Текст книги "Лекарь Империи 15 (СИ)"

Автор книги: Сергей Карелин

Соавторы: Александр Лиманский
сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 16 страниц)

– Дядя?.. – прошептал он.

Глава 13

Дядя Леопольд.

Высокий, широкоплечий, пахнущий дорогим одеколоном и больничным антисептиком одновременно. Приезжал в их дом раз в полгода, иногда реже.

Всегда без предупреждения, всегда поздно вечером, когда маленький Сёма уже лежал в кровати и считал трещины на потолке, потому что сон не шёл. Скрип двери, голос отца в прихожей, глухой смех дяди. Потом шаги по лестнице, скрип двери в детскую, и в полумраке возникала знакомая фигура. «Не спишь, Сёма? Ну и правильно. Сон для слабых. Настоящие лекари спят три часа в сутки и живут до ста двадцати. Вот, держи».

И из кармана пиджака появлялся подарок.

Всегда что-нибудь странное и замечательное. Анатомический атлас с цветными иллюстрациями, который мама отобрала, потому что там были «неприличные картинки». Настоящий стетоскоп, который Семён носил на шее целую неделю, пока не потерял на детской площадке. Маленький кристалл-накопитель, который светился в темноте и гудел на высокой ноте, если сжать его в кулаке.

«Это для тренировки, Сёма. Зажми и держи, пока свет не погаснет. Каждый день на минуту дольше. Через год у тебя будут резервы, как у подмастерья».

Семён тренировался три года. Каждый вечер. Даже после того, как родители…

Монитор пискнул, и зелёная линия дёрнулась, выбив экстрасистолу. Пациент на каталке, нет, дядя Леопольд, нет, пациент, чёрт, кто он сейчас, пациент или дядя, как к нему относиться… пациент шевельнулся, и по серому лицу пробежала судорога боли.

Магистр. Одно из высших званий в Гильдии. Человек, который лечил аристократов и генералов, который однажды за ужином обмолвился, что поставил на ноги графа Долгорукого после инсульта, а граф был так благодарен, что сделал ему особый подарок.

Скала. Гранит. Человек, который не болел никогда. Который приходил в любую погоду, в любое время суток, который находился в больнице по двенадцать часов и выходил из свежим, как будто только что проснулся.

А теперь эта скала лежала на каталке с сосудами, которые лопались от прикосновения.

– Величко!

Голос Тарасова прорезал вату, забившую уши. Резкий, командный, не терпящий промедления. Так кричат на передовой, когда рядом рвутся снаряды.

– Величко, не стой столбом! Давление семьдесят на сорок, сатурация восемьдесят шесть! Что в анамнезе⁈

Семён поднял голову. Тарасов стоял по ту сторону каталки, перчатки в крови, турникет в руках, готовый к постановке нового венозного доступа. Лицо собранное, жёсткое, ни грамма сочувствия. Хирург на войне. У него нет времени на чужие чувства, у него есть пациент, который умирает.

– Он… – голос не слушался. Семён откашлялся, попробовал снова. – Он не болел. Никогда. Это ошибка. Он здоровый, абсолютно здоровый, я знаю его всю жизнь, у него никогда ничего не было, ни простуд, ни…

– Величко! – Тарасов рявкнул громче, и в его голосе лязгнул металл. – Мне плевать, каким он был. Мне нужно знать, что с ним сейчас. Аллергии, хронические заболевания, принимаемые препараты. Сосредоточься!

Семён открыл рот, чтобы ответить, но вместо слов из горла вырвался только сиплый выдох. Он смотрел на дядю и видел одновременно двух людей. Того, кто сажал его на колено и говорил: «Лекарь лечит не болезнь, Сёма. Лекарь лечит человека». И того, кто лежал сейчас перед ним серой тряпичной куклой с трубкой в горле.

Тарасов не стал ждать ответа. Перехватил руку пациента, нащупал вену на тыльной стороне кисти, перетянул турникетом предплечье. Обработал спиртом, взял катетер, примерился.

– Осторожно, – успела сказать Зиновьева.

Поздно.

Игла вошла в кожу мягко, почти без сопротивления, как в масло. Тарасов привычным движением сдвинул мандрен, нашёл вену, начал продвигать канюлю. И тут же под кожей расплылось тёмное пятно. Не багровое, а иссиня-чёрное, набухающее, расползающееся от места вкола, как чернила по промокашке. Вена не просто лопнула. Она рассыпалась.

Тарасов выдернул иглу.

– Твою мать! – процедил он сквозь зубы. Семён впервые видел на его лице что-то похожее на растерянность. Хирург, прошедший две войны, повидавший осколочные ранения и ожоги третьей степени, стоял и смотрел на расплывающуюся гематому с выражением человека, который столкнулся с чем-то за пределами своего опыта. – Сосуды как труха. Стенка не держит. Вообще. Даже двадцатидвухгейджевый катетер рвёт, как бумагу.

Он повернулся к Зиновьевой.

– Александра, у нас одна рабочая линия. Одна. Если этот катетер полетит, мы останемся без доступа вообще. Подключичку я поставить могу, но если и центральная вена лопнет при пункции, начнётся внутреннее кровотечение, которое мы не остановим.

Зиновьева кивнула, прикусив нижнюю губу. Семён видел, как она думает. Быстро, системно, перебирая варианты, как шахматист перед решающим ходом.

– Ордынская, – бросила она через плечо, – биокинез. Можешь стабилизировать сосудистую стенку локально? Хотя бы на время постановки доступа?

Ордынская, бледная, с расширенными зрачками, подошла к каталке и положила ладони над предплечьем пациента. Не касаясь, на расстоянии сантиметра от кожи. Закрыла глаза. Пальцы чуть дрогнули, на лбу выступила испарина.

– Попробую, – прошептала она. – Но я не понимаю, что с ними происходит. Стенки сосудов… они как будто растворяются. Коллаген разрушается на клеточном уровне. Я никогда такого не видела.

– Никто не видел, – отрезал Тарасов. – Держи, сколько сможешь. Я ставлю подключичку.

Он начал готовить набор для катетеризации центральной вены. Руки снова были твёрдыми, решение принято, сомнения отброшены. Война продолжалась.

А Семён стоял.

Стоял и не двигался, и понимал, что должен двигаться, должен работать, должен быть врачом, а не застывшим памятником собственному ужасу. Но тело отказывалось подчиняться, и мысли текли не туда, куда нужно.

Вместо дифференциального диагноза в голове крутилось: похороны мамы и папы. Дядя стоял рядом, тяжело положив руку ему на плечо, и молчал. Не утешал, не говорил пустых слов. Просто стоял. И этого было достаточно.

А потом уехал. И не появлялся. Звонил иногда, коротко, по делу. «Как учёба, Сёма?» «Нормально, дядя». «Ешь хорошо?» «Да». «Ну ладно». Гудки.

Семён злился на него за это молчание. За эти короткие звонки. За то, что не приезжал, не забирал к себе, не… А потом перестал злиться, потому что понял: дядя Леопольд не умел быть рядом. Он умел лечить, спасать, ставить на ноги графов и генералов. Но быть рядом, просто быть, без скальпеля в руке и диагноза в голове, без цели и задачи, просто как человек рядом с другим человеком… этого он не умел.

– Семён! – голос Зиновьевой.

Она стояла у стойки с мониторами, планшет в одной руке, в другой пробирка с кровью, которую только что взяли из единственного работающего катетера.

– Мне нужен анамнез, – сказала она ровно, без нажима. – Ты его знаешь лучше, чем кто-либо из нас. Что он ел? Что пил? С кем контактировал? Был ли на территориях с эндемичными заболеваниями? Работал ли с ядами, токсинами, артефактами? Были ли операции, процедуры, ритуалы? Всё, что можешь вспомнить. Мне нужно сузить круг.

Анализы. Биохимия. Коагулограмма. Работа. Протокол. Алгоритм.

Семён попытался собрать мысли в кулак. Получалось плохо, но он старался.

– Отравление? – выдавил он. – Это может быть отравление?

– Может, – кивнула Зиновьева. – Может быть сепсис. Может быть ДВС-синдром. Может быть аутоиммунный васкулит. Может быть редкая токсическая реакция на артефакт. Может быть двадцать разных вещей, и пока я не увижу кровь под микроскопом, я не исключу ни одну.

– А если… – Семён ухватился за мысль, которая вспыхнула в мозгу, как спичка, и показалась ему спасительной. – Если это магический откат? Он же Магистр! У него огромный резерв! Если он перерасходовал ману, если резерв обнулился, то…

Он говорил быстро, сбивчиво, сам слыша, что цепляется за соломинку, но не в силах остановиться. Магический откат. Истощение резерва.

Это объяснимо, это лечится, и самое главное – это не смертельно. Нужно просто влить ману, восстановить резерв, подпитать организм, и всё вернётся на круги своя.

Дядя встанет, пожмёт ему руку, скажет: «Перенервничал, Сёма? Бывает. Лекарь не должен паниковать». И уедет. Живой, здоровый, несокрушимый.

– Семён, – Зиновьева перебила его. Голос спокойный, холодный, хирургически точный. – Очнись. Посмотри на мониторы. Креатинин триста сорок. Билирубин в пять раз выше нормы. АЛТ, АСТ зашкаливают. Тромбоциты шестьдесят две тысячи. Это полиорганная недостаточность. Печень, почки, свёртывание крови – всё летит. Мана его добьёт. Закачать энергию в организм, который уже не справляется с собственными процессами, всё равно что залить бензин в горящий двигатель. Ты лекарь. Ты это знаешь. Это физиология.

Семён знал. Конечно, знал.

Где-то в глубине, под слоем племянника, испуганного и растерянного, сидел лекарь, который понимал: Зиновьева права. Полиорганная недостаточность не лечится маной.

Это базовый курс, второй семестр, лекция по патофизиологии.

Восстановление магического резерва при системном поражении органов приводит к ускорению катаболизма, усиливает нагрузку на и без того повреждённые системы и увеличивает смертность на сорок процентов. Это написано в каждом учебнике.

Но племянник не хотел слышать лекаря.

– Тогда антидот! – Семён повысил голос. – Если это яд, нужен антидот! Универсальный! Может быть яд синецвета? Я читал, что при отравлении ядом развивается системный васкулит с геморрагическим компонентом, разрушение коллагена…

– Семён, яд синецвета смертелен в течение первого часа, – Зиновьева не повышала голос. Она вообще не меняла тональности. Ровная, спокойная, как метроном. – Твой дядя жив уже три часа. Это не синецвет. И универсальных антидотов не существует, ты прекрасно это знаешь.

– Тогда магический щит! Лена может поставить барьер на клеточном уровне, остановить разрушение, выиграть время!

– Я уже пытаюсь, – прошептала Ордынская от каталки, не открывая глаз. Лоб у неё блестел от пота, руки дрожали. – Но это как заделывать плотину пальцами. Разрушение идёт везде. Одновременно. Я не могу закрыть все сосуды разом.

– Можешь! Ты можешь! Ты должна! – Семён шагнул к ней, и в его голосе зазвенело отчаяние, которое он уже не пытался скрыть. – Сконцентрируйся на крупных артериях, на магистральных стволах, хотя бы аорту, хотя бы…

– Хватит, – Тарасов, не оборачиваясь от пациента, произнёс это негромко, но так, что все замолчали. Даже мониторы, казалось, притихли на долю секунды. – Он бредит. Мешает работать.

Семён осёкся. Посмотрел на Тарасова, на его широкую спину, на руки в перчатках, которые уверенно и точно устанавливали подключичный катетер, пользуясь тем, что Ордынская удерживала сосудистую стенку биокинезом. На Зиновьеву, которая маркировала пробирки быстрыми, экономными движениями. На Коровина, который молча готовил инфузионные растворы, выставляя флаконы в ряд с аккуратностью аптекаря.

Каждый делал своё дело и был на месте. Каждый работал.

А он стоял посреди палаты и кричал бессмыслицу.

– Захар Петрович, – Зиновьева повернулась к нему. – Выведи его. Пусть продышится.

Коровин завинтил крышку на последнем флаконе, вытер руки и подошёл к Семёну. Положил ладонь ему на плечо, широкую, тёплую, тяжёлую. Не грубо, но так, что Семён почувствовал: выбора нет.

– И пусть позвонит Илье, – добавила Зиновьева, не отрываясь от планшета. – Он сейчас не лекарь. Он родственник. А родственникам место в коридоре, не у койки.

Слова ударили больнее, чем крик. Именно потому, что были правдой.

Испуганный племянник, который вместо анамнеза предлагает яд василиска и магические щиты. Который мешает и стоит на пути у людей, которые пытаются спасти его дядю.

Коровин мягко, но неотвратимо развернул его к двери. Семён не сопротивлялся. Ноги пошли сами, механически, как у заведённой куклы.

В дверях он обернулся.

Дядя Леопольд лежал на каталке, серый, неподвижный, опутанный проводами и трубками. Тарасов склонился над ним, заканчивая постановку подключичного катетера. Зиновьева диктовала медсестре назначения. Ордынская стояла с закрытыми глазами, удерживая биокинетический барьер на последнем издыхании.

Работали. Без него.

Коровин вывел его в коридор и прикрыл дверь. Прислонил к стене, придержал за плечо, пока Семён хватал ртом воздух, как человек, которого только что вытащили из воды.

– Дыши, – сказал Коровин. Просто, без интонации. – Дыши и звони.

– Кому? – Семён услышал собственный голос как чужой. Тонкий, растерянный, совсем не тот голос, которым он час назад убеждал барона фон Штальберга доверить ему пациента.

– Илье Григорьевичу, – ответил Коровин. – Кому же ещё.

И ушёл обратно в палату, оставив Семёна одного.

Тот сполз по стене на пол. Сел прямо на холодный линолеум, уткнулся лбом в колени и просидел так минуту.

* * *

За окном такси плыли сумерки. Муром укутывался в вечернюю синеву, зажигал фонари, неторопливо переключался из дневного режима в ночной. Снег, который шёл весь день, прекратился, и город выглядел свежим, умытым, как будто его только что достали из стирки и разложили сушиться на берегу Оки.

Я сидел на заднем сиденье и чувствовал себя до неприличия хорошо.

Странное ощущение. Непривычное. За последние месяцы я настолько привык к перманентному стрессу, что состояние покоя воспринималось как аномалия. Как будто организм забыл, что бывает вот так: сидишь в тёплой машине, рядом тёплый человек, за окном тёплый вечер, и ничего не болит, не горит, не взрывается, никто не умирает, никто не захватывает чужие сознания и не посылает ментальные бомбы. Просто вечер. Просто город. Просто жизнь.

Вероника устроилась рядом, положив голову мне на плечо. Волосы щекотали шею. Она пахла холодным воздухом и тем цветочным шампунем, и ещё почему-то свежей штукатуркой, что было, наверное, неизбежно после трёхчасового осмотра дома.

– Ты сегодня герой, – промурлыкала она, не поднимая головы. Голос сонный, довольный, с ленивыми кошачьими интонациями. – Купил дом. Спас меня от скуки. Накормил ужином. Даже с риелтором не поругался, хотя он заслужил.

– Заслужил за что?

– За то, что пытался продать нам нечищеный дымоход за полтора миллиона. Он вообще видел видел этот дымоход? Там, по-моему, птицы свили гнездо. Может быть, несколько поколений птиц. Целая птичья династия.

Я усмехнулся. В голове было пусто и легко. Ни дифференциальных диагнозов, ни ментальных следов, ни тактических расчётов. Просто женщина рядом, просто её голос, просто вечер.

– Думаю, – продолжила Вероника, и её пальцы нашли мою ладонь на сиденье, переплелись с моими, – ты заслужил награду. За всё сразу. За дом, за терпение, за то, что не сбежал от моего торга.

– Какую награду?

– Узнаешь дома, – она подняла голову и посмотрела на меня, и в полумраке салона я поймал блеск её глаз. Лукавый, тёплый. – Я кое-что купила на прошлой неделе. Шёлковое. Бордовое. С кружевом.

– Пеньюар?

– Угу.

– Бордовый?

– С кружевом, – подтвердила она, игриво махнув бровью. – Ты глухой или хочешь, чтобы я повторила для таксиста?

Таксист, седой мужчина с внушительным затылком, сосредоточенно смотрел на дорогу и всем своим видом демонстрировал, что ничего не слышит.

Я откинулся на спинку сиденья и закрыл глаза. Впервые за долгое время… нет, не так. Впервые вообще, в обеих жизнях, я чувствовал это тихое, глубинное удовлетворение.

Не адреналиновый всплеск от удачной операции. Не облегчение после спасённого пациента. Не ощущение победы.

Просто счастье. Рядом женщина, которая любит меня. У нас будет дом. Завтра будет новый день, в котором не нужно никого спасать.

Хотя бы один такой день.

Телефон завибрировал в кармане.

Я не сразу среагировал. Вибрация была привычной, почти фоновой, и первые две секунды мозг честно пытался её проигнорировать. Вечер, заслуженный отдых, пеньюар с кружевом. Кто бы ни звонил, это может подождать.

Не может.

Что-то в ритме вибрации, в её настойчивости, в том, что звонок не прекращался после четвёртого гудка. Я достал телефон. Экран высветил имя: «Семён Величко».

Палец скользнул по экрану, принимая вызов, раньше, чем я успел осознать движение. Рефлекс. Семён не звонил по пустякам. Семён присылал сообщения, писал в мессенджер, оставлял голосовые. Звонил он только когда…

– Илья…

Голос Семёна был голосом человека, который держится из последних сил.

– Илья, тут… Дядя Леопольд… Мой дядя… Он в Центре, его привезли, барон привёз, мы приняли, а я… Он умирает. Сосуды лопаются, мы не можем… Кожа как стекло, любое прикосновение, всё рвётся, полиорганная… Зиновьева говорит… Тарасов поставил подключичку, но… Мы не знаем, что это… Я не могу…

Сбивчиво, рвано, с провалами, в которых слышалось только тяжёлое дыхание. Семён не плакал, нет. Это было хуже. Это был человек, который очень хотел плакать, но запретил себе, и теперь этот запрет выходил боком, ломая речь на куски.

– Семён, – сказал я. Ровно. Твёрдо. Тем голосом, которым разговариваю в реанимации, когда всё летит к чертям, а персоналу нужен якорь. – Слушай меня. Я еду. Буду через пятнадцать минут. До моего приезда ничего инвазивного. Никаких новых доступов, никаких зондов, никаких пункций. Только поддержка жизни. Инфузия, вазопрессоры, кислород. Держите давление и сатурацию. Всё, что можно стабилизировать без вмешательства, стабилизируйте. Что нельзя – не трогайте. Ты понял?

Пауза. Вдох. Выдох.

– Понял.

– Молодец. Жди.

Я нажал «отбой» и посмотрел на Веронику. Она уже не лежала на моём плече. Сидела прямо, собранная, глаза серьёзные. Она слышала. Не слова Семёна, но мой голос и тон. Этого было достаточно. Фельдшер скорой помощи не нуждается в пояснениях, когда слышит командный голос лекаря.

– Пеньюар отменяется, – сказал я. – Разворачиваемся в Центр. Быстро.

Вероника даже не вздохнула. Наклонилась к водителю:

– Уважаемый, нам в Центральную Муромскую больницу. Срочно.

Таксист глянул в зеркало заднего вида, оценил наши лица и молча вдавил газ.

* * *

В шоковой палате Диагностического центра происходило то, чего не описывают в учебниках и чему не учат на лекциях. Потому что учебники пишут для ситуаций, где лекарь знает, с чем имеет дело.

Здесь никто не знал.

Леопольд Величко лежал на каталке, и его тело предавало само себя. Медленно, системно, с какой-то жуткой последовательностью, словно внутри работал невидимый таймер обратного отсчёта.

Сначала он захрипел. Трубка ИВЛ стояла правильно, аппарат качал воздух исправно, но хрип шёл не из лёгких. Изо рта. Из-под трубки, из пространства между металлом и слизистой.

Потом пошла кровь.

– Рвота «кофейной гущей»! – Зиновьева отбросила планшет и метнулась к пациенту. – Желудочное кровотечение! Аспирация! Отсос, быстро!

Коровин подключил электроотсос, и тонкий катетер нырнул в рот пациента, с хлюпаньем вытягивая бурую жидкость. Её было много. Слишком много для того, чтобы списать на мелкие эрозии. Что-то серьёзное, что-то глубокое, какой-то крупный сосуд в стенке желудка, который решил капитулировать вслед за остальными.

– Зонд Блэкмора! – скомандовала Зиновьева. – Нужна тампонада! Остановим кровотечение баллоном!

Тарасов, который уже протянул руку к набору на стойке, замер на полпути. Его лицо, обычно непроницаемое, как гранитная стена, дрогнуло. Пальцы сжались и разжались. Секунда колебания, не больше, но для Тарасова, привыкшего действовать мгновенно, это была целая вечность.

– Нельзя, – сказал он глухо. – Пищевод тоже стеклянный. Мы проведём зонд, раздуем баллон, и стенка пищевода лопнет, как мыльный пузырь. Перфорация. Медиастинит. Смерть в течение часа.

– Тогда что⁈ – Зиновьева развернулась к нему. – Гемостатики?

– Уже капаем. Транексам, этамзилат, витамин К. Тромбоциты шестьдесят две тысячи, свёртывание на нуле. Гемостатики работают через систему, а система сломана. Всё равно что заклеивать пластырем трубу, из которой хлещет вода.

Ордынская стояла в углу палаты, привалившись к стене. Бледная настолько, что казалась прозрачной, с мокрыми от пота висками и ввалившимися глазами. Биокинетический барьер, который она удерживала во время постановки подключичного катетера, высосал из неё всё, что было. Она еле стояла на ногах.

– Я чувствую, – прошептала она, и голос прозвучал так, будто шёл издалека, из глубины колодца. – Там внутри… всё жёсткое. Негнущееся. Неживое. Сосуды… они как трубочки из хрусталя. Красивые, но мёртвые. Ткань вокруг них тоже… деревянная. Как будто что-то высасывает из неё жизнь. По чуть-чуть, клетка за клеткой.

– Высасывает что? – Зиновьева повернулась к ней. – Конкретнее. Что разрушается?

– Не знаю, – Ордынская покачала головой. – Я биокинетик, не гистолог. Чувствую текстуру, не химию. Но оно живое. То, что разрушает. Не яд, не токсин. Что-то… активное. Как будто организм сам себя разбирает на части.

Дверь палаты распахнулась, и Семён влетел внутрь с красными глазами и телефоном в побелевших пальцах. Его лицо было мокрым, хотя он точно не плакал. Пот. Или вода из умывальника в коридоре, которой он пытался привести себя в чувство.

– Что⁈ – он метнулся к каталке, к мониторам, к цифрам на экране. – Давление⁈ Почему упало⁈ Что за кровь⁈ Вы что, ничего не делаете⁈

– Семён… – начала Зиновьева.

– Делайте что-нибудь! – он перешёл на крик, и голос сорвался на верхней ноте, треснул, как перетянутая струна. – Он умирает! Вы это видите⁈ Он умирает прямо сейчас, а вы стоите!

– Мы не стоим, – Зиновьева не повысила голос. Она вообще ни разу за весь вечер не повысила голос, и этот ровный, неколебимый тон действовал на окружающих сильнее любого крика. – Мы делаем всё, что можем. Гемостатическая терапия, инфузия, вазопрессоры, кислород. Давление держим фармакологически.

– Этого мало!

– Да, – согласилась она. – Мало. Потому что мы не знаем, что лечим. Каждое вмешательство в его организм несёт риск убить его быстрее, чем болезнь. Зонд порвёт пищевод. Новый катетер порвёт вену. Эндоскоп повредит слизистую. Мы в ловушке, Семён. Любое действие опасно. Бездействие тоже. И пока мы не поймём, что разрушает его сосуды на клеточном уровне, мы можем только поддерживать витальные функции и ждать. Где Разумовский? Ты набрал его?

– Он едет. И сказал ждать. Только ждать чего⁈ – Семён задохнулся. – Пока он умрёт⁈

Тишина. Монитор пищал ровно, настойчиво, безразлично. Цифры на экране менялись, и ни одна из них не вселяла оптимизма.

– Ждать Илью, – тихо сказала Ордынская.

Семён обернулся к ней. Потом обратно к Зиновьевой. Потом к Тарасову, который молча стоял у изголовья, держа в руках ларингоскоп на случай повторной остановки. Читал по их лицам то, что они не говорили вслух: мы делаем всё, что можем. Этого недостаточно. Нам нужен Разумовский.

Монитор пискнул иначе. Не ровным ритмом пульса, а тревожным, прерывистым сигналом. Кривая сатурации, которая последние десять минут ползла вниз, провалилась ниже восьмидесяти.

– Сатурация семьдесят восемь! – Зиновьева бросилась к монитору. – Падает!

Пациент на каталке захрипел. Грудная клетка судорожно поднялась и опала. Поднялась снова, слабее. И замерла.

– Апноэ! – Тарасов уже был у головы пациента. Ларингоскоп в правой руке, трубка в левой. – Дыхание остановилось! Переинтубирую!

Он наклонился, раскрыл клинок ларингоскопа, потянул за нижнюю челюсть, чтобы открыть рот.

Челюсть не поддалась.

Тарасов нахмурился, усилил нажим. Привык работать с травматиками, с ригидными шеями, с тризмом жевательных мышц. Но тут было иначе. Рот не открывался не из-за спазма мышц. Что-то физически мешало, что-то внутри.

Он заглянул между зубов и отшатнулся.

– Язык, – выдохнул он. – Мать твою. Язык. Он огромный. Распух втрое. Заполнил всю ротовую полость, перекрыл глотку.

Макроглоссия. Семён стоял рядом и видел: из-за стиснутых зубов пациента выпирала багровая масса, раздувшаяся, глянцевая, как будто язык вдруг решил занять всё доступное пространство. Воздух не проходил. ИВЛ не помогала. Трубка стояла правильно, но толку от неё было ноль, если выше трубки глотка была забита плотной, отёчной тканью.

– Трахеостомия! – Зиновьева отреагировала мгновенно. – Обходим верхние дыхательные пути. Режь горло, Глеб!

Тарасов уже потянулся к хирургическому набору. Скальпель лёг в ладонь привычно, как продолжение руки. Он повернулся к пациенту, нащупал кадык, отмерил перстневидный хрящ, приложил лезвие к коже шеи…

И остановился.

– Не могу, – сказал он.

Зиновьева уставилась на него.

– Что значит «не могу»⁈

– Сосуды, – Тарасов не убирал скальпель, но и не резал. Лезвие замерло в миллиметре от кожи. Его рука не дрожала. Она просто не двигалась. – Разрез через подкожную клетчатку и мышцы шеи. Десятки мелких сосудов, которые в норме прижигаются коагулятором или перевязываются за секунды. У этого пациента каждый из них лопнет, как лопались все остальные. Артериолы, венулы, капилляры. Всё сразу. Это будет не кровотечение. Фонтан! Из каждой точки разреза. Одновременно. Я физически не успею коагулировать быстрее, чем они будут рваться. Он истечёт кровью на столе за две минуты.

– Тогда Ордынская! – Зиновьева обернулась. – Биокинез! Как с подключичкой!

Ордынская попыталась оторваться от стены. Сделала шаг и покачнулась. Коровин поймал её за локоть.

– Не могу, – еле слышно. – Пустая. Резерв на нуле. Извините…

Сатурация на мониторе мигала красным: семьдесят два.

– У нас минута, – Тарасов посмотрел на Зиновьеву. Потом на скальпель в своей руке. – Может быть, полторы. После этого необратимое повреждение мозга. Я могу попробовать резать и прижигать одновременно. Шанс выжить маленький. Но он больше нуля.

– Режь, – сказала Зиновьева.

Тарасов повернулся к пациенту.

Семён видел всё как в замедленной съёмке. Скальпель в руке Тарасова, лезвие у горла дяди Леопольда, натянутая серая кожа, под которой проступали набухшие вены, похожие на корни дерева. Тарасов примерился, выдохнул, напряг кисть.

– НЕЕЕТ!!!

Крик вырвался сам. Семён рванулся вперёд, не зная сам, что собирается делать. Оттолкнуть? Перехватить руку? Закрыть собой?

Двери шоковой палаты распахнулись с таким грохотом, что зазвенели стёкла в шкафу с инструментами. В проёме, в коридорном свете, в расстёгнутом пальто и без шапки, с красным от мороза лицом и глазами, которые за долю секунды охватили всю палату, стоял Илья Разумовский.

– СТОЯТЬ!!! – рявкнул он, и голос заполнил палату, как ледяная вода заполняет трюм. – НЕ РЕЗАТЬ!!!

Он бросился к каталке и перехватил руку Тарасова. Не грубо, не рывком, а точным, цепким движением, сомкнув пальцы на его запястье выше перчатки.

– Убери скальпель, – сказал Илья тихо, глядя Тарасову в глаза. – Убери. Сейчас.

Тарасов смотрел на него. Потом на пациента. Потом снова на Илью.

– У него нет воздуха, – процедил он. – Сатурация…

– Вижу, – оборвал Илья. – Убери скальпель.