Текст книги "Том 8. Ведь и наш Бог не убог, или Кое-что о казачьем Спасе. Из сказов дедуси Хмыла. Часть V. О спорном и нелепом"

Автор книги: Лгало… и Подлыгало…

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 12 страниц)

И хоть воздаётся нам за каждый шаг, не справедливость это в нашем убогом понимании. Об ином тут речь! Что сеешь, то и пожать тебе суждено. От дурного семени доброго плода не бывает! Мир – зеркало твоей души! И видишь ты в нём только самого себя. Твой мир со всей его несправедливостью – это ты сам и есть! Не принимают люди этой данности. С больной головы на здоровую всё норовят скинуть. Виноватых ищут, а повивают себя лишь. До издоха! Так что поделом нам! Поделом! И «деломом» тем, по которому нам мерку отмеряют, склад наш, норов является. То, что характером люди зовут. Гордятся им даже. Вот, мол, каков (или какова) я! Только беда нам – норов наш! Но беда добрая! Ибо нет худа без добра! Жалит нас норов наш, с места гонит. Себе же мы покоя не даём! И не дадим никогда! И идём мы на встречу с любовью через тысячи передряг колких. Кто как идём. Жалясь, проклиная, упрекая всех и вся в бездушии, чёрствости, жестокости. Ноем, одним словом. Что же, и то дело! Причём дело доброе! Всё это мы себе о себе же и сказываем! И тем самым угли горящие на голову свою собираем. Чтобы, значит, себя подгонять-поторапливать. Не спи! Не спи! Идти надо! Воистину всяк себе в жало дан!

Жизнь – она мудро всё устраивает! И в конечном итоге предаёт нас, чтобы взошли мы на Голгофу! Увы! Пути человеческие этим и заканчиваются. Но почему «увы»? Почему не «к счастью»? А потому, что не откажемся мы от поисков счастья, которые к счастью никогда не приведут. Добровольно не откажемся! Так и будем по кругу ходить вокруг да около в никуда. Счастье – это та пята, на которой мир наш стоит. Только мир этот – плен для нас, темница наша. Тесен он, душит, давит, оттого и кажется нам, что горит душа, пламенем жгучим пылает, покоя не находит. Скинуть мир с плеч нужно, чтобы волей вольной стать да покой в свете обрести. А как скинуть-то? Разрушить его! Но как разрушить мир, как темницу свою разбить? Пяту вышибить у него – счастье! И тогда…

А пока что вертится Суверть. Зреет душа! Получает свои уроки, чтобы вы́ходить свой век человеческий, сполна боль испить и однажды, став светом, вернуться в мир промыслом Божьим! Так вот и вершится тайна Божья! И не сказать тут дотошным – «как». Соврёшь ведь! Но если всё же ответить на вопрос их неугомонный «как?», то ответ будет нелепый – всяк! Но нелепость эта оттого, что умом мы живём, не сердцем, презирая слова мудрые – горе, горе от ума!

Только ничего не лепится умом. Рассыпается мир, на «умном растворе» замешанный. Течёт и утекает, ибо нелепый в сути. Всякого срамит, кто жизнь знает. Вот, к примеру, возьми мечеть опасную, обманку, по-другому, о том, как к женщине подход должный иметь. Чтобы она как роза цветущая благоухала и любовь миру источала. Как «знатоки» то говорят, обними, поцелуй, покрой. На руках носи, сор заметай там, где она ступить должна. Вроде всё так. Только вот малый просит, а вырастет – бросит. О каждом из нас это сказано. Так и покрытая да зацелованная женщина всяко большего хочет. Ты от всей своей души, пусть и куцей. А она – мол, не так обнимаешь! Надо эдак. Не так целуешь! Вот так надо! И вообще – скуп ты на внимание ко мне! Всё не так для неё! Этакая принцесса Несмеяна, которой не пойми чего надо. И тут ты уже начинаешь бурчать в ответ: мол, немил оттого, что слишком много хорошего для неё сделал. Воистину, не хочешь зла – не делай добра! Дали нагому рубашку, а он говорит: толста. Разорвись надвое – скажут: а что не начетверо?

А ты погоди чуть да погляди! На уме ваш мир замешан! Её и твой. Да на мере – что почём. «Внимания побольше», «слишком много хорошего сделал». Даже в «не так обнимаешь» счёт с учётом. Но в том-то и дело, что с мерой мира не сладить, умом его не прошить! А потому так и будет он нелеп всегда. Сколь бы ни говорили «знатоки жизни», как оно надо. Нелеп и неуловим! И женщине, несмотря на тысячи объятий и поцелуев, всегда одиноко будет. Как и мужчине, её обнимающему и целующему. Потому-то мы и ныряем с головой в суету мира, чтобы заглушить это одиночество. Спасаемся до времени в впечатлениях, деньгах, власти, силе, знаниях. И лишь когда дозреешь ты до казней любовью, увидишь: не лепится мир! Отбросишь ты всё то, что копил долгое время. Без сожаления! Без оглядки! Забудешь деньги с властью, знания с силой. И начнёшь видеть и ощущать, чего раньше не видел и не ощущал, но о чём давным-давно уже догадывался. Только имени дать этому у тебя не получится. Лишь какие-то жалкие наброски набросать. Да и то лишь отдалённо намекающие на то, что с тобой происходит.

Вот, к примеру, ты тут, а она там. Но вы не раздельно друг от друга. И не слово это красное для пущести, а самое что ни на есть настоящее! Ей тяжело, страшно там, ветра дуют суровые, волны громадные одна на одну наползают, грозят-пугают, а ты её тут в ладонях своих от разгула стихии прячешь. И штормит тебя! Тяжело пост свой держать. Напряжение ни на миг не отпускает. Не тут ты. Там! С ней, в ней и за неё.

Как такое может быть? Ты-то тут, как у Христа за пазухой, в благодатном краю, но штормит тебя. И хоть далеко она, но воочию ты держишь ту верёвочку, к её сердцу привязанную, которая не даст волнам злым-лютым навредить ей. И видишь ты, как по верёвочке той к ней та тишина, в которой ты обитаешь, переходит. И знаешь ты, что ничего с ней не будет, пока верёвочка та натянута между вами. С тебя же семь потов среди покоя тихого сходит. Вот тебе и стояние за други твоя. В данном случае за неё! Вот тебе и душа в душу! Да не просто стояние. Битва, не прекращающаяся ни на сон, ни на обед! Битва за любовь!

Если же ты попробуешь другим рассказать об этом, о своих ощущениях мира окружающего, то они в большинстве своём лишь посмеются над тобой и над той мистикой, которую ты им пытаешься тут исповедовать, ибо нет в их мире ничего подобного. Для них любовь приходит гостем недолгим и уходит, а кушать хочется всегда. Они-то люди путные! Толковые да деловые. С мистикой не знаются. На земле твёрдо стоят, а ты даже не в облаках витаешь. Наверное, книжек разных начитался про любовь. Если же она и есть, то химия это. Ничего больше.

И поймёшь ты тогда: всё, нет для тебя пути назад! Будет это как откровение! Вот тут-то о любви только и можно говорить, когда отступать уж некуда! О той, настоящей ЛЮБВИ! А пути назад нет там, где всё быльём поросло! Где нет «как надо» и «так правильно». Где нет времени, где нет расстояний! Где тебя нет! В общем, безумцам она лишь улыбается! Икарам, дерзнувшим вопреки уютной очевидности пойти.

Улыбкой той помечают Небеса их, в маковку целуют, и светятся они светом неземным. Но именно за то, что ЛЮБОВЬ им улыбнулась да светлой печатью пометила, изгоняет их сообщество. Не любит оно света, от них исходящего! Хоть и маклачит им налево и направо. Само же в темени непроглядной жизнь свою вершит, дела свои делает, словно нетопыри некие – мыши летучие.

Ну да ладно. Много мы с тобой недоговорили в своё время. Вижу, смущают тебя слова мои. О предательстве во имя любви, о Голгофе, являющейся вратами в Сущее. Нет им доверия. И это верно! Не верь мне! Проверь самим собой, пройдя насквозь то, в чём сомнения тебя гложут. И тогда суды свои выкажешь. Так ли оно или эдак. А может, вообще никак? Жалко тебе времени тратить на это? Но это твоя жизнь! Она там, где твои сомнения. Тут пути твои, не пройдя которые, боль свою не изопьёшь. А боль не испив, не повзрослеет душа твоя. Пройдёт жизнь мимо, и начнёшь ты хвататься за каждую соломинку, да поздно будет! Взвесят тебя, найдут лёгким! И отберут у тебя то, чего ты и так не имеешь. Останется одно лишь забвение. Плены в ямище. На века! Где душа даже саму себя не видит и где она один на один со своими мыслями остаётся. Это то, что люди адом называют. Этого-то и боится душа! Так что иди туда, где сомнения твои! Не сомневайся! Чтобы пройти их насквозь! Оттого прибавится тебе! Так что не верь мне! Не верь никому! Иди да потеряй-обрети! Потеряешь ты свои сомнения. А что обретёшь? Исцеление! Большего и не скажешь!

Расскажу я тебе ещё чуток. Всё о том же! Наверное, ты заметил, все сказы мои об одном, о том же самом. Как и сама жизнь всегда одна и та же и об одном и том же. И это несмотря на то, что она никогда не повторяется. Каждый день изо дня в день она одно и то же нам говорит, но всякий раз иное. Только не слушаем мы её, хотя и жаждем слова эти услышать. Ищем их неустанно, но проходим мимо. Каждый день изо дня в день жизнь нам в бесконечном количестве ликов своих одно и то же показать стремится. Вот, на, смотри! Мы же, словно слепые безумцы, не замечаем ничего. Более того, уходим, убегаем, как от прокажённой, от жизни. И побиваем камнями её пророков, ради нас же посланных, в то же время ожидая от неё великих и богатых милостей. Тем не менее жизнь, словно мать, дитя своё любящая, каждый миг идёт нам навстречу с распростёртыми объятиями! Тогда как мы упрекаем её в жестокости.

Только не так оно! Жёсткие мы сами! Кто, как не ты сам, себя же в рамки и загнал? Кто, как не ты, определил себя? И в рамках, тебя определяющих, запер себя же в безысходности? Вот ты поставишь перед собой задачу и решить её стремишься. Но не сходится начало с концом. Либо вообще, либо так, как ты бы хотел. Ни шатко ни валко дела твои свершаются. Не устраивает это тебя. Но почему так получается? Не хватает тебе каких-то знаний, мастроты? Можно и так сказать!

Но в чём она состоит, мастрота та? В некой точности! Нужно быть точным, чтобы «рука не дрожала». Тут-то тебе доброхоты скажут – мол, трудись-нудись, терпение и труд всё перетрут. Да ты и сам об этом знаешь! Вот и начинаешь ты, поплутовав чуть, поторговавшись (а вдруг как и без труда можно, через лазейку тайную), трудиться. Трудишься-трудишься!.. Честно! На совесть. И замечаешь ты однажды что не оттачивается образ дела твоего. И вот ты уже вообще в себе не уверен. Начиная дело, ты вроде как намного больше понимал о нём. Вроде как навыки немалые обрёл, но как-то они не впрок тебе идут. В чём же дело? Задумываешься ты: что не так с тобой? «А может, дело не моё? А может, враги тайные у меня есть?» И благо если ты не отступишь в вопросе этом. Пытать его будешь. Часто иначе бывает. Постучат -постучат в дверь, перед ними закрытую, люди, да в вышецы идут, в начальники. Разменивая тем самым суть на «шапку». Нацепив которую на голову, требовать к себе почитания, уважения и даже поклонения начинают.

Тот же, кто не отступит, кто настойчивым в вопросе том будет, видеть начинает, что оттого образ дела не оттачивается, что мир его, в котором живёт он, неточен! Был бы точен он – всё тютелька в тютельку бы сходилось! И разочарований бы не было. Ни в себе, ни в другом. Обид бы не было. Глядишь, и голод тебя бы не так истязал, как сейчас истязает. А ошибки твои, которые неизбежны, ведь они есть следствие тебя же самого, твоего мира, что есть одно и то же с тобой, не были бы для тебя такими болезненными.

Всяк стремится поступать правильно, то есть на те камешки наступать, которые из-под ноги не уйдут. Вот и стремится он выведать наверняка: что, где, как, когда? Тут-то ему и ярмарка!

Налетай-покупай, выбирай-забирай!

Становитесь быстро в ряд – забирайте всё подряд! На все вкусы и лады вам торговые ряды! Ох и ярмарка! Смотри! Все товары для души!

На ловца зверь бежит! А на покупателя – купец! Хочешь знать, как? Запросто! Хочешь ведать, что и где? Сию минуту! Хочешь быть в курсе, когда? Это к нам!

И кидается покупать «мудрость житейскую» человек. Но пока что, несмотря на богатство предложений на торжище «познаний достоверных» о жизни, единственная точная наука нам дана – мышление задним умом. Это потому, что мир наш неточен! А все эти поучения – что да как, где и когда – заплатки на гнилой мешок. Кольнёшь такой иглой для штопки – и новая дырка тебе! Пополз мешок! Точным опосля свой мир не сделаешь, если он изначально неточен был. Ни достроить, ни перестроить его. Разрушить лишь такой надо, коли ровность худо-бедно обрести хочешь, и заново сотворить. Мир точный! Но что он представляет собой?

Вот смотри, про обиду скажу. Из чего она рождается? А рождается она от несоответствия наших ожиданий с действительностью. Но откуда берутся ожидания те? Корень их в той части души нашей находится, которая память о потерянном рае хранит. В тебе самом он же, получается. Но не только в тебе лишь. Рай вожделенный в каждом человеке находится. Собрав всех и вся, вернуться в него можно. А значит, другой корень твоих ожиданий в каждом, с кем жизнь тебя сводит, спрятан. Заложено в людях для тебя некое обещание возвращения рая утраченного, завет некий! Как и для них в тебе завет тот имеется. Но в силу он вступает лишь тогда, когда в слово он облекается! Когда дано тебе обещание о поприще совместном. Вслух произнесено! Тогда оно урядником и судьёй вам становится. Обоим! Тебе и тому, кто дал его. И если нарушено оно будет тем, кто произнёс его, – тобой ли, им ли, – в укор и жало оно тому тут же станет.

Если же не дано тебе было обещание то, не слились два корешка ожиданий в единый ствол, то что-то неладно с твоими ожиданиями. Ты ждёшь того, что заветом в душе твоей заповедано, но что укладом в юдоли земной, или жизни твоей, не стало! Да не просто ждёшь! Силой нудишь того, через кого рай потерянный тебе показался. А сила та – обида! И становишься насильником ему! Ибо волен человек в путях своих. Никто ему тут не указ. И коли не закрепили вы словом пути ваши совместные, то и спрашивать с него нечего. А все наши «разве не понятно», «это же очевидно» – от лукавого. И лукавство! Волен он, как и ты, пока вы словом не повязаны. Ты же обидой своей – насилием – требуешь от него того, в чём росписи он не оставил. Росписи словом! И тем самым вопреки Богу идёшь, который никогда не насилует человека. Свободу даёт ему! Так и становишься ты богоборцем в обиде своей!

Оттого это всё, что неточен ты! Твой мир, твои ожидания и тот, от кого ты чего-то ожидаешь, – зачастую два совершенно разных мира, между собой мало сочетающихся. Сложи их, и будешь ты удивлён, как такое могло случиться, что ты переложил со своей «больной» головы на его «здоровую», что тот, кто рядом с тобой, полностью тобой выдуман! Он или она иным поприщем идёт по жизни, с тобой не связанным, как бы ни горько это было, а ты его в грёзах своих с собой повенчал иль повенчала. В общем, как в той поговорке всё выходит: нашёл дурак игрушку – лбом орехи щелкать.

Так уж часто бывает, чуть ли не сплошь, что мы выдумаем себя, придумываем свою жизнь, а потом пытаемся вместить в неё действительность, которая никак туда не хочет вмещаться. Ну никак! И тут мы начинаем воевать мир, становясь воями безжалостными. Под свой мир окружающее кроить! А если нет у нас сил вот так, напрямую, его подчинить, то мы его обидой начинаем воевать. А мир-то ни в какую. Сопротивляется! Не хочет он в тебя вмещаться. Он вообще ни во что не хочет вмещаться – облачаться. Ты же продолжаешь его бесконечными обидами воевать, в себя, словно в пелёнку, пеленать. Кто кого! Ещё поглядим! В конце концов разрываешь ты на части себя, рушится твой мир, как карточный домик, ломается твоя жизнь! Проигрываешь ты и уходишь!

Строим мы свой неточный мир умом дитячим-беззубым до пяти лет. А дальше живём в нём всю оставшуюся жизнь. И всё то, с чем сталкиваемся потом, в зрелости, мы стремимся вместить в него. Он, наш мир дитячий, есть та мерка, которой мы всё и всем отмеряем в последующем. То же, что никак не измеряется, мы либо выкидываем, либо воюем его теми же обидами, подчиняем. А договариваться мы не в состоянии! Потому как неточны! Договор ведь единственно верный – не договор о размежевании, но о пути вашем совместном. Он шаг – она шаг. И пошли, и пошли, и пошли… Но не пошли! Вот и требуем там, где нелепо требовать. Требуем обидой своей. Ибо она и есть наше требование.

Другое дело, если сказано тебе было, но не исполнено! Тут битва за душу твою! Требуй! Стой на своём! Может быть, ты и не получишь обещанного, но возьмёшь свой взяток для души! Станешь взрослее! И обретёшь толику успокоения. Не зря жизнь твоя в этом случае! Не грех тебе тут!

Только и тут не без подвоха бывает! Очень часто слышим мы то, что нам вовсе не было сказано, но что мы бы хотели услышать. И не говорили мы собеседнику своему то, что только что сказали. Сам он дундук. Так вот и играет в перевёртыши наш выдуманный мир. Обещал он! Клятвой кровавой клялся. А потом обманул! Но обманул ли? Обещал ли? Клялся ли?

Незрел наш мир! Дитячий в сути своей! Крутится-переворачивается в нём все! Играет в кувыряшки! Но каков же он, мир не мальчика, но мужа, взрослый мир?

Точный мир это! Мир, в котором всё течёт, всё изменяется!

Вот тут люди-то и пугаются-огрызаются. Как же это так: точный и текучий в одном лице? Точный – это когда от и до! Когда строго всё! Когда тютелька в тютельку! Когда сделал так и получил то. Не получится в нём из розы мимоза! И вдруг зыбь какая-то. Течёт и изменяется. В таком мире всё нарушается! А раз так, то и мира этакого быть не может!

Только вот написали на бумаге, да наткнулись на овраги! На то наткнулись, что люди случайностью прозывают. Незнамым! Можно ли случайность исключить из жизни человеческой? Она – неведомое нам, Незнамое же, а значит, то, что не в силах наших, не в нашей воле. Случайность поперёк точности идёт, напрочь её перечёркивает. Той точности, к которой мы все привыкли. Из-за неё, из-за случайности, мир наш нелеп. Не лепится он, рассыпается. Так с нами, суровыми, играется, забавляется!

И когда она, в какой миг, случайность непредсказуемая, выскочит как чёртик из табакерки? Один Бог знает! Но не то точность, что за точность мы почитаем. Та точность, к которой мы все привыкли, родная для нас точность, где от и до, мере подчинена. Но там, где мера, где всё считается-подсчитывается, всегда случайностью грозит нам. В этом случае, сколько бы мы ни строили свою жизнь по правилам незыблемым, грозит ей, жизни нашей, угроза неведомая, случай, воле нашей неподвластный. И пока висит он над нами мечом дамокловым, неточна наша жизнь! Не просчитать её никогда, жизнь! Она всегда больше любых расчётов наших будет.

Как образы устроены, которые кирпичиками мира нашего являются? Вот есть тель образа, его пределы, оболочка. Есть его содержание. Что оно из себя представляет, не о том разговор сейчас. Позже и о нём слово будет! Нас тель сейчас волнует. Неоднородна она. На боку у неё есть зыбель некая. Всматриваешься в неё – и себя теряешь. Ибо плывёт тут. Вроде дыра, а вроде и нет. Смотришь-смотришь – и сам поплыл. Именно этим местом образы друг с другом соотносятся – соображаются. Без зыбели не соображалось бы нам. Ведь образы наши – это кубики живые. Будь они законченные, в чёрном теле, их бы нельзя было складывать. Из простых сложные образы действия создавать. В общем, думы бы не думались наши. Но оттуда, где зыбель, и входит в образ Незнамое! Тогда-то и случается случайность! И не предсказать её, хотя немало тех, кто Боженьку за бороду схватить хочет! Просчитать мир да самому им править.

Есть зыбель во всём! И в скамейке этой, и в столе, и в кровати. Есть она и в мире нашем. Он-то ворочается, как всё живое. Разными боками к нам поворачивается. Вот когда у тебя из рук всё сыпаться начнёт, задумайся! То мир к тебе зыбелью повернулся. Незнамое с тобой рядышком. Тут ты и можешь Збожье услышать воочию! Или то, что люди волей Божьей называют – роком.

Вот тебе ещё одна загадка без отгадки к разговору нашему. Лишь то, что в самом себе замкнуто, полнотой обладает, и нет в нём места для случайности. Случайность – она со стороны лишь приходит. Но оно, что в себе замкнуто, самим же собой и ограничено. А то, что не замкнуто, вроде как бы со всем остальным сообщается, безгранично оно через сообщение своё, но полноты в нём нет. И случайность тут неизбежна. Только вот при этом лишь Вечность с Бесконечностью безграничны, нет в них случайности. Наши же сообщающиеся миры, мириады образов, хоть и переливаются друг в друга бесконечно, ограниченны и конечны. И не вечны. Есть в них начало и конец. Их переливание друг в друга – маета от неполноты и поиск выхода из безысходности! А загадка так звучит: то, что замкнуто, то бесконечно, хоть и ограниченно. А что конечно, то не замкнуто! Безгранично, но конечно! Ну-ка, разреши её!.. Как это так быть может? Безгранично, но не бесконечность. Ограниченно, но Вечность с Бесконечностью! И как они друг к другу повёрнуты? Чепуха – алала? Или стег Божий, шутка Его?

Любой образ через зыбель в боку с миром связан. Текут образы из одного в другой, из второго в тысяча третий, словно река бесконечная, маются, полноту ищут. Потому как неточны!

Та же точность, о которой я говорю тебе: «Неточен мир твой», – иное! Безмерна она, с точкой сравнима! В точке же нет меры! Если же ты с перепугу, а такое часто бывает, найдёшь всё же меру в ней, то не точка это. Определение! От и до точка твоя. У той точки, которая ТОЧКА, нет определения! Нет и быть не может! И нет той меры, которой точку эту измерить можно. Точка есть мельчайшее и неделимое! Атом греческий, или наш Аз. И тем самым сродни она Вечности с Бесконечностью. Врата в Сущее!

А есть ли что-то общее в словах «точность» и «течь»? Есть! Точное течёт! Живое оно! Настоящее! Настоящее же не измеришь! А вот то, что течёт вроде, но меркой измерить его можно, ненастоящее оно. Отпавшее от настоящего. Мающееся! Брыд, как в народе говорили. Себя ищущее! То, что течёт при поверхностном взгляде на него, не течёт вовсе, не точно оно! А то, что точно́ – течёт, не течёт оно. В Вечной Бесконечности стоит. Самой Вечностью с Бесконечностью является! Вот такая загадка тебе без отгадки. Лепое не лепится, нелепое никогда и не распадалось, чтобы заново слепиться! Что стоит, то течёт! Вечно одно и то же оно, никогда не повторяется! А что течёт – не течёт, но мается, себя потерявши!

Что в словах этих? Безумие или намёк на Истину ускользающую? Большинство от речей таких отмахнутся, как от мухи назойливой. Кто-то скажет – игра слов всё это, за которой ничего нет. Мир – он другой! А слова эти – бред сумасшедшего. В общем, пройдут мимо них. И таких будет подавляющее большинство. Но найдётся безумец, отыщется Икар, бросающий вызов очевидности, которого выбрала Дорога без конца. Вот он и подхватит эти речи нелепые. И лишат они его покоя.

Так уж мир устроен, что то, с чем мы соглашаемся, не успокаивает нас, но лишает покоя напрочь. Всё то, что нас увлекает, встаёт перед нами вопросом, задачей некой становится. И решают люди задачу сию, пытаются вопрос тот урядить, чтобы покой обрести. Но вопросы разные бывают. По зрелости душевной. Кому кусок хлеба насущного вопросом встаёт, кому лишний кусок, кому замета – впечатление. Перед кем-то деньгами он возникает. А кого-то, кто «до глупости» дорос, Вечностью с Бесконечностью озадачивает. Но не решается он, не рядится, вопрос такой, о лепом – нелепом, о точном – неточном. Наоборот, того, кто его пытает, он растворяет! И теряется «я» того человека, рушатся границы его. Оттого и любовь его охватывает. Она ведь не там, где плоть горит и где её гасить срочно надо, но там, где не душит, не давит. Не давит же лишь в безграничье! А вот границы-то и душат нас. До поры до времени мы не замечаем её, ограниченность нашу. Но вдруг в какой-то миг как-то нам не по себе становится в том, в чём раньше уютно было и где мы бед не знали. Дошли мы до предела своего местечка, вот и стали границы его бременем для нас. Душат они. Задыхаемся мы от ограниченности своей. Тут и возникают иные вопросы, не те, которые нас раньше волновали. Они – что ключи для человека, другие миры ему открывающие, бо́льшие, в которых не был он никогда.

Так вот, шаг за шагом, проходим мы Век свой! И доходим до дна! Вот тогда и встаёт перед нами Вечность в виде Голгофы! Озадачивает нас Бесконечность восхождением на крест! Нельзя её «принять в голову», расслабиться да жить спокойно. Не получится! И, наоборот, ещё больше больным Вечное сделает человека. Так ты лишь о местечке своём болел. А теперь местечко твоё всем миром стало, но тебе всё равно мало. И болеешь ты теперь за весь мир!

Увы, всё то, что мы «в голову принимаем», напрягает нас! Пытаемся мы это, «в голову принятое», связать и увязать в целое. Ибо лишь оно только, целое, нас устроит. А не выходит. Всякая жизнь частная, «своя польза», нас лишь пуще разгуливает. Мало нам того, что мы получаем! Нам нужно ВСЁ!!! Так вот и растём мы, чтобы однажды дорасти и в суть ВСЕГО начать всматриваться. Каково оно, ВСЁ? Почему человеку всё время мало? Почему он насытиться не может тем, что от трудов своих непосильных стяжает? Почему он, словно дитя капризное, всегда одинокий, даже среди десятков любящих его людей? Почему только там хорошо, где нас нет? Почему жизнь наша – вечный поход до горизонта предательского, убегающего? Во-о-о-он там оно, счастье! Доходим мы до вешки намеченной, а счастье всё так же, во-о-о-о-о-он там оно. Почему жизнь всё время нас перед выбором ставит? Почему нельзя и то, и это, и вон то ещё?

Тогда-то перед философом таким доморощенным и встаёт вопросом вся та чепуха, от которой «люди дела» отмахиваются. Так что всегда так было и будет до тех пор, пока Суверть крутится, пока мир существует. Дело обычное!

Если ты мир свой зрелым умом устроишь, не сейчас, однажды, то не будет в нём как надо, не будет в нём как должно! Не будет в нём и того, кто тебе должен. А раз так, не будет в нём обид. Не будет в нём холода! Не будет в нём голода! Не будет в нём и жизни со смертью! Точный мир – это Живой мир! Мир, который движется и не движется! Мир, в котором… Мир, который… Нет тут слов. Не подберёшь их для такого мира! И это мир ЛЮБВИ! Любви, которая не ищет своего, не раздражается, не обижается! Не рождается и не умирает! Всё покрывает!!!

Но не выстроить такой мир по хотению! Не построить его по волению! Нет прописей для него. Лишь выболеть его можно! Зачем же тогда я тебе говорю о том, что видит око, да зуб неймёт? А для того, чтобы сказано было! Посеяно семя! Взойдёт плод! Пока же – трудись, борись, ошибайся, падай, обижайся, поднимайся, предавай или будь преданным! Живи, одним словом! И помни: мы ноги все! Кто-то для тебя левая нога, для кого-то ты левая нога. Так и идём по жизни, левой-правой. Ты, левая нога, сделала шаг свой. Очередь за правой. Левой-правой! Не делает правая нога шага своего? Так это и есть её шаг! Очередь за тобой! Иди! Не стой на месте! Не жалей себя, мол, бедный я, несчастный! Никто меня… никто не для меня! Как раз этим «никто не для меня» для тебя они! Не видишь ты того, потому что неточный!

А как идти-то? Трудясь, борясь, опасностью шутя!

* * *

Тут что-то толкнуло меня изнутри. Затряслась хата Лесника, задрожало пространство вокруг, поплыл его голос, и я… вновь очутился в комнате с именинником. Солнце уже скрылось за горизонтом. На стенах комнаты продолжали играть блики огня, словно топилась печка, всё так же густо пахло кавказскими травами. Я силился понять: сплю ли я, бодрствую? Приснилась ли мне беседа с Лесником? А может быть… Всё для меня смешалось в единое.

* * *

– Пусть будет так! Понравился ты мне, – продолжал свой рассказ именинник. – Отпущу я тебя! Ты же станешь Волей моей до поры, исполнишь то, что должно свершиться! Когда тебя упрекнут в том, чего ты не делал, подними руку свою. И исполнится Воля моя! Чему быть – тому быть! Иди с миром!

Тут Диво, со мной говорившее, подняло громадную руку и махнуло ею. Всё то, что окружало меня в тот миг, будто дрогнуло и стало растворяться. Вот тут-то мне стало по– настоящему страшно! Пропали облачные стены, пропал и облачный пол. Я стоял над бездной! Лишь ещё какое-то время передо мной были гигантские ноги Дива. Но потом и они исчезли. Вокруг меня не было ничего! Это-то и испугало меня! Ничего!

А потом это Ничего вздрогнуло! Что очень удивило меня. Как такое может быть? По сей день я силюсь понять именно эту странность, но так ничего и не могу сказать. И я полетел в бездну!

* * *

Я тоже полетел в бездну вместе с этими словами именинника и… оказался вновь в хате Лесника. Он сидел возле печки и, как это делал всегда, вырезал из дерева фигурку. Сову. Резьба по дереву наряду с писанием палочкой на песке приходящей и уходящей воды в реке была его любимым занятием.

– Однажды, – продолжал свой рассказ Лесник, – ты задал мне вопрос о времени. Я тогда снял с него лишь один из слоёв непонимания. Но, как и всё в этом мире, время покрыто сотнями подобных слоёв. Если мы с тобой даже сотню-другую раз поднимем этот вопрос, он будет так же далёк от своего исчерпывания. Но это надо делать. Чтобы однажды сделав, обрести ровность. Ведь вопросы – что складки на полотне мироздания. Отвечая на них, мы разглаживаем складки те. Не делать же этого мы не можем. Складки-то давят. Шевелиться заставляют. Так и время нас однажды покоя лишает, когда мы с ним соприкасаемся. Так-то все мы вроде ему подвластны. Но не всяк с ним соприкасается. Тот лишь, кто всматриваться в него начинает. Но тот лишь готов посмотреть ему в глаза, кто страх изжил, кто безумия перестал страшиться. Ведь размышления о Вечности с Бесконечностью – пустое занятие, способное привести лишь к безумию.

Время же и есть маета мира. Вертмя вертится! Ходят две половинки друг за другом, никак не встретятся. Одна половинка – Да, другая – Нет. Связано оно неразрывно с тем, что мы видим вокруг, – с исчезающим миром. Утекает он, но никуда не утечёт, потому что тут же возвращается. Вертмя вертится! Замкнут мир в самом себе. Как и время. Не может оно быть линейным, не может оно течь из прошлого в будущее. Если бы оно так было, то должно было бы время быть бесконечным. Но если ты всмотришься пристально, то увидишь, что бесконечность и время несовместимы. Вечность-Бесконечность безмерна. Нет в ней вчера. Нет в ней завтра. Невозможно в ней начало, невозможен в ней конец. Вечность-Бесконечность неразрывна. Мы же видим иное. Всё имеет начало, всё стремится к концу. Но всякий конец не конец вовсе. Нельзя оборвать нечто в Вечность. Лишь к началу. Присмотрись – и узришь ты то! Конец там, где начало. Начало – где конец. Круг замкнулся. Вертмя вертится.

Но нам чудится линия. Линия той же жизни. Только нет тут прямого! Прямое – оно не от мира сего! Наш мир – лукавство! Лука изогнутая. Смотри! Смотри пристальнее! Линия, исходящая из Бесконечности и уходящая в Бесконечность… Такое может быть, если ты зришь не дальше своей вытянутой руки. Не страшись отпустить взор свой в Бесконечность. И ты увидишь: нет тут движения. Времени нет! Не может оно течь прямо! Вертмя лишь! Что было, то и будет. Чернотроп! Ходят две половинки друг за другом, уходя друг от друга. Нельзя родиться навек, нельзя умереть без остатка. Есть только настоящее, да и то оно условно, и прошлое, которое было уже и будет снова невесть сколько ещё. Доказать этого нельзя. Верить в это… Тут кому как на душу ляжет. Хочешь – верь, не хочешь – не верь. Всяко маета тебя маять будет! Увидеть сие надо! Что несложно сделать. Не отводи взора от Вечности лишь, и обретёшь ты тишину – Стихию. В ней и найдёт на тебя, накатит Дух Святый! И станешь ты Светом и со Светом! Пребудешь Волей Божьей!