Текст книги "Новое место жительства (СИ)"

Автор книги: Олег Верещагин

   Мальчик в диалектике кое‑что понимал. Он даже смутно подозревал, что когда‑то (когда ещё не был мальчиком) понимал в ней очень даже хорошо. Много. Но не побился бы об заклад. А вот то, что псы не умеют думать, казалось ему сомнительным – может быть, просто потому, что признать это означало расписаться в своём сумасшествии. Ибо какой нормальный человек станет разговаривать с тем, кто не может ответить или даже просто оценить сказанное?

   Впрочем, даже с не умеющим думать псом разговаривать всё‑таки нормальнее, чем с самим собой. А мальчик разговаривал сам с собой около двух лет – всё то время, пока шёл сперва по бесконечному, как океан, лесу, неделями не видя неба, потом – по бесконечной, как лес, степи, не зная, куда от этого неба деваться… В степи часто шли бурные дожди и было трудно разжечь костёр. В конце концов, он встретил пса, и они ещё год шли вдвоём снова по лесу. И мальчик разговаривал с псом, хотя пёс не отвечал и даже (предположительно) не понимал сказанного.

– И вот мы пришли к океану – большой солёной луже, восхищавшей маринистов и поэтов, – мальчик потрепал густую шерсть на загривке пса. – И был тот океан, драть его во все щели, величав, бесконечен, а главное – совершенно неясно было, как его переплыть… Кузя, ты не умеешь превращаться в большого и летающего дракона? Или хотя бы в крупного, но тоже летающего пса? Жаль, что нет.

   Мальчик вздохнул и стал рыть песком стволом маузера. Он знал, что в этом случае

   ствол может забить песком и его разорвёт при выстреле. Но, в конце концов, это тоже было развлечение: разорвёт или нет?

   Вырытую ямку быстро заполнила прозрачная вода. Мальчик вздохнул. Сунул маузер в кобуру. Потянулся и огляделся кругом.

   На вид мальчику было лет 14. Как, кстати, и три года назад. И три с половиной, когда он только–только попал сюда. Точнее, не сюда, а в Пояс Городов… С точки зрения философии и физиологии это было чушью, но не большей, чем многое из того, что он помнил. Высокий и худощавый – не худой, а именно худощавый, с длинными, выгоревшими до бронзового цвета волосами, кирпично–коричневый от непляжного, вечного загара, он сидел в одних бесформенных бурых штанах с большущими накладными карманами рядом со своими высокими сапогами из хорошей кожи, потрескавшимися и побитыми, но крепкими, ветхой камуфляжной курткой и сбруей, объединявшей в единое целое большую флягу в чехле, котелок, деревянную кобуру маузера, арбалет с колчаном стрел (явно самодельных), свёрнутое солдатское одеяло, длинный нож, тощую сумку, другую сумку – маленькую, но пузатую – и потёрханную винтовку Мосина образца 1931 года с оптическим прицелом, закрытым футляром. На запястье мальчика висели большие часы на заскорузлом кожаном ремешке. Из‑под него просвечивала полоска белой кожи.

   Где‑то в глубине души мальчик подумывал, что это немного. Во всяком случае, когда‑то у него было намного больше вещей – даже когда он был мальчиком в первый раз.

   Но с другой стороны – этого вполне хватало. В пузатой сумке находились кремень и кресало, трут, сорок три патрона к маузеру и семнадцать – к винтовке. Настоящее богатство. Ещё была ложка. Алюминиевая. И швейный набор в наплечном кармане куртки. А в другом лежали пухлый блокнот и карандаш. Карандаш бесил мальчика тем, что не желал кончаться. Он бы предпочёл, чтобы не кончались патроны. Но с другой стороны это было удобно, блокнот до половины испещряли убористые неудобочитаемые строки, перечитывая которые, мальчик придавал своему существованию хотя бы подобие реальности.

   Мальчик набрал в песке камешков и стал бросать их в воду. Втайне он надеялся, что сейчас вылезет какое‑нибудь потревоженное чудовище и нарушит вечернюю тишину громким рёвом.

   Нанэ. Только пёс с интересом приподнял голову и смотрел, как в волнах дробятся круги от галек.

   Мальчик бросил последнюю. Отряхнул руки. И, вытянувшись рядом с псом, громко прочёл:

– Вот пришёл ему приказ

   От царя Гороха -

   Собираться сей же час

   В дальнюю дорогу…

   Пёс слушал одобрительно, далеко вывесив розовый мокрый язык.

– Должен у него быть конец, – убеждённо сказал мальчик. – У всего на свете есть конец. Даже у тебя. Даже у меня… – он хихикнул и закрыл глаза, подумав, что с псом окончательно потерял бдительность: ни одна гадость не подкрадётся незаметно. Хотя – вряд ли тут есть эти гадости. Они бы сдохли со скуки на хрен. Уже не глядя, он натянул на себя куртку, по опыту зная, что под утро похолодает. На конец. Наконец.

   Какое‑то время он мысленно играл словами, потом уснул. Спал, просыпаясь как всегда – каждые четверть часа на десять секунд. Он редко позволял себе расслабиться полностью, и поэтому ему казалось, что он не спит совсем. Уже много лет не спит совсем. Но это казалось сознанию, а организм вполне высыпался.

   Пёс спал так же, только несколько раз вставал и бродил вдоль прибоя, но не беспокойно, а так – философски как‑то…

   …Когда мальчик проснулся окончательно, уже рассветало и над океаном быстро плыли на запад лёгкие рваные перья облаков. Мальчик спал бы и дальше, но ему показалось, что по другую сторону от него – не там, где Кузя – сидит человек. Он быстро повернул голову.

   Конечно, там никого не было. Вот только неясно было, как расценивать этот мираж. Подобные преследовали его почти два месяца три года назад, когда он выбирался из Пояса Городов – полуспятивший и умирающий от усталости. Около двух месяцев они шли вместе с ним, разговаривали друг с другом возле его привалов и даже шутили. Мальчик умолял их отстать, говорил, что они мёртвые и почти поверил в то, что и сам умер (ха–ха). Потом было то болото на окраине леса. У него тогда оставалась последняя граната, немецкая граната. Не колотушка на длинной деревянной ручке, а похожая на яйцо осколочная. Он вышел из города и в каком‑то обалдении бродил по кромке болота, с тоской глядя на лес за ним. Из болота с хлюпаньем вылез какой‑то варан, таких мальчик потом больше никогда не видел. Варан был активный и размером с парочку грузовых вагонов. Нельзя сказать, что мальчик так уж протестовал в отношении своего возможного съедения. Скорее ему было всё равно. Но рефлексы есть рефлексы – он снял с пояса гранату и запустил её в гостеприимно распахнутую пасть, а потом сел на траву и закрыл глаза. Почему‑то ему представлялось, что всё будет, как в штатовском фильме: чудовище окажется непрошибаемым. Но всё получилось, как в жизни – граната разорвалась где‑то в глотке, варан пожизненно подавился и двинул коней. Мальчик сказал задорно дёргающейся туше: «Не х…й,» – и расплакался в первый и последний раз за всё время, проведённое в этом мире.

   Визиты мертвецов после этого прекратились.

   И вот пожалуйста. Или показалось всё‑таки?..

   Мальчик сел и обхватил коленки руками, надвинув на плечи куртку. Не глядя, взял флягу, машинально взболтнул её и, открыв, напился. Воды было много, а в сотне метров отсюда ещё вчера он видел ручей. Внезапно ему захотелось холодной воды. И есть, но сначала – холодной воды. Ещё захотелось хлеба, но это было невыполнимое желание.

   Мальчик встал, отцепил флягу и вытащил из кобуры маузер. Увязая в песке, побрёл к ручью. Пёс проводил его взглядом, но остался лежать возле снаряжения.

   Подальше от берега дюны проросли редкой серой травой. Пучками, похожими на метёлки. Пучки были некрасивые и какие‑то убогие. На них было неприятно смотреть, и мальчик смотрел под ноги и думал, что хлеба очень хочется. Он тысячу лет не ел хлеба.

   Внезапно вспомнилось другое.

   Тогда они ещё наступали. Бой за вокзал получился тяжёлым, хотя и коротким. Из отряда в триста человек осталось едва пятьдесят стоячих, почти все были ранены, а не меньше сотни – убито. Он тоже был ранен, пуля пробила левое плечо навылет. Везде лежали трупы, местами навалом, лужи крови стыли на кафеле пола, катались под ногами гильзы и пахло пороховой гарью и извёсткой от похожих на швейцарский сыр, избитых стен. В пустые окна задувал ветер. Стонали и ругались раненые. На путях горели составы.

   Они вошли в ресторан. Тут было то же самое. Кто‑то начал поднимать столики и стулья. Ещё кто‑то сел за пианино, в котором почему‑то не было ни одной дырки, начал играть «К Элоизе», и печальная мелодия дико звучала в похожем на цех бойни помещении. Потом кто‑то из ребят германской группы нашёл полный холодильник баночного пива, и германцы тут же деловито перепились вдрызг и орали дурными горловыми голосами, обняв друг друга за плечи и раскачиваясь: «Голариоооо, голариоооо, ооо, холллоооо…» Пустые банки падали между трупов. Другие холодильники оказались набиты консервами, в шкафах оказались печенья и сухарики в пакетах, чипсы… Кто хотел есть – распарывали консервные жестянки ножами, которыми полчаса назад дрались врукопашную, подцепляли куски тушёнки, рыбы, каши, мазали икру и масло на галеты и безостановочно трепались обо всём на свете. Включили телевизор под потолком, на полочке – и он вдруг поймал российский канал МТВ, все жутко удивились, а русские, когда появился и запрыгал по экрану Киркоров, дружно завопили: «Оймамащакакдамща как дам!!!»

   Мальчик сидел за одним из столов, ел икру, пил горячий кофе и щёлкал затвором винтовки. Маслянистый ровный звук щелчка ему нравился, он успокаивал. В то время мальчик ещё не мог назвать себя старожилом и постоянно мучился дурацкими мыслями о том, что с ним случилось. И дурацкими мыслями о том, куда он попал. Да что там: все мысли казались ему дурацкими, потому что он совершенно отчётливо помнил тогда, что ему было восемьдесят два года (согласитесь, это не возраст для мальчика) и он умер (скорее всего, во сне) в своей постели, в своём доме на окраине уездного городка – одного из ничем не примечательных городов Славянской Империи, не последним из строителей которой он лично являлся. То есть, поскольку он умер, то думать ни о чём не может по определению. Когда‑то мальчик успел поучаствовать в дюжине крупных и одной глобальной войне и хорошо себе представлял, что мёртвые не думают. Они – мёртвые…

   …Я перевернул этот лист и, не глядя на следующий, встал.

   Юрка спал, вытянувшись на спине под покрывалом. Уже совершенно спокойно спал – приступ, судя по всему, полностью прошёл.

   Многие в нашем возрасте пишут книжки (и немногие в этом признаются). Книжки позволяют прожить такую жизнь, какую тебе хочется самому, исправить неисправимое, дополнить неполное… Я никогда не писал, мне вполне хватало чтения книг. Не хочу сказать, что мне и не хотелось писать… Скорее я просто не хотел увеличивать количество графомании в мире, где есть Толкиен, Хайнлайн, Веркин, Погодин… тот же Верещагин…

   Но написанное Юркой (или всё‑таки кем‑то ещё?) не было графоманией.

   Нет. Не было…

   …Когда я уже почти уснул, лёжа на животе в своей кровати, то увидел – отчётливо и ясно – пустынный берег неведомого океана, ровные ряды мелких волн и бок о бок сидящих на чёрном вечернем песке мальчишку и пса.

   Они задумчиво смотрели на закатный горизонт – огненный и свинцовый.

   У мальчишки было моё лицо.

* * *

   Меня разбудила гитара.

   Одного взгляда, брошенного на часы, хватило, чтобы понять – безбожно рано. Не было ещё семи! Между тем, гитара настаивала, что день начался.

   Интересно, кто это, думал я, сердито поднимаясь. Не тётя же Лина так наяривает? Но с другой стороны – неужели Юрка, с его‑то плечом и ночным приступом (ощущение, кстати, такое, что мне всё это приснилось…)?

   Пока я умывался, чистил зубы, проверял, дома ли тётя (её снова не было – но на этот раз без записок или каких‑то иных объяснений) – гитара продолжала звучать. Неведомый музыкант наяривал прямо‑таки вдохновенно и, надо сказать, очень умело, уж это я мог оценить вполне. Я поискал комнату Юрки и в конце концов оказался прямо около её дверей.

   Точно. А самое смешное, что ночью я нашёл её сразу… и комната была рядом с моей.

   Когда я вошёл к Юрке, он сидел по–турецки на кровати и наигрывал что‑то сложное на гитаре. Значит, я не ошибся… Злость на раннее пробуждение прошла почти тут же.

   Чёрт, он действительно здорово играл!!! Что‑то такое знакомое… и вдруг я понял: тема Chi Mai Энио Мариконе! Я и не знал, что можно так её играть на гитаре – ведь это для нескольких инструментов… Проще говоря, я заслушался. Это были не «три аккорда», выше которых в музыке даже Высоцкий не смог подняться!

   Но восхищение восхищением, а… Я кашлянул и изысканно–тупо сказал:

– С добрым утром.

   Юрка поднял голову, прекратив играть, хлопнул глазами, как будто пытался понять, кто я, собственно, такой и что делаю у него в комнате. Вообще‑то я своим приветствием ещё и намекал, что для гитарной игры рановато. Но он, кажется, не понял намёка и просто ответил – коротко и неожиданно дружелюбным тоном:

– Доброе.

   Видя, что мой сарказм пролетел мимо цели, я наконец‑то вошёл в комнату и показал подбородком на гитару:

– Можно?

   Не вставая с кровати и глядя на меня снизу вверх, Юрка протянул гитару мне. Посмотрел, как я пощипываю струны, потом спросил:

– Ты умеешь играть?

   Вместо ответа я перебрал струны уже как следует, с чувством, выдав на испанский манер несколько аккордов.

– Ну‑ка, – Юрка соскочил с кровати, пошатнулся, но махнул на меня рукой и подошёл к шкафу. Кстати, на плече у него была новая повязка, третья по счёту, уже без кровавого пятна и сухая – ну потянул мальчик плечо, что ж теперь?.. Открыл шкаф, достал ещё одну гитару, поновее, протянул мне: – Это тебе, а это… – он кивнул на инструмент в моих руках, – дай, пожалуйста. Это отцовская, – он отвернулся в угол, секунду помолчал, потом как ни в чём не бывало повернулся снова.

– Конечно, – я смешался. Юрка снова сел, устроил гитару на коленях. Глянул на меня внимательно снизу вверх:

– Знаешь «Синюю Птицу» Макаревича?

– А ты знаешь?! – изумился я.

– А я много старых песен знаю, – сообщил он, глядя на меня неожиданно весёлыми глазами. Потом тронул струны: – Споём?

– Ага, давай! – загорелся я, ощупью усаживаясь на подоконник…

   …У Юрки песенный голос оказался пониже, чем у меня. А вместе получалось очень неплохо, было слышно даже мне самому. Мы допели «Синюю Птицу», и Юрка, махнув мне рукой, чтобы я не играл, сам запел, подыгрывая похожими на выстрел аккордами:

– Всё, ребята – отписался, кажись![15] 15
    Стихи В. Третьякова


[Закрыть]

 
   Нет ни нот, ни слёз, ни боли вот здесь…
   Всё, что я себе придумал про жизнь -
   Превратилось в бесполезную смесь.
   А я, дурак, с судьбой в «девятку» сыграл -
   А она мне три шестёрки сдала…
   Ну проиграл – да потихоньку убрал
 

   И стихи, и душу в ящик стола… – он тряхнул головой, без наигрыша, естественно:

 
– Эх – только струн волшебных серебро…
   Белый ангел – на добро,
   А чёрный, падший – тот для зла!
   Да я видал его, козла!
 

   Простая, резкая музыка неожиданно увлекла меня.

– А ну‑ка, ну‑ка! – я поставил ногу на спинку стула. – Как там? Играй!

   Я поддержал мотив, слушая, как Юрка поёт дальше:

 
– Всё, хана, ребята – выписался,
   Как из палаты для душевнобольных!
   Весь запал мой с криком выплеснулся -
   И стал диагноз как у всех остальных…
   А я червонец разменял по рублю -
   Сделал вид, что мне как будто не жаль!
   Я теперь всё на шестнадцать делю -
   И особенно любовь и печаль…
 

   Он бросил на меня короткий взгляд:

 
– Как вспомню -
   хрясь
   лбом
   в стол!
 
 
   Вокруг – грязь,
   в мозгах – крен…
   Ведь коли впредь
   писать в стол -
   Тогда и петь
   на кой хрен?!
   Эх – что–й‑то мне не молится!
   Хочется – да колется…
   Рад бы в рай, да знаю сам -
   Проще вниз, чем к небесам!
 

   Мы одновременно, не сговариваясь, переглянулись – и так же одновременно засмеялись, сам не знаю, почему. И – вновь одновременно! – подхватили припев, я запомнил его сразу:

 
– И только струн волшебных серебро…
   Белый ангел – на добро,
   А чёрный, падший – тот для зла!
   Да я видал его, козла!
 

– А это?! – Юрка сыграл начало Child In Time из альбома группы «Дип Пёрпл» «Deep Purple In Rock», потом выдал замечательный гитарный рифф a la Роджер Гловер[16] 16
  ДИП ПЁРПЛ – английская рок–группа. Была образована в 1968 в ФРГ. Роджер Гловер – её бас–гитарист.


[Закрыть]; я подхватил и слегка переделал его прямо по ходу звучания. Юрка вскинул брови и заморгал, но тут же встроился в мелодию. Я соскочил с подоконника, мы уткнулись друг в друга лбами и с подвывом затрясли головами. Конечно, получилось плоховато из‑за наших коротких стрижек, но всё равно. Когда мы доиграли, он сказал: – Уфф, здорово! Только погоди, – отдуваясь и держась за плечо, Юрка сел на кровать, осторожно потрогал повязку. Поморщился.

– Болит? – забеспокоился я. Он поморщился уже явно от досады:

– А, ерунда… А вот такую знаешь?

   Он заиграл что‑то старинное, вроде какой‑то баллады. Я бы, если честно, такую музыку и просто так послушал – красиво…

 
   Граф фон Глэйхен из Эрфурта войско собрал,[17] 17
  Стихи М. Фейгина


[Закрыть]
   Чтоб неверных на землях святых побороть.
   Много подвигов славных он там совершал,
   Но готовил ему испытанье господь.
   Наводил он ужас на врагов,
   наводил он ужас на врагов,
   Но попал к сарацинам в оковы
   Граф фон Глэйхен, имперский граф.
   Стал у знатного он сарацина рабом
   И поставлен за садом господским смотреть.
   Не надеялся больше увидеть свой дом
   И в отчаяньи глубоком хотел умереть.
   Поливал цветы, в горьком рабстве стенал,
   поливал цветы, в горьком рабстве стенал,
   И к спасенью пути не знал
   Граф фон Глэйхен, имперский граф.
   Но его господина прекрасная дочь
   Тайно нежный бросала на пленника взор
   И стыдилась открыться, чтоб графу помочь,
   Но свершиться был должен судьбы приговор…
   И стыдливость исчезла – пришла любовь,
   и стыдливость исчезла – пришла любовь,
   Вот оковы упали! Свободным стал вновь
   Граф фон Глэйхен, имперский граф.
   Изумлённый граф клятву верности дал -
   И достигли они христианских стран.
   Со слезами он землю родную узнал…
   Но в сердце графа нет места обману.
   Государя встречает счастливый народ,
   государя встречает счастливый народ,
   Сарацинку в свой замок ведёт
   Граф фон Глэйхен, имперский граф!
   Вот графиня стремится в объятья его…
   Но на стройную спутницу граф указал:
   «Эта дама супруга спасла твоего.
   Я ей клятву верности дал.»
   Сарацинка, рыдая, графиню молит:
   «Госпожа, пусть я буду твоею рабой!»
   Но графиня с улыбкою ей говорит:
   «Отныне мы сёстрами стали с тобой!»
   Мой супруг твоим супругом стал,
   мой супруг твоим супругом стал,
   И с любовью обеих к сердцу прижал
   Граф фон Глэйхен, имперский граф…
   …Их хранила любовь – и блаженный покой
   Графский дом на Петровой горе посетил,
   Небесам был угоден союз их тройной
   И сам Папа указом его утвердил.
   До глубокой старости прожил он,
   до глубокой старости прожил он,
   И с супругами верными был погребён
   Граф фон Глэйхен, имперский граф…
 

   …Юрка закончил играть, и сидел, держа гитару на коленях. А я был, если честно, заворожён музыкой и песенными повторами. Конечно, я знал об эффекте повторяющихся строк в стихах – рефрене, это штука, древня, как мир! – но попал под его обаяние полностью.

– Здорово, – сказал я наконец.

– Ты играешь в сто раз лучше, – покачал он головой.

   Я пожал плечами, хотя мне приятно было это слышать. И, чтобы не показывать виду, кивнул на грамоты и кубки:

– У вас в школе хорошие спортсекции?

– Неплохие, – Юрка положил гитару на подушку. – Только мало кто занимается.

– А вообще – как?

– Да как везде, наверное… – сказал он, поглядывая в окно. – Бардак… Кто бухает, кто травку курит, кому просто ни до чего… Или, – он перевёл взгляд на меня, – ты‑то, наверное, учился – там было всё чики–чики? Сплошь учились будущее нации и надежда бизнеса?

– Было чики–чики, – не стал отрицать я. – В этом отношении. Но теперь я там не учусь.

– Да, – он смерил меня долгим взглядом, – теперь ты учишься здесь.

– Ты пишешь книгу? – решился я задать этот вопрос. – Ты прости, я ночью прочитал пару листов…

– А? – он посмотрел на стол. – Да, пишу, только не получается.

– По–моему, неплохо получается, – возразил я. Юрка секунду смотрел удивлённо, потом улыбнулся:

– Да нет, я не про это. Написано, может, и неплохо. Просто времени не хватает. Кусков разных много настрочил, а вместе их собрать – руки не доходят.

– Походы мешают? – уточнил я, надеясь вызвать его на разговор о странностях, которым наблюдал вчера. Юрка сделал неопределённое движение бровями:

– И это тоже… Слушай, ты в самом деле здорово играешь… я… – он замялся, откинулся к стене. – Я… в общем, я хотел тебе кое‑что предложить…

   Я вздохнул.

   Мне вдруг стало ужасно скучно и даже как‑то обидно. Сейчас будет звать меня в какую‑нибудь самопальную группу, которая играет в гараже или подвале, прельщая карьерой хрестоматийных «Биттлз» или тех же «Дип Пёрпл». И горячо рассказывать, что на региональном конкурсе «отморозок…» ммм, «Самородок 20…» они «уже» заняли почётное пятое место из десяти участников, а будущее их ожидает ещё более светлое… Скучно, честное слово.

   Но Юрка снова меня удивил. Похоже, это у него входило в привычку – ролевик–не ролевик, музыкант–не музыкант…

– Ладно, ближе к вечеру поговорим, – нелогично закончил он. – В пристройку зайдёшь и поговорим… А сейчас надо идти позавтракать, да на огород…

– Я с тобой пойду, – вызвался я. – Что там делать‑то?

– Много чего, – туманно сказал Юрка.

– Ну вот, а у тебя плечо.

   Он опять сделал то же движение бровями и слез с кровати:

– Пошли… Ты потом жалобы писать не будешь, что тебя работать заставляют? А то смотри, у нас в школе омбудсманьячка к таким жалобам очень сочувственно относится, сразу к ней в любимчики попадёшь.

   Я гордо не стал отвечать.

   На кухне я сунулся было делать яичницу, но Юрка притащил из кладовки, помогая себе подбородком, окорок на металлическом блюде. Это был первый настоящий, классический окорок, который я увидел в жизни – почти как в кино, коричневый, с чёрными подпалинами от копчения, на срезе розоватый, с торчащей солидной костью. Короче, я сразу бросился резать хлеб, а Юрка проурчал:

– Попррррробууууеемммм… – и напал с ножом на мясо.

– Откуда такой? – я оглянулся через плечо.

– Дары природы, – неопределённо ответил Юрка. – Крррасотища…

   Он налил себе молока, и я решил не отставать. Прожевав первую – удивительно вкусную! – порцию, я вспомнил про книгу:

– Слушай, а ты её никуда послать не пробовал? Ну, рукопись?

   Юрка потёр плечо, потом сердито и откровенно обиженно ответил:

– Пробовал. В «Полярное сияние», знаешь такой журнал? – я кивнул, я знал. По–моему, этот журнал выписывали все школьные библиотеки. – А, у вас тоже выписывают? – догадался Юрка.

– Выписывали, – поправил я. Он ответил кивком, откусил ещё кусок:

– Посылал. Полгода назад, когда начал писать эту штуку. Ну чего… даже ответили – мол, всё это очень мило, но сначала следует получить образование, желательно на литературном или журналистском факультете… Слушай, эти факультеты в год выпускают по стране, наверное, тысяч сто человек. Не слышал, чтобы кто‑то из них писателем стал. По–моему, вообще никто из нормальных писателей никаких таких факультетов не заканчивал. Смотри: ДП[18] 18
  «Доктор Пилюлькин» – прозвище С. Лукьяненко с 2008 года по названию его нового Живого Журнала.


[Закрыть] – врач…

– А, тоже любишь? – спросил я. Юрка вздохнул:

– Грешен, даже «Дозоры» нравятся…

– Фублин!

– Ну вот нравятся…

– Он, кстати, журналистом работал.

– Работал, но журфак не кончал… – Юрка поморщился. – В общем, я обиделся тогда сильно. Потом ещё пару раз думал кому‑нибудь из писателей послать напрямую. Ну и вот.

– Что «вот»?

– Не послал, – признался Юрка.

– Зря, по–моему, – искренне сказал я.

– Да ну. Решат, что я через них напечататься хочу. Если когда закончу – в Интернет выложу, пусть читает, кто хочет.

– Не жалко? Бесплатно? – полуподначил–полусерьёзно спросил я.

– Я вообще против копирайтов на художественные произведения, – серьёзно и значительно, очень по–взрослому, ответил кузен.

– Во, – меня слегка ошарашило такое умное и решительное заявление. – А писателям с чего жить прикажешь?!

– Ну… писатели вообще пусть сами решают, конечно… каждый сам за себя… Но их наследникам там, родственникам – шиш. А то вообще одурели, за каждую букву судятся. Своё напиши и судись… – он сердито допил молоко из стакана.

– Интересно рассуждаешь, – признал я и подковырнул: – Отличник, небось?

– В основном, – спокойно ответил Юрка. – Учиться сейчас легко, если много времени на учёбу не тратить и головой думать… Я как‑то старые, ну, 40–х ещё годов прошлого века, учебники глянул. Вот тогда да. Там материальчик – закачаешься.

– Ну, тогда многих предметов не было, – напомнил я. – Потому что знаний было меньше, скажешь нет?

   Юрка пожал плечами:

– Ну и что? Какие такие по–правде новые важные предметы появились? Информатика разве что, если из на самом деле значимых и нужных. А так – вот, например, история искусств. Или риторика. Или валеология. Кому они нужны? И зачем?

– Ну, чтобы быть разносторонне развитым человеком, – возразил я. Специально возразил, чтобы услышать, что он ответит – и внутренне напрягся. Юрка сердито окинул меня взглядом:

– Тогда скажи мне, почему вокруг долбаков столько? И с каждым годом всё больше, а наш учитель математики задачу из того же старого учебника решить не может? А он только что из ВУЗа… Понимаешь, будешь ты или, нет разносторонне развитым – зависит от системы преподавания. По буквам читай – С–И-С–Т-Е–М-Ы П–Р-Е–П-О–Д-А–В-А–Н-И–Я. А не от того, сколько предметов в учебный план напихают и какие названия им выдумают. Так мама говорит.

   Он сказал «мама», ничем не подменяя это в общем‑то непривычное в устах наших ровесников слово – и я на секунду опустил глаза. Юрка как‑то сбился и после короткого молчания излишне оживлённо и громко напомнил:

– Пошли работать, что ли, ну?!.

   …Вернувшаяся ближе к полудню тётя Лина была явно удивлена. Собственно, я её понимал, потому что она нас застала за малопочтенным занятием – мы брызгались из садового поливочного шланга. Лично я никогда раньше этого не делал вообще, и оказалось, что это гораздо интереснее, чем просто мыться после работы.

– Так, – сказала тётя Лина, слегка растерянно созерцая образовавшиеся безо всякого дождя лужи на дорожке. Посреди самой крупной стояли мы с Юркой.

– Привет, ма! – объявил Юрка из‑под моего локтя (я зажал его шею и пытался отобрать шланг, а при звуках голоса тёти немедленно выпустил кузена и встал прямо, только что не по стойке «смирно»). – А мы всё сделали, – и он пустил струю мне сзади точно между лопаток. Я ойкнул и дёрнулся, но ничем ответить ему не посмел – мне было неудобно как‑то.

– Я вижу, – согласилась тётя Лина. – А что вы делаете теперь?

– Моемся, – заявил Юрка, нагло продолжая тщательно поливать меня. Я подумал и застенчиво дал ему пинка, отпечатав свою подошву на его бедре в виде аккуратного следа. – Уййй!!! Ма–а-а! Ты видела?! Он дерётся!!!

– Вот что, – строго сказала тётя Лина. – Заканчивайте‑ка мыться и идите… мыться. Потом поможете готовить обед. Живо!