Текст книги "Отпуск на фоне развода. Ее счастливый билет (СИ)"
Автор книги: Виктория Волкова
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 13 страниц)
Отпуск на фоне развода. Ее счастливый билет
Виктория Волкова
Глава 1
– Почему мужчины изменяют? Что они ищут на стороне? – в конце зала берет микрофон молодая девушка. Тоненькая, юная, нежная. И голосок дрожит. Вибрирует.
«Ее точно такие проблемы волновать не должны!» – вглядываюсь в точеную фигурку со сцены. Пытаюсь рассмотреть лицо, но не могу. Все сливается в свете софитов.
– Не знаю, – развожу руками. – Моя тема «Как обрести счастье в браке», – улыбаюсь залу. – Но в одном я уверена точно, мужчина не заведет интрижку на стороне, если его все устраивает. Наверное, каждый ищет свое. Кому-то не хватает любви и заботы, кому-то – секса, а кому-то – тарелки вкусного борща.
Зал смеется. А я парю от эйфории. Сегодня мой день. Абсолютно мой. Я на своем месте! На сцене Сити-Холла, самого большого концертного зала города. И этот зал забит до отказа.
Как долго я к этому шла!
Вела блог о семейном счастье. Строила свое.
Поверьте, мне есть что рассказать людям, чем поделиться. Мы в браке с Владом двадцать лет. Двое детей. Успешная карьера. И дом – полная чаша.
Я счастлива и хочу этим счастьем поделиться со всеми. Тема моего выступления на Женском форуме так и называется.
«Как сохранить семью и сделать успешную карьеру? Простые шаги к счастью».
– Есть еще вопросы? – всматриваюсь в полутемный зал. Выхватываю улыбки и восхищенные взгляды. И я сама словно гляжу на себя со стороны.
Блестящая карьера, любящий муж – хирург, заботливый отец двух прекрасных детей… Моя жизнь – это головокружительный роман, который я проживаю с лёгкостью и элегантностью.
Как же это заводит, мамочки!
Нет, я не хвастаюсь, не тешу тщеславие. Боже упаси!
Я хочу подарить каждой женщине в зале уверенность в ее мужчине. Хочу, чтобы женщины уважали себя и выбирали достойных партнеров.
Как?
Я знаю. Я научу!
Сотни восторженных глаз следят за мною. А на экране слайды сменяются главной заставкой. Моя фотография в полный рост.
Элегантное серое платье длиной чуть ниже колена. Лёгкая укладка, минимум макияжа, сияющая улыбка. И подпись: «Милена Беляева. Эксперт по счастью».
– Милена Викторовна, – микрофон переходит к другой участнице. – А как вы относитесь к инфоцыганам?
– Я к ним не отношусь! – смеюсь я и добавляю серьезно. – На самом деле проблема не в инфоцыганах, а в нас самих. Да-да! В нас! Многие люди хотят быстро научиться психологии, социологии, другим наукам и практикам. Но вместо того, чтобы открыть учебник или пойти к настоящему преподавателю, идут на курсы, где получают нечто в красивой обертке. И уже через месяц рассуждают, как дышать маткой. Но каждый из нас с детства знает, что человек дышит только легкими, – заканчиваю я под аплодисменты зала.
– А что же такое любовь? – выкрикивает кто-то из зала.
– Любовь – это жизнь. Это глагол. Вы дышите в унисон с любимым человеком. Чувствуете его. Любовь – это спорт. Ухаживать, удивлять друг друга надо регулярно, как тренировать мышцы. Даже если поздно вечером, когда вы едва держитесь на ногах после работы, муж зовёт выпить чай на кухне, улыбайтесь. Именно в этих мелочах кроется настоящее счастье.
Зал хихикает и аплодирует. А мне организаторы машут из-за кулис. Дескать, пора заканчивать. Нужно предоставить слово следующему докладчику.
Складываю руки в молитвенном жесте, улыбаюсь залу.
– Мы с вами сегодня подняли серьезную тему, – говорю на прощание. – Если хотите продолжения, вот куар-код моего блога. Приходите!
На автомате поворачиваюсь к экрану. Указываю на код и цепляюсь взглядом за одну маленькую деталь. Неприметную, но... тревожно незнакомую. В верхнем левом углу неоновым огнем горит надпись:
«Двадцать лет на измене. Ты счастлива, терпила?» .
Секунда. Только секунда у меня на ответ.
– Это мне? Серьезно? – весело обращаюсь к залу и к организаторам. – Или после Женского форума тут начнется сходка криминальных авторитетов?
Зал яростно мне аплодирует. А мое глупое сердце зашкаливает от тревоги. В горле становится сухо.
Надпись на экране пропадает, будто ее и не было.
– Точно не мне! – снова указываю на экран и возвращаюсь к аудитории. – Слушайте себя, мои дорогие! Доверьтесь миру!
Ухожу с гордо поднятой головой. Ощущаю спиной любопытные липкие взгляды, словно кто-то следит за мной. Ловит каждое мое движение, анализирует реакции. Каждый мой жест сейчас под прицелом, каждая эмоция.
«Глупость и подлость. Кто-то хотел сорвать мое выступление. Не удалось!» – отмахиваюсь легкомысленно. Иду в туалет, но мысль, как заноза, не отпускает: что значат эти слова и как они там оказались?
Закрывшись в кабинке, прикрываю глаза. Пытаюсь выдохнуть. "Ничего. Всё хорошо. Не накручивай себя. Ты устала"
И тут слышу, как хлопает дверь. Кто-то входит в туалет.
– Ну какая же противная баба! – выплескивает бушующие эмоции хриплым прокуренным голосом женщина в годах. Таким вены вспарывать можно. – Видеть ее не могу. Знала бы, что она будет здесь, не пришла бы! Блогерша хренова. Из каждого утюга вещает. Задрала!
– Да, ладно! – усмехается другая и добавляет глумливо. – Интересно было посмотреть…
– Фу, на что там смотреть? Она неживая какая-то. Искусственная. Как с ней только муж живет…
«Нормально живет. Любит меня», – так и хочется выскочить из кабинки. Но я лишь прислоняюсь спиной к стене и сжимаю пальцы. Наверное, иногда надо спускаться с небес на землю, Милена, и выслушать туалетные отзывы.
– Она – жена нашего Влада Беляева. Самая любимая и успешная женщина России, – раздаётся саркастический голос второй женщины.
– Да ну? А он… Сдохнуть можно. Я не знала, – смеется первая.
– Не смеши, весь город в курсе. Владислав Сергеевич – еще тот ходок. Ну а что? Мужчина он видный, любвеобильный. Всегда при бабках.
– Он же с Таней Кирилловой мутит?
– Нет, вроде уже какая-то Ира, – фыркает неизвестный мне эксперт по личной жизни моего мужа.
– Зато у его женки счастья полные штаны! – смеются обе.
А я умираю на месте. Затыкаю рот рукой, боясь закричать от отчаяния. Только бы не разреветься. Снова холод. Сильнее и резче, чем когда-либо. Как лютой зимой. Кажется, мороз пробирается от позвоночника и сжимает горло.
Этого не может быть! Влад любит меня! Не стоит обращать внимания на глупости и сплетни!
– Спорим, что она знает. Просто делает вид. Слишком идеальная. До тошноты… Ей бы в музее восковых фигур чучелом работать, а не лекции читать.
– Слушай, а может, и не знает… – насмешливо произносит вторая и добавляет спохватившись. – Идем уже. Сейчас перерыв объявят. Как бы фуршет не пропустить!
Голоса стихают, шаги удаляются. Озираясь, словно воришка, выхожу из кабинки. Аккуратно кладу сумочку на длинную мраморную столешницу, смотрюсь в зеркало и... вижу свои глаза. Непроницаемые. Неживые. Полные слез.
Нет. Реветь я точно не буду! Не дождетесь! Плотно застёгиваю свои эмоции, словно пуговицы пальто. На лице снова маска «тщательно отрепетированного счастья».
Выхожу из туалета. Быстро оглядываюсь по сторонам. В холле никого. В лифте спускаюсь на парковку. Машинально открываю блог. И улыбаюсь от обилия лайков и хороших отзывов.
«Мы вас любим, Милена!» – пишут знакомые и незнакомые люди. И меня отпускает тревога.
Все прошло хорошо. Выступление удалось. Активность в блоге возросла. Сотни новых подписчиков.
«Я молодец. Я справилась», – убеждаю саму себя. Но сердце снова трепыхается, как заячий хвост.
Странный оскорбительный слоган все-таки не дает мне покоя. Это я терпила несчастная. Фраза предназначалась мне. А как она появилась на экране? Почему организаторы допустили?
Дорогие мои, всех приветствую в новой истории! Обещаю, скучно не будет. Что нас ждет? Крутые виражи сюжета, настоящая любовь и борьба с бывшим. Героиня у нас – огонь!
Поддержите историю лайками, если нравится! Добавляйте роман в библиотеку, чтобы не пропустить обновления. Подписывайтесь на автора! Мой неугомонный Муз ждет ваших реакций!
Визуал
Милена Беляева – главня героиня, 42 года, умница, красавица, неунывающая женщина, достойная счастья
Влад Беляев, муж Милены – 45 лет
Глава 2
Глава 2
Быстрым шагом направляюсь к машине. Мой Лексус припаркован прямо напротив лифта. Обычно я как девчонка радуюсь своей красной лошадке. Прежде чем сесть, глажу перламутровый бок. Но сегодня просто щелкаю брелоком и без сил опускаюсь за руль.
Тошно. Мамочки, как же тошно!
На улице тепло, но меня пробирает дрожь. От кончиков пальцев до корней волос по телу бегут колючие мурашки, заставляя ежиться, будто холода.
На дворе начало июня, а у меня зуб на зуб не попадает. Трясущимися руками включаю печку. Пытаюсь взять себя в руки. В таком состоянии точно ехать никуда нельзя.
«Неужели Влад мне изменяет?» – бьется раненой птицей ужасная мысль. Вот что ему не хватало? И почему я ничего не замечала?
Почему?!
Вскрикиваю, давая боли выйти наружу. Бью кулаками по рулю. И опустив голову на руки, пытаюсь осознать, что же сегодня произошло.
Зал конференции остался позади, как и аплодисменты. Миг триумфа неожиданно превратился в фоновый шум и забылся.
А вот фразочка про терпилу и разговор в туалете так и крутятся в голове. Словно мельничный жернов разрушает все мои мысли и чувства в мелкую, никому не нужную пыль.
Что это было? И какое отношение к туалетным дамам и надписи на экране имеет Влад. Может, его просто перепутали с каким-то другим человеком?
Владислав Беляев. Распространенные имя и фамилия.
«Вздорные бабенки говорили о враче и о моем муже. Значит, ошибки быть не может», – размышляю, откинув голову на высокую спинку кресла.
Выходит, это мой Влад. И он мне изменяет. И терпила я.
Нет. Не может быть.
Гляжу перед собой, держу руль обеими руками, как спасательный круг, но даже ногу поставить на педаль газа не могу. Простая задача – выехать с парковки – а я туплю. Будто почву из-под ног выбили.
Кручу в голове обрывки разговора из туалета. Кто эти женщины? Почему они вошли сразу за мной? Знали, что я там, и специально говорили? Или это случайность?
У кого бы узнать…
– Влад, – шепчу имя любимого мужа. – Это все неправда. Да? – выдыхаю тяжело.
И до меня, наконец, доходит. Хватит сидеть и страдать. Надо ехать к мужу. Он вернет меня из ада в мою безоблачную счастливую жизнь. Мы поговорим, и я успокоюсь. Еще посмеемся над моими дурацкими страхами.
Нашла кому поверить! Сплетницам из туалета.
Словно наяву вижу веселое и немного смущенное лицо мужа, слышу его голос. Чуть насмешливый и мягкий.
– Милеша, девочка, где ты насобирала дурные сплетни? Какая Баба-Яга их тебе на метле принесла?
Набираю номер. Все как обычно. Но только гудки кажутся бесконечными.
– Привет, дорогая, – раздаётся в трубке тёплый баритон супруга. – Закончился твой форум? Как ты выступила?
– Привет. Все хорошо, – стараюсь говорить спокойно, хотя чувствую, как горло перехватывает от волнения. – Ты на работе?
– Да, только что закончил прием. Всё нормально? Тебя что-то беспокоит? Голос дрожит, Милеша, – участливо интересуется муж.
Простой вопрос заставляет меня задуматься. Нормально ли всё? Но вместо честного ответа увиливаю.
– Всё хорошо. Знаешь, я подумала, может, пообедаем вместе?
– Конечно. А ты где сейчас?
– Только что закончила выступление на форуме. На вторую часть решила не оставаться. Так что могу подъехать куда угодно.
– Давай в нашей кафешке через полчаса? – предлагает Влад, легко улавливая моё настроение.
– Отлично. До встречи, – отвечаю я и кладу телефон на сиденье.
Запускаю двигатель, но не трогаюсь с места. В отражении зеркала заднего вида моё лицо выглядит знакомо, но в то же время я едва его узнаю.
Фраза на слайде, разговор в туалете – всё это словно звенья одной цепи. Какая между ними связь? Какое отношение эта инсинуация имеет к моей семье? Такое нельзя оставлять безнаказанным. Надо найти провокатора и подать в суд. Влад тоже должен узнать, с какой помойки дует ветер. И разобраться…
Выезжаю с парковки. Стараюсь не думать о плохом. Но ощущение надвигающейся беды не оставляет. Ни о чем другом думать не могу. Вдыхаю побольше воздуха, смотрю в лобовое на несущиеся рядом машины. В душе зреет твердое предчувствие надвигающегося стихийного бедствия, подобного извержению вулкана. Когда нас с Владом с головой накроет огненной лавой, выжжет все доброе и выплюнет на поверхность каменными истуканами.
«Дурь какая-то!» – отмахиваюсь от страшилок, крутящихся в голове. Включаю радио. Щелкаю по каналам, стараясь найти веселую музыку. И неожиданно натыкаюсь на новости.
– Сегодня в Сити-холле прошел Женский форум, – бойко тараторит девица с нашего местного радио. – Выступление Милены Беляевой наделало много шума и стало резонансным. Как сообщили нам наши источники, оказывается, наш эксперт по счастью и блогер-миллионник является обычной мошенницей и обманутой женой. Ей изменяют, а она терпит, прикрывается общими словами. Проводит интенсивы и мастер-классы, обучает, как стать счастливой. А на самом деле попросту занимается вымогательством, обманывает людей, сломленных горем. Обещает им счастливую жизнь, о которой сама не имеет ни малейшего понятия.
– Ой, мамочки! – только и могу выдохнуть. Заезжаю на парковку кафе, благо оно недалеко от Сити-Холла. Ставлю машину на первом свободном месте и бегу к мужу.
– Влад, любимый, пожалуйста! Скажи, что это неправда!
Глава 3
Глава 3
В кафе, как всегда, витает тонкий аромат кофе, смешанного с корицей, и свежей выпечки. Как же я люблю это уютное место! Знаковое для нас с Владом. Именно здесь он сделал мне предложение. Вон за тем столиком у окна. Там еще раньше стояла кадка с пальмой.
Вдыхаю приятный, знакомый до боли запах, здороваюсь с бессменным администратором Гришей и через весь зал иду к мужу. Повернувшись, инстинктивно замечаю странные любопытные взгляды посетителей и персонала. Но не обращаю внимания. Мало ли что наплетут журналисты. Им же сенсацию подавай.
Мажу взглядом по стеллажам, заставленным расписными тарелками и цветами. И снова из всех углов и щелей лезут воспоминания.
У меня была и есть счастливая жизнь. Весь персонал кафешки может подтвердить. Сколько раз мы целовались с Владом как школьники за дальним столиком. Сколько раз обедали тут всей семьей. Мы с мужем и девочки. А букеты, которые мне дарил Влад? Их куда отнести? К бутафорскому реквизиту?
Отметаю прочь жалость к самой себе. Прикусываю губу, опускаю голову, желая спрятаться от назойливых и насмешливых взглядов. Упрямо иду к столику мужа. И кажется, понимаю простой и непреложный факт. Влад мне изменяет.
И жизнь моя, прекрасная и счастливая жизнь, не что иное, как старые картонные декорации. Дунет ветер, и они развалятся.
Влад сидит полубоком, смотрит в окно, с кем-то разговаривает по телефону. Меня не видит.
– Да, Ник, придется признаться. Такая каша завертелась… Да я вообще не при делах… Не знаю… Наверное, Ирка намудрила. Она же замуж хочет… Я? Нет. Я не хочу. Меня и так все устраивает.
И осекается, заметив меня. Как ни в чем не бывало, смотрит и… улыбается.
– Тебе от Никиты привет, – заявляет спокойно и прощается с братом.
– И ему от меня, – отвечаю на автомате. И внутренне съеживаюсь. Влад изменял, а Никита, его брат, все знал. А еще, наверное, все друзья и родители мужа. Одна я как дура…
– Прости, – муж поднимается, чтобы обнять меня, но я инстинктивно отстраняюсь, словно защищая себя от его прикосновений и тепла. Не хочу. Не могу!
– За что ты извиняешься? – отзываюсь я сухо. – Ты новости слышал?
Мы сидим напротив друг друга – всё так же, как сотни раз до этого. Или не так? Чувствую, как между нами встает невидимый, но непреодолимый барьер.
– Милеша, – Влад пытается взять меня за руки.
«Нет» , – мотаю я головой.
Муж подзывает официанта. И пока тот с толстым меню спешит к нам, Влад смотрит на меня, как обычно, с той самой привычной, родной улыбкой, которая столько раз успокаивала меня. Но сегодня все иначе. Я не могу ответить ему тем же. Сердце будто заледенело и раскололось на множество мелких осколков, разлетевшихся в разные стороны и поранивших душу.
– Что происходит, Милеша? Как твой форум? – спрашивает непринужденно. И я в который раз поражаюсь выдержке этого человека. Его двуличию. Ему нормально так? Правда?
Простые вопросы, которые я раньше принимала за участие и заботу, сегодня злят меня и оскорбляют до глубины души.
– Ты новости слышал? – повторяю на автомате.
Официант кладет на стол меню. Движется медленно, копошится. Словно хочет выведать какие-то подробности. Но я молчу. Достаю из сумки сотовый. Открываю блог главной своей конкурентки. А там уже скандалы, интриги, расследования.
И все про нас с Владом.
– Спасибо, – резко бросает он, отпуская официанта. Тот уходит с понурой головой. А я лишь усилием воли придвигаю смартфон к мужу.
Сердце бьется как заведенное. Чувство тревоги накатывает с новой силой и не отпускает.
– Влад, – окликаю резко.
Муж хмурится, слегка удивлённый моей интонацией.
– Да, Милена? – давит меня взглядом. Высокий импозантный мужчина с посеребренными висками и гордой осанкой. Как же я гордилась им! Как же любила!
Набираю в грудь побольше воздуха, как будто кислород куда-то исчез из кафешки.
– Ты изменяешь мне? – мой голос звучит тише, чем я ожидала, но каждое слово режет воздух, как нож.
Мир замирает. Все. Обратной дороги нет.
Влад дергается от моих слов, как от раскаленных проводов. Его холеное лицо остается спокойным ровно одну секунду. А затем становится мрачным и серым.
– Милеша... – тихо произносит он моё имя. Хмурит брови. Морщится. – Откуда ты знаешь? – выдает сам себя.
– На форуме объявили. И в новостях передавали, – улыбаюсь светски. И вместо любви и нежности, которые всегда испытывала к этому мужчине, чувствую лишь презрение и брезгливость.
– Хмм… – закашливается Беляев. – Хмм… Милена…
Прикрывает кулаком рот, снова хмыкает, тянет время, но не отрицает. И мне это молчание говорит гораздо больше любых слов. Сердце сжимается, давит тупой болью куда-то под лопатку.
– Да или нет, Влад? – стараюсь говорить ровно, но голос всё равно дрожит.
Влад едва заметно кивает, не поднимая на меня глаз.
– Да, Милешенька, это правда. Прости меня… Но я… Я люблю только тебя. Ты же знаешь!
В глазах темнеет от безысходности, тошнота подкатывает к горлу. Вроде бы и знаю ответ, но услышать признания Влада – как вколоть в сердце нож. Очень больно. Просто невыносимо.
– Почему? – мой голос срывается на хрип. Вопрос почти риторический, и я сама не понимаю, что надеюсь услышать.
Муж запускает пальцы в волосы, словно пытаясь унять спутанные мысли.
– Я не знаю, как это случилось… Мы просто… отдалились. Ты занята своими делами, я – своими. А потом появилась… она. И это оказалось… проще.
Проще. Это слово эхом ударяет в голову. Проще? Вот так рушатся годы совместной жизни. Из-за «проще»?
– Это единственная ужасная ошибка, Милеша. Случайность, момент слабости, ничего больше. Она ничего не значит для меня. Только ты, – хватает меня за руки. Освобождаю ладони из легкого захвата.
– Прекрати, – шиплю глухо. – Случайность? – переспрашиваю я, не веря своим ушам. – Ты просто… случайно оказался с ней? Или с ними? Ира какая-то… Таня Кириллова… Сколько их у тебя?
– Погоди… Откуда? – охает Влад осекается. Сжимает руки в замок, опускает взгляд на папку с меню.
Никто из нас ничего не заказывает. Кусок в горло не лезет.
–Милеша… Девочка… Прости…
– Ты... – выдыхаю, но голос отказался подчиняться. – Ты разрушил всё, Влад, – бросаю я, наконец, собрав в себе остатки сил.
Каруселью перед глазами проносятся воспоминания. Как мы веселились в этом самом кафе. Как приглашали сюда друзей на важные мероприятия. Как строили планы на жизнь и Влад крепко держал мою руку, обещая, что всегда будет рядом, что никогда не предаст.
А теперь… Все вранье. Мишура, которую я принимала за настоящую драгоценность.
– Прости, Милеш. Я больше никогда… – смотрит на меня виновато. Говорит искренне. Но сейчас мне уже все равно. Ничего нельзя вернуть или изменить.
– Послушай… – пытается оправдаться он, но я поднимаю руку, останавливая его.
– Не надо, Влад. Все кончено. Мы разводимся.
Встаю из-за стола. Мир вокруг меня будто плывет. Земля уходит из-под ног. Но я упрямо иду к выходу. Не могу больше оставаться здесь.
– Милеша, подожди… – слышу за спиной голос мужа, но не оборачиваюсь. Нет ни сил, ни желания.
На улице вдыхаю теплый летний воздух. И вместе с ним приходит ясность. Всё закончилось. Или, возможно, только начинается.
Глава 4
Глава 4
Выскакиваю из кафе, будто за мной черти гонятся. Сердце колотится как бешеное, голова кружится от прилива негодования и ярости.
Как же так? Почему ты меня предал, любимый?
Ветер рвет за плечи, но я не останавливаюсь. Распахнув дверцу машины, прыгаю внутрь. Кидаю сумку на пассажирское сиденье, сразу завожу двигатель и уезжаю прочь, пугая солидную парочку, выходящую из Мерседеса.
Улицы мелькает перед глазами, а мысли скачут, как в сумасшедшей пляске. Но я ничего не вижу. Даже не понимаю, куда еду, зачем?
Просто выжимаю педаль газа и гоню. Прочь от этого мужчины. Прочь из этого города. Дочки сейчас в языковом лагере. Дома меня никто не ждет. И я сама еще не понимаю, как у меня получится войти в квартиру на Мироновской, не смогу я сейчас вернуться в нашу прежнюю жизнь. Вещи? Пока обойдусь. Да и думать я не могу о рутине.
Влад. Мне. Изменил. Изменяет!
Раньше казалось, мир перевернется и солнце потухнет. А нет… Все как прежде. И Земля вокруг своей оси вертится, и звезда по имени Солнце тихо и спокойно закатывается за горизонт.
Люди спешат по своим делам.
А я… Мне-то что делать?
Словно подгоняемая всадниками Апокалипсиса, вылетаю на трассу. Несусь, даже не думая, куда? Зачем?
В голове только одна мысль, и та бьет набатом.
Влад. Мне. Изменил.
Как теперь жить?
«Ничего. Справишься. Не ты первая, не ты последняя», – прикусываю губу. Привычно сворачиваю на узкую асфальтовую ленту, бегущую к близлежащим поселкам, и только теперь до меня доходит, куда я приехала.
Старая бабушкина дача! Как меня сюда занесло?
«Стоп!» – останавливаю поток бессвязных мыслей и Лексус. Лезу в бардачок у пассажирского сиденья. С самого дна выуживаю ключи.
«Все нормально. Прорвемся!» – снова бью по газам и на всех парах влетаю в Макаровку, где когда-то мои родственники купили участок. Дом старый, но еще крепкий. Его еще мой дед строил! Сад кругом. Озеро рядом. Красота. Отличное место!
Мы с Владом месяц назад приезжали сюда вместе с риелтором. Водили, показывали. Влад давно предлагал продать дачу. Ну, кому нужен бесполезный актив? Одни траты. Налоги, коммуналка.
– Давай продадим, Милешенька. И покупатель хороший, и цена отличная, – говорил мягко, но настойчиво. И сильно огорчился, когда я отказалась.
А у меня внутри обмирало все. Никак не могла себя заставить отказаться от уютного деревянного дома с башенкой и с флюгером. А вещи куда? Бабушкины комоды и картины на стенах. Выкинуть на помойку? Как кусок от себя отрезать…
– Продать можно, а деньги куда вложим? – поинтересовалась холодно.
– Найдем, милая, найдем, – причитал рядом Влад. Поправлял очки на переносице. Видимо, нервничал.
А я и внимания не обратила. Отмахнулась небрежно.
– Вот найдем куда вложить, тогда и продадим, – отрезала тогда. И даже самой себе попеняла за излишнюю раздражительность.
А теперь, выходит, мне самой бабушкина дача пригодилась.
Паркуюсь рядом с высоким деревянным забором, построенным еще дедом. Схватив ключи, бегу к калитке. Отворяю. Затем распахиваю ворота и въезжаю во двор. И только закрыв все запоры, выдыхаю как маленькая.
Все. Я в домике.
Ноги подкашиваются от усталости, руки дрожат, а из груди вырывается слабый жалобный стон, как у брошенной собаки.
Может, так оно и есть. С Владом мы прожили двадцать лет, и я всегда считала его нерушимой стеной. Муж оберегал меня, лелеял. Помогал во всех моих делах.
«Он же моим другом был!» – всхлипывая, утираю мокрые глаза. Без сил опускаюсь на деревянные ступеньки. Чуть потертые, но теплые от предзакатного солнышка.
Таращусь на куст сирени. Цветы уже почти все завяли. Лишь только маленькие соцветия еще радуют глаз.
«Полить бы надо», – смотрю на розы неподалеку. Наверняка уже бутоны есть. А дальше у ограды смородина, а за домом бабушкина клубника. Нечего тут сиднем сидеть.
Что плачь, что не плачь… Обратного пути нет. С Владом я жить все равно не буду. Надо подать на развод…
Надо. Но сейчас я и думать не хочу о дележе имущества, о суде и прочих неприятностях. Сейчас не это главное. А сад…
Цветы полить важнее. В саду убраться. А там видно будет.
Нехотя поднимаюсь на ноги. Бреду в дом. Вдыхаю аромат деревянных стен, покрытых олифой. Медленно обхожу все комнаты, будто здороваюсь.
«Здесь тебе будет хорошо!» – словно наяву слышу бабушкин голос. – «Глядишь, и мысли в порядок приведешь».
Улыбаюсь сквозь слезы. Бегу в свою комнату, которую занимала еще девчонкой. И застываю на пороге. Все та же широкая деревянная кровать, застеленная белым покрывалом. Те же сиреневые сухоцветы в вазочке. И комод, на котором стоят старые фотки в обычных рамочках. Подхожу почти вплотную, рассматриваю. На всех снимках мы с Владом. Молодые, красивые, веселые.
Сжав рамку в руках, опускаюсь на кровать. Реву в голос. Беляев приезжал ко мне в Макаровку. Мы вместе готовились к экзаменам. И именно здесь, на этой кровати заделали Маришку. Любили друг друга до умопомрачения. Нагими и потными валялись на постели, целовались лениво. А потом шли на кухню голяком, что-то ели и снова возвращались обратно в спальню.
– Учебники даже не открывали, – утираю ладонью слезы. – Зато экзамены оба умудрились сдать на повышенную стипендию.
Было и прошло! Что толку вспоминать?
