Текст книги "Записки раздолбая или мир для его сиятельства (СИ)"

Автор книги: Сергей Кусков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 13 страниц)

  В тот день, гостя летом у бабушки, я должен был погибнуть. Бесславно, по-пацанячьи. Но я выжил. Зачем? Для чего? Сколько раз после этого задавал себе вопрос? И всегда казалось, для чего-то светлого и важного. И это в том числе сыграло роль, когда хлопнул дверью, заявив, что не мажор, что сам проживу, решив ехать покорять Златоглавую. Я не мог её не покорить – меня для этого готовили! Жизнь спасли! Как могло быть иначе?

  ...И теперь я – Лунтик. Человек, не достигший ничего, проваливший все свои жизненные экзамены, и проваливший с треском. Мать – подкармливает, отец периодически суёт денег, и я хотел бы не брать, но не могу физически – тупо кушать хочу. Сестрёнка, которую в детстве пытался защищать, выросла, учится, замуж собирается, и тоже заикается о том, что может помочь. Не она, её жених, у которого связи и бизнес в столице нашей области (где она в данный момент проживает, так как учится... И вряд ли оттуда уедет). Здесь же живу бесплатно только потому, что поливаю ценные орхидеи и лилии, стоящие бешеных денег, и только потому, что у меня есть золотой друг детства Колян, рванувший в Москву не намного раньше, но уже достигший вершин, кажущихся мне непокоряемыми.

  Никто. Никак. Просто Лунтик. Какие нах высшие силы? Какой Смысл? Какой Поступок? Поступок чудака, раздающего флайеры у метро? Очень смешно!

  * * *

  Самобичевания это, конечно, не здорово. Вгоняют психику в сплин, что хрен выберешься. Но время течёт, всё проходит, забывается, отходит на второй план. И к вечеру воскресенья я уже пришёл в норму, и даже почти был бодр. Впереди была тоскливая и суетная неделя – часы сидения в тырнете с рассылкой резюме, обзвоном, уточняющими вопросами и гонкой по всей Москве на назначенные собеседования. Учитывая весь предыдущий опыт, ничего сложного тут нет, за исключением того, что... Ты не знаешь, что будет дальше. Что за компания, куда едешь? Это может оказаться сарай-сараем, шаражкина контора, от которой надо держаться подальше, а может сияющий светлый офис, за который стоит цепляться руками и ногами. А может оказаться сарай сараем при сияющем офисе. Люди на собеседованиях также могут встретиться самые разные. Первый типаж – девочки-кадровички; стандартная внешность, типовые вопросы, и тупые-тупые глаза, когда спрашивает что-то узкоспециальное, в чём не разбирается, только чтоб посмотреть, разбираешься ли в этом ты. Там можно полную ахинею нести, главное с умным видом. Первый фильтр, так сказать, отсеивающий явный 'неликвид'. С этим фильтром проблем не будет – знаю, что и как говорить, ибо повторюсь, вопросы все задают одни и те же, хоть на диктофон запиши ответы и раз за разом крути.

  Второй фильтр – непосредственное руководство. Вот тут... Интересно. Какие только типажи не встречались! Этих обмануть трудно. Реально, но очень трудно. Они в основном и отсеивают таких опытных, как я. Иногда понимаешь, что нравишься им, могут слететь с рабочей темы и поговорить о политике или футболе – есть там нормальные мужики. Но девяносто процентов, что не перезвонят. В любом случае это приятное общение, и то, что никогда не знаешь, на кого нарвёшься – особая изюминка.

  И если бы я был каким-нибудь рантье, живущим на проценты, или, например, на средства от сдачи внаём квартиры, я б не парился, искал бы работу в удовольствие. Но каждый раз, пообщавшись с таким 'приятным' и 'каждый раз разным', ты выходишь, давя в себе нервную трясучку. Потому, что денег с каждым днём остаётся всё меньше и меньше, а впереди у тебя снова нудные поиски, звонки, согласования встреч и новые бессмысленные собеседования с такими же шансами на успех, как и конкретно это или прошлое. Ненавижу неопределённость!

  Да, ненавижу неопределённость. Ненавижу бессмысленность. Колян, конечно, прав, ругая меня, что я безответственный раздолбай. Я и сам понимаю, что раздолбай. Почему тогда не выдавлю в себе эту черту, не стану серьёзнее?

  А зачем? Какой в этом смысл?

  Если отбросить все места, где меня 'кинули', и те, где я пока ещё не понял, как устроена жизнь и качал права, не имея возможности притязания подтвердить, я просто не видел смысла в своих действиях. Зачем, ну зачем нужен этот ацетон, что мы разливали в полуподвале? Чтобы дура-малолетка купила его в подземном переходе стереть ногти после школы перед ночным клубом, потому, что он на десять рублей дешевле нормального в магазине? Ради этого травятся люди, мужики-замесчики и женщины на розливе, работающие без средств защиты? Ей плевать на его качество – поверьте, какую хрень мы только там не бодяжили, чтобы 'выйти в ноль' по складу сырья, и отгружали – с руками отрывали! Нам тоже плевать на его качество – главное, чтобы приход и расход сошлись. А однажды, когда перебодяжили, двести литров чистейшего ацетона в канализацию вылили – пусть рыбки в Москве-реке покайфуют. То есть никому ничего не надо и с нашей стороны, и с той. Я не видел смысла в этой работе. Как впрочем и во многих других.

  Вот например продажа отбойных молотков и болгарок. Китай с немецким названием, в два раза дороже 'Боша', которые нам надо было активно впаривать лохам, объясняя, какие они все классные, и именно для его, лоха, целей, подходят лучше любых аналогов. Зачем это? Заработать денег? Допустим, я не против заработать. Но ведь мы обманываем. Может где-то наш товар и лучше... Но на настолько, дороже. Просто один дядя нехило вложился в рекламу и нанял говорливых пацанят, дабы срубить себе бабла больше, чем срубил бы так. И ему ничего не будет – он в тени. А ты – лицо фирмы, именно тебя воспринимают люди, как обманувшего их, а никак не 'дядю'.

  Глупые наверное примеры. Но я просто не видел смысла выкладываться, ни на одной своей работе. Потому, что всё, что я делал, не несло ничего положительного. Никому вокруг. Это была... Просто работа, вид деятельности, за который платят, чтоб не сдохнуть с голоду. Единственная работа, которая несла окружающим радость, это... Да-да, работа Лунтиком. Особенно радовались дети. И несмотря на все подколки Коляна, не изменю своего мнения. Она стоила того, чтобы приехать в этот город и пройти круги, через которые я прошёл.

  Да, идеалист. И в какой-то мере размазня. Но не могу иначе.

  Приготовив бюджетный ужин – дешёвые пельмени, быстро поел и решил расслабиться. Под 'расслабиться' можно понимать много что, но в моём случае это... Да-да, то самое. Последние вышедшие сериалы просмотрел вчера, новости мира меня не интересовали, особенно про Украину, пропади она пропадом, а от сайтов вакансий уже тошнило. Почему нет? Мужик я молодой, здоровый... Подруги нету...

  Почему нету? Да вот как-то... Не получилось. Не липнут подруги на парней без материальных запасов. Это не значит, что за всё время в Москве у меня совсем никого не было, пару раз было. Но с такими кадрами, с которыми и одного раза достаточно. На то, чтоб с кем-то познакомиться и сходить отдохнуть, да хоть в том же кафе невинно посидеть нужны деньги, а значит, скучные одинокие вечера мне ближайшее время светит проводить с Джесси Джей, Эльзой Джин, Сашей Грей, и, конечно, как же без неё, с Мии Мальковой!

  Развалившись на диване, передислоцировал ноут на пузо и воткнул наушники – стены не картонные, а акустика тут всё же очень и очень весёлая. Квартира не моя, не надо нервировать соседей. И залез в фильмотеку. Нового ничего искать не захотел, у меня и так фигова туча гигов скачано того, что я не один месяц просматривать буду. Включил одну из любимейших сценок – блонди Малькова с менее популярной рыжей плоскодонкой. На мой взгляд всё в девочке отлично, кроме... Того, что плоскодонка. Почти. Уж для порно могли бы найти и помясистее особь.

  ...Люблю я рыжих. Не знаю почему. Блондинок тоже люблю, но не настолько. Может потому, что блондинки у меня были, чистокровные, в смысле натуральные, аж две штуки. Пусть давно, дома, в родном городе, но всё же были. И шатенки были, и брюнетки. А вот с рыжими напряг. Я не так давно себя на мысли поймал, что у меня на ноуте чуть ли не каждая третья сценка с рыжыми, и каждая вторая сто пудов с блондинкой! Да и та же Малькова, акробатка хренова, в блондинистом образе куда больше возбуждает...

  В общем, я спустил штаны и отдался тому, чему отдаются парни вроде меня, чтоб не съехала крыша.

  ...Как это произошло?

  Да хрен его, я не понял. Гонял лысого с таким упоением, что не сразу осознал, что это не 'приход', это мне реально воздуха не хватает.

  Сбросил ноут, сполз с дивана. Легче не стало. Дышалось тяжело, а в груди... Болело. Как резкий-резкий укол в сердце. Пытался вгонять в грудь ставший липким воздух и одновременно понять, где находится телефон и что делать, как мир вокруг поплыл, а дышать стало совсем тяжело. И...

  ...Мать его, я так и не успел надеть штаны! Дрочер хренов. Почему, ну почему ТАК???

  Первым из тумана выплыло лицо. Женское. Это была блонди без косметики с зачуханным видом и слипшимися от грязи волосами. Затем показалось лицо седого дядьки с мощными скулами, брутальным шрамом через всю левую щёку и хищным взглядом опытного вояки. Пишу 'дядьки' потому, что в голове сразу всплыло имя – 'Дядька Вольдемар'. Наставник. Десятник. Лицо дядьки было перекошено от ужаса, он что-то кричал мне, что-то спрашивал, но я не мог ему ответить. Я по-прежнему валялся на каменном полу со спущенными штанами. Заправиться, хотя бы заправиться и не позориться!.. Придут врачи, или родители, а я... Без штанов, с порнухой на ноуте! Хоть бы умереть цивильно, раз такая пьянка с сердцем.

  У меня не получилось поднять штаны, был слишком слаб. Но мои потуги не остались незамеченными, и тут же несколько слуг заботливо натянули мне их на положенное место. Ноута я глазами не нашёл, видно унесли, после чего снова сфокусировался на происходящем и людях вокруг.

  А вокруг было много людей, десятка полтора. И почти все наперебой гомонили, что-то спрашивая, доказывая или споря. И тон у всех был... Тревожный. Страх витал в голосах всех без исключения, хотя у каждого он был со своими оттенками. Они боялись, что не смогут помочь, что я 'отброшу копыта'.

  Стало приятно – обо мне заботятся! Всегда приятно что о тебе заботятся, неправда ли? Я снова прикрыл глаза, и открыл уже более уверенно. Попытался приподняться. Мне вновь помогли, поддержали дружеские руки.

  ...Лучше бы не поднимался. Ибо от открывшейся картины взяло зло – один из воинов дядьки Вольдемара остервенело бил по лицу мелькнувшую ранее красавицу-блонди. Не то, чтобы прям красавица... Не няша вроде Эльзы Джинн, но и не стерва вроде Джесси Джей, а самое то, что нужно. Та валялась на полу с изодранном в лоскуты платье, пытаясь защитить руками лицо от побоев, но получалось у неё слабо. Этот же хрен лупил умеючи, прицельно, и...

  – Отставить! – рявкнул я, ибо чувствовал в себе, что имею на это право. – Прекратить! Не трогай девку!

  Прекратил. И сам воин, и все в помещении разом перестали голосить и обернулись в мою сторону.

  Я, шатаясь, приподнялся – смог найти в себе силы. Сделал несколько шагов к девчонке, опустился рядом с нею.

  По лицу блонди текла кровь из разбитого носа. Нижняя губа также была разбита. Платье... Её платье было, скажем так, остатками платья, и его явно рвали с силой, остервенением. Ибо все самые важные женские части сеньориты были абсолютно не прикрыты.

  Протянул руку к её лицу. Она отшатнулась от меня, как от огня, пытаясь отползти спиной... Знаете, на физкультуре есть такое упражнение, 'тараканчик'? В глазах девчонки плескался ужас, кокового я не видывал никогда и нигде, ни у кого. Страх, что ВСЁ, совсем ВСЁ, и будет это прямо сейчас.

  Следующее моё воспоминание – как я сам бью её по этому милому лицу и освобождаю из платья небольшую, но очень аппетитную грудку. Естественно, не думая о сохранности оного платья, резким порывистым движением под смех окружающих друзей и вассалов, ждущих на девку своей очереди. Трёх других девах, которых притащили вместе с нею, к тому моменту уже разложили и чпокали, а эта прелесть ерепенилась, используя ногти и даже зубы. С нею я решил лично разобраться – обожаю диких кошечек!

  – Сеньор граф! Ваша светлость! Вам плохо? – участливый голос сверху, как будто из другого измерения.

  – Нет, всё хорошо... – произнёс я... Отрубаясь. Голос этот звучал НЕ НА РУССКОМ. Но я прекрасно понимал говорившего. И даже понимал, кто это.

  ...Где же мой ноутбук?

  Глава 3. В некотором царстве... Или три орешка для Лунтика

  Ломка.

  Я, конечно, накуривался по студенчеству с пацанами, было дело. Не увлекался, но как не накуриться на совместной пьянке? Да под коньячный спирт, палёный, но качественный? Который пили после пива...

  В общем, тогда мне было плохо. Разведённый спирт и пиво, а после 'посмеяться'... И наутро был капитальнейший трындец. Хорошо, что водитель маршрутки, вёзший утром домой, попался понимающий, в повороты вписывался плавно, без резких толчков. Если б не это, я б не доехал. Ну и ему салон мыть бы пришлось – оно ему надо?

  Пластом я тогда валялся больше суток – ни есть, ни пить, ни дышать не мог. Дышать ещё худо-бедно получалось, но вот остальное... А после – неделю в себя приходил. Так стрёмно не было никогда в жизни. Даже у барона Касильяса на совершеннолетие надрались мощно, и тоже с травой, не так. Блевали потом по углам замка, слуги нас собирали и трамбовали возле замкового погреба, ключевой водичкой отпаивая... Но тогда отлыгал куда быстрее. Да и не было такого ощущения насратости и сухости во рту, как сейчас. Хм... Потом и предок всыпал на орехи, и в объезд владений послал – неделю с коня не слезал, жопа отваливалась... Ну да хрен с ним, всё равно не то. ТАК хреново не было никогда.

  – А-а-а-а-а-а!!!!

  Пламя. Бушующий огонь вокруг, стена огня. Жарко, температура в мастерской стояла за сотню градусов – крепче, чем в парной. Хорошо, тут естественная конвекция, сквозняк, всё быстро выдувает. Но кожа от этого жара лопалась. Постоянно хотелось пить, и с этим были проблемы. Одежды не осталось – сгорала прямо на мне. Слуги трижды пытались что-то на меня накинуть, пока валялся пластом без сил, но следующий же приступ множил их усилия на ноль.

  Сам я находился в замковой мастерской, это отдельное помещение, пристройка, выложенная из чистого камня, где владеющие стихией огня оттачивают своё искусство не боясь спалить к чертям замок. Здесь не просто пол и стены из камня, но даже потолок – единая монолитная тёсанная каменная глыба. И дверь каменная, просто приваливается, как вход в пещеру. Есть пещеры дракона, а это – пещера мага. Дверь ещё и тяжёлая, её только трое-четверо дюжих гвардейцев могут сдвинуть. Самому отсюда нипочём не выбраться, если тебя тут решат запереть. Но я вырваться и не пытался – я пытался понять, что, мать его, происходит?

  Бабушка. Передо мной проступило её надменное лицо, испещрённое оспой. Одна из сильнейших одарённых королевства, а не могла защитить себя от банальной инфекционной заразы. Средневековье, м-мать его! Вот она учит меня владеть даром. И я даже проявляю небывалые для своего возраста успехи – на моей ладони появляется маленький огонёк, похожий на пламя икеевской свечки. Знаете, такие небольшие, плоские, декоративные, их по шесть штук в упаковке раньше продавали. Типа-ароматизированные, хотя ни икса не ароматизированные. Парафин внутри становился жидким и было прикольно смотреть, как весь выгорал. Теперь такие везде продают, я, вот, недавно, в Ашане на Алтушке видел. И не по шесть, а штук по двадцать в упаковке. Но всё равно 'икеевские' – так привычнее. Короче, больше зажигалки, но, мать его, тоскливо как-то! Зажигалка в кулаке и то круче. Сама старая карга могла вызвать пламя высотой с ладонь, мне долго такое не будет доступно...

  ...Хотя почему? Я же, вот, превзошёл её? Вроде да. Тогда почему считаю, что нет?

  ...Говорят, самые сильные одарённые вызывали пламя с два-три локтя высотой. Это были величайшие воины королевства своего времени. И в отличие от голливудских мутантов, превращавшихся в 'человека-огня', или как там, не помню, низкобюджетный фильм, в детстве смотрел по видаку у другана, там был подобный. Тогда круто казалось, уметь поджигать нафиг всё вокруг. Идиоты малолетние, это пиздец как больно!

  А старая так и сдохла от инфекции. Эпидемии. Не оспы, другой, ХЗ как называется. Туда ей и дорога – мразью ещё той была. Одарённые в принципе редко бывают не-паскудниками, и чем круче дар – тем сволочнее его носители

  А вот отец меня любил. Мать – не особо, балы – наряды – лакеи – юнкера, и хруст французской булки. Всё блистать при дворе, в Альмерии мечтала, бюджет графства на цацки и платья изводила. Ага, ждут её там, при дворе, как же. С распростёртыми объятиями ждут. Гадюшник Альмерияещё тот! И мы с Лисёнком – ей всегда были помехой. Но вот отец воспитывал нас, старался, делал из нас людей. Правда, не сказать, чтобы справился, так себе у него получилось, но он честно пытался. Всё же я по своей собственной классификации мажор, графский выродок, со мной в принципе сложно что-то сделать. Да и Астрид далеко не подарок девчонка, хоть и скромнее меня. Повезло, что мы в Пуэбло, а не в Москве жили – там бы были клубы, тачки, мальчики-мажоры, как я, только из других аристократических родов, то есть такие же свиньи и сволочи. Бесконтрольный перепих и наркота... Наверное всё же стоит отцу сказать 'спасибо', что хоть такими выросли, а не такими, какими могли? Да, не Альмерия, и тем более не Москва, не блистаем, но меньше соблазнов – больше толку. А маман пусть хоть заибётся своими стонами о прозяании. Вон, сестру замуж вовремя удалось сбагрить. За барона, да ещё эльфолюба... Зато с чистой непорочной репутацией порядочной сеньориты. Эх, Рыжик, где ты!..

  ...Вика!

  Я вскочил – словно током прострелило. Личико сестрёнки. Её: 'Ром, не ломайся, давай я тебе помогу. Ну чего ты такой ершистый? Я не мама, всё понимаю'...

  Почему я тогда отказался? Хотелсамоуважения? Хотел добиться хоть чего-то сам? Наверное. Ибо понимал, что приму помощь – распишусь, что неудачник. А пока ковыряюсь – толика самоуважения осталась.

  Тут взяло зло. Удачник я! Слышите! Удачник! Я – граф! Не виконт, а граф, самый настоящий! Графёныш! Графинчик! Молодой и зелёный, но полноценный граф Пуэбло!

  ...К чёрту. Граф я потому, что родился виконтом. То бишь сыном графа. Какая моя личная в этом заслуга? То-то же. Так что зря Вика на меня смотрит, сузив глазки. Не приму я её помощи. Да и как я её, блин, приму, я же граф!

  Хорошо, хоть Астрид не парится и просто живёт. Ну, стала баронессой, понижение в статусе, но восприняла это философски. Она на два года меня младше, как и Вика, и тоже замужем... Ну, почти – Вика в смысле почти. Викуля у нас современная виконтесса, живёт не расписанная.

  Вот почему эта нерасписанная выросла такой серьёзной, порядочной? Почему у неё всё получается? А Астрид нашкодила, пришлось её за барона замуж отдать. Вика же тоже дочь графа, а такие разные.

  ...Нет, какого графа? Мой предок... Мой милый предок, пахавший всю жизнь ради лишней копейки – граф? Да он даже до графинчика не дотягивает!

  ...Чё за хрень у меня в башке? Вика, Астрид... Кто такая Вика?

  ...А, ну сестра же! Родная кровиночка. Тогда кто такая Астрид?

  – Ваше сиятельство! Сиятельство ваше!.. – знакомый голос справа. Я поднял каменную опухшую от сухости голову. Розита, служанка. Она с нами с самого детства, сколько себя помню рядом была. Крепостная, но очень добрая, почти член семьи. Прошлых слуг я прогнал, чуть не спалив – Вермунд думает, что Розу не обижу?

  Так не обижу! Это ж Роза! Я и тех обижать не хотел! Нонахрен спалю, как и их. Сволочь он, этот Вермунд! На границу его, как оклемаюсь. Комендантом какой-нибудь крепости. Чтоб знал.

  Жестом указал себе на лицо. На которое тут же из кувшина полилась холодная колодезная вода. Бр-р-р-р! Класс! Роза, ты моя спасительница!

  Воспрянув, я поднялся, перехватил кувшин и принялся жадно осушать его. ПИТЬ!!! Я хотел пить!

  Когда кувшин показал дно, отдышался, отшвырнул посуду в сторону. Снова начиналось – вода снимала с меня слабость. Снимала лишних жар изнутри, и Сила снова рвалась наружу.

  – Ваше сиятельство, что с вами? Не гневайтесь, скажите, чего нужно, всё исполним, – лепетала эта старая проверенная, но дура.

  Мои руки задрожали. Я уже учёный, понял, что сейчас начнётся. Да чего ж она стоит, буркалы вылупила? Я ж её того... Не специально! Неспроста же мастерская вся из камня!

  – У-хо... Ди! – прошептал я, сдерживаясь изо всех сил. Старая служанка попятилась... Наконец, дошло. Но поздно – не успеет. Дура, да беги же быстрее! Я ж не могу долго распинаться – больно говорить! Но самосохранение у тебя, блин, должно же быть?

  Стараясь не задеть тётку, развернул руки в противоположную сторону и... Из них тут же полилось пламя. Из рук. Как бы. 'Как бы' потому, что энергия для пламени шла изнутри меня. Я создавал из неё пламя у границы своих рук, выпуская её на свободу. Но пападокс в том, что бралась она не изнутри меня, а... Снаружи. Ею было пропитано тут всё. Она просто вливалась и вливалась в меня, и я не мог остановить этого.

  – А-а-а-а-а-а-а! – ревел я, прогоняя сквозь себя киловатт за киловаттом. Боль, адская боль! Но эта боль помогала мне забыться и не сойти с ума.

  Ибо я – граф Пуэбло. Юный мажор и сукин сын, обожающий трахать простолюдинок, издеваясь над ними, с компанией дружков. Ставший графом только три месяца назад. Три, мать его месяца, как я сирота! Круглый! Ибо до этого графом был мой отец, Харальд Чёрная Молния Пуэбло, человек, от имени которого трепетал даже его величество Карлос Пятый Серторий. Великий отец последнего ничтожества.

  И он умер. Вслед за матерью. Оставив меня одного. Одного, ибо Астрид сумел выдать замуж девять месяцев назад, как раз перед самоё этой грёбанной эпидемией, и теперь у неё считается, что есть семья. А я ОДИ-И-И-И-ИН!

  Жар выпущенного пламени обуглил стену напротив, оставив на ней чёрный от копоти след диаметром с полтора метра. Давление энергии, наконец, ослабло, и я снова смог думать.

  ...И я – Рома Наумов. Лунтик. Неудачник по жизни, которому не повезло стать графёнышем – иначе стал бы таким же грёбанным мажором, как я – Рикардо граф Пуэбло. Мальчик Рома, у которого отец – мелкий ИП с подержанной иномаркой, мама с огородом, где выращивает ежевику, да сестра, нашедшая свою опору в лице сына одного из областных крупных чиновников. Правда, сын тот в отличие от меня – порядочный, и в жизни уже многого добился. А я, сволочь, даже не соизволил с ним познакомиться. Ибо стыдно, позорить Вику не хотел, что у неё брат неудачник. Вот был бы графёнышем...

  – А-а-а-а-а-а-а! – орал я.

  – А-а-а-а-а-а! – кричала старая служанка, пятясь к двери. Одежда на ней загорелась от жара, она, наконец добралась до открытого зева этой каменной пещеры, после чего её завалили камнем-дверью. Ничего, там её ждут, потушат. А я...

  А мне хочется умереть. Только что-то подсказывает, что поздно. Уже умер.

  ...Ноутбук! Мне срочно нужен ноутбук!

  'Чтобы и его спалить к чертям?' – усмехнулся я сам себе.

  'Чтобы не сойти сума и выйти из грёбанной матрицы!!!' – парировал я в ответ.

  – Собрал? – спросил он десятника Вольдемара, подошедшего к воротам, ведя под уздцы боевого коня, следом за которым шло несколько сменных и вьючных. Следом виднелись лошади ведомого им небольшого, но очень опасного для недругов отряда. Сотник был растерян происходящим, но присутствия духа не потерял. Ему было не просто не по себе – его колотило при одном упоминании, даже про себя, что с сеньором случилось непоправимое. Но он гнал прочь все панические мысли, твёрдо понимая, что запаникует он – и от огромного графства не останется камня на камне. Что с юным Рональдо – пока до конца не понятно, может всё и образуется, и пока есть надежда, он должен показывать всем, как надо себя вести.

  Он знал, как сходят с ума одарённые. Знал, что означают жесточайшие выбросы их мощи и почему мастерская – полностью из камня. Дар даётся всевышним не просто так; и главной платой за получениемогущества является... Безумие. Дар сводит с ума, и чем сильнее колдун – тем он безумнее. Сотникуне хотелось убивать мальчишку, хотя умом понимал, что придётся. Но пока не испробованы все средства – он будет бороться.

  – Так точно, сеньор. Два десятка, только ветераны, – доложил десятник Вольдемар, глава личных телохранителей юного графа. – По два заводных коня и по два вьючных. За пять дней доберёмся. За декаду постараемся обернуться.

  – Дерзай. Нигде не останавливаться! – решил дать он напутствие, хотя Вольдемар и так всё прекрасно знал. – Не пить. Языки не распускать.

  Десятник посмотрел на сотника с обидой, но старому вояке треволнения подчинённого были фиолетовы.

  – От этого зависит наше будущее, – добавил сотник.

  – Да всё я понимаю. – Вольдемар что-то прошептал про себя и сплюнул. – Помолитесь, все тут, чтобы у нас получилось.

  – Тогда с богом. Открыть ворота! – гаркнул в ночь сотник.

  – Открыть ворота! – подхватил старший караула на воротной башне.

  – Есть открыть ворота! – раздался гулкий ответ кого-то в глубине.

  Заскрипели подъёмные механизмы, и решетка, перекрывающая вход в замок, начала медленно подниматься.

  – С богом. – Десятник, облачённый в лёгкую кольчугу (ему в ней предстояло ехать не снимая несколько дней, потому лучше так, чем более тяжёлый но прочный доспех), вдел ногу в стремя, подтянулся и сел в седло. – Десяток, за мной! – негромко крикнул за спину, и мимо старого сотника начала проезжать небольшая кавалькада из двух десятков воинов с четырьмя лошадями каждый. Их последняя надежда.

  Старый Вермунд надеялся, что они успеют. Обернутся раньше, чем в замок явятся по душу Рикардо эти коршуны – святоши, колдуны и боковые Атараиски, в сопровождении завизирующего позор рода королевского инспектора, чтоб этому сукиному сыну Серторию пусто было. После чего сюда переберутся Атараиски, получив титул новых графов Пуэбло, и всё закрутится совсем по-другому. Новая метла будет мести иначе, ей не нужны будут преданные слуги прежних хозяев...

  ...Но даже если Вольдемар успеет, Вермунд понимал, что помощь должна смочь помочь. А это не факт, что произойдёт. Рикардо в слишком тяжёлом состоянии.

  ...Но большего для графства и обитателей замка он сделать не может.

  – Сеньор сотник, так это, а девку куда? – поймал-таки его наконец отрок, которого старый вояка использовал для особых поручений. Два дня за ним таскается с этой девкой – дел у него будто больше нет. Как будто Вермунд знает, что ему ответить, просто не хочет отвечать. Ага. – На дыбу её? В клетку? Выпороть, или того? – Провёл рукой по горлу.

  – Сеньор что сказал, прежде чем впасть в безумие? Не трогать её! Вот и выполняй, дубина! – наорал он на подчинённого. После чего про себя выругался и пошёл дальше по делам. Стояла ночь, но замок не спал, гадая, что будет дальше. И он был обязан вселить в людей уверенность.

  ...Грёбанные Атараиски!

  * * *

  Обернулись быстрее, за восемь с половиной дней. Это как же гнали коней? Наверняка кого-то загнали. Впрочем, золото на покупку движущей силы у Вольдемара с собой были, на то и был расчёт, что смогут докупить их, и овса, по дороге, благо до Кастильяны все пути наезжены. Этой ночью закончились бы девятые сутки, но уже под вечер, за час до заката, с башни раздался крик часового:

  – Едут! Доложить сотнику Вермунду, едут! Наши! Штандарт графский!

  Старый вояка как раз обихаживал на кухонном столе кухарку, подававшую ему сегодня ужин, и еле успел одеть портки и нацепить камзол, выбегая встречать отряд, ругаясь вслух, но молясь про себя, чтобы всё получилось. Чтобы помощь прибыла, и главное, чтобы прибывшая смогла хоть что-нибудь сделать. Что баронесса прибудет лично, верхом, если прибудет, что не станет трястись в карете – он был уверен. Знал девочку с детства и понимал, примчится, бросив всё, лишь услышит, что с Ричи не всё в порядке. Но оставалось два момента, которые он не мог просчитать. Первый – её муженёк, барон Кастильяна. Он мог 'залупиться', помня былые обиды (навязанную 'порченную' жену', и не отпустить Астрид. Или не опустить одну, без сопровождения, в дальнюю дорогу, в окружении матёрой солдатни – не так полагается путешествовать уважаемым сеньоринам. Для этого Вольдемар взял с собой аж два десятка отборных ветеранов – чтобы если что, смогли быстро и без лишней огласки взять Кастильяну на щит, убедив барона в том, что он не прав. Церемониться и 'эльфолюбом' Вермунд не собирался – не до него сейчас. Хотя самого барона строжайше приказал оставить в живых, что бы ни случилось. Скандал, конечно, получится знатный, но не до сантиментов сейчас. Второй вариант – это если баронесса была бы в положении. Насколько он знал по последним новостям, это пока не так, но путь в Кастильяну не близкий, барон – вассал герцога Бетисского, новости до Пуэбло оттуда доходят с изрядной задержкой... Да и не то у него положение в замке, чтобы знать все новости о соседях. Что делать в этом случае, если сеньора не сможет приехать в принципе – он не знал. Просто не знал.

  Слава всем святым, у них получилось! У выбежавшего к воротам сотника отлегло от сердца. Ибо один из въехавших в ворота воинов, облачённый лишь в лёгкую кольчугу, стащил с головы кожаный шлем, из под которого водопадом рассыпались густые длинные рыжие волосы.

  – Баронесса!..

  – Хозяйка!..

  – Сеньорита Астрид!.. – покатилось по толпе выбежавших встречать кавалькаду слуг.

  – Баронесса Кастильяна! – Он склонился в низком поклоне. – Астрид, мы ждём тебя, молясь всем богам, чтобы ты приехала, – добавил уже тише, чтобы слышала одна она.

  Девочка, которую он носил в детстве на руках, помогая старому другу Харальду её укладывать, которую воспитывал, учил стрелять из лука... Его непоседа Астрид была не в положении! И примчалась сюда, судя по довольным рожам бойцов и их численности (все кто уехал приехали) без боя. Возможно даже стукнув мужу кулаком по столу – он та ещё тряпка. Эта девочка ловко спрыгнула с боевого коня и неуверенной походкой (несколько часов в седле) подошла.

  – Дядька Вермунд, не будем терять время. Веди, где он?

  – В мастерской. Скорее! Расступились, а ну расступились, канальи! – рявкнул он на прислугу, загораживающую дорогу. Два стоящих рядом приданных ему отрока гвардейской стражи заработали плечами и кулаками.

  Мастерская. По его знаку дверь отвалили. Ещё несколько дней назад при отвале двери там стоял жар; изнутри на тебя шла волна горячего воздуха. Всегда горячего, когда в ни отваливали. Но слава всевышнему, Ричи стал выбиваться из сил, и приступы повторялись всё реже и реже. Он сам со слугами несколько раз заходил внутрь, им удавалось поить юного графа, и даже пару раз всунуть в него что-то из съесного. Но потом снова начинался приступ, и в комнате сгорало всё, что они оставляли, кроме, разве, черепков от битых кувшинов. Конец зимы, на улице было холодно (пусть морозы уже ушли), но любой плед, любое одеяло, что оставляли, прикрывая юного графа от наготы, его приступы не переживали.