Текст книги "Мы с Санькой в тылу врага"

Автор книги: Иван Серков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 13 страниц)

39. ИДУ ДОБРОВОЛЬЦЕМ

Наши пришли незаметно. Утром я вылез посмотреть, что делается на белом свете, и удивился: вокруг глубокая, тяжелая, дымная тишина. Кое-где дымятся еще головешки на пожарищах, воздух горек от запахов золы, от синеватой едкой дымки. Белая, одетая снегом земля – в черных язвах воронок. Сгорела хата деда Мирона, сгорели и многие другие, часть дворов немцы разобрали на блиндажи. Улица словно щербатая: один двор уцелел, на месте пяти – торчат трубы. Нашему повезло. Только задней стены в сенях нет – странно видеть с огорода дверь на кухню, обитую соломенными матами.

Бегут огородами люди, возвращаются к своим домам. Вон Малахи пошли, вон еще кто-то – далеко, не узнать. Кто радуется, кто плачет – в зависимости от того, что осталось от двора.

– Нет немцев, прогнали! – крикнул я в блиндаж и, не мешкая больше, побежал на шоссе. Там идут войска, поглядеть нужно. За мной увязался Глыжка, плачет, просит обождать. Вот напасть на мою голову! Без него, как без соли.

Пришли еще ребята. Стоим и смотрим, делимся впечатлениями.

– Ух ты! Вот это машина! Да не туда глядишь – вона, под брезентом.

– Может, «катюша» та самая?

– А то что же? Известно, она.

– Гранаты, смотри, гранаты какие. Ребристые.

– Это чтоб ловчее кидать…

– Много ты знаешь! Чтоб осколков больше было.

Но сильнее всего нас поразил мальчишка в ладном полушубке, в шапке со звездочкой и даже… с карабином.

– И таких разве берут?

– Доброволец это.

Он ехал в кузове грузовика и смотрел на нас так, как и подобает смотреть бойцу, которому люди обязаны своим освобождением.

Я иду домой, а перед глазами все тот мальчишка, и такая обида меня берет: чем я хуже его?

Через день в нашей хате расположился штаб. Во дворе – путаница проводов, у порога на скамье, где прежде стояла лохань, сидит солдат и все время кричит в телефонную трубку:

– Резеда! Резеда! Оглохли вы там, что ли?

Помолчит немного и снова:

– Ромашка! Але, Ромашка!

А по двору с «главным» отцовским топором ходит Сергеич, пожилой, усатый дядька в шинели, подпоясанной ниже хлястика. Он ищет какую-нибудь доску, чтобы сколотить хоть временный стол. Наш, пока мы сидели в блиндаже, кто-то унес или порубил на дрова. Что старого солдата зовут Сергеичем, я от бабушки услышал. Она из себя корчит важную хозяйку – бегает за ним вслед и во все вмешивается:

– Ты эту доску не трожь, Сергеич, вон ту лучше возьми. Эта на потолок пойдет, проломали, гады ползучие.

Я злюсь на старуху: всюду она свой острый нос всунет. Тут война идет, а ей доски жалко. Осмелела. С немцами, небось, так не говорила.

– Велик вырос, а ума не вынес, – ответила мне на это бабушка. – То ж немцы, а это свои.

Смотри ты, Сергеич ее слушается. Даже обещает сам залатать потолок – всего-то пять минут дела.

– А это, стало быть, твой хозяин, Матрена Евсеевна? – кивает он на меня.

– А-а! – машет рукой бабушка. Да как машет! Какой, мол, там хозяин, горе одно. – Без отца толку не будет, свернет себе шею. Долго ли нынче?

– Придет отец, – обнадеживает Сергеич, ловко орудуя топором. Щепки отлетают ровные, аккуратные.

– Дай-то бог, – вздыхает бабушка.

Вот пристала к человеку, мне и слова не дает вставить. Я, обиженный, ухожу в хату, слоняюсь там из угла в угол, путаюсь у штабных под ногами. Меня обходят, просят не мешать. Что ж, полезу на печь.

Там сидит Глыжка и грызет черный солдатский сухарь – аж искры из-под зубов. А мне не сидится. Погреюсь немного и снова путаюсь под ногами, прикидываю, у кого бы это спросить насчет добровольцев: берут их или нет?

Черный горбоносый капитан, кутаясь в шинель, сидит над бумагами и пьет какие-то желтые пилюли. У него малярия.

Сергеич его уговаривает:

– Ложитесь на скамью да укройтесь моим тулупом.

Капитан крутит головой и в который раз спрашивает у телефониста:

– Кузьмин, первый молчит?

– Молчит, – виновато отвечает Кузьмин.

Капитан мне нравится: мужественный, широкоплечий, подтянутый. Плевал он на малярию. Нашим малярия хоть бы что. Вот только уж очень он строг. С моим вопросом к нему и соваться нечего.

Телефонисту тоже не до меня.

– Резеда! Резеда! – кричит он без передышки.

По хате ходит молодой лейтенант. Шинель на нем с иголочки, форсистые сапога – в гармошку, и новая ушанка надвинута на одно ухо. Лейтенант весел и не прочь поговорить.

– Как сухари, братва? – спросил он у Глыжки и, не дожидаясь ответа, запел:

 
Темная ночь, только пули свистят по степи,
Только ветер гудит в проводах…
 

Разве что к нему подойти?

– Чего? – не понял сперва лейтенант. – Добровольцы? Какие добровольцы?

А потом, сообразив, что к чему, показал мне в улыбке свои белые зубы.

– То, видно, был сын полка. Бывают такие, – объяснил он, когда я рассказал ему про мальчишку с карабином, и вдруг серьезно спросил: – Ты до девчат на танцы еще не ходишь?

– Не-ет, – покраснел я.

– Ничего страшного, – успокоил меня лейтенант. – Подрастешь, будешь ходить…

И снова за свое:

 
Темная ночь, только пули свистят по степи,
Только ветер гудит в проводах…
 

Еще насмехается! У самого, поди, одни девчата в голове, так он и про других так думает. Комиссар, небось, не смеялся. Вот то был человек – все понимал… A этот…

 
Темная ночь, только пули…
 

– Вы начальник связи или оперный певец? Черт вас возьми! – вспылил вдруг капитан. – У вас всегда только ветер в проводах!

Лейтенант виновато умолк. Так ему и надо, бабнику этому. Вот сейчас капитан ему всыплет! На всякий случай я подался во двор. Когда дело не ладится – лучше не мозолить глаза.

А во дворе Сергеич выкопал ровик, приспособил на кирпичах большую кастрюлю и варит штабу обед. Вот у него спросить бы. Так здесь бабушка душу изливает:

– Все начисто забрали, все под веник вымели. Какая картошина была, какая одежина – все. Остались в чем стоим.

Сергеич морщится от дыма, помешивает ложкой кашу.

– Немцы, Матрена Евсеевна, что ж ты хочешь.

– И наши хороши, – не согласна бабушка, – эти самые ласовцы. Любят поласоваться на дармовщинку.

– Власовцы, – поправляю я.

– Отстань, – ставит меня старуха на место, – дай с человеком поговорить. Так вот я, значит, о том: весь двор железяками перепороли, все до зернышка на ветер пустили…

– Эх, Матрена Евсеевна, – вздыхает Сергеич, – половину России на ветер пустили, не то что…

– А Расея из кого состоит? – спрашивает бабушка и тотчас сама отвечает: – Из нас же, вот из таких сирот, и состоит…

Она хотела еще что-то сказать, но тут выбежал на крыльцо связист.

– Сматываем удочки, Сергеич! – крикнул он и начал снимать свои провода.

Так и не удалось мне спросить у старого солдата насчет добровольцев. Но я и сам не лыком шит: добровольцы потому так и называются, что идут воевать сами, по доброй воле. А у меня этой доброй воли хоть отбавляй. Значит…

Улучив минуту, когда возле штабной машины никого не было, я вскочил в будку, залез под какую-то лавку и накрылся не то брезентом, не то мешком. Станешь проситься – не возьмут, а когда отъедут далеко – не прогонят. Скажу: дороги домой не найду. Так и останусь. Они должны будут дать мне все: и одежду, и карабин. Вот тогда я и рассчитаюсь и за Саньку, и за Митьку, и за все свои колотушки, и за «русише швайн».

Под брезентом душно. Очень неудобно лежать под лавкой, скорчившись в три погибели. У самого носа топают сапоги Сергеича. Он недовольно ворчит:

– Чертова жизнь. Третий день не дают кашу сварить…

– Немцев вини, Сергеич, что так драпают.

Это голос лейтенанта. Вот он опять затянул:

 
Темная ночь, только пули свистят по степи,
Только ветер гудит в проводах…
Тускло звезды мерцают…
 

Кузов подо мной вздрогнул, накренился на ухабе, и машина пошла. Хорошо, что я такой хитрый. Начни проситься – не взяли бы. А теперь – все! Главное, подальше от дома отъехать.

И вдруг я ойкнул от жгучей боли: кто-то наступил мне на пальцы. Как я высунул руку из-под лавки – понять не могу.

– Это еще что такое? – удивляется Сергеич и стаскивает с меня маскировку. Первое, что я вижу, – круглые глаза веселого лейтенанта, который сидит напротив, за прикрепленным к стенке столиком. Потом глаза сощурились, блеснули зубы, и вот он уже давится беззвучным смехом. Связисты заглядывают под лавку и тоже пересмеиваются.

– Вылазь! – строго приказывает мне Сергеич.

Ничего не поделаешь, нужно вылезать.

– Ну, что скажешь? – спрашивает старый солдат без тени улыбки. – Чего ты сюда забрался?

Я стою, посапываю и молчу. У меня одна мысль: высадят или нет? Что бы такое им сказать, чтоб не высадили?

– Может, он – шпион? – не то серьезно, не то в шутку говорит Кузьмин, который не мог докричаться на кухне до «Резеды».

Лейтенант вот-вот задохнется. Лицо у него стало красным, как переспелая вишня.

– Какой он шпион? – сквозь смех заступается лейтенант за меня. – Доброволец он…

Кто-то постучал в стенку за кабиной. Машина остановилась. И тут я не выдержал:

– Они Саньку убили. Они… Я с вами поеду.

И вытер предательскую слезу.

Лейтенант перестал смеяться. На него словно туча нашла – потемнел. И первый раз он заговорил серьезно:

– Рано тебе, Ванюха. Мы сами управимся. И за друга твоего долг отдадим… – Он снова засветил белыми зубами. – Если б ты хоть до девчат ходил…

Хлопнула дверца кабины.

– Что там еще стряслось? – послышался недовольный голос капитана.

– Доброволец тут подсел, товарищ капитан, – доложил начальник связи. – Надо высадить.

Сергеич сунул мне в руки черствый кирпич хлеба, банку консервов и помог вылезть.

– Беги, брат, к бабушке, ей помогай. И в школу скоро тебе…

Во дворе погас уже костер. На кухне Глыжка с бабушкой налегают на несъеденную штабом пшенную кашу.

– У вас попели, а у нас поели. – Бабушка так всегда встречает меня, когда я опаздываю к обеду.

Я промолчал. Подумаешь, испугала. У человека не такая беда.

Молча полез на печь.

40. ПИСЬМО ОТ ОТЦА

Картошка зазимовала в поле. Не до нее было: многие попали под выселение, а мы отсиживались в бабушкином блиндаже. Ту, что успели схватить на огородах, съели, а теперь ходим на поле с ломами, долбим землю, отворачиваем тяжелые глыбы, копаем мерзлую. На поле черно от людей, и бабушка боится, что нам не хватит, потому она водит с собой не только меня, но и Глыжку. Правда, подмога от него слабая – посинеет, согнется крюком.

Бабушке мерзлая картошка больше по душе, чем та, что оставлена на посадку. Станет чистить – хвалит:

– Смотри, как чистится. Что вареная.

Возьмется мыть – опять хвалит:

– Смотри ты, и белая попадается, вроде и не мороженая.

И тереть на терке ее не нужно: сама расползается, высушишь – крахмал крахмалом, только сыромятью пахнет. И оладки, или, как говорит бабушка, «лапоники», из нее получаются хорошие. А что гнилью малость отдает, так нечего нам носами крутить.

– Ишь, паны какие! Можно подумать, что, опрочь печенья, они ничего и не видели.

Ходят по деревне слухи: то тот письмо прислал, то этот. Поговаривают люди, что Петро-кузнец и сам пришел. Правда, без руки, да спасибо и за это – все мужчина, все хозяин в доме. Не то что баба. Бабе куда ни повернись – просить нужно: то ли дров привезти, то ли огород вспахать. А с мужчиной в доме все справней, пусть он и без руки.

Так считает вся наша хата. А в хате теперь четыре семьи погорельцев. Когда они еще те землянки выкопают, да в тесноте – не в обиде. Я, Глыжка и бабушка, как хозяева, спим на печи, а остальные вповалку на полу.

– Что ж это наш, про детей забыл или думает, я сто лет проживу? – вздыхает бабушка, когда заходит разговор об этих самых письмах.

– Отзовется, – утешает ее бабка Гапа, а наша бабушка не верит.

– Как же, отзовется! Может, землю парит уже. Он такой же шальной, как и этот хлопец: где какая хвороба – и он туда лезет, голову свою сует.

Шальной хлопец – это я. Но речь-то не обо мне, а об отце. Мне обидно, что бабушка думает о нем так.

Комиссар вон говорил – танк поджег. А бабушка об этом и слышать не хочет: наплел он вам, дескать, а вы и уши развесили.

Однажды в воскресенье зашел к нам дед Николай. Снег с шапки отряхнул, ногами у порога потопал и как-то по-праздничному разгладил усы – сперва один ус, потом второй. А под усами улыбка.

– Тебе что, Николай, бублик дали? – недоумевает бабушка, а сама ставит чугун на загнетку.

– Письмо вам, – не выдерживает дед, – от отца. Шел мимо сельсовета – прихватил. – И на меня: – Слазь с печи, грамотей, читать будем.

Он извлек из недр своего бездонного кармана небольшенький замусоленный треугольник, прошитый зелеными солдатскими нитками.

Кто его знает, как до людей доходят новости. Не успел я нитки вспороть – прибегает тетя Марина.

– Письмо, говорят, Кирилл прислал?

Развернул я письмо, опять дверь – скрип. На пороге Чмышиха-монашка.

– Прислал письмо Кирилл?

И вот я сижу в центре внимания. Вокруг меня – кто где примостился – соседи и родня.

«Добрый день вам, родные и близкие, – читаю я, – добрый день вам, соседи… Пишу и не знаю, есть ли кому это письмо получать, остался ли кто жив».

Тут первой всхлипнула тетя Марина. Она вспомнила мою маму.

– Ой, бедная, не дождалась, ушла в сырую земельку.

– Да будет, будет, – успокаивают ее, а тете от этого еще горше.

– Не могу я, не могу…

А монашку эту я бы выгнал из хаты, если б мог. Стоит, каркает:

– Придет, мачеху возьмет…

Плачет бабка Гапа. Но у нее свое. Все по деду Мирону убивается. И от сына Василя нет известий.

– А ты читай, – не терпится деду Николаю.

«Если никого из семьи нет, отзовитесь вы, дорогие соседи. Я жив-здоров, чего и вам желаю, хотя хлебнул всякого: и выходил из окружения, и дважды чуть не попал в плен, и под Москвой едва-едва танк меня не затоптал».

Здесь я с торжеством посмотрел на бабушку: ну, плел комиссар? Правда, я почему-то не подумал о том, что, когда комиссар лежал раненый, немцы от Москвы еще были далеко. Хотя это мог быть другой случай. Обо всем не напишешь. Конечно, отец танк подбил, иначе затоптал бы как пить дать.

– Читай, читай, – подгоняет меня дед.

«Но пока что, видать, в Германии на меня пуля не отлита. Как там наша хата, цела ли? Может, все по ветру пошло?»

– А почитай что и пошло. Одни стены остались, – перебила меня бабушка. А ее, в свою очередь, Чмышиха:

– Не гневи бога, Матрена…

«Сейчас я снова в госпитале. Это уж, видно, последний раз. Отвоевал я свое. Как рана заживет, скорее всего, домой отпустят».

– Ну и слава богу. Теперь мне и помирать можно, – обрадовалась бабушка.

А деду это не понравилось.

– Слава богу, слава богу! – передразнил он. – А куда ранен? Может, без руки или без ноги…

– Не написано, – ответил я.

– А ты лучше читай, – не поверил дед.

– Лишь бы голову принес! – не сдавалась бабушка.

«Так что отпишите, как вы там. Как сыны…»

– Мочи с ними нет, – вставила бабушка.

«…как ты, Одарка…»

Тут и я шмыгнул носом, к горлу что-то подкатило, даже голос изменился.

А тетя Марина снова в слезы.

«…как дядя Николай, как Матрена…»

– Спасибо, напиши, что крепимся, – велел дед.

«Всем низко кланяюсь. А еще передайте, если есть кто в живых, довелось мне встретить Ивана Маковея».

– Э, так это ж Санькин отец! – догадался я.

«Прошлой весной вместе в госпитале лежали. Правда, он выписался раньше и поехал в свою часть.

На том остаюсь К. Сырцов».

– Все?

– Все, – вздохнул я.

– А Василя моего он не встречал? – спросила бабка Гапа, будто и не слышала письма.

– Не пишет.

– А ты, детка, будешь отписывать – спроси.

Долго я пишу отцу ответ, до позднего вечера. Мне подсказывают со всех сторон, от кого передавать поклоны, про кого еще спросить, кроме Миронова Василя: про мужа, про брата, про кума.

Насчет Саньки я тоже написал. Недавно из Ярилович передали люди, что Санька там и чтоб за ним приехали. Его подобрала тогда у порога своих сеней одна пожилая женщина и долго лечила травами.

Когда пришло это известие, тетя Марфешка взяла санки и привезла сына домой. Сейчас мой друг уже ходит по хате. Мне спину свою показывал: вся в шрамах, а на левой лопатке – большой струп, из-под него течет сукровица.

– Добрую они тебе оставили память, хай им грэц! – говорит Санькина мать.

Да только ли ему? Всем людям на долгие годы.