Текст книги "Орлы возвратятся в гнездо(СИ)"

Автор книги: Лев Соколов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 11 страниц)

Поэтому, я не одевал моим пленителям на голову стул, не швырял в них поднос с едой, и не устраивал молодецких матчей по боксу. Всему этому еще могло наступить время. Пока же я валялся на койке, ел, спал. На третий день начал очень потихоньку отжиматься. Голова уже позволяла. Она у меня всегда была крепкая, – чему-там сотрясаться-то?.. Стал добавлять потихоньку нагрузочки. Жаль, подтянуться было негде – зацепиться толком ни за что не удавалось.

На четвертый день, к вечеру, запоры громыхнули уже привычным звуком, но в непривычное время. Появились два моих пленителя. Бруно как всегда тащил свое хмурое выражение лица, а у Марко в руках был большой рюкзак.

– Собирайся, – сказал Марко.

– Мы приплыли? – Поинтересовался я, приподнявшись с кровати.

– Скоро войдем в порт. Пора принять меры предосторожности. Лицом к стене. Ноги пошире. Руки за спину.

Бруно, придал этим словам дополнительный вес, качнув пистолетом, и я встал к стене.

Марко подошел ко мне, и я почувствовал, как руки охватила веревка. С узлом он справился довольно быстро. Затем он достал что-то из кармана. Нечто скользнуло по голове, плотно обхватив лицо, и полностью перекрыв зрение.

– Эй, – это зачем?! – Прогугнил я.

– Расслабься, – предложил Марко. – Не хотелось бы, чтоб ты увидел в иллюминатор что-то, что сможешь узнать. Посидишь так, пока пришвартуемся. Затем спустим тебя с корабля и отпустим в городе. Он взял меня одной рукой за плечо, второй за связанные руки, и развернув посадил на койку.

Инстинкты протестовали. Заточение, это было одно. Но когда тебя лишили зрения. Я напрягся, но тут что-то жесткое коротко ткнуло меня под ребра. Я так догадался, что это пистолет Бруно.

– Тебе же сказали, расслабься, – раздался его голос.

– Ладно, ладно.

Сам я в это время старался незаметно потягать туда-сюда веревку на руках. Немного это удавалось. По неумению, или же специально – чтоб не перетянуть кровообращение – но связал меня Марко не в полный натяг. Через какое-то время я бы смог выпутаться. Другой вопрос, что за это время меня сорок раз можно нашпиговать пулями как утку яблоками.

Я расслабился. Слух обострился.

***

Не знаю сколько мы так сидели. Мне, лишенному зрения, это время показалось дольше, чем все остальное путешествие. Я чувствовал, как менялся пронизывающий корабль тихий гул, ставший за прошедшие-дни привычно незаметным. Теперь он снова дал о себе знать, видимо корабль для швартовки менял какие-то свои режимы... И наконец, гул исчез совсем. Опять ожидание.

– Душно здесь, – разорвав долгую тишину заметил Марко.

– Это он мне рассказывает... – пробубнил я из-под своей маски.

– Должны уже пришвартоваться, – проигнорировав меня сказал Бруно. Я услышал скрип и койка подо мной чуть выгнулась, когда на неё перестало давить второе тело; он поднялся. – Что-то долго возятся. Пойду взгляну, что там. Ты справишься?

– Все под контролем, – отозвался со своего стула Марко. Раздался шелест, кажется он достал из кобуры свой пистолет. – Иди.

Дверь за Бурно с лязгом захлопнулась.

– Ну открой же ты окно, ирод, – пробухтел я, чувствуя, что из-за пота маска на лице стала уже совсем влажной. – Я же все равно ничего не вижу, задохнемся здесь.

– Сиди спокойно, – предупредил Марко вставая.

Он подошел к иллюминатору, щелкнул запор, и в комнату ворвалось слабое дуновение ветерка. Я почувствовал его обнаженными кистями, и грудью в вырезе майки. Лица, к сожалению, это не коснулось. Воздух был не сказать, чтоб сильно прохладным.

– Сейчас проветрится, – сказал Марко, и отступил на шаг.

Только вот на стул он сесть не успел.

За окном раздалась череда тихий специфических звуков и чей-то короткий вскрик.

– Ты слышал?! – Ворочая своей слепой башкой спросил я.

– Что? – Встревоженный моим тоном отозвался он.

Звуки, которые я услышал были мне хорошо знакомы. Не совсем такие, но все же. Я ведь служил срочку в разведке горной бригады. Хлопки, чем-то похожие на звук открываемого шампанского. Резкий перепад давления, выходящего из ограниченного объема. Совсем не так тихо, как представляется воспитанному на фильмах обывателю. Примерно так стрелял мой штатный АС-Вал; – с таким звуком дозвуковые пули покидали насадок. И тяжелые шлепки, – так пули попадали в живую мишень.

– Автомат с глушителем, – напрягаясь выдавил я.

На какую-то страшную секунду он замер. Это была бесконечная пауза, на два удара сердца.

Раздался глухой крик. На этот раз со стороны задраенной двери, едва прошедший через переборку. Мне показалось, что это был голос Бруно.

– Пойдем. – Рявкнул Марко. – Что-то зашелестело. Он подскочил и рывком сдернул меня с койки.

– Шапку сними, – прошипел я. – Не вижу ни хрена.

– Идем! – То ли он по инерции присматривал за мной, то ли планировал использовать в роли живого щита.

– Сними, иначе не пойду. Хоть застрели!.. – Я уперся, не давая тащить ему себя за плечо. На какой-то миг мне показалось, что сейчас он и правда ткнет мне в бок ствол и... Шапка слетела с лица рывком. Я почти ослеп от тусклого – мне так сейчас не казалось – света. Марко с испуганным лицом стоял передо мной, судорожно сжимая пистолет. Пока я промаргивался, Марко схватил меня левой рукой за шиворот, ткнул носом в стену у двери, открыл запор, снова схватил меня и вытащил в коридор.

Там мы и застыли. Картина маслом.

Бруно не ушел от нашей каюты дальше нескольких шагов. Он стоял в том длинном коридоре, куда выходила наша дверь. Нелепая напряженная поза, будто он играл в детское 'замри'. Он все еще тянул руку к кобуре, – только вот не дотягивался. Бурно стоял к нам спиной, и потому загораживал тех, кто стоял перед ним. Я увидел их только фрагментами. Трое в гражданском, ощерились малогабаритными пистолет-пулеметами с глушителями. Передний стоял, прикрывая группу раскладным щитом, который в сложенном состоянии маскировался под чемоданчик-'дипломат', а сейчас свешивался вниз тремя секциями.

– Ложись, напряженным голосом – сказал один из залетных стрелков.

– Вот еще! – Рявкнул Бруно, – гораздо громче, чем надо. И я понял, что он кричал не им. Он пытался предупредить Марко.

Тут в коридор вывалились мы, и трое залетных увидели нас.

– Второй объект, – сказал один из серьезных парней.

Бруно рывком обернулся через плечо, к нам... Казалось, кожа у него на лице сейчас разорвется от напряжения. Такого страшного отчаяния, я никогда до этого не видел. Бруно столкнулся с ними в коридоре, – и все еще был жив. Значит, его хотели взять живым. А он не собирался сдаваться. Но любое его движение к кобуре – залетные не самоубийцы – он бы не дотянулся. Сколько секунд прошло с тех пор, как вышел из нашей комнаты? Для него эти краткие секунды растянулись в вечность, где он застыл как марионетка на неисправных ниточках. Это был пат, в котором любое движение было проигрышем для Бруно. Я бы пожалел его, если бы был наблюдателем издалека.

Бруно обернулся, и увидел нас.

– Марко, беги! – Рявкнул он.

– Стоять! – Тут же отозвался залетный.

Рука Марко исчезла с моего загривка. Теперь уже я обернулся к нему, и увидел, что он начал отступать, с рюкзаком на плечах, одна рука по стене, пистолет перед собой. Я тоже попятился, стараясь быть за спиной Бруно. Тело сжалось в предвкушении лишних дырок. В воздухе было ощущение грозы, – незадолго до первого удара. Это был узкий корабельный коридор. Бруно закрывал меня и Марко. Я закрывал Марко. Я не хотел никого закрывать.

– Второй объект! – Повторил залетный с чемоданом.

– Беги Марко! Беги! – Срывающимся голосом повторил Бруно.

– Одного живым, – приказал залетный, и тут же его пистолет-пулемет загремел: хлоп-хлоп-хлоп.

Время словно замедлилось. Бруно дернуло, почти развернуло. Но он тут же постарался выпрямится, чтоб еще хоть мгновение закрывать Марко. Корридор наполнился звоном, по железным стенам коротко жестко зашлепало рикошетом. Я шлепнулся вниз, как бы не на карачки. Сзади прилетела оглушающая волна, – это выстрелил незаглушенный пистолет Марко. Бруно все еще стоял... Снизу, в какой-то лягушачьей распластанной позе я обернулся, Марко не было. Я только увидел край его рюкзака на трапе, уходящем куда-то вниз по той же стороне, что и наша дверь. Я как-то немыслимо изогнулся, оттолкнулся ногами от стены, прокатился по застилавшему пол старому линолеуму к трапу...

– Ой, йё-о!.. – Это все что успел выдать мозг, когда я загремел вниз с межпалубной лестнице, – вниз головой и со связанными за спиной руками. Хлопнулся внизу и влепился спиной в стену напротив трапа. Марко уже несся по этому нижнему коридору как транссибирский экспресс, рюкзак за его плечами подпрыгивал на каждом шаге. Я уперся в стену, проелозил щекой по стене, поднялся, и бросился за ним. 'Ничего не сломал', – мелькнула в голове какая-то отстраненно-удивленная мысль.

Вряд ли в тот момент я прокручивал в голове какие-то серьезные расклады. Я убегал от тех – за спиной. Марко был впереди, – я бежал за ним. Хотелось верить, что это был расчет, – кто еще мог знать выход отсюда. Но может, я бежал на тупом инстинкте, – как баран за вожаком. Сзади по трапу затопали залетные.

Мы бежали. Марко промчался как спринтер одну переборку, с открытой дверью. Я с матюгами бежал за ним. Я споткнулся на этой переборке. Я отставал. Трудно бегать со связанными за спиной руками. Марко несся дальше. Но вот он резко затормозил, и я увидел, как он с натугой начинает закрывать дверь.

– С-сука!.. Пха!.. Падажди!.. – Я почти запутался в ногах. Меня повело, и я влетел в висевший у двери огнетушитель. Тот загремел вниз, – я не почувствовал никакой боли. Я снова рванулся вперед, и влетел уже другим плечом в железную дверь. Я растекся по ней, и каким-то ужом, немыслимым блином из теста проскользнул внутрь. Мне в физиономию уперлось дуло пистолета Марко. За пистолетом маячили его глаза, – белки с точками зрачков. У него был такой взгляд, будто мы расстались много лет назад, и он с трудом меня узнал.

– Ты!.. – Выплюнул он.

– С-сука! – Не знаю кому, ответил я.

Он оттолкнул меня от двери, и с силой навалившись, захлопнул её. Я судорожно сучил руками, дергая веревку, пытаясь выдернуть кисти из петли. Кажется, я ругался матом.

– Руки! Развяжи! – Потребовал я.

Маленькое стекло в дверном иллюминаторе громко треснуло. С той, – закрытой стороны – на нем распластался свинцовый блин размазанной пули. Дверь загудела – череда едва заметных вмятин, там где в неё влетела короткая очередь.

– Рома-Дея... – выдохнул Марко. – Он с каким-то отстранённым видом залез в карман, вытащил оттуда небольшой цилиндр оливкового цвета, и принялся его лихорадочно развинчивать.

– Какого-ты?... – Я не успел договорить. Он таки развинтил, верхняя часть цилиндра упала вниз, и забренчала по полу. Я машинально заметил на нем желтые цифры кириллицей 'БР М-75 СРБ 88-09...'.

Я перевел взгляд обратно ему на руки, – из нижней части пенала торчала ребристая граната. Никогда такой не видел, – хотя какая к черту разница?.. Марко выдернул кольцо, и пихнул гранату под запорный рычаг двери.

– Валим, – сказал он, и не дожидаясь меня опять побежал.

У меня уже не было сил ругаться. Я затрусил за ним.

Кажется, мы бежали по верхней галерее машинного зала. Наклоненный вперед из-за завязанных рук, я не сильно глазел по сторонам. Не до того. Пробежали по решетчатым мосткам. Снова выскочили в обычный коридор. Человек впереди появился из боковой двери. Марко вскинул пистолет. Человек отшатнулся. Марко не выстрелил, и что-то сказал ему, подозреваю на итальянском. Далеко позади глухо хлопнул взрыв. Человек испуганно, с чувством заматерился. Марко оттолкнул его с дороги, и полез вверх по трапу. Проклиная все, я полез за ним. Ноги были пудовыми. Но я одолел. Только для того чтоб увидеть, что он лезет еще на уровень выше. Да чтоб тебя!.. Грудь моя вздымалась так, что на очередном вдохе я мог развалится. Одолевая этот второй пролет я наверно был уже в полуобморочном состоянии. Потому что, что я услышал впереди выстрелы, я понял как-то с заминкой, задним числом.

Все фрагментами: светлый коридор. Открытая дверь. За ней – ночь. Один из 'залетных' с пистолетом-пулеметом в руке оседал по стене с неживым лицом. Марко сцепился со вторым. На моих глазах от их сцепившихся фигур отлетает пистолет, и оба со звериным рычанием падают на пол. Марко снизу. Залетный крупнее. Пистолет Марко у него в руке, но залетный отжал ему руку к полу. Вторыми руками они сплелись, – Марко вцепился залетному в руку с ножом. Залетный откидывается, и бьёт Марко лбом в лицо. Марко тоже подставляет лоб. Оба на мгновенье замирают, как два столкнувшихся рогами барана. Подбегаю, и со всей дури бью залетного в лицо с ноги. Промахиваюсь, попадаю ему куда-то по плечу, но ему хватает; и сам я откинутый собственным ударом сползаю по стене. Воздуха!.. Два оглушительных выстрела со стороны освободившегося Марко. Нож бренчит по полу. Марко, выбирается из-под осевшего мешком тела залетного. Его шатает.

– Нож – сиплю я. – Руки, развяжи.

Он осоловело оглядывается, поднимает нож, и толкнув меня к стене, пилит веревку. Это дольше, чем хотелось бы. Я наконец перевожу руки вперед. Почему-то именно теперь в левом плече вспыхивает боль.

– Быстрей! – Марко выскакивает в откытую дверь.

Я чуть задерживаюсь, и неловкими после связки руками, забираю с тела у стены пистолет, сдергиваю пистолет-пулемет. Пистолет весь из плавных обводов, ни одного острого угла, – прясу за ремень брюк. Верчу пистолет-пулемет. Надпись на английском: 'Свисс-мэйд', 'МП-9 Бруггер+Томет АГ'... Это мне ни хрена не говорит. Но как управляться вполне понятно. Вверху рукояти у спусковой скобы двусторонний рычаг, положения отмечены пиктограммами. Белая точкакрасная точкачетыре красных точки. То есть предохранительодиночныйочередь. И дебил поймет. Нос оружия перевешивает из-за глушителя. Человек, с которого я снял оружие, вдруг хватает меня за руку. Глаза у него... того, кто уходит. Совсем уходит. Кистевым движением выворачиваю запястье, поднимаюсь. Выбегаю наружу за своим 'поводырем'.

Ночь обдает разгоряченное лицо свежестью. Мы выбежали сбоку на надпалубную надстройку, – вернее на 'П'-образный балкон. Выше над нами раскинула крылья широкой площадки палуба ходовой рубки, или как её там, у моряков... Внизу перед нами борт пришвартованного корабля, дальше пирс, и огни порта. Контейнеры застыли бесконечными рядами на площадке. Еще дальше огромные арки подвижные краны. Мы, правда в порту. На пирсе стоят несколько автомобилей, у них несколько человек, – пасут поляну, – с оружием. Мы оба синхронно приседаем за ограждение, – до уровня глаз, пока нас не заметили.

– Марко! – Кричащим шепотом зову я.

– Что? – Он всем корпусом поворачивается ко мне.

Это его и спасает. В том месте, где только что была его голова, в металле надстройки появляется воронкообразная рваная дыра. Мы оба рывком пригибаемся за сплошное ограждение. Я в раскоряку утиным шагом, смещаюсь в сторону. Начинают просыпаться давно похороненные за ненадобностью армейские рефлексы: – 'снизил силуэт, – и сразу ушел в сторону от слепого огня', – я буквально слышу, голос нашего давно мертвого лейтенанта. Марко оборачивается ко мне. Его лицо такого же белого цвета, как надстройка, на щеках лихорадочный румянец.

– Видел откуда? – Спрашивает он.

– Нет. Возможно снайпер, со стороны порта.

Он оскаливает зубы, падает на карачки, и на трех конечностях – в четвертой пистолет, – шерудит по надстройке вперед, по направлению к носу корабля. Двигаюсь за ним, периодически оглядываясь на дверь, из которой мы вышли. Не знаю, насколько замедлила преследователей граната Марко; мне тревожно схлопотать пулю в зад...

Мы огибаем угол, и так же вприсядку проходим переднюю часть балкона. Внизу слышится пара одиночных выстрелов, и кто-то топочет по палубе. Как же я влез во всю эту лажу?.. Снова сворачиваем за угол, – теперь мы находимся на противоположной стороне от пирса, – со стороны моря. Вернее – со стороны широкого канала. На другой его стороне, вдалеке за водой, – такие же портовые огни. Здесь везде огромный порт, окутанный ночной пеленой. Марко аккуратно поднимает голову над бортом и озирается. Я великодушно предоставляю ему такую возможность – мне поднимать башку совсем неохота. Он снова идет вперед. Балкон симметричен, здесь такая же дверь внутрь надстройки, и такой же трап по её наружной стене, ведущий вниз. Спускаюсь вслед за Марко, стараясь не шуметь. От непривычной крутизны морских ступенек тянет мышцы, и шаг старается сорваться на бег. Вдалеке, на корме кто-то неразборчиво и коротко кричит.

– К носу, – шепчет он.

Мы тихо бежим по палубе, к носу и прячемся за каким-то... бортиком. Это низкая стенка огромной двускатной крышки, расположенной на палубе, – видимо здесь верхний створ для погрузки в трюм, или еще черт знает что. Позади-вверху нас тяжело лязгает дверь. Я оглядываюсь, и пригибаюсь. На надстройке, которую мы покинули, уже люди. Они вышли не из левой двери, из которой появились мы, – а из правой, которую мы прошли, спускаясь сюда. Двое обследуют балкон, еще двое карабкаются наверх, в ходовую рубку. Мы с Марко быстро бежим вдоль скрывающей нас стенки, огибаем угол, и оказываемся на носу. Огороженная площадка носа сходится перед нами, – тупик в который мы сами себя загнали. Ничего кроме двух якорных лебедок и уходящих от них в отверстия в палубе цепей.... Я беру Марко за рукав.

– Это тупик. Куда теперь?

– Махнем через борт.

– Это будет громкий 'бултых', – констатирую я.

– Погоди... – Он роется в боковом кармане рюкзака, и вытаскивает еще пару оливковых футляров с кириллицей, начинает его развинчивать. – Отвлечем их.

– Какого черта ты таскаешь гранаты в этих коробульках? – шиплю я аки змий. – Год пройдет, пока ты их достанешь.

– Транспортные контейнеры, – не оглядываясь объясняет он. – Я не знал, что придется применять их сейчас... – Он вытаскивает из развинченного на две половинки пенала ребристый 'ананас'. – Это сербская 'М-75', – объясняет он, – у неё задержка три с половиной-четыре с половиной секунды. Я кидаю, одну. Через пару секунд – другую. Как только рванет первая, – прыгаем за борт. Понял?

– Понял... – безрадостно киваю я. – И, пользуясь моментом срываю с себя рубашку.

– Держи голову ниже. У них в корпусе туча мелких шариков.

Я пригибаюсь пониже, пользуясь краткой передышкой. Дыхание чуть выравнивается, и я начинаю воспринимать окружающее более цельно.

Тем временем Марко с усилием вытянул из гранаты кольцо, коротко приподнялся, и богатырским рывком зашвырнул гранату по направлению к корме. Она тихонько прошипела запалом, а потом загрохотала своими ребристыми боками, укатываясь куда-то вдоль надстройки по палубе правого борта. Марко действительно умудрился закатить гранату куда-то вдоль надстройки, – значит был шанс, что когда шуманет, залетные будут смотреть в другую сторону.

'Тыща-один, тыща два...' – машинально начал отсчитывать я.

Вторая граната улетела вслед за первой.

Долбанул сухой короткий взрыв. Металлические стены надстроек отозвались визгом. Марко как пружина подскочил на месте, в два прыжка долетел до карая палубы, и... – махнул за фальшборт. Я вылетел вслед за ним. 'Не насадиться бы на якорь', – мелькнула глупая мысль. Короткое падение, – я врезался в жёстко принявшую воду. Вода ударила по ушам, перед глазами понеслись вверх пузырьки. Я вытянул в стороны руки, чувствуя, как плотность воды вытягивает их вверх. Развел и загреб руками, еще, еще, еще... – мне вдруг показалось, что я никогда не вынырну из этой темной толщи – и тут же вылетел на поверхность.

Я утер воду с глаз, и стряхнул налипшие волосы с лица. Завертел головой. Марко не было. Нет, – вот он вынырнул в паре метров, на секунду позже меня. Он пропытелся, и показал рукой направление – плывем к противоположному берегу. Ну добро, – я начинаю загребать рядом с ним.

В темноте трудно определить расстояние до берега. Вряд ли больше двух сотен метров. Я неплохо плаваю, догребу и в одежде. Уже сделав несколько гребков, понимаю, что не слышал взрыва второй гранаты – видимо долбануло как раз, когда я после прыжка барахтался под водой. Ни криков, ни выстрелов по нам – хорошо, видимо наше падение прозевали. Плыть все же тяжеловато. Пистолет-пулемет я бросил на палубе, так и не сделав ни единого выстрела. Но пистолет за поясом штанов тяготит. Сами штаны обволакивают ноги, туфли, хоть и легкие, тоже тянут. Марко пыхтит рядом. Через какое-то время я понимаю, что пыхтит он слишком громко, и начинает от меня отставать. Ну конечно! Как я сразу не заметил? У него же за спиной рюкзак. Рюкзак своими лямками мешает делать ему гребки, уводит своим весом туловище под воду. И кажется, я знаю, что в этом рюкзаке.

– Брось рюкзак, дурачина, – громко шепчу я.

– Нет! – Пыхтит он.

– Брось, он тебя утопит. Это не стоит никаких денег.

– К черту, – отплевывается он от воды. – Я доплыву...

Определенно, алчность застила парню разум. Почему-то на ум приходят слова старой песни из фильма. 'И тот его добычей станет, в чьем сердце пляшет желтый бес...'. Все же, пока он кое-как плывет. Оглядываюсь. За спиной удаляющаяся махина корпуса нашего корабля, – в ряду таких же. Слышен приближающийся шум сирен. Где-то на краю видимости ночь на той стороне канала начинаю освещать мигалки. Летит кавалькада машин, – надо понимать, портовая полиция. Залетные могли тихо вычистить свой корабль с бесшумным оружием, но взрывы гранат Марко конечно привлекли внимание с соседних кораблей. Если у залетных есть хоть капля мозгов, они уже погрузились в свои машины на пирсе, и рвут подальше от этого причала. Может, поэтому нас и не заметили. Но возвращаться, и проверять, конечно, нет никакого желания. Пусть полиция проверит.

Марко тем временем начинает совсем зарываться в волну.

– Брось, – пыхчу я.

– Нико... хтьфу! – он почти уходит под воду. – Никогда.

– Хоть ботинки сбрось.

– Уже, – пыхтит он. – И ботинки, и ствол, и все... что мог. – Я не брошу рюкзак...

Он окончательно тонет. Глаза такие, с какими наверно входили на арену амфитеатра со львами первые христиане. Те готовы были умереть за веру. Этот – за груз в рюкзаке. Алчность крепко скрутила парня. Вот же идиот.

– Переворачивайся на спину, – выдыхаю я. – Возьму тебя на буксир.

Он кое-как переворачивается. Пробую взять его за волосы, но рука соскальзывает, – он слишком коротко стрижен. Тогда хватаю за петлю того самого проклятого рюкзака. Это легче. Кое-как мы двигаемся вперед. То что для обычного пловца в плавках стало бы обычной хорошей дистанцией, для нас превращается в изнурительное испытание. Подумываю сам, сбросить туфли и пистолет, но пока держусь. Что-там еще будет на берегу, в этом безумном порту?

– Я... Отдохнул... – Дает голос Марко. – Сам.

Он переворачивается на живот, и снова кое-как гребет, получая нахлобучки от рюкзака.

Все же, мы уже порядком проплыли. Берег все ближе. Видны здания и конструкции. Здесь нет контейнеров. Редкие здания, полоска деревьев, и куча странных цилиндрообразных зданий с плоской крышей, все разного размера. Нефтеналивные баки, или что-то еще в таком духе.

Марко снова начинает уводить под воду. Снова подхватываю его за шкирку. Берег от которого мы ушли осиян мигалками. По палубе 'нашего' судна пляшет свет ручных фонарей. Вернутся бы, и сдаться в нежные руки местной полиции... Но – уже далеко. Да и этот без меня отправиться к Ихтиандру... Вдруг, какая-то темная громадина закрывает эту картину. Огромный корабль, длинный, с надстройкой на корме, перекрывает вид, медленно рассекая воду в центре канала. Он сверкает ходовыми огнями, и я с замиранием сердца понимаю, что мы с ним не так уж сильно разминулись. Он мог проплыть по нам, и даже не заметить, будто двух муравьев.

Но сил бояться несбывшегося нет. Только бы не утонуть. Берег все ближе. Но руки и ноги уже чугунные. Расцепляюсь с Марко, и оглядываю нависшую над нами искусственную стену берега. Взобраться негде. Отлично, – доплыть до берега, чтобы утонуть... Нет, слева уводящая одним концом под воду, а вторым ведущая наверх лестница! Все-таки, бог покровительствует идиотам. И спасибо итальянским строителям, которые позаботились о бедолагах бултыхнувшихся в канал...

Подплываю, хватаюсь. Лестница скользкая, пальцы готовы сорваться. Хорошо, что можно встать на нижние перекладины ногами. Подтаскиваю, едва не пускающего пузыри Марко, вешаю его на перекладину. Он издает натужный полустон, но кое как начинает забираться вверх.

Он ползет так медленно, что я начинаю жалеть: – надо было мне забираться первым. С другой стороны, если бы он сорвался, мне бы пришлось опять лезть за ним в воду, а так хоть можно поддержать. Наконец, он переваливается, на берег и исчезает из виду. Забираюсь следом, и оседаю на земле. Марко лежит рядом как раскатанный блин, единственное что выделяется в его плоскости – горб рюкзака сверху. Место ужасающе открытое.

– Пошли, пошли... – пихаю я его.

Мы кое как поднимаемся, и запинаясь о собственные ноги скрываемся под сенью растущей недалеко небольшой рощицы, со всех сторон ужатой асфальтом. Справа от нас, сквозь деревья белеет огромный наливной-что-то там бак. Я сижу прислонившись к стволу дерева. Марко лежит на спине, обхватив руками свой рюкзак.

– Дубом и медью тройной округ груди обшиты, кто хрупкий челн свирепому морю первыми вверили... – едва шевеля губами бубнит Марко,

– Ага, без базара, – отвечаю я.

– Это Квинт Гораций Флакк – поясняет он, я думал ты узнаешь.

– Ещё не читал, но мужик был мудрый. Явно умнее нас с тобой. Понимал, что в воду лазить не надо.

Чуть отдышавшись начинаю выжимать одежду. Мокрую майку приходится буквально сдирать со спины. Штаны выжимаю на себе. Стучу по воде туфлями, стараясь выбить из них воду. Марко достает из кармана и трясет мобильник.

– Сдох, – констатирует он.

Марко поднимается с земли.

– Надо двигаться. Нельзя здесь оставаться.

Иду за ним. Одежда неприятно липнет к телу, намокшие туфли скрипят.

– Ведем себя естественно, – Марко закидывает рюкзак на плечо. – Это порт. Они и ночью не спит. Кто-нибудь обязательно увидит, и вызовет полицию. А если пойдем спокойно, не привлечем внимания.

– Ясное дело, – соглашаюсь я, – Два мокрых типа. А если еще кто увидит, что ты без туфель, плохого конечно не подумает.

– Это еще надо заметить.

– Знаешь, куда идти?

– Да.

Мы идем по портовым площадям. Вокруг разбросаны, – кажется безо всякой системы – гигантские баки, белого и светло-серого цвета. Затем склады. Опять баки, уже правее. Несколько раз я вижу людей, но им нет до нас дела; мы расходимся на значительных расстояниях. У одной из стен Марко поднимает короткий ржавый прут арматуры, и сует его в карман рюкзака. Решил вооружиться? Я не спрашиваю. Минуем какой-то канал, рукавом вдающийся в землю. Наконец, недалеко от здания с двумя большими трубами, мы выходим на площадку автомобилей.

– Нам нужна машина, – говорит он.

Марко озирается, бросая вокруг короткие взгляды. Наконец он решительно направляется небольшому синему 'Фиату' синего цвета. Это небольшой трехдеврный хетчбек. По виду, выходец из 2000х, а может даже из 90х.

– Почему этот? – Спрашиваю я.

– Старый. Вряд ли есть блокировка двигателя.

– А сигнализация?

– Щас узнаем.

Марко вынимает свою недавно обретённую арматурину, и лупит машину в стекло, со стороны водителя. Хруст каленого стекла разносится на всю округу. У меня возникает запоздалая мысль, что здешняя полиция никуда меня не депортирует, а посадит за угон.

– Нет сигнализации, – констатирует Марко.

Это я и сам вижу. Иначе сирена выла бы уже на всю округу.

Он открывает водительскую дверь, бросает внутрь рюкзак. Открывает мне пассажирскую дверь. Я сажусь внутрь, в машину пропитанную чужими запахами. Малиновый освежитель, и кажется владелец курит... Марко стряхивает с сиденья каленую крошку стекла. Долбит все тем же прутом по рулевой колонке, выворачивает гнездо для ключа. Пластик поддается такому варварству. Марко начинает возится с проводами. Я верчу головой. Мне мнится, что вот-вот появится либо полиция, либо владелец машины. Это напрягает меня не меньше, чем те – залетные, которые стреляли по мне. Там я защищался. А сейчас... Воровство – дурное дело. Пусть даже в виде пассивного соучастия.

Наконец под руками у Марко проскакивает искра. Двигатель оживает. Марко перекручивает провода, снимает машину с тормоза, включает фары. Мы спокойно выезжаем из небольшого ряда машин, и выкатываем со стоянки.

– Что теперь? – Спрашиваю я.

– Мы на небольшом полуострове, – он выезжал на дорогу, и не отрывал взгляда от лобового стекла, – здесь все изрыто каналами. Потому и взяли колеса, – пешком умрешь раньше, чем дойдешь.

– Ладно. А едем куда?

– Это не те колеса, что нам нужны. Взял для подскока. Сменим машину.

Больше он ничего не объяснил, а я решил пока не нажимать. Порт пролетал за окнами как декорация, машина сворачивала столько раз, что я потерял направление. Ветер через разбитое окно щипал через мокрую одежду. Не надуло бы в уши... Через какое-то, мы притормозили в неприметном закоулке, у каких-то складов.

– Пальцы, – лаконично сказал Марко, протирая обод руля носовым платком.

Я завозился, лихорадочно вспоминая, что я тут хватал своими ручонками, и за неимением платка протер своей майкой.

Мы вылезли. Перед тем, как оставить машину, Марко достал кошелек, и бросил в бардачок несколько еще толком не просохших банкнот.

– За стекло, – объяснил он, заметив мой взгляд. – Я не вор.

С этими словами он подхватил рюкзак, и решительно зашагал между складов. Так мы вышли к задней части складов, рядом с которыми идет глухая стена. Ну, – почти глухая, – одна из плит сдвинута в сторону ровно настолько, чтоб пролез человек. Мы просачились в щель, и оказались в кустах с той стороны. Продрались, и снова зашагали быстрым шагом.

Кажется, мы уже не в порту. Хотя, кто знает?..

Через какое-то время мы вышли на еще одну площадку для машин, значительно больше первой. Выбор авто тут богаче, но Марко не тратил время на прикидки.

– Эта, – сказал он. И решительно зашагал к небольшому бардовому микро-вэну. На капоте был треугольный щиток с надписью 'Лянча'. Такой фирмы я не знал, видимо, что-то их местное.

– А у этой как с сигнализацией? – Входя в роль угонщика уточнил я.

– У этой есть. – Кивнул, будто клюнул своим орлиным носом Марко – И блокировка двигателя. Даже по сотовому можно позвонить, и заглушить, если угонят.

– Тогда зачем с ней вязаться?

– Потому что это моя машина, – объяснил он, и достал из кармана ключ.

Машина приветливо пискнула габаритными огням, признавая хозяина. Щелкнул центральный замок.

Он забрался на водительское, и положил рядом с собой рюкзак. Я, пользуясь, что машина была четыредверной, забрался назад; сил не было даже не разговоры. Он завел машину, завел движок, и мягко вырулил со стоянки.