Текст книги "Измена. Вера, Надежда, Любовь (СИ)"

Автор книги: Елена Валерьева

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 8 страниц)

Глава 7. Елена Викторовна (секретарша Святослава)

Елена Викторовна работала у Святослава Багрянцева семь лет. За это время она научилась одному: не задавать лишних вопросов.

Она видела всё. Видела, как он приходит после обеда с красными глазами – не от бессонницы, а от слез. Видела, как он смотрит на фотографию жены и дочерей, а потом – на телефон, где пишет какой-то «Насте». Видела, как заказывает цветы Ирине, а через час – другой букет, на другой адрес.

Елена Викторовна была профессионалом. Она делала свою работу и молчала.

Но сегодня, когда Святослав Олегович сказал: «Закажи мне цветы. Красные розы. Дюжину. И коробку трюфелей. Скажите: «За всё»», – она почувствовала неладное.

«За всё» звучало как прощание.

Она набрала номер флориста, заказала розы. Потом открыла ящик стола, достала маленькую иконку – Николая Чудотворца, которую носила с собой уже двадцать лет – и прошептала:

– Святой Николай, помоги им. И ему, и ей, и девочкам. Грехи наши тяжкие, но милость твоя безгранична.

Она перекрестилась, убрала иконку обратно.

Через час цветы уехали с курьером. Елена Викторовна посмотрела вслед и подумала: «Ирина Сергеевна – хорошая женщина. Она не заслужила этого».

Она не знала, что Ирина уже всё знает.

И что розы привезут в пустой дом.

Глава 8. Курьер Сергей

Сергей – курьер с десятым классом образования и мечтой о собственной «Газели» – вез цветы и конфеты по адресу в Серебряном Бору. Заказ был дорогой: дюжина красных роз, коробка трюфелей, открытка с надписью «За всё».

Сергей не знал, что значит «За всё». Может, за любовь. Может, за измену. Может, за то, что забыл купить хлеб.

Ему было все равно. Он просто вез заказ.

Он подъехал к воротам белого дома. Нажал кнопку домофона. Тишина.

Нажал еще раз. Тишина.

– Странно, – сказал он вслух. – Заказчик сказал, что хозяйка дома.

Он достал телефон, набрал номер Елены Викторовны.

– Слушайте, никого нет. Может, оставить у соседей?

– Подождите, – сказала Елена Викторовна. – Я перезвоню.

Через минуту она перезвонила:

– Заказ отменить не можем. Оставьте у ворот. Прикрепите открытку к коробке.

– А если украдут?

– Кому нужны ваши трюфели? – усмехнулась Елена Викторовна. – Оставляйте.

Сергей оставил розы и конфеты у ворот, сфотографировал на телефон, отправил отчет. Сел в машину, завел мотор.

И тут из-за угла выехал черный «Мерседес GLE». Женщина за рулем – бледная, с красными глазами. Она посмотрела на розы, на открытку, на ворота дома.

Сергей видел, как её лицо исказилось. Не от злости. От боли.

Она нажала на газ и уехала, даже не выйдя из машины.

Сергей постоял, посмотрел вслед. Потом покачал головой:

– И у богатых свои проблемы.

Он сел в свой старенький «Hyundai», поехал к следующему заказу. Но всю дорогу думал о женщине с красными глазами.

Он не знал её имени. Не знал её истории.

Но он знал одно: такие глаза бывают у людей, которых предали.

Сергей сам был предан однажды. Девушка, с которой он встречался три года, ушла к другу. Ушла тихо, без объяснений, оставив записку: «Прости, Сережа. Ты хороший, но не мой».

Сергей тогда пил две недели. Потом взял себя в руки, купил «Хендай» и начал работать курьером. Работа спасала.

Он посмотрел в зеркало заднего вида. Белый дом с розами у ворот исчезал в темноте.

– Держись, тетя, – сказал он вслух. – Всё наладится.

Он не знал, правда ли это. Но иногда ложь – единственное, что помогает жить дальше.

Глава 9. Ирина

Я не знаю, сколько просидела на обочине.

Аварийка мигает с тупым упорством – желтые вспышки отражаются от мокрого асфальта, от луж, от моих мокрых щек. Смотрю на них, как загипнотизированная. Желтый. Черный. Желтый. Черный.

Мир теперь только из этих двух цветов.

Телефон лежит на пассажирском сиденье экраном вниз. Я не могу на него смотреть. Но не могу и выключить. Что, если она напишет еще? Что, если он напишет?

Он.

Сжимаю руль так, что костяшки белеют. Платиновое кольцо впивается в соседний палец – больно. Хорошо. Больно – значит, я еще жива.

Мыслей нет. Только картинки. Как в плохом кино с плохим монтажом.

Вот мы с ним на свадьбе. Я в белом платье с корсетом, он в форме – тогда он еще работал в прокуратуре. Он смотрит на меня и говорит: «Ты моя судьба». Я верю. Я всегда верила.

Вот первая беременность. Я боюсь, что будет выкидыш. Он гладит мой живот и говорит: «Ничего не бойся. Я рядом». Вера рождается с криком, красная, сморщенная. Он берет её на руки и… я вижу это сейчас, так отчетливо – легкое разочарование в глазах. Доля секунды. Он быстро улыбается, целует меня в лоб, говорит: «Здорово, Ир. Молодец».

Но я видела.

Вот вторая. Надя. Он уже не берет её на руки сразу. Он стоит в дверях, скрестив руки на груди. Потом подходит. Берет. Улыбается. «Красивая». Одно слово. Не «молодец».

Вот третья. Люба. Он не приезжает в роддом. Говорит, что важная встреча. Я рожаю одна. Плачу в подушку, чтобы медсестры не слышали. Потом он приходит. С цветами. С улыбкой. «Три дочери, Ир. Богатый отец. Приданое разорит меня». Шутка. Должна быть смешной.

Мне не смешно.

Вот ЭКО. Иглы. Гормоны. Отеки. Депрессия. Четыре раза. Он сидит в коридоре клиники, листает телефон. Не заходит ко мне. Говорит: «Я верю в тебя». Не в «нас». В «тебя».

Вот сегодня. 18:47.

Поворачиваю голову и смотрю на телефон. Беру его. Переворачиваю.

Сообщений больше нет. Только та фотография. Только те слова.

Увеличиваю её. Смотрю на его лицо. Он счастлив. Я знаю это выражение. Уголки губ чуть приподняты, глаза сужены, морщинки у висков – он смеется настоящим смехом, не дежурным. С ней он смеется настоящим.

Когда он в последний раз так смеялся со мной?

Не помню.

Может, на дне рождения Веры, когда она дунула на свечи и у нее слюни полетели. Мы смеялись все. Я, он, девочки. Даже кот Барсик, казалось, улыбался.

Это было три года назад.

Смотрю на её живот. Аккуратный, круглый, гордый. Сколько месяцев? Пять? Шесть? Значит, она забеременела, когда мы делали последнее ЭКО. Когда я лежала с температурой после подсадки эмбриона и молилась всем богам, чтобы на этот раз получилось.

А он в это время…

Не надо. Не думать.

Чувствую тошноту. Резкую, подкатывающую к горлу. Открываю дверь, вываливаюсь наружу. Холодный воздух бьет в лицо. Сентябрь. Уже темно. Фонари горят желтым. Мои черные туфли ступают на гравий обочины. Нагибаюсь. Меня рвет. Пустым желудком, желчью, всем, что во мне есть.

Когда спазм проходит, выпрямляюсь. Вытираю рот тыльной стороной ладони. Смотрю на небо.

Звезды. Их много. В городе их обычно не видно, но сегодня почему-то видно. Смотрю на них и думаю: «Где-то там есть жизнь? Где-то там кому-то еще больно? Или только мне?»

Глупо.

Сажусь обратно в машину. Закрываю дверь. В машине тепло, пахнет кофе и ванилью – Люба пролила на сиденье свой йогурт вчера, я не успела убрать. Запах детства. Запах дома.

Моего дома.

Который, оказывается, был не моим.

Беру телефон. Набираю номер Святослава.

Не знаю, зачем. Чтобы спросить? Чтобы кричать? Чтобы услышать его голос – тот самый, которым он смеялся с ней?

Гудки. Один. Два. Три.

– Ир? – его голос. Спокойный. Домашний. – Я как раз собирался выезжать. Что-то случилось?

Молчу. Смотрю на фары проезжающих машин. Они разрезают темноту, как ножи.

– Ир? Ты здесь?

– Да, – говорю я. Голос не дрожит. Удивительно. – Я здесь.

– Ты какая-то странная. Ты плакала?

– Нет. Просто устала. Приезжай. Нужно поговорить.

Пауза.

– О чем?

Закрываю глаза. Вижу её живот. Его улыбку.

– О сыне, Святослав. Поговорим о сыновьях.

Долгая тишина. Слышу, как он дышит. Часто. Нервно.

– Ир, я…

– Приезжай, – перебиваю я. – И привези правду. Если, конечно, она у тебя осталась.

Сбрасываю звонок.

Кладу телефон на пассажирское сиденье. Смотрю в темноту.

Маленькое сердце внутри меня бьется. Тук-тук-тук-тук-тук. Быстрее, чем нужно. Быстрее, чем у спокойного ребенка.

«Я не дам тебе родиться в этот ад, – шепчу я животу. – Я вытащу нас обеих. Или обеих? Или вас двоих?»

Я не знаю пола. Но я знаю, что этот ребенок – мой. Только мой.

Завожу мотор. Выезжаю на трассу. Домой.

Надо собрать вещи. Надо забрать девочек из школы – Веру и Надю, Люба в садике. Надо уехать. Куда-нибудь, где нет его. Где нет её. Где нет этой фотографии в моей голове.

Сжимаю руль. Еду.

В зеркале заднего вида – мои глаза. Красные, опухшие, чужие.

В них – женщина, которой я больше не являюсь.

Та Ирина, которая верила в чудеса, умерла на этой обочине в 18:47.

Та, которая осталась, знает одну истину: мужчины не уходят к любовницам. Они уходят от жен. От тех, кто перестал быть нужным.

Вопрос: зачем я стала ненужной?

Ответ: потому что родила трех дочерей, а не одного сына.

Я давно это знала. Просто не хотела признавать.

Сегодня признаю.

Глава 10. Анастасия

Сижу на белом кожаном диване в своей квартире на Тверской и пью зеленый чай с имбирем и лимоном. Без сахара. Я слежу за фигурой – даже на шестом месяце.

Рассматриваю свои ногти. Свежий маникюр, френч, идеальная форма. Я люблю всё идеальное. Идеальное тело, идеальную кожу, идеальную жизнь.

Идеального мужчину.

Святослав Багрянцев идеален. Богат, умен, красив, статусен. И – самое главное – несчастлив в браке. Я почувствовала это на первом же собеседовании, когда он смотрел на мое резюме, а думал о чем-то другом.

«У него скучающие глаза», – подумала я тогда. «Такие мужчины ищут приключений».

И я стала его приключением.

Сначала просто флирт в офисе. Случайные прикосновения к его руке, когда подавала кофе. Взгляды из-под ресниц на планерках. Короткие юбки и глубокие декольте – я знала, что он смотрит.

Потом корпоратив. Шампанское. Танец. Его рука на моей талии. Шепот на ухо: «Ты слишком красива для стажерки».

Я улыбнулась. «А вы слишком умны, чтобы этого не замечать».

Он сдался через две недели.

Сейчас глажу свой округлившийся живот и улыбаюсь. Узи-сканер на холодильнике показывает маленького человечка – уже с ручками, ножками, уже похожего на отца. Мальчик. Я сделала тест на десятой неделе и чуть не закричала от радости.

Мальчик.

Святослав хотел мальчика. Ирина не смогла дать. А я – смогла.

«Это называется эволюция, – думаю я, потягивая чай. – Слабые особи вымирают. Сильные занимают их место».

Я не чувствую вины. Ни капли. Ирина для меня не человек, а препятствие. Серая, уставшая, опухшая после ЭКО женщина с тремя детьми-погодками. Кому нужна такая жена? Она даже готовить, наверное, разучилась.

Ставлю чашку на столик. Беру телефон. Открываю переписку с Ириной.

Да, я нашла её номер. Да, я отправила ту фотографию. Специально выбрала ту, где Святослав смеется. Где он счастлив. Где всё очевидно.

Я хотела, чтобы Ирина знала. Не из жестокости. Из прагматизма. Чем быстрее Ирина уйдет, тем быстрее я займу её место. Белое платье, фата, ЗАГС. А потом – новая жизнь. Фамилия Багрянцева. Деньги мужа. Его дом.

Мой дом.

– Ты всё правильно делаешь, – говорю я вслух, поглаживая живот. – Мы всё правильно делаем, да, малыш?

Ребенок толкается. Слабо, едва заметно. Я воспринимаю это как согласие.

Встаю, подхожу к зеркалу в полный рост. Рассматриваю себя. Беременность идет мне – грудь стала больше, кожа засияла, волосы гуще. Я прекрасна. Прекраснее Ирины в сто раз.

– Бедная Ирочка, – усмехаюсь я. – Ты даже не представляешь, что тебя ждет.

Набираю сообщение. Еще одно. Финальное.

«Ирина, я понимаю, вам больно. Но посмотрите правде в глаза: вы устали. Вы трижды мать. Вам ли тягаться с молодостью? Отпустите его. Дайте шанс счастливой семье. Вашим девочкам будет лучше с довольным отцом, поверьте. Я обещаю, они не будут обделены. А вы... вы найдете свое счастье. Где-нибудь. Может быть».

Нажимаю «отправить».

Улыбаюсь.

Святослав приедет ко мне после ужина. Как всегда. Скажет, что Ирина была странной сегодня, что у неё «какие-то женские штучки». А потом ляжет рядом, положит руку на мой живот, и мы вместе почувствуем, как пинается наш сын.

Идеальный вечер.

Идеальная жизнь.

Выключаю свет в гостиной, зажигаю аромалампу с лавандой – для спокойствия. Ложусь на диван, накрываюсь пледом. Закрываю глаза.

Мне снится море. И белый песок. И Святослав, который держит на руках маленького мальчика в синей распашонке.

Ирины во сне нет.

Её вообще никогда не было в моих снах.

Как и совести.

Глава 11. Ирина

Я паркуюсь у дома в 19:15.

Сорок пять минут езды от той обочины до нашей жизни. Сорок пять минут, за которые я успела умереть и родиться заново несколько раз. Счет потеряла.

Наш дом – в поселке Серебряный Бор. Белый кирпич, высокая ограда с коваными воротами, туи вдоль дорожки. Святослав выбрал этот участок, когда Вера была еще в животе. «Здесь будут расти наши дети», – сказал он. Я верила, что «наши» – это мы с ним. Теперь я понимаю: «наши» – это его. Те, кого он выберет.

Гараж открывается автоматически. Я заезжаю, глушу мотор. Сижу в тишине подземного паркинга, где пахнет бетоном и бензином. Где-то наверху, за тяжелыми дверями, мои девочки. Вера, наверное, делает уроки и злится на математику. Надя рисует – она всегда рисует, когда волнуется. Люба, скорее всего, уже спит, утомив няню своими «почему».

Они не знают.

Как я скажу им? «Девочки, папа нас больше не любит»? «У папы будет другой ребенок, мальчик, которого он всегда хотел»? «Мы уезжаем, потому что здесь больше не наш дом»?

Я не готова. Но выбора нет.

Выхожу из машины. Беру сумку. Ключи дрожат в руках, я никак не могу попасть в замочную скважину внутренней двери. Наконец щелчок – и я дома.

Прихожая. Запах цветов – я поставила вчера пионы в вазу, они еще держатся. Детские кроссовки разбросаны у порога. Вера – розовые, Надя – белые с блестками, Люба – маленькие, с единорогами. Рядом – его туфли. Черные, итальянская кожа, идеальный порядок. Он всегда ставит их ровно, носками к стене.

Я смотрю на эти туфли и думаю: «Он ходил в них к ней. Целовал её. Ложился с ней в постель. А потом возвращался и ставил их вот так – аккуратно, будто ничего не случилось».

Тошнота снова подкатывает. Я зажимаю рот рукой и бегу в туалет на первом этаже. Меня рвет. Снова. Я стою на коленях перед унитазом, держусь за край, и думаю о том, что токсикоз начался. Восемь недель. Самый раз.

– Мама? – голос Веры. Она стоит в дверях туалета, нахмурив свои темные брови – Святославовы брови. – Ты заболела?

Я поднимаю голову. Смотрю на неё. Десять лет. Серые глаза, русые волосы, собранные в высокий хвост. Она уже высокая, почти как я в плечах. Моя первая девочка. Моя Вера.

– Всё хорошо, милая, – выдыхаю я, вытирая рот бумагой. – Просто съела что-то не то.

Она не верит. Я вижу. Она всегда чувствовала ложь.

– Ты плакала, – говорит она не вопросом, а утверждением. – У тебя глаза красные.

– Устала, Верунь. День тяжелый.

Она смотрит на меня секунду, потом кивает. Уходит. Я слышу, как её шаги поднимаются по лестнице на второй этаж.

Я встаю, умываюсь холодной водой. Смотрю на себя в зеркало над раковиной. Та же Ирина. Морщинки вокруг глаз – от смеха, раньше от смеха. Теперь, наверное, будут от слез. Темные круги – не спала эту ночь, думала о том, как скажу ему про беременность. Зачем я думала об этом? Глупая. Слепая.

Я иду на кухню. Надя сидит за столом, рисует. Акварель, радуга, домик с трубой. Четыре человечка: мама, папа, Вера, Надя. Люба не поместилась. Надя всегда забывает про Любу, потому что Люба отнимает у неё игрушки.

– Мам, смотри, – показывает она рисунок. Ей шесть. У неё выпал передний зуб, и она говорит с шепелявостью. – Это мы.

– Красиво, – говорю я. Голос чужой, как будто не мой.

– А где папа? – спрашивает она. – Он придет ужинать?

Сердце пропускает удар.

– Придет, – говорю я. – Он обещал.

Я открываю холодильник. Там – продукты, которые я купила вчера. Стейки лосося, брокколи, пармезан. Я хотела сделать тот самый ужин. Его любимое.

Закрываю холодильник.

Открываю бутылку воды. Пью прямо из горла. Стою у окна, смотрю на сад. Сентябрьские листья кружатся в воздухе, падают на газон, который Святослав собственноручно стрижет каждую субботу. Он любит этот сад. Любит этот дом. Любит ли он нас?

Телефон вибрирует в кармане. Я достаю.

Анастасия: «Ирина, я понимаю, вам больно. Но посмотрите правде в глаза...»

Читаю. Перечитываю. Каждое слово – как удар скальпелем. «Вы устали. Вам ли тягаться с молодостью?» «Я обещаю, они не будут обделены». «Вы найдете свое счастье. Где-нибудь. Может быть».

Может быть.

Я сжимаю телефон так, что хрустит чехол. Злость приходит не сразу. Сначала – ледяная пустота. Потом – жар. Кровь приливает к лицу, к ушам, к кончикам пальцев. Я хочу разбить этот телефон об стену. Хочу позвонить ей и кричать. Хочу сесть в машину, приехать к ней и выцарапать её идеальные зеленые глаза.

Но я не делаю ничего.

Потому что я – мать троих детей. Потому что внутри меня – четвертый. Потому что я не имею права на истерику. Я имею право только на холодный расчет.

Пишу ей. Одно предложение. Без эмоций. Без орфографических ошибок – я специально проверяю каждую букву.

«Спасибо за информацию. Я приму меры».

Отправляю.

Кладу телефон экраном вниз. Поворачиваюсь к плите.

Надо готовить ужин. Не праздничный. Обычный. Для детей. Для себя. Не для него.

Я ставлю варить макароны – Надя любит с сыром. Достаю курицу – Вера не ест рыбу. Разогреваю пюре – Люба съест, если сделать смешную рожицу из пюре и брокколи.

Руки делают всё автоматически. Голова – отдельно. В голове – план.

Первое: забрать документы из сейфа. Паспорта, свидетельства о рождении, свои дипломы. Святослав не должен ничего заметить.

Второе: завтра утром – к адвокату. У меня есть подруга, Лида, она работает в коллегии адвокатов на Арбате. Она не знает про Анастасию, но она знает про ЭКО, про его холодность, про то, как он пропадал по ночам. Она поможет.

Третье: найти жилье. На первое время – съемное. Подальше от Серебряного Бора. Чтобы он не нашел сразу. Чтобы девочки могли ходить в школу и садик без лишних вопросов.

Четвертое: сказать девочкам. Но не сегодня. Сегодня они должны спать спокойно.

Пятое: сказать ему.

Я смотрю на часы на плите. 19:40. Он будет с минуты на минуту.

Я переодеваюсь. В джинсы и простой свитер. Снимаю кольцо. Смотрю на него – платиновое, тяжелое, с бриллиантом. Святослав говорил, что это кольцо – символ нашей вечной любви. Вечность оказалась короткой.

Кладу кольцо в карман джинсов.

В прихожей щелкает замок.

Я слышу его шаги. Уверенные, тяжелые. Он снимает пальто – шелест ткани. Вешает ключи на крючок – звон металла.

– Ир? – зовет он. – Я дома.

Я стою в дверях кухни. Смотрю на него.

Он красивый. Черт возьми, он красивый даже сейчас, когда я знаю всё. Широкие плечи, дорогой костюм, идеальная стрижка. На щеках – легкая щетина. Он выглядит уставшим. Виноватым? Может быть. Или мне просто кажется.

– Привет, – говорю я.

Он подходит ближе. Хочет поцеловать меня в щеку – так он делает всегда, когда приходит. Я отворачиваюсь. Он замирает.

– Ир? Что-то случилось?

– Пройдем в гостиную, – говорю я. – Детям не нужно это слышать.

Его лицо меняется. С расслабленного – на напряженное. Он знает. Он чувствует. Мужчины не глупы. Они просто делают вид.

Мы идем в гостиную. Я сажусь на диван. Он садится напротив, в кресло. Между нами – стеклянный столик. На столике – та самая фотография в рамке. Мы все на море.

Он смотрит на неё. Потом на меня.

– Ирина, что происходит? Ты меня пугаешь.

Я смотрю ему в глаза. Серые. Те самые, в которые я влюбилась двадцать лет назад. Теперь они кажутся мне чужими.

– Святослав, – говорю я. Голос не дрожит. – Я была сегодня у гинеколога.

Он бледнеет. Я вижу, как кровь отливает от его лица.

– Я беременна, – говорю я. – Восемь недель. Врач говорит, сердцебиение хорошее.

Он молчит. Смотрит на меня. Рот приоткрыт. Он пытается что-то сказать, но не может.

– Это... – начинает он. – Этого не может быть...

– Может, – перебиваю я. – Чудеса случаются. Ты же веришь в чудеса, Святослав? Ты верил, когда заказывал ЭКО. Ты верил, когда молился в церкви о сыне. Ты верил, когда ложился в постель с другой женщиной, чтобы она родила тебе мальчика.

Он встает. Резко, как подброшенный пружиной.

– Ир, я...

– Не надо, – говорю я тихо. – Я всё знаю. Я знаю про Анастасию. Я знаю про её живот. Я знаю, что у тебя будет сын. Я знаю, что ты счастлив.

Достаю телефон. Открываю фотографию. Кладу на стеклянный столик между нами.

Он смотрит на экран. И я вижу – он не удивлен. Он знает эту фотографию. Может, она у него тоже есть. Может, это он её сделал.

– Ирина, – говорит он. Голос ломается. – Я хотел тебе сказать. Я собирался...

– Когда? – спрашиваю я. – Когда ты собирался мне сказать? Когда она родит? Когда ты приведешь её в этот дом? Когда мои дочери увидят своего отца с другой женщиной и её ребенком?

Он молчит.

– Я люблю тебя, – говорит он наконец. – Я всегда любил тебя.

Я смеюсь. Горько, сухо, без капли веселья.

– Не лги мне, Святослав. Пожалуйста. Я пережила сегодня достаточно. Не унижай меня ложью.

Он садится обратно в кресло. Прячет лицо в ладонях.

– Я не знаю, как так вышло, – говорит он в ладони. – Я не планировал. Она... она была просто...

– Замолчи, – говорю я. – Я не хочу знать подробности. Я хочу знать одно: что ты собираешься делать?

Он поднимает голову. На его глазах – слезы. Я вижу их впервые за двадцать лет. Святослав Багрянцев плачет.

– Я не знаю, – шепчет он.

– А я знаю, – говорю я. – Я ухожу. Забираю девочек и ухожу.

– Нет, – он встает, делает шаг ко мне. – Ирина, нет. Не разбивай семью.

– Я разбиваю? – я встаю тоже. Мы стоим друг напротив друга, как на ринге. – Ты изменил мне. Ты сделал ребенка другой женщине. Ты врал мне каждый день. И это я разбиваю семью?

– Но девочки... – он сглатывает. – Они не поймут.

– Они поймут, – говорю я. – Когда вырастут, они поймут, что их отец предпочел им сына. Они поймут, что были недостаточно хороши для него. Они будут страдать. Но я не позволю им страдать рядом с тобой. Я заберу их.

– Куда? – шепчет он.

– Не твое дело.

Он смотрит на меня. В его глазах – паника. Настоящая, животная паника. Он теряет контроль. Он теряет меня. Он теряет девочек. И он не знает, что делать.

– А ребенок? – спрашивает он тихо. – Твой ребенок?

Я кладу руку на живот.

– Мой ребенок останется со мной. И я не позволю тебе приблизиться к нему. Никогда.

– Но это и мой ребенок...

– Нет, – говорю я. – Ты потерял право называть его своим, когда сделал ребенка с другой.

В комнате повисает тишина. Только часы на стене тикают. 20:15.

Сверху слышится топот – Люба проснулась и зовет меня. «Мааааама!»

Я разворачиваюсь и иду к лестнице.

– Ирина, – говорит он мне в спину. – Пожалуйста. Давай поговорим спокойно.

– Мы поговорим завтра, – говорю я, не оборачиваясь. – С адвокатами.

Дочка стоит на лестнице, растрепанная, сонная, тянет ко мне руки.

– Мама, мне приснился плохой сон, – плачет она. – Там папа ушел.

Я беру её на руки. Она пахнет молоком и детским шампунем. Теплая, мягкая, моя.

– Всё хорошо, малышка, – шепчу я, целуя её в макушку, несу в детскую. – Мама никуда не уйдет. Мама всегда будет с тобой.

А папа – не знаю. Папа выбрал другую.

Я укачиваю Любу, смотрю в окно на сад, где кружатся красные листья. И думаю о том, что завтра начнется новая жизнь. И в этой жизни я буду не женой Святослава Багрянцева. Я буду Ириной – мамой четырех детей. И я справлюсь. Должна справиться.

Ради них. Ради него. Ради того, кто еще не родился, но уже борется за жизнь внутри меня.