Текст книги "Безумие"

Автор книги: Дмитрий Кончаловский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 15 страниц)

Четвертый удар! Пол подпрыгнул, мы на животах проехались до самой дверцы. Я откинул ее, грубо, чуть ли не вниз головой, отправил в люк Барият, за ней полетел дед. Бросился к выходу. Там на корточках сидели Костя и Стас.

– Стас! Я сказал – в подвал!

– Я с вами!

– Нет! Лишние жертвы! Уцелеешь – передашь репортаж.

– Блин! Я на крышу! Антенну сниму! Если цела!

– Давай и в подвал!

Вдвоем выскочили на улицу. Присели у забора, у амбразуры.

Пятый удар! Пыль столбом. Глаза, уши, рот. Отплевываемся.

– Костик, работай!

– Уже!

Костик торчал в амбразуре, выставив вперед камеру. Я пристроился у соседней.

Шестой удар! Это было уже совсем близко. Меня обдало горячей струей воздуха, подбросило и перевернуло на спину. Показалось, что распался на молекулы. Тела не было! Я вскочил, стал ощупывать себя. Вот это и удивило больше всего – странное ощущение, ты не чувствуешь своего тела вообще. Но голова – на месте, руки – вот они, ноги – тоже. Что это? Шок? Потрогал разные части своего тела. Почему-то подумал, что я манекен.

Посмотрел на Костю. Он проделывал те же манипуляции. Только одной рукой. В другой была камера.

– Костик! Залег! Быстро! И так, чтоб нигде зазора не было! Вжался в землю, в забор, чтоб ни миллиметра пустого не было! А то так и будет швырять!

Залегли. Вжались. Смотрю на Костю. Снимает. Молодец. Костик – земля – забор – камера – амбразура – одно целое. Ну, почти. Делаю то же самое, но без камеры – мне проще.

Седьмой удар! Ого! Уже опыт! Взрывная волна не нашла зазора под нашими телами. А то опять летали бы, как в прошлый раз!

Выглядываю в «свою» амбразуру. Мимо, дико крича, бегут раненые. Двое убитых – у забора. Замечаю еще одного. Прямо у амбразуры. Лежит неподвижно, но, видно, не убит. Убитые не так лежат. Вдруг он вскакивает, озирается, припадает на одно колено. Из распоротого живота, как тряпки, вываливаются внутренности. Он опускается на землю и начинает страшно, по-звериному, реветь.

Первая мысль – помочь!

Восьмой удар!

Поможешь тут! Отплевываюсь, протираю глаза, выглядываю в амбразуру. Да, ему уже не помочь.

– Костик! Есть секунд десять! Быстро перебегаем на ту сторону, вжимаемся.

Костик все схватывает на лету. Через амбразуру много не снимешь. Выскакиваем за ворота, перебегаем, падаем в канаву. Вжались.

Девятый удар!

Не зря дергались! Отсюда просматривается вся улица. Пыль, дым, кое-где – языки пламени, некоторые дома полностью разрушены. И ни одного человека. Живого. Несколько трупов. Некоторых убило не сразу. Сначала ранило. И они не смогли доползти до какого-нибудь укрытия. Их добили следующим ударом. Как того – у моей амбразуры.

Еще несколько ударов.

Потом все стихло.

Я перекатился поближе к Костику. Закурили. Странно. Ни у меня, ни у него руки не дрожали. Мы их просто не чувствовали. Надо потом разузнать у врачей, что это за эффект. Потом? Размечтался! Оно наступит? Это «потом»?

– Слышь, Кир, как думаешь, ЭТО еще будет повторяться?

– Сегодня или вообще?

– Ну…

– Вообще – точно будет, и не раз. А насчет сегодня – не знаю. Нам еще пока везет. Это гаубицы. Авиация не работает – погода плохая.

– А-а-а… Так это – еще ничего?

– Костик, ты ведь уже ветеран. Тогда на горе видел, что такое авиация? После нее трава не растет.

– Да уж…

С окраины послышалась автоматная стрельба, заработали пулеметы. Почти мирная трескотня.

– Поползли туда, тут больше делать нечего.

Обернулся на «наш» дом, чтобы еще раз убедиться – цел.

Пока добрались до окраины – все кончилось. Позиции – блиндажи, окопы, усталые, но довольные боевики. «Аллах Акбар». Ничего особенного. Костик вяло поработал.

Как из-под земли вырос Джабраил. Камуфляж в пыли, лицо в ссадинах.

– Кирилл, надо выйти в эфир.

– Надо. Подвезешь?

– Надо конкретно выйти в эфир.

– Не понял.

– Надир-шах требует прекратить варварский обстрел мирных сел!

– А…

Сели в машину.

– У вас антенна цела?

– А я знаю? Стас должен был снять. Для меня важнее, цел ли Стас.

– Если что, ничего страшного, у нас запасные есть.

Сука, подумал я, а запасных Стасов у вас случайно нет?

Подъехали. Зашли в дом. Первое, что я увидел, – Барият жива и здорова. Знаете, что она делала? Подметала пол.

Слезы, объятия. Стас жив, Шамиль тоже. У Стаса ободраны лицо и руки. Но заботливо обработаны. Вы поняли кем.

– Стасик, где это тебя?

– Когда антенну снимал.

– Снял?

– Снял, все в порядке.

– Стасик, ты больше так не напрягайся (я недобро посмотрел на «куратора»), если что – хрен с ней, вот, товарищ говорит, у него запасных много, а ты у нас один…

Джабраил что-то пробормотал в рацию.

– Мужики, пошли покурим, пока опять не началось.

Я демонстративно повернулся к Джабраилу спиной. Вышли. Сели на лавочку, закурили.

Открывается калитка, и во двор заходит – кто бы вы думали? Правильно – Надир-шах Хачилаев, собственной персоной.

– Кыра, задарова!

Что-то в нем неуловимо изменилось. Осунулся, что ли?

– Привет, Надир.

– Как дила?

– Зашибись.

– Да… Палучаютса матэриалы?

– А тебе твои ребята распечатки не дают?

Он и глазом не моргнул.

– Сылушай, Кыра, тут тхакоэ дэло – я хачу в эфыр вытти.

– Не понял? (Понял я все, понял.)

– Ну. Я хачу па вашэму каналу прызват мыровоэ саобчество патрэбоват от Кирэмла прэкратыт варварскую бамбаррдыровка мырных сол.

– А-а-а…

– А дла начала выпустыт жешшин и дэтэй.

Я ему нужен. Значит, могу быть наглым.

– Так чего же вы их раньше сами не эвакуировали?

– Кыто ж знал?

– Не, Надир, мутная история. Вы просто надеялись, что федералы не решатся на обстрел. Женщины и дети – живой щит. А они решились.

Глаза Надира сузились. Плевать.

– Так ты выведэш мэна на канал?

Он сверлил меня глазами, пугал. Умело, кстати. Если бы я сказал, что мне не было страшно, – это было бы неправдой. С другой стороны, во мне закипала злость. Какого черта? Я к нему нанимался? Он мне помогал? Ни фига, он меня использовал. Я его, кстати, тоже. Значит, мы партнеры, и не надо меня пугать. Он, конечно, может меня зарезать, расстрелять, но тогда точно – прощай, «Мировое соебчество». И он это понимал.

– Надир, дорогой, я тебя сто раз могу вывести на канал, но от меня ничего не зависит. Ты можешь записать свое обращение, мы его передадим, но «Останкино» его в эфир не выпустит. Понимаешь, ты террорист, ну, ты, конечно, думаешь иначе, но они там думают именно так. А обращения террористов в эфире не транслируются.

Глаза Надира совсем превратились в щелки. Я даже подумал: интересно, он меня вообще видит или нет?

Надир взял меня под руку, отвел в сторону.

– Кыра, выпустат, у мэна там сваи луды ест. А я тэбэ двэсты тыш дам. Баксов.

– И бесплатный БТР до Антальи? Не, Надир, мне, конечно, приятно, что ты так высоко меня ценишь, но не переоценивай ни меня, ни своих людей там, в Москве. Денег не возьму, и не потому что весь из себя такой честный, просто, ты только не обижайся, я потом от них всю жизнь не отхаркаюсь. Крови многовато, понимаешь? И на людей своих не рассчитывай – ничего они не смогут. Не те времена. Сейчас за вас плотно взялись.

Надир молчал. Мне даже показалось, что я его убедил.

– Давай так договоримся. Я сделаю репортаж, ну, такой, телефонный, расскажу о сегодняшних событиях и своими словами изложу, что Надир-шах Хачилаев требует того-то и того-то. Но формулировки, извини, сам подберу.

– Нэхарашо. Падумают, что я сдрэйфыл.

– Тебе что важнее – что подумают или мирных спасти? Все, я пошел.

Направился к дому. Спиной чувствовал взгляд Надира. Кажется, дружба кончилась.

– Стасик, пошли, сеанс связи. Ставь антенну.

Спустился в подвал и передал репортаж о сегодняшнем обстреле и неудачной атаке федералов. В конце сообщил, что Надир-шах Хачилаев требует свободного коридора для выхода женщин и детей. И ни слова о прекращении варварских бомбардировок.

– Стас, давай на крышу – снимай антенну, пока не началось.

Через десять минут обрушилось небо.

Эту ночь мы все провели в подвале. Я не мог не отдать должное искусству местных (или не местных?) инженеров. Если здесь везде такие подвалы, взять эту крепость будет очень трудно.

Можно сколько угодно долбить эти села, сровнять их с землей, но когда федералы пойдут в атаку, боевики вылезут из таких вот укрытий целыми и невредимыми и встретят их с высот плотным огнем. А потом опять залезут в норы. Так что без больших потерь тут не обойтись.

6–9 сентября 1999 года. Карамахи.

Федералы все-таки дали коридор для женщин и детей. Но Барият не пошла. Я пытался уговаривать. Приказывать. Бесполезно. Не такие уж они и покорные, эти восточные женщины. «Я буду с тобой. Или вместе уходим, или вместе остаемся». И точка.

Подвальная жизнь. Федералы не дают поднять головы. Долбят и долбят. Авиация и артиллерия. Иногда, правда, бывали перерывы. В одну из таких пауз примчался Джабраил – вручил рацию. Теперь мы могли получать дополнительную информацию.

Погода дрянная – то с утра зарядит дождь, промозгло, холодно, на улице грязь непролазная, зато авиация не работает, уже легче, по центру села артиллерия перестала работать. Можно на улицу вылезти, поработать. Только грязь достает – она повсюду: липнет на ноги, забивается в сапоги, проникает за шиворот, в уши, в нос, скрипит на зубах.

То выглянет солнце, и сразу – жара дикая. Кажется, вот сейчас все просохнет, можно будет передвигаться нормально. Но уже через десять минут – авианалет. Это уже приметой стало: если солнце, из подвала нос лучше не высовывать. Переждать, причем совсем немного, потому что минут через двадцать – снова дождь.

Однажды с Костиком доползли до передовой – окраины села. Я считал, что это неоправданный риск. Там ничего не происходит. Боев нет – только долбежка. Но надо же что-то делать.

Оказалось – не зря ползли.

Дождь лил как из ведра, все село во мраке, тяжелые свинцовые тучи, окружающие пейзажи укрыты то ли туманом, то ли висящими в воздухе мелкими каплями дождя.

Полное ощущение одиночества. Казалось, село вообще пустое – ни души. И вокруг пусто – на горных склонах, в ущельях только кусты, приземистые деревья и полевые цветы. Гуляй, если нравится гулять в такую погоду.

Но так только казалось.

Почти у самых крайних домов нас остановили. Высокий человек в турецком камуфляже, в бороде, с зеленой повязкой на лбу, у бедра автомат, в руке рация – все как положено:

– Э, дурузя, куда сабралыс?

– Да мы так, погулять.

Он внимательно посмотрел на меня. Во взгляде читались смешанные чувства – презрения, жалости, снисходительности. Они вообще редко говорят то, что думают. Быть может, это правильно. Они просто смотрят так, что собеседнику все понятно: «Что взять с этих русских придурков, вскормленных русскими мамочками, привыкших до седых волос прятаться за женскими юбками? Они же ни фига не понимают ни в жизни, ни в войне».

Но вслух он сказал совсем другое:

– Гулат дома будэтэ, здэс гулат нелзя – сэчас Иван палэзет.

Вот, думаю, не зря мокли. Только надо бы конкретизировать собирательный образ «Ивана».

– А что за «Иван», кто тут против вас стоит?

– Э, кто стаит, нэ знаю. Знаю, кто лэжат будет.

Он явно думал, что эта фраза произвела какое-то впечатление. Но ошибся. Я равнодушно стряхнул с рукава капли дождя. Костя сосредоточенно оттирал объектив камеры от грязи.

В гляделки мы тоже играть научились. Приведя в порядок одежду, вперил в него орлиный взгляд. Взгляд означал: «Ну и долго ты, чурка нерусская, будешь вы…ться»?

Эффект превзошел все ожидания. Его лицо моментально приобрело нормальное выражение:

– Кто стаит? Да так, с мыру па нытке, пацаны зэленые и мэнты.

Со стороны окраинных домов раздалась стрельба. Костя моментально водрузил камеру на плечо и двинулся было туда. Но я удержал его за рукав:

– Отсюда снимай. Хотя постой, выключи камеру, все равно ни фига не видно. Вот если наши прорвутся, тогда интересно будет.

В тот момент мне как-то не пришло в голову, что если «наши прорвутся», то им будет совсем не интересно, кто мы такие. Просто стр е льнут, и все. Может, мы и правда ни фига не понимаем ни в жизни, ни в войне?

Над головой пробулькали пули, мы прыгнули в какой-то не то окопчик, не то просто яму – трудно было определить: воды по колено, и края неровные. Если и окоп, то давно дождем размытый.

Прыгнули – это я мягко выразился, скорее нырнули, только камера над головой, чтоб не утопить. На самом деле зря торопились, как говорят знающие люди – свою пулю не услышишь. Но это хорошо на досуге рассуждать.

Через некоторое время осторожно высовываем головы. Ничего не видно. Зато слышно хорошо. Где-то там, за домами, идет бой. Я человек не военный, но мне кажется, что это еще не штурм. Артиллерия не участвует, это точно. Только стрелковое оружие, причем пальба, похоже, с близких дистанций. Разведка боем?

Сколько это продолжалось, не засекал.

Когда все стихло, мы поползли домой.

Потом до меня дошло – на фига по улице ползать, здесь ведь ходы-переходы вдоль и поперек. Только как в них попасть? Пытал по рации Джабраила – бесполезно, он притворялся идиотом.

Оказалось все гораздо проще. «Папа» однажды услышал мою перебранку с куратором и уловил ее смысл. Дождавшись, когда я закончу, он сказал:

– А што, тибэ хады нужны?

– Ну да.

Шамиль отодрал от стены какую-то тряпку. За ней оказалась тяжелая дверь. Похожая на сейфовую. Я присвистнул. Он легко открыл ее.

– Вот – хады, суда хады.

– Е-мое, чего же ты раньше молчал, родной?

Это было действительно интересно. Бетонные сухие переходы, с электрическим освещением (!), узкие, средние, широкие, такие, что танк может проехать. И движение здесь было куда оживленнее, чем на улице.

Нет, танки, конечно, не ездили, но люди ходили. Можно было перебрасывать целые подразделения с позиции на позицию. Да так, собственно, и было.

Самое интересное, что наше появление здесь никого не удивило и не вызвало возражений. Костик ошалело и надолго обнялся с камерой. Было что снимать. Несколько раз выходил на Москву. Репортажи получались тухловатые, но это лучше, чем ничего. Мы хоть в гуще событий, другие вообще в Махачкале сидят – кормятся сводками пресс-центра.

Самые неприятные моменты – когда Стасик лазил на крышу. Пытались вычислить график обстрелов. Куда там! Наши – не немцы. Обед никогда не бывает по расписанию. Завтрак и ужин тоже. Но везло. Правда, однажды опять летел Стасик с антенной в руках. Но ничего, всего пара ссадин.

Семейная жизнь моя в условиях коммунального подвала была затруднена. Нет, по ночам удавалось, конечно, только очень тихо – а это трудно. Возникла даже мысль уединиться где-нибудь в узком переходе, но я как представил себе эту сцену: мы – в соответствующем положении – и вдруг из-за угла выходят бородатые ваххабиты, спешащие по своим военным делам. Это даже в «Останкине» как-то не очень, а уж здесь…

Дождь. Проклятый, душу выматывающий дождь. И грязь. Она проникает повсюду, попадает в сапоги, наматывается вместе с портянкой, забивается в стволы.

Вода вместе с грязью через бойницы затекает в блиндаж. Скоро и внутри под ногами будет месиво. Водоотводы не помогают.

Впереди поле, перепаханное воронками и гусеницами. Та же грязь, только совсем непролазная. На другом конце поля – Карамахи. Черное село, мрачное. Окутанное то ли туманом, то ли мелкими брызгами дождя.

В блиндаже десантники – несколько бойцов, седой суровый прапорщик и молодой лейтенант.

Этот блиндаж – наблюдательный пункт. Они должны следить, «чтобы ни одна тварь из села не ушла». Такую задачу поставил им какой-то генерал, фамилию которого они не знали.

Легкой и безопасной эта задача могла показаться только тем, кто в штабе, далеко отсюда. Если «тварь» решит уходить, она попрет не «одна», а в количестве нескольких сотен.

А у них здесь – полтора десятка стволов, и надежда только на убитую рацию, в которой в любой момент могут сдохнуть аккумуляторы.

Дико клонит в сон. Но спать нельзя. Ничего, к вечеру их должны сменить. Обещали дать выспаться. Еще бы. Теперь выспаться, конечно, дадут. Потому что завтра штурм, и они в нем, конечно, участвуют.

Два дня назад они уже атаковали это село. Под проливным дождем, короткими перебежками, через каждые десять метров залегая в жидкую, черную, холодную грязь.

Артиллерийской подготовки не было. Минометы тоже молчали.

Двигались в полной тишине. Казалось, что село пустое. Мелькнула безумная надежда, что их и правда никто не ждет. Что «исламские джамааты» каким-то чудом вышли из Карамахи и испарились ко всем чертям.

Миновали поле. Вот и окраинные дома. Тишина.

Группа начала осторожно втягиваться в село.

Никого. Только какая-то потрепанная собака бежала через улицу. Мертвую тишину разорвала короткая автоматная очередь. Это у одного из бойцов не выдержали нервы, и он шмальнул по несчастному животному. Не попал.

Еще несколько шагов – и хлопнул одиночный выстрел. Снайпер. Все замерли. Потом открыли беспорядочную стрельбу.

А еще через секунду по ним уже били десятки снайперов, с разных сторон ударили пулеметы.

Это была ловушка.

Несколько бойцов, ища спасения, забрались в один из домов. А он был заминирован. И немедленно взлетел на воздух, похоронив их под своими обломками.

Лейтенант матерился в рацию. Наконец получил не то приказ, не то совет: «отступайте».

Но отступать было некуда – вся улица за их спинами простреливалась пулеметом, расположившимся в окне дома, метрах в ста впереди. Здесь они еще могли укрываться за небольшим поворотом, в мертвой зоне. Но сзади зона была мертвая в буквальном смысле.

– Видишь окно? – крикнул лейтенант молодому солдату, имя вылетело из головы, в руках у того был огнемет «Шмель». – Можешь в то окно положить?

– Не могу, тащь летнант, прицел сбит!

– По стволу наводи!

– Не могу, тащь летнант, промажу.

– Дай мне! – Суровый седой прапорщик рывком дернул огнемет на себя, упал на колено, прицелился, выстрелил. И «положил» точно в окно. Взрыв. Заложило уши. Пулемет замолк.

Путь назад был открыт.

На соседних улицах творилось примерно то же самое. И там, видимо, тоже был получен совет отступать.

Они стали медленно, пятясь, отходить. И только тогда поняли, что ловушка была двойная. Из самых крайних домов, когда до поля было рукой подать, по ним открыли огонь.

Тут уже все решала скорость. Быстро, как можно быстрее бежать вперед, стреляя перед собой не глядя.

Вырвались в поле. Стрельба стала стихать. Их не преследовали.

Они вырвались. Но их было очень мало.

Это было два дня назад. А сегодня им дадут возможность выспаться. Потому что завтра штурм.

Молодой лейтенант был печален, но печаль его не была светла. Ему очень хотелось высказаться. Только он не мог позволить себе это сделать в присутствии солдат. Поэтому пришлось разговаривать самому с собой, мысленно:

«Козлы бездарные! На все насрать, только бы побыстрее доложить о полной победе в Дагестане. А сколько при этом ребят положат – насрать! Сорок первый, бля. И сколько их, этих генералов! Только на командном пункте третьего дня насчитал десятка полтора. И рожи такие делают умные, мужественные. Чтобы было не так заметно, что они с бодуна. А мы должны штурмовать это сраное село без разведки, без подготовки. А они будут ордена получать, чины. Ненавижу».

Суровый седой прапорщик молча сидел, привалившись спиной к холодному и сырому бетонному блоку блиндажа. Трудно было сказать, о чем он думает. Губы беззвучно шевелились. Казалось, он просто бессвязно матерится.

К вечеру их сменили. В расположении части навстречу вышел командир батальона Фомин. Еще недавно новенький камуфляж был черным от грязи. Берцы отчаянно чавкали при каждом шаге – внутри тоже была грязь, ноги мокрые.

На вид ему было лет шестьдесят, на самом деле раза в полтора меньше. Вид смертельно усталого человека. Вид офицера, который вынужден молчать, когда его ребят бросают в мясорубку. Офицера, который давно выбросил из головы мысли о карьере. Человека, который завтра пойдет впереди них. Потому что по-другому он уже не может.

– Спасибо вам, ребята, – обратился к подчиненным Фомин не по Уставу, – идите, отдыхайте, завтра у нас трудный день.

Ребята совсем не по Уставу молча кивнули и медленно пошли к своим палаткам.

«Да, – подумал лейтенант, – надо отдохнуть. Завтра очень трудный день. Ведь завтра мы пойдем умирать».

10 сентября 1999 года. Карамахи.

Проснулся на рассвете. Что-то было не так. Что? А! Вот! Тишина! Что бы это значило? Разбудил своих, поднялись в гостиную. Устроили военный совет. Пока советовались, Барият накормила нас завтраком. Приятное такое ощущение, мирное – завтракать в гостиной, в тишине. Попытка связаться с Джабраилом ничего не дала.

– Может, наши отступили? – робко сказал Стас.

– Это вряд ли. Тогда бы наш куратор здесь уже лезгинку танцевал. Требовал бы слать в мир победные реляции. А он, наоборот, вообще не отвечает. И не в духе времени это – отступать, – не 96-й год. Хотя, Стасик, если это так, я твою антенну от злости съем. И всю оставшуюся жизнь буду снимать презентации на Тверской. А Барият фотомоделью сделаю, она этих селедок легко задвинет – фактура вон какая. И буду жить спокойно и богато. Если не сопьюсь от пошлости бытия.

– Ну, спиться и на войне можно, – вставил Костя.

– Ага, особенно в зоне действия шариата. Хотя тоже можно, конечно, но трудно. Это Женьке Козлову хорошо. У него в этом смысле грядки отличные – Грузия, Сербия. Но он держится – орел. – Я вздохнул. – Соскучился я. Посидеть бы в пресс-баре, выпить, поболтать.

И тут мои ностальгические переживания прервала война. Сразу с нескольких сторон послышалась отчаянная пальба.

Мы замерли.

– Мужики, – говорю, – это – танки!

– Танки? – Стасик округлил глаза.

– Танки! Это знаете, что значит? – Я был горд, я – стратег! – Это значит – штурм! Так-то, Стасик, а ты – отступили-отступили! – Я чуть не захлопал в ладоши. – Так, Костя, камеру, на выход, пойдем по переходам, на звук! Стас, ты – дежурный, остаешься здесь, гражданские, – повернулся к родственникам, – в подвал, живо!

Мы выскочили в волшебную дверь. Весь подземный город пребывал в броуновском движении. На нас никто не обращал внимания. Судя по всему, происходило что-то очень серьезное. Побежали туда, откуда слышалась особенно сильная стрельба. Большинство бородатых бежали туда же. Через несколько минут оказались на открытой галерее – одетый в железобетон ярус скалы.

Здесь было пекло. Костя припал к видоискателю. Я пытался разобраться в ситуации. Перед нами внизу – район новостроек. Еще вчера он был в руках ваххабитов. Теперь оказался в тылу у федералов. Бой шел уже у окраин «старого» села, то есть почти в центре.

11–12 сентября 1999 года. Карамахи.

Домой мы не возвращались. Подробности боевых действий в населенных пунктах описывать довольно сложно. Почти невозможно. Самое лучшее слово для описания – ХАОС.

Нет, командиры наверняка владеют ситуацией или, что гораздо вернее, почти владеют… нет, если совсем точно – отчасти владеют. Человеку же неподготовленному (а мы, несмотря на все понты, были, конечно же, людьми неподготовленными), так вот, человеку неподготовленному кажется, что все просто стреляют во всех. Хотя, если честно, отчасти так и есть. И все же некоторая сумма согласованных усилий приводит к определенному результату. Так вот (извините за запутанный слог, это я так скрываю свою некомпетентность), так вот, некоторая сумма согласованных усилий федеральных войск привела к тому, что они медленно, но верно наступали. Мы же, соответственно, так же медленно и, возможно, еще более верно, отступали.

Почему я говорю «мы» применительно к боевикам? Да просто потому, что мы географически находились на их стороне. Не перебегать же линию фронта, которой, кстати, нет, с криками «Не стреляйте – мы свои» – не услышат, а если услышат – не поверят. И правильно сделают. Кто нас знает, кто мы такие, может, камикадзе, то есть эти, шахиды. Да, скорее всего, никто и думать ни о чем не будет, анализировать (вот еще!) – просто стрельнут по двум придуркам, несущимся навстречу сломя голову, и станут дальше наступать.

Впрочем, опять отвлекся. Первое время я еще пытался разобраться в ситуации, потом бросил эту затею. Во-первых, потому, что она была пустая, а во-вторых – Костик хоть делом занимался – снимал, а я кто – турист? Хороший туризм. Поэтому решил заняться единственным доступным мне полезным делом, а именно – взять Костю за шиворот и мягко направлять его движения. Он-то весь в видоискателе, ничего кругом не видит, легко может споткнуться и упасть мордой и камерой на груду кирпичей. Кроме того, надо было по возможности держаться укрытий, война кругом, мало ли что?

Выглядели мы абсолютными кретинами. Но никто не обращал на нас внимания. Все были очень заняты. Временами мы залезали в какую-нибудь нору и меняли аккумуляторы и кассеты. Костик был абсолютно спокоен. Я тоже. Это какой-то вид помешательства. Страшно очень, но ты спокоен. Парадокс. Может, это психика так работает – блок ставит. Я решил, что когда-нибудь обязательно проконсультируюсь и на эту тему со специалистами. Полный бред.

Сколько прошло времени, я не знал. По каким траекториям мы перемещались – тоже не знал. Но обнаружил, что уже темно.

Стрельба стала затихать. Внезапно оказалось, что мы одни. Совсем одни. И находимся в самом центре села. Как это произошло, я не помнил.

Мы сели на какие-то плиты, закурили. Помолчали. Впрочем, мы и до этого все делали молча.

– Кир, – Костик сделал глубокую затяжку, – а чем дело-то кончилось?

– Понятия не имею. Но, кажется, наступил мир.

– Да?! А кто победил-то?

– Дружба. Народов. Но вообще-то, кажется, мы все время отступали, а они наступали. А теперь все кончилось. Выходит, победили наши.

– Да? А где же они?

– А хрен их знает.

Я встрепенулся.

– Слышь, пошли домой, там же наши! Что там с ними!

Мы встали и пошли. Потом я побежал, Костик за мной.

Мы плохо знали дорогу, но к нашему дому выскочили неожиданно и быстро. Вбежали во двор. Я остолбенел. Посреди двора лежал мертвый человек. Я сразу понял, кто это. Это был Шамиль.

Он лежал на животе. Бросился к нему, перевернул на спину. Все тело было в дырах. Лицо раздроблено. Он был расстрелян – яростно, в упор!

– О боже!!!

Мы бросились в дом. Пусто.

Скатились в подвал. Никого.

Спутникового телефона не было. Сердце забилось в надежде. Но тут же рухнуло куда-то вниз. На полу лежал раздолбанный звуковой пульт.

Бросился наверх, выскочил на улицу, Костик был рядом.

– Барият! Барият!! Барият!!! – Это был не мой голос, это был отчаянный, истерический вопль.

Метался как безумный. Забежал в соседний двор – пусто, еще в один – пусто!

Костик пытался привести меня в чувство, схватил за плечи, я вырвался, бросился в сторону.

– Барият!!!!!

– Уходытэ, – раздался из темноты голос. Кинулся на звук. Около груды битого кирпича стояла старуха.

– Где Барият? Вы видели Барият???!!!

– Уходытэ, я нэ знаю.

– О боже!

– Уходыте! ОМОН ходыт. Зачыстка. Всэх убываэт.

Я мог только хрипеть.

– А что же вы, бабушка? – спросил Костя.

– Куда мнэ… – она неопределенно махнула рукой.

Я опять обрел дар речи.

– А как же Барият? Вы ее знаете?

– С дэтства.

– Где она? Ну хоть примерно… где она… что могло случиться?

– Нэ знаю. Я праталас. Нычего нэ выдэла. Стрэлали. Аралы. Болшэ нычего нэ знаю. Можэт, ана ушол… Можэт… увэли.

Меня била дрожь.

– Уходить надо, – сказал Костик, – здесь все равно ничего не узнаем. А то дождемся, что ОМОН на второй заход пойдет. Тогда точно – кранты. Они же сначала стреляют, потом разбираются. Ссыкуны.

Я стоял как столб.

– Я никуда не пойду.

Костик врезал мне пощечину.

– Приди в себя!

Это удивительным образом подействовало. Кивнул головой и побрел, сам не зная куда.

Костик взял меня за руку.

– Не сюда, надо на окраину выбираться.

Шли не прячась. И довольно быстро. Временами с разных сторон раздавались очереди. Я вздрагивал. Вокруг – ни души. Сколько времени шли – не знаю. Но, кажется, недолго. Наконец, в темноте показались окраинные дома.

– Теперь осторожнее, – сказал Костик, – не нарваться бы с ходу на оцепление. Будем быстро идти – подстрелят, а если медленно – окликнут, разберутся.

Я не очень понял его логику, мне казалось, что все как раз наоборот. Плевать. Послушался. Пошли медленно.

Только обогнули крайний дом, прямо перед собой увидели костер. И военных. Несколько человек.

– Стой! Руки вверх! Быстро! Быстро! Сюда! Руки в гору!

Мы дружно выполнили простейшую команду. Подошли. Перед нами были десантники.

– Документы!

Протянули документы.

Молоденький лейтенант внимательно изучал наши ксивы в неверном свете костра. Рядом с ним стоял пожилой прапорщик. Рассматривал нас с ленинским прищуром.

Лейтенант оторвал взгляд от документов. Уставился на нас с недоумением.

– Это как вас сюда занесло-то?

– Как-как, – ответил я устало, – служебная командировка.

– Ни фига себе командировка!

– Слышь, студент, а кто такие-то? – встрял прапорщик, обращаясь к лейтенанту.

Я подумал, что с субординацией у них тут как-то не очень. Впрочем, войска на Кавказе всегда отличались большей свободой.

– Да они эти… журналисты… с программы «ВЗОР».

– Эт с Москвы, что ли?

– Ну да.

– А! Я знаю, это про них по радиву передавали, что влипли в бандитское гнездо.

Надо же, по радио передавали… только трактовка какая-то странная.

– Ну, мужики, – оживился прапорщик, – поздравляем с условно-досрочным освобождением!

– Почему с условно?

– А эт у меня юмор такой, давайте знакомиться – Палыч, – Палыч протянул руку.

– Кирилл.

– Костя.

– Костя.

– А! Тезки.

Вокруг нас скучковалась группа солдат-десантников. Им было интересно.

Палыч обернулся.

– Э! Воины! По местам! Рассосались!

Воины быстро рассосались.

Мы присели у костра. Закурили.

– А как, мужики, насчет выпить, за условно-досрочное?

Палыч извлек флягу.

– С закуской у нас, правда, не очень, но в походно-полевых это не суть.

Выпили по глотку. Опять закурили.

Палыч задумчиво смотрел в сторону села. Выпустил струю дыма.

– Да… такие вот дела… взяли мы, значить… Измаил.

Вдруг со стороны села раздался слабый стон. Очень тихий… очень слабый. Я не помню, как вскочил на ноги, как бросился бежать. Как добежал…

На пыльной серой траве лицом вниз… лежала моя девочка. То, что это – она, нет, я не глазами это увидел, еще далеко было, еще только бежал, но уже понял.

Подбежал к ней, упал на колени, осторожно перевернул на спину. Она застонала. Лицо было в крови. Нос перебит. Она вся была в крови. Сорвал с себя куртку, осторожно положил ей под голову.

– Барият! Барият!!! Девочка моя! Что с тобой! Что они с тобой сделали!!!

Подбежали люди. Кто-то спросил:

– Это что, твоя знакомая?

Как сквозь вату услышал голос Кости:

– Да, да, знакомая его, знакомая, меньше вопросов! Врач есть???!!!

Я целовал ее окровавленное лицо, шептал: «Девочка моя, что они с тобой сделали? Кто они?»

Появился фельдшер, присел на корточки. Сказал тихо: