Текст книги "Песня о теплом ветре"

Автор книги: Борис Егоров

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 13 страниц)

«Ураган» состоится

Наступление начинается всегда одинаково. Утром, едва рассветет, по всем телефонам разносится необычная команда. Она состоит всего из одного слова – «Ураган», «Береза» или какого-либо другого. Приказ, полученный в пакете заранее, офицеры знают. Раз «Ураган» или «Береза» – действовать в соответствии с приказом. А в приказе написано: «В 6.55 – артнаступление».

«После того как офицерам становится известно, что «Ураган» состоится, идет сверка часов. Старшие командиры сообщают время младшим. Время у всех должно быть одинаково, для того чтобы точно в 6.55, секунда в секунду…

А пока еще ночь и команд нет. Пока ожидание.

Я знаю: сегодня не усну.

И не только потому, что первый раз в своей жизни участвую в наступлении. Есть еще и другая причина: малярия. В этих местах, где дюны чередуются со стоячими тухлыми озерцами, малярией болеют почти все. Более коварной болезни мне неизвестно. Южная малярия изматывает человека методично, по строгому графику. Она дает декаду на отдых, а потом начинает трепать – бросает то в жар, то в холод. Больной малярией ничего не ест, зато пьет акрихин и становится желтым. За десять дней трепки можно осунуться так, что и родные не узнают. Но акрихин малярии не помеха, она продолжает свое изнуряющее действие и неукоснительно соблюдает расписание. Ей известно даже, какие дни четные, а какие нечетные.

Чем занимаются на фронте, когда не спится? Отвечают на письма.

Я получил письмо от Инги. Инга пишет из Казани, что брат ее Игорь внезапно, не болея, умер. Инга пишет, что мать не находит себе места, хватается за голову, кричит в отчаянии: «Это я во всем виновата».

Как успокою я Ингу? Чем помогу ей?

В блиндаж, чуть пригнувшись, входит капитан Красин.

– Почему не спите, Крылов?

– Так, – неопределенно говорю я, привстав. – Настроение – бодрствовать.

– Сидите, сидите. А я вот тоже не сплю: малярия. Как хорошо, что у нас нет градусников. Наверное, такое бы показали!

Красин притрагивается ладонью к моему лбу.

– У вас тоже температура. Но держитесь: самая высокая температура будет завтра. Готовьтесь! А что вы пишете?

– Письмо.

Красин садится верхом на табуретку-самоделку.

– Матери?

– Нет.

– Девушке?

– Да.

– Почему же вы слов не находите? Сочинения в школе писали? Напишите, что вы ее любите, что Красин – есть такой воинский начальник – вами доволен, что… Подождите, случилось что-нибудь?

– У нее несчастье. Брат умер.

– На фронте?

– Нет, в Казани.

– Сколько ему лет?

– Мой ровесник.

– Ай-яй-яй! – удрученно качает головой Красин. – Чем же он болел?

– Не знаю. Вот только одна строчка: «Мама кричит в отчаянии: «Это я во всем виновата».

– Он не в армии?

– Нет. Его не брали. Несколько раз проходил комиссии – признавали негодным. Парень он был очень способный: в одно лето сдал экзамены за девятый класс и из восьмого перешел в десятый…

– Это, конечно, талант, – соглашается Красин. – Только к чему такая спешка? Успеть поступить в институт, чтобы в армию не взяли?

– Может быть.

– Вы видели его?

– Видел.

– Болезненный парень?

– Нет, крепче меня, наверное. Толстощекий такой.

Красин напряженно думает, сдвинув брови.

– Знаете, Крылов, был я не очень долгое время перед самой войной райвоенкомом. Послали в один район. И там я встретил парня-вундеркинда, который из восьмого класса перешел в десятый. С ним чуть не случилась потом трагедия. Поступил в институт, а вышло, что брони он не дает. Раньше давал, но вдруг отменили… Мы этого парня на медицинскую комиссию зовем – у него с сердцем плохо, не годен. А вид у кандидата в новобранцы цветущий. Через месяц снова вызываем на комиссию. Он приходит, и с ним – обморок. Потом выяснили: мамаша какой-то гадостью перепоила… Еле спасли.

Почему же «гений и вундеркинд» Игорь так боялся серой шинели? Еще школьником он расчетливо старался избежать ее в будущем. Это и есть «реализм», «жизненная трезвость», противостоящая «мальчишескому романтизму»? Неужели его мама перед военной комиссией намешала своему сыну в стакан какой-то зловредной химии? Но не рассчитала дозу… И вот теперь «во всем виновата».

– Скажите, Крылов, почему вы пошли в армию? Вы ведь добровольно?

– Добровольно. По комсомольскому призыву. И Тучков тоже, и Доронин, и Курский.

– А Курского вы хорошо знали?

– Как же? Вместе в спецах ходили!

Я рассказываю капитану Красину о том, как мы учились в спецшколе, как уезжали из Москвы, как Курский разыграл спектакль с «пакетиками», обставив «шахматистов».

Красин задумчиво слушает, пыхтит трубкой, приговаривает:

– Жаль, жаль, жаль…

Спрашивает:

– А вы родителям его написали?

– Написал.

– Хороший был офицер. Мы его к награде представили. К сожалению, посмертно. Во время разведки боем он лег за пулемет на том берегу Донца и не пускал наседающих немцев.

– А почему он лег за пулемет?

– Так там сложилась обстановка…

Я еще долго пишу письмо Инге, рву бумагу: ничего не получается. Как только начинаю писать об Игоре, чувствую: не те слова, фальшь, сам себе не верю…

На какой-то час-полтора засыпаю.

Перед рассветом меня будит сержант-разведчик: требует Красин.

У Красина собрались командиры батарей: седьмой – Полотнянников, восьмой – Лесовик, девятой – Бахтадзе.

Заканчивая совещание с ними, командир дивизиона спрашивает:

– Все ясно?

– Все, товарищ капитан.

– Можете идти.

Красин сосредоточенно курит. Я смотрю на него. Вид у капитана бодрый, как будто не было ни бессонной ночи, ни приступа малярии.

– Ну так вот: «Ураган» состоится, – говорит он, – состоится сегодня, второго сентября. Берите одного разведчика, радиста – и во второй пехотный батальон. Держите связь с моим пунктом. После артнаступления начнется атака, форсирование реки. Вы переправляетесь вместе с пехотой на тот берег и идете вперед. Если батальон встретит доты или замаскированные самоходки – дайте их координаты. Это наши цели.

В пехотном батальоне знакомлюсь с командиром.

– Хижняк, – представляется он.

Это крепкий рыжий деревенский парень в вылинявшей добела гимнастерке и новенькой, щеголеватой фуражке, сделанной, видимо, на заказ: должен же, черт возьми, офицер чем-то отличаться от рядовых!

– Помогать пришел, браток? – спрашивает Хижняк. – Люблю пушкарей: с ними оно надежнее.

Хижняк говорит бодро; чувствуется, парень отчаянный.

– Тут от вас, артиллеристов, вчера у нас один мужик был. Ну, сорви голова! Погиб он. Фриц в реке его прикончил…

У меня сразу мелькает: «Курский».

– Лейтенант?

– Лейтенант.

– Фамилию запомнили?

– Как не запомнить – он мне, можно сказать, всю первую роту спас… Курский.

– Это когда была разведка боем?

– Она самая, чтоб ей ни дна, ни покрышки.

– А что он сделал? Я товарищ его.

– Что он сделал? – переспрашивает Хижняк, собираясь с мыслями.

Но узнать о подвиге Курского мне не удается. Земля вздрагивает, с перекрытия блиндажа сыплется песок: артиллерия дала первый залп.

Хижняк смотрит на часы, говорит:

– Точно. Секунда в секунду.

Перед нами за рекой взметаются дымы разрывов. Сначала их можно различить, потом они сливаются, и плотная, черная мгла затягивает передовую.

«Молотьба» продолжается долго, затем разрывы снарядов удаляются в глубь немецкой обороны, вспыхивают красные огни ракет: «Вперед!»

Северный Донец переплываем на плоту вместе с Хижняком.

Немцы почти не сопротивляются, они подавлены. Несколько раз тявкнуло малокалиберное орудие и замолчало.

Мы – на южном берегу, на который до боли в глазах смотрели в бинокли и стереотрубы несколько месяцев подряд.

Атака поначалу идет стремительно, но вдруг задыхается.

Над нашими головами свистят пули: бьют два тяжелых пулемета.

Командир батальона выползает на бугорок, знаком зовет меня к себе.

С бугорка видно, где залегли бойцы. Некоторые пытаются приподняться, пробежать вперед, но тут же падают: снова и снова секут пулеметы.

– А я вижу, где они! Вижу! – кричит Хижняк. – Смотри на перекресток дорог! Заметил? Два бугра! Справа и слева. Доты, туды их!

Так и есть, доты. Их уже засекли минометчики. Рядом с немецкими дотами возникают несколько жидких разрывов мин. Но разве доты минами сокрушить?

– Поможешь, браток?

– Сейчас.

Сползаю вниз. Рация включена, слышу голос Красина, передаю координаты дотов. Определить их просто: перекресток дорог обозначен на карте.

Красин кричит:

– Кидаю «чушки». Следи за разрывами!

Едва успеваю вернуться к командиру батальона, как рядом с перекрестком вырастают столбы дыма. Когда дым столбом – это фугасы, от осколочных снарядов разрыв другой: он похож на большой пышный куст или на шар.

Фугас от нашей пушки-гаубицы делает воронку огромную – в ней всадник с лошадью скроется…

«Чушки» упали очень точно: в этой местности все известно и пристреляно. А Красину перекресток дорог в стереотрубу виден как на ладони.

Следующие снаряды ложатся совсем у цели.

Солдаты батальона пробуют идти в атаку. Пулеметы молчат.

– Стой! Скажи пушкарям «стой»! – кричит Хижняк. – Теперь моих задеть можно.

Пехотинцы обходят пулеметы с флангов.

Через пять-десять минут мы уже на перекрестке. Два бугорка оказались не дотами, а обыкновенными блиндажами с двухслойным накатом. Около одного из них фугас разорвался так близко, что блиндаж завалило, другой – целый. Пулеметы брошены в траншее. Немцы поначалу хотели их прихватить, но заторопились…

Убегать им пришлось спешно, поэтому бросили не только пулеметы, но и все несложные принадлежности своего быта: котелки, фляги, противогазы «лошадиная морда», ранцы и порнографические буклеты – гармошки из мелованной бумаги, на которых в рисунках рассказано о том, как ведут себя Гансы и Гретхены, когда они наедине.

Теперь гансам, конечно, не до буклетов. Наступление идет быстро. Уже в первые дни его нами взяты города Лисичанск, Верхнее, Пролетарск, Кадиевка, Енакиево, Краматорск. Мы идем на Запад!

Эх, дороги!

Вся фронтовая жизнь – на колесах.

Колеса пушек, колеса «газиков», «студебеккеров», подвод, гусеницы танков и тракторов с утра до вечера прокручивают километры.

Где идет война? Больше всего на дорогах и по дорогам.

Фронтовые дороги по «калибру» и значению различны. Одни именуются шоссейками, грейдерами, большаками, бетонками, другие – проселками, грунтовками, тропками.

И на всех – движение.

О, фронтовая дорога с твоей жирной, чавкающей грязью, взорванными мостами и смертельным коварством дремлющих до поры мин!

О, фронтовая дорога, сорок тысяч раз обруганная, проклятая водителями, шоферами за неисчислимое количество объездов, бродов и зыбких переправ!

Фронт неумолимо передвигается на запад, и тебе, лейтенант Крылов, чуть ли не каждый день выдают новые карты.

Это не Большие и Малые Вяземы, многократно изученные в школе и училище. Это карты земель, для тебя незнакомых. Но ты к этому уже привык. Ты читаешь только что полученную карту, как старую, давно известную книгу и о какой-то Пятихатке или Большихе говоришь, словно жил в них с самого детства.

– Пятихатка? Большиха? Это та самая, что на опушке леса за мостом? Мы остановимся в ней завтра…

Крутятся колеса, шлепают гусеницами по грязи тракторы…

И вот ты в Большихе. Большихи, украинской деревни, оказывается, уже нет: она сожжена оккупантами. Нет ни белых хаток, ни вишневых садов – одни только торчащие черные печки да запах гари. И ни одного жителя: все они немцами расстреляны и аккуратно рядками положены на землю около своих домов – головами к крыльцу, к порогу. Так выглядит провозглашенная оккупантами «свобода ремесла и частного промысла».

Это встречи горькие, тяжелые. Но бывают и будут веселые, светлые. Ты, лейтенант Крылов, займешь наблюдательный пункт на верхнем этаже Краматорской школы. Вместе с капитаном Красиным ты будешь много часов смотреть в стереотрубу, чтобы не пропустить ни одного движения противника.

А потом ты услышишь стук и в дверь войдет русоволосый голубоглазый мальчишка с ведром каши.

Хорошая, чудесная, великолепная каша – пшено с тыквой!

И мальчишка скажет:

– Вы тут сидите с утра и ничего не кушали. А мамка все беспокоилась и меня послала…

Ты погладишь этого мамкиного посланца по голове и в знак благодарности разрешишь ему посмотреть в стереотрубу.

И он увидит, как мчатся по косогору отступающие немецкие артиллеристы. Шестерка лошадей тянет орудие.

А после того как мальчик убежит, к тебе придет молодая, очень нервная, преждевременно поседевшая женщина и скажет:

– Сколько мы вас ждали!

Но ждали не все. Были такие, которые приспособились. Посмотрите на тот желтенький дом, который в садике. Там живет девчонка, у которой немцам всегда было весело.

Ты придешь в этот дом и увидишь кудрявую девушку, сидящую со скучающим видом за маленьким столиком. А на столике в металлической оправе – портрет любимого. А любимый – самый большой подлец и мерзавец – эсэсовец. Девушка и не скрывает, что он из СС. Она к нашему приходу портрет не убрала, не спрятала: любовь. Слепая, глупая, идиотская, предательская.

Никогда я не думал, что хоть одна советская девушка может полюбить врага. А оказывается, были такие. И про них даже песню сложили – горькую, обидную песню.

Ее пел на мотив «Спят курганы темные…» сержант Богомазов.

…Шлепают по грязи траки гусениц, крутятся колеса пушек.

Фронтовая дорога… Ты увидишь на ее обочинах трупы врагов, сотни трупов. Они лежат – в мышиных мундирах, вцепившись пальцами в русскую землю! Вот, чего им не хватало – смерти на далеких неведомых равнинах в придорожном бурьяне и в буйной крапиве.

Где-то на неизвестном перекрестке тебя встретит генерал – член военного совета армии и вручит тебе партийный билет. А потом на таком же перекрестке ты увидишь танк KB, на броне которого написано «Даешь Берлин!». И сердце твое радостно застучит: значит, наши от Берлина близко, значит, войне скоро конец!..

Фронтовая дорога. Кажется, она бесконечна. Дни и ночи, дни и ночи. Крутятся колеса автомашин, шлепают по грязи траки гусениц. Мы наступаем!

Деревня Александрталь

Под деревней Александрталь-Пады, бывшей немецкой колонией, завязывается долгий тяжелый бой.

Мы занимаем Александрталь к вечеру. Занимаем, но вскоре сдаем. Немцы приготовили сюрприз: уходя они оставили в подвалах домов и в каменных бункерах автоматчиков.

Когда передовые подразделения продвинулись чуть дальше и в деревню приехали обозы, автоматчики вышли из подвалов.

За оплошность приходится расплачиваться дорого. Кто-то недоглядел, прохлопал, и вот теперь… В деревне – стрельба, неразбериха. На дороге – пробка, затор. Повозки, автомашины, орудия покидают Александрталь.

Перестрелка идет до полуночи, потом затихает: мы оставляем деревню. Слишком велики потери, слишком ощутим слепой неожиданный удар. Надо опомниться, собраться с силами.

Утром бой возобновляется. Немцы выпускают двух «тигров». Раньше на нашем фронте этих танков мы не встречали.

Огромные, похожие на паровозные тендеры, черные машины выползают из-за бугра.

И сразу по всем телефонам, по траншеям, по окопам слышится тревожное:

– «Тигры»! «Тигры»!

Бьют противотанковые орудия – «сорокопятки». «Тигру» это не угрожает. Он ползет вперед, и в стрелковой роте возникает смятение.

На людей необстрелянных, новичков большой черный танк с нарисованной на боку желтой оскалившейся кошачьей мордой, производит устрашающее впечатление.

«Тигры» углубляются в нашу оборону и ведут стрельбу болванками. Болванки противно свистят, шлепнувшись на землю, рикошетят, дальше летят кувыркаясь, со звуком: «ф-р-р-р».

Радист долго налаживает связь с дивизионом, кричит в трубку: «Двадцатый, двадцатый!»

«Двадцатый» – капитан Красин.

Наконец в трубке слышится голос Красина. Я докладываю, что чуть правее окраины деревни Александрталь появились «тигры». Красин отвечает:

– Я их вижу. Распорядился.

Рядом с «тиграми» возникают столбы разрывов. Это наши! Один из танков останавливается, крутится на месте: повреждена гусеница. Танковая атака захлебнулась.

И вдруг происходит удивительное и неожиданное: действующий «тигр» прекращает обстрел нашей пехоты и движется к своему собрату.

Между ними метров сто – сто пятьдесят. «Тигр» здоровый разворачивает свою пушку в сторону «тигра» раненого. Несколько мгновений, и звучат три выстрела. «Тигр» «убивает» «тигра», чтобы последний не достался нам…

Над убитым «тигром» вьется дымок. Уцелевший уходит в тыл.

Атака приносит успех: мы снова вступаем в деревню Александрталь-Пады. Но еще рано радоваться победе. В небе появляются «юнкерсы». Полсотни «юнкерсов», строго соблюдая строй, пролетают над Александрталем. На кого сбросят они свой груз?

«Юнкерсы» медленно разворачиваются, возвращаются.

Едва мы – разведчик, радист и я – успеваем подбежать к бункеру, как земля начинает судорожно колотиться, подпрыгивать… Все гудит и стонет.

Бомбежка длится недолго. «Юнкерсы» улетают. Мы выходим из бункера.

Горят дома, сараи. Горит «газик» на дороге. Около него раненая лошадь. Увидев нас, она мотает головой, словно зовет на помощь.

Мы подходим к ней: перебита нога, разворочен живот. Плохо дело, Сивка-Бурка. Я достаю пистолет.

Едкий тошнотворный ползучий дым окутал Александрталь.

– Пора на связь, – предупреждает радист.

Примостившись у полуразрушенной каменной стены, включаем рацию.

– Крылов, Крылов, где ты? – кричит Красин. – Слушай меня внимательно. Немедленно иди на НП девятки и принимай это хозяйство. Остальное узнаешь на месте… Повтори.

Что же мне предстоит узнать на месте? Что ранен или убит командир девятой батареи Бахтадзе? Он был здесь, в деревне; его НП находился на крыше большого красного кирпичного дома на окраине.

Краснокирпичного дома я не нахожу: бомба угодила прямо в него. Ко мне подбегает разведчик из девятой – Валиков.

– Товарищ старший лейтенант, идемте.

– Что произошло, Валиков?

– Комбата нашего сильно ранило. В живот. Только что отправили. Любка увезла. Нас чуть всех не накрыло. Еле успели с этого чердака оборваться. Еще бы полминуты, и нам – крышка, хана. А Бахтадзе во дворе прихватило… Не успел прыгнуть в щель.

Валиков ведет нас во двор. Здесь на поваленном дереве сидят командир взвода управления девятой батареи лейтенант Бородинский и несколько бойцов. Бородинского я знаю уже несколько месяцев. Мы вместе ездили на разведку пути, вместе выбирали наблюдательные пункты, дежурили в батальоне, ожидая, когда приведут очередного «языка».

Бородинский – человек тихий, неторопливый, спокойный, даже чуть стеснительный. Но он из тех, которые никогда не растеряются, не оплошают, делают все хоть и медленно, но верно.

Однажды я встретил Бородинского в штабе дивизиона. Он сидел в маскхалате, сосредоточенно рассматривал карту.

– Далеко собрался? – спросил я его.

– Да нет. Так, дельце тут одно есть. Сегодня на Донце – разведка боем. Сказали: сходи погляди…

«Сходи погляди…» – это у него прозвучало так, словно человека посылают за какой-то мелочью, словно не предстоит ему под пулеметным огнем форсировать реку, словно там на берегу не ждут его тысячи опасностей и неизвестно ему, что из разведки боем возвращаются не все… «Сходи погляди…»

Кроме Бородинского, я знаю шустрого боевого разведчика Валикова. С остальными предстоит знакомиться. Батарея – большой коллектив, или, как говорят на фронте, хозяйство.

«Трудная девятка»

…Коптит на столе лампа, сделанная из артиллерийской гильзы. Дрожит, трепещет ее огонек. В открытую дверь блиндажа врывается прохладный октябрьский ветер. Закрыть дверь нельзя: задохнемся от табачного дыма.

Старший сержант Богомазов бренчит на балалайке, поет частушки. Частушки он может петь бесконечно, ни разу не повторившись.

Иногда Богомазов откладывает балалайку в сторону, спрашивает:

– Ну, еще какие будете слушать? Скобарские? Вологодские? Вятские?

Все частушки в его памяти расположены по полкам, в строгом порядке.

До войны он был плотником, строительным рабочим, долго кочевал по разным краям и областям, всего понаслышался. Учился Богомазов всего пять лет, но память у него крепкая, наблюдательность тонкая: все подметит. И потому знает он и частушки и местные слова и может в точности воспроизвести разные говоры и наречия.

Богомазов – бывалый солдат, опытный разведчик и хороший стрелок. Если его посылают в штаб отнести боевое донесение, то по дороге он обязательно подстрелит зайца. Вернется, бросит зайца у входа в землянку, подмигнет товарищам не без хвастовства:

– Посмотрите! Я ему, косому, опять в левый глаз попал.

С такими, как Богомазов, на войне легко.

Видавших виды, обстрелянных солдат в батарее много: разведчик Валиков, связист Седых, командиры орудий Татушин и Квашня. Есть помоложе – такие, как радист Кучер, секретарь батарейной комсомольской организации, – хороший, честный и очень наивный парень.

И все-таки девятая батарея считается «трудной». Красин предупреждал меня об этом, даже рассказал мне историю «девятки». Когда полк формировался, то в девятой людей хватило только на половину состава. Штаб армии дал распоряжение: откомандировать от каждого артиллерийского подразделения по одному человеку. Кого откомандировали – понятно… Это я вижу на первом же построении, знакомясь с батареей.

…Иду вдоль строя, бойцы называют свои фамилии.

– Рядовой Таманский. Спрашиваю:

– Отчего у вас шрам на носу? Ранение?

Таманский молчит, потом говорит нехотя:

– Это на гражданке. Финкой. Подрался с корешами.

– Рядовой Козодоев.

– У вас татуировка на шее?

– Старая, лагерная.

– Сидел?

– Сидел.

– За что?

– На поездах работал. Между Ашхабадом и Ташкентом. Но потом завязал.

Не очень крепко завязал Козодоев. Как только наступление, он умоляет меня: «Отпустите вперед». Если его отпустить, он исчезнет со своим автоматом в самом пекле боя, а вернувшись, будет раздавать солдатам трофеи – часы, зажигалки. Своих часов у него никогда не было, себе он ничего не оставлял…

– Товарищ старший лейтенант, пошлите меня в маленькую разведку, – нудно канючит Козодоев.

– Сидите на месте, Козодоев, если вам не хочется быть в штрафной.

– А что мне штрафная? Мне где ни воевать. Я любой приказ – кровь из носу.

Приказы он выполняет точно, как бы ни были они трудны. И при этом любит, чтобы его похвалили: за что-то казнит он себя в душе и очень хочет, чтобы видели люди в нем человека, сказали о нем доброе слово.

…Коптит на столе лампа-самоделка. Бренчит на балалайке Богомазов.

 
Мчится Гитлер из России,
Зло на всех ругается.
Посмотреть хотел Москву,
А Москва кусается.
 

Частушки. Простые, нехитрые песенки-коротушки, припевки, матани, прибаски, как их называют в разных областях. Богомазов может петь бесконечно, а мы бесконечно можем слушать эти задорные строчки о встречах и расставаниях, о разборчивых невестах и бахвалах женихах, о строгих родителях и добрых подружках-товарушках.

 
Извини, моя милая,
Что гостинца не принес.
Положил в сенях на лавочку —
Не знаю, кто унес.
 

Эта – нежная, ласковая. И поется она спокойно, ровно, негромко. Милый извиняется: «положил в сенях на лавочку…».

 
Меня тятенька и маменька,
Как розан, берегут.
Каждый вечер у калиточки
С поленом стерегут.
 

С первого взгляда кажется, что частушки-коротушки похожи друг на друга, но стоит послушать такого исполнителя, как сержант Богомазов, чтобы убедиться и почувствовать, как разнятся они и по мотивам и по «заходам». И в каждой – своя неожиданность.

Богомазов не только поет. Иногда он поднимается, чтобы топнуть несколько раз ногой, выкинуть коленца. Пляшет он легко, кривые его ноги в коричневых обмотках способны вообще не касаться земли. Плясун словно по воздуху летает. И в руках – балалайка. Впрочем, инструмент для Богомазова не важен – балалайка ли, мандолина, гитара, гармошка или даже двухручная пила.

 
Что ты, милка, редко ходишь —
Редко-наредко-редко́.
Через редкое свиданье
Позабыть тебя легко.
 

 
Ветер дует-то,
Поддувает-то,
Милый любит-то,
Забывает-то.
 

 
Моя милка невелика,
Точно куропатка.
На работу кое-как,
Целоваться падка.
 

Вот ведь какие они, частушки – фигурные, резные, кружевные! Меткие, хлесткие, с подковыркой, озорные! А озорного русский человек, особенно солдат, никогда не чуждается.

Кем эти частушки сочинены? Давно ли ходят по свету? Ходят, живут для того, чтобы давать людям доброе, светлое настроение, бодрить. Частушка может быть и грустной, но скучной – никогда. Скучную не поют, и она умирает.

Поиграл-попел Богомазов – и сразу дышится легче, и мысли всякие тяжелые рассеиваются.

Я выхожу из блиндажа в траншею. Смотрю, как дрожат в небе бросаемые немцами ракеты.

Из глубины траншеи доносятся приглушенные голоса. Разговаривают двое.

– Меня из института отчислили, а так бы и не призвали…

– Вояка из тебя, конечно, липовый. А ты все же старайся. Кто не старается, пропадет. Вот я, например, цель себе поставил: орден получу, в партию вступлю, в колхоз вернусь – председателем буду.

Подхожу к разговаривающим. Они тотчас умолкают. При вспышке ракеты вижу лица: сержант Вяткин и рядовой Порейко. О Порейке что говорить? Маменькин сынок, рос в домашней теплице. Бывший чистюля, ныне заросший щетиной. Не бреется по неделям, боится холодной воды.

Но то, что я услышал от старательного сержанта Вяткина, для меня большая неожиданность.