Текст книги "Свое время"

Автор книги: Виталий Владимиров

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 12 страниц)

– Бес его попутал, ей-богу. Все было, как у людей, как полагается, с утра за реку поехали, на Днепре купались, после обеда он в ресторан пива попить пошел и надо же было ему с Миколой встретиться...

– Это с каким Миколой? – спросил кто-то из окруживших жену Ивана. Все мы в войлочных робах, кепках с синими стеклами, потные, серые, неразличимые, как солдаты, а посередке она – светлокожая, полнотелая, в летнем открытом платье... и черной косынке.

– А с третьей печи, подручный. Микола. Щербатый. Он уже набрался выше бровей, еле стоял, его из ресторана выгнали, так нет, он все-таки лез обратно, ну, мой и давай его уговаривать, иди, мол, Миколка, домой, проспись, хватит тебе. Да тут, как на грех двое подошли. Отец и сын оказались. Мясниками они работают в двадцатом магазине, что на проспекте Труда. Видят они, что Микола бузит, у Ивана спрашивают, в чем дело, а Иван отвечает, не ваша забота, ему в ночную, в горячий цех, а он лыка не вяжет. Мясникам это не по душе пришлось, отпусти, говорят, рабочего человека, или мы не при социализме живем, его специально для нас строили, вот и имеет он полное право в свободное время выпить, коли желает. А куды ж ему еще пить? Мой Иван так и ответил. Слово за слово, в драку полезли, а у мясниковского сына нож оказался. Длинный такой, из магазина, он у него в газету, как в трубку, был свернут. Иван и понял, что это нож только тогда, когда ему попервоначалу по лицу полоснули. У Ивана губа нижняя разъехалась сразу. Как у Поля Робсона. Потом истыкали всего... Теперь и не знаю как хоронить, как прощаться. Вот горе-то какое...

Она замолчала. Молчали и мы.

– Я к вам с просьбой, люди добрые, поклонилась в пояс жена Ивана. Может видел кто, как это все случилось? Будьте свидетелями, вдовой я осталась, нет больше отца у детей моих...

Никто не смотрел на жену Ивана. Лица стоящих были обращены к печи, на которой подняли заслонку, из окна яростно рвались языки пламени и отсвет их играл в черных зрачках. Так плясал огонь в глазах первобытного человека...

Светло-голубое украинское небо, белые мазанки, заляпанные красно-бурой грязью до крыш от растоптавших дорогу самосвалов, золотистое кукурузное поле, посреди которого встала самая крупная в Европе доменная печь, забора нет, одни ворота на дороге с крупной литой металлической надписью "Криворожсталь". Потные, черные от грязи и усталости работяги со смены, едущие в брезентовых робах в городском трамвае – нет бытовок для спецодежды...

Эксперименты с тарифами расценок за труд, довели до взрыва – в трубах канализации спасалось от разъяренной толпы начальство...

Когда Хрущев приехал к ним, его закидали букетами, норовя попасть в лицо. Он обиделся: "Работать вы умеете, а вести себя не научились..."

МОЦАРТ.

Ла ла ла ла... Ах, правда ли, Сальери,

Что Бомарше кого-то отравил?

САЛЬЕРИ. Не думаю: он слишком был смешон Для ремесла такого.

Ровная, как казахстанская степь, уходящая за горизонт.

Целина. Целина пятьдесят седьмого сразу после фестиваля.

Семь суток, семь дней и ночей в квадрате сдвинутой вбок двери товарного вагона то проплывал, подрагивая, то надолго замирал пейзаж городских привокзальных улиц, сонных полустанков или бесконечных полей и перелесков. Наконец, где-то за Барнаулом наш товарняк в кровоподтеках плакатов "Даешь целину!", "Завалим Родину булками!", "Вагон имени Бертольда Шварца" встал окончательно, и мы на бортовых грузовиках отмахали еще километров сто пятьдесят в глубь степи. Ночевали в клубе, на наскоро сколоченных нарах. Работали в три смены. Работа тупая, однообразная: грузи зерно, ссыпай зерно, перелопачивай зерно, зерно, потоки зерна, барханы зерна от зари до зари, урожай огромен, амбаров, хранилищ, элеваторов нет – ссыпали зерно в гурты, этим гуртам зимовать до весны в чистом степном поле, по которому поразбросаны поселения в двадцать-тридцать сборных дощатых домиков со странными названиями "Москва", "Ленинград", "Кавказ", где кинопередвижка раз в неделю может и заглянет, а в остальное время, особенно зимой, выходи в космос степей и хоть волком вой.

Медаль "За освоение целинных и залежных земель" вручили тем, кто жил в штабных вагончиках, спал в отдельном купе, разъезжал по отделениям совхоза на директорской "Победе".

– О, Моцарт, Моцарт! – во весь экран безумные глаза Сальери, над ними навис огромный купол черепа, в котором вызрел злой умысел – убить гения, разъять гармонию. Но Моцарт жив! Жив Амадеус, он живет в памяти Сальери, его маленькая изящная фигурка, увеличиваясь, является во лбу Сальери. Моцарт смеется:

– Ага! увидел ты! а мне хотелось

Тебя нежданной шуткой угостить.

– Ты здесь? – Сальери схватился руками за голову. – Давно ль?

Давно ли это было?..

Нам – по восемнадцать, оттепель, чистое небо, ледоход, ломающий культ... Давно ль?.. Всего несколько лет, чтобы окончить институт, стать отцом, развестись, жениться и получить отдельную квартиру. Что изменилось за это время? Каким я стал?

Другим.

Это странное ощущение утраты.

Обмена.

Чем темнее становилось в пустой аудитории, тем яснее, как на проявляемом фотоотпечатке, проступал за окном вечерний город. Лекции давно закончились, институт затих, а мы с Виталькой Веховым все никак не могли придумать финал КВН.

КВН. Клуб Веселых и Находчивых. Тогда все играли в КВН. Школы, вузы, госучреждения, страна...

Наш факультет вышел в финал, и надо было придумать для команды финал финала. Апогей. Апофеоз. Апофеоз апогея. Финал финала – как итог. Последний курс, преддипломная практика, считай, что завтра за нами закроется дверь института и мы пойдем на заводы, в проектные институты, в исследовательские лаборатории...

В жизнь.

Оглянуться не успели, пролетело пять лет.

Что же сказать в финале финала?

Перебрали массу вариантов, но не выходило, не получалось. Может быть, это просто невозможно в одной сцене, в одном монологе высказать все?..

– А что, если представить себе наше будущее? – предложил я. – Лет эдак через двадцать пять. Год одна тысяча девятьсот восемьдесят пятый.

– Во-первых, это уже было... – возразил Виталий.

– Что было? Будущее?

– Нет, сам по себе прием не новый.

– А мы его используем по-новому. Каждый участник команды выйдет вперед и честно скажет, каким он себя видит через двадцать пять лет.

– Честно? Если честно, то не пропустят? – усомнился Виталий.

– Что значит не пропустят? И потом, чего бояться? Диплом через месяц в кармане и гуд бай альма матерь.

– Тысяча девятьсот восемьдесят пятый, говоришь? – задумался Виталий. – Советские люди уже пять лет живут при коммунизме...

– На сцену выезжает черный ЗИС-117, из него выходишь ты, в габардиновом плаще, с толстым портфелем. В портфеле – твоя получка. Аванс.

– И начинаю петь "Чатанугачучу", – усмехнулся Виталий.

– А что ты думаешь? Через двадцать пять лет люди поймут, что можно носить узкие или широкие брюки, это как тебе заблагорассудится, что дело надо делать честно и говорить обо всем открыто.

– Прямо так и открыто? – скептически пожал плечами Виталий. – Тогда бы я... Знаешь, мне недавно сон приснился. Про коммунизм. Правда, не смейся... Будто объявили по радио, что все – настал, построили... Представь себе раннее, раннее утро. Лето. Рассвет. Ленинский проспект. И на дороге, на тротуарах, раскинувшись, кому как угодно, спят люди со счастливыми лицами... Сотни, тысячи людей со счастливыми лицами спят прямо на улице. Тишина. Только дыхание спящих на проспекте, протянувшемся к восходящему солнцу. А вдоль домов – урны. Такие же, как для мусора, но стерильно чистые, никелированные, сияющие. И полные дымящегося борща. С салом, перчиком, помидорчиками, со сметанкой...

– Картина "Покой и изобилие", – я поневоле сглотнул слюну. – А если все-таки серьезно?

– Серьезно? – тихо переспросил Виталий.

С Виталием Веховым я всегда сидел рядом на лекциях, с ним делал лабораторные работы, с ним снимал кино в подвале Технологического института.

– Если серьезно, Валера, то родителей жалко...

– Родителей? – не понял я.

– Да, предков, как ты говоришь. Если бы не мама, то я давно бы ушел... Насовсем, понимаешь?.. Я уже завещание написал.

МОЦАРТ (за фортепиано).

Представь себе... кого бы?

Ну, хоть меня – немного помоложе,

Влюбленного – не слишком, а слегка

С красоткой или с другом – хоть с тобой

Я весел... Вдруг: виденье гробовое,

Внезапный мрак иль что-нибудь такое...

... Я сидел на полу в пустом кубе комнаты, я хотел устать так, чтобы спать без снов. Я мог выйти на улицу солнца, но мне не надо было других – идущих по тротуарам, сидящих на скамейках бульваров, с этими лицами, губами, ушами, носами. Они – чужие, и я пройду мимо. В молчанье. А когда вокруг стена молчания, то начинает стучать сердце. Каждый день – это слой в душе, что остался от дня. Жизнь – тысячи слоев, спрессованных в наст тоски, по которому рыщет зверь безнадежности...

И я представил себе Вселенную.

Бесконечное пространство – круг, по которому можно вернуться к началу пути только через бесконечно прошедшее время.

Лежащая восьмерка бесконечности.

И в этих мирах я увидел нашу Галактику, на окраине которой Солнце с десятком планет.

Одна из планет – Земля.

И не Земле – город.

В городе на одиннадцатом этаже двенадцатиэтажного дома сидит на полу букашка.

Прав был Пижон. Прав во-первых, что всяк человек – скотина, прав во-вторых, что все люди – одинаковые, и прав в-третьих, что всех нас ждет вечное забвение.

Все мы – одинаковые скоты, которых ждет вечное забвение. И я посмотрел вверх, на крюк для люстры уже с другим умыслом.

Крепкий крюк. Для хорошей веревки.

Господи, спаси и сохрани...