Текст книги "Открытый брак. Правила игры (СИ)"

Автор книги: Тори Грам

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 14 страниц)

Глава 13

Глава 13

Декабрь вполз в город незаметно. Серый. Мокрый. Слякотный. Но Лена его почти не замечала. Она жила в каком-то новом измерении, где время измерялось не днями, а сообщениями в телефоне.

Сайт знакомств оказался отдельной вселенной. Лена открыла его впервые вечером после разговора с Ирой и провалилась. Сначала было страшно: пальцы дрожали, когда она листала анкеты, ставила лайки, отвечала на«привет». Казалось, что весь мир смотрит на неё и осуждает. Потом страх сменился любопытством, а любопытство – азартом.

Мужчины писали. Много. Разные.

Были откровенно пошлые, которые сразу слали фото своих достоинств, таких Лена банила не глядя. Были скучные, которые писали«как дела» и замолкали на сутки. Были странные, которые хотели встретиться в час ночи«просто погулять». И были нормальные, с которыми можно было поговорить не только о сексе.

Лена разговаривала обо всём и ни о чём. О работе, о кино, о погоде. Она не собиралась ни с кем встречаться, по крайней мере пока. Ей просто нужно было это чувство: она интересна. Она желанна. Она не закончилась в тридцать шесть.

– Мам, а ты чего всё время в телефоне? – спросил Паша как-то вечером, заглядывая через плечо.

Лена быстро заблокировала экран.

– Да так, зайчик. С подругами переписываюсь.

– С тётей Ирой?

– И с ней тоже.

Паша посмотрел подозрительно, но промолчал. Ушёл в свою комнату собирать новый конструктор.

Лена выдохнула. Надо быть осторожнее. Паша не должен знать. Никто не должен знать. Пока.

Очередное субботнее утро выдалось серым и вязким, как овсянка, которую Лена варила Паше. Она стояла у плиты, помешивала кашу и смотрела в окно. За стеклом шёл снег. Мелкий, колючий, злой.

Паша сидел за столом, рисовал что-то в альбоме и болтал ногами.

– Мам, а почему ты грустная?

– Я не грустная, зайчик. Я задумчивая.

– Это одно и то же?

– Нет, – Лена улыбнулась через силу. – Грустная – это когда плохо. А задумчивая… это когда думаешь о чем-то важном.

– А о чем ты думаешь?

– О жизни, – вздохнула Лена. – Ешь давай, а то остынет.

Паша послушно запихал в рот ложку каши. Лена смотрела на него и думала о том, что скоро он вырастет, уедет, и останется она одна. С Марком. Или без Марка. Или вообще ни с кем.

Мысль была тоскливой, липкой, как та же овсянка.

После завтрака Паша ушёл в свою комнату. Лена убрала посуду, вытерла стол, села с чашкой остывшего кофе. Телефон лежал рядом. Чёрный. Холодный. Безмолвный. Она смотрела на него уже полчаса. Там, внутри, жила анкета на сайте знакомств. Созданная пару недель назад, после разговора с Ирой. Лена заполнила её на одном дыхании, пока злость на Марка ещё кипела в крови. А теперь, спустя время, страх притупился, но в такие минуты, как сейчас, всё равно накатывал.

А вдруг там никого? Вдруг она никому не нужна? Вдруг Марк был прав, и она просто старая жена, мать, функция, которая никому не интересна?

А вдруг там много? Вдруг они пишут, а она не знает, что отвечать?

Телефон завибрировал. Лена подпрыгнула. Уведомление. Сайт знакомств: «У вас новый лайк».

Сердце ухнуло в пятки. Лена смотрела на экран и не могла заставить себя разблокировать телефон. Пальцы дрожали, как в школьном детстве перед контрольной.

– Волгина, соберись, – приказала она себе вслух. – Тебе тридцать шесть. Ты взрослая женщина. Что ты как девочка?

Она разблокировала телефон. Зашла в приложение. Десять лайков. Лена начала отвечать. Некоторые сообщения были скучными, некоторые чересчур навязчивыми. Но были и те, от которых на душе становилось тепло. Она просто наслаждалась новым ощущением: мир за дверью существовал, и он хотел её.

А дома по-прежнему было тихо. Марк, кажется, вообще перестал её замечать. Он жил своей жизнью: работа, Аня по вторникам, редкие выходные с Пашей. Дома они сталкивались в коридоре, обменивались дежурными фразами и расходились по разным углам.

Лена специально не лезла к нему. Не спрашивала про Аню. Не интересовалась, как прошёл день. Она просто существовала параллельно, и это было странно, после двенадцати лет совместной жизни вдруг стать чужими.

Но в этом было и облегчение. Никто не спрашивал, почему она купила новое платье. Никто не кривился, когда она уходила в спортзал. Никто не требовал отчёта, где она была и с кем.

Свобода. Та самая, которую он хотел.

Теперь она была и у неё.

Глава 14

Глава 14

Ближе к ночи пришло сообщение, которое всё изменило.

«Знаете, у вас удивительные глаза. В них есть грусть и сила одновременно. Как будто вы много пережили, но не сломались. Меня зовут Дима. Я художник. Мне 38. Если захотите поговорить, буду рад».

Лена перечитала три раза. Потом ещё раз. Никакого дурацкого «привет, как дела». Никаких пошлых намеков. Просто про глаза. Про то, что она много пережила. Откуда он знает? Как увидел? Неужели это так заметно?

Она перечитала ещё раз, и вдруг по коже пробежали мурашки. Слишком точно. Слишком глубоко. Будто он заглянул ей в душу и увидел то, что она прятала ото всех.

– Кто ты такой? – сказала она одними губами.

Потом зашла в его анкету, посмотрела личные данные. Дима, 38 лет, художник. На фото молодой парень с открытым лицом, длинными волосами, собранными в небрежный хвост, с лёгкой небритостью и добрыми глазами. Таким он был лет десять назад, слишком молодо для своих лет выглядел парень. На других фото были его картины. Яркие. Живые. Странные. И он рядом с ними. Худой. Вдохновенный. Погруженный в себя.

Что-то в его взгляде показалось ей смутно знакомым. Будто она уже видела эти глаза: внимательные, изучающие, тёплые. Но где? Она перебирала в памяти лица, но не могла вспомнить. Потом решила, что показалось.

Лена смотрела и не верила. Такой красивый. Такой живой. Такой… настоящий.

Она набрала ответ. Стерла. Набрала снова. Опять стерла. Потом разозлилась на себя и написала просто:

«Спасибо. Никто давно не говорил мне про глаза. Лена».

Отправила и замерла в ожидании. Ответ пришёл через минуту.

«Лена – красивое имя. Очень женственное. А вы любите искусство?»

И понеслось. Они переписывались всю ночь и весь день. Лена отвечала урывками, между сном, готовкой, уборкой, проверкой уроков Паши.

Дима писал обо всём: о своих картинах, о выставках, о Париже, где учился, о Москве, где теперь жил и работал. Он был легким, умным, ироничным. Он не клеился, не намекал, не торопил события.

Иногда его фразы казались странно знакомыми. Например, он написал:

«Я люблю наблюдать за людьми в спортзале. Там все настоящие, без масок, без прикрас».

Лена удивилась. Художник и спортзал? Как-то это не вязалось с его образом. Но она решила, что люди вообще полны противоречий. И это замечательно. Ей нравились разносторонне развитые люди. И Дима как раз был из такой категории.

«Вы часто бываете в спортзале?» – спросила она.

«Бываю иногда, – ответил он. -Там хорошо думается».

Лена пожала плечами. Спортзал дело обычное, многие туда ходят. И художники тоже люди, им тоже нужно о здоровье заботиться. Она и сама теперь там регулярно появляется. Просто совпадение. Таких миллион.

К вечеру Лена поймала себя на том, что улыбается в телефон. Уже час. Беспрерывно.

– Мам, ты чего лыбишься? – Паша заглянул через плечо.

Лена быстро заблокировала экран.

– Да так, зайчик. Мне просто смешное видео прислали.

– Покажи.

– Потом. Ты уроки сделал?

Паша вздохнул и ушел. А Лена снова открыла чат. Дима писал:

«А вы замужем? Если вопрос слишком личный, можете не отвечать».

Лена задумалась. Что писать? Правду? Частично или полностью? Или соврать? Она вроде и замужем и уже нет, так, штамп в паспорте просто остался. А всё остальное рухнуло в тот самый вечер, когда Марк пришёл с этим разговором.

Она решила быть честной.

«Замужем. Но в открытых отношениях. Муж так захотел».

Дима ответил не сразу. Лена успела выпить чай, уложить Пашу, выключить свет на кухне. А когда зашла в свою комнату, телефон пиликнул.

«Понимаю. Это непросто. Особенно для женщины, которая привыкла хранить верность. Держитесь. Вы сильная».

И следом от Димы пришло ещё одно сообщение:

«А ваш муж просто идиот».

Лена выдохнула. Он не сбежал. Не осудил. Не начал слать пошлости. Просто понял. И даже не побоялся сказать то, что она сама думала, но боялась признать.

– Господи, – приложив руку к груди, чтобы унять бешено бьющееся сердце, прошептала она. – Кто ты такой?

Она снова посмотрела на его фото. Вгляделась в глаза. И опять её кольнуло это странное чувство, будто она уже видела этот взгляд. Тёплый. Внимательный. Чуть насмешливый. Она поймала дежавю, лёгкое, почти неуловимое.

Но где? В какой-то другой жизни?

Она перебирала в памяти лица, но не могла вспомнить.

– Глупости, – тряхнула головой Лена, отгоняя мысли. – Я просто придумываю то, чего нет. Мало ли у людей похожих глаз?

Пока она вспоминала, пришло новое сообщение:

«Спокойной ночи, Лена. Пусть вам снятся яркие сны. Такие, как ваши глаза».

Она заснула с телефоном в руке и впервые за долгие месяцы с улыбкой.

Утром пришло новое сообщение. А потом еще. И еще. Они переписывались третьи сутки. Лена просыпалась и первым делом тянулась к телефону. Дима писал всегда«доброе утро», слал красивые фото, смешные мемы, мысли о жизни. Он будто жил в её телефоне, всегда был рядом, всегда готовый ответить.

Каждое его сообщение отзывалось теплом в груди. Она ловила себя на том, что ждёт их, что прокручивает в голове, что ответит. Что улыбается без причины. И это было так ново, так пугающе и так сладко, чувствовать себя нужной. Кому-то. Не как мать, не как жена, не как функция. А как женщина.

Иногда она ловила себя на мысли, что представляет его лицо. Не по фото, по ощущениям. И в этих фантазиях он смотрел на неё тепло, внимательно, будто видел насквозь. Этот взгляд казался ей смутно знакомым. Но откуда? Образ ускользал, не давался. Но каждый раз, когда она смотрела на его фото, откуда-то из подсознания всплывало навязчивое«я тебя знаю».

Лена помотала головой, отгоняя глупые мысли. Просто совпадение. Таких совпадений миллион…

Глава 15

Глава 15

Спортзал стал её убежищем. Лена ходила туда три раза в неделю, иногда чаще. Сначала просто занималась на тренажёрах, потом записалась на растяжку, потом на танцы. Тело откликалось благодарно, мышцы крепли, талия становилась тоньше, движения – плавнее.

Она ловила на себе взгляды мужчин в зале. Сначала смущалась, отводила глаза. Потом привыкла. Потом начала обращать внимание, кто смотрит, как смотрит, что в глазах. У кого-то интерес, у кого-то восхищение, у кого-то откровенная похоть.

Это было ново. Это было волнующе. Это было ровно то, чего ей не хватало.

Однажды, после занятия по растяжке, к ней подошёл тренер. Высокий. Плечистый. С открытой улыбкой и ямочкой на щеке.

– Лена, ты молодец. Прогресс отличный. Давно занимаешься?

– Два месяца, – она вытирала полотенцем шею.

– Всего два? Не может быть. У тебя растяжка как у тех, кто год ходит.

Лена улыбнулась, комплимент был приятным и тешил её самолюбие.

– Спасибо. Стараюсь.

– Я смотрю, ты на танцы тоже записалась. Нравится?

– Очень. Давно хотела, но всё времени не было.

– А сейчас появилось?

– Нашлось, – Лена загадочно улыбнулась.

Тренер представился Сергеем. Они поговорили ещё минут пять. О спорте, о питании, о том, что зима в этом году пришла рано. Потом Лена ушла в душ, а Сергей остался стоять у зеркала, провожая её взглядом.

Она чувствовала этот взгляд спиной и старалась идти чуть прямее, чуть плавнее, чуть женственнее.

Дома её ждал сюрприз. Марк сидел на кухне с бутылкой вина и не один, с Пашей. Они что-то обсуждали, смеялись. Лена замерла в прихожей, такой картины она не видела давно. Чтобы Марк просто сидел с сыном, разговаривал, шутил – это было редкостью.

– Мама пришла! – закричал Паша. – Папа вино купил, говорит, будем пить как взрослые. Я буду сок.

Лена прошла на кухню. Сняла куртку, повесила на стул. Марк поднял на неё глаза и в них мелькнуло что-то новое. То ли удивление, то ли... ревность?

– Ты из зала? – спросил он.

– Ага.

– Хорошо выглядишь.

–Ага, – Лена хмыкнула.

Услышать комплимент от мужа, который трахает другую каждую неделю смешно.

– Я в душ, потом поужинаем.

Она ушла в ванную, включила воду. Стояла под горячими струями и думала о том, как странно всё устроено. Раньше она бы растаяла от одного его взгляда. Раньше она ждала бы этого комплимента неделями. А теперь просто мимо, уже не греет.

Когда она вышла, они уже накрыл на стол. Паша сидел с соком, Марк разливал вино, себе и ей.

– Присоединяйся, – сказал он. – Давно не сидели вместе.

Лена села. Взяла бокал, отпила. Вино было хорошее. Сухое, чуть терпкое, как она любила.

– Как твои дела? – спросил Марк.

Вопрос повис в воздухе, фальшивый и неуклюжий.

– Нормально, – Лена пожала плечами. – Спортзал, Паша, готовка, работа. Всё как обычно.

– Ты изменилась, – сказал он тихо.

Паша увлечённо рисовал что-то в углу стола, не слушал взрослых или только делал вид, что не слушает.

– Похудела. По-другому выглядишь.

– Ты уже говорил.

– Я не про внешность. Ты по-другому смотришь. Иначе двигаешься. Иначе...

Он запнулся, подбирая слово.

– Иначе дышу? – подсказала Лена с лёгкой усмешкой.

– Да. Будто тебя подменили.

– Может, так и есть, – Лена отпила ещё вина. – Может, та Лена, которую ты знал, умерла. А эта новая.

Марк смотрел на неё долго, изучающе. Потом перевёл взгляд в окно.

– Я скучаю по той Лене, – сказал он почти неслышно.

Разговор переходил в плоскость не для детских ушей. Лена посмотрела на Пашу, который разложил на столе альбом и сосредоточенно водил карандашом.

– Паш, – мягко сказала Лена. – Иди к себе, пожалуйста. Там свет лучше для рисования. А нам с папой нужно поговорить.

Паша поднял голову, перевёл взгляд с матери на отца. В глазах мальчика мелькнуло понимание и тревога. Но спорить с мамой он не стал. Молча собрал альбом, карандаши и, волоча тапки по паркету, поплёлся в свою комнату. Дверь за ним закрылась, но не плотно. Он оставил щёлку, наверное, чтобы слышать. Но Лена решила не делать замечание. Пусть.

– А я соскучилась по тому Марку, – ответила Лена на его вопрос, – который не предлагал открывать брак. Который любил меня просто так. Который не трахал коллег по вторникам.

Марк вздрогнул, будто от удара.

– Лена...

– Что? Неприятно? – она поставила бокал с громким стуком. – Тебе неприятно слышать правду? А каково мне было, когда ты пришёл и сказал, что я тебе наскучила?

Лена выдохнула, заставила себя улыбнуться. Нет, она не покажет ему эмоции. Не дождётся.

Марк молчал, сжав зубы. Ужин закончился в тишине. Лена убрала посуду, уложила Пашу, прочитала ему сказку. Когда вернулась в спальню, Марк сидел на кровати, ждал её.

– Лен, давай поговорим.

– О чём? – она села за туалетный столик, начала снимать макияж, смотря на него в зеркало.

– О нас. Я вижу, ты отдаляешься. Ты холодна со мной. Ты не подпускаешь к себе....

– А ты хотел, чтобы я подпускала? После того, как ты спишь с другой? Я должна прыгать к тебе в постель и делать вид, что ничего не случилось?

– Я думал, мы договорились. Это просто секс. Не измена.

– Для тебя не измена, а для меня – измена. Ты трахаешь другую каждый вторник, а потом приходишь домой и ждёшь, что я буду ласковой женой. После того как ты весь насквозь провонялся своей Аней.

Марк встал, подошёл к ней. Опустился на колени рядом с её стулом, прямо как в кино.

– Лена, я люблю тебя. Только тебя. Аня… просто... просто разминка. Чтобы вернуть страсть. Чтобы я снова хотел тебя.

– И как, помогло? – Лена отложила ватный диск, посмотрела на него в упор. – Ты хочешь меня?

Марк замер. Потом потянулся к ней, пытаясь поцеловать. Лена отвернулась.

– Поздно, – сказала она тихо, но твёрдо. – Ты опоздал.

– Но почему?

– Потому что я больше не хочу быть вариантом по умолчанию. Я не хочу быть базой, на которую ты возвращаешься, когда наиграешься. Я хочу быть той, кого выбирают. Каждый день. Добровольно.

Она встала, обошла его, легла в кровать. Отвернулась к стене.

Марк ещё долго сидел на полу. Потом лёг на свою сторону. Ни он, ни она не сомкнули глаз до утра, но так и не проронили ни слова.

Глава 16

Глава 16

Ира позвонила в среду вечером.

– Ну что, подруга? Есть подвижки?

Лена замялась, говорить о Диме не хотелось даже с лучшей подругой. Это было личное. Только её. Принадлежавшее ей одной. Но что-то внутри подсказывало: не расскажешь сейчас – лопнешь. Держать всё в себе уже не было сил.

– Есть один… Дима. Он художник.

– Сколько лет?

– Написано 38, но по фото молоденькой совсем, лет на 10 моложе.

– Это нормальная практика, – со знанием дела заявила Ира, – Мужики всегда стараются выглядеть моложе, чем они есть. Старое фото, видимо, чтоб бабы лучше клевали. Ну и куда вы уже продвинулись?

– Никуда. Просто переписываемся.

– Встретиться не предлагает?

– Пока нет.

– Странно. Обычно они сразу хотят затащить в койку.

Лена поморщилась. Потом сказала задумчиво:

– Ир, мне кажется, он другой. Он не торопит. Он просто… разговаривает со мной по-человечески.

– Ленка, – голос Иры стал серьезным. – Ты только не влюбись раньше времени. Это всего лишь переписка. Тем более там может какой-нибудь страшила оказаться. Толстый. Пузатый. И лысый. Сама говоришь, с фото что-то не то.

– Не знаю даже, – вздохнула Лена. – Но знаешь, как приятно? Просыпаться и знать, что кому-то не всё равно, что ты есть. Что тебя ждут.

– Ох, Ленка, – покачала головой Ира. – Смотри, не обожгись.

– Не обожгусь, – Лена помолчала. – И я не влюблена. Просто приятный человек. Мне нравится с ним общаться.

Она и правда так думала.

До того момента, как Дима написал:

«Лена, а давайте встретимся? Не хочу торопить, но очень хочу увидеть вас вживую. Посмотреть в ваши глаза в реальности. Как вам идея?»

Лена взволнованно смотрела на экран. Сердце замедлило свой ритм, потом забилось так, будто хотело выпрыгнуть из груди. Встретиться с ним. Увидеть его в реальности. Она представила, как входит в кафе, как ищет его глазами. Представила, как он смотрит на неё. И вдруг в голове вспыхнуло лицо, не с фотографии в анкете, а из спортзала. Сергей. Его улыбка. Его глаза. Те самые, тёплые, внимательные, будто…

Лена замерла. Сердце пропустило удар.

– Нет, – тут же одёрнула она себя. – Бред. Просто показалось. Совпадение.

«С ума сошла, – сказала она сама себе.– При чём здесь вообще тренер?»

Но мысль зацепилась и не отпускала.

– Что делать? – риторический вопрос повис в воздухе.

Но внутренний голос уже шептал:

«А что ты теряешь? Хуже уже не будет».

Она набрала:

«Давай. Когда и где?»

Дима ответил сразу:

«В субботу. В шесть. В кафе на Патриках. Я знаю одно уютное место. Там есть камин и очень вкусный кофе».

Лена выдохнула. Патрики находились далеко от дома, что было ей только на руку. Никто не увидит и не узнаёт о её маленькой тайне. Камин – романтично, а кофе – безопасно и без продолжения. Будет просто идеальный вечер. Теперь главное, чтобы Ира не оказалась права в описании его предполагаемой внешности.

«Договорились», – написала она ему ответ и сразу пожалела.

Зачем она это сделала? Ведь сейчас всё было так хорошо. Эти переписки, эти ожидания... А вдруг в реальности всё окажется не так? Вдруг он разочарует? Или она его?

Паника накрывала с головой. Она уже хотела написать следом:

«Извините, я передумала», но пальцы не слушались.

А где-то глубоко внутри, под слоем страха, пульсировало предвкушение. Острое. Пьянящее. Запретное.

– Я сошла с ума, – сказала Лена вслух и мечтательно улыбнулась.

Всю неделю до субботы Лена была сама не своя. Она металась между страхом и предвкушением, между«зачем мне это» и«я хочу этого». Работа летела в тартарары, но сейчас ей было всё равно. Она позволила себе расслабиться впервые за много лет. Мерила платья, перебирала косметику, сто раз меняла прическу.

А ещё ловила себя на том, что в спортзале украдкой наблюдает за Сергеем. Сравнивает. Его взгляд, его улыбку, его манеру говорить с тем, что писала Дима. И чем больше сравнивала, тем сильнее убеждалась: ничего общего. Просто паранойя.

Но внутри, где-то очень глубоко, занозой сидело:

«А вдруг?»

Марк замечал. Конечно, всё замечал. Её новую фигуру, эти сексуальные платья, этот странный блеск в глазах, который появился не от него. Видел, как она улыбается телефону, и чувствовал, как внутри закипает что-то мерзкое. Но молчал. Потому что не имел права спрашивать. Сам разрешил. Они почти не разговаривали, только по делу и что касалось сына. Он жил своей жизнью, она – своей. Две параллельные реальности в одной квартире.

Глава 17

Глава 17

Утром Лена ушла в спортзал раньше обычного. На разминке к ней снова подошёл Сергей.

– Лена, вы сегодня особенно хорошо выглядите. Прямо светитесь.

– Правда? – она улыбнулась. – А мне кажется, я просто уставшая.

– Нет, – он покачал головой. – Уставшие так не выглядят. У вас глаза горят.

Лена посмотрела на него внимательнее. Красивый. Ему было около сорока, её ровесник или чуть старше. Спортивный, подтянутый, но не юношеский, в его фигуре чувствовалась уверенная зрелость. И смотрит на неё так, как Марк не смотрел уже лет пять.

– Сергей, а вы женаты? – спросила она вдруг.

Он удивился, но ответил честно:

– Был. Развелись несколько лет назад.

– Почему?

– Не сошлись. Она хотела семейной стабильности, дома, быта. А я тогда ещё искал себя, не знал, чем хочу заниматься по-настоящему, метался между разными занятиями. В итоге понял, что мы смотрим в разные стороны, – он пожал плечами. – Теперь, оглядываясь, понимаю, что и её можно понять, и себя не виню. Просто так сложилось. А вы?

– Замужем, – Лена вздохнула. – Но, кажется, уже нет. Работа, спортзал, сын – вот моя жизнь последние месяцы.

Они помолчали. В зале играла музыка, кто-то грохотал железом, пахло потом и резиной. Обычное утро обычного спортзала.

– Лена, – Сергей шагнул ближе. – А можно вас пригласить на кофе после тренировки?

Сердце ёкнуло. Лена смотрела на него и понимала: вот оно. Момент выбора. Она может сказать«нет» , остаться в своей безопасной клетке, где муж трахает других, а она страдает молча. А может сказать«да» и шагнуть в неизвестность. Но есть еще Дима, с которым она встречается в субботу и это будет непорядочно с ее стороны скакать с одного свидания на другое.

– Я сегодня занята, – услышала она свой голос как издалека. – В другой раз.

Сергей был ненавязчив. Получив отказ, он развернулся и ушёл к другим клиентам. Лена осталась стоять у зеркала, глядя на своё отражение.

– Ты всё сделала правильно, у тебя завтра свидание с Димой, – убеждала она себя.

Отражение молчало, оно просто смотрело на неё. Новую. Красивую. С горящими глазами.

Ту, которую Марк больше не знал.

Ту, которая только начинала жить.

Весь следующий день Лена ходила как на иголках. Пять раз меняла планы, гадала, как на ромашке пойти – не пойти. Десять раз хваталась за телефон, чтобы отменить. Двадцать раз передумывала.

В пять вечера она стояла перед шкафом и не знала, что надеть. Платье? Слишком вызывающе и с намёком на продолжение. Джинсы? Слишком просто. Водолазка? Буднично. Хотелось чего-то среднего: нарядного, но не кричащего, удобного, но не простого. Она перебрала половину вешалки, пока взгляд не упал на то самое тёмно-синее платье, которое Лена купила недавно и ещё не надевала. Облегающее, с открытыми плечами. Оно было красивым, но не вызывающим. Идеально.

– Мам, ты чего? – Паша заглянул в комнату. – Ты собираешься куда-то?

– К тёте Ире, – соврала Лена легко и удивилась, как просто это вышло. – Посидим, поговорим.

– А папа?

– А что папа? Папа придёт поздно. Ты же не боишься остаться один?

– Я уже большой, мне скоро десять, – Паша надулся. – Конечно я не боюсь.

– Хорошо, мой большой зайчик. Я оставлю ужин в холодильнике. Разогреешь сам.

Из зеркала на неё смотрела женщина. Красивая. Уверенная в себе. С хитринкой в глазах. Та, которая нравится себе. Та, которая готова к новому.

– Боже, – выдохнула она. – Кто ты?

Отражение улыбнулось, впервые за долгое время себе самой.

– Я та, кого он хотел убить, – сказала Лена. – Но я выжила. И теперь я буду жить.

И впервые она подумала о Диме не как о приятном собеседнике, а как о мужчине, с которым возможно всё. И эта мысль не пугала. Окрыляла.

Сегодня был первый шаг в новую жизнь.

Она боялась. Очень. Но глубоко внутри, где жила настоящая Лена, которую она давно не слышала, там пело.

Лена вошла за пять минут до шести. Кафе на Патриках оказалось уютным, с камином, приглушённым светом и уютными диванчиками. В воздухе витал аромат корицы и апельсинов, на подоконниках мерцали гирлянды, а у камина грелся пушистый рыжий кот. Всё здесь было создано для романтических встреч и долгих разговоров. Слишком романтично. Слишком правильно. И от этого Лене стало ещё тревожнее.

– Добрый вечер, вы по брони?– улыбнулась девушка-хостес.

– Да, наверное... – Лена запнулась, впервые произнося это имя вслух для посторонних. – На имя Димы.

И тут её кольнуло: Димы. Только Димы. Она знала только его имя. Ни фамилии, ни адреса, ни даже нормальной фотографии. Лена ужаснулась, что идет на свидание с человеком, которого совсем не знает.

Она точно сошла с ума.

Сердце ухнуло куда-то вниз. На секунду захотелось развернуться и уйти, сделать вид, что ничего не было. Но ноги будто приросли к полу. Отступать было поздно.

– Пройдёмте, – девушка уже жестом приглашала следовать за ней.

Лена, словно во сне, шла между столиков, чувствуя, как сердце колотится где-то в висках, оглядываясь по сторонам в поисках человека с кудряшками и добрыми глазами, таким она представляла Диму по старым фотографиям.

В голове крутилось:

«А вдруг он совсем не такой, как на фото? Вдруг Ира окажется права?»

Она подняла глаза и замерла.

За столиком у окна сидел...