бы рыдала в подушку, воя раненой волчицей. Но об этом тоже никому не надо знать.
– Ты специально это сделала, чтобы нас рассорить! Не тешь себя напрасными надеждами! Мы помиримся! Он просто растерялся, потому что ты загнала его в угол.
– Смолин? Растерялся? – я тихо смеюсь, – плохо ты его знаешь.
Да и откуда ей знать? Уверена, большую часть времени они были заняты вовсе не разговорами о возвышенном.
Стоп!
Снова давлю эмоции. Пробкой равнодушия затыкаю кровоточащую рану в сердце.
Стоп… Пожалуйста…
Ее телефон моргает, и она тут же хватается за него, как за спасательный круг. Я наблюдаю за тем, как вытягивается ее лицо, как начинают дрожать тощие лапки с яркими ноготками.
– Он не напишет. Никогда. Можешь не ждать.
Она вскидывает на меня злой лихорадочный взгляд, но я-то вижу, что скрывается за маской стервы. Страх и неверие. Олеся еще на что-то надеется.
Пусть. Она не боялась, когда лезла к женатому мужику, думала, что он теленок, которого можно увести на поводке, стоит только сладко почмокать губами и раздвинуть ноги. Извечная ошибка тех, кто жаден до чужого.
Я жестом подзываю официанта и расплачиваюсь, а она все так же сидит как статуя. Спина прямая, подбородок трясется. Смотрит на меня с нескрываемой ненавистью.
– Ты мне потом еще спасибо скажешь, – я поднимаюсь из-за стола, вешаю маленькую сумочку на сгиб локтя, поправляю верх блузки.
– За что?
– За то, что спасла.
Я ухожу. Жду, что мне в спину прилетит кружка ну или хотя бы некрасивые слова, но позади тишина, и только нервное клацанье ноготков по экрану мобильника.
Пробуй, Олеся, пробуй. Раз делать не фиг.
На улице моросит дождь, и я бегу до машины, прикрыв голову сумочкой. Плюхаюсь на водительское, включаю дворники, чтобы разогнать капли с лобового стекла.
Надо ехать, но я складываю руки на руле, и утыкаюсь в них лбом.
Мне больно. Я больше не хочу. Понимаю, что от договорного брака было глупо ждать чего-то настоящего, но больше не могу.
Когда я выходила замуж за Кирилла Смолина, я была самой счастливой девочкой на свете, и грезила о том, как у нас все сложится. Любовь, крепкая семья, десять детей, собака и счастливая старость на морском побережье в окружении оравы озорных внуков.
Я тогда еще не догадывалась, что он мастер по перевоспитанию, и ему глубоко похер на фантазии глупых девочек.
Первыми сдохли наивность и вера в то, что мне достался прекрасный принц.
Потом сдалась надежда на то, что мне удастся его приручить, и что я та самая, ради которой он непременно изменится.
Дольше всех продержалась сука-любовь. Она и сейчас еще была жива. Потрепанная, обожжённая, уродливая, с рваными черными крыльями. Выглядывала из развороченной дыры в сердце и зловеще скалилась.
– Ненавижу, – обращаюсь неизвестно к кому и, хлопнув по рулю, выпрямляюсь.
Нахожу в закромах остатки гордости, отряхиваю с них пыль, смешанную с горьким пеплом. Несмотря на дождь, надеваю на глаза солнечные очки, на губы – равнодушную улыбку. Пусть видят, что у меня все зашибись, а то, что внутри руины – так это ерунда, мелочь, недостойная внимания.
Я еду в клинику на другом конце города. В самую простую, без приветливого администратора на ресепшн и кожаных диванов в коридорах. Мне даже не с первого раза удается ее найти среди дворов одинаковых многоэтажек.
Внутри убого. На стенах обшарпанная плитка, за плексигласовой перегородкой тучная дама в белом халате.
– Записаны? – громыхает она, едва видит меня на пороге.
– На два.
– Елена Иванова? – и дождавшись моего кивка, – Проходите к десятому кабинету.
Да. Здесь меня запомнят, как Елену Иванову. Так надо.
Я надеваю голубые бахилы и иду в указанном направлении. Врач уже ждет меня. Монотонно проводит осмотр, делает УЗИ на стареньком аппарате, выносит вердикт:
– Семь недель. Поздравляю.
Я закрываю глаза, снова едва справляясь с подкатывающей тошнотой. Все-таки две полоски не обманули, а я так надеялась, что тест окажется ложноположительным. Все тесты. Все тридцать гребаных штук, которые я сделала за эти выходные…пока муж отдыхал с губастой Олесей.
Внутри медленно расползается холод и отчаяние. Смолин ни за что не даст мне развод, если узнает о ребенке. Чертов собственник никогда не отпустит то, что считает своим.
Значит, он и не должен узнать. По крайней мере до тех пор, пока в наших паспортах не появятся штампы о разводе.
Глава 2
Дорога до дома отнимает остаток сил. Я не хочу туда, где для меня ничего нет и никогда не было. Ледяное кладбище надежд.
Небрежно бросаю ключи на тумбочку, разуваюсь и ухожу в ванную. Там, полностью раздевшись, выпрямляюсь перед большим зеркалом и придирчиво рассматриваю себя в поисках первых признаков.
Живот еще плоский, но через пару месяцев это изменится. Грудь? Сжимаю ладонями теплые полушария, приподнимаю, словно взвешивая их. Вроде увеличилась, но не настолько чтобы Смолин обратил на это внимание.
В остальном, я все та же нелюбимая жена.
Но все-таки что-то хорошее в этой жизни есть. Бережно кладу руку на живот, в котором зреет новая жизнь. Малыш еще совсем крошечный, но мне кажется, что я чувствую его шевеление, и губы сами растягиваются в улыбке.
Замираю, поймав свой взгляд в зеркале.
Я уже не помню, когда видела свое улыбающееся отражение. Мне его не хватало.
– Поздравляю, Свет, – кладу руку на холодное стекло и подмигиваю самой себе, набираясь силы от своей собственной улыбки, – остальное ерунда. Прорвемся.
В приподнято-нервном настроении я провожу остаток дня. Даже позволяю себе пофантазировать о том, какого цвета будут стены в детской комнате, и какую коляску куплю. Это успокаивает, отвлекает, вытесняет из головы мысли о сочных губищах любовницы мужа. Конечно, в груди все равно постоянно екает и становится больно дышать, но я насильно заставляю себя думать о другом. О том, что действительно важно.
Потом наступает вечер. Кирилл привычно задерживается, а я не звоню ему, чтобы узнать, где он. Может, действительно работает, а может утешает свою губошлепку. Это его дело. С моей стороны больше никаких звонков не будет.
Я даже малодушно надеюсь, что сегодня он придет поздно, и мне удастся заснуть до его появления. Очередные несбыточные мечты…
Когда стрелка подваливает к девяти часам, двор озаряется светом фар, и из мрака выступают очертания черной хищной машины.
Приехал.
Остатки измученной улыбки сползают с моих губ, уступая место холоду. В последнее время рядом с ним мне постоянно холодно. И чем он ближе, тем сильнее идет озноб по коже.
Пока муж заводит машину в гараж, я по привычке ставлю разогревать ужин, хотя он, наверняка, где-нибудь поел, в компании с очередной девкой.
Нервничаю. Пока есть пару минут до его появления бегу в ванную и проверяю, не остались где-нибудь упаковки от тестов, или сами тесты. Все чисто, следов преступления не осталось. Можно выдохнуть.
Из прихожей доносится щелчок замка, но я не иду встречать. Не хочу, не могу и не буду. Поэтому остаюсь в кухне и уперевшись ладонями в подоконник смотрю на темное небо, покрытое рябью серых туч. На завтра снова обещали дождь.
Я слышу уверенные шаги и морщусь. Он сразу идет ко мне, а не наверх, и это плохо, потому что будет очередной разговор, после которого еще больше захочется сдохнуть.
– Света, – зовет, и в голосе звучат привычные требовательные ноты.
Я оборачиваюсь. Приваливаюсь задом к подоконнику, опираюсь руками позади себя и молча смотрю на мрачного мужа. Скольжу взглядом, подмечая привычные детали.
Он очень интересный мужчина, импозантный…
Блин, да кого я обманываю? Интересный? Импозантный? Охрененный!
Той породы, от которой у всех самок в радиусе километра размякают мозги, мокнут трусы и начинается обильное слюноотделение. У меня так точно все потекло и размякло, когда я в первый раз его увидела. Смотрела на него, едва дыша от благоговения и затаенного восторга, и не могла поверить, что он будет моим.
Высокий, статный. Не перекаченный, как медведь, а по-кошачьи гибкий и поджарый. В каждом жесте – снисхождение, в каждом взгляде – уверенность в своих силах. Волосы темные как смоль, а глаза светло-голубые. В них можно утонуть…И хрен выплываешь.
– Что сегодня было? – спрашивает он, как ни в чем не бывало расстегивая манжеты на пиджаке. Взгляд прямой, пробивает навылет. В нем нет ни вины, ни сомнений.
Равнодушное чудовище.
Я тоже научилась быть такой, поэтому ровно парирую:
– Очередное нарушение твоих клятв и обязательств.
Недовольно хмурится. Смолину не нравится, когда я показываю зубы, и еще больше не нравится, когда в чем-то уличают и тыкают носом в дерьмо.
– Ты обещал, что меня больше не коснется…все это. А в итоге твоя губастая Барби сама нашла меня, приперлась и показывала очень интересные фильмы с твоим участием.
Он все-таки отводит взгляд. Понимает, что это косяк. Обещание действительно было, и он его не сдержал.
– Олеся больше тебя не побеспокоит.
– Значит, побеспокоит кто-то другой, – небрежно отмахиваюсь, ничуть не сомневаясь в своих словах, – кстати, как прошла командировка? Не слишком утомился?
Красивые мужские губы сжимаются в тонкую упрямую линию. Никто не любит, когда его ловят на вранье. Даже такие равнодушные и самовлюбленные сволочи, как Смолин.
– В рамках обычного, – спокойно ведет плечами, – а что?
Извинений не будет. Я знаю. Но все равно так больно, что не продохнуть.
– Ничего, Кирилл. Ничего, – улыбаюсь несмотря на то, что внутри крошатся остатки глупого сердца.
Так тебе и надо, Света. Так и надо. За тупые мечты всегда приходится расплачиваться.
– Раз ничего, то закрываем тему. Этой девки больше не будет. Гарантирую.
Вот здесь по плану мне положено заткнуться, проглотить и сделать вид, что все в порядке, конфликт исчерпан. Кир не сомневается, что я так и сделаю, поэтому разворачивается, чтобы уйти с кухни.
– Можешь подтереться своими гарантиями, Смолин, – бросаю ему в спину, – я хочу развод.
Смолин сначала останавливается, замирает на миг, потом медленно оборачивается. Темные брови подняты, в глазах вопрос из разряда: мне что-то послышалось?
– Повтори, – не просит, а приказывает.
Светлые, как у северного демона глаза смотрят на меня не отрываясь, и в них нет ничего кроме ленивого интереса. Кажется, я смогла его немного удивить. Так себе достижение, если честно.
– Я хочу развод, – мой голос тверд. В нем нет ни истерики, ни просящих нот, ни сомнений. Просто ставлю перед фактом, и мне насрать, как он это факт примет. Лампочка переживаний давно перегорела.
– У кого-то расшалилась фантазия?
Фантазия у меня шалила вначале, когда от счастья, что мне достанется такой муж, я была готова прыгать по облакам и блевать сахарными пончиками.
– Никаких фантазий, Кир. Меня не устраивает наш брак.
Он хмыкает:
– Даже так…
– Даже так, – киваю.
– И что же тебе не нравится, дорогая моя жена? – Слово «жена» в его устах созвучно со словом «табуретка», – я нарушаю какие-то обязательства? Ты чувствуешь себя обделенной? Чего-то недополучаешь?
Тебя… Все это время я недополучала тебя…
Но это так, бред, никому ненужная лирика.
– Мне не нравится твое отношение. И то, что ты не в состоянии защитить семью от постороннего вмешательства. То, что сегодня произошло – это унизительно.
Смолин досадливо морщится и все-таки признает вину:
– За Олесю извини. Я не думал, что она такая дура. Я отдал распоряжение, чтобы ее и на пушечный выстрел в нам не подпускали. Больше ее поблизости не будет.
– Будет кто-то другой?
Не отвечает, но ответ я и так знаю. Конечно, будет. Вокруг него вечно вьются и блондинки, и брюнетки, и рыжие. С губами, без губ, с сиськами по пуду и с прыщами, на которые даже лифчик не требуется. Богатый красивый мужик – это как горшок с медом. Пчелы от него просто дуреют.
– Свет, это снова ревность?
Да, я когда была такой дурой, что призналась Кириллу в своих чувствах, и даже наивно ждала чего-то в ответ.
– Я не ревную, просто противно.
Смолин подходит и останавливается так близко, что я чувствую тепло его тела. Отступать некуда, позади подоконник и холодное стекло. Я запрокидываю голову и спокойно смотрю на мужа.
Он неспешно поднимает руку, прикасается ладонью к моей щеке. Медленно, обрисовывает линию скул, спускается к губам. Большим пальцем проводит по нижней, слегка оттягивая ее. Рассматривает меня. Спокойно и без единой эмоции, а у меня пульс зашкаливает. В груди долбит так, что ребра трещат.
– Ты забыла, что наш брак – это не про любовь?
От того с каким равнодушием он это произносит, острый ледяной шип еще сильнее впивается под ребра. Но снаружи этого не заметно.
С легкой, ничего незначащей улыбкой я отстраняюсь и убираю от себя его руку:
– Ты не даешь об этом забыть, Смолин. Но сейчас дело не в любви.
– А в чем?
В том, что я не хочу, чтобы мой ребенок жил в атмосфере, когда родители друг другу, как чужие люди. Я не хочу, чтобы однажды к моему сыну подвалила какая-нибудь губошлепка со словами о том, что папа не любит ни его, ни маму. Я не хочу сочувствующих взглядов и пересудов за спиной. Я не хочу больше улыбаться и делать вид, что все хорошо, когда мы выходим куда-то вместе.
– Ни в чем. Я устала и мне нужен развод.
Смолин смотрит на меня, как на бестолковую куклу:
– Свет, когда наши отцы задумывали этот брак, я был против. Ты помнишь об этом?
Отвожу взгляд.
Конечно, помню. Кирилл тогда сразу сказал, что не хочет никакого договорного брака, и что навязанная предками жена, ему не нужна, даже ради дела. Это только я, дурочка, радовалась и была уверена, что стоит нам только пожениться и все наладится. Как полюбим друг друга, как заживе-е-ем. И вообще моей любви должно было хватить на нас двоих. Увы, не хватило.
– Просто ты был умнее меня, – не скрывая горечи, признаю очевидное, – но какой бы брак между нами ни был, я не давала своего согласия на то, чтобы об меня вытирали ноги.
– Я груб с тобой? В чем-то отказываю? Не забочусь? По-моему, все пункты соблюдены.
Кроме одного. Ты меня не любишь…
Но этого пункта не было в договоре, как и пункта про верность.
– Остальное – мое личное дело, – сдержано продолжает он, и мне отчаянно хочется ударить его, отвесить пощечину, чтобы руке стало больно. Потому что его спокойная рассудительность убивает.
– Мы разводимся, Кир, – цежу сквозь зубы и, отпихнув его с дороги, пытаюсь уйти.
Он ловит. Хватает за запястье, сжимая его до боли, вынуждает остановиться.
– Ты прекрасно знаешь, что это невозможно. Или забыла про договор? Нам никто не даст развестись.
Боже, как жжет в том месте, где он прикасается! Кажется, вот-вот и кожа расплавится.
– Это ты забыл. Вы все забыли. Договор – это не кабала, не контракт на пожизненное рабство. Брак может быть расторгнут, по желанию одной из сторон.
Смолин тихо смеется:
– Про неустойку напомнить?
– Мой адвокат уже все посчитал.
Впервые с начала разговора он подбирается, откидывая маску равнодушного сукина сына. Взгляд становится жестким:
– Готова все отдать.
– Забирай, – выдергиваю руку из его захвата, – только подпись не забудь поставить в нужном месте.
– Думаешь, отец погладит тебя за это по голове?
Об отце я вообще не думаю. Я для него – товар, золотая кобыла, которой можно торговать ради своей выгоды. К сожалению, я поняла это слишком поздно. Когда пришла с чемоданами домой, после того как Смолин впервые показал, что для него значу я и наш брак. Рыдала, говорила, что хочу развестись. А отец вместо того, чтобы заступиться и утешить, приказал возвращаться обратно и не страдать херней.
– Мне плевать, Кир. Просто дай мне развод. Остальное – не твоя проблема.
Он растягивает губы в ленивой усмешке:
– Я подумаю над твоими словами… Если будет время.
– Будь добр, постарайся его найти.
Потому что у меня каждая неделя на счету. Еще месяц-полтора и придется притворяться, что люблю пожрать, и это от пиццы и бургеров начал расти живот. Впрочем, Смолин не дурак, его таким не обманешь.
– Всего хорошего, – киваю и ухожу с кухни, чувствуя, как его взгляд неотступно следует за мной.
Просто отпусти меня, Кир. Дальше я сама справлюсь…
Я знаю, что он заподозрил неладное. У него чутье, как у волка, но в этот раз мне нужно его переиграть, потому что, если узнает правду – не отпустит, так и останусь птицей в золотой клетке.
Мне не нужна ни его клетка, ни золото. Я хочу свободы и расстояния. Такого, чтобы не было возможности случайно пересечься и оказаться нос к носу со своим прошлым.
Время еще детское, но я отправляюсь в спальню. У беременного организма нет сил на долгие переживания, он хочет спать и нежности. С нежностью засада, а вот с первым я могу ему помочь. Едва голова касается подушки, я проваливаюсь в серую мглу, и когда муж заходит в комнату, уже вижу десятый сон.
Утром его уже нет, и только смятая подушка намекает на то, что Кирилл спал рядом.
Я притрагиваюсь к ней, веду кончиками пальцев по гладкому шелку и грустно улыбаюсь, позволяя воспоминаниям вырваться наружу. Когда Кир спит с него слетает привычная маска жесткого хозяина, он даже может улыбнуться во сне. По началу я просыпалась, лежала на боку и долго смотрела на спящего рядом со мной мужчину. Иногда осмеливалась коснуться, но он тут же хмурился, и я в испуге отдергивала руку, закрывала глаза и притворялась спящей. Боже, как глупо…
Раздраженно хлопаю ладонью по подушке и поднимаюсь. У меня слишком много дел, чтобы бездарно тратить время на пустоту. Надо укреплять пути отхода, готовиться, продумывать, как буду жить дальше. Это непросто, потому что дело не столько в муже, которому в принципе плевать с высокой колокольни на все, что со мной связано, сколько в отце, убежденном, что мое предназначение – быть послушной девочкой, выполнять все что скажут и не мешать папе зарабатывать денежки. Чтобы надавить, он запросто может лишить меня наследства, перекроет доступ к семейным счетам, и будет всячески усложнять жизнь в попытках доказать, что я ничего из себя не представляю и заставить вернуться обратно.
Поэтому у меня есть удаленная работа, никак не связанная с семейными делами, есть накопления, не такие большие, как хотелось бы, но на первое время хватит. Мне остается только повторять себе, что справлюсь, и рано или поздно все наладится. Главное выбраться из клетки, разорвать порочный круг, и получить свободу.
Днем меня снова тошнит. Проклятый токсикоз выворачивает наизнанку, не давая ни продохнуть, ни разогнуться. Я молюсь только о том, чтобы по закону подлости Кириллу не приспичило прийти домой пораньше. Если он увидит меня – зеленую и в обнимку с унитазом – то все пропало. Отмаз, что съела несвежий пирожок, тут точно не поможет.
Конечно, он не приходит. Смолин не из тех мужиков, которые рвутся домой в каждую свободную минуту. Тем более, что ему тут делать? Смотреть на кислую физиономию нелюбимой жены? Уверена, он в состоянии найти себя занятие поинтереснее.
После того, как тошнота утихает и ко мне возвращается способность дышать, я плетусь на кухню. Делаю себе кофе, достаю имбирное печенье, но не успеваю сделать и глоток, как моргает телефон, оповещая о сообщении.
Не ожидая подвоха, я открываю мессенджер и натыкаюсь взглядом на короткую фразу.
Я согласен.
И больше ничего.
В тот же момент у меня начинают трястись руки, вдоль спины ледяной волной идет осознание, что все, меня отпускают, я добилась своего. Победила!
Наверное, надо радоваться, но вместо этого я снова бегу блевать. И в этот раз меня выворачивает так жестко, что в конце нет сил разогнуться. Мне больно. Не только в желудке, но и в том месте, где когда-то билось мое дурное сердце. Сейчас от него остались только ошметки.
Я хотела развода, но то, как просто Смолин от меня отказался, окончательно выбивает опору у меня из-под ног. Я сползаю на пол, привалившись спиной к стене и громко смеюсь:
– Радуйся, Света! Ну что же ты? Радуйся!
Хохот переходит в надрывные всхлипы.
– Радуйся! – шепчу непослушными, солеными от слез губами, – ты почти свободна…
Когда истерика сходит на нет, я долго умываюсь, крашусь и выхожу из дома. Предусмотрительно не сажусь за руль, потому что водитель сейчас из меня никакой. Я вызываю такси и плюхаюсь на заднее. Смотрю стеклянным взглядом на город за окном ничего не понимаю.
Дальше все как в тумане. ЗАГС, заявление о разводе, смятая бумажка в руке.
Вечером, когда молчаливый Кирилл приходит домой, я отдаю эту бумажку ему. Он быстро пробегает взглядом по строчкам и хмыкает:
– Оперативно ты.
– Нет смысла тянуть.
Смолин награждает меня долгим пристальным взглядом, а потом кивает:
– Ты права. Нет.
С этими словами он небрежно бросает заявление на тумбочку и как ни в чем не бывало уходит в душ, а я горько смотрю ему вслед.
Вот и все, первый шаг сделан. Осталось продержаться до развода, и не сойти с ума.
***
Отец узнает обо всем не сразу. Неделя проходит в тишине, а потом меня настигает его звонок.
– Ты совсем мозги растеряла? – гремит в трубке, и я отодвигаю мобильник подальше от уха, чтобы не оглохнуть. Жду, когда эхо утихнет, и только после этого ровно произношу:
– И тебе здравствуй, пап.
Игнорируя мою вялую иронию, он продолжает бомбить:
– Ты чего, мать твою, творишь? Можешь мне объяснить?! Я сегодня видел Кирилла. Он сказал, что вы разводитесь. По твоей инициативе!
– Все верно. По моей.
В трубке недоуменная тишина. Отец пытается понять, а не ослышался ли он, не показалось ли ему, что дочь посмела что-то пикнуть против его воли.
– Живо, собралась и приехала ко мне, – цедит сквозь зубы, – будем разбираться, какая муха тебя укусила.
– Прости, не могу. У меня сейчас очень много дел, – отказываю с непривычным для самой себя равнодушием, – через месяц станет посвободнее, и я непременно к тебе приеду, чтобы поболтать. Обещаю.
– Светлана!
Раньше я от такого тона пугалась и, поджав хвост, бежала выполнять, что прикажут, а сейчас только морщусь, испытывая горькую досаду. Со стороны родителя ждать поддержки и понимания точно не стоит. У него другие приоритеты, а как себя чувствует дочь – дело последнее. Жива и ладно.
– Внимательно тебя слушаю.
– Никакого развода не будет! Я запрещаю.
– Поздно, Смолин согласился.
– Как согласился, так и откажется. Я с ним переговорю, – отец уверен, что все в том мире должно быть так, как решил он.
– Говори. Это ничего не изменит. Процесс уже запущен.
– Остановим.
– Ни. За. Что, – чеканю без единого сомнения. Это самые правильные слова в моей жизни.
– Да что у вас там произошло? Что он натворил, раз ты включила упрямую козищу?
– Ничего, пап. Все у нас хорошо.
Я просто устала быть нелюбимой женой.
– Значит так, – строго произносит он, наконец осознав, что на уступки я идти не намерена, – даю тебе пару дней на то, чтобы успокоиться, все обдумать и выбрать правильный путь.
Правильный – это тот, который нужен ему.
– А если нет?
– Если нет, то придется принимать меры. Ты вообще читала ваш брачный договор? Понимаешь, к чему приведет твое своеволие?
– Понимаю. Так что можешь не ждать, пап. Начинай бомбить своими мерами прямо сейчас. Зачем терять время впустую? – грустно улыбаюсь в трубку, – раньше начнем, раньше закончим.
– Света!
– Все, мне пора бежать. Пока
Это не слишком вежливо вот так обрывать разговор, когда собеседник еще что-то говорит, но сил слушать у меня не осталось. Я наперед знаю все, что он скажет, и готова к последствиям. Я ко всему готова, лишь бы получить свободу.
Потому что не хочу, чтобы мой сын вырос расчетливым монстром, а с такими исходными данными иначе и не получится. А если родится дочь, то не хочу, чтобы она стала живым товаром и разменной монетой в чьих-то планах.
Выбор сделан. Наверное, именно поэтому после разговора с отцом я на удивление спокойна. Все будет хорошо. Наверное.
Минутная стрелка будто через силу делает круг за кругом, приближая к полуночи, а Смолина до сих пор нет дома.
Я изо всех сил делаю вид, что мне плевать, что меня совершенно не трогает отсутствие мужа, но это полная фигня. Вранье, от которого сводит скулы и хочется биться головой о стены.
Зачем я себя мучаю? Пусть делает что хочет, ведь мы уже одной ногой переступили через линию невозврата. И хоть паспорта по-прежнему пестреют отметками о браке, Кир наверняка уже чувствует себя свободным от обязательств.
