Текст книги "Над Этной розовое небо (СИ)"

Автор книги: Юлия Белова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 14 страниц)

3

Добираюсь до дома очень поздно. Плохо без телефона. На сердце противно, гадко. Вася-Вася… Хочу вымыться, смыть его прикосновения. Дождь в тему… Будто это я разливаюсь слезами. Вася, что ж ты так все испортил? И как же погано, Вася, какая ж ты скотина. Как теперь с тобой здороваться, в глаза смотреть… Теперь, как только гляну на тебя, перед глазами будет твой подлый, кривой, тонкий хуй. И в Крым уже к тебе не поеду. Да… А неплохо в Крыму…

Меня больше не колотит. Остаётся только отстранённая усталость. Отпускает. Нет сил.

От станции идти минут пятнадцать. Выхожу из вагона в тёплый напористый дождь. Грустно. Медленно бреду к дому. Струйки текут по лицу. С волос на шею, на спину, под блузку.

Окна вроде тёмные, только в гостиной тусклый свет. Значит Марко не у нас…

Марко!

Как только в голове раздаётся его имя, сердце обрывается, кровь стучит в висках. Дайте больше воздуха, пожалуйста! Наверное, он звонил, а я не отвечала и не читала его сообщений. Почему тогда не пришёл? Или был и уже ушёл? Может позвонить ему? Нет-нет-нет-нет-нет… Стоп! Хватит! Ты чего так разволновалась? Сейчас самое главное скорее упасть в постель, а все остальное будет не сейчас. Завтра…

Не хочу с кем-нибудь столкнуться, поэтому план такой: тихо затворить дверь, и как мышка прошмыгнуть в свою комнату. Смотри же не звякни ключами. Крадусь как тать. В гостиной, наверное, Инга – чувствую её любимые ароматические свечи. Навязчивый восточный запах. Почему она так его любит? Дура она все-таки. И приглушенная музыка со стонами – это в её духе. Разумеется, опять напивается. Ладно, она мне никто, мы почти даже и не разговариваем.

Нужно пройти мимо открытой двери. Тихонечко подхожу, заглядываю. Сначала вижу только её. Да, это Инга, кто ж ещё. Она стоит на коленях и что-то делает. Молится что ли? Я подвигаюсь совсем чуть-чуть и выглядываю из-за портьеры. Сначала не понимаю. Вот Инга. Она стоит на коленях. Разметала по голым плечам свои золотые кудри. Весь день, наверное, крутила. Голые руки тянутся…

Не-е-т…

Опора уходит из-под ног как-то очень быстро и пугающе. Меня кружит, мотает и кувыркает, что-то очень больно и сильно бьёт под дых, в затылок, по вискам. Чувствую только, как подводит живот и подкатывает тошнота.

Марко, все-таки у нас дома…

Я не могу пошевелиться, каменею и не отрываясь смотрю, как моя сводная сестра расстёгивает его брюки и вытаскивает член. Он уже готов, возбуждён, твёрд. Инга медленно берет его в рот. Как в замедленном кино. Волны пробегают по локонам – она приближает и отдаляет от Марко свою голову. Туда-сюда, туда-сюда. У него каменное, злое лицо. Он хватает двумя руками голову Инги, грубо сминает все её кудряшки, всю архитектуру, всю эту магию соблазна и резко вгоняет член в самое горло. Ещё, ещё, ещё. Она захлёбывается, текут слюни, шея раздувается при каждом толчке. Кажется, она здесь больше не главная. Он вынимает член. Инга хватает мокрым ртом воздух и как собака смотрит на него снизу.

Марко тянет её за руку, поднимает, ставит на ноги и подводит к дивану. Это совсем близко, я вижу все очень ясно. Он разворачивает Ингу спиной к себе и грубо толкает вперёд, она летит на диван, неловко заваливается, наступает коленями на подол платья, пытается подняться. Он хватает её за бедра, рывком тянет вверх и устанавливает задом к себе. Платье длинное. Это неудобно. Одним движением его не задрать. Марко это злит. Он совсем не щадит этот тонкий, беззащитный, струящийся шёлк. Трусиков на Инге нет – ждала. Марко проводит ладонью у неё между ног. Инга изгибается – немного электричества. Он плюёт на ладонь и ещё раз проводит по её щели, по русым завиткам. Я смотрю на её белые, красивые ноги, на вывалившуюся из лёгкого платья грудь.

Марко наклоняется и плюёт в тёмное пятно ануса. Он раздвигает её ноги пошире и приближается вплотную. Я вижу зажатый в руке член. Одну руку он кладёт Инге на крестец, а другой направляет свой член ей в зад. Он вставляет его медленно, продавливая миллиметр за миллиметром. Всё тело Инги напрягается, она выгибается и подаётся вперёд, пытаясь соскользнуть с этого раскалённого куска железа, но это невозможно – Марко крепко её держит. Я вижу, как напрягается и наливается кровью её шея, вздуваются вены. Она чуть поворачивает голову, рот открыт, брови сведены – всё напряжено до предела. Античная скульптура. Инга громко дышит ртом. Член Марко уже почти полностью в ней. Он делает резкое движение вперёд, и Инга издаёт рычание. Она рычит и хрипит как зверь. Марко замирает, а через пару секунд начинает двигаться в обратную сторону. Потом снова вперёд. Сначала медленно, потом чуть быстрее, быстрее, быстрее. Каждый толчок заставляет Ингу рычать и хрипеть. Я снова смотрю на её ноги. У неё красивые стопы, только мизинцы совсем маленькие. Сейчас эти мизинчики выскользнули из-под лямочек босоножек и очень неудобно и нелепо зацепились за них.

Я смотрю, как дёргаются эти босоножки и мне становится очень и очень жалко. Всех – себя, Ингу, вот эти её мизинчики, платье… На моих глазах выступают слезы. Я поднимаю взгляд и вижу, что голова Марко повёрнута и он зло смотрит на меня. Должно быть я выгляжу обескураженно и жалко. Да, так и есть. Его губы презрительно изгибаются. Совсем чуть-чуть. И он отворачивается к Инге.

Я пячусь и двигаюсь к своей комнате. Не чувствую ничего, не понимаю, как иду и как я ещё не умерла. Запах соков моей сестры и сладких благовоний мне кажется трупным ядом. Я вхожу в свою комнату, закрываю дверь, приваливаюсь к ней спиной и сползаю вниз. Меня больше нет.

4

– Лиза, – стук в дверь. – Она точно там?

– Да там она. Второй день уже.

– Ты что, серьёзно? Почему раньше не сказала? Лиза, у тебя все нормально?

Нормально. Просто отлично. Лучше некуда. Папа с Ингой проявляют заботу.

– Да все норм. Болею. Отстаньте! – все силы уходят на эти несколько слов.

– Лиза, открой, пожалуйста, я посмотрю на тебя.

– Нет!

– Ну так же нельзя, надо поесть хоть немного. Я твой телефон принёс, Крюков передал, ты у него забыла.

– Ну, я ж говорила, что она у него была.

Отстаньте, оставьте меня в покое, тоже мне заботливый папочка. В детстве надо было заботу проявлять. Иди ты вместе со своим Крюковым, и с Ингой, и с фестивалем, и с Марко, и со всем вином. Смотрю на открытую бутылку у кровати. Ладно, вино пусть остаётся.

– Потом поем.

– Что?

– Потом поем!

Сажусь на кровати.

– Да, папа, есть захочет – поест. Голод оздоравливает. Не беспокойся, я о ней позабочусь.

– Лиза, что у тебя? Температура? Позаботишься ты, о себе не можешь позаботиться.

– О себе-то я точно смогу позаботиться, вот увидишь, – удаляющиеся шаги. Зачем же по дому на каблуках? Цок-цок-цок прямо в мозг.

– Лиза, какие лекарства принести?

Да не надо мне ничего, просто уйди. Встаю, медленно подхожу к двери:

– Все нормально у меня. Просто устала. Перенапряжение. Нужно отлежаться. Завтра буду в порядке. У меня так бывает. Не волнуйся, – стараюсь говорить помягче.

– Точно?

Точнее некуда.

– Да, точно.

– Ну возьми телефон хотя бы, я тебе позвоню попозже.

– Ладно, там положи. Потом возьму.

Иду в туалет. Главное не смотреть в зеркало. Получается. Возвращаюсь в кровать. Эх, надо было бутылку чуть поближе поставить. Ладно, потом.

Лежу. Голая. Жалкая. Как вчера выползла из душа сразу упала в постель. Смотрю в потолок. Что ж так плохо-то, мамочка… Ну почему я такая несчастная? И пожалеть некому, и поплакаться некому, и приткнуться не к кому. Что со мной случилось? Размечталась, да? А ведь не надо было. Всё правильно поняла, всё оценила, сообразила. Только поздно, надо было раньше соображать. Видела же, что он такой урод. Но вот расклеилась, растеклась, расплескалась. Потянуло к плохому парню? Не устояла перед животной страстью? Да, от него прямо чистый секс исходит. Поэтому понравилось? Нет, мне не понравилось. Не понравилось. Просто получила опыт – сексуальный и жизненный. И про мужиков многое поняла. И Вася ещё помог, спасибо тебе, Вася, тебя только в этом всем недоставало. Но, по большому счёту это же неплохо, можно сказать даже хорошо…

Ага, отлично просто…

Бедная я, глупая, неопытная идиотка. Недотёпа. Рот разинула. Дала первому встречному. Берегла, берегла и вот пожалуйста, ваше величество, это все для вас сберегалось. Лучше б тогда в школе с Сашкой Зайцевым…

А может я заколдованная? Может меня сглазили и теперь каждый раз так будет?.. Что ж я дура-то такая? Не думала же я, что он меня полюбил больше жизни, что я такая неотразимая и неземная, что я его расколдовала и он теперь только мой? Или думала? Надеялась? Хоть чуть-чуть? Может и думала, может и надеялась, может и верила. Я же его полюбила. Что!? Нет! Конечно нет. Он просто меня трахнул. Затянул к себе и оттрахал. А на следующий день пришёл ко мне домой и оттрахал мою сестру. И все эти взгляды и вздохи были только, чтобы меня заманить. Какие ещё взгляды и вздохи? Дура.

Тянусь за бутылкой. Там примерно половина. Пью. Ничего, бутылки дома везде валяются, вон у двери коробка, там ещё пять штук. Дома. Да какой мне это дом? Временное пристанище, замок пыток.

Пью, не особо чувствуя вкус. Меня переполняет жалость к себе, такая мучительная и красивая, невыносимая и сладкая, как шотландская баллада, как свирель, как мой первый тихий, слышный только мне самой стон, медленный выдох, в момент, когда время останавливается, да может и вся жизнь останавливается, когда Марко ломает сопротивление моей плоти, оживляет моё тело, наполняет своим огнём, болью и невыразимой сладостью. Я пью и уже не могу точно сказать, чего во мне больше – горя или сладкого огня.

Самовлюблённый, фашистский нарцисс. Так даже проще. О чем он вообще думает? Достаточно ли неотразим сегодня? Какой стороной в солярии пожариться? А тут волосок седой вырвать? А это что за красная точечка под глазом? А это, блядь, я тебе туда шило воткнула, пока ты мою сестру пялил. Сестра, тоже мне. Сука. Хотя её мне тоже жалко. Она же ничего не знала. А если бы знала? Вот именно… Сука.

Слезы наполняют глаза. Как же их во мне много. Плечи содрогаются. Беззвучные рыдания – моя суперсила. Обнимаю себя, сжимаю эти жалкие костяшки. Жалею, даю себе волю, как маленькая глупенькая обиженная девочка.

Да как же так вообще можно? Как! Какая я же я дура-а-а-а-а. Хорошо, хотя бы хватило ума не влюбиться. Слезы текут в три ручья. Да уж, хватило ума, хватило. Делаю ещё несколько больших глотков и опускаю на пол пустую бутылку.

Ну почему мне с ним так хорошо было. Так хорошо было… страшно, сладко… Не вспоминать… я и не вспоминаю, просто забыть не могу. Этого и не забыть, это теперь навсегда. Я теперь всегда в невесомости, в полете. Блузка расстёгнута, и я лечу, падаю на белоснежную простынь в номере «Ритц-Карлтона». Медленно. Медленно… Его рука на моей щеке, шее, между грудей. Сердце – гонг.

Я тяну подбородок вверх и сжимаю руками обе груди, оттягиваю соски.

Он склоняется надо мной и целует. Губы, подбородок, шею, грудь, живот. Он гладит мои плечи, руки, бёдра, щиколотки, стопы. Я чуть сгибаю ноги в коленях и развожу их в стороны, веду правую руку по животу, вниз. Он, едва касаясь, проводит кончиком пальца по моей приоткрытой щели, и я сейчас делаю то же самое. Ах…. Она словно взрывается. Да! Левая сжимает грудь. Правой провожу по мягким волоскам, по складкам, загребаю в пригоршню всю промежность. Больше огня! Мну, тяну, давлю. Замираю. Кончиками ногтей провожу по внутренним сторонам бёдер. Глажу бедра. Чуть сильнее, чуть ближе. Подбородок, шея, грудь, сжимаю соски. Ерошу, шевелю, приглаживаю и снова ерошу гущу своего ёжика. Обеими руками. Вверх и вниз провожу ладонями по паху, задевая складки, придавливая их, прижимая, заставляя раскрыться. Палец проскальзывает внутрь. Резко выдыхаю. Палец погружается в нежный горячий крем. Вниз… Вверх… Подношу руку к лицу, вдыхаю, мажу лицо, засовываю палец в рот. Солёная, сладкая. Снова пальцы в крем. Какая я мокрая. Дорожка стекает вниз, на тёмный кружок. Трогаю его, поглаживаю, проталкиваю палец. Совсем чуть-чуть. Зажимаю в кулак волосы на лобке – короткие – выскальзывают между пальцев. Снова. Снова. Погружаю пальцы в горячую упругую влагу, в самую глубину. Толкаю. Ещё, ещё. Второй рукой тереблю и глажу волосы. За лодыжку тяну согнутую в колене ногу. В сторону. Разверзаюсь. Пульсирую. Трогаю, придавливаю, шевелю, не даю покоя вагине. Это уже не щель – это набухшие лепестки, чаша с горячим мёдом. Припади к ней! Горячо, скользко, давай, Марко, давай. Вижу его здоровенный пылающий член. Он раздвигает мою плоть, проникает, наполняет, разрывает. Ещё, ещё, ещё, Марко. Вижу каждую деталь, каждое движенье. Каждое мгновенье той ночи я проживаю снова. Да, да, как же хорошо! Вот он склоняется ко мне. Вот он движется во мне. Вот я с силой прижимаю его. Я изгибаюсь, двигаюсь ему навстречу, обхватываю руками, ногами, хочу проглотить, впихнуть в себя. Давай же, Марко, я уже почти! Вдруг я вижу Ингу, сжатую как пружина. Все мышцы напряжены, сухожилия натянуты. Ноги согнуты, руки впиваются в спинку дивана, пальцы побелели, рот открыт, течёт слюна. И эта её напряженная шея с вздувшимися венами. Она хрипит и рычит. А Марко – фавн, зверь, кентавр – трахает её в зад. Толчок, толчок, ещё один и я кончаю.

Лежу не двигаясь. Время остановилось. Все суета и томление духа. Это точно. Проваливаюсь в темноту.

Опять стучат в дверь. Не отвечаю.

– Лиза, – тоненький голосок Инги.

– Ну чего тебе?

– Дай мне номер Марко.

– У тебя же есть. Ты ему звонила.

– Блин, ну это русский номер был, а он уехал вчера.

Уехал… Ну да, уехал. Что ему здесь делать? Уехал и отлично. Я же этого и хотела. Никогда его больше не видеть и не слышать о нем.

– Лиза! Ты что, уснула?

– Возьми у папы.

– Я с ним поссорилась из-за тебя. Дай номер Марко.

– Отстань, Инга.

Отстань.

5

Утром просыпаюсь голодная. В общем-то чувствую себя, можно сказать, неплохо. Надеюсь, худшее уже позади. В груди ноет, но уже не хочется только лежать и беззвучно рыдать. Да и чего рыдать? Я себе сказала, что это не моего поля ягода? Сказала. Убедилась, что так оно и есть? Убедилась. Ну вот, значит я мудрая женщина. Круто. Все, никаких страданий, никаких Марко – только работа. Работа и еще раз работа. Сказать, конечно, легко, ну вот и посмотрим, что получится. Накидываю большущий банный халат – я в нем как в доспехах – и иду на кухню. Плевать на трагедии. Я человек с вырванным сердцем.

Окно открыто, солнце, пахнет цветами, жара еще не началась. За окном сад, занавески легко развиваются, кондиционер выключен. По баночке с алтайским медом ползает оса. А жизнь, оказывается, мне нравится. Особенно, когда есть свежий кофе. Что тут можно съесть? Пока жарится омлет, ем сыр, ветчину. Ну-ка иди сюда, йогурт. О! Паштет! Фуа гра в шампанском. Класс! Дома всегда есть что-то вкусное. Отец привозит и друзья его многочисленные – итальянцы, французы, испанцы и представители всех остальных винных наций. Набиваю рот – вкусно. Обычно, конечно, я так не завтракаю, но и к итальянскому завтраку за шесть лет учебы не привыкла. Итальянская классика – сладкая булка, круассан, а потом глоток эспрессо. Для особо изнеженных – капучино. А учитывая, что на сладости я стараюсь не налегать, приходится либо до обеда жить на кофе, либо самой готовить. Ну как готовить? Йогурт, фрукты, овсянка. Если буду есть булки быстро растолстею и прощай сексуальная субтильность, недосягаемая красота и… А может мне растолстеть, правда? И жизнь станет проще. Я набиваю рот. Или сложнее.

– Лиза! – отец заходит на кухню. Смотрит испытующе. Видок у меня тот еще – нечесаная, немытая, помятая, опухшая, круги под глазами, с полным ртом.

– Привет, пап.

– Приве-ет, – он немного тянет букву «е». – Ну ты как? Аппетит есть – это хорошо, а то я волновался.

Ага, верю. Волновался ты. С твоим ритмом и сумасшедшей работой ты уже через пять минут забыл обо мне. Да я не парюсь, все нормально.

– Все отлично, не волнуйся. Сейчас умоюсь и буду в строю. Готова к труду и обороне.

– Это хорошо.

– Надеюсь, что загрузишь меня работой. Любой, можешь даже чёрной – так руки чешутся. Я снимаю крышку со сковороды – беру её без прихватки и тут же бросаю. Горячая. Машу рукой, озираюсь, ищу чем за нее взяться. Омлет уже подгорает.

Отец хмыкает.

– Ладно, ты завтракай, а потом зайди ко мне в кабинет, пожалуйста. Только не тяни – мне скоро на работу ехать.

Зайду-зайду, но только поем хорошенько, а потом зайду.

– В смысле, умоешься потом, сначала поговорим.

– Да, через пять минут буду.

Быстро проглатываю гору еды и иду в кабинет. Могла бы еще что-нибудь съесть, но ладно, надо уметь вовремя остановиться. Отец разговаривает по телефону:

– Да, ну а что еще сделать? Продам десять процентов. Понимаю, что безумие, ну вот ты мне скажи, что делать… Да я звонил… И ему тоже… Ну не знает он, кто это всё мутит и сделать ничего пока не может, а время не на нас работает. Я думаю, что риск потерять всё значительно серьёзней потери десяти процентов.

Он сидит за своим огромным столом, откинувшись на спинку кресла. Здесь каждая бумажка знает свое место. Мне кажется, у него болезненная склонность к порядку. Как это называется, мизофобия? Как-то так вроде. Я не такая. Можно сказать, полная противоположность. А вообще-то мне в его кабинете нравится. Интерьер современный, мебель, разумеется, итальянская, какой-то крутой марки. Картину вот я бы убрала. Она довольно большая, метра полтора в ширину. Это неумелый натюрморт, выполненный детской рукой. Бутылки, бокал. Что ж еще? Инга нарисовала, когда в художественную школу ходила. Я немного ревную, хотя чего там, я-то в то время с мамой за больной бабушкой ухаживала, на стену повесить нечего. На стеллажах – пустые бутылки – выпитые папой исключительные вина. Много книг о вине, справочники. Многие – с автографами. Да тут и папины книжки имеются – о вине и об Италии – целых пять штук. Здесь же несколько ящиков с вином. Вернее, от вина. Деревянные, с выжжеными названиями, очень красивые – темное, потемневшее, изъеденное годами дерево. «Petrus», «Chateau Mouton-Rothschild», «Romanee Conti», «Ornellaia», «Sassicaia». Ящики, естественно, пустые – так здесь вино не хранится – просто для антуража или, как говорит папа, чтобы глаз ласкали. А вот в холодильнике, который прячется за дверкой шкафа, можно найти настоящие шедевры.

– Лиза, слушай, – отец закончил разговор и смотрит на меня. – Хорошо, что хочешь работать. У меня для тебя есть очень важное дело.

– Супер! Но только, чтоб в Москве.

– А почему?

– Думаю, что здесь самые трудные и нужные дела, тем более что сейчас все эти проблемы надо разгребать.

– Да, проблемы, это точно. Все, собственно, из-за них. М-да…

Отец подходит к большой плоской витрине на стене. Там капсулы от шампанского, такие маленькие крышечки, которые обычно находятся между пробкой и проволочкой. Я люблю их рассматривать, они все разные – где-то рисунок, где-то герб или просто название дома. Маленькие разноцветные кружочки на черном фоне. Отец открывает дверцу и поправляет одну крышечку, которая чуть наклонилась, готовясь выпасть из своей круглой лунки.

– Так почему Москва? У тебя здесь кто-то появился?

– Кто?

– Ну не знаю, ты девушка красивая. Что, никого нет?

Я мотаю головой:

– Никого нет, просто хочу здесь поработать. Тут же винный бум, все только о вине и говорят, кипение, энергия, сумасшедший ритм. Хочу испытать себя.

– Понятно, – он закрывает витрину и подходит ко мне, смотрит прямо в глаза, руки в карманах, – А я вот хотел тебя послать на Сицилию.

– Что? Нет. Точно, нет. На Сицилию я не поеду. Если у тебя здесь для меня работы нет, я пойду в какой-нибудь ресторан устроюсь или винный бар.

– Да работу тебе дать не проблема. У меня таких специалистов как ты мало. Но ты мне там очень нужна.

– Там же Фабио, зачем мне ехать?

– Ну, Фабио управляющий, а не энолог. Он человек опытный, сделает всё, что надо, но он – это не ты.

– Ха. А что там делать-то? Там вина – всего ничего. Всё в бочках. Разливай да пей. Ну будет урожай через три месяца. Но все же отработано, справлялся же Фабио раньше.

– Да как отработано? Ничего не отработано. К тому же планы приходится корректировать.

– Значит надо нанять кого-то. Не хочу в Италию, не поеду.

– Ты что? У тебя язык, понимание, ты уже многих там знаешь. Ты там шесть лет прожила! Ты вино любишь! Кто же если не ты туда может поехать? Инга?

– О, да! Я могу! – ласково и немного жеманно говорит Инга. Она зашла в кабинет и теперь сидит на диване, раскидав пакеты и коробки с покупками. Дорогущая сумка, сумасшедшие очки, туфли, ее за этим всем и не видно – это Инга. Вообще-то я полагала, что она еще не скоро сможет нормально сидеть, но не вижу и намека на дискомфорт. Она невинно улыбается.

– Хорошо, – отвечает ей отец, – поезжай. Выучи язык, закончи там университет, стань классным энологом и тогда я тебя отправлю на Сицилию. Но ты же не хочешь учиться. И работать ты не хочешь. Ты хочешь покупать сумочки» Луи Витон» да «Эрмес» и тусоваться.

Инга строит задумчивую гримаску.

Ну а мне как быть? Нет, ехать на Сицилию никак нельзя. Я ведь только что исцелилась, все решила забыть, а теперь снова должна оказаться там же, где и… Ужас. Я мотаю головой:

– Но я-то не классный энолог, я выпускница универа, вот и все.

– У тебя способности, мне Пьерджорджио сказал, а это не пустые слова. Он сейчас снова работает с Марко, это рядом с нами, он тебе поможет, если что.

– Бли-и-и-н!

– Да в чем проблема-то?

– Да, вот именно, в чем проблема? Что я там делать должна? Блин! Да не хочу я туда!

– Послушай, Лиза, ситуация, если честно, сейчас аховая. Ты знаешь, нас прижала налоговая. Склады арестованы, продажи почти остановились. А деньги людям я платить должен, и аренду платить должен, и коммунальные и рекламу, и все остальное тоже. С налоговой мы справимся, у нас все чисто, но сколько времени пройдет, я не знаю. Я сейчас несколько крупных контрактов проплатил, надо Марко перевод делать, контракт фантастический, сама знаешь, а у меня денег не хватает. И я кредитнуться коротко сейчас даже не могу – все ждут, чем тут у меня закончится, не хотят рисковать. А от Марко вино придет, его возможно тоже арестуют. Так что я скребу по всем сусекам. Ты же слышала, я с Олегом Бронштейном говорил, буду десять процентов акций продавать. Поэтому нужно срочно всё наше вино сицилийское готовить к отгрузке. Экспериментировать и доводить его до совершенства теперь некогда, может с новым урожаем сделаем как хотели, посмотрим. Сейчас нужно ехать и купажировать, постараться купить у мелких производителей приличный виноматериал и смешать с нашим вином. Что хорошо, материалом Сицилия славится. Я договорился с «Лентой», будем отгружать прямо на них, и они сразу пустят в продажу. Нужны деньги живые. Это, конечно, не решит все проблемы, но очень серьезно поможет.

Я стою, схватившись за голову:

– Да разве ж я справлюсь?

– Лиза, справишься. Так и становятся мастерами. Я не сомневаюсь, ты сможешь. Рассчитывай на Пьерджорджио, он тебе советом поможет. Но учти, вино должно быть, насколько возможно, хорошим и недорогим. Я уже говорил с Фабио, он начнет закупки, но ты нужна. Ведь ты вино будешь делать, тебе и винный материал надо покупать. Давай, Лиза, выручай.

– Когда лететь?

– Позавчера или на день раньше. Максимум, через месяц вино должно уже быть на прилавках.

Инга счастливо улыбается, хлопает в ладоши:

– Спасибо, папочка, что отсылаешь её, спасибо. Надеюсь, депрессия и отчуждение покинут этот дом вместе с ней.

Папа её не слушает, он складывает бумаги в портфель. Я понуро иду собирать свою сумку.