Текст книги "Ничего личного. Книга 3. (СИ)"

Автор книги: Елена Скворцова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 14 страниц)

– Если так, то окажи мне услугу, – усмехнулся тот. – Убери это печальное выражение с лица. Оно тебе не идет.

Джо с любопытством прислушивался к разговору, не обращая внимания на снова начавших спорить приятелей за столиком. Полотенце в руках так и мелькало, он тщательно скрывал свою заинтересованность, тем не менее выставляя ее напоказ. Амадео знал, что это старый испытанный прием – посетители не выдерживали такого плохо скрываемого любопытства и выкладывали о себе все.

– Вы что-то хотите спросить, Джо? – улыбнулся он.

– О, вовсе нет. Просто вы мне кое о ком напомнили, – Джо наполнил стаканы по новой и пододвинул их к Ксавьеру и Амадео. – Давеча был тут один тип. Недавно потерял отца, так на него смотреть было страшно. Вот уж действительно бедняга. Говорит, поругался с ним незадолго до его смерти, но так и не успел извиниться. Теперь всю оставшуюся жизнь его будет грызть чувство вины, но так уж устроен мир. Никто не думает о последствиях. Никто.

Джо назидательно поднял вверх указательный палец. Ксавьер и Амадео молчали, ожидая продолжения. Джо понял, что подробностей от них не дождется. Пришлось рассказывать дальше в надежде, что они поделятся своей историей в обмен на его.

– Думал, он напьется вдрызг, но нет, всего пару бокалов пива. Рядом с ним ошивался какой-то человек, так тот вообще ничего кроме минералки не заказал. Трезвенник, – бармен пожал плечами. – Хотя когда у тебя на руках великовозрастный ребенок, который постоянно хнычет: "Мне плохо, у меня болит голова, нет, теперь не болит, я сказал, живот, ты совсем обо мне не заботишься!", пить поневоле разучишься.

Амадео едва не расплескал виски, стакан с которым почти донес до рта.

– Прости, Джо, что ты сказал?

Ксавьер же молча смотрел на бармена. Тот поежился под стальным взглядом, мгновенно пожалев, что вообще завел этот разговор.

– Говорю же, нянька при нем была. Мужчина лет тридцати-тридцати пяти, лицо такое... с изящными чертами, и акцент нездешний.

Амадео переглянулся с Ксавьером.

– А этого опекуна, случаем, не Жан зовут?

– Вот! Точно! Он только его и звал без конца: Жа-а-ан, мне плохо, Жа-а-ан, я хочу конфетку, Жа-а-ан...

Амадео прислонил стакан к виску и шепнул:

– Подумать только... И когда это было, Джо?

– Несколько недель назад. Я его и запомнил как раз из-за его нянюшки. Ну и из-за истории, конечно. Очень печальная.

– А он не сказал, как умер его отец? – спросил Ксавьер, закуривая.

Бармен на мгновение задумался.

– Сказал, конечно. Но с чего мне вам об этом говорить, ребята?

Ксавьер выудил из бумажника купюру и подтолкнул ее к бармену.

– Это развяжет твой язык?

Джо обиженно хмыкнул:

– Вы меня за взяточника принимаете, что ли? – банкнота тут же исчезла в кармане черных джинсов. – Конечно, он все рассказал, каким бы я барменом был, если бы не умел слушать? Его отца убили. Из-за бизнеса, кажется. Какой-то бандюган пришел и застрелил его прямо в рабочем кабинете. Сын предчувствовал, что этим может закончиться, даже предостерегал его, но тот не послушал. Они сильно поссорились на этой почве. И в следующий раз встретились только в похоронном бюро. Ну разве справедливо?

Ксавьер молча осушил стакан с виски. Амадео сделал то же самое.

За окном уже стемнело, огромное здание компании «Алькарас» было погружено во тьму – рабочий день закончился три часа назад. Секретарша покинула свой пост немногим позже – новый начальник настоял, чтобы она отправлялась домой и хорошенько отдохнула – в скором времени предвиделось много работы. Она не возражала – если начнется настоящая горячка, о выходных можно будет забыть на неопределенный срок. Впрочем, сверхурочные прилично оплачивались, так что пожаловаться было не на что.

Только в кабинете Валентайна Алькараса горел свет.

Сеймур сидел за столом бывшего босса и рассматривал фотографию, выуженную из бумажника. Отец улыбался в совершенно не свойственной ему манере – в глазах светилось настоящее счастье. Таким он становился только рядом с любимым сыном. На людях же всегда играл в неприступную скалу, которой боялись и большие лайнеры и мелкие рыбацкие суденышки, многие из которых разбились в попытке выйти в большое море бизнеса. До сих пор его имя внушало уважение и благоговейный страх.

До сих пор. Хотя после его смерти прошло уже больше месяца.

– Прости меня, – тихо произнес Сеймур, сжимая в пальцах фотографию. Отец улыбался, глядя на него. – Прости, что я такой ужасный сын.

В дверь кабинета постучали.

– Простите, господин, – охранник вытянулся во весь рост, едва не прикладывая руку к несуществующей фуражке. – К вам посетители.

– Так поздно? – Сеймур спрятал фотографию обратно в бумажник и выпрямился в кресле. – Кто?

– Господин Санторо и господин Солитарио.

Сеймур тут же вернул на лицо благодушную улыбку. Уж этим ребятам он не мог отказать. Благодаря им чудовище, пытавшееся захватить город, принадлежавший его отцу, будет гнить в тюрьме до скончания веков.

И наконец отец может успокоиться. Его компания в надежных руках, а убийца – за решеткой.

– Впустите их, – приказал он, приглаживая светлые волосы. – И где Жан? Немедленно его позовите, у меня вот-вот начнется мигрень!

29 мая 2016 г.