Текст книги "Когда погиб Милован. Часть 2"

Автор книги: Александр Корнейко

Соавторы: Алексей Роготченко
сообщить о нарушении

Текущая страница: 17 (всего у книги 17 страниц)

Неожиданно, остановившись у витрины магазина, она заметила хвост. За ней шел высокий худой мужчина в старом, поношенном пальто. Не доходя метров сто до парикмахерской, Эльза остановилась. Когда мужчина поравнялся с Миллер, она приказала:

– Стой! Документы!

Агент растерялся, видимо, он не ожидал такого поворота событий.

– Документы, – повторила Миллер, расстегивая кобуру пистолета.

Он торопливо отогнул ворот пальто и показал Эльзе жетон сотрудника службы безопасности.

– Я требую не жетон, а документы. Кто приказал тебе следить за мной?

– Оберфюрер Штольц, – покорно ответил агент.

– Я иду в парикмахерскую «Драгун». Жди меня у входа, потом вместе пойдем к оберфюреру.

– Слушаюсь, фрау оберштурмбанфюрер! – отчеканил тот, но как только Миллер скрылась за дверью парикмахерской, он убрался восвояси.

Эльза и Шальц уединились в отдельной комнате.

– Я слушаю вас, – нетерпеливо произнесла Миллер.

– Центр не может приказать вам лететь с грузом, но этот вариант желателен. Гиммлер не станет уделять столько внимания пустяковому заданию. Центр оставляет решение этого вопроса за вами. Если вы полетите с грузом, вот вам адрес. По прибытии отправите письмо, написанное специальными чернилами, по этому адресу. Обратный адрес – вымышленный. К вам направят связника. Он сам разыщет вас. Пароль для связи: «Вам привет от Радомира». Отзыв: «Рада, что не забыл меня».

Миллер внимательно выслушала указания Центра в сказала:

– Передайте: я вылетаю с грузом. Если в воздухе случится что-то непредвиденное, я застрелю пилота.

– Что может случиться в пути?

– Кто-то может сообщить кому-то, что самолет с таким-то грузом вылетел в таком-то направлении, – объяснила она, думая о своем.

– Понимаю.

– Ну а теперь – прощайте. Большой привет Фрицу. И скажите ему, чтобы он позаботился о моем сыне…

Фриц не смог выполнить просьбу Эльзы, он погиб за два дня до победного салюта. Закончилась война, прошли десятилетия, а Радомира до сих пор мучает вопрос: «Когда погиб Милован?..»

Вместо эпилога

В курортных городах хорошо летом. С утра до вечера гуляют по улицам люди, веселые и беззаботные. И кажется, что теплые, солнечные дни слились в единый праздник.

Одно заставляет волноваться приезжих – это жилье… Гостиница, как правило, переполнена, частные квартиры заняты гостями и отдыхающими, приезжающими сюда по предварительной договоренности.

В такое время года командированным приходится туго. Но Морозову, инженеру-топографу, прибывшему в город по служебным делам, неожиданно повезло. В гостинице в центре города освободился номер на двоих. Лучшего и желать нельзя: солнечная сторона, буфет рядом в коридоре. И для работы, и для отдыха – хорошо.

Морозову и раньше приходилось бывать здесь. Он любил гулять широкими, утопающими в зелени улицами, нравилось ему сидеть на берегу реки, беседовать с отдыхающими. Нередко встречал знакомых, которые приезжали лечиться на курорт или просто отдыхать. Тогда он становился для них гидом. Вечера проходили в оживленных разговорах об истории и достопримечательностях города.

На этот раз Морозов, не спеша гуляя по городу, вышел на набережную реки. У моста трое босоногих мальчишек удили рыбу. Морозов остановился, дождался первой рыбешки, ловко выдернутой из воды, и неторопливо, довольный прогулкой, направился в гостиницу.

Поднявшись на второй этаж, он не обнаружил ключа от своего номера. Значит, в комнате кто-то поселился. Когда вошел в номер, высокий, широкоплечий блондин протянул ему руку и представился:

– Савицкий Степан Иванович, врач, через две недели уезжаю.

– Морозов Александр Иванович, инженер.

Поговорив о том, кто откуда приехал и чем занимается в городе, решили вместе поужинать в ресторане, находившемся на первом этаже. Затем снова поднялись в номер. Морозов принялся просматривать газеты, а Савицкий, достав книгу, вытащил оттуда фотографию, прислонил ее к телефонному аппарату на столике и лег на кровать.

Морозов оторвался от газет и внимательно посмотрел на снимок. На нем была молодая и очень красивая девушка лет двадцати. Светлые волосы, локонами спадающие на плечи, правильные черты лица, прямой взгляд больших серых глаз. Она словно не позировала фотографу, а приготовилась к серьезному и длительному разговору.

Лицо девушки показалось Александру Ивановичу знакомым. Он неотрывно смотрел на фотографию, пытаясь вспомнить, где ее видел.

– Простите за нескромный вопрос, – обратился он к Савицкому. – Кто эта девушка – ваша жена, родственница? Я спрашиваю потому, что ее лицо знакомо мне.

Савицкий поднял голову и тихо ответил:

– Это – моя мать. Встречаться вы с ней не могли, так как она погибла еще до войны.

Он замолчал. Видно, ему нелегко было говорить об этом.

– Где и когда это произошло, я не знаю, – продолжил он после паузы, – я был очень маленьким. Бабушка умерла в эвакуации, мне тогда было всего четыре года. Кроме этой фотографии и посмертного письма бабушки к лечившему ее врачу, у меня ничего не осталось. Я не знаю, кто мои родители. Мне ничего не известно о моих родственниках, я не уверен, что моя настоящая фамилия Савицкий.

Пораженный услышанным, Морозов отложил газету в сторону.

– Вот это история! – сказал он. – Вам надо искать родных, кто-то ведь остался в живых.

Морозов внимательно посмотрел на Савицкого: очень симпатичное лицо, открытое, сильное, а глаза печальные. Степан Иванович нахмурился и ответил:

– Двадцать лет ищу, но все безуспешно. После смерти бабушки я попал в детдом, поколесил по всему Советскому Союзу. В личном деле осталась только эта фотография и письмо к врачу, которого тоже уже нет в живых. На обратной стороне фотографии написано: «Дочь Лиза – мать Степана». Ниже приписка: «Погибла перед войной». – Савицкий горестно вздохнул. – Возможно, в моем деле были еще какие-то документы, да затерялись. А данных, которыми я располагаю, для розыска родственников мало. Правда, посмертное письмо бабушки подписано «С.Миллер». Но это мне также ничего не дало. На все мои запросы приходили одинаковые ответы: «Для розыска ваших родителей и родственников данных недостаточно…»

Он опустил голову и опять замолчал. Но вдруг с надеждой посмотрел на Морозова и сказал:

– Я всегда держу фотографию при себе и всем показываю. И вот я впервые встретил человека, который говорит, что лицо моей матери ему знакомо. Я умоляю вас, постарайтесь вспомнить, где вы видели кого-либо похожего на нее, может, окажется родственницей.

– Степан Иванович, ваша история потрясла меня, но я сейчас ничего не вспомню. Извините.

Морозов закурил, оделся и вышел на улицу. Около часа он бродил по городу. Услышанное не давало покоя. Где он видел эту женщину? Где?..

Когда Александр Иванович вернулся в гостиницу, Савицкий уже спал. Морозов тихонько разделся и лег в кровать. Утром, проснувшись, увидел, что его соседа нет, куда-то ушел.

Морозов отправился позавтракать в столовую автовокзала. К его столику подошел пожилой мужчина с кружкой пенистого пива в руке.

– Товарищ, – обратился он, – не слышали, на Гавриловку на 10.15 еще не объявляли посадку?

– Нет, не объявляли. А вы сами из Гавриловки?

– Да, оттуда. Бывали у нас?

– Приходилось. Чудесные у вас места. А какая рыбалка! Спиридона Никитовича Макаренко знаете?

– А как же, почти сосед, вместе партизанили. Хороший мужик.

– Я жил у него на квартире. Передайте ему привет от Морозова.

– Обязательно передам.

– Что нового в селе?

– Да все то же, – махнул рукой старик. – Правда, музей переехал в новое здание, а там сейчас сельсовет.

– Достроили наконец…

И вдруг Морозов вспомнил… Конечно, именно там, в Гавриловском музее, он видел две картины местного художника! На одной…

Александр Иванович закрыл глаза и ясно увидел картину…

– Ты что? Нехорошо тебе? – испугался дед.

Но Морозов ничего не ответил. Он быстро выбежал из столовой на улицу. Скорее, скорее в гостиницу!

Дверь номера была приоткрыта. Едва переступив порог, Морозов, еще тяжело дыша от быстрой ходьбы, закричал:

– Вспомнил, вспомнил! Степан Иванович, вспомнил!

Савицкий замер на месте.

– Ну… – выдохнул он.

– В прошлом году, осенью, я производил съемку берега реки в селе Гавриловка. Это в шестидесяти километрах отсюда. Там, в музее, я обратил внимание на две картины, написанные местным художником, майором-отставником. На одной – колонна пленных красноармейцев движется по пыльной дороге в сопровождении эсэсовцев с собаками. Изможденные, окровавленные и оборванные солдаты. Среди них выделяется лицо одного бойца с забинтованной головой. Плотно сжатые губы, горящий ненавистью взгляд обращен в сторону проезжающей мимо открытой легковой автомашины. В ней – два немецких офицера: мужчина и женщина.

На другой – эта же женщина лежит на армейской плащ-палатке, а вокруг нее стоят с обнаженными головами партизаны. На заднем плане – горящая фашистская машина. Рядом, на дороге, два трупа офицеров СС. Женщина на картинах и у вас на фото – одна и та же.

Морозов вытер лоб платком и посмотрел на Савицкого. Тот, бледный, сидел на кровати и молчал. Александр Иванович налил в стакан воды и поднес ему.

– Не надо. Едем в Гавриловку, – хрипло произнес Савицкий.

На автовокзале оказалось, что автобуса на Гавриловку в этот день больше не будет.

– Что делать? – спросил Морозов.

– Возьмем такси, – решительно сказал Степан Иванович.

И вот они в Гавриловке, у здания музея. В его новом помещении Морозов еще не был. Зал, посвященный Великой Отечественной войне, нашел не сразу. Боялся, не напутал ли чего. Но как только они вошли в зал, Александр Иванович сразу же увидел нужные картины.

– Вот! – повернулся он к Савицкому.

Степан Иванович держал в руке фотографию матери и переводил взгляд с картин на фотографию, с фотографии на картины. В глазах его появился радостный блеск.

– Поразительное сходство! Надо найти художника.

Морозов подошел к пожилой женщине, сотруднику музея, и сказал:

– Нам очень понравились картины майора в отставке Петренко. Не подскажете нам его адрес?

– Вы не первые, кто интересуется Петренко. Он проживает по улице Гоголя, 187.

– Большое спасибо.

Спустя десять минут Морозов и Савицкий остановились у небольшого одноэтажного дома. Дверь была открыта настежь, легкий ветерок раскачивал занавеску, которой был завешен проем. Из дома не доносилось ни звука.

Морозов постучал. Послышался голос:

– Входите.

Слегка отодвинув занавеску, Морозов и Савицкий вошли в помещение. Все говорило о том, что здесь живет художник. На стенах – картины, эскизы, а на столе и подоконниках – кисти, краски, бумага, холсты.

Из-за стола поднялся высокий седой мужчина. В ответ на приветствие он протянул руку и сказал:

– Садитесь, гостям всегда рад. Кто вы? Откуда? По какому вопросу?

– Я из Херсона, – ответил Морозов.

– А я из Киева, – медленно проговорил Савицкий, всматриваясь в лицо хозяина.

Морозов подошел к стене, на которой между окнами висел портрет женщины.

– Мы хотели бы услышать от вас, кто эта женщина и жива ли сейчас?

– С этим вопросом, – сказал художник, – ко мне обращаются очень часто. Не вы первые… Это – моя жена, трагически погибшая во время войны. Мне не хочется обо всем этом говорить, я чувствую себя в какой-то мере виновным в ее гибели, хотя вмешиваться не имел права. Таков был приказ. В войну я потерял жену и ребенка. Воспоминания – это единственное, что у меня осталось. Я не хочу вдаваться в подробности, думаю, вы меня поймете.

Он нахмурился и виновато посмотрел на обоих.

– Мне трудно говорить об этом, извините, – добавил он.

Савицкий стоял бледный и растерянный, рука, сжимавшая конверт с фотографией, заметно дрожала.

Если бы Петренко не был сам так расстроен нахлынувшими воспоминаниями, он бы заметил, что с одним из его посетителей творится неладное.

Морозову поневоле передалось волнение обоих, и он решился: взял у Савицкого конверт с фотографией и протянул хозяину.

– Посмотрите, пожалуйста, на фото. Знали вы эту женщину?

Петренко вздрогнул.

– Откуда это у вас? Это – моя жена, Елизавета Карловна Петренко, урожденная Миллер. На картинах, зарисовках и вот здесь, на снимке, – это все она. Откуда это у вас? – повторил он.

Степан Иванович испуганно смотрел на Петренко. На лбу у него выступили капельки пота. Лицо сделалось восковым.

Видя, что он не в состоянии вымолвить ни слова, Морозов шагнул вперед:

– Это его мать…

Петренко медленно опустился на стул, что-то попытался сказать, но спазмы сжали ему горло, и он только не отрываясь смотрел на Савицкого.

– Отец! – Степан Иванович протянул к Петренко руки.

Они прильнули друг к другу, слезы лились по их щекам.

Петренко, еще с войны начавший собирать материалы, поведал сыну героическую историю короткой жизни его матери…