Текст книги "Привратники (ЛП)"

Автор книги: Эдвард Ли

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 21 страниц)

Annotation

"Привратники" – это долгожданный первый сборник короткометражной фантастики автора, в котором представлены некоторые из его самых тревожных и провокационных ужасов, включая "Богиню Нового Tемного Bека", "Ищущего", "Не того парня", номинанта на премию Брэма Стокера 1994 года "Mистера Торсa", плюс еще больше сверхсовременной классики, а также семь совершенно новых историй, появляющихся здесь впервые.

Если вы готовы к фантастике ужасов, которая перенесет вас далеко за грань, Эдвард Ли будет рад стать вашим гидом.

Эдвард Ли

ПРЕДИСЛОВИЕ

"Смерть, сказала она"

"Не тот парень"

"Техник-вскрыватель"

"Секретная Служба"

"Мистер Торс"

"Дырка в стене"

"Ищущий"

"Почти никогда"

"Человек, который любил клише"

"Девушка-"личинка" из тюрьмы мертвых женщин"

"Отпусти меня, пожалуйста"

"Ужас Чeмберса"

"Сортир"

"Богиня Нового Темного Века"

"Солевой Ворожей"

"Священные Писания"

"Шипе"

"Руки"

"Привратники"

ПРЕДИСЛОВИЕ К ПОСТСКРИПТУМУ

ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ: ЭКСТРЕМАЛЬНОЕ СОДЕРЖАНИЕ. НЕ ДЛЯ ТЕХ, КТО ВПЕЧАТЛИТЕЛЬНЫЙ.

Здесь присутствуют элементы жестокости и садизма, которые должен читать только опытный читатель экстремальных ужасов. Это не какой-то фальшивый отказ от ответственности, чтобы привлечь читателей. Если вас легко шокировать или оскорбить, пожалуйста, выберите другую книгу для чтения.

ПРЕДИСЛОВИЕ

Другие писатели часто говорили мне, что больше всего в продаже сборника им нравится возможность писать претенциозные и/или эзотерические предисловия – так что позвольте мне сделать то же самое с этой небольшой преамбулой.

Я написал кучу ужасов – десятки книг в мягкой обложке для массового рынка, романы и сборники для мелкой прессы (коллаборации и соло), рассказы, сценарии комиксов – почти на три миллиона слов, и это было очень весело. Однако в прежние времена, когда я только начинал, я никогда не стеснялся насмехаться, когда слышал, как другие писатели замечают, что написать рассказ труднее, чем роман. Да, я бы нахмурился, чтобы сморщить лицо. Но однажды мне пришло в голову, что, возможно, я немного осуждаю иx – ведь я никогда всерьез не писал рассказов. Потом я сел в эту лодку, и...

Теперь я уже не хмурюсь.

Это труднее, гораздо труднее. Это другая местность, и местность, связанная ограничениями. Не только подсчет слов, но и что-то субъективное. Это все равно, что пытаться вырезать из себя крошечный кусочек в самый раз, когда роман больше похож на краткую ампутацию, где все, что нужно, – это грубый, простой взмах топора.

Но это все равно весело – во многих отношениях даже веселее – и провокационно, и я всегда считал, что художественная литература должна быть провокационной, она должна заставлять нас думать о вещах: о мире, людях вокруг нас, о нас самих. Без этого способа провокации, каким бы неприличным, фантастическим, гротескным или извращенным он ни был, вымысел не честен. Честность – лучшая политика, верно?

Так что, я тоже должен быть честен, почему я пишу то, что пишу. Это не для всех, скажу я вам. Сказать, что ужас должен быть увеселительной прогулкой, для меня недостаточно. Больше похоже на увеселительную прогулку по борделю в аду – суть в том, что вы видите, когда едете на прогулку, – или зубодробительный спуск вниз по водной горке только для того, чтобы приземлиться в колышущуюся, горячую кучу трупов. Дело в том, что вы чувствуете, когда приземляетесь, и кого вы видите. Иногда мы видим самих себя.

Извращенность, садизм, сексуальная аберрация и т.д. являются частью номенклатуры человеческого духа – точно так же, как альтруизм, товарищество, любовь и все такое. Нет, я не говорю, что это круто быть извращенным, садистским и сексуально ненормальным, но я думаю, что это честно – интересоваться самым худшим, что может предложить человечество, и самым худшим образом, в котором человечество представило себя. Это не только честнo, смею сказать, но и здоровo, и почва того же любопытства – это то место, где я хватаю свой совок и начинаю копать.

Я не пытаюсь быть Прустом ^[1] ужасов и никогда не возьму на себя смелость описывать жанровый эквивалент «Звука и Ярости» ^[2] . Литературный анализ социального дизайна – это прекрасно, но я в любой день соглашусь на поедание кишок и трансвагинальное потрошение. Фантастика – как философская символика и эпистемологическая аллегория – это потрясающе, но, Господи, я бы лучше заглянул в эту кучу трупов, или в холодильник убийцы-психопата, или в этот бордель в аду.

Сартр, Кьеркегор, Хайдеггер ^[3] : крутые ребята, умные, много мяса между ушей у этих парней, и, конечно, пытаться определить, кто мы в мире или во вселенной – благородное дело. Но разве не столь же законно пытаться определить причину, по которой люди совершают те ужасные поступки, которые они совершают? Для меня это очень интересный вопрос. Это удар.

Отсюда и мое тяжелое положение. Я пишу ужасы. Я люблю это. Ряд историй в этой книге технически переизданы, но некоторые из них являются «необрезанными» версиями. Первоначальные версии были либо смягчены мной, потому что в то время у меня не хватало смелости представить их как есть, либо я сократил их из-за редакторских советов. Новые рассказы – это произведения, написанные так, как я хочу, чтобы они были опубликованы: грубые, нераскаявшиеся, нечестивые, извращенные, патологические.

Вниз и грязно, понимаете? Потому что жизнь, слишком часто, низка и грязна. Ненормальная, эротопатичная, отвратительная, политически некорректная. Да. Чувствуете?

Во всяком случае, это мое претенциозное и/или эзотерическое предисловие. Если вам нравится ваш ужас так же, как мне – прямо, без хождения вокруг да около, свежие кишки и кариолитическая гниль, и пульсирующая, вонючая пуденда ^[4] прямо в вашем хоботке – тогда я надеюсь, что вам нравятся эти истории, и я благодарю вас за то, что вы купили это. Кроме того, я благодарю всех моих преданных и очень замечательных поклонников, чья поддержка сделала эту коллекцию возможной.

В этой книге много свежей, богатой червями почвы, которую нужно возделывать, и, как я только что сказал, я люблю копать.

И кто знает? Может быть, я смогу выкопать яму, достаточно большую для нас всех. У нас будет адская вечеринка.

Эдвард Ли

Эдвард Ли

«Привратники»

«Смерть, сказала она»

– Жизнь, – сказал я.

Я сказал это самому себе, собственному отражению в зеркале заднего вида, когда снимал картонную защиту с лезвия бритвы. Да, жизнь.

Я был готов, я собирался покончить с собой. О, я знаю, о чём ты думаешь. Конечно, чувак. Всё время вы слышите, что суицидальные наклонности – это просто мольбы о внимании, крики о помощи. Чёрт, мне не нужна была помощь. Я хотел умереть.

У меня был один из тех "Red Devil", которыми режут ковёр или соскабливают краску с окон. Очень острый. Я где-то читал, что если сделать это сбоку, можно истечь кровью до того, как кровь свернется. Я был чертовски уверен, что не хочу выкинуть такой трюк и всё испортить. Я представил себя в психиатрической больнице с забинтованными запястьями – идеальная жопа. Я хотел всё сделать правильно.

Почему? Это длинная история. Я расскажу вам сокращённую версию.

Я прожил всю свою жизнь, пытаясь сделать что-то хорошее для себя, или может быть, я должен сказать, что-то, что я считал хорошим, оказалось ничем. Всё произошло быстрее, чем ты успел бы высморкаться. У нас было двое детей. Старший сбежал с каким-то холистическим культом, и мы не видели его уже десять лет. Младший умер через пару недель после выпускного. «Аксиальная метастатическая масса» – так сказал невролог. Чертова опухоль мозга – вот как я это называл. Хуже всего было то, что я никогда по-настоящему не знал их. Их воспитывала моя жена, она несла этот груз. Я всегда был слишком занят на работе, вкалывая по 12-14 часов в день, как будто нарушение товарных знаков авиакомпании было важнее воспитания собственных детей. Но, у меня всё ещё была моя жена, её любовь, и её вера в меня. Она была позади меня на каждом шагу, сильная женщина. Она бросила колледж, чтобы обслуживать столики в кофейнях, чтобы я мог пойти в юридическую школу, она пожертвовала своим будущим ради меня. Она всегда была рядом – понимаешь, о чём я? Мы хотели покрасить дом. Однажды, она пошла выбрать краску – а я был слишком занят, подавая в суд на очередную компанию, которая делала подшипники для колёс самолётов – но она так и не вернулась домой. Пьяный водитель. Но, у меня всё ещё была моя работа, верно? Неправильно. Месяц назад я был старшим партнером в третьей фирме по величине в стране. Пара помощников подумали, что было бы неплохо подкупить присяжных в деле авиакатастрофы, в котором я участвовал. Их лишили звания адвоката, а меня поместили в «черный список». Поэтому сейчас меня даже на работу никуда не берут, и мне приходиться воровать картофель фри у «Роя, блядь, Роджерса»^[5]. Мое имя воняет так же плохо. Так что я думаю, всё будет быстро и аккуратно. Я – 48-летний адвокат без работы, без семьи, без жизни.

Я не хочу, чтобы меня спасли или вызвали скорую. Поэтому я решил покончить с собой в машине. Эвакуаторщики уже охотятся за ней, поэтому я решил, что они получат её пропитанной моей кровью на замшевых сиденьях. Я заехал в переулок порно-квартала. Крысы, не обращая внимания на холод, лазили в мусорных баках. Свет из видео магазина для взрослых бил мне в лицо. Впереди я видел проституток, расхаживающих взад и вперёд по улице. Они были как крысы, они не чувствовали холода. Вы бы видели во что они были одеты. Колготки с леопардовым принтом, прозрачные вечерние платья с глубоким вырезом, и шорты цвета похожим на фольгу. Забавно, что моим последним видением в жизни было это гарцующее племя шлюх. В руке я держал бритву. Каждый раз, когда я собирался провести ей по внутренней стороне от локтя до запястья, я продолжал смотреть вверх. Я не испугался, я отвлёкся. Но отвлёкся на что?

Вот тогда я и увидел ее, в тот последний момент перед тем, как сделать это.

Наверное, она всё время стояла на углу, а я просто не замечал её. Она была словно частью стены или даже частью города – она смешивалась с кирпичной стеной.

Она смотрела прямо на меня.

Я в свою очередь тоже уставился на неё. Высокая, в блестящем чёрном жилете до середины бёдер. Её длинные ноги были в чёрных чулках, на высоких каблуках – я чувствовал, что она не молода, как уличные девицы, – и всё же, она казалась скорее хорошенькой, чем старой: изящной, красивой и мудрой. Почему-то я понимал, что она не может быть проституткой; смотря на неё, я думал о побеждённом королевстве и изгнанной королеве. Она стояла, засунув руки в карманы, и смотрела на меня.

Уходи, – подумал я. – Разве ты не видишь, что я пытаюсь покончить с собой?

Я моргнул.

А она уже направлялась к машине.

Я спрятал бритву под сиденье. В этом не было никакого смысла. Даже если бы она была проституткой, ни одна шлюха не подошла бы к едва заметной машине в переулке. Может, она думает, что я полицейский. Я мог бы прогнать её и вернуться к делу.

Ее высокие каблуки отдавались стуком в переулке. Она улыбалась? Не могу сказать. Крысы разбежались при ее приближении.

Она остановилась у водительского окна.

– Я не играю, не хожу на свидания и не ищу того, кто бы пощекотал мне "палку", – сказал я. – Проваливай.

Её голос был странным, как дуновение ветра или прикосновение шёлка. Такой мягкий, что почти неощутимый.

– Провидение – таинственная вещь, – сказала она. – Онo может быть очень питательным.

Я прищурился. Она стояла прямо передо мной, но я не видел её. Создалось впечатление, что мои глаза были камерой, а оператор был пьян. Всё что я мог сказать, было:

– Что?

– Подумай, прежде чем начнёшь, – сказала она. – Есть истины, которых ты не видел. Разве не было бы прискорбно умереть, так и не узнав, что это такое?

Она не могла видеть того, что я хотел сделать в машине; было слишком темно, и она была слишком далеко. Кроме того, бритва была под сиденьем.

– Я могу показать тебе Провидение, – сказала она. – Я могу показать тебе истину.

– Да неужели? – бросил я вызов. – Что ты, блядь, знаешь об истине?

– Больше, чем ты думаешь, – сказала она.

Я смотрел на неё, всё ещё видя только как отражение в стекле. Скорее, я чувствовал её, чем видел. В её возрасте чувствовалась красота, а не изможденность. Я чувствовал благодать, мудрость...

– Пойдём со мной, – предложила она. – Я покажу тебе.

Я вышел. Какого чёрта, – подумал я. Бритва будет ждать меня, когда я вернусь. Но в глубине души я чувствовал нечто большее. Я чувствовал всем нутром, что мне суждено выйти из машины.

Она ушла.

Мне пришлось почти бежать, чтобы не отставать от неё. Я мог представить себе, как я, должно быть, выглядел со стороны: небритый, неуклюжий болван в мятом костюме за 800 долларов, отчаянно преследующий какую-то, одному ему ведомую, цель... её высокие каблуки стучали по асфальту, как гвозди вбиваемые в гроб. Блестящий жилет отливался в сумраке ночи. Она повела меня обратно по переулку. Впереди горели окна.

– Смотри, – сказала она.

Грязь и стекло хрустели под ногами. На земле грудой лежал гниющий мусор, забрызганный рвотой и мочой.

Я всмотрелся в окно, ожидая увидеть нечто ужасное. Вместо этого я увидел субсидируемую квартиру, скудную, но чистую. Двое чернокожих детей, мальчик и девочка, сидели за столом над учебниками, а женщина в переднике готовила ужин. Затем вошёл чернокожий мужчина в куртке, перекинутой через плечо, с корзиной в руке. Дети радостно подняли головы. Женщина улыбнулась. Мужчина поцеловал жену и опустился на колени, чтобы обнять детей.

Это было не ужасно, это было чудесно. Запертая в гетто, окружённая преступлениями и отчаянием, здесь жила семья. Большинство в этой среде были испорченными людьми. Большинство из них разваливались на части. Я стоял на бутылках из которых курили крэк и блевал, смотря прямо в лицо чему-то более могущественному, чем любая сила на земле...

– Любовь, – сказала пожилая женщина.

Да, – подумал я. – Любовь. Я адвокат, а значит нигилист. Вы слышали шутку: что происходит, когда адвокат принимает «Виагру»? Он становиться выше. Но, мне было приятно видеть силу истинной любви, настоящих человеческих идеалов.

Но зачем женщине показывать это мне?

Она снова пошла, и мне пришлось бегом догонять её, чтобы не отстать. Теперь она меня заинтересовала. Откуда она взялась? Как её зовут? Она вела меня по грязным переулкам, мусорным бакам и крысиным норам. Единственная натриевая лампа освещала её сбоку. От холода у меня перехватило дыхание.

Я попытался взглянуть на неё...

Всё, что я мог видеть, была одна сторона её лица сзади. Тонкие линии пересекали её щеку и шею. Её короткие прямые волосы были тронуты сединой. Да, ей было немного за шестьдесят, но она была элегантна. Вы знаете, как некоторые женщины сохраняют свою внешность, несмотря на возраст – она была как раз такой. Хорошая осанка, хорошая фигура и грудь, красивые ноги. Но я всё ещё не видел её лица.

В соседнем переулке что-то бормотали розы.

Становилось всё холоднее. Я дрожал, но женщина казалась спокойной, создавалось впечатление, что ей вообще не холодно. Она указала вниз.

Чёрт, – подумал я. По всей аллее были разбросаны «свертки». Они были людьми, неизбежным мусором любого большого города. Они либо спали, либо были без сознания: дрожащие человеческие тела, завёрнутые в газеты и тряпьё. Многие из спящих корчились от холода. Город был слишком занят ремонтом пригородных дорог, чтобы строить новые ночлежки. Удивительно, что они ещё не околели в такую холодную ночь. И всё это время я думал, что это у меня ничего нет. Господи.

– Я не хочу смотреть на них, – сказал я.

– Жди.

Я услышал шаги. Затем в темноте появилась согнутая фигура, тихо ступающая между дергающимися, лежащими людьми. Это был священник, старик, лет семидесяти, не меньше. На спине у него были одеяла. Я не знаю, как человек его возраста мог нести их все, особенно в такой холод. Старик кряхтел и пыхтел, наклоняясь, когда укрывал одеялом каждого лежащего на земле бездомного. Что больше всего меня поразило, так это выражение его лица. Не жалости и сострадания, а какое-то решительное самодовольство, как будто он думал: Cегодня вечером я получу все деньги, какие только смогу достать, куплю одеяла и накрою бездомных. Никто не сделает этого кроме меня. Всё было просто. Так вот, обычный человек смотрит реалити-шоу, или трахается, или спит в тёплой постели, а этот старый священник делает всё, что может для нескольких людей, о которых никто не заботиться.

– Сострадание, – сказала женщина, моя спутница.

Я наблюдал, как священник, дрожа от холода, делал своё дело, накрывая каждую фигуру одеялом, одну за другой. Затем я коснулся плеча женщины.

– Для чего? – спросил я. – Зачем ты мне всё это показываешь? Я не понимаю.

– Провидение, – прошептала она.

Провидение, – подумал я. Она пошла дальше. И я последовал за ней. Теперь мы шли по Коннектикут-авеню. Кучка шикарно одетых придурков выходила из лимузинов перед ресторанами, где ужин на двоих стоит больше, чем средняя зарплата обычного человека за две недели. Адвокатов там тоже было много. Чем бы ни была эта экскурсия, она заставила меня задуматься.

Потом мы прошли мимо Вашингтон-Сквер, где я раньше работал, и 21-ой Федеральной, где я каждый день пил коктейли или обедал с управляющими партнерами. Господи. В паре кварталов отсюда на улице спали люди, а мы были слишком заняты, чтобы обращать на них внимание. Слишком заняты, прячась за юридическими степенями Гарварда и клиентами, которые платят семизначные суммы за твои услуги. Эта странная женщина показывала мне, кем раньше я был. И она показывала мне вот что: я был хорошим адвокатом, но это ни хрена не значило, что я был хорошим человеком. Я собирался покончить с собой всего час назад. Теперь я чувствовал только стыд. Я чувствовал себя обиженным, избалованным ребёнком.

– Ещё одна остановка, – сказала она. – И потом можешь идти.

Чем меньше я понимал, тем больше мне хотелось знать. Но одно я знал точно: на то была причина. Это была необычная встреча, и она определенно не была обычной женщиной.

Я почти бежал за ней, всегда следом, никогда не поспевая за ней. Это напомнило мне историю Диккенса, несчастного циника, который увидел своё будущее и прошлое с помощью призрака. Но эта женщина не была призраком. Я прикоснулся к ней, она была материальной.

Она была настоящей.

Через несколько минут мы уже стояли на кладбище.

Да, это точно было похоже на историю Диккенса. У меня перехватило дыхание. Женщина стояла прямо, как шахматная фигура, указывая на надгробие. Я уже знал, что это не моя могила.

Она принадлежала моей жене.

– Истина, – сказала женщина.

Мои мысли казалось тикали в голове; моё смятение было подобно лихорадке. Сначала любовь, потом сострадание, а теперь... истина?

Какая истина была в том, что я смотрел на могилу жены? Она умерла много лет назад.

– Она питает тебя? – спросила женщина. – Эта истина?

Она умерла много лет назад, да, но даже после её смерти она была единственной настоящей истиной в моей жизни.

– Я любил её, – пробормотал я. – Очень.

– А она любила тебя?

Я кивнул головой:

– Да.

– Да?

– Да.

Она промолчала, оценивая меня.

– Тогда, – сказала она мне. – Истина есть даже в памяти. Ты должен помнить её любовь к тебе – эту истину. Это возносит нас, не так ли? Она питает нас, – eё взгляд, казалось, блуждал. – Эта истина.

Мне хотелось плакать. Теперь последнее видение обрело смысл. У меня была любовь. Моя жена любила меня. Многие люди, вероятно большинство из моих знакомых, никогда не любили меня. Только печальное факсимиле и горькая ложь. Мне хотелось упасть на колени к ногам пожилой женщины и заплакать, как маленький ребёнок. Потому, что не жестокость заставила её привести меня сюда. За всем, что она показала мне сегодня, стояла та же сила. Вещи, которые заставляли меня думать и видеть. Поэтому я понял, что жизнь – это дар, и даже когда люди умирают, даже когда происходят самые дерьмовые вещи, этот дар остаётся...

Мы вернулись тем же путём, каким пришли, через недра города. Теперь всё было по-другому: в свете уличных фонарей тротуар казался покрытым льдом. Шёл снег, но всё, что я мог чувствовать, было тепло, которое она показала мне.

Вот что я чувствовал. Мне было тепло. Я чувствовал себя сытым.

Она отвела меня обратно в переулок, к машине. Мы сели. Она расположилась рядом со мной, на пассажирском сиденье.

– Bремя ничего не значит, – сказала она.

Её голос был мягким, сладким для её возраста.

– Кто ты? – спросил я.

Она не ответила. Вместо этого она улыбнулась, или по крайней мере, мне так показалось, потому что я всё ещё не мог видеть её лица. Только отдельные фрагменты, как видения, которые никогда не сходились вместе.

– Ты – ангел, да? – наконец-то у меня хватило смелости спросить. – Тебя послали, чтобы удержать меня от самоубийства.

– Любовь, сострадание, истина, – сказала она. – Они что-то значат. Какая потеря для человека умереть в одиночестве, не зная правды.

Да, она была ангелом или чем-то вроде того. Первое, что она мне сказала, было что-то о Провидении.

Жадность, эгоизм, цинизм и Бог знает что ещё привели меня на грань самоубийства, но в последнюю минуту я был спасён, увидев хорошие вещи, вещи, которые превзошли всё плохое и злое.

– Истина, – сказала она.

– Спасибо тебе.

Почему-то я не удивился. Она выскользнула из чёрного жилета. Она была голая. Её груди были большими, с большими полными сосками. Они обвисли, но грациозно. Нежный изгиб её талии, тонкая белая кожа шеи, плеч, бёдер, всё тело казалось мягко сияющим в её возрасте, прекрасным в своей правде.

Вот в чем дело – в истинe. И я знал, почему она сняла пальто. Она привезла меня сюда не для того, чтобы трахнуть в "Порше 911". Она показывала мне вещи всю ночь. Вот почему она была голой, чтобы я мог наконец увидеть её.

Я жаждал. Я хотел увидеть её тело, несущее такой блистательный дух. Сквозь ветровое стекло пробивался свет уличного фонаря. Теперь я мог видеть её тело, но всё ещё не мог видеть её лица, и я знал, что никогда не увижу её снова. Хотя, вы должны признать, это казалось уместным.

Лицо ангела не должно быть чем-то, что можно увидеть.

– Мы все здесь не просто так, – сказала она, наклоняясь ко мне. – И это моя причина. Покажи истину, заставь людей узреть истину.

Я взял её руку, провёл пальцами по её ладони. Я подвинулся ближе и начал трогать её грудь, провёл пальцами по её животу, вниз по её бёдрам, и сквозь толстые завитушки её лобковых волос. Она, казалось, ожидала этого, как будто это было какое-то спокойное предвидение. Это была не похоть, это вообще не было сексуально. Я просто хотел прикоснуться к ней.

Мне нужно было знать, что чувствует ангел.

Её кожа, хотя и утратила некоторую эластичность, была мягкой и гладкой, как у ребёнка. Расщелина её киски окутала мои пальцы жаром.

– Ты готов увидеть остальное?

– Остальное?

Она промолчала. Думаю, ей очень нравилось лежать на плюшевом сиденье, когда к ней прикасались.

– Я показала тебе любовь, сострадание и истину. Я насытила тебя, не так ли?

– Да, – сказал я, всё ещё прикасаясь к ней.

Её прохладные пальцы переплелись с моими.

– Но мне тоже нужна пища, кое-что ещё...

– Что?

– Смерть, – сказала она.

Я уставился на неё. Моя рука обмякла.

– Истина похожа на людей. Иногда настоящее лицо скрыто. А теперь взгляни на то, чего ты раньше не видел – на остальную часть истины. На настоящую истину.

Она наклонилась и поцеловала меня. Я напрягся. Её прохладные губы заиграли на моих, её язык погрузился в меня. Всё это время мне казалось, что мои глаза открыты. Я не мог их закрыть. Поцелуй проник в меня и потянул за собой. Да, это заставило меня смотреть в широко открытую чёрную бездну, которая была её лицом.

Настоящая истина.

Сначала, будущее: семья в окне.

Мужчина, теперь безработный и пьяный, бьёт жену по лицу, превращая его в кровавую маску. Старший мальчик держит мать, а четверо других по очереди насилуют её. Он запихнул ей в рот горсть мусора, чтобы она заткнулась.

– Смотри как я расколю жбан этой сучки, – говорит он, когда они закончили.

Он разбил ей голову кирпичом, пока остальные делили её деньги.

Тем временем, в нескольких кварталах от него, его сестра раздвинула ноги для десятого незнакомца за ночь, её руки, кисти и ступни были покрыты следами от уколов, её кровь изобиловала герпесом, гепатитом и СПИДом.

Далее, настоящее: переулок бездомных.

Священник исчез. Толпа безликих юнцов захихикала, обливая бензином съёжившиеся телa под промокшими новыми одеялaми. Вспыхнула спичка. Переулок загорелся, и банда смеясь убежала. Огонь шипел на коконе человеческой плоти. В морозной ночи раздались крики.

И наконец, прошлое:

Cначала визг тормозов, лязг металла, и шея его жены хрустнула, как виноградная лоза, когда её голова ударилась о ветровое стекло. Потом видение вернулось на час назад. Гостиничный номер. Кровать. Она голая, на четвереньках. Его жена деловито делала минет молодому человеку, стоящему перед ней. Он грубо взял её за голову и сказал:

– Да, Дафф, ты рождена для сосания хуя! Я трахну твои миндалины!

– Лучшая "глубокая глотка" в городе, я же говорил! – сказал другой мужчина, который вставлял свой пенис в её прямую кишку. – Держу пари, твой муженёк обосрался бы, если увидел это, а?

В конце концов он кончил ей в кишечник.

– А вот и обед, – сказал первый, когда начал кончать ей в рот.

Его жена проглотила сперму, мурлыча, как кошка. Потом она легла на кровать.

– Ты можешь в это поверить? Я сказала этому придурку, что иду в магазин красок, выбирать цветовую гамму для дома.

– Когда ты уже бросишь это никчёмное дерьмо? – спросил второй.

Она начала мастурбировать им двоим.

– С чего бы? – сказала она. – Он держит меня в драгоценностях, а вы ребята, держите во мне члены.

Затем все трое рассмеялись.

Поцелуй прервался. Я думал, что падаю с высоты, как только что перерезанная веревка. Я обмяк на сиденье. Старуха посмотрела на меня, но я увидел, что она вовсе не стара. Она выглядела как подросток. Пища, которую она получила из моей истины, сделала её сильной, весёлой, сияющей и молодой. Её белые волосы стали чёрными, как вороново крыло. Бледная кожа натянулась на молодые мышцы и кости, большие белые шары ее грудей стали твердыми прямо на моих глазах. Их свежие соски вздымались, указывая на меня, как стенные гвоздики.

Я не мог говорить. Я даже пошевелиться не мог.

Жадные руки принялись ласкать меня, её глаза сияли. Она снова поцеловала меня, лизнула, наслаждаясь тем, чем я был для неё. Её дыхание обожгло моё опустошенное лицо.

– Ещё немного, – выдохнула она.

Она пускала слюни. Она сунула руку под сиденье. Лезвие бритвы сверкнуло в ледяном свете. Затем она очень осторожно вложила его мне в руку.

* * *

По крайней мере, это было не больно. Это было даже приятно. Это было очищение. Понимаете, о чём я? Теперь почти ничего не видно. Как гаснет свет в театре. Я вижу только маленькую девочку. Она наблюдает за мной. Она улыбается, молодеет и оживает на мясе Провидения, на сладком-сладком пике истины.

Перевод: Олег Казакевич

Вероятно, самая популярная история, когда-либо рассказанная – это «Рождественская песнь» Диккенcа; кажется, я где-то читал, что было опубликовано больше печатных экземпляров этой истории, чем любой другой фантастической истории. Я в это верю. Но я также могу сказать, что первым рассказом, оказавшим серьезное влияние на меня лично, был «Был ли это сон?» Ги де Мопассана. Здесь я смешал оба элемента влияния. Это, наверное, самая негативная история, которую я когда-либо писал. Несмотря на то, что я считаю себя позитивистом... Я не совсем уверен, что заставило меня написать эту историю. Я обдумывал этот вопрос в течение многих лет, но я совершенно уверен, что никакого ответа никогда не возникнет.

«Не тот парень»

– Мы изрядно попортили его, – заметилa Уэндлин.

Рена ухмыльнулась.

– Ага. Классно, да?

Ни одна из женщин, кстати, не носила трусиков. Когда каждая из них наклонилась над большим открытым багажником глиняно-красного «Малибу» 76-го года, этот факт был бы очевиден любому зрителю. Не то, чтобы рядом со старым Мостом Губернатора в 4:30 утра были зеваки. Тем не менее, чем дальше эти две женщины наклонялись, тем больше их задницы, т.е. булочки, т.е. ягодичные мышцы, т.е. попки выглядывали из-под их коротеньких юбочек. Рена носила обтягивающую синюю кожу. Уэндлин носила более зрелую «Ralph Lauren» чайно-морского цвета.

– Этот был смешной, – сказала Рена.

– Ага, – согласилась Уэндлин. – Горлопан и каламбурщик.

Рена хихикнула:

– Одним долбоебом-красавчиком, оскорбляющим женское общество, меньше.

Лунный свет, колеблющийся через высокие деревья, высвечивал пятнами их вытянутые спины и ноги. Где-то ухнула сова. Прямо под ними пологий ручей бурлил по камням.

Они обе надели латексные перчатки, когда склонились над трупом; только потому, что они были импульсивными, не означало, что они были тупыми. Они прочитали все об углекислородных лазерах полиции штата и специальных процедурах со смолой, которые могут снять отпечатки пальцев с человеческой кожи. Не может быть, чтобы этих двух девах поймали. Уэндлин не могла представить себе ничего более ужасного: жизнь в государственной тюряге, в сточной канаве, за стеной. Она не была против женских удовольствий, но каждую ночь вылизывать, покрытую коркой, пизду 150-килограмовой "мамы" из тюремного блока было ей не по кайфу. Конечно же, нет.

– Дерьмо! – вдруг забеспокоилась Рена. – Где его...

Уэндлин, свирепо взглянув, застыла с плоскогубцами.

– Боже, иногда ты такая невнимательная, Рена! Лучше бы тебе найти его! Ты оставила его в доме?

– Уфф, – Рена моргнула. – Не думаю.

– Как насчет твоей сумочки? Может ты положила его в свою сумочку?

– Уфффффф...

– Рена, честное слово, ты должна стоять перед вентилятором, чтобы выветрить воздух в своей голове!

– Ну прости! – скулила Рена, собираясь пустить слезу. – Я не помню, что я с ним сделала!

Уэндлин покачала головой. Ребёнок, – отмахнулась она. Так недальновидно. Рене было всего 23, и она бывала взбалмошной. Уэндлин, на шесть лет старше, рассматривала ее в каком-то смысле как сестру, по крайней мере, когда они не облизывали вагинальные бороздки друг друга. Сестры обычно не занимаются такими практиками. Это была скорее эзотерическая вещь, возможно, психическая/социальная связь. Они были сестрами эфира.

Как звали того парня? Уилл? – задумалась Уэндлин. У нее всегда было плохо с именами. Уолт. Точно. Это оно. Они без особых усилий «сняли» Уолта в «Кэггис», одном из шумных танцевальных клубов в центре города. Уолт был одним из тех парней, которые слишком симпатичные, чтобы быть хорошими. Рена и Уэндлин тоже не были зачуханными сами по себе, чтобы вы понимали, у них было все необходимое, чтобы притягивать к себе: как красотой, так и вашим удовольствием. Рена была стройная, подтянутая, с алебастровой кожей, с коротко стриженными, блестящими черными волосами. Уэндлин выглядела более крепкой, большой, сильной, фигуристое тело из плюшевой плоти, с шелково-прямыми белыми волосами, жемчужно-голубыми глазами и свежими линиями загара. У них редко были проблемы с выбором, и они всегда были тщательны и осторожны, чтобы их не видели уходящими с жертвой. Что ж, возможно, сейчас стоит отметить, что Уэндлин и Рена были не только разносторонними, ненасытными, привлекательными и очень сексуальными женщинами, они также были тем, что психиатры клинически назвали “систематизированной стадией социопатии с острыми эротоманскими импульсами”. Секс-убийцы – было бы более красноречивым ярлыком. Душегубки. Безупречные сумасшедшие психо-суки с красивыми попками...