Текст книги "За широкой улыбкой (СИ)"
Автор книги: Ольга Резниченко
сообщить о нарушении
Текущая страница: 8 (всего у книги 11 страниц)
Мигом срываюсь с места – в коридор. Испугала Еремова – вздрогнул, обернувшись.
Молчит, взгляд отрешенный, лихорадочно пляшущий по сторонам.
– Что случилось? – тихо, неуверенно, дрожащим голосом, шепчу я.
Звонко вздохнул.
Глаза в глаза. Скривился:
– Ничего...
Прожевал эмоции, матерные слова.
Еще миг замешательства и, нервически сглотнув слюну, подался к гардеробу. Постучал по карманам совей куртки, нырнул в один из них: тотчас достал пачку сигарет, зажигалку.
И вновь шумный вздох, шаги в спальню.
Несмело провожу взглядом.
Грубые, аляповатые движения – застыл на балконе, в холоде, плотно закрыв за собой стеклянно-белое полотно.
Не решаюсь пойти следом.
Лишь к кровати шаги.
Присесть на край. Стереть с лица остатки слабости, привести себя в приличный вид – и, делая глубокие, жестким надрывом, вдохи, вытеснить из себя мерзкое малодушие.
Хватит трусости! ...ХВАТИТ!
Еще минуты – и наконец-то грохот, стук – отрылась дверь.
Движение ко мне ближе. Присел рядом. Взор пред собой. Безмолвствует.
И что теперь?
Робко поворачиваюсь к нему. Коротко, украдкой целую в плечо.
Невольно вздрогнул:
– Зай, не сейчас... – немного качнулся в сторону, но не отодвинулся.
– Я могу чем-то помочь? – несмело, взволнованно, вкрадчиво, заглядывая ему в очи. Доля секунды, дабы осознать услышанное – и тотчас обрушивает на меня взгляд. Пристальный, изучающий... Внезапно хмыкнул, рассмеялся.
Живо закинул мне на плечи руку и прижал к себе. Висок к виску...
– Балашова, ты моя Балашова... – сдавленный, тревожный вздох. Секунды – и вновь обернулся: – Давай спать?
Игнорирую. Впервые... смелая и решительная.
Обняла, ухватила, утопила его лицо в своих ладонях. Глаза в глаза. С вызовом, с мольбою, с заговором...
(обмер, удивленный)
– Гриш... – нервно сглотнула слюну, – не знаю, что у тебя там произошло... Но мы справимся. ...и я тебя не подведу.
Удивленно вздернул бровями.
Долгая, жгучая минута... рассуждений, сомнений, выводов – и наконец-то на его устах проступила улыбка. Сначала добрая, нежная, чистая, но еще миг – и враз всем этим завладело коварство... Угрожающий взгляд. Напористое движение – повалил меня на кровать, прибив собой сверху. Жадный, властный поцелуй в губы, шею, нарочно грубо, причиняя сладкую боль...
Неуверенно шепчу, пытаясь не уступать сему дерзкому настроению:
– А как же спать? – паясничаю, играя, дразня, силюсь оттолкнуть его руки.
Но момент – и проник уже между бедер, вынуждая обнять, обвиняться ногами вокруг поясницы – подчиняюсь.
– Гриш, ну...
Косой, быстрый взгляд мне в лицо, на мгновение прерывая свои пылкие ласки. Ядовитая ухмылка:
– Допи****лась? Теперь терпи...
***
Мерзкий, настырный звонок...
Черт, что хоть за день? Что за время суток?
Взгляд за окно – сумерки: познавательно…
Нехотя дотянуться до тумбы, взять телефон. Неизвестный номер.
Косой взгляд на Еремова – и принять вызов:
– Слушаю.
– Здоров, Балашова. Это Боря. Ерёма рядом?
– На. Тебя, – лениво протянула Грише трубку.
***
Не прошло и полчаса, как уже «двое из ларца», но разные с лица прискакали к нам в гости.
Закрылись в кухне. Недолгий, но важный, и опять на грани постоянного мата, разговор.
Жуткие, волнительные минуты... и вдруг движение, шорох в коридоре – зашел Григорий в зал. Обрушиваю взгляд на него, растерянного. Хмурюсь:
– Что не так?
Шумно вздыхает, шаги ближе.
Выхватывает пульт из моих рук и живо выключает телевизор.
Глаза в глаза. Страшно сделать даже вдох.
– Уехать надо. Сейчас. Не знаю на сколько, – мотает головой. – И ребят я своих с собой заберу – понадобятся. Прости.
Киваю, давая понять, что ничего страшного.
Мигом встаю с дивана – на выход в поисках своей одежды (кофта, куртка и прочее...).
– Забросим тебя сейчас в отделение, – учтиво продолжил Еремов. – Пусть Фирсов присмотрит. А как только посвободнее станет, то сразу: или сам приеду, или пацанов пришлю, – кивнул головой в сторону молодых людей, – вон Борян с Блохой, если что, подскочат...
***
Высадили у родимого отделения.
Взглядом окинула я здание: только из коридора тусклый, медовый свет нарушает жуткую идиллию покоя. Темнота и дремота в окнах: воскресенье, поздний вечер берут свое.
Шумно, нервически вздыхает Еремов.
Смеюсь пристыжено:
– Гриш, не переживай. Если что – и Петрович присмотрит, тоже толковый мужик. Ничем не хуже твоего Фирсова...
– Моего Фирсова? – язвит, хитро щурясь, всматриваясь мне в глаза. Поддается невольно на настроение – улыбается.
Обнял за талию, притянул к себе.
– Ну, а чьего же? У вас сразу столько страсти… как только упомянуть имя одного пред другим.
Ухмыляется, качая в негодовании головой.
Но миг – и опять становиться серьезным:
– Береги себя. И жди меня. Я приеду за тобой.
– И ты береги себя… – едва слышно, тревожно шепчу я; робко тянулась к нему. Отвечает. Жадным, сладким, запойным поцелуем увлекает меня в дурман.
– Гриш! Еремов! Ерема! Ну, время же, ребята! – не выдерживает Кузнецов.
Отрывается вынужденно от меня мой герой. Облизался и печально поджал губы.
И снова нежная, добрая улыбка. Выпустил из хватки. Но вдруг движение – щелкнул мне по носу:
– Балашова, не балуйся. А то приеду – и выпорю. Жестко выпорю! Просто… дождись. Хорошо?
***
Следующие дни были сродни пыткам. Понедельник. Вторник. Среда.
Звонить я не решалась. Наверняка, уже и телефон новый купил, и симку туда старую вставил, однако… а что, если этот звонок будет не вовремя? Окажется роковым? Отвлеку в самый жуткий момент?
Нет. Черт, нет!
А потому и сижу, глупо медитирую на пустой экран.
***
Стук в дверь. Фирсов.
Пройтись без приглашения…
– Ты не хочешь поговорить?
– О чем? – невольно грублю то ли другу, то ли все еще «врагу».
– Ну, как? – решается. – О Евсееве, о брошюре, о мыслях, которые тебя посещают по этому поводу…
– И всё? – уверенное, смелое бросаю ему в глаза. – Только это? Евсеев? Не Еремов?
Ухмыльнулся, отвел взгляд на мгновение в сторону.
Еще шаги – присел в кресло, вальяжно развалившись. Забросил ногу на ногу.
– Ты всё равно ничего о нем не скажешь, – смеется едко.
– Не скажу, – язвлю в ответ. – Но все равно пришел за этим. Евсеев ни разу еще не заставлял тебя так резво примчаться ко мне, только если не новый труп. А нового трупа нет – иначе бы Грановский уже тарабанил в дверь. Да и Заболотный… пару приказов поспешно оформил бы.
– Ты что-то нарыла на него? – внезапно серьезным голосом проговорил Фирсов.
– На кого? – дерзко, отчасти удивленно.
– На Евсеева, – мигом вскочил на ноги. Шаги ближе, оперся руками на стол. – Ев-се-е-ва! – саркастически, мерно сплюнул мне в лицо, словно отраву. – Или ты забыла? Где и чем занимаешься...
– Не забыла, – рычу.
– Так что, нарыла? Есть что новое?
– Нету... – пристыжено, виновато опускаю очи.
Ухмыльнулся едко, кивая головой. Выровнялся. Шаги в сторону.
– Конечно, б****, какое расследование?! Какие дела?! – разъяренно замахал руками, – когда такой х** перед глазами маячит!
– Ты че, свихнулся? Что за наезды?!
– А что ты хотела? – обмер. Неистовый взгляд мне в глаза: – Благословения?
Презрительно захохотал.
– Нет, подожди, – перебиваю я. Живо подрываюсь с места. Из последних сил держусь, чтоб не кинуться с кулаками на него от обиды. – В чем я провинилась?! – бешено ору. – Конкретно, в чем моя вина?! А?!
– Да в том, – сплевывает мне желчь в лицо, – что я уже не знаю, КТО ТЫ, и можно ли тебе ДОВЕРЯТЬ!
Обомлела я, прозревшая.
Сухим, охриплым голосом:
– Даже так? Ну, и ладно…
– Что ладно? – яростно.
– Ничего... Зато он защитит меня.
– Опаньки... – обмер, словно после выстрела. – Ох***ть! А мы здесь, с**а, чем все эти дни занимались?! Х** пинали? Или что? Или ты, б**** паршивая, уже забыла, как тут ночевала, как каждый из наших норовил подольше остаться на работе, и плевать на семьи, лишь перестраховать, проследить за тобой, овца?! Или как до этого, во время суда, да и после, споли всё ходили тебе вытирали?! Ну? Что молчишь? Где твой х** был? Дела свои проворачивал, да телок е**л? А как на складе после них тебя голую, без сознания нашли! Тоже забыла?! Молчишь? Молчи, тварь неблагодарная!
Пристальный, пронзающий взгляд, впивающийся в самую душу. Страшно моргнуть.
Закивал головою:
– Вот так всегда! Бабы, вы бабы: один раз х**м помаячили, лапши навешали – и сразу помчали следом! С*ка ты, Балашова. И срать ты хотела на своих. Свои стали чужими. Вот только чужие примут тебя в свои? А? Ты у них-то поинтересовалась? ДА НЕ МОЛЧИ ТЫ, Б***Ь! – неистово, бешено завопил, разъяренно замахав руками, отчего враз меня передернуло на месте. Испуганно сжалась, словно беса страшась.
Трусливо опустила взгляд.
Тягучие, долгие мгновения тишины...
Неожиданно продолжил, но уже более сдержано:
– Я тебе последний шанс даю… Хоть что-то скажи в оправдание!
Болезненные, сумасбродные мысли, переворачивая все за и против в очередной, тысячный раз. И выпаливаю, осмеливаясь даже при этом взглянуть в глаза:
– Я его люблю, и я его не сдам.
–
Глава 18. Друзья
–
***
Благо четверг. Опять смена Петровича.
По-моему, он единственный, которому было глубоко все равно, с кем я связалась, и с кем теперь сплю.
– Вот почему так, Петрович? Почему? – не выдержала я уже, и с горя вызвала его на это безумное откровение.
Цыкнул зубом, дожевывая свой бутерброд.
– Почему? – рассмеялся. – А потому что… все мы одинаковы, как не назови. Различают только поступки: и то, что творит наш близкий, никак не значит, что мы такие же. Это – жизнь. Она многогранно жестока. В том числе, заставляет мириться с разными, порой даже мерзкими, недостатками дорогого сердцу человека. Вот у меня жена была. То ей было не так, то ей было не этак. Гуляла, бухала, что черт. А что я? Домосед, дурак. Из всего хобби – кроссворды да работа. Но я мирился. Мирился со всем, но и не значит, что я был таким же. Просто из всей череды... были такие дни, чаще всего это было воскресенье, когда мы собирались всей семьей на кухне... Она жарила котлеты, или еще что, а я читал газету. Дети бегали вокруг, доводили до бешенства. Но мы были счастливы. Безмерно счастливы, вопреки всем «но». Ведь не так важны вспышки чувств (а они бывают разные, и часто противоположные), как именно такие моменты определяли нашу жизнь. И это даже не я сам придумал. Нет – не помню, откуда взял. Но, кто бы сие не подметил, он был безмерно прав: ведь отними такие моменты – и я остался бы пустым. Возможно, тоже бы спился. Может, даже бомжом по миру пошел. У каждого свой крест – у меня вот такая жена. У тебя – сама знаешь… И потом, пути Господни неисповедимы. Может, не зря ты в его жизнь пришла, этого твоего… Гляди, одумается, свернет с гиблой дороги. Немногих, но все же любовь возвращала к жизни. А если за той чертовой личиной еще бьется сердце, как и твое, то почему бы не попытаться? Почему бы не спасти? Как тогда, когда тебя из морга живой обратно вернули. Чудо? Чудо. Вот и нечего на него нарекать. Какое оно есть, такое и есть. Даже если и губительное. Сделала выбор – дерзай. Тебе потом за него реветь и расплачиваться. Тебе, а не нам...
***
– Нарды, домино?
– Шахматы, – коварно ухмыляется старик. – Я как-то прослышал, что в свое время ты даже Фирсова обыграла!
Качаю головой, улыбаясь:
– И кто же вам такую байку-то сочинил?
– Грановский, – нахмурился.
Смеюсь тихо себе под нос:
– Ну, да ладно! – махаю рукой. – Расставляйте!
***
Не успела моя ладья отрезать короля, как вдруг скрипнула дверь. Кто-то вошел в здание.
Напрягся Петрович.
– Боря! – счастливая, вскочила я с места, признавая в темной фигуре знакомое, отчасти уже родное лицо. Но миг – и осознаю: Еремова вместе с ним нет.
– Привет, как ты? – подходит ближе к дежурке.
Испуганным, мертвым голосом шепчу:
– Где он?
Скривился:
– Всё хорошо. Будет скоро. А пока просил забрать тебя. Едешь?
Растерянный, взволнованный взгляд на коллегу.
Пожал плечами мужчина:
– Сама решай. Твой крест.
Закивала я головой, соглашаясь:
– Спасибо. И простите... потом доиграем!
Схватить куртку, сумку, прочие вещи – и помчать, мышей выскочить за Кузнецовым, как за своим спасителем.
***
– Ну, Блохина ты помнишь, – ткнул рукой на своего товарища: невысокого, русоволосого, худощавого молодого человека, на вид – лет тридцать, не больше.
Молча, киваю головой, подтверждая (еще бы... ведь этот гад – не просто тот, кто заявился тогда вечером в воскресенье к Грише домой вместе с Борей... Нет – это тот самый "оголодавший кобель" с июльской ночи, на складах, что так отчаянно тогда спорил с Кузнецовым, сражаясь за жертву, за право отыметь меня).
Забраться в машину на заднее сидение. Невольно сжаться от неловкости и потаенной тревоги...
– Куда едем? – бросаю Борису, когда тот сел за руль.
– Да к Ереме, на хату. Куда ж еще?
***
Приготовить ужин на троих и подать на стол.
И если Борис, схватив свою порцию, сразу пошагал, помчал в зал к телевизору, то Блоха завис рядом со мной. Присел на табурет напротив и, принявшись уплетать макароны с отбивными, то и дело, что метал пытливые взгляды на меня да задавал странные вопросы:
– А ты давно в милиции?
Удивленно вздернула я бровями, но все же решаю ответить:
– Сразу после академии – несколько лет. Потом перерыв был, лет семь. Ну, и снова вот… недавно.
– А с Еремовым?
– Что?
– Давно вместе?
Рассмеялась я от неловкости.
– Тебе не кажется, – иронично улыбаюсь, – что этот вопрос… как-то неуместен? Нет?
Скривился на миг, пожал плечами:
– Мне просто интересно… Необычная пара.
– Да неужто? – хохочу. – По-моему, очень даже… За что некоторые предвзято судят и недолюбливают женщин в милиции. Считая, что нашу дурную, сопливую голову проще будет задурманить, навешать лапши – и выехать из сложной ситуации. Или и того хуже – втянуть в преступный мир, и уже пользоваться сполна доверенной властью.
– А мужчин нельзя? – смеется.
– Не знаю, – улыбаюсь в ответ. – Я таких исследований не проводила. И вообще, мыслями подобными голову не забивала.
– Но он же для тебя… старый.
– Кто? – обомлела я в еще большем удивлении.
– Еремов. Вот сколько тебе лет? Двадцать пять?
Ошарашено (отчасти паясничая) моргаю я, неторопливо дожевывая пищу:
– Блоха, – проглотила остатки. – Тебе не кажется, что ты… забываешься?
– О чем? Что я такого сказал?
– О том, что он – твой босс.
– Ну, босс. И что это меняет? Я же не крысятничаю. А так, просто… вопросы задаю. В плане баб – он не постоянный, и все это знают. Если… Кузнецов молчит, то это – его дело. Как и Ереме, ему на всех насрать. А мне тебя жаль. Вот ты молчишь. Но сколько у вас разница в возрасте? Лет пятнадцать?
Обмерла я, прибитая заявленным. Пытаюсь подыграть, дабы скрыть свое волнение и смятение, что посеял в моей душе этот гад предыдущими словами.
Хмурюсь, силясь вспомнить год рождения Еремова – раньше я как-то сколько ему лет, и о разнице наших возрастов не задумывалась:
– Он, вроде, …’74 года рождения?..
– Да, в 2014 гремел его юбилей. Ваши хорошо должны это помнить.
(«Наши»… ну-ну)
– Значит, десять лет, – подытоживаю я. – И? Не вижу проблемы.
– Почему же? Ему стукнет пятьдесят, а тебе еще только сорок.
– Блоха, – подаюсь немного вперед; сознательно, откровенно грублю, презрительно улыбаюсь: – Да хоть сто лет разницы. Тебе какое дело?
Скривился, вздернув бровью. Не отодвинулся...
Коварно ухмыльнулся.
Откусил отбивную и прожевал, нарочно дразня своим молчанием.
– Да никакой, – наконец-то ответил. Загадочная улыбка: – Просто, я думал, ты умная баба, хотел помочь. Но, оказывается, ошибся. Ты такая же, как и те, кого он до этого тягал.
Обмерла я, округлив очи.
– Ну, вот, – внезапно продолжил, – какие у вас с ним общие интересы? Кроме постели... Какие? Никакие? – кивает головой, сам невольно отвечая на свой вопрос. – Он же не изменится, Том... Никогда. Ерема же как нарик конченый: привычку не бросит, даже если ему дуло в пасть засунуть. Человек в тринадцать лет ушел из дома, громко хлопнув дверью, послав всех на**й... И с тех пор его семья – это пацаны, братва. Оно тебе надо? Ты такой жизни хочешь? В страхе, в жути, а коль что... – и от звонка до звонка вместе с ним отсиживаться: только каждый по своим норам. И это если ему вышак не впаяют, что, кстати, куда быстрее всего...
Тотчас закашлялась я, невольно поперхнувшись крошками. Глаза просто полезли на лоб от услышанного...
Шумный вздох, секунды дабы отойти от шока – и резво (с грохотом) встать из-за стола.
Выбросить остатки пищи в мусорку, помыть тарелку.
Разворот. Спиной к тумбе, опереться руками на раковину. Взгляд в глаза ублюдку.
Прожевать матерные слова:
– Я сделаю вид, что этого разговора не было. Не знаю, зачем тебе это, но ты… неправ. Какое бы не было у нас с ним будущее – но оно есть. И ничего я менять не собираюсь. Спасибо за компанию, – лживо улыбнулась и мигом вылетела из кухни.
Пройтись в спальню, достать одежду (благо, еще до этого Еремов меня надоумил, заставил перевезти сюда кое-какие вещи из дома), найти полотенце и пройти в ванную.
– Борь, я купаться! – учтиво рапортую своей охране.
– Ага, иди, – слышится из комнаты.
Дверь на защелку.
Воду до упора, да погорячее. Да только залезть под душ так и не решилась. Более того – даже раздеться... Столько кобелей сейчас за дверью, что просто духа не хватит...
Да еще и эти речи Блохина...
Присесть на край ванны – и замереть в раздумьях.
Черт! Что за бред?!
"Заботится" он обо мне...
С*ка, а не Блоха...
Гневно потереть руками лицо, сгоняя напряжение.
Черт! Не верю! НЕ ВЕРЮ я этому идиоту!
И вновь выпустить табун шальных мыслей.
Мерзкая вша… Просто выбесил меня! Выбил из колеи.
Паскудно теперь на душе. Гадко, словно на помойке...
Почему-то я считала, что все люди Еремы, его приближенные, друзья, – всегда горой за него, на всё готовы и принимают его решения безоговорочно. А тут – мало того, что мне ткнули пальцем на мое место: «ваши-наши»; так еще и в его, Гриши, огород камни полетели... «Интересы», б***ь... Ему важны наши общие интересы... «Ничего, кроме постели...» А тебя оно е**т? Да даже если и так... тебе-то... ЧТО?
Устанешь свечку держать, али че?
(шумно выдохнуть)
Просто, вам мерзко осознавать, кто я на самом деле?.. ДА?
И что он выбрал меня... вопреки вашим законам, верованиям и ощущениям.
Так?
А иначе просто ума не приложу, какие еще могут быть тому причины...
Вдруг грохот. Шорох в коридоре.
Обмерла в испуге.
Живо выключаю воду и прислушиваюсь.
– Еще раз, с*ка, подкатишь к ней свои шары – и я, б***ь, сам тебя уган**шу! ВСОСАЛ, ГНИДА Е**ЧАЯ?! Или повторить?!
Огрызается второй, но различить слова невозможно. Щелкнул замок.
Открываю и я дверь.
Стоит на пороге Кузнецов… потирает окровавленный кулак.
Блохина не видно.
– Борь… – несмело позвала его. – Что случилось?
Метаю испуганные взгляды по сторонам, ища строптивого.
– Ничего. Иди мойся, – рычит сдержанно, не смотрит.
– А Блоха где? – взволнованно.
– В машине спать будет, – раздраженно рявкнул, разворот. Глаза в глаза. Яростно: – Жарко ему здесь! – бросил на прощание и живо пошагал в комнату.
***
Выбраться из ванной. Торопливо вытереться, напялить белье, кофту с длинным рукавом, спортивные штаны. Провернуть защелку, открыть дверь. Несмелые шаги в коридор, в сторону зала.
Сидит, смотрит Кузнецов телевизор.
– Борь… – робко, несмело позвала я.
– Что? – кидает слово, а вот взгляд так и не переводит, все еще таращится в экран.
– Ты Еремову скажешь?
– О чем? – удивленно метнул на меня взор.
– О Блохе.
– А надо?
Оторопела я, даже не знаю, что сказать. Для меня-то сие… по сути, впервые.
Но вдруг продолжил:
– Знаешь, сколько еще таких будет? Это что свой. Да, косяк жесткий: гнилое дело – бабу у своих отбивать... – похолодело у меня внутри от прозрения, оцепенела. – Но на тебя-то взглянешь – понятно. Молодой, дурной – быстро потек. А так… Это же Ерема: чуть что задели за живое – так сразу к кораблям.
Стою, разодранная, распятая услышанным.
Но Борис игнорирует. Отворачивается. Вновь делает вид полной заинтересованности тем, что происходит на экране.
Минуты…
– Борь, – опять несмело зову.
– Что? – раздраженно вздыхает. Переводит взгляд на меня. Глаза в глаза.
Нервно проглатываю страх и решаюсь на важный вопрос. Правдивый ответ, по сути, на который не так уж важен. Уж лучше пусть соврет, но зато… на душе станет спокойно.
– А тогда… летом. На складах. Если бы не… эти мои уродства… ты бы… вы бы – поправляю себя, – меня изнасиловали?
Обомлел, прозревший.
Нервически сглотнул слюну. Отвернулся на миг. Шумный вздох.
Встал.
Шаги ближе – отчего невольно дернулась я назад, но тут же уперлась спиной в косяк. Закоченела от страха.
Ухмыльнулся:
– Во-первых, не уродства… а испытания судьбы, – неожиданно коснулся моего лица, заправил локон волос за ухо – поежилась, побежали мурашки по телу. – Ты как была красива, так и осталась, – отступает немного назад, разворот – взгляд около... – И даже Еремов тому доказательство: он-то уж ценитель у нас… прекрасного. Во-вторых, – и вновь глаза в глаза со мною, – мы не какие-то конченые отморозки. Попугать – да: дело святое. А за тобой, как и за тем ублюдком – косяк малый был, незначительный, просто не вовремя, а потому и попали на взрыв.
– Но он поймал пулю… – несмело шепчу, пристыжено опустив взгляд.
– За то, что сдал, – поспешно уточнил Борис. – А это уже другой косяк, совсем из другой оперы.
Немного помолчав, добавил:
– Короче, что было, то было. Все мы – не безгрешны. Но сейчас ты – баба Еремы. И это – единственное, что должно тебя волновать. Остальное мы сами все порешаем. Ясно?
– Когда он вернется?
Обмер от внезапности поворота диалога.
Шумный вздох – и потер глаза, прогоняя напряжение, раздражение, гнев.
Взор на меня:
– Не знаю. Когда будет, тогда и будет. Привыкай.
–
Глава 19. Вещь
–
***
А вот и пятница. Тяжело дался очередной рабочий день, но если бы не он, если бы не труд, то и того было бы кошмарнее – мысли глушили голову, раздирая оную на части: где Еремов, чем занимается, что ему угрожает… и когда вернется?
И снова вечер. И снова за мной приехали Борис с Блохой.
Коротко поздороваться, бросить мимолетный взгляд то на (не выспавшегося, замученного, со сломанным носом) Блохина, то на Кузнецова, что не меньше моего грузился своими проблемами, – и отвернуться к окну.
Пустой, бесцельный взор на мелькающие виды.
Гриши уже почти неделю нет. И сколько еще не будет? Черт, а если во что-то вляпался?
Надо было у Фирсова выведать. Как он пытался из меня выудить информацию, так и с ним в пору поступить.
И если что…
А что, если что? Вот что я смогу сделать?
Помешать правосудию? Или что?
И где, какая теперь… моя правда?
Но и не смогу тихо, смирно смотреть, как будут закрывать Еремова. Однозначно.
Да. Это – эгоизм. Эгоизм! Ну, и что?
Что, коль это – единственный вариант, основа моего выживания… как душевного, так и телесного? Не вечно же мне куковать под присмотром людей Гриши? Под опекой того же Бори? ...в то время, как Еремов будет колесить, где придется, или вздумается…
Но, даже если… и доберется Фирсов, если захлопнет за ним решетку – ничего не изменится. Этот человек спас меня. Да, пытались все. Чего только стояла самоотверженность, доброта того же Макса, но…
Спас, вытащил из клещей страха, отчаяния, собственной никчемности – Он. И только Он. Мой Еремов. Потому и вопреки всему… я люблю его, безмерно люблю, и приму любую судьбу, даже если это – ждать с ним встречи годами...
***
– Борь, а ты женат?
– Что? – нервно дернулся в мою сторону, огорошенный Кузнецов. Уставил взгляд, оторвавшись на мгновение от дороги.
Невольно улыбаюсь его такой реакции.
– Говорю, женат ли ты? – не без иронии переспрашиваю. – Может, невеста есть, или жена?
– И потому у Еремова в квартире ночую?
– Ну, – пожала я плечами, отворачиваюсь. – Всякое бывает. Тем более… это же – дела, а не добровольно.
– Ну, как сказать.
Удивленно вздернула я бровями.
– В смысле? – разворот.
– В смысле, – вдруг резво, грубо вклинился в разговор Блоха. – Что и он на тебя точит. А отгреб только я.
Обомлела я, прозревшая.
– Слушай, п**дюк, – в ярости метнул взгляд Кузнецов на «пассажира». – Ты сейчас довые****ешься!..
– Правда в глаза колет, да?
– Ты че, тварь? – выпучил неистово очи Борис. Удар по тормозам – взвизгнули шины.
Резво дернул дверь – и влетел наружу: кинулся, вытащил за грудки ублюдка.
Гудят, пиликают сзади подоспевшие автомобили…
Выскочила за ними и я: испуганно заорала, завизжала, замолила остановиться (отчаянно махая руками, цепляясь за куртку ополоумевшего, силой пытаясь оттащить обратно) – да срать хотел Кузнецов: лупит, гасит этого идиота прямо у всех на виду. Да так, что тот уже давно и не сопротивляется: куда против такого шкафа?
Слезы рекой потекли по щекам.
С*ка… опять всё по е**ному кругу... Опять эта бесовская внешность, что в пору самой уже ее изуродовать...
Еще миг – отступаю, пячусь… лихорадочно мотая головой.
Нет. Нет, я больше так не могу...
Резвый разворот – и наутек, изо всех сил… что было духу, дури, боли… между двумя сплошными в неизвестность.
Господи, за что?! Сколько еще будет это всё?! Почему нельзя просто жить… быть с Еремовым. И что ничего лишнего! Ничего... и никого!
Чертовы кобели. Все никак конченую самку не поделите. Самку, которой тошно от одной только мысли... о вас и о вашей похоти!
– А ты, б***ь, еще куда?! – вдруг раздалось свирепое за моей спиной.
Догнал. Сработало. Конечно, сработало. Куда лучше всяких уговоров – когда трофей бежит, тут уже не до дележки…
Мигом настигает и хватает за локоть. Пытаюсь выдраться:
– ОТПУСТИ!
Борзо, гневно, неистово отдергивает обратно, швыряет, отчего, словно кукла, тотчас полетела я на асфальт. Шаг ближе – и повелительно, бесцеремонно подхватил, поднял к себе на руки, перекинул через плечо и понес к машине.
– Отпусти! Кузнецов, отпусти! – ору, визжу, колочу со всей дури кулаками по его спине – тщетно.
Еще шаг – и опускает, едва ли не бросает на землю: пошатнулась, повалилась на авто.
– Уйди! – рычу. Попытка выдраться, сопротивляться.
– Мне сказано доставить и следить – значит так и будет! И мне по*** на вас двоих! – метнул яростный взгляд то на меня, запуганную, то на Блоху, избитого и скрюченного: – Хотите вые**ваться – вые****йтесь! Но не мне, б***ь! Приедет Ерема – и валяйте, что хотите! Он, с*ка, быстро эту х**ню порешает! А мне эта е**тень не нужна! ЖИВО. СЕЛА. В МАШИНУ! – жестко, мерно, словно демон.
– Я – не вещь! – злобно рычу, прозревшая от такого его поведения.
– ВЕЩЬ, Балашова. ВЕЩЬ! – сплюнул яростно в лицо.
Миг – и, ухватив за шкварки, отстранил вбок, открыл машину и запихнул, силой втолкнул меня в салон.
– Сейчас – ВЕЩЬ, – с лязгом закрыл дверь.
***
Сидим вдвоем с Кузнецовым на кухне (опять Блоха в машине, внизу). Молча, пьем чай. Каждый повесил голову и утопает в своих тяжелых мыслях.
– Прости, – внезапно шепнул, отчего невольно вздрогнула я. Подвести очи и уставиться ему в лицо (а вот он не смотрит). Продолжил: – Но и ты сегодня неправа была, – глаза в глаза. – Не смей больше так реагировать, вести себя. Никогда не пререкайся, на людях. Даже если тебе кажется, что вокруг – одни друзья.
Слушаю, внимаю ошарашено; боюсь моргнуть.
– Особенно с Еремой, – ведет дальше; взгляд около. – Ни огрызаться, ни истереть, а уж тем более унижать. Ты же вроде уже большая девка, и касалась нашего мира – а элементарного не сечешь. Так и по роже могут съездить, и не только это… То, что ты там при Алтухове творила – даже я ох**л с лояльности Гриши. Он тебе не сказал, так я скажу: такое – непростительно. Дома – хоть на ушах стой. За пределами – ты баба Еремы. Вещь. Неотъемлемая часть его. …которая просто ну не может не подчиняться. Смирись. Ведь даже если ТЫ его дискредитируешь, и он это терпит, то чего мы, ровные пацаны, должны его слушать и ему подчиняться? Им баба командует? Вот и пусть ходит под ней, а не…
Опускаю пристыжено очи.
Прожевал эмоции. Шумно вздохнул:
– И пока я за тобой присматриваю, ты будешь подчиняться мне. Всё понятно? Я, вроде, ничего лишнего не прошу, и скотски себя не веду. Вот и ты, будь добра, иди навстречу… Договорились?
Нервически сглотнула скопившуюся слюну. Немного помедлила, но решаюсь (не подводя глаз):
– Да. Договорились.
…
Долгие, пустые, тяжелые минуты… неловкости и рассуждений.
Бесцельный взгляд за окно…
И вдруг раздался шорох. Тихий стук.
Мигом встрепенулась, сорвалась с места я. Поспешил за мной и Кузнецов. Обмерли в коридоре, ожидая.
Еще момент, еще штрих – и дверь распахнулась.
Дикий, радостный стон, вскрик невольно вырвался из моей груди. Еремов. Моя попытка кинуться на него, его же – зайти в квартиру. Столкнулись, как идиоты.
Счастливо смеюсь, торопливо отступая.
Но уже буквально доля секунды – и сам бросается на меня. Жадный, откровенный, развратный, пылкий поцелуй в губы – наполняя, насыщая меня сполна своим ароматом, вкусом, теплом. Одной рукой прижимает за талию к себе, а второй – силится стащить с себя вещи. Отчаянно помогаю.
Шаги наощупь – забрались в кухню. Еще миг – и уткнулись в стол: хода дальше нет. Смеюсь, пристыжено. Отрываюсь от его губ – а он и не против, тотчас прилипает лаской к шее, еще больше доводя меня до трепета, до взрыва неистового желания.
– Может, голодный? Поешь?
– Ага, – ржет, и тут же повалил меня на стол.
Рассмеялся Боря: живо убрал со стола чашки, давая нам больше свободы; шаги на выход. Схватил курку.
Слышно:
– Я буду в машине.
Едва раздался стук двери, как тотчас, словно по команде, среагировал Еремов. В момент отстранился назад: грубо, алчно стащил с меня джинсы, белье – и вновь повалил на стол. Точные, ловкие, но спешные движения... Не успеваю даже ничего сказать, как в следующий миг – полностью ощутила его уже в себе. Резвый напор, по нарастающей действия, доводя меня до полного исступления, до дрожи, до громких, что не в силах сдержать, наполненных изнеможением и похотью, стонов. На глаза проступили слезы…
***
Замер, расплываясь в удовольствии...
Глубокие, усталые вдохи.
И вдруг, едва различимо шепотом на ухо:
– Евсеев мертв.
Обмерла, окаменела я от услышанного. Но секунды – и, ничего больше не сказав, не продолжив, отстранился от меня; поправил, застегнул брюки. Шаги в коридор, не оборачиваясь. Мигом спускаюсь и я со стола. Торопливо следую за ним.
В ванной замер Гриша – моет руки.
– В смысле? – хмурюсь, огорошенная. Все еще никак не могу понять, не послышалось ли мне. И что он имел в виду (ведь такого, казалось, просто не может быть… в природе даже: только не этот бес).
Молчит. Выключил кран. Вытер руки.
Движение ко мне ближе.
Улыбнулся Еремов, вдруг добро так, снисходительно, нежно, будто умиляясь моему наивному замешательству.
Коснулся бережно щеки и провел вдоль скулы.
Ухмылка:
– В прямом, – наконец-то прозвучало, будто гром, подтверждая вперед прорвавшееся сверкание молнии. – Его больше нет.
