Текст книги "Подглядывающая (СИ)"

Автор книги: Анастасия Славина

сообщить о нарушении

Текущая страница: 15 (всего у книги 20 страниц)

Глава 20. День 321

Я просыпаюсь от знакомого звука тихих щелчков.

Мне бы еще полежать с закрытыми глазами, но спросонья я забываю, где нахожусь, и что мне все еще положено играть, – и открываю глаза.

Щелчок. Еще один.

Рената стоит передо мной в комбинации и кардигане, упавшем с плеч до локтей.

– Ччто ты делаешь? – спросонья мой голос почти не слышен.

– Я делаю прекрасные кадры, Эмма. Это удивительно...

Я знаю – тайные фото уже сняты. Это видно по лицу Ренаты – она будто выиграла джек-пот.

– Ччто удивительно?

Какой именно момент этого утра стал для Ренаты особенным? Что она уловила во мне, спящей? Тайные желания? Страхи?

– Удивительно, как мы похожи с тобой. Пойдем, я покажу тебе кое-что.

Я заворачиваюсь в шаль и, обнимая себя за плечи, осторожно ступаю босыми ногам по ледяному полу.

Надо связаться с Эем, рассказать ему все, узнать следующий пункт плана. Я же понятия не имею, как действовать дальше.

До сих пор не могу поверить, что все получилось! Шанс был один из сотни. Нет, из тысячи!

В кабинете Рената пододвигает стул к книжным полкам. Становится на него и, балансируя на цыпочках, достает с верхней полки альбом формата А3 в синем кожаном переплете.

– Есть один снимок… – она спускается со стула, сдувает пыль с альбома. – Мой снимок. Он очень похож на тот, что я сделала сегодня утром.

– Ппокажи!

Внутри меня словно рябь проскальзывает, как по озерной глади. Я знаю, какое фото Рената имеет в виду, – то самое, что она сделала на чердаке дома у озера. Снимок, на котором запечатлен влюбленный парень, когда ему снился кошмар.

Я так четко, в малейших деталях, представляю то фото – и пылинки в воздухе, и рыхлый свет, и влажный блеск лба Эя, и складку у его губ – что горю от нетерпения увидеть оригинал. Сравнить воображаемое фото с реальным. Увидеть юного Эя.

Рената раскрывает альбом. Листает страницы. Я вижу крыши домов, узоры дыма, смешанного с облаками, завитки металлических оград, орнаменты теней. Фотографии огромные – на всю страницу.

– Ттвои?

– Не все. Здесь – самое любимое, – она продолжает листать – торопится найти нужный снимок.

Городские пейзажи сменяются сельскими: чешуя болотистой речушки, песчаный карьер в лесу – будто кусок слоеного торта, туман обвивается вокруг яблони.

На следующем снимке у меня спотыкается сердце.

Лето, поле с волной колосьев, кровавый закат. А на краю кадра, обрезанный на три четверти, – будто случайно попавший в объектив, – юный Эй с широченной улыбкой. Он несет на плечах хохочущую Ренату. Ее волосы, рыжевато-красные в закатном свете, падают ей на лицо. На носу – мелкие, будто иголочкой натыканные, веснушки. Она такая тонкая, звенящая и счастливая, что я пропускаю несколько фотографий – тот снимок все еще стоит у меня перед глазами, все еще сжимает сердце.

Рената замирает.

– Вот!

Я склоняюсь над снимком.

И словно получаю удар под дых.

Я не понимаю, что вижу.

Это не снимок, сделанный Ренатой – это снимок, на котором изображена Рената.

Она, а не Эй, спит на чердаке старого дома. Ее губы, а не губы Эя, мучительно изгибаются во сне. Кошмар словно пожирает ее изнутри. У меня мурашки пробегают по коже только от одной мысли, что Рената чувствовала в тот момент. На этом снимке она совсем другая – уязвимая, растерзанная.

– Сегодня тебе тоже снились кошмары. Смотри! – Рената листает на фотоаппарате снимки, которые она сделала сегодня утром.

Я с трудом заставляю себя оторвать взгляд от альбома.

Мы и в самом деле с ней очень похожи. Те же свет, поза, цвет волос, выражение лиц – будто с разницей в десять лет нам снился один и тот же кошмар.

Но еще я вижу третье фото – не наяву, а в своей голове. Фото, на котором изображен Эй.

Три похожих снимка.

Один лишний.

– Кк... – от волнения я не могу заставить себя выпихнуть и слово, – кккто… ссделал этот... сснимок?

– Один очень талантливый мальчик, – Рената откладывает фотоаппарат. Теперь она снова поглощена фотографией из альбома.

– Рребенок? – уточняю я, хотя знаю ответ.

Ощущение такое, будто прямо здесь, в квартире, надвигается гроза. Я еще не вижу ее, не улавливаю, откуда дует ветер, но чувствую – сейчас прорвет.

– Нет, – она усмехается. Проводит пальцем по снимку там, где на светлой коже извивается тонкая серебряная цепочка. Теребит свою – точно такую же. – Просто он намного младше меня. Тогда это было заметно. Теперь уже не так.

Я должна спросить.

Прикрываю глаза. Вдох...

– Ккак его звали?

Рената пожимает плечами.

– Когда мы познакомились, все уже называли его Ван Гогом – за то, что однажды он едва не отрезал себе ухо – когда во дворе к нему пристали старшие ребята. После такой выходки они решили, что Ван Гог – псих, и оставили его в покое. Не сказать, что они так уж сильно ошиблись. Ведь талантливые люди – они все немного не в себе. Чем больше талант, тем сильнее крен. А Ван Гог – он не просто талантлив. Он – гениален.

Рената чуть склоняет голову набок. Ее лицо освещается какой-то внутренней затаенной улыбкой.

– У меня никогда не получалось видеть то, что видел он. Сегодня утром я сняла тебя в том же ракурсе, почти в том же свете, но теперь, когда я снова увидела этот снимок в альбоме, мое фото кажется подделкой.

Я чувствую, как кровь отливает от моего лица.

Картинка перед глазами на мгновение мутнеет.

– Я тоже неплохо снимаю. Но он творит магию – при этом используя ту же волшебную палочку, что и я. Не знаю, как ему это удается. Вот сейчас я смотрю на снимок – и чувствую восхищенный трепет в груди. А ведь когда-то это фото разрушило мне жизнь. Видишь, на нем мои плечи обнажены – легко представить, что я и вся обнаженная – хотя это не так. Знаешь, я выросла в семье очень строгих правил – в богатой семье, имеющей власть. Меня готовили к покорению мира. А это фото – без моего ведома – стало главным экспонатом выставки. На следующий день его напечатали на первой полосе еженедельника... В общем, реакция на снимок у моих родственников была такой, что я бросила все – и сбежала.

Я отхожу на несколько шагов, пока не упираюсь в стену.

Я все еще не могу увязать в единую картину истории, рассказанные Эем и Ренатой – словно пытаюсь сложить миллиметры с килограммами. Не сходится, не получается – бред!

Истории Эя и Ренаты идентичны. Точнее, зеркальны. Герои в них поменялись местами. Кто фотографировал, а кто был жертвой?! Единственное доказательство – снимок, на котором изображена Рената. Снимок, который она не могла сделать сама. Его сделал кто-то другой. Злой. Изобретательный. Гениальный.

Рената оборачивается.

– Что с тобой?

Я часто моргаю, будто только что проснулась. Я не знаю, что со мной!

Все тайные фото сделал Эй?!

Но ззачем?!

Шок настолько сильный, что, кажется, я заикаюсь даже в мыслях.

Эй не жертва. Он – злой гений. Не Рената. Не Стропилов. Эй!

Но зачем ему я?

– Ввыставка... сскоро... Ччьи ттам ббудут ффото?

– Юрины, конечно.

– Тты их видела?

– Не все, – она протягивает ко мне руку – я дергаюсь в сторону. – Да что с тобой?!

– Ттакси, ппожалуйста!

Я одеваюсь на ходу и, кажется, даже не прощаюсь с Рентой.

Заскакиваю на заднее сидение такси и называю адрес Эя.

Я одинаково сильно хочу, чтобы он оказался на месте, – и чтобы его там не было.

У меня нет плана, только цель – выяснить, что происходит. Чувствую себя, будто зверь в клетке. Едва на прутья не бросаюсь.

Если Эй дома, я потребую ответа здесь и сейчас. Если дома его нет, я найду способ, как попасть в его тайную комнату, – и тогда все узнаю сама. Первый вариант проще, но менее надежный. Второй – больше смахивает на преступление. Еще одно нарушение закона, на которое так или иначе толкает меня Эй.

Захожу в соцсеть. На несколько секунд зависаю, читая сообщение, оставленное Сережей перед вылетом: «То, что я чувствую к тебе, заставляет меня задуматься, а был ли я вообще влюблен до тебя. Это так не похоже на все мои предыдущие чувства! Они просто бледное отражение той нежности, любви, потребности в тебе, которые я испытываю. Мне тебя все время безумно мало. Я не знаю, как выразить все то, что я чувствую, но ты для меня – особенный человек. Я люблю тебя».

На доли секунды кажется, будто я одновременно нахожусь в двух реальностях. В одной – будто обезумевшая, несусь к дому Эя. В другой – счастливая, сияющая, читаю первое признание в любви от Сережи.

Не хочу его пугать, поэтому ограничиваюсь тремя восклицательными знаками: «Ты очень мне нужен. Приезжай скорее!!!»

Меня колотит.

– Жждите! – выкрикиваю я таксисту и выскакиваю из машины.

Барабаню в дверь – Эй не отвечает.

Его машины нет у дома.

Возвращаюсь к водителю.

– Ммонтировка есть? – уверена, я похожа на сумасшедшую.

– Зачем?

Значит, есть.

– Ннужно! Рразве не ввидите?! Ппоззарез!

По крайней мере, он точно видит, что я не отстану. Достает из багажника инструмент, протягивает мне.

– Помочь?

– Ссама!

Обхожу дом. Иду туда, где расположена гостиная с окнами до пола. Натягиваю шарф до глаз. Размахиваюсь. Зажмуриваюсь. И обрушиваю всю свою злость и монтировку на окно.

Оно звенит, идет трещинами.

Я дико улыбаюсь.

Слышу, как взвизгивают шины такси.

Орудую монтировкой до тех пор, пока проем окна не становится для меня дверным проемом. Иду прямиком к потайной комнате Эя. На всякий случай дергаю за ручку – заперто. За пару ударов напрочь выношу стеклянную вставку, просовываю руку в дыру.

Нащупывая замок, я уже вижу, что скрывается в комнате.

Точнее, это не просто комната, а рабочий кабинет.

Рабочий кабинет фотографа.

Несколько фотоаппаратов лежат на столе, на полке – целая выставка объективов.

Ноут.

Включен и незапаролен.

Склоняясь над компом, просматриваю названия папок на рабочем столе. Пока не натыкаюсь на ярлык папки с названием «Эм».

Открываю ее – и опускаюсь на стул.

Там сотни моих фото. Снимки, о которых я ничего не знала.

Тащу елку по асфальту.

Сняв одну варежку, читаю сообщение Сергея о том, что он встречается с другой женщиной.

Сплю в доме Эя – мне снова снится кошмар.

Сижу в баре с Ренатой, пожирая ее взглядом...

Как такое возможно?! Я же чувствую, когда за мной подглядывают!

Но, похоже, не тогда, когда это делают с дальнего расстояния, через объектив фотокамеры. Не тогда, когда сплю. И не тогда, когда я увлечена или ошарашена происходящим настолько, что не почувствовала бы Эя, даже стоящего за моей спиной.

Сердце колотится.

Удаляю папку со своими фото, параллельно вызывая такси. Забираю все карты памяти от фотоаппаратов, которые удается найти.

Захлопываю крышку ноута.

«Где ты?!» – пишу Сергею в такси.

Молчание. Не в сети.

Смотрю на часы. Должен был приземлиться!

Не помню, как оказываюсь в квартире.

Мечусь по комнате.

Что Эй собирался сделать с моими фото?! Выставить их на всеобщее обозрение? Как снимки Ренаты?! Чтобы моими кошмарами наслаждались случайные люди? Чтобы мою боль обсуждали критики? Чтобы мои тайные желания печатали на фотообоях или размещали заставкой на рабочем столе?!

Наконец, приходит сообщение от Сережи.

Серый: Приземлился! Еду! Что случилось?

Читаю буквы, набранные им – и сразу становится спокойнее, будто Сережа погладил меня по спине.

Never111: Просто приезжай. Ты мне очень нужен.

Ложусь на кровать. Прикрываю глаза, кутаюсь в одеяло. Брожу в потемках своих мыслей, шарахаясь от любого образа.

Я не знаю, что со мной происходит. Не знаю, как с этим справиться. Не знаю ответов ни на один вопрос. Я заблудилась – и не могу найти выход.

Заставляю себя представить картинку – падающий хлопьями снег. Этот снег постепенно согревает меня.

Never111: Где ты?

Серый: Въезжаю в город.

Never111: А сейчас?

Серый: На две минуты ближе))

Серый: Уже скоро, Эмма.

Серый: Я близко.

Серый: Похоже, это твой двор. Расплачиваюсь с таксистом.

Я бросаюсь к окну. Сквозь хлопья снега вижу, как к моему подъезду с букетом чайных роз идет мужчина в куртке с капюшоном. Набирает что-то на мобильном телефоне. Он не знает, что я его вижу. Как же приятно подглядывать такое! Сердце счастливо барахтается в груди.

Серый: Я вхожу в твой подъезд.

Улыбаюсь.

Серый: Я поднимаюсь к тебе на этаж.

Улыбаюсь.

Серый: Я стою перед твоей дверью. Открой мне, Эм.

В дверной глазок я вижу букет цветов – и распахиваю дверь.

Глава 21. День 320

«Открой мне, Эм».

Если бы я обратила внимание на это «Эм», на то, как тихонько кольнуло в сердце, – ведь Сережа никогда не называл меня так… Хотя, кого я обманываю? Я не была бы к такому готова, даже если бы заранее знала, что произойдет.

Эй прошел мимо меня на кухню, оставляя ботинками на паркете влажные следы. Вылил из стеклянного кувшина остатки сока, набрал воду, поставил розы в кувшин.

Поправил цветы – будто это могло иметь хоть какой-то смысл.

Оглядел кухню.

Я все понимала. Но не могла уместить это в голове! Я зажмурилась и сжала ладонями виски.

– Примерно так я и представлял твою коморку.

Меня будто током прошибло. Голос Эя звучал здесь, в моей квартире! Это невозможно...

– Дверь закрой.

Я не двигалась.

Он сам закрыл дверь. Щелкнул замок.

Эй прошелся по моей квартире. Заглянул в спальню, зашел в комнату для чтения.

– А ты вертихвостка! – донеслось из-за двери. – Так зажигать с Сергеем в сети, и в тот же день отдаваться мне на кухонном столе.

Будто пощечину отвесил.

Эй и Сергей не мог быть одним и тем же человеком. Не верю…

Я все еще стояла у двери. Казалось, сделаю шаг – и рухну.

– Ппожалуйста… Нне… ззабирай у… мменя Ссережу…

Эй выглянул из спальни.

– Не придумывай, Эм. Не было никакого Сережи. И Эя, кстати, тоже не было.

Он открыл крышку ноута, пощелкал клавишей мыши.

– Сергей и Эй – две стороны одной медали. Мои отдельные черты, выделенные и гипертрофированные – специально для тебя, зая, – Эй захлопнул крышку ноута и почти вплотную подошел ко мне. – Как можно так запасть на человека, о котором ничего не знаешь?! Я жутко злюсь на тебя, Эм, когда думаю об этом! Ты же не дура, понимаешь, что очень просто быть идеальным, когда есть время подумать над каждым вопросом. Когда собеседник не видит твоего лица, не видит реакции. Да я в Питере не был ни разу, Эм! Я эти мосты видел только на фото в Гугле! Но ведь правда тебя не особо интересовала, верно? Ты тупо дорисовывала к буквам то, в чем нуждалась! Уверен, у тебя ни разу не возникло мысли, что Сергей сидел перед компом с банкой пива, в растянутых трениках, потный и заросший! Ты всегда представляла его благоухающим, будто перед каждым разговором с тобой он принимает душ. Ведь так было, Эм? Ты дорисовывала, что хотела, к моей же личности. И выбрала его, а не меня! Честное слово, Эм, это даже немного обидно.

Я уцепилась взглядом за его ботинки, оперлась локтем о дверь – лишь бы не упасть: я так часто и глубоко дышала, что начала кружиться голова. Наверное, вид у меня был, как у побитой собаки. И чувствовала я себя примерно так же.

Ладонь, сжимающая телефон, казалась каменной. Я открыла записную книжку.

«Ты…» – несколько раз писала и стирала я, – даже так разговаривать с Эем было невыносимо сложно. – «Если бы ты был моим врагом, если бы ты ненавидел меня – я бы поняла. Но как такое мог сделать ТЫ??????».

В глазах мутнело от набегающих слез.

Эй заглянул в экран моего телефона.

– Прости.

Я обхватила себя руками. Уставилась в одну точку на полу – но ничего не видела.

Прости – вот и все, что осталось от Сережи.

– Эм, нам нужно поговорить.

Нет! Нет, нет, нет!

Никаких разговоров!

Я резким жестом указала на дверь.

И тогда Эй сделал странную вещь – стал набирать сообщение на своем телефоне.

– Тебе сообщение в соцсети, Эмма.

Я заставила себя прочитать его.

Серый: Садись в кресло.

Я смотрела то на телефон – то на Эя. Кажется, я перестала понимать значение слов.

Эй коротко кивнул мне в сторону комнаты для чтения – все верно.

Я опустилась на кресло – даже, скорее, рухнула на него.

Эй ушел в спальню и лег на кровать. Теперь я видела только его ботинки.

Серый: Как ты?

Never111: ?????????

Серый: Все не так ужасно.

Я откинулась на спинку кресла и прикрыла глаза. Я чувствовала себя в невесомости. Я была пустотой в пустоте. Но боль уже покалывала тоненькими иголочками в самых уязвимых уголках души. Когда я открыла глаза, меня ждал ворох сообщений.

Серый: Я бы мог сейчас свалить, но все же лежу здесь, на твоей кровати. Так что – да, все не так и ужасно. Я не монстр. И не все вранье. То, что я использовал тебя, не означает, что я ничего к тебе не чувствовал.

Вот тогда я заревела. Молча. Но слезы текли таким потоком, что мне приходилось время от времени жмуриться, чтобы затем рассмотреть сообщения.

Серый: Ты веришь в судьбу, Эм? Веришь в то, что у каждого есть роль в этом мире? Мы просто сыграли с тобой по давно написанному сценарию. Так что частично я снимаю с себя вину. Обращайся к тому, что занимался распределением ролей.

Серый: Да, я верю с судьбу, Эм. Верю в высшую справедливость и во второй шанс тоже верю. А ты бы не поверила – окажись на моем месте? Я впервые за много лет встречаюсь с женщиной, в которую был безумно влюблен, – и в том же баре, в то же время вижу девушку, невероятно похожую на юную Ренату. И что же делает эта девушка? Подглядывает за мной!

Серый: Рената уже просто призрак. Не спорю, она шикарная женщина, но на модель больше не тянет. Все ее душевные трещины хорошо зашпаклеваны – и не поймешь, что когда-то было иначе. А ты напоминала ее, давнюю, не только внешне, но и тем внутренним надломом, который наделяет мои фотографии душой. Я не мог тебя отпустить. Пойми это, Эм.

Серый: И вот я вижу тебя. Ты мне нужна позарез, а я тебе – нет. И это слабо сказано.

Серый: Ты слушаешь меня?

Вытираю щеку тыльной стороной ладони.

Never111: ……

Серый: Хорошо))

Серый: Мне нужно было подобрать к тебе ключ любой ценой, от этого зависело мое будущее. В первый вечер, когда ты обвела меня вокруг пальца переодеванием, я приметил твой телефон – ты делала вид, что разговаривала по нему. Это ты, кстати, отлично придумала! Просто умница!

Серый: В службе такси я узнал, куда тебя доставил водитель, – это было проще простого. На следующий день во время нашей непродолжительной беседы возле арки я заменил твой телефон на его нерабочую копию – ловкости рук я научился еще в криминальном детстве. Помнишь, у тебя телефон сломался, и ты носила его в мастерскую? Так вот, теперь ты знаешь, – он не ломался. Это вообще был другой телефон. Владелец мастерской великодушно и за небольшую плату согласился подыграть мне.

Серый: Я вытащил из твоей мобилы все, что можно, включая пароль к твоему аккаунту в соцсети. Я думал, мне придется круто заморочиться с твоим телефон. Я даже был готов, что у меня ничего не выйдет. Но оказалось, ты не паролишь мобильник! Почему ты не паролишь мобильник?!

Серый: Эм?!

Never111: Я постоянно забываю пароли.

Серый: Твоя забывчивость оказалась мне на руку. Я словно нашел тайный ход в неприступную крепость. Ведь твоя личная жизнь была той еще крепостью! С огромными стенами и широченным рвом, в котором плавали крокодилы. Ну, ладно, без крокодилов. Просто ров.

Серый: Мне крайне сложно было следить за тобой вживую, зато теперь я мог следить за тобой с помощью аккаунта в соцсети.

Серый: Сначала ты не очень велась на Сергея, но я почти наверняка знал, что все получится. Потому что ты была катастрофически одинока. Из-за дефекта речи, из-за хобби, которое вынуждало тебя быть особенно осмотрительной. Ты никого не подпускала к себе в реале. Но ведь в сети не так страшно – это же не по-настоящему.

Серый: Наше реальное знакомство началось так, что, казалось, ничего путного не вырастет – я все как напалмом сжег. А в сети я начал с нуля. К виртуальному разговору я мог подготовиться. Я же знал, как прошел твой день, знал, когда ты врешь, и что для тебя важно. Я мог быть идеальным.

Серый: И ты начала открываться Сергею, а благодаря этому – и Эю.

Серый: В тебе было столько боли, столько страсти, столько решимости! А своим поведением, влюбленностью в Сергея, упрямством ты делала наше общение еще более интересным. Ты будто сама заставляла меня продолжать эту игру. Каждый день с тобой обещал новые кадры.

Серый: Ты такая противоречивая... Внешняя красота – и уродство речи. Добровольная изоляция – и жажда любви. Любой снимок с тобой будто электризуется твоей аурой. Ты – идеальная модель. Я искал тебя всю жизнь.

Серый: Теперь ты понимаешь, что я имел в виду, когда говорил о ролях?

Серый: Я поступил жестоко – знаю. Но у меня не было выбора. И у тебя тоже не было выбора. Ты пришла в этот мир, чтобы стать идеальной моделью. А я – чтобы сфотографировать тебя. Нас отличает только то, что я понимаю это, а ты – нет.

Серый: У тебя есть вопросы?

Медленно пишу – пальцы не слушаются.

Never111: Ты провернул все это ради фото?

Серый: Да! Ради гениальных фотографий, которые войдут в историю. Пусть даже и не под моим именем.

Never111: ?

Серый: Когда я сфотографировал Ренату на чердаке, никто не обратил внимания на то фото. Будто снимок, который показывает мальчик без имени, рассматривают сквозь специальные линзы. Но когда его выставил Стропилов, народ зашумел, как улей. Стропилов немало призов за него отхватил. Ему нужны были призы, а мне – жизнь для моего снимка. Каждый получил свое.

Never111: Ты специально отправил меня к Стропилову? Чтобы он «заценил» меня, как модель?

Серый: Да, Эм. И модель ему очень понравилась. А дальше я из кожи вон лез, лишь бы оказаться к тебе поближе. Я давал тебе все, что ты хотела: развлечения, дружеское плечо, страсть, любовь, Ренату. Любой каприз – только пожелай.

Never111: Эй.

Серый: Да, Эм?

Never111: Ты псих.

Скрипнула кровать – Эй встал. Я замерла в кресле.

Он вошел в комнату. Прислонился плечом к дверному косяку.

Теперь Эй вовсе не казался парнем, который хотел убедить меня в предопределенности нашей жизни. Он был холодным, как лед, и острым, как бритва.

– Где карты памяти, Эм? – спросил он устало и жестко.

Я сглотнула ком в горле.

Казалось, сумерки густели с каждой секундой.

– Уннитожены!

Эй оттолкнулся от дверного косяка. Остановился передо мной, руки – в карманах куртки.

– Проверим, как далеко я способен зайти, чтобы узнать, не врешь ли ты?

Нечего было проверять. Я знала, на что он способен.

– Ты такая же ненормальная, как и я, Эм. Думаешь, что проблемы с речью – твой единственный дефект? Считаешь, что подглядываешь, потому что тебе смертельно одиноко? Одиночество послужило пусковым механизмом – вот и все. Оно позволило тебе выплеснуть свое уродство в такое вот увлечение. Если бы твой брат не погиб – старт был бы другим, но исход – тем же. Мы оба любим подглядывать. Мы – одинаковые, Эмма.

Он протянул ладонь.

Я не стала его провоцировать – достала из кармана джинсов карты памяти.

– Это не последняя наша встреча.

И он ушел, хлопнув дверью.

Не знаю, сколько прошло времени после ухода Эя.

Сейчас за окном глубокая снежная ночь. Ощущение такое, будто снег и по эту сторону стены – я замерзаю, укутанная им. Знаю, это ледяное спокойствие – конец, и, все же, не шевелюсь. Иногда конец – это не самое плохое.

Из снежного полусна меня возвращает в реальность звук голоса – я слышу свое имя.

Сердце вздрагивает.

Открываю глаза.

Темно, только прямоугольник окна цедит тусклый свет.

В моей ладони зажат телефон.

Включаю его.

Сергея нет в сети.

Сжимаю телефон так сильно, что, кажется, он должен сломаться. И снова слышу:

– Эмма…

Я всхлипываю. Пытаюсь улыбнуться, будто меня застали врасплох.

Беззвучный голос несуществующего человека.

Глаза щиплет от слез.

«Эмма… Какая у тебя погода?»

Я смеюсь и плачу одновременно.

Я не сумасшедшая. Я осознаю, какой финт выкинуло мое подсознание, и отчего так произошло. Но пытаюсь удержать эту тоненькую ниточку, связывающую меня с придуманным мужчиной, которого я люблю.

«Эмма, так какая у тебя погода? И во что ты сейчас одета? Рассказывай!»

«Неважно», – мысленно говорю я.

«Неважно? Иногда мне кажется, что ты не женщина, Эмма».

Я отлично представляю скобочки-улыбки, которые Сережа поставил бы в конце этого сообщения.

«Ты улыбаешься, Эмма…»

«Не могу не улыбаться, когда разговариваю с тобой».

Огромным усилием вытаскиваю себя из кресла. Тело ломит, будто от простуды.

Подхожу к окну. Мне так холодно внутри, что стекло кажется тонким слоем прозрачного льда.

Снежная королева.

Моя квартира – замок изо льда.

Я вспоминаю, как мы с Эем пели караоке песню из «Холодного сердца» – и во рту появляется такой горький привкус, что я морщусь.

«Я знаю, что тебе сейчас надо, – тотчас же приходит на помощь Сережа. – Свет торшера, плед, огромный кусок творожного кекса с взбитыми сливками и большая кружка кофе с молоком и корицей. Вместе с последним глотком кофе, собирая крошки, упавшие тебе на колени, ты поймешь, что счастлива».

Я невольно бросаю взгляд на отражение пустого кресла в стекле.

Пустота. Одиночество.

Снова.

«Кажется, я больше никогда не буду счастлива…»

«Это очень по-женски, Эмма».

Касаюсь стекла подушечками пальцев. Точно – лед.

«Сережа, мне кажется, я падаю…»

«А, на самом деле, ты – летишь!»

– Пперестань быть ттаким оппптимистичным! – громко, вслух требую я.

«Я – это ты. Так что, сама перестань».

Я чувствую его улыбку – рябью в воздухе. Сергей словно стоит у меня за спиной. Кажется, я улавливаю боковым зрением его силуэт.

Как же горько!.. Крепко сжимаю пальцами переносицу.

«Эмма, Эмма, Эмма… Не исчезай! А знаешь что? Я жутко голодный! Угостишь меня чем-нибудь?»

Смотрю на свое невесомое отражение. Теперь это и есть я? Бледная, прозрачная, почти ненастоящая.

Продолжать это общение или?.. Но все «или» глядят на меня такими жадными глазами, будто хотят сожрать. Грозят снова утянуть под снег.

– У мменя есть кое-что, но это тты тточно не будешь есть.

«Ржавые гвозди?» – интересуется Сережа, облокачиваясь о спинку кресла – я отчетливо вижу это в отражении стекла.

Я заставляю себя пойти на кухню. Сложно даются лишь первые шаги.

Нащупываю на полке банку, она едва различимо светится в темноте. Беру ложку, возвращаюсь в комнату для чтения. Открываю банку на подоконнике.

– Мед!

«Лучше уж ржавые гвозди», – смеется Сережа.

– Ззначит, ты нне будешь ппретендовать на мою ппорцию, – зачерпываю ложку меда и засовываю себе в рот. – Мммм… Как ввкусно!

«Кушай, сколько влезет. Только дыши потом не на меня, а в другую сторону. Но смотри на меня».

Зря я об этом подумала… Снова болезненная завязь в солнечном сплетении. Снова резь в глазах. Сладкий мед смешивается на губах с солеными слезами. Втыкаю ложку в мед. Опираюсь ладонями о подоконник. Все, не могу…

«Эмма, не раскисай!»

«Эмма».

«Эмма!»

«Вот скажи, чего ты хочешь?»

Я заставляю себя думать. Мысли перекатываются так тяжело, как слова у меня в горле.

«Ну же, Эмма! Чего ты хочешь?»

«Из реального», – на всякий случай уточняет Сережа.

Снова бросаю взгляд на пустое кресло, едва различимое в темноте.

– Я нне знаю, чего ххочу… – и в этот момент, словно против воли, я что-то нащупываю в глубине себя. – Но я точно знаю, чего не хочу.

Не хочу пустоты, сумерек, тишины.

Не хочу бояться.

Не хочу ждать.

«Тогда ты знаешь, что делать, Эмма».

Я мысленно стряхиваю с себя остатки невидимого снега.

Спустя полчаса оставляю в почтовом ящике ключи от квартиры.

Спустя восемь часов получаю сообщение от Эя: «Где ты?!». «Меня больше нет», – отвечаю ему.

Отключаю телефон и выбрасываю его в мусорную корзину.