Текст книги "Симарглы (СИ)"

Автор книги: Варвара Мадоши

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 19 страниц)

– Ты еще такой мальчик, Сергей. В любви самой по себе нет ничего плохого. Но никогда нельзя забывать, что любовь сама по себе – это еще не все. Есть вещи и поважнее.

Разумеется, я знал это. Я всегда это знал.

Теперь я тоже наблюдал за Леной – не так, как она за мной, конечно. Я смотрел на нее внутренним зрением, тогда, когда ее взгляд был направлен вглубь моей комнаты. Она пыталась раскрыть мою душу, а я изучал ее, как будто передо мной лежала открытая книга. И никак не мог понять…

Каково же было мое удивление, когда однажды, в разговоре с однокурсницей, что плакалась ей на несчастную любовь, Лена, долго терпевшая ее излияния, сказала:

– Ладно! Ну, бросил он тебя! Все равно любовь – это еще не все.

– Не все? – удивленно вскинула лицо подруга. – А что же тогда? – она смотрела на Лену не то с непониманием, не то с осуждением, не то с восхищением, не то с неприязнью.

– Например, свобода, – сказала Лена, твердо глядя на нее.

Невозможно передать, что я почувствовал, когда услышал это.

Такие слова… от Лены?

Я был тем более удивлен, что к тому моменту успел достаточно хорошо ее изучить. В меру практичности, в меру наивности, в меру страха перед будущим, упоения красотой, стремления к простым путям, желания снискать славы, денег, желания чтобы тебя любили – обычный набор современной девушки. Но где же то, что заставляло ее любить меня? Она не знала меня самого, но выбрала по какой-то причине для изучения, словно редкостный препарат или трудную теорему. Она любила, даже не пытаясь добиться взаимности, и мечтая о ней как о чем-то невозможном и далеком. Да полноте, была ли это вообще любовь? По крайней мере, такая любовь, о которой пишут в книгах?

Мне все больше и больше казалось, что нет. По крайней мере, с ее стороны.

А вот с моей…

Я начал ловить себя на странных чувствах, на странных мыслях. То мне казалось, что я совершил ошибки там, где их быть не могло, то – что я прошел мимо прекрасных возможностей там, где их и в помине не было. В двадцать три года я чувствовал себя стариком – безнадежным неудачником.

А то мной вдруг овладевали совершенно беспричинные приступы хорошего настроения. Говорю «приступы» – потому что в профессии медиума, которую я тогда осваивал, хорошее настроение только мешает. Мертвецы – народ серьезный, и ладить с ними трудно, пусть у меня с детства был талант укрощать мертвецов.

И каждый раз, когда я думал о Лене (особенно, если представлял ее себе) меня охватывал беспричинный, иррациональный страх. Но не думать тоже почему-то было невозможно.

Я выучился наблюдать за ней в хрустальный шар. Помню, решил, что если увижу ее в институте, с друзьями, то пойму… отгадаю какую-то загадку, сложу какую-то головоломку… Она должна быть там другой, она не имеет права не носить маску!

Нет. Ни намека на решение не появлялось у меня. Она везде была одинаковая. Это сложно представить… Если у нее было плохое настроение, она не слишком старалась это скрыть, если ей было грустно – она молчала. Это случалось часто, потому что она вообще была человек серьезный. Случалось с ней даже так, что она сидела и молчала часами, глядя в одну точку, думая о чем-то своем. Может быть, обо мне? О чем-то еще?

Не знаю. В ее мысли у меня тоже ни разу не получалось проникнуть.

В Лене не было ничего, о чем можно было бы гадать. И все-таки разгадать ее я не мог.

Что бы я сделал, если бы время остановилось тогда, когда я смотрел на нее в хрустальный шар?.. В тот момент, когда мы оба смотрели друг на друга, не зная друг о друге ничего?

Я был бы рад, если бы время остановилось.

10.

Мастерская действительно располагалась недалеко от трамвайных путей, в одном из тех зданий, что смотрят на мир слишком темными окнами, будто там, за этими окнами, ничего нет – пустота а фасады – декорации для пьесы. Стекла в рамах словно сделаны тем же мастером, что и зеркало в Лениной комнате: они отражают совсем не то, что заглядывает в них. И, верно, показывают они совсем не то, что за ними есть в действительности.

Иными словами, здание было очень старым, или, скорее, очень обшарпанным, потому что даже ста лет на Земле оно вряд ли насчитывало. Вывеска над дверями, казалось, тоже испытала на себе губительное воздействие войн и революций. Между тем, дольше года или двух она не могла тут висеть.

Мастерская оказалась закрытой: на двери висел большущий амбарный замок, окна выглядели немытыми с прошлого года. Сквозь слой размазанной пыли, впрочем, просвечивали холодные неприютные внутренности помещения, заваленные всяким хламом.

– Разорились, – вздохнула Лена, ссутуливаясь.

– Тут что-то не то, – не согласился Вик. – Такие штуки так просто не разоряются. Чувствуете? – обратился он сразу к Стасу и к Головастову.

Оба синхронно кивнули.

– Лена, можешь сказать, что тут произошло? – Вик подтолкнул девушку к запертой двери.

– Что я должна делать?!

– О господи! Да ты это делала уже сотни раз, и все-таки кто-то должен тебе подсказывать! Телепередачи помнишь?.. Как ты нам говорила, что где-то что-то не в порядке? Ну просто сосредоточься и скажи, сколько времени она проработала и куда потом делись те, кто в ней работал. Тебе это будет всяко легче, чем мне!

– А в Интернет залезть? – без особой надежды на успех спросила Лена.

Вик посмотрел на нее как на полную идиотку и покрутил пальцем у виска.

Лена вздохнула и, стараясь не обращать внимания на тяжелый взгляд Головастова, положила руку на холодный кирпич. После всего… после белых птиц, что взлетали вокруг ее столика… она поняла, как к городу нужно обращаться. Точнее, она не понимала раньше, но это пришло вдруг и сразу… возможно, потому, что она вспомнила, как Вик прикоснулся к рельсе, и вспомнила его улыбку, с которой потом он обратился к Стасу.

Да, город – чудовище. Чудовищ никто не любит. В крайнем случае, ими можно только повелевать, что обычно и делают городские маги Тринадцатого отделения. Лена тоже весьма далека была от любви. Но… город плакал вместе с ней, и она хотела попытаться плакать вместе с городом.

Она сосредоточилась. Холод в пальцах. Холод внутри здания. Холод в душе. В твое тело проникали? Они терзали тебя, милый? Они пытались подчинить себе тебя? Они залезли с ногами в твою душу, они медленно убивали тебя? Они хотели использовать тебя в своих целях, простых, даже вульгарных. Хотели денег, власти, жизни, что длилась бы бесконечно. Не обладая талантами даже для того, чтобы пойти в мафию, они ударились в оккультизм. Они хотели отыграться на тебе, воспользоваться твоей силой… потому что у тебя действительно есть сила, в отличие от них, всех прочих… Бедный– бедный… Хочешь, я тебя поцелую?..

Словно обжегшись, Лена оторвала пальцы от кирпича.

– Год и четыре месяца, – сказала она напряженно. – Заведующий приехал из Тюмени. Он – черная дыра. Две работницы. Путыкина Наталья Валентиновна и Черепанова Ирина Николаевна. Адреса… ну, в общем, я найду. Та, которая Черепанова… она очень странная. Да и первая… но вторая – страннее.

Лена привалилась к стене плечом и медленно сползла на землю. Станислав Ольгердтович еле успел ее подхватить.

– Что с тобой? – обеспокоено спросил он.

Вик отреагировал по-другому, как-то странно: резко отошел от них в сторону на два шага и оглянулся. Как и следовало ожидать, на улице в этот час никого не оказалось.

– Ничего, – сказала Лена, проглатывая комок в горле. – Ничего… так просто… показалось.

– Неужели это зашло так далеко, что вам уже больно общаться с городом? – напряженно спросил Матвей Головастов. – Хозяева…

– Нет, – Лена решительно отстранила Станислава Ольгердтовича и выпрямилась. – Просто голова закружилась. Знаете, эти трамваи…

– Хочешь не хочешь, а ни на чем другом отсюда не уедешь, – покачал головой Вик, слегка расслабляясь. – Говоришь, квартиры ты их найдешь? Тогда пойдемте на остановку.

По дороге Лена совсем справилась с собой. Она ловила сочувственные взгляды напарников. Да, конечно, они считают ее совсем слабой. В принципе, она такая и есть, но конкретно в этот раз слабость тут не при чем. Просто она думала о городе, а вышло – о Сергее. Словно город рассказал ей страшную сказку на ночь. Да только вот был день.

А еще – она мало сказала о странности Ирины Черепановой. Почему-то, когда она пыталась эту странность зацепить, перед ней вставал образ острой, словно игла, горы, нетвердо подпирающей небо.

11.

Путыкина Наталья Валентиновна была замужем, имела дочь. Потеряв работу месяц назад, она еще до сих пор не нашла новой, и мыкалась в тисках перманентного безденежья, одновременно благословляя небом данную возможность отдохнуть.

Станислав Ольгердтович представился ей следователем по налоговым (Лена и Вик, соответственно, его ассистентка и студент-практикант, а Головастов с ними не пошел, остался пережидать во дворе), расследующим дело о закрытии мастерской. После того, как он заверил Наталью Евгеньевну, что лично к ней у него претензий никаких нет, и даже напротив, она проходит у них как исключительно законопослушный налогоплательщик, на пожилого симаргла излился настоящий поток слов.

– Верите ли, как я в этой мастерской вкалывала! – возмущенно втолковывала она Станиславу Ольгердтовичу, одновременно пытаясь успокоить вертящуюся под ногами дочку. – С восьми до восьми, а то еще и задерживаться приходилось! Ну, платили, правда, хорошо… Вот, стиральную машину купили, телевизор новый… И главное, по-честному, через пенсионный, – торопливо добавила она. – Теперь вроде и не знаю, как быть: с одной стороны, вроде как на работу выходить надо, на мужика-то моего зарплату не сильно протянешь, а с другой… – и она только рукой махнула. И добавила. – И Ленка-то заболела…

Ленина тезка, зажатая у мамы под мышкой, смотрела на симарглов карими глазенками. Было ей года четыре, не больше. Она безапелляционно заявила:

– Мам, а дяди с тетей не настоящие!

– Что? – Наталья Евгеньевна удивленно уставилась на девочку.

– А дяди старые! – с довольным видом продолжила та. – Добрые, но старые… Вот этот старше! – она ткнула пальцем в совершенно невозмутимого Вика. – А тетя маленькая, но путаная!

Возникла странная пауза. Наталья Валентиновна смотрела на них так, как будто поверила дочери. Лена вдруг вспомнила, что Иван Егорович точно так же доверял своей жене… Может быть, это свойство современных ясновидящих, избывших проклятье Кассандры? Все им верят…

– Какой интересный ребенок… – произнес Станислав Ольгердтович тоном детского врача.

Девочка показала Лене язык, но так, чтобы мать этого не заметила, и подмигнула.

И Лена вдруг увидела тот же самый образ: скала-игла, подпирающая низкое облачное небо. Но не сказать, чтобы от повторного видения разгадка стала ей ближе.

– Ой, да простите ее, сами понимаете… – начала Наталья Евгеньевна, но симарглы уже откланивались. «Извините за беспокойство, вы нам очень помогли».

Действительно, Наталья Евгеньевна им очень помогла. Женщина это была явно настолько простая, настолько земная, в халате и бигуди, любящая свою дочурку и «мужика», что совершенно невозможно было представить ее делающей странный манекен и вкладывающей в него половину своей души.

Другое дело, ее ребенок… Но пятилетняя ясновидящая явно была слишком мала.

И то, как она сказала: «тетя маленькая, но путаная». Действительно, лучше не скажешь: запуталась Лена. В самой себе запуталась, в своей жизни запуталась… И как тут распутывать, совершенно непонятно.

– Скажи, Стас, а почему ты просто не прочитал ее мысли еще с лестницы? – осторожно спросила Лена, просто чтобы что-то спросить. – Зачем тратить время на разговор…

– Понимаешь, Лена… – задумчиво произнес Станислав Ольгердтович. – В голове у каждого человека столько всего творится… Без личной беседы никогда не разберешься. Вот когда мы встретим кого-то, у кого будут совершенно ясные мысли – вот тогда впору будет бить тревогу.

Лена вздохнула. По ней-то тревогу точно не пробьют.

– Кстати, девочка не просто ясновидящая, – вдруг сказала она. – В ней еще что-то есть. То же самое, что я почувствовала насчет второй художницы… Знаете? Как игла в небе…

Лена спускалась по лестнице опустив голову, так что чуть не наткнулась на Станислава Ольгердтовича. Оказывается, он резко остановился и обернулся к ней. То же самое сделал и Вик.

– Основы, – произнес пожилой симаргл свистящим шепотом. – Основы. Как мы раньше не додумались! Конечно, надежнее всего влиять на основы!

– Думаешь? – с беспокойством спросил Вик. – Но ведь это невозможно! Основы на то и основы, что они не меняются!

– Если эта самая Черепанова тоже основа… если половины ее души нет… Ты понимаешь, это ведь уже не целая душа, а половина! Это трещина, через которую можно проникнуть! Эта лазейка!

– При чем тут это! Зачем им это! У них уже была лазейка – та, которую открыл Артем!

– Во-первых, лазейки лишними не бывают. Во-вторых, откуда ты знаешь? Может быть, мы ошиблись насчет Артема! Может быть то, что Хозяева усилились после его смерти – это просто совпадение! Просто чудовищное совпадение! Может быть, Головастов почувствовал это лучше нас, потому и не выдал нас сразу!

Никогда еще Лена не видела Станислава Ольгердтовича таким страстным. Он даже помолодел, в профиль, повернувшись к Вику, казался почти его ровесником. А вот Вик вдруг показался старше – как будто все его года в Тринадцатом Отделении вдруг наложили на него свой отпечаток.

– Таких совпадений не бывает, – сказал он. – Просто не бывает. Но Стас, как бы мне хотелось надеяться! Матвей сказал про одну ошибку… если бы он знал, сколько я на самом деле ошибался – и в жизни, и здесь!

Стас отвел глаза.

– Ладно, – сказал он. – Пойдемте. Еще один адрес, и нам все станет ясно. Надо просто спросить у этой художницы, когда же все началось.

12.

Квартира второй художницы располагалась в престижном доме. С охраной и с вахтером, которые долго не хотели их пропускать, пока Станислав Ольгердтович не вмешался в их мысли. Матвей Головастов, когда это увидел, решительно сказал, что снова подождет внизу. «Вы не любите слово „магия“, коллега, – решительно сказал он Вику, – а я не люблю, когда кто-то копается в чужих головах», – и посмотрел на Стаса крайне хмуро. Вик прокомментировал это даже с оттенком уважения: «Чистоплюй, – сказал он, когда они поднимались на лифте. – И с характером».

– Но… это ведь действительно не очень хорошо, – робко произнесла Лена.

– Разумеется, – ответил Стас. – Разумеется.

Тем не менее хозяйку квартиры он убедил открыть тем же способом. Другое дело, что, еще когда в коридоре звучали шаги, он коротко шепнул Вику и Лене: «Кажется, мы ошиблись, друзья. У этой женщины явно все на месте, и разум, и душа, и что там еще…» Говоря это, он выглядел напряженным. Он очень хотел, чтобы его теория оказалась верна, и вышло бы, что они с Виком не виноваты в усилении хозяев.

«Не спеши с выводами», – откликнулся Вик.

Открывшая им была еще не стара. Лет сорок пять максимум. Держала себя в форме. Стройная, подтянутая, крашеная блондинка, одета в белые легкие брюки и розовый свитер… м-да.

– Вы, простите, кто? – спросила она настороженным тоном. – Как вы прошли мимо охраны?

– Мы из службы телефона доверия, – сказал Станислав Ольгердтович таким спокойным и располагающим тоном, что не поверить ему было невозможно. И женщина поверила – расслабилась. – А это мои юные помощники, Леночка и Викентий. Э… можно, мы пройдем?

Лена бы на месте этой женщины не впустила бы. Но та, слегка только заторможено, посторонилась, открывая путь в прихожую. Лена снова почувствовала легкий дискомфорт: кто-то в ее присутствии – в присутствии города! – пользовался силами, от города отличными. Видно, на сей раз внушение Станислава Ольгердтовича было посерьезнее. Иначе женщина не пустила бы их.

Комната, куда их провели, была обширная, но вся какая-то… заставленная. Куча картин, вазочки, какие-то икебаны… Все чистое, видно, что пыль стирается регулярно, но вот окна не мыты с позапрошлого года – как в той мастерской манекенов. Лена решила, что хозяйка из богемы. Не иначе как писательница, поэтесса или художница.

– Очень приятно, господа… Так, говорите, откуда вы? – хозяйка выглядела одновременно рассеянной и взвинченной, без нужды переставляла статуэтки на столике.

– Мы из службы телефона доверия… Знаете такую? – терпеливо повторил Станислав Ольгердтович. – Понимаете, ваша дочь в последнее время звонила нам… Мы крайне обеспокоены ее психологическим состоянием, Ангелина Игнатьевна.

Дочь? Лена постаралась не выдать своего изумления. Лично она сочла бы, что именно такой странный, даже сдвинутый облик, как у этой женщины, может принять человек, ополовинивший свою душу… А теперь вот выходит: дочь. Но Стасу, конечно, виднее. Бог знает что он разобрал у нее в голове. Наверное, у этой дочери и впрямь были серьезные проблемы. Такие серьезные, что они могли привести к чему угодно.

От слов пожилого симаргла хозяйка квартиры изменилась в лице и как-то обмякла. Но она еще пробовала сопротивляться тому, что, наверняка, казалось ей затягивающим водоворотом жизненных обстоятельств.

– Неужели… – она поднесла ко рту худые сильные пальцы. Тонкие сухие губы дрожали. – Я так надеялась… Я надеялась, может быть, все это мне кажется… Может быть, это просто по молодости… – вскинула на Станислава Ольгердтовича отчаянные, карие, удивительно молодые глаза. – Но… разве вы посещаете на дому? Я не знала…

– Иногда, в особенно критичных случаях, – произнес Станислав Ольгердтович спокойным, внушающим доверие тоном. – Понимаете, существует опасность, что ваша дочь может совершить самоубийство.

Последнее слово оказало поистине волшебное действие.

– Господи! – Ангелина Игнатьевна уронила руки на колени. – Как же оно так зашло… Что же я не так сделала…

– Возможно, тут нет вашей вины, – Станислав Ольгердтович всем своим видом излучал сочувствие. – Может быть, вы мне все расскажете? Спокойно и не торопясь. И мы подумаем, что можно сделать.

Хозяйка тут же начала сбивчиво, торопливо рассказывать, словно опасаясь, что ее перебьют:

– Вы знаете, Ириночка когда родилась, я совсем молодая была… Ну вот, чуть постарше девушки, – она сделала короткий жест в сторону Лены. – Но я честно старалась! Мы с мужем все делали, чтобы у Ирочки все было… чтобы она ни в чем не нуждалась… Ну и воспитывать, само собой… чтобы не капризничала, чтобы нормальным человеком выросла… И рисовать ее приучали… муж-то мой тоже художником был… Ну, правда, потом мы разошлись… Но он Ирочку не забывал, навещал ее по выходным, пока не умер… Конечно, трудно с ребенком одной, я ее старалась оставлять поменьше, но приходилось… работа, понимаете… Она такой спокойной была, тихой девочкой всегда, никогда ничего, никаких хлопот… Я уж, знаете, старалась ее расшевелить как-нибудь… ну, пусть бы разбила чего-нибудь, или подралась, или не послушалась хоть разок, или с парнями на свидании до часу ночи… Ну, молодость, понимаете? А она – никогда. Ни разу… Потом только. Она ведь очень талантливой была… да вот, – Ангелина Игнатьевна махнула рукой на висящую на стене акварельку. Ничего особенного, на Ленин взгляд. Какой-то корабль, какое-то море. – Когда училище закончила, я ей говорю: езжай в Москву, поступай в институт! Хоть на платное место – деньги были. Ни в какую… Так и осталась здесь. Я ей уж и работу найти хотела… Нет, сама нашла, в мастерской своей дурацкой. И зарплата копеечная, и работа тяжелая… Хорошо хоть, закрыли ее, мастерскую эту. Так что последний месяц все наладилось… Да, наладилось! Ириночка помогать мне стала с портретами, за ум взялась… Я ее понемножечку выводить буду, имя ей будем делать… Так что все в порядке, вы ошиблись!

– Хотел бы я ошибиться… – мягко произнес Станислав Ольгердтович, – да, боюсь, не получается… Скажите, а последние… полгода… вы ничего странного в вашей дочери не замечали?

– П-полгода? – удивленно посмотрела на симаргла Ангелина Игнатьевна. – Почему полгода?

– Обычно именно столько занимает развитие болезни, – спокойно произнес Станислав Ольгердтович, и ни один психолог мира не отгадал бы, что он вешает лапшу на уши. – Три месяца – депрессия, потом временное улучшение, а на шестой месяц…

– Да за ней… ну, разве что еще более покладистой стала… Да, точно… – она опустила глаза и сжала руки на коленях. – Вы знаете, несколько дней назад случай был… Она над картиной работала, и я стала ее стыдить: понимаете, хорошо выходило, но как-то очень… Как будто ей все равно, как она рисует. Я ее ругать начала, а она молчит и кивает… Я так разозлилась, что… что швырнула в нее банку с кистями! Промахнулась, слава Богу… Понимаю, это ужасно, но… Вы знаете, она как будто даже не заметила! Как будто это для нее совсем ничего не значило! Раньше она никогда себя так не вела… Я ужасная мать, правда? – на ее глазах показались слезы.

«Притворные? Кокетничает? – промелькнуло в мыслях у Лены. – Да нет, не похоже… Просто она художница, для нее подчеркнутое проявление чувств нормально…»

– Вы нормальная, обычная мать, – Станислав Ольгердтович участливо положил руку ей на плечо. – Даже хорошая. Просто вы оказались в ситуации, с которой и дипломированному психологу трудновато справиться, – голос симаргла звучал буквально чарующе, как у гипнотизера. Лена и не подозревала в нем таких талантов. – А кроме большей раздражительности вы за собой ничего странного не замечали? – когда он произносил последнюю фразу, глаза его внезапно сузились.

– А… а зачем это вам?

– Может пригодиться, – ответ был туманен. – Вы знаете, иногда состояние больного может сказываться на близких родственниках, причем так, что они даже сами этого не замечают.

«Что за чушь! – подумала Лена. – Неужели Станислав Ольгердтович не мог придумать что-то получше?..» Но нет, очевидно, современный человек готов поверить всему, чему угодно, если его соответствующим образом подготовить: хозяйка купилась.

– Н-ну… пожалуй, я последнее время стала крепче спать по ночам… Раньше ни в какую не удавалось: фонари мощные чересчур, слепят даже через шторы. А тут вдруг как рукой сняло! Сплю так, что из пушки не поднимешь. Только не помню, полгода или год уже…

– Спасибо, вот это действительно нам очень полезно! И последний вопрос: где Ирина сейчас?

– Она? Вышла куда-то… Вы знаете, она почти не выходит в последнее время, а тут собралась, пошла… Сказала: по магазинам. Я так обрадовалась, что даже спрашивать не стала, куда именно. Вы думаете, она может?.. – на последних словах приятный голос Ангелины Игнатьевны окрасил ужас.

И в этот момент щелкнул дверной замок.

– Я дома, – раздался спокойный приветливый голос. – Мама, у нас что, гости?

…Лена во все глаза смотрела на эту таинственную Ирину, за которой они вот уже полдня гоняются по всему городу. Самая обыкновенная. Черненькая, кареглазая, с приветливой светской улыбкой. Ни грамма косметики, хотя прическа на удивление стильная, только без лака. На девушке были джинсы и симпатичный свитерок, но когда она стянула его через голову, под ним оказалась линялая футболка, вся в пятнах краски. В руках девушка держала большой пухлый пакет. Не выпустила его даже тогда, когда раздевалась.

– Что ты купила, Ирочка? – спросила Ангелина Игнатьевна благодушно успокоенным тоном.

– Ничего особенного… А кто это, мама?

– Меня зовут Станислав Ольгердтович, я из службы телефона доверия, – совершенно невозмутимо ответил симаргл. – Это мои ассистенты, Лена и… э… Викентий.

– Телефон доверия? – в голосе Ирины послышалось легкое удивление. – При чем тут телефон доверия?

– Вы звонили нам… Вы же помните, что звонили… – Лена снова почувствовала движение чужой магии. На сей раз оно было еще сильнее, даже в желудке сжалось от этого. Станислав Ольгердтович явно пытался вложить в голову Ирине воспоминания, которых раньше там не было.

Пытался… и у него не получалось! Совсем не получалось. Лены вполне хватило, чтобы почувствовать это.

Но девушка, кажется, решила принять правила игры.

– Ах да, конечно… Не знала, что вы придадите столько значения тому случайному звонку и даже явитесь сюда, – она села на кресло, все еще держа в руках пакет.

– Ира, а что ты все-таки купила? – спросила ее мать с некоторым беспокойством в голосе. Кажется, она тоже почувствовала витающее в воздухе напряжение.

Лена сделала усилие, чтобы не вертеть головой туда-сюда. Она ничего не понимала. Если воздействие Станислава Ольгердтовича не произвело на Ирину никакого впечатление (кстати, почему? она не кажется таким уж могучим магом, она вообще магом не кажется!), то отчего она не подняла настоящую бучу? Почему приняла все как должное и даже подыграла им?

Ирина пожала плечами.

– Ничего особенного, я же говорю… просто выкупила одну из своих работ. Ты, кажется, говорила мне, что художник должен дорожить своими творениями? Они ему все равно как дети.

Она осторожно достала из пакета большой сверток, завернутый в коричневую оберточную бумагу… положила его на стол… развела руками в сторону шуршащие бумажные крылья…

Лена напряглась и подалась вперед, зная уже, что сейчас увидит. Так же поступила и мать Ирины (просто потому что с ее места не было видно), а вот симарглы остались сидеть неподвижно, фиксирую глазами молодую художницу.

На столе, в коричневых складках упаковки лежала голова. Знакомая голова, с золотыми испуганными глазами. Искусственные иссиня черные волосы расположились на коричневой бумаге вольготно, кольцами, словно спящие змеи, которым нечего бояться.

– Почему? – прошептала Лена одними губами, глядя на молодую художницу. – Зачем?

– Потому что наши творения – это наши дети, – безмятежно улыбаясь, произнесла Ирина. – Наши создания. Мы в ответе за них. Мы в ответе за тех, кого создали. Я знаю, вы хотели убедиться, что это именно моя душа – в этой бедной девочке, а потом вы уничтожили бы ее или меня заставили бы уничтожить… Я снова стала бы целой. И тогда мне пришлось бы делать выбор… – она бросила взгляд, полный тоски, на мать. – Понимаете? Между жизнью и смертью. Между мамой и… Мишей. А я всего только хотела, чтобы время остановилось.

Лена вздрогнула. Дежа вю… и в то же время все совсем по-другому! Неужели живым тоже приходится выбирать?.. Она никогда раньше не верила в это. Всегда есть какой-то другой путь. Пока ты жив – можно сделать все, что угодно.

Но времени никогда не хватает.

– А… если бы все-таки пришлось? – неожиданно для самой себя, с каким-то болезненным любопытством спросила она. – Кого бы ты выбрала?..

– Мишу… Прости, мама.

Ангелина Игнатьевна сидела как изваяние, и только глаза на бледном лице перебегали с дочери на гостей и обратно.

– Доченька… – выдавила она. – Ты сошла с ума?.. У тебя кто-то есть? Зачем ты принесла домой труп?

Это было странно, но Ангелина Ивановна, так же, как и Лена прежде, подумала, что голова живая. Только ее иллюзия продлилась дольше.

– Кто такой Миша? – жестко спросил Станислав Ольгердтович.

– Мой архангел… – Ирина улыбнулась. – Он сказал как-то, что он Хозяин Ада пятого уровня. Правда, смешно? Он хотел найти вас, чтобы вы объединили мою душу. Но я ни за что не сожгу эту голову. Знаете, как пластмасса воняет?

«А она ведь не сумасшедшая… Говорит вполне спокойно, логично… Просто это какая-то своя, запредельная логика… Такая, где любовь к матери ставится на одну доску с любовью к своему созданию, и все это сравнивается с неприятным запахом горелого пластика…»

Станислав Ольгердтович и Вик вдруг выпрямились, подобрались… Потом они синхронно вскочили (Станислав Ольгердтович при этом опрокинул столик, статуэтки с него полетели на пол, покатились по ковру, мать Ангелина Игнатьевна завизжала) и кинулись к окну. Лена не успела отреагировать. Более легкий Вик опережал.

– Он, собака! – закричал парень, выламывая плечом стекло.

Осколки зазвенели, Вик вывалился наружу. Станислав Ольгердтович громко ругнулся и вскочил ногами на подоконник. Нашел еще какую-то долю секунды, чтобы обернуться к Лене (лицо перекосило совершенно невероятно) и крикнуть:

– Лена, на улицу! Быстро на улицу! И попробуйте нам помочь!

Тут же он спрыгнул вниз, в пустоту девяти этажей.

– А? – спросила Ирина.

Лена поджала губу и быстро, не раздумывая, двинула Ирине кулаком в челюсть. Последний раз она делала что-то подобное в пятом классе средней школы, но навык вернулся сам собой. Есть, очевидно, вещи, которые не забываются. Ирину отбросило на спинку кресла, голову она из рук выпустила. Ангелина Игнатьевна завопила еще сильнее.

Лена подхватила голову и выбежала в прихожую, а оттуда в коридор, не тратя времени даже на то, чтобы обуться. Шнурки на кроссовках завязывать слишком долго. И все равно если она не захочет, никто ее не увидит, так что бояться косых взглядов нечего.

Вниз она слетела даже не на лифте, а попросту перепрыгивая через пролет. Она не посмотрела, что твориться внизу, у фундамента здания, и поэтому теперь даже не могла предположить…

Дом стоял на самой кромке высокого берега Иртыша. Когда-то река была значительно полноводнее, чем теперь, и взрослые пугали детишек ужасными наводнениями. Теперь бывший пляж спокойно застраивался: никто уже не опасался мстительной стихии. Эта богатая высотка стояла у прежнего обреза воды, так что с одной стороны шла совершенно нормальная ровная земля. Туда и выходил подъезд. А с другой стороны почва довольно резко понижалась, переходя в неухоженный, заросший хилыми деревцами и сорной травой берег.

Именно туда-то, судя по всему, и должны были выпасть из окна оба симаргла.

Когда Лена выскочила босиком из подъезда, она почти сразу налетела на Головастова.

– Стоять, что случилось?! – он схватил ее за плечи и встряхнул. Руки у бывшего марксиста оказались на удивление крепкими.

– А вы не почувствовали?! – Лена была поражена не меньше него, что эмпат ничего не заметил. Казалось бы, эмоциями, выплеснутыми сегодня в пространство, слона можно было убить.

– Девочка, это многоквартирный дом! – с раздражением ответил Головастов. – По-твоему, все его обитатели – в затяжной коме?

– Туда!.. – только и смогла выговорить Лена, снова срываясь с места. – Там!

И больше не сумела сказать ничего.

Слава богу, кажется, Головастов сам что-то сообразил, потому что кинулся следом за ней. Лена все равно была легче и быстрее, но и эмпат отстал от нее ненамного, так что когда они обогнули угол, им обоим примерно одновременно предстала картина схватки.

Это выглядело так красиво, что Лена сначала даже не поняла, что к чему. Склон, круто убегающий вниз, порос густыми сухими деревьями, чьи ветви спутались, словно пальцы нервных возлюбленных. Кое-где эти ветви все еще оставались серыми и скучными, тогда как в других местах уже покрылись зеленым пушком. И вот над одним таким скоплением бледно-зеленых ветвей в воздухе парил огромный бело-красный шар, сотканный словно из морозного пара и клубничного джема. Красные и серебристо-белые разводы переливались в этом шаре, ползали по нему, словно пятна тени и света. Внутри шара шла схватка теней…. Что-то такое странное, объемное, многомерное, путалось и билось там, стараясь вырваться и не в силах пробить такую тонкую на вид оболочку.