Том 1. Стихотворения 1908-1917
Текст книги "Том 1. Стихотворения 1908-1917"
Автор книги: Демьян Бедный
Жанр:
Поэзия
сообщить о нарушении
Текущая страница: 3 (всего у книги 22 страниц)
1908
Сынок («Есть у меня сынок-малютка…»)*
Есть у меня сынок-малютка,
Любимец мой и деспот мой.
Мелькнет досужая минутка –
Я тешусь детской болтовней.
Умен малыш мой не по летам,
Но – в этом, знать, пошел в отца! –
Есть грех: пристрастие к газетам
Подметил я у молодца.
Не смысля в буквах ни бельмеса,
Он, тыча пальчиком в строку,
Лепечет: «Лодзь, Москва, Одесса,
Валсава, Хальков, Томск, Баку…»
И, сделав личико презлое,
Нахмурясь, счет ведет опять:
«В Москве – цетыле, в Вильне – тлое,
В Валсаве – восемь, в Лодзи – пять»,
И мог из этого понять я,
Что здесь – призвания печать,
Что по счислению занятья
Пора мне с Петею начать.
Но, чтобы жизнь придать предмету
И рвенья чтоб не притупить,
Я ежедневную газету
Решил в учебник превратить.
Вот за работой по утрам мы.
Но вижу: труд не для юнца!
Все телеграммы, телеграммы…
Все цифры, цифры без конца!
Задача Пете непосильна:
Всего не вымолвить, не счесть.
«Хельсон, Цалицин, Киев, Вильна…
Двенадцать, восемь, девять, сесть…»
И каждый день нам весть приносит,
И каждый день дает отчет!
Все Смерть нещадно жатву косит!
Все кровь течет!.. Все цровь течет!..
Смеется в цифрах Призрак Красный,
Немые знаки говорят!
И все растет, растет ужасный
Кровавый ряд! Кровавый ряд!..
«Волонез – двое, тли – Целкассы,
Сувалки – восемь, пять – Батум…»
Зловещих цифр кошмарной массы
Не постигает детский ум.
И отложил я прочь газету,
И прекратил я тяжкий счет.
Мал Петя мой. Задачу эту
Исполнит он, как подрастет.
Душою – чист и мощен – телом,
Высок – умом и сердцем – строг,
В порыве пламенном и смелом
Он затрубит в призывный рог.
И грозно грянет клич ответный,
Клич боевой со всех сторон!
И соберется полк несметный
Богатырей таких, как он!
Забрызжет юных сил избыток,
Ужасен будет их напор!
И, развернув кровавый свиток,
Синодик жертв и повесть пыток,
Бойцы поставят приговор!
Письмо из деревни*
Когда мне почтальон подаст письмо «с оплатой»,
Последний грош отдам, но я письмо возьму.
Я ждал его, я рад убогому письму:
Конверт замасленный, вид выцветшей, измятой
Бумаги дорог мне, – он сердцу так знаком!
В печальных странствиях, в блужданиях по свету,
Я сохранил себя природным мужиком
С душой бесхитростной, и детски рад привету
Сермяжной братии, посланью из глуши
От мужичков единокровных:
В густых каракулях, в узоре строк неровных
Застыла сердца боль и скорбь родной души.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
«Здорово, брат! Земной от нас тебе поклон.
Составить соопча письмо – твои соседи
Сегодня собрались у Коренева Феди,
А пишет Агафон.
Живем попрежнему, берложные медведи.
От нас каких вестей!..
В столице ноне ты, там ближе до властей,
Там больше ведомо, – ты нам черкни что-либо.
Спасибо, брат, не забываешь нас!
За три рубля твои спасибо.
Здесь пригодилися они в тяжелый час:
Тому назад не будет, чай, недели –
Нуждались в деньгах мы для похорон:
Лишился деда ты, скончался дед Софрон.
Давно уж дед хирел, и вот – не доглядели:
В минувший четверток, не знамо как, с постели
Сам поднялся старик полуночной порой
И выбрался во двор, да на земле сырой
Так, без напутствия, и умер под сараем.
Покой душе его!.. Пусть старички уж мрут!
И нам-то, молодым, охти как ноне крут
Да горек жребий стал!.. До сроку помираем…
В чем держится душа!.. Разорены вконец.
Не зрим ни прибыли, ни толку.
К примеру – твой отец:
Последнюю намедни продал телку!
За годы прежние с нас подати дерут,
Уводят тощий скот, последнее берут.
Выдь на голодный двор – и вой подобно волку!
Ни хлеба нет, ни дров;
А холод лют, зима сурова…
Чай, не забыл ты Прова?
Под праздник угорел со всей семьею Пров:
Бедняк берег тепло, закрыть спешил печурку…
Вся ночь прошла, лишь днем, уже почти в обед,
Тревогу поднял Фрол-сосед,
Да поздно… Кое-как спасли одну дочурку…
Что было слез – не говори!
Больших два гроба, малых три…
Ревели всей деревней.
К Арине тож пришла беда, к старухе древней:
В губернии, в тюрьме повешен внук.
Душевный парень был, охочий до наук, –
Книжонку сам прочтет, нам после растолкует.
В понятье нас привел. Бывало, все тоскует
О доле нашей…»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
– Эх! нет больше сил читать!..
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
1909
«Не примирился – нет!..»*
Не примирился – нет! – я с гнусной рабской долей,
Все так же пламенно я грежу вольной волей,
Все с той же яростью позорный гнет кляну,
Но – голос мой ослаб, но – песнь моя в плену,
Но – грудь истерзана, и сердцу нет отрады,
Но из усталых рук исторгнут грозный бич!
Ликует злобный враг. Кровавой жатве рады,
Клубятся в черной мгле, шипя победно, гады.
Бой кончен. Нет бойцов. Призыва гневный клич
Напрасен: из живых никто не отзовется,
А мертвые из гроба не встают…
И я молчу. Молчу.
Запел бы – не поется!
Заплакал бы – но слезы не текут.
1910
Праздник*
Вся деревня всполошилась:
Жалко дедушку Макара.
Вот, поди ж, как гром, свалилась
На беднягу божья кара.
Сколько дней у ветхой хатки
Дед торчал, хоть ныли кости, –
Ждал, все ждал к себе на святки
Из столицы сына в гости.
Втайне батя для Емели
Хлопотал уж о невесте.
Вдруг о сыне прилетели
В час недобрый злые вести:
Что не первую неделю
Парень мается в неволе, –
Упекли под суд Емелю
За участие в «крамоле»;
А у судей в чёрном деле
Совесть – ой! – наматорела…
Не уйти никак Емеле
От расстрела.
* * *
Вся деревня всполошилась:
«Жалко парня!» – «Жаль Макара!»
«Знаем, чай, за что свалилась
На Емелю злая кара!»
«Кто иной о нашем брате
Так скорбел, стоял повсюду?..
Чай, мы плачем не о тате!..
Чай, жалеем не Иуду!..»
«Братцы, что ж? Душе-то милой
Как-нибудь мы порадеем!..»
Шлют крестьяне за Вавилой,
Деревенским грамотеем.
Есть бумага, есть чернила,
Раздобыты где-то марки.
Настрочил за час Вавила
Просьбу в Питер от Макарки;
В тот же день без проволочки
Сам на почту свез прошенье.
* * *
…Дни бегут, за днями – ночки,
Нет из Питера решенья.
Сочиняя небылицы,
Долго ждали все ответа.
Ровно в праздник из столицы
Получилась эстафета.
Заглянул в нее Вавила
Да как бы с ума рехнулся.
«С нами, – крикнул, – божья сила!»
Побледнел и пошатнулся.
Дед Макар стоит – крепится,
Держит слезы через силу.
Православный люд толпится,
Наседает на Вавилу:
«Что ты вычитал, верзила?
Говори скорей, не мешкай!»
И очнувшийся Вавила
Отвечал с кривой усмешкой:
«Милость, стало быть, господня!
Значит, с праздничком, Макарка!..
Вон какого ты сегодня
Удостоился подарка.
Без вина, брат, станешь хмелен,
Вестью доброю утешен:
Емельян-от… не расстрелян…
А… повешен!..»
1911
Сонет*
В родных полях вечерний тихий звон, –
Я так любил ему внимать когда-то
В час, как лучи весеннего заката
Позолотят далекий небосклон.
Милей теперь мне гулкий рев, и стон,
И мощный зов тревожного набата:
Как трубный звук в опасный бой – солдата,
Зовет меня на гордый подвиг он.
Средь суеты, средь пошлости вседневной
Я жду, когда, как приговор судьбы,
Как вешний гром, торжественный и гневный,
В возмездья час, в час роковой борьбы,
Над родиной истерзанной и бедной
Раскатится набата голос медный.
«Ночной порой, когда луна…»*
Ночной порой, когда луна
Взойдет над темными лесами,
Внимай: родная сторона
Полна живыми голосами.
Но, зачарованный волной
Ночных напевов и созвучий,
Прильни к груди земли родной,
Услышишь ты с тоскою жгучей:
Среди лесов, среди степей,
Под небом хмурым и холодным,
Не умолкает звон цепей
В ответ стенаниям народным.
«Тщетно рвется мысль…»*
Тщетно рвется мысль из рокового круга.
В непроглядной тьме смешались все пути:
Тайного врага не отличить от друга…
И стоять нельзя, и некуда идти…
Здесь – навис обрыв, а там – развалин груда;
Здесь – зияет ров, а там – торчит стена.
В стане вражьих сил – ликующий Иуда:
Страшный торг свершен, и кровь оценена.
Братья, песнь моя повита злой печалью,
Братья, голос мой – души скорбящей стон, –
В жуткой тишине над беспросветной далью,
Ободряя вас, пусть пронесется он.
Братья, не страшна ни злоба, ни измена,
Если в вас огонь отваги не потух:
Тот непобедим и не узнает плена,
Чей в тяжелый час не дрогнул гордый дух.
«Молчи!»*
Порой мне кажется, что я схожу с ума,
Что разорвется грудь от непосильной муки.
Томлюсь в тоске, ломаю гневно руки,
Скорблю, но скорбь моя – нема!
Сегодня, как вчера, – одни и те же вести:
Насилий новых ряд, а всех – уже не счесть!
Врагом, ликующим в порыве дикой мести,
Все попрано – закон, свобода, совесть, честь!
Ты хочешь закричать: «Довольно же, довольно!
Остановитесь же, злодеи, палачи!»
Но кто-то горло сжал тебе и давит больно:
«Молчи!»
«Не стало пламенных бойцов…»*
Не стало пламенных бойцов; над их гробами
Не скоро прошумит призывный клич борьбы.
Постыдно-жалкими, трусливыми рабами
Остались прежние рабы.
Нет, не для них прошла волна борьбы великой;
Горели не для них священные огни!
Толпой испуганной, бессмысленной, безликой
В ярмо привычное, покорны воле дикой,
Послушные кнуту, впряглися вновь они.
Но, мнится, где-то есть высокие стремленья.
Не все отравлено позором униженья!
Ростки могучие здоровое зерно
Готово дать и ждет – лишь только ждет – мгновенья.
Былого с будущим скрепляя прочно звенья,
Куется новое звено.
Когда наступит срок…*
Однажды в лавке антиквара
Средь прочего товара
Заброшенный, забытый инвалид –
Шпажонка ржавая, убогая на вид,
Хвалилась пред другою шпагой
Своею честью и отвагой:
«В алмазах, в золоте, в чеканном серебре,
В ножнах из вылощенной кожи
Висела гордо я на вышитом бедре
Не одного вельможи.
За чью я не боролась честь?
Каких не добивалась целей?
И не припомнить и не счесть
Моих триумфов и дуэлей.
Случалось, справиться с врагом я не могла
Путем прямым… Ну что ж? Не скрою:
Борьбу решал порою
Удар из-за угла.
Изведав крови благородной,
Нашла я после вкус в крови простонародной.
Вот, подлинно, где был кровавый пир.
Как не сказать судьбе спасибо?
В те времена едва где-либо
Поднимет ропот сельский мир,
Готов был скорый суд для обнаглевшей черни.
Без лишних слов и без прикрас:
Справляла я тогда не раз
Кровавые обедни и вечерни.
– Вой, подлый род, стенай, реви!
Не шутки шутим мы и не играем в прятки! –
Купалась я тогда в крови
От острия до рукоятки!
Нам сердце закаляет гнев:
Остервенев,
Без всякой жалости я буйный сброд колола,
Колола…»
«Эк, замолола!
Опомнись, матушка. Ей-ей, ты мелешь вздор! –
Ввязался тут со шпагой в спор
Топор. –
Нашла хвалиться чем старуха:
Рядилась в золото, в шелка,
Походом шла на мужика…
Ох, баба, баба-говоруха!
В одной тебе еще беда б невелика,
Да шла-то ведь в поход ты, чай, не без полка.
Вовек мужицкого тебе б не видеть брюха,
Когда б не эта рюха,
Слуга твой верный – штык, сосед твой по стене.
Вот с кем потолковать хотелося бы мне.
Все – непутевый – он деревню, так бездолит:
Ему – кто подвернись, хотя бы мать, отец,
Приказано – конец:
Знай, колет!
А только, милая, все это до поры.
Дождемся мы венечной свалки.
Куются где-то топоры
Иной закалки.
Слышь? Топоры, не палки.
Эх, в тапоры я саж, чай, здесь не улежу!
Смекай-ка, что я доложу, –
Тебе, дворянке, не в угоду:
Не только топора, что на колоду!
Ему крестьянский люд обязан всем добром,
И – коль на то пошло, – скажу: лишь топором
Себе добудет он и счастье и свободу!»
1911 г.
Писал я басню не вчера:
Лет пять назад, коли не боле,
Про «верный штык» теперь уж песенка стара.
Штык шпаге изменил – и весь народ на воле.
– Штык! Обошлось без топора.
Ура! –
И кто-то, радуясь такому обороту,
Спешит собрать за ротой роту
И, из полка шныряя в полк,
Улестливо шипит: «Возьмите, братцы, в толк:
Ну можно ль темному народу
Дать сразу полную свободу?
Нет, надо нам идти испытанным путем,
Взяв буржуазные за образец порядки.
Уж поддержите нас, ребятки,
А мы порядок наведем!»
И пробуют навесть – не надо быть прилежней.
Авось-де у штыков смекалка так мала,
Что им и невдомек, что ждет их кабала
Куда почище прежней!
Штыки не гонят прочь улестливых господ.
И тех, кто подлинно болеет за народ,
Нет-нет, да и возьмет раздумье и опаска,
Что радостная быль пройдет, как сон, как сказка:
Вздохнули малость – и капут, –
Не отбояриться никак от новых пут.
Пойдет все, дескать, прахом.
Товарищи, скажу, что я подобным страхом
Не заражен.
Я знаю, «господа» прут сдуру на рожон.
Скажу открыто:
Ведь топоры-то,
Они там где-то ждут, они там где-то ждут:
Сполна ль все мужикам дадут? Аль не дадут?
Забыто, дескать, их житье аль не забыто?
Всей музыки конец получится каков?
И если «господа», к примеру, мужиков
Землей и волею лишь по губам помажут,
Так топоры себя покажут!
Вот что пророчу я, хоть я и не пророк.
Пусть смысл пророчества до острой боли жуток,
Но – время не прошло.
Когда ж наступит срок,
Тогда уж будет не до шуток!
* * *
Друзья, чтоб не было неясных многоточий,
Прибавлю, что, ведя всю речь про топоры,
Я с умыслом молчал про молоток рабочий.
Кто ж козыряет… до игры?
1917 г. Март
И чертыхалися враги и лбы крестили,
Но им ни черт, ни бог не мог помочь в игре,
Когда на них, гремя, наш молот опустили
Мы в «большевистском Октябре»!
1912
Кукушка*
Кукушка,
Хвастливая болтушка,
Однажды, сидя на суку,
Перед собранием кукушечьим болтала
О чем попало,
Что ни взбрело в башку.
Сначала то да се, по общему примеру:
Врала да знала меру.
Но под конец – поди ж ты! – соврала,
Что видела орла.
«Орла! Ведь выпадет же случай! –
Кукушки все тут в крик наперебой. –
Скажи ж скорей, каков орел собой?
Чать, туча тучей?!»
«Ну, это – как кому, – хвастуньи был ответ, –
Особого в орле, пожалуй, мало.
По мне, так ничего в нем нет,
Чего бы нам недоставало:
Те ж когти, клюв и хвост,
Почти такой же рост,
Подобно нам, весь сер – и крылья и макушка…
Короче говоря,
Чтоб слов не тратить зря:
Орел – не более, как крупная кукушка!»
Так, оскорбляя прах бойца и гражданина,
Лгун некий пробовал на днях морочить свет,
Что, дескать, обсудить – так выйдет все едино,
И разницы, мол, нет:
Что Герцен – что кадет.
19 февраля*
Так повелось, такая мода,
Что в этот предвесенний день
Все говорят, кому не лень,
О воле русского народа.
И говорят нам и поют!
Но… почему ж все эти годы,
Чем больше «воли» нам дают.
Тем больше жаждем мы – свободы?!
Звезда*
Почти каждый номер газеты «Звезда» конфискуется.
Земная хроника.
Ученым Энебо открыта близ созвездия Близнецов новая звезда.
Небесная хроника.
Куда ни кинь, везде беда!
Прикосновенно стало небо!
Узнав, что некиим Энебо
Открыта новая звезда,
Вскипело грозное начальство:
«Еще Звезда! Ведь вот нахальство!
Ну что ж тут долго толковать?
Конфисковать!!»
«Трибун»*
Трибуна славного, любимца муз и граций,
Раз некий юноша спросил: «Скажи, Маклаций,
Что значит этот сон? Ты с некоторых пор
Такими стал не брезговать речами,
Что вчуже пожимать приходится плечами!
Недавно вынес суд строжайший приговор
Лихому вору. Ты ж, не устыдясь позора,
Так на суде стоял за вора,
Как будто сам ты вор!
Беру другой пример – совсем не для эффекта:
Известный взяточник-префект влетел под суд,
А ты уж тут как тут,
Готовый вызволить преступного префекта.
Не ты ль в защитники был позван богачом,
Чью знают все звериную натуру,
Кто, на врага напав из-за угла, всю шкуру
Содрал с него бичом?
Ты с этим палачом
Предстал перед судом, хваля и обеляя,
Сам знаешь, – негодяя!
А между тем забыт тобой твой долг прямой –
Быть люду бедному защитой!
Ответь же, ритор знаменитый,
Скажи по совести и не кривя душой:
Кто для тебя всего дороже,
Почтивший ли тебя доверием народ,
Иль всякий темный сброд,
Пред коим честный люд быть должен настороже?»
И юноше ответствовал трибун,
Любимец муз и граций,
Маклаций:
«Хотя ты очень юн,
Рассудка у тебя, пожалуй, все же хватит
Понять – да и дурак поймет! –
Что всех дороже тот,
Кто всех дороже платит».
Отцы и дети*
(Быль)
«(Оставили бы вы этот скверный обычай (речь идет о субсидиях) нам, старому поколению».
(М. Меньшиков о съезде студентов-академистов. «Новое время».)
Уж Митрофанушки у нас – гляди! – с усами, –
Так решено: за ум они возьмутся сами.
И вот от них летят во все концы
Гонцы:
Пожалуйте на съезд, «ревнители науки»!
Пожаловали. Что ж? Едва затихли звуки
Молебна, прокричав до хрипоты «ура»,
Без промедления лихая детвора
К казенным сундукам простерла жадно руки.
То видя, «благородные» отцы
Смущенно затрясли главами:
«Ах, детушки, ляд с вами,
С кого вы взяли образцы?
Пускай уж мы – не скроем, знаем сами, –
Остались бы, как были, подлецами,
Да вы зачем такие подлецы?»
Благотворитель*
Однажды в барский особняк,
В роскошные приемные палаты,
Краснея за свои лохмотья и заплаты,
Пришел за помощью бедняк.
Хоть стыд его давил почище всякой ноши,
Да барин – человек, по слухам, был хороший.
И впрямь – пред гостем он размяк.
Как вдруг на бедняке он увидал… калоши!
Казалось бы, пустяк!
Но филантроп вскипел:
«Ах, чертов ты тюфяк!
В конюшне быть тебе, а не в моей гостиной!
И ты, невежа, мог,
Такою будучи неряшливой скотиной,
Еще рассчитывать, чтоб я тебе помог?!
Вон, хам! И не посмей сюда явиться снова!!»
Бедняга, не успел в ответ промолвить слова,
Как вылетел тормашкой за порог.
Наказан был бедняк примерно.
Калош не снял он – верно! –
Да как их снять, когда под ними нет сапог?!
Хозяин и батрак*
Государственный совет постановил увеличить до 15 часов рабочий день приказчиков и лишить их праздничного отдыха.
(Из газет.)
Над мужиком, над Еремеем,
В деревне первым богатеем,
Стряслась беда:
Батрак от рук отбился,
Батрак Фома, кем Еремей всегда
Хвалился.
Врага бы лютого так поносить не след,
Как наш Фома Ерему:
«Людоед!
Чай, вдосталь ты с меня повыжал соку,
Так будет! Больше мне невмочь
Работать на тебя и день и ночь
Без сроку.
Пусть нет в тебе на грош перед людьми стыда,
Так побоялся б ты хоть бога.
Смотри! ведь праздник у порога,
А у тебя я праздновал когда?
Ты так с работой навалился,
Что впору б дух лишь перевесть.
За недосугом я, почесть,
Год в церковь не ходил и богу не молился!»
На батрака Ерема обозлился:
«Пустые все твои слова!
Нанес ты, дурья голова,
Большую гору
Вздору.
Никак, довесть меня ты хочешь до разору?
Какие праздники ты выдумал, Фома?
Бес праздности тобой, видать, качает.
Смекай – коль не сошел еще совсем с ума:
Кто любит праздновать, тот не добром кончает.
Ты чем язвишь меня – я на тебя дивлюсь:
„Год богу не молюсь!“
А не подумал, Каин,
Что за тебя помолится хозяин?!»
«Народник»
Помещик, встретясь с мужиком,
С беднягой Фокой,
«Эй, Фока, – говорит, – слывешь ты докой, –
Потолковать бы нам ладком,
Пока нет шуму.
Ведь выборы у нас почти что на носу.
В политике ж мужик, сам знаешь, как в лесу, –
Так надо разобрать, кому идти-то в Думу?
Я, например, готов… Тяжелый крест снесу…
Поклясться б за меня ты мог пред целым сходом:
Помещик наш пойдет, мол, заодно с народом.
Мы столковаться бы почти во всем могли,
Лишь стоит бредни все забыть насчет земли».
«Земли! – под ложечкой у Фоки засосало. –
Землица… что ж?.. Землица… не вредит…
Иным – в излишестве… У нас – ой-ой как мало…»
«Вот простота, о чем твердит?
Кому дано, тому дано – от бога».
А Фока стонет: «Эх, и нам бы… хоть немного…
Землицы клок…»
«Что вижу, Фока, мысль твоя совсем убога,
Как неотпаренный лубок!
Сойтись бы в главном нам, а пустяки – похерим!»
Тут Фока наш стал сразу зверем:
«Стой! От какого ты виляешь пустяка?
Ты что же, думаешь, напал на дурака?
Аль мужики от бар когда добро видали?
Аль наша память коротка?
Проваливай отсель, собачий сын, пока
Тебе бока не обломали!»
«Диво»*
«Андрюха – вот столяр! Андрюха. – вот мастак!»
С кем речь ни заведи, с мальцом аль со старухой,
Все не нахвалятся Андрюхой.
Захвален под конец был бедный, парень так,
Что стал, как, ошалелый.
«Постойте ж, удивлю; – кричит, – весь свет я белый!
На кой мне ляд верстак?
Плевать мне на рубанки!
Одним лишь топором
Такую штуку я сварганю из болванки, –
Не описать пером!
С ней – и пахать и сеять,
С ней – полосу полоть,
С ней – урожай убрать, помолотить, провеять
И хлеб смолоть!»
Андрюха зря болтать не любит,
Он времени не губит:
В горячке скор,
Схватив топор,
Колоду парень рубит.
Набилося народу полон двор.
Всяк видеть первым рад неслыханное диво.
Работает меж тем затейник наш ретиво;
Хоть пар с него валит, ему ништо: упрям!
Зато деревню всю впрямь удивил Андрюха.
Все ахнули, узрев диковинку: «Ай, срам!
Да это ж… рюха!»
* * *
Писатель так иной: за дело б молча сесть –
Так нет, он про него каких чудес натрубит!
А взялся за перо, – глядишь, ну, так и есть:
Андрюха рюху рубит!
