Текст книги "Том 8. Ведь и наш Бог не убог, или Кое-что о казачьем Спасе. Из сказов дедуси Хмыла. Часть V. О спорном и нелепом"

Автор книги: Лгало… и Подлыгало…

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 12 страниц)

Что же не так с надёжной опорой той? Почему она ненадёжной оказывается? А не так лишь одно: всё течёт! Даже самая твёрдая опора утекает. И вот уже она рушится. За это, за своё разочарование от опоры той рухнувшей, казним мы других. За боль свою головную наказать их стремимся. Почему так? Потому что неточны мы изначально! Не течём вместе с миром. Наоборот, упираемся ему, ножки-ручки раскорячиваем, стремимся остановить его. Да на всё ответ свой имеем, ибо как умные. Оттого и оказываемся в дураках! Недаром же всё та же весьма противоречивая мудрость народная говорит нам: у дурака на все ответ готов. А потому ускользает от нас, умных дураков, родство-единство понятий таких, как «надежда» и «надёжный». Связаны же они друг с другом намного крепче, чем мы это в большинстве своём допускаем, если допускаем вообще. И от них счастье наше зависит!

Что чает найти женщина в опоре той надёжной? Попробуй ответить на вопрос мой, взглянув в самую-самую суть женскую. Если же зреть ты будешь в корень, то двоякость там увидишь. Надежду на рай потерянный, с самим раем вожделенным помешанную. Вроде бы одно и то же это, но нет, не так всё, коли пристально присмотреться! Зри в корень! И узришь казу ты там! Слиплись два разных понятия в одно, оттого и изолгали друг друга они.

В рай на горбу пусть и любимого человека она не въедет. В него лишь войти можно, друг другом шагая, словно две ноги. Если женщина в мужчине рай ищет потерянный, когда жизнь её – тишь, гладь да божья благодать, то тщетны поиски те. Вместо рая вожделенного бурю она пожнёт. А потому всё, что неточна она в видении того, что мы действительностью называем. Хотя, послушав её, не можешь с ней не согласиться. Разумна! Глубокомысленна! Убедительна! Своё мнение имеет! Только рай не ищут, его «силой берут». В трудах неустанных и непосильных. Именно непосильных! А если женщина надежду на рай в мужчине найти хочет, то тут другое дело. Но почему другое? Что в сих словах скрыто?

Вот смотри! «Надёжный» для нас – это какой? Некий незыблемый, несокрушимый, крепкий, неотступный! И как правило, связываем мы эти понятия с опорой твёрдой. А «надежда» что тогда такое? На что мы надеемся? На ожидание удовлетворения потребностей своих? Тогда что же такое потребность? А потребность – это мета язвы душевной. Нельзя потребность свою отсечь. Язва того не даст нам сделать. Ныть будет, блазнить будет, пока не удовлетворишь ты потребность свою и тем самым излечишь язву ту. Только суть наша и есть язва сплошная. Как и мы сами отголосок язвы той, потребность сплошь. Излечить себя как язву можно, только рай вернув потерянный. А для того мало сказать себе, потешив: «Я в раю!» Сколько ни говори «халва», во рту слаще не станет. Тут потрудиться надо! Себя понудить! И изрядно. Но если ты половинка, то и труды твои половинчаты. Потому и тщетны они. Лишь на двоих по меньшей мере нудить себя нужно, чтобы удовлетворение получить. Лишь для двух половинок язва та зарастает. А для того, яко правая и левая нога, друг другом идти им надо, яко правая и левая рука, друг другом трудиться следует. В этом случае надёжным для тебя, для половинки, тот будет, кто не ослабнет в трудах ваших совместных, не устанет от них, мозоль не натрёт, на себя одеяло тянуть не станет – мол, ты такой-сякой. В общем, кто свой шаг в ответ на твой шаг сделает!

Не тот надёжен, кто крепко на ногах стоит. А кто в Горнее пророс. Не тот, кто не на земное – весомое, но сомнительное – опирается, но кто опору безопорную обрёл. Только он-то и кажется женщине той мечтателем пустым.

А сообществу такой «мечтатель» и вовсе дураком предстаёт. Жизнь свою с таким связать? Боязно! Что в мусор её выкинуть. Но тут-то и рвётся. Увы, оттого это, что правит ею, как правило, наузок бабий! Он лик её складывает, личность, как нынче говорят, формирует. Наузок сей – некое приложение к обычаю, нас взращиваемому. Есть в обычае, или в культуре, которую мы с материнским молоком впитываем, довесок, который говорит нам, чего хочет женщина. Мужа любящего, семью крепкую, детей здоровых да умных. Достатка. Чтобы дом был чашей полной. Славы женской. Но то в лике её. А душа женщины этой хочет любви яркой и светлой. Чтобы с накалом было. И где-то не без печали. В общем, в полноте чувств чтобы жизнь была. Дух же, который один на всех, о Доме потерянном печётся. А на выходе находится женщина такая – в сути, любая – на разрыве. Ибо лик её, душа с духом, что рак, щука и лебедь, в разные стороны стремятся, друг от друга разбегаются. Ну не может быть муж работящий да любящий, так ещё со славой женской, чтобы всем, особенно мужчинам, нравиться, в одной упряжке с накалом и печалью идти. Века грядут и уходят, каждый – не только женщина многострадальная – пытается примирить в себе лик с душой да духом мятежным. Найти лад промеж ними. Но и по сей день либо дудочка, либо кувшинчик нам, умным, достаются.

Так уж мир наш рядит, что лик в нём весомее оказывается. И перевешивает в женщине наузок бабий, обычай, с младых ногтей ею впитанный. Его она избирает. В угоду обществу, в угоду родителям, бдящим счастье дочери. Чтобы, упаси боже, не был… и тут целый список прилагается. В угоду, как ей кажется, самой себе. Только что она есть? Но это уже «не её ума дело». Не бабье это – о «высоких материях» измышлять. Счастье мимо пройдёт! И мечтая о любви, любовь для себя она-то запирает. Уходит женщина эта многострадальная туда, где гуще, где муж работящий. И пусть не совсем любимый. Ну хоть какой-то! Любовь-то и дорисовать можно да жить в этом нарисованном мире. Где хоть какой-то, но достаток. И тут ну его, «мечтателя» этого. Хоть и влечёт её в нём безумие. Но в конце концов избирает она нечто надёжное.

Только ищет она надёжность в том, что ненадёжно. И промахивается! Не обретает душа её надежду в том, что кажется ей весомым и основательным. Не успокаивается маета её. Ищет она рай, а получает раздрай! Вот такая беда от казы той! Такую шутку с ней играет бабий наузок. Надёжность от надежды питается. Надежда наша истинная не здесь, но ТАМ, где ВСЁ И НИЧЕГО. За умом, в Зауми. А потому лишь тот надёжен в мире подлунном, кто безумен в сути своей!

Увидел ли ты казу эту, о которой я тут тебе поведать пытаюсь?

Увидел ли я то, о чём мне рассказывал Лесник? Конечно! Я же видел то, что слышал, и слышал то, что видел. Не знаю, можно ли объяснить такое? Со слов того же Лесника я знал, что человек имеет дневной разум и сноразум. Первый бодрствует лишь тогда, когда мы бодрствуем. А второй просыпается, когда мы засыпаем. В общем, один спит, другой бдит! И днём и ночью, и ночью и днём! Оттого наш взгляд на все вещи и явления мира односторонний, половинчатый. Куцый, другими словами. Не видим мы обратную сторону того, на что взор свой направляем. Потому-то и грешим, причём всегда, в оценке чего-либо, претендуя при этом на полноту. В казу сплошь и рядом попадаем. Хотя и кажется нам нами созерцаемое полноценным. И лишь когда мы просыпаемся во сне и очухиваемся (именно оЧУхиваемся!) наяву, мы начинаем зреть мир целиком. Снобдеть. Внимать его сердцем. Вот тогда мы и видим его кривизну, слышим тоску мира! Тоску одной половинки по другой половинке. Прямо в себе. И она нас потрясает! И тем самым распаляет в нас внутреннего человека! А вместе с ним рождается в нас гений, лишающий нас же напрочь покоя, гонит с места, делая человеком дороги – скоморохом!

Я как раз и внимал тот сказ Лесника в снобдении. И действительно видел слышимое и слышал видимое. Внимал сердцем! Но удивительная штука – когда я пытался, причём неоднократно, поведать о том другим, у меня выходило это как-то криво и косо. Увы, не получается ни словом сказать, ни пером описать то, что только сердцем внять можно! Увы!

– Надёжно то, – продолжил сказ свой Лесник, – что Живое! Живое же лишь то, что течёт, что изменяется. Но не принимает изменений наша больная душа и уязвлённая личность. Вместо того чтобы принять ток тот, остановить мы его пытаемся. И тем самым, как нам кажется, полноты достичь мы можем и успокоить мятущуюся суть нашу. И попадаем в прелесть. Кажется нам, ещё чуть-чуть – и наступит отдых долгожданный. Ещё немного – и вот оно, счастье! Но там, где «ещё чуть-чуть», где «ещё немного» – счёт и учёт. А где счёт и учёт, вечно минус один будет! Минус ЕДИН! Это как с горизонтом. Сколь не иди к нему, он так же далёк от тебя будет. Бесконечные догонялки! То удел умных-благоразумных. И усталость неизбежная от догонялок тех, от гонок за счастьем нескончаемых, от поиска опор надёжных.

Надежда твоя, хочешь того ты, или нет, – там, за умом. А надёжно для тебя тогда лишь, когда ты неотступно стучишься в Заумь ту! Идут рука об руку они, надежда с надёжностью, когда ты, словно безумок, устремляешь стопы свои туда, не знаю куда, когда вчерашний день ищешь! Иначе расходятся они каждый в свою сторону. И остаёшься ты у разбитого корыта, источающий злобу, скабрёзность, ехидство и страх. Страх смерти! В рай все просятся, а смерти боятся. Вот и выходит, что выбор у человека небольшой. Либо ты умный, но злой и уставший. Да во всём разочаровавшийся. Веру потерявший! Увы! Но сколько же ищущих счастья об этот порожек споткнулись да под корень разбились!.. И вроде бы некоторые даже спасают себя, в «любовь» с головой кидаясь, меняя одного на другого или другую, другого на третьего, третьего на десятого, а глянешь на лик такой (ну, пусть будет женщины) женщины – и в дрожь тебя бросает. Не лицо, но обра́зину видишь. И хоть по-прежнему она красива, но зверь на тебя глядит. Раньше ты глубиной её глаз восхищался, а ныне жуть тебя берёт. Ибо бездна пленов в её взгляде открылась. И не вымолишь уж её!

Да-а-а-а! Вот тебе какая страсть! Не предавай любовь!!! Иначе плены – твоя участь!

Либо ты безумок счастливый! С верой! Вера истинная тогда рождается, когда надежда сущая с надёжностью присной обручены. Когда не от мира сего ты, невольник Божий когда. Невольники Божьи счастливы, говориться в народе! Иное – всё суеверие! Напрасно оно, попусту, без пользы. Все наши чаяния великих и богатых милостей – очень часто лукавство. Дай нам, боже, а мы тебе – что нам не гоже. Ты нам здоровье, богатство, долголетие, сытость без хлопот. А мы тебе… А мы тебе свечечку! Что? Мало? Тогда денежку. Чуть-чуть! Тоже мало? Хорошо, попостимся чуток. Опять мало? Так мы и помолиться горазды! Как не то? Молитва – это слёзы непрестанные? Да ну, брось! Ну ты, Господи, и даёшь! Что же теперь, не жить, а тебе служить? Нет! Слишком много Ты хочешь! Всё сполна! Самим нам оно пригодится! Ищи дураков!

По вере нашей даётся нам! Так чего же мы хотим, если вера наша – не вера, а суеверие? По суеверию и усталость с разочарованием!

Не смотри на себя – соблазнишься,

не смотри на людей – усомнишься,

смотри в Ничто – укрепишься!

Правда, саму усталость в народе обыгрывали двояко. С одной стороны, устать – это остановиться. У стать! И утерять надежду на надёжность Вечности. Ведь Вечность только и надёжна! Ибо она лишь неизменна!

С другой стороны, усталость означает «у Стана»! Но Стан и есть сама Вечность. Грает Некто, нам неведомый! Не уставай! Но лишь уставший угадку о Вечности обретает. Лишь уставший к Богу близок. Уставший от безысходного поиска надёжности. И тогда он скажет: «Суета сует! Всё суета!»

Как же отличить тебе одну усталость, когда «голова болит», от той усталости, когда ты у Бога, рядышком с Ним стоишь?

По убогости! По убогости!

Ведь что такое убогость? Это когда ты у Бога! У Бога же ты тогда, когда ты не выше, а ниже! Когда ты перемолот в муку́ через му́ку любви роковой. Убогий – это мельчайший! Или утлый. У тла который. А тло – это дно. Дно, что Вечностью зовётся. Было некогда сказано: «Кто хочет из вас быть бо́льшим, да будет ме́ньшим».

Коли при твоей усталости у тебя болит голова, когда ты словно уж скользкий, когда ты прячешься в себя, чтобы отдохнуть от всех и вся, избираешь долю «лучшую», не вдаваясь в объяснения, что, как и почему, – ты встал. Но не у Стана! Просто встал поперёк жизни самой. И нет в этом случае надежды для окружающих в тебе. Когда любовь твоя с перерывом на отдых, когда она новая, а старая уж и забыта, ненадёжен ты! И не будет тебе счастья! Не обольщайся!

Но когда ты устанешь, став утлым, увидишь ты тогда, что жажда любви твоя и есть тоска по утраченному раю. А сама любовь – битва за возвращение рая того. Когда ты любишь, и любишь по-настоящему, ты огонь яркий. Свет миру источающий и тепло ему дающий. По-настоящему – это когда без оглядки на взаимность, даже если она есть, без ожидания того, а взамен что? Безумно! Вот тогда ты для неё надежда и опора, хоть на тебя и нельзя опереться.

И может быть, она тебе скажет, что предпочитает твёрдо стоять на земле. Увы, такова уж природа человеческая. Воплощены мы! Плоть – мамка наша! Но плоть-то как раз и ненадёжна! Все наши ощущения, все наши думы, все наши взгляды через плоть преломляются. Потому и они ненадёжны! А раз так, то рушится-сыпется всё то, что настроим мы. То, что нам кажется надёжным, уходит из-под ног, утекает сквозь пальцы. Всё это и причиняет нам боль. Но и научает одновременно, принося уроки многочисленные.

Однажды и она, та, которую ты любишь, вырвется из трясины плоти, чтобы тоже взор свой в Небеса поднять. А пока что не принимает она твоих «безумств». Хоть и то это безумство, что ей надо, но она даже раздражается на тебя и, более того, в числе первых гонителей твоих. Можно ли упрекнуть её в том? Нет, нельзя! Всему свой срок! Всякий о плоть спотыкается! Что тебе делать в этом случае? Спасать её? Из болота тянуть? Вопреки её воле? Не получится!!! Воля человека зрелости его под стать. Если она во плоти и от плоти пока, то все твои попытки «спасти» её о раздражение её споткнутся. И скажет она тебе: «Надоели мне твои собачьи глаза!» Преданность твоя её раздражать лишь будет. Потому что не любишь ты, а себя успокоить в любви сей стремишься. Утешиться! Божий дар с яичницей перепутал. Не дошёл ты до любви роковой. До такой, в которой рок присутствует. Рок как слово Божье веское. К казням рок. Казням на Голгофе. Не всем такая любовь даётся, но до оголовка Казней дошедшим. Кому срок рок принять пришёл. Ибо любовь такая – всегда печальная. И сдюжит её, до конца пронесёт и не сломается тот лишь, кто в безумии своём взор к Небесам поднял и, словно Иванушка-дурачок, от своего не отступит.

В любви такой не ей преданность нужна, но безумному безумству. Оно и есть её и твоё облегчение. Люби её и в любви той не ищи своего. И пусть она даже не с тобой. А скорее всего не с тобой, ибо в роковой любви свои правила. Не плачь по себе! И оттого тепло и светло ей однажды станет. Ей и миру всему. Иссушится болото плоти, её пленяющее. Будь ей мостиком – стланью, – по которому она пройти должна. Ослабнешь ты – и рухнет тот мостик. И тогда… Однажды!!!

Способен ли ты на такой подвиг нелепый – мостиком ей стать? Коли не убог, то вряд ли. Но не отчаивайся! Копи поражения, и прибудет тебе!

Да не путай божий дар с яичницей, чтобы не поставить себе в заслугу то, чего и близко не заслужил. Чтобы не быть битым опосля. Каковы дружки, таковы им и пирожки. Забудешь то, припишешь себя к Великому – вычтут с тебя за самозванство этакое. Побьют! Непременно побьют! И очень больно!

Стлань не подстилка! Служи, но не выслуживайся! Мостик тот – что молитва непрестанная! В нём ты в непрерывном усилии находишься. Но именно усилие это и есть то ДЕЛО, ради чего мы на землю приходим. То самое ДЕЛО, от которого мы лытаем, которое не пытаем! Ищут люди себя, чем бы им заняться, думают. Это попробуют, то, пятое. Или бы кем заняться. И тут тоже сплошь мена сплошная. Того, этого и того попробовать надо. Вдруг сложится? Что же… И то зачётно! Но лишь стланью став, мы ДЕЛО то обретаем! Оно-то и даёт нам ощущение счастья! Не зазря жизнь! Счастье ведь что? Послевкусие жизни твоей. Коли с делом проживёшь, дожинки у тебя сладкие будут. Счастливым себя ощущать ты будешь. А будешь от дела бегать, там, где лучше и слаще искать или того, кто слаще, дожинки твои горькими будут! И будешь ты за то всех ненавидеть, ощущать себя самым несчастным и обделённым, позабыв, что каждый сам свою жизнь написал, что предал ты любовь свою однажды!

Можно слова эти мимо ушей пропустить, да только разят они прямо в сердце! Выбор за тобой! А сказанное перед тобой судьёй встанет однажды! Когда итог время подводить будет. Оно-то, конечно, сладко жизнь в любовном угаре провести. Только хочешь не хочешь, а есть в конце нашей жизни время безызбывное. Когда все наши сласти горечью оказываются, а горечи – сластями. Его знающие «востро» называют. Это время, когда мы остро осознаём все свои заблуды, где мы предали себя, свою любовь, где мы по дешёвке прошли, не доплатили за себя. Вот и жалит нас наше позднее прозрение. Востро! И это благо!

Тот, кому востро не дают как возможность искупления заблуд своих, а они есть у каждого, увы, наказан пленами уже! Потому-то жизнь его и кажется другим тихой и мирной. Ибо забыт он Богом. Плены эти есть то, что в народе бездной адской называют. Где голод, холод и скрежет зубов слышен. Но не о том наш разговор сейчас.

«Кого люблю, того наказываю», – говорит Господь. А кто без наказания – Богом забыт! И участь его печальна. Но ты и тут поспоришь: скажешь, мол, праведникам Господь даёт тихое и мирное житие.

Увы словам твоим! А видишь ли ты душу праведников? Знаешь ли жизнь их? Можешь ли измерить их боль безразмерную? Какой мерой? А нет у тебя её! А на нет и суда нет! Упущенная рыба всегда большой кажется! И всякая сосна своему бору шумит. Не суди по тому, что снаружи. Прельстишься!

А когда ты мостиком для неё становишься, то восходишь на крест тем самым. Что это для неё и для тебя? Одной рукой ты удерживаешь Бо, а другой держишь Несть. Помнишь, что есть Бо и Несть? Мы об этом не раз с тобой говорили! Мир наш с язвы начался. Некой точки, которую Я, или Азом прозвали. А потом из язвы той разрыв произошёл – Уйма. Разделил он то, чего не было, на две части. Одна – Бо, другая – Несть, или Да и Нет. Стремятся они с тех пор друг к другу, но при этом всегда наперекор. Нет отрицает Да. А Да вопреки Нет идёт. Оттого и маета наша – от Уймы!

Ты, став для неё мостиком, соединяешь те две половинки. И открывается сердце твоё от усилия непрерывного. Оно и есть Голгофа! Восхождение на крест! Подвиг непрестанный. Устремляешься маковкой ты в Небеса, словно стрела летящая, и разверзаются Небеса тебе навстречу. Оттого-то и её, и тебя надежда надёжная облачает да покрывает! И приходит тишина! А она есть преддверие Божье! Нужно ли тут ещё что-то добавлять? Как говорится, имеющий уши да услышит!

Так что не будь для неё услужливым. Оттого она тебя лишь презирать начнёт. Потому как услужливость твоя – то же насилие! Но, словно ангел хранитель, иди незаметно для неё с ней по жизни. Под каждый шаг её стланью становись. Только так, чтобы она даже не догадывалась об этом. Любовь-то незаметна! Не давит она! Потому-то ну никак её не узреть! Лишь то можно ощутить, увидеть, услышать, осознать, что выпирает. А то, что выпирает, то и давит. Но это не про любовь. Настоящая любовь незаметна! Вот ты незаметно и неси её, твою любимую, по жизни!

Сможешь ли ты быть для неё незаметным? Отнюдь, если не дурак! Лишь ему тихий подвиг под силу. Но тут-то почти все и спотыкаются. Опыт-то что нам говорит? А сказывает он нам то, что всяк свою дошлость выказать стремится. Проявиться тем самым! Не хуже быть, но лучше других. Оно как в народе? Если ты чего-то не знаешь, то почему-то считается, что это как-то умалит тебя. Но в том-то и дело, что всякое знание мимо! И ты стремишься утвердиться в этом «мимо». Не буду в который раз повторять, почему мимо. Но мимо! Впрочем, как и слова эти проходят мимо тех, к кому они обращены бывают. Редко когда в отношениях словом достучаться можно. Каждый же уязвлён друг другом, каждый друг другу в жало дан. Как тут услышать, когда больно? Вот тут и остаётся тебе лишь мостиком тем стать.

Пока что надёжность для неё во плоти. И хоть плоть утекает, а она даже подозревает что-то неладное в этом, ненадёжность её пока что не в силах ловушку плоти преодолеть. Оттого… Нет! Она любит тебя! Но она устала, ибо в плоти! Но ты… Тебе нельзя уставать! Не спи, художник! Не предавайся сну! Иначе лишь уныние любви вашей суждено. Расставание и встреча. Вновь расставание и вновь встреча! И так до тех пор, пока единой душой вы не станете. Но без Голгофы это невозможно!

Вот и думай тут, суди-ряди: то ли умный, но безнадёжный, то ли дурак, в дурацкое ломящийся!

Думал ли я? Судил ли, рядил ли? Задавал ли мысленные вопросы Леснику? Возможно, и так. Но одно однозначно: я не просто был сторонним слушателем, но присутствовал в его рассказе, ощущая всё то, что он мне стремился поведать. И ощущал сказанное довольно болезненно. По живому!

Каково оно, ощущать сказываемое? Нет, не объяснить этого. По крайней мере я не могу найти нужных слов для этого ощущения. Ибо невозможно было понять, к чему прикасались его слова. Они кололи, словно иглы, жалили в самую суть, резали по живому. И внутри, и снаружи. Вызывая мой отклик. Его-то и видел Лесник, отвечая на все мои возмущения. Так вот и проходила наша беседа, где я, не произнеся ни одного слова, всё же очень живо отвечал ему и даже спорил с ним.

– И всё же, – продолжал свой сказ Лесник, – устают люди! Вот о чём мы сейчас с тобой говорим, рассуждая об усталости и любви? Всё о том же. О вечном споре, кто мы: скопище бездушных атомов, непонятно каким образом являющее наше сознание, или же Вечная душа? Качаются качели. Туда-сюда. То кто-то скажет, что смерть – это навсегда. А кто-то ему в пику возразит: вот, мол, доказано, что есть жизнь за последней чертой.

Отчего споры те? От того, что стоит человек перед «стеной плача» и её лишь видит. А отошёл бы он чуть дальше – и открылась бы ему… загадка неразрешимая! В том суть её, что нет смерти вообще. А раз так, то нет и жизни. Так уж устроен твой ум мятежный, что нужны тебе костыли постоянно. На кого-то опереться, кем-то утвердиться. И лучше всего – на кого-то весомого. На тех же жрецов от науки – математиков, кои есть высшее сословие среди люда учёного. Так что же они нам скажут по вопросу тому? Скажут же они то, что вопрос этот давно решён: смерти нет! А причина их уверенности – в математической сингулярности. Не знаю, как ты, но я пугаюсь слов таких. Забористых! Как говорят эти учёные мужи, сингулярность – это, дай бог памяти, точка с непредсказуемым поведением функции, которая стремится к бесконечности. Сложно? Вот и я о том же!

Говорят о ней и другие. И философы, и те, которые космос изучают. Ты уж прости мне серость мою. Не знаю, как их назвать, разве что космонавтами? Так вот космонавты те говорят, что сингулярность – это состояние Вселенной в мгновение Большого взрыва. Где не действуют никакие природные законы.

Ну и философы тут как тут. Согласно им, сингулярность означает единственность существ, событий, явлений. В общем, это все мироздание, помещённое в точку, размеры которой стремятся к нулю. Все вещество Вселенной вместе с сознанием, жизнями, чувствами и чувствованиями людей – в одном атоме!

Ничто не ново под луной! Что есть, то и было. Что было, то и будет! Вертмя вертится! Говорят они о Язве, или о том самом загадочном «Я», которое и есть Шиш. Хочешь, назови его нулём. Тебе так привычней будет.

Загадочный нуль – ноль тот! Я-то далёк от математики. Ты поучёней меня будешь. Вот и суди сам. Функция Y = 1/X имеет сингулярность в точке Х = 0.

О математике же говорим! Тут уж ни шага влево, ни шага вправо! Функция так функция! Хотя проще было бы по-нашему сказать, по-русски, – деятельность, или проявление. При любом Х значение функции той есть. А если Х равен нулю, то значения Y не существует. Делить на нуль ведь нельзя! Правила! Не сломать их!

Забористо? Ещё как забористо! Но нас с тобой вывод волнует. Если человеческая жизнь есть деятельность, некое проявление, то есть функция, как любят математики выражаться, которая состоит из череды точек, то смерть – это точка сингулярности. По-деревенски – Шиш! И в неё нельзя попасть! Шиш тебе! То есть нельзя навсегда помереть. Но и жить вечно невозможно. Нет вечной смерти, нет вечной жизни! А что есть? Вечность! Только про неё нельзя сказать, что она есть. Как и нельзя сказать, что её нет!

Вечность там, за нулём! Мы же даже до него дойти не можем. Ищем-ищем «Я» то пресловутое, копья ломаем, да мимо! Грех! Никак не вырваться из круга того нам. Потому и Вечность мы отрицаем. С досады! Другие же – робко так – говорят при этом отчаявшимся: а ничего не существует! Но даже если оно существует, о нём ничего не известно! Даже если об этом можно узнать, знание об этом невозможно донести до других. Даже если это можно донести до кого-то, то он ничего никогда не поймёт!

Некогда эту «глупость» возвестил миру один грек, Георгий из Леонтин. С тех пор, а прошло почти две с половиной тысячи лет, учёные мужи не могут опровергнуть эти «глупые» речи. Многие при этом устают и в конце концов обращаются к тому, что они же пытались опровергнуть. В общем, всё то, чем мы дорожим, нас же в пяту однажды и жалит!

Отошёл бы человек от своей «стены плача» – и многое бы увидел! Что́ есть «стена плача»? Тот мир, который ты перед собой же и исповедуешь. А увидел бы отошедший от «стены плача» в первый ряд, что нет лишь бездушных атомов, нет только лишь души, пусть даже и вечной, но есть то, что «вертмя вертится». И в нём, в этом круговороте, нельзя доподлинно отделить одно от другого. Попробуй-ка угадай во вращающемся колесе каждую отдельную спицу!

А во втором ряду узрел бы он, что мир его, им же и исповедуемый, есть лишь картинка, им же созданная. Умудряемся мы остановить вертмя. Ухитряемся! И тогда складывается некая картинка – мировоззрение. Чтобы не рассыпалась она, толмим мы её и толмим, утверждаем-переутверждаем, чтобы спасение от маеты гнетущей в ней найти. Вертмя ведь и есть маета, грехом порождённая. И грех тут – не ослушание воли Божьей, но разрыв того, что нельзя разорвать, – Уйма.

Сколько же сил человек кладёт, чтобы удержать мировоззрение своё! А чтобы это было легче сделать, в купу собирается с себе подобными, собой же жертвуя в пользу мнимому спасению. Всё человечество тому пример. Гуртом, оно понятно, и батьку легче бить! Или: дружные вороны и гуся съедают! Тебе кажется, что ты самобытен, что неповторим. А спрошу-ка я тебя: когда ты на свет белый появился? Наверное, ты и не помнишь. «Конечно, не помню», – скажешь ты. Но дату рождения назовёшь наверняка.

А я тебе в пику скажу: не тогда родился ты! О том тебе рассказали родители твои. Ты же не помнишь ничего. А значит, оно для тебя не есть действительность! Ты обернулся. Включился дневной разум, солнце взошло, выключился сноразум. И обернулся ты тогда, когда осознавать себя стал в Яви. С этого мига для тебя появляется действительность! То, что есть! И тут тебя сразу же повивать стали, воспитывать. Ты, вбирая воспитание то, стал вкупе с тем, что тебя собой же питало. Стал сообществом! И теперь идти против всего опыта человеческого? Упаси боже! Ну не будешь же ты утверждать, что твоё рождение для тебя пустой звук? Что это чья-то правда, но не твоя?

А то, что мы называем смертью, всё тот же оборот. Солнце зашло! Выключился дневной разум, включился сноразум. Так вот и выходит, что рождаемся мы после своего рождения и помираем часто задолго до своей смерти. Бытие же тела – всё та же картинка: мировоззрение, которое мы принимаем с воспитанием. И она далека от действительности! Правда, картинка эта не исключает возможности создания иных картинок внутри самой себя. И творим мы – вытворяем свои мирки, которые становятся нашей «стеной плача». Запираемся в них мы и льём слёзы по утраченному раю. Но замахнуться на своё мировоззрение… нет, нет и нет! Страшный сон!

Что же, всё впрок нам! Но однажды мы непременно заподозрим, что в той «действительности», которую нам передали с воспитанием, что-то не то и не так. Что нет в ней незыблемости. Что она выдумка лишь. Разрушается. Устаёт и распадается. Как карточный домик рассыпается наше спасение! Но как же оно тогда «так»? Как обрести успокоение? Тут и осеняет нас: ах, вот оно как! Никак! Так вот и рождается дурак! Дураку и спасение!

А пока что торжествует правда плоти. Нет слов супротив неё. Надо жить. И жить плотно! Чтобы всё сполна было! Не обидно, не горько за напрасно прожитые годы! Не скупясь! Не считая копейки. Тем более если у тебя их нет! Жги сполна! Не рассуждай! Всё равно плоть течёт-утекает. А значит… Неизбежна усталость! И она мета того, что близь есть при дверях. Задрожал образ! Не выдержал он испытание на совершенство. Вот-вот разрушится. В общем, не может быть плоть надёжна! Но она ближе к нам. Умный же не строит воздушные замки. Умный тот, кто верит лишь в то, что пощупать можно! Пощупать же можно то, что под рукой. Вот и строим мы свою жизнь по месту. Глупо любить того, кто за тысячи вёрст от тебя. Это удел дурака. Но только любовь дурака НАСТОЯЩАЯ! Проверено опытом то, кровью писано! А если ты не согласен, то кто мешает тебе доказать обратное? Жизнь долгую проживи, да не сломайся. В общем, поживёшь – увидишь, да и мне скажешь. Да только… Жизнь пережить – что море переплыть: побарахтаешься – да и ко дну.

Дурак! Опять дурак. Что же в нём такого-этакого? Почему мы так боимся его, почему стремимся везде и всюду прослыть умным? Причём делаем мы это подспудно, стремясь всегда, даже когда это напрямую нас не касается, быть правым. Ибо быть неправым – смерти подобно. И что нам опыт веков предшествующих! Нет! Даже свой опыт давешний мы отрицаем! Голод правит! А взглянули бы наскрозь – увидели бы, что тупиковый это путь – путь победителя! Суета сует он! До времени пьянит, да после похмелье наступает. Так как вертмя вертится! И вот уже победа под вопросом. Не поражение она ли?

Тогда, может быть, призреть победу и пойти путём поражений? Да мы и так им идём, чтобы однажды стать дураком! Он, дурак наш, вне вечного круга побед-поражений. Кстати, горечь поражений наших тоже от ума нам даётся! Дурак же просто прост! Прямо стоящий, или тот самый Аз пресловутый. Все мы вращаемся в вехе вращения, а дурак посреди неё стоит да стучит туда, где ничего и никого нет. Ну дурак же! Но почему он прям, а остальные кривы?

Жизнь – штука долгая! Сводит она нас с разными людьми. Есть среди них и себя ищущие. Чуть ли не каждый это! Ты им и говоришь: себя найти можно, перестав делить мир на части. Вот тогда и обретёшь ты своё «я». Только смотри не попадись в ловушку «своего». «Свой» тут – не твой или мой. В таком «своём», когда он твой или мой, всё то же разделение. А «свой» – это «я» свойственный. Ты пытаешься донести себя ищущим, что в «я» нет разделения. И обрести «я» можно, только отдав себя миру вослед за Христом. Взойдя на Голгофу. Они слушают тебя, головой кивают, всё понимают! Но через некоторое время ты от них слышишь: «И где же оно, моё «я»? Я так хочу найти себя!»