Текст книги "За широкой улыбкой (СИ)"
Автор книги: Ольга Резниченко
сообщить о нарушении
Текущая страница: 5 (всего у книги 11 страниц)
И я уже практически вышла на его след. Знала, где и когда будет. Но, ни Фирсова, ни Грановского с собой не взяла. Пистолет, две полных обоймы – и... храбрость за плечами.
Ребят из отделения я, конечно, предупредила, подмогу вызвала, но и в путь отправилась, не дожидаясь никого. Уж слишком много стояло на карте, а времени было в обрез. Нельзя было уступить трусости. Всегда, когда стоял выбор: жизнь невиновных граждан или моя – я выбирала первый вариант, не задумываясь.
Так вышло и на этот раз. А особенно, потому что вела меня уже... жажда мести за тех девушек, которых он так безжалостно растерзал.
Но это – Евсеев. И бой был явно неравен. И даже если б нас трое было – тоже... не факт, что он бы не обыграл. Этот с*кин сын – гений, непризнанный никем, по ошибке, в том числе – и нами.
Нервно сглотнула слюну я, глубокий вдох и, подавляя горечь, продолжила:
– Потом он мне сознался. Во всём сознался: раз я так хотела разгадать его душу, раз так охотилась на него. Хотя, на самом деле, он просто... дождался наконец-то своего зрителя и слушателя. Потому что все его действия были лишь на первый взгляд алогичным безумием. В сути же, как выяснилось, это был глубокий, продуманный символизм. А с его педантичностью, перфекционизмом любая деталь имела вес целой звезды в сплетении созвездия. Любой штрих – не ошибка, а цель, знак, слово.
Третий курс мединститута: полпути – позади, и половина еще маячит. Всего у Евсеева в жизни было две страсти, и две мечты. Когда-то его мать насильно отдала в музыкальную школу по классу фортепиано. Эдакой начальный путь Великого хирурга. Он долго сопротивлялся (негоже мальчику его лет вместо борьбы сопливостью заниматься), но затем срослось: прекрасное победило в нем страх, предрассудки и захватило разум. Упорные старания увенчались невероятным успехом: конкурсы, призовые места, и даже признание среди своих. А дальше ВУЗ – лучший студент на курсе. Программу осваивал легко, а потому это ему показалось недостаточным: всё свободное время Евсеев теперь уже посвящал не только музыке, но самообразованию, выходя куда намного дальше за рамки преподаваемого материала. И все бы было хорошо, и, возможно, сейчас бы мы говорили совершенно о других вещах относительно этого лица. Может, даже о Нобелевской премии, кто знает. Однако... не бывает в жизни всё просто и легко. Потому так не вовремя, нежданно, негаданно в его жизнь ворвалась она. Любовь. Девушка из параллельной группы. Прекрасна и наивна, словно ангел. Но, вместе с тем, безмерно глупа. Все скромные попытки ухаживать, быть романтичным от человека, вид которого, увы... вовсе был противоположностью его внутреннего мира и дара, таланта, не смогли увенчаться успехом. Он не то что вызывал антипатию, а даже какой-то внутренний, неподдельный страх – едва рискнешь заглянуть в очи. Словно на генном уровне заложена была ненависть и отвращение к нему. Дурочка испугалась, надумала гадостей и давай жаловаться своему старшему брату... Брату, который по стечению обстоятельств, или волею рока, судьбы, оказался милиционером: дерзкая, всепоглощающая власть, если попадет не в те руки. И это был именно такой случай.
Евсеева поймали после учебы. Зима: темнеет рано, на улицах – практически никого нет. Затащили в подворотню и давай избивать. До полусмерти. Больше всего ему было страшно, чтобы ничего не случилось с его руками, пальцами. У него и так только что отобрали мечту. Лиши еще и музыки с хирургией – и ничего больше не останется. Ничего. Но чем больше чего-то боишься, тем сильнее оно к тебе тянется. А потому со словами: "Х*й тебе, а не медицина!" – эти твари в хлам растрощили, раздавили пальцы и переломали обе руки в нескольких местах.
Конечно, о какой карьере врача, хирурга, или музыканта можно говорить, когда даже после реабилитации с трудом ложку удавалось ровно держась? Судороги конечностей сродни запущенной стадии болезни Паркинсона.
Ушел из института, из медицины, из музыки. И даже от мира всего ушел: поселился отшельником, занимаясь собственной дальнейшей реабилитацией и читая книги. Художественная литература, исторический труд. Но вскоре он за собой замечает, что все его силы, внимание и желание... вновь обернулись к старой доброй любви: медицине. Так что уже через несколько лет знаниями он мог дать фору любому опытному врачу-хирургу. Знаниями, но не опытом или физическим мастерством.
А за плечами, там, где когда-то обитали мечты, стали жить демоны, ненависть к двум "вещам": красивые женщины и милиция.
Сноровку, мастерство, идеальность надрезов, четкость движений он вытренировал на грани крайнего, жесткого фанатизма, дабы доказать не только себе, но и всему миру, что он как был гением, в интеллектуальном и в физическом плане, так им и остался. Что он стоит своей жизни и зажженных свеч.
А дальше... дальше пошло выступление. Символизм. Театр.
И когда за его дело взялась волей судьбы или стечением обстоятельств я, воплощение ада его сознания, мир его и цель резко перевернулись.
Это он мне позволил себя найти и практически поймать. И всё бы у него пошло по плану, вновь бы было идеально, на высоте, если бы я тогда... не умерла так не вовремя, чтобы, в конечном счете, выжить.
Я – единственная жертва, которой удалось от него "сбежать", и при этом дана была возможность с его невероятно положительным образом это безумие увязать. Но лишь одно преступление, из всей череды убийств. Из-за недостаточности улик (а практически из-за того, что Евсеев отошел от привычного своего поведения, от четкого почерка маньяка да и не убил, в конце концов, меня) суд смог признать вину только относительно моего случая, но уж никак не всех остальных, до смерти замученных, девушек. Более того, не удалось даже подтвердить, что преступление было совершенно в связи с осуществлением мной служебной, профессиональной деятельности (а именно – производство предварительного расследования): так как на момент встречи с преступником не было ни формы на мне, ни удостоверения при себе (ублюдок позаботился насчет второго). Любые слова мои относительно этого он отрицал, как и "якобы" признание мне до этого, что массовые те убийства – дело рук его. И сложно было ему не верить, сложно: ведь остальное, всё, что со мной сотворил, он признал и даже содействовал в раскрытии преступления, в подробностях описывая, демонстрируя на следственных экспериментах все свои действия (при этом, конечно, наслаждаясь славой "Великого хирурга").
Ты хочешь знать, что он мне сделал?
(обмерла я, проглатывая лезвие страха; вновь слезы испуганно сорвались с глаз, убегая от жутких демонов)
Больше суток истязал. Как и с другими девушками: сначала на мне оттачивал мастерство хирурга, кромсая тело, а затем, дабы скрыть "сию нелепую прозаичность" – вылил кислоту и прижег огнем, очищая грязную душу праведной болью.
Символы. Везде, во всем, вместо издевательств и экспериментов – должны были быть возведены символы.
Наши лица, жертв, – это маски, лживые красивые личины, за которыми – души грязные, порочные, омерзительные. Вот он и оголял их перед всеми, сдирая с нас плоть. И даже сейчас, я, вырвавшись из его лап, все равно... остаюсь быть олицетворением его задумки. Сними с меня мундир – и ужаснется каждый. Уродское тело как уродская душа: ибо я – мент поганый, мерзкая, гнусная тварь. Порождение скверны. И сердца у меня нет. Пустота внутри. Насос бездушный.
Евсеев и вырезал мне его, заменив на аппарат, дабы не сдохла раньше времени. Местный наркоз. Так что даже я... оценила его "мастерство" и усердия. Эта с*ка доказала всему миру, что он способный сотворить чудо: вопреки всему, без дополнительного специального оборудования, ассистентов и лекарств, успешно имплантировал искусственное сердце – протез собственной разработки, не нуждающийся в частой и неудобной подзарядке.
Но недолго была радость: пару часов – и все пошло не так, как он задумывал. Тело отекло; аппарат, кардиомонитор – старые; датчики, как специалисты потом выяснили, – лагучие. А посему и ошибочно констатировали мою... смерть.
Евсеев впал в шок. Бросился стирать следы своих неудачных трудов: где залил кислотой, а где обдал огнем, по привычке. Но паника взяла свое – сознание мутное, движения не отточены. Наломав дров, допустил прорехи, отчего и выдал себя сполна. Он собирался уже выбросить труп, как всегда, в людном месте, когда ребята наши взяли его с поличным. Куча улик – но только все... относительно меня.
А я... Что я? Каталка. Морг.
Не знаю, каким нужно обладать невезением или везением, чтобы хотя бы в последний момент... тебе дали право на жизнь.
Уже занеся скальпель, а, возможно, даже и впившись в плоть, патологоанатом почувствовал какой-то излишне тонкой, отдаленной струной души, что я – еще жива...
Позже мне пересадили... донорское, настоящее сердце. Евсеев – в СИЗО, я – в коме.
Только Фирсов и вытянул меня с того света своей опекой, даже вопреки скандалам с женой. Не муж, а друг. Фирсов. А ты на него грешишь... Но потом он выбрал семью, а обо мне стали заботиться остальные: все, кому не было лень. Исключительно... государство.
Как пришла в себя – давление со всех сторон. Психологи – желающие сделать из меня обратно человека. Милиция – требующая головы Евсеева (доказательства, привязки к остальным убийствам, но в памяти моей такой кавардак, и лишь кадры, кадры (!) из прошлого, а не целостная картинка). Муж – которому подавай старую жену, а не сломанную, свихнувшуюся дуру, что ночами спать не могла, и временами так орала, так орала!.. таким диким возгласом, что он сам был готов уже на стены лезть.
От меня тогда отвернулись все. Все, под чистую.
И лишь когда я достигла дна, лишь когда полностью остыла... я смогла сделать вдох. Вдох, полный ненависти, желания мести. Ведь вопреки всему... этому ублюдку дали лишь десять лет. Ровно как и мне, заявляя что в среднем такие "сердечники" живут лет десять (бывало, что и до тридцати дотягивали, но вряд ли: с моим "везением", с моим ритмом и надрывом жизни это невозможно).
Семь лет мы отбыли оба. Семь лет.
Он теперь на свободе и будет жить.
Я же – в заключении собственного страха и вынуждена буду вскоре умереть. Даже если... Евсеев и не доберется до меня, всё равно его ошибку, единственную настоящую ошибку, вскоре уберет судьба.
***
Молчит Еремов, и даже взгляд не подводит. Размышляет.
Немного выждав, добавила:
– Да. Я устала оправдываться за свой страх. И мне стыдно за него. Но я ничего не могу с собой поделать... А теперь еще этот Каренко. К чему? Зачем? Зачем подражатель? Если даже и предыдущие убийства не удалось привязать: немного отошел от сценария, нарушив четкий почерк серийного убийцы, и всё – события не состыкованы, не связаны и не образуют единую цепь. Почему и сейчас так не поступить? Зачем кто-то еще, кто-то третий между ним и новыми жертвами, или между нами двумя? Ума не приложу. К чему эта рокировка? Тем более, что подражатель портит его идеал, причем сполна, как самый жуткий изувер, неук. Да, Евсеев его нагло использует в своих целях, но каких? Совсем непонятно...
***
Сидим с Еремовым в его машине. Молчим.
Ничего даже не прокомментировал, даже вздохом не выдал себя.
Я не прошу, не жду жалости, сюсюканья или запойных речей с причитанием. Нет!
Однако... можно было хоть что-то сказать. Хоть как-то сгладить эту неловкость.
Внезапно зашевелился. Уверенное, ловкое движение – и перелез на водительское сидение. Зашуршал в боковом отсеке-кармане чем-то и вдруг достал оттуда пачку сигарет. Стремительный рывок – выбрался на улицу. Буквально секунды сомнений – и тут же подаюсь за ним и я.
Зверский холод пробирает до кости, заставляя невольно дрожать всем телом.
Но не замечает Гриша – мысли в голове ходят табуном, взор пустой блуждает около. Движения машинальны: долгие, ленивые затяжки.
Не выдерживаю всего этого, шепотом (едва уже не цокая зубами), замирая почти вплотную:
– Я думала, мы в засаде сидим, хотим, чтобы нас не заметили.
Тотчас уставился на меня. Долгий, внимательный, пристальный взгляд – и внезапно начинает едва заметно, загадочно улыбаться.
Нервически сглотнула я слюну от волнения и пугающей неясности. Не шевелюсь.
Неожиданно свободной рукой потянулся, коснулся моей щеки, а затем и вовсе заправил локон волос за ухо.
Не дышу.
Шумный вздох, решается:
– Х**ня всё это. Поехали домой.
Оторопела я от услышанного. Глаза округлились.
Но секунды зрительного боя – и вынужденно сдаюсь:
"Домой, так домой..."
Несмелый разворот, косой, быстрый взгляд на прощание в сторону двора, злосчастного автомобиля – и резко дернуть на себя дверь. Забраться на заднее сидение…
...заживо сгорая внутри от обиды.
***
Тугие мысли путаным клубком, да еще и... больше десятка пропущенных от Фирсова не давали покоя. Только сейчас (когда уже очень далеко уехали от того места) вставила батарею обратно, включила телефон – и посыпались уведомления. Болезненный вздох – и спешно, учтиво набрать смс товарищу: "Всё в норме. Я с Еремовым." Засунуть аппарат обратно в куртку.
"Х**ня всё это..."
Черти что. В смысле "х**ня"? Хоть бы слово какое сказал... не знаю, в поддержку мою... что ли. А то всё как-то неоднозначно, непонятно. Что-то задумал, но что? Или вообще, возможно, решил просто отступиться... от какой-то своей больной игры. Перестанет ухлестывать за мной и пудрить мозги? С другой стороны, если всё так – то грех жаловаться. Минус одна ложь, минус один враг – и уже будет проще со всем этим справиться...
–
Глава 11. Возвращение
–
***
Не знаю, как так... Или знаю, но не хочу признаваться себе. Уснула... Вновь уснула рядом с ним. Вот только пришла в себя вовсе не в машине, и даже не в отделении.
Чужая квартира. Чужая постель. И я – в своей водолазке (но уже без куртки, кофты и, естественно, обуви), в джинсах – под одеялом.
И больше никого вокруг. Полумрак – только свет луны пробивается сквозь тюль. Живо вскочить с места – и вдруг странный звук. Словно зазвенело что-то в кровати. Забраться на постель и провести рукой, перевернуть одеяло, подушки – так и есть, не послышалось... Связка ключей, и даже записка.
Торопливо подойти к окну, прищуриться:
"На случай, если проснешься раньше меня и захочешь уехать. Запри на нижний".
Нервно проглотить скопившуюся слюну.
Взгляд около.
Тихо открыть дверь и мышей выскочить в коридор.
Кофты нет, но вот куртку отыскала сразу, как и обувь.
Провернула ключ. Обмерла.
И куда я пойду? В отделение? Все равно такси бы по уму отсюда вызвать – но тогда точно разбужу. Хотя... чего я бегу? Будто вор. Или словно он что-то сделал омерзительное. Помочь – помог, даже домой к себе привез. Не тронул. Записку написал, ключи дал – дабы удар со страху не хватил.
Тогда почему бегу? И куда?
Шумный вздох.
Снять обувь, куртку.
Ключи отложить на тумбочку. Закрыть обратно дверь.
Бреду по коридору: первой попадается большая комната, зал. На диване и спит мой... «заботливый товарищ».
Тихо, аккуратно присесть рядом. Взгляд в лицо.
Господи, кто бы мне сказал: враг он, или... всё же друг? Верить ему, или страшиться как Евсеева? А может, и того он хуже? Я уже ничего не знаю, и ни в чем уверенной быть не могу. Тот резал сразу, не таясь. Этот – может вывернуть наизнанку со временем, что и сама того не пойму, пока не окажусь на самом дне. Фирсов? Может, через меня все же надеется добраться до него? До дела, который тот ведет? Только толку? Я – ноль. Доступа не имею, влияния – тоже. Особенно сейчас, когда правду говорю... что спуталась с неприятелем. Кому-кому, а Максу я не буду врать, хотя и подставлять не стану Еремова. Даже если потом на основе этих смс или устных заявлений... загремлю следом за ним. Сама виновата. Мой выбор. Сама иду к преступнику. И сама сейчас... добровольно остаюсь в его квартире.
Прилечь на пол, около дивана, на котором спит мой защитник, свернуться в клубок – и уснуть. Тихим, мирным сном... который так невероятно щедро, пусть невольно и до конца непонятно почему, дарит этот, такой скандальный, неоднозначный то ли зверь, то ли все же... еще человек.
***
Когда я вновь открыла глаза, то лежала уже в кровати, за окном – светло, и Еремов – рядом. Не знаю как так, да и стыдно представлять всю это картину целиком: что подумал, как творил, однако... факт есть факт, и благо, что хоть одежду на мне оставил.
И вновь это его, до дрожи уже пробирающее предчувствие: буквально и минуты не прошло, как я на него стала пялиться, и вдруг резко распахнул веки, от яркого света зрачки вмиг сузились, являя широкие карие блюдца. На уста проступила добрая, ласковая улыбка.
– Пельмени? – неожиданно прошептал.
Растерялась я на мгновение:
– Чай.
– ...и чай, – ухмыльнулся.
***
Отделение. Заболотный. Фирсов. Все выступили. Грановского только не хватает для полного комплекта.
Плевать.
На всё плевать. А после того, как сообщила, что нарыла за эту безумную ночь (принципиально не говоря, как и где), Максу и Андрюхе, по большому счету, тоже стало всё равно.
– Только учти, подруга, – кинул на прощание Фирсов. – В этот раз, если что... виновата во всем будешь исключительно ты, и только ты. Помни – этот человек стреляет сразу в лоб, без сомнений и без малейшего шанса на промах. Он всех делит строго на «своих» и «чужих». И не думаю, что мент когда-нибудь сможет войти в первую категорию. Так что еще раз подумай, прежде чем вновь соберешься идти с ним на встречу.
***
– Балашова, труп!
– Красиво звучит, – язвлю насчет чудесной фразы, что так нежданно обронил, вскрикнул Грановский, не менее неожиданно ворвавшись ко мне в кабинет.
– Ничего красивого, – недовольно пробурчал. – Собирайся. По нашей теме...
***
И снова парк. И снова очередной душераздирающий результат нашей пассивности, моей немощности, недостаточного уровня профессионализма, сноровки. Господи, почему ты не дашь мне ума наперед предугадывать шаги этих ублюдков, найти что-то поистине стоящее?
Записи – конспекты, сделанные по книгам анатомии, но даже почерк не Евсеева. Никак и ничего к нему не привязать. Номера: один – наш, второй – какого-то магазина (Грановский ездил пробивать), третий – зарегистрирован на женщину из области (курс взял Фирсов), а четвертый – и того не обслуживается.
Скрылись твари. Вовсе скрылись из виду, так что даже слежку не устроить, прослушку не поставить... или еще чего разумного не предпринять. Полный ноль. Мы – полный ноль.
Но, а пока...
Обогнуть, обойти с другой стороны экспертов и присесть рядом с девушкой.
Как всегда, прекрасное, молодое лицо... и без меры изувечено, без капли сострадания измордовано тело. Под ногтями темно-багровая грязь, губы искусаны до крови. Сосуды в глазах полопаны... И вновь пытки, и вновь зверство на грани невозможного.
С*ка, как я таких не понимаю... Герои, "ваятели". Тогда с обидчиками так разбираться надо было! Или даже сейчас, но не... с беззащитными девушками, что в несколько раз слабее вас. Почему? За что... именно они? Одна дура недопоняла, испугалась – и всё? Весь чертов род человеческий проклят? Вновь охота на ведьм, что «так бессовестно лишают счастья, покоя других»? Или что?
Сколько еще будут люди обвинять других в собственных ошибках и немощности? Собственной никчемности? Сколько?!
– Ну, как? – бросает на меня пытливый взгляд Макс.
Шумно вздыхаю.
– Опять Каренко, судя по лишнему мусору и кривизне, – внезапно вместо меня отзывается Грановский. Встает, снимая перчатки.
– Том? – и вновь слышится голос Фирсова.
Взгляд на товарища:
– Не знаю, я пока не уверенна.
Нахмурились, причем оба.
– В смысле?
– Не знаю, – лихорадочно качаю головой. Попытка встать, пошатнулась – вовремя подхватывает Андрюха и помогает встать. – Не зна-ю...
Опять шепчу я.
– Как так? – не отступает, нервничает товарищ.
Черт, я действительно не знаю...
То ли разговор, откровение перед Еремовым на меня так подействовало, такие яркие воспоминания. Или еще что. Но сегодня впервые чувство, будто... Евсеев вернулся. Будто это его дела, его творение, его "картина", даже не смотря на "недочеты".
Пристыжено поджать губы и замереть, впившись взглядом в девушку.
Да простят меня все... за это моё помутнение. Неясность ума.
Еще миг – и вновь опускаюсь, присаживаюсь на корточки рядом. Нагло провожу рукой по плоти, слегка придавливая у ран. Очищаю от грязи "задетые" места. Поправляю лохмотья одежды.
– Нет, – вновь качаю головой. – Андрей, – зову своего любимого спорщика. Присаживается рядом. – Гляди, всмотрись в эти "косяки". Они... словно внатяжку, словно прилеплены. если там всё было естественно, то здесь... – нахмурилась я, подбирая правильные слова. – Знаешь, – оборачиваюсь, взгляд в лицо – отвечает тем же. – Как когда новой вещи нарочно придают вид состарившейся, винтажа?
– И?
– Вот так и тут. Всё было идеально. Но нельзя, а потому уже вручную "подсаживали" изъяны. Нарочно портили. Сор, лохмотья, даже ссадина на лице – словно уже после начала окоченения. Ребята, верно? – окрикиваю экспертов, что уже принялись собирать свои вещи.
– Верно, – кивает один из них головой.
Обмерла я, пришпиленная сим жутким подтверждением и собственной догадкой.
Полуоборот – и испуганный, взмолившийся взгляд устремляю на Фирсова. Молчит, ошарашено выпучив глаза.
Едва осознанно шепчу:
– Евсеев вернулся...
***
– Ох*еть! – диким ревом заорал на нас Заболотный (на нас, Фирсова, Грановского и меня, рядком стоящих у него в кабинете, пристыжено повесивших головы). – Подражатель у подражателя! Вы совсем что ли е****лись?!! – разъяренно затряс перед нашими лицами рапортом. – Ладно, Балашова! Ей простительно! Но вы, б***ь, мужики! Вы-то что тут сочиняете?! Фильмов пересмотрели, или что?! Отставить мне такую е**тень писать! По форме, в пределах реальности! Но версию не отметать. Перепроверить раз десять, а потом... если что... Бумага пусть пока у меня полежит! Другим – ни слова. И МАРШ ОТСЮДА! ДЕЛОМ ЗАЙМИТЕСЬ! Еще один труп – и сам погоны с вас сдеру! Я ВАМ СЛОВО ДАЮ! Пошли отсюда! – уже более сдержано добавил. Отвернулся. – Какие гады город в ужасе держат. По новостям так и мусолят эту тему. Меня нагнут – и я вас нагну. Обещаю...
***
Выйти на улицу – и живо закурить: Фирсов, Грановский, а я лишь украдкой ловлю временами спасительный дым – нелегкая доля пассивного курильщика.
Выдохнуть. Сплюнуть. Скривиться...
Сейчас каждый был готов гатить матом на Заболотного ровно так же, как и он на нас.
Будто мы виноваты, будто не хотим, будто не стараемся.
– Вы че, с*ки, ох***и?! – внезапно послышался где-то крик над нами.
Мигом подняли головы мы: чуть ли не по пояс вывалился подполковник из окна.
– Я вас сейчас, тварей, сам на фарш пущу! – вопит не своим голосом, пуча глаза. – ПО МАШИНАМ – И ЗА РАБОТУ! Еще раз увижу вас здесь не в мыле – за Евсеевым на нары пойдете!
Нервно проглотить слюну. Переглянуться. Потушить сигареты и выбросить бычки в урну.
По машинам.
В этот раз я не решилась остаться в отделении – с Фирсовым рванула куда глаза глядят.
***
Кафе. Нужно поесть и всё обмозговать.
– А если туда прокатиться, откуда ты материал нагребла? А?
Молча качаю отрицательно головой, не поднимая глаз.
– Но почему? Неужто он важнее... тех девок, что сейчас в гробу почуют? А?
Нервически проглотила слюну. Кривлюсь.
– Че молчишь? – не отступает Макс.
Шумный вздох, едва слышно:
– Зато будет шанс, что он поможет еще раз, если что нароет толковое.
– Или что еще раз засадит тебе?
Обмерла я, уставившись на него, невольно приоткрыв рот.
– Ты не ох**л, Фирсов? – рычу, едва наскребла сил.
– Это ты... – живо вскочил с места, отчего тотчас зазвенела посуда. – Это ты ох**ла! Определись, или ты – мент, или ты – шмара бандитская!
Разворот, живо достал деньги из кармана и швырнул на стол. Короткий, колкий взгляд на меня (прячущую от стыда очи) – и пошагал прочь, не проронив больше ни слова.
***
Ждал в машине. Непременно... ждал, вот только... мне больше туда не хотелось.
Вообще, видеть всех их не хотелось.
Понятно. Теперь понятно, как они считают, я получаю информацию от Еремова. Высо**ла, выбл*довала... И былая честь ни по чем: предрассудки решают. Да еще и Заболотный отжег. Значит, вон оно как, да? Балашова свихнулась и ей простительно, но вы-то, мужики, разумные люди, почему не судите трезво, адекватно, в пределах "нормы"?
Ну-ну. Ну-ну...
Встать из-за стола и тоже бросить деньги, оплачивая свой счет. Не нужны мне ничьи подачки.
Взгляд на бармена. Нет, пить нельзя.
И вообще, чего это я? Сразу расклеилась.
Да пошли они все на**й!
Ублюдки. Мент я или шмара бандитская? Шмара. Раз так хотите, раз уже решили за меня – подыграю. Чего уж тут?
Нырнуть в карман, достать телефон и живо набрать номер.
– Гриш, привет. Можно к тебе приеду? А где сейчас? Хорошо, а когда будешь? Отлично, как раз пока по пробкам доеду. Нет, спасибо, я на такси. Адрес помню... Только встреть, пожалуйста, у подъезда, хорошо?
–
Глава 12. «Шмара бандитская»
–
***
И пусть в голове роились мысли, словно у сумасшедшего, мечась от горького отчаяния до иступленной жути, отступать... я не намеревалась. Не хотела...
Не было больше сил всё это терпеть, нести на своих поникших плечах.
Устала. От всего устала… Ибо сколько можно еще меня пытать?
Сесть в такси и торопливо зажать по бокам кнопки, предусмотрительно запирая двери изнутри.
– Это еще зачем? – нахмурился водитель.
– Следственный эксперимент, – невнятно, недовольно буркнула я, отворачиваясь.
***
Спустя час, а может, и больше, прорвавшись через адский поток ленивых жуков-автомобилей, осаждающих центр и основные выезды на окружную, мы добрались до заветного места.
Новая пятиэтажка. Уютный двор. Знакомый подъезд…
Расплатиться за поездку – и вынырнуть наружу.
Буквально миг – и распахнулись двери. На улицу вышел Ерёмов.
В футболке, в спортивных штанах и кожаных шлепанцах на босую ногу.
Невольно выгнула я бровь, паясничая. Ухмыляюсь:
– Не жарко?
Смеется. Шаг ближе.
– Да ну его нах*р. Уже полпачки скурил, пока тебя дождался. Весь подъезд задымил – опять бабка с первого бурчать будет.
Обнял за плечи и повел к входу.
Улыбаюсь:
– А ты ей цветы подари.
– Какие? – ехидничает. – Парочку гвоздик?
– Дурак ты! – рычу, пнув в бок.
Хохочет.
Мигом открыть электронным ключом дверь – и пропустить меня внутрь.
– Что-то случилось? Или так? – загадочно ухмыляется.
– Так… – неуверенно, несмело шепчу.
…
– Надо же, – заливаюсь улыбкой. – Только сейчас поняла: пятиэтажка – и даже лифт есть. Мажорите!
Зайти в кабину железного зверя, дождаться пока хозяин нажмет кнопку.
– Ну, так! – оперлись спинами каждый на свою стену – друг напротив друга. Опускаю взгляд. Продолжил: – А как бы я тогда тебя к себе на пятый затащил? Пешком по лестнице? – откровенно ржет. – Ага, разбежался!
Чувствую, что уже краснею...
…
Тягучие мгновения – и наконец-то добрались к двери. Звенит ключами… Дрогнуло полотно. Пропустил меня вперед, а затем и сам нырнул внутрь, пряча нас от всего мира.
–Ну-у, – протянул, – экскурсию, думаю, устраивать не надо – помнишь. Верно?
Так и плещет иронией.
Несмело стаскиваю я шапку. Взвизгнула молния – попытка снять крутку, но не успеваю: вдруг резкое, уверенное движение – и откровенно, силой хватает меня Еремов в свои грубые объятия и тотчас впивается властным поцелуем в губы. Напор – валит на стену. Терпкий вкус табака, вперемешку с дурманным алкоголем заставляет вмиг осознать происходящее. Жалящее тепло и боль… на грани пылкой, жгучей страсти. Полный диссонанс чувств и мыслей. Мышцы сжались внизу живота, дико запульсировала похоть. «Но нельзя!» – отчаянно завизжал разум, предрекая нечто страшное. Попытка вырваться, оттолкнуть Гришу, ударить, в конце концов, но его натиск куда сильнее моего, как и желание…
Тотчас вгрызаюсь в нахала. Вскрикнул от боли, в момент ослабляя хватку. Обеими руками пинаю ублюдка в грудь – попятился назад.
– ОТВАЛИ, УРОД!
Ошарашено выпучил глаза, облизывая кровь на губах.
– Ты чего? – невнятно.
– Еще один шмару себе нашел! Да пошли вы все НАХ**! – живо делаю разворот. – Идиотка! Дебилка я конченная! О чем вообще думала?! – ору, ополоумевшая. Отчаянно со всей дури дергаю дверь за ручку, едва не отрывая оную. Тщетно. Разворот. Диким возгласом: – ОТКРОЙ!
Ошалевши пучу глаза, лихорадочно, шумно дышу рывками.
– Ты чего? – внезапно рассмеялся, нервно моргая, наконец-то отходя от шока. Попытка подойти, дотронуться, обнять меня – силой отбиваюсь, вовсе не сдерживая себя в рамках адекватности.
– Убери руки!
– Да что с тобой? – уже сдержано, серьезно, только сейчас, видимо осознав, что все это не шутки.
– ДВЕРЬ ОТКРЫЛ! – мерно, четко, едва уже не скалясь от злости.
– УСПОКОЙСЯ! – не сдержался от грубости и он. Вновь попытка обнять – вырываюсь в сторону, едва не упав.
– Я тебе сейчас всеку! – реву уже, словно больной медведь.
– ПОПУСТИЛАСЬ, БЛ**Ь! – резво, гневно, жестким приказом, словно окатив меня холодной водой, отчего тотчас поежилась. Замерла, не дыша. Впился неистовым взглядом. – Не трону тебя! – уже более сдержанно продолжил Еремов.
Нервно сглотнула слюну я. Молчу.
– Не стой, как пень, – ведет дальше. – Раздевайся и проходи. Пошутил я.
Разворот – подался в ванную. Включил свет, уставился в зеркало на мгновение, оценивая ранение. Недовольно цыкнул. Закачал головой. Движение на выход.
– Ненормальная… – взгляд на меня, – тебе помочь, или что?
Замер, выжидая.
– Как-то незаметно, – несмело шепчу, отчасти даже страшась, что расслышит, – что пошутил…
Коротко киваю на это его… откровенно «воодушевленное», «восставшее» желание.
Косой, беглый взгляд, опуская голову вниз, вторя моему взору:
– И что? Сильно коробит?
Не отваживаюсь ответить. Лишь смущенно опускаю очи, прожевывая волнение.
– Хорошо, – вдруг резко. – Решим проблему.
Внезапно разворот – и пошагал в спальню. Стою, окаменевши, ожидая продолжения. Взглядом высматриваю итог. Буквально секунды – и вышел с подушкой и одеялом в руках. Резкое движение – тотчас швырнул мне в лицо. Не успеваю схватить, отчего всё вмиг развалилось на полу. Спешно, сгорая от стыда, собираю трофеи.
– До санитарной зоны еще далеко, так что можешь расслабиться.
Уверенные шаги – и вновь скрылся за дверью спальни. Долгие, жуткие мгновения – и неожиданно раздался голос. Сначала женский, затем мужской… – телевизор. Замелькал свет от сменяющих друг друга картинок.
Дура. Вот я идиотка… Зачем вообще сюда ехала? Дура! ДУРА!
Надо было домой ехать. И плевать на Евсеева.
Плевать.
С*ка! В том-то и дело, что не плевать... И хоть удавись – да никто не поможет. Ничего доброго – кроме как длительных, сладких мук.
– Жанна, ты? – внезапно послышался голос Григория из комнаты, отчего меня словно током прошибло. – Привет, зай. Как дела? Одна? Да. Приедешь? Почти… Сестра двоюродная, а так один. Хорошо. Жду. Только давай в темпе.
