Текст книги "Сага о Тёмных Героях. Дилогия (СИ)"

Автор книги: Николай Грошев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 18 (всего у книги 38 страниц)

Когда он стал пить? Да как и все, едва вернулся из своего первого похода. Как все.

Но почему теперь так? Нет, это конечно, хорошо – приятно, но как он дошёл до этого блаженства, до понимания? Он не мог вспомнить. Прославленный воин, неплохой Предводитель. Просто он вдруг стал пить больше, в походы отправляться реже. Трезвым он был всё реже. Мир сузился до размеров бутыли со спиртным. Он больше не мог без вина. Нет! Он мог, просто он не хотел, да просто не хотел. В туманах пьянства так приятно жить! Зачем возвращаться?

Он спал, неспокойным, нервным сном. Он видел сны, бредовые, непонятные сны…

С огромным трудом он разлепил веки. Кто-то стоял рядом. Привычный просыпаться, едва заслышав подозрительный шорох, сейчас воин просыпался с трудом. Во рту смердело, голова разламывалась напополам. Выпить, нужно выпить. Тогда станет полегче.

Он выпил. Полегчало. Глаза послушно открылись. Кто-то стоял рядом с ним. Он видел чьи-то ноги. В чёрной коже, просторных, но не слишком, штанов. Воин. Перед ним стоял воин Тара. На миг, всего на миг ему стало стыдно. Он опустил глаза и выпил ещё. Стыд исчез. Пьян он. Вчера был пьян, неделю назад, и сейчас пьян и через неделю будет пьян. Ну и что? Он так хочет! Он хочет жить так – не просыхая, всегда в полусне. Таков его выбор. И не их это дело…

Незнакомец сел на корточки. Зачем он тут? Зачем смотрит на него?

– Иди своей дорогой воин… – Прохрипел он, не узнавая своего голоса. Но воин не уходил. Он сидел рядом и смотрел. Да чего ему надо? Мечом по горлу наглецу… Почему-то рукояти на месте, за правым плечом нету. Странно как: этот гад, его ещё и ограбил?

– С боку. С права. – Твёрдым, как камень голосом сказал незнакомец. И что-то ещё было в этом голосе: жалость что ли…

Он поднял глаза и посмотрел в лицо незнакомца, мутным пустым взглядом.

– Ронар… – Хрипел он, покрываясь краской. Ему снова стало стыдно. Это был Ронар, Могучий воин. – Зачем ты пришёл? Уходи. Я не хочу… Тебя видеть. Никого не хочу видеть!

Ронар молчал. Он смотрел на него. В холодных серых глазах, стояла какая-то странная тоска. Странная, потому что этот взгляд не привык выражать тоску. А ещё… Да брезгливость.

– Что тебе нужно? Уходи, уходи отсюда!!!

– Как ты стал таким? – Грустно прошептал Ронар.

– А что такого? – Он насмешливо скривил губы и ещё раз приложился к кувшину. – Что со мной не так? Я прекрасно себя чувствую! Выпьешь со мной Ронар?

– Нет. Я не стану пить с тобой.

– О! Ронар, что за брезгливость на твоём личике? Что не так стало с Предводителем?

– Ты, – Он с отвращением вдохнул воздух. – воняешь.

– Ха! – Он рассмеялся, сам не слишком понимая, чему смеётся. – Воняю я! Щенок!!! Уходи! Оставь меня! Исчезни… – Он почти кричал. Много чего кричал. Краем сознания он понимал, что это странно, что он ведёт себя как безумный, но лишь краем. Обезумевший мозг не желал ни чего понимать. Не хотел. Вскоре запал кончился. Он хрипло дышал, зло поглядывая на Ронара. Воин молчал. Он смотрел на него и молчал. Ронар жалел его и за это он его ненавидел…

– Вспомни Алуна, вспомни.

– Не хочу его вспоминать. – Взор его погас. Злобы не было. Алуна больше не было. Ничего больше не было. Был серый опостылевший мирок и кувшин вина. Много кувшинов вина.

– Когда ты перестанешь? Когда вернёшься в стан сынов Славного города? – Тихо прошептал Ронар, почему-то пряча глаза от него. Он просто не верил в саму эту возможность.

– Когда захочу! – Он смеялся, ему стало значительно веселее. Вот так! На, выкуси!

– Да? Почему же ты не возвращаешься?

– Не хочу! – Он расхохотался: каков дурак-то!

– Не хочешь? – Ронар поковырял ногтем камень мостовой. – Или не можешь?

– Я… – Он побагровел от захлестнувшей его ярости. Как он смеет! Щенок!!! Рука привычно метнулась к правому плечу. – Да я тебя…

– С боку, справа. – Глядя ему в глаза рёк Ронар, молодой воин.

Рука воина бессильно опустилась. Ярость уходила. Справа. С боку. Меч. Наверное, он и из ножен его вытащить не сможет… Он просто болеет. Да! Он по-прежнему силён и ловок. Просто он заболел. И не выспался. И пьян… Впрочем, как всегда.

– Уходи… Уйди Ронар, прошу тебя, уйди.

– Когда ты в последний раз вёл воинов? Когда просто шёл в бой с мечом в руках?

– Я… – Он просто не помнил когда. – Да я хоть сегодня…, нет, завтра. Вот высплюсь, и пить не стану. Слышишь?! Когда захочу тогда и не стану пить! И прямо завтра соберу, нет, послезавтра. Соберу воинов и поведу их… К стенам Вестфалии! И под моим началом они повторят славный подвиг Кемера!!!

– Ни кто не пойдёт за тобой. – Хрипло проговорил Ронар. – Ни кто.

– П-почему? Ведь я…, я Предводитель! Я в бою заслужил это звание! В бою!

– Ты уже никто. Тебя не считают более Предводителем. Ты…, потерял уважение.

– Как ты смеешь! Сын шакала! – Глаза Ронара полыхнули гневом, но он сдержался. Он именно сдержал свой гнев. Ронар был достойным сыном Славного города. Он не боялся ничего и никого. Он был славным воином… Краем сознания, ещё не выжженным спиртным он понимал это. Но лишь краем. – А! Боишься! Правильно, трусливая шавка! Бойся меня шакал!!!

Ронар взревел. Красивое лицо, чуть подпорченное рваным шрамом на щеке, исказилось от ярости. Но он не взял в руки меча. Своего меча. Он вырвал из ножен его меч. Ронар встал на ноги и широко размахнувшись, с рыком достойным любого тигра из лесов Озера Драконов, вонзил его в мостовую. Острый клинок пробил один из плоских камней и застрял там. Хороший меч. За ним он следил. За собой уже давно нет, но за мечом ещё смотрел. Пока смотрел. Пока… Чистое лезвие блеснуло в утренних лучах. Да, его меч. Когда-то опустив этот меч, он давал команду к атаке двум тысячам воинов. Этот меч знали – славный меч… Как давно это было…

– Возьми его. – Довольно спокойно произнёс Ронар. Он взял себя в руки, но в его глазах ещё пылал гнев. Ронар не забыл, не простил. Он никогда не забудет этих его слов.

Он молчал, сжав губы. Молчал и смотрел на свой меч. Наконец, он потянулся к рукояти. Рука слушалась плохо, плавала из стороны в сторону. Он удивлённо посмотрел на неё. Ладонь дрожала. Ронар встал на ноги. Плюнув наземь, он повернулся и пошёл своёй дорогой.

– Так-то ты со старым другом? – Крикнул он ему вслед.

Ронар остановился. Молодой воин обернулся, тихо он произнёс:

– Мой друг умер. Я не знаю тебя…

Ронар ушёл.

Он смотрел ему вслед, пока воин не скрылся за поворотом. Улица опустела. Утро, вот и пусто. Он посмотрел на меч. Сколько битв они прошли вместе? Много. Очень много. Надо вытащить его из камней. Проклятый Ронар! Наверняка затупил острие!

Подниматься было трудно. Тело было ватным. Но он встал, как ни трудно это было. Он всё ещё был сыном Славного города… Надолго ли? Он тряхнул головой, прогоняя непрошенные мысли. Сильные руки легли на рукоять. Сильные, дрожащие руки. Он потянул меч. Тот не желал вылезать из камня. Он потянул сильнее. Ещё сильнее!!! Вены на его шее вздулись, но меч не поддавался. Он собрал все силы в кулак и…, вырвал таки его из камня…

Он рухнул тяжело дыша. Силы его оставили. Он грустно смотрел на голубоватое лезвие. Он чувствовал, что это всё. Он даже встать не сможет. Из глаз брызнули слёзы. Какой он Предводитель? Слабый, беспомощный – такой он теперь…

Впервые за много дней, его разум просветлел. Теперь он всё видел таким, каким оно и было в действительности. Он и правда, вёл себя не достойно. Он всё потерял. Он потерял уважение воинов… Нет, так нельзя! Всё хватит!!! Он перестанет так безобразно пить. С первым же Предводителем, идущим в дальний поход, он покинет город. Он не может более вести воинов: кто пойдёт за трясущимся с похмелья Предводителем? За то он может пойти просто воином. Он вновь завоюет уважение к себе, своим мечом! Не впервой. И вновь поведёт воинов в бой, за…

Хорошая мечта, хорошая. Он понимал: это конец. Слишком поздно. Он уже не сможет. Не сможет. Он пытался вспомнить битву, жаркий бой, где в сраженье кровью добывается слава. Где воины бьются с воинами. А перед глазами…, кувшин вина. Можно и эля…

Всё. Нет его больше как воина. Просто нет.

Он знал, как поступить, он знал, что делать. Да, он больше не может не пить. Он знает. Он будет пить всегда. Не так как собратья, когда им этого хочется. Он просто не сможет больше жить трезвым. Никогда. Вечно пьяный, в грязи. Со временем он одряхлеет, о нём совсем забудут. И когда могучий воин, некогда могучий, умрёт, ни один из воинов не соберёт для него погребальный костёр. Ни один из них не осквернит себя, запалив костёр с его вонючим телом. Ни один не будет стоять рядом, когда он пойдёт в поиск, новой жизни, нового тела, для Возрождения. А будет ли оно? Не достоин умерший так, никакого возрождения. Такой достоин только гнить в земле: словно презренный раб или крестьянин…

Он знал, что делать. Он знал, как спасти свою честь, своё имя воина…

Пока ещё он мог соображать, воин поднялся вновь. Откуда-то вернулись силы. Тело повиновалось почти нормально. Он расшатал два камня мостовой. С силой нажав на гарду меча он закрепил его промеж камней. Вот так. Острием к небу. Он пошевелил лезвие. Сойдёт.

Последний раз он посмотрел на такие знакомые улочки. Последний раз он улыбнулся небу. И теперь он смотрел лишь на своего единственного, отныне, и самого старого друга: свой меч. Он прожил хорошую жизнь. В ней много всего было. Много битв, много вина и женщин. У него два сына в Малом городе. Когда-нибудь они вырастут воинами. И Ронар расскажет им о том, каким был Великий воин Предводитель средь сынов Славного города. Как он жил, как бился. И его сыновья будут вспоминать сильного бесстрашного воителя, а не трясущегося с похмелья урода. Они будут славить его имя. И у его костра, у его погребального костра, будут стоять воины. Много воинов. Они будут славить его имя, поминать его победы, рассказывать истории о нём, как о Великом воине. Да. Так будет. Он улыбнулся, легко спокойно – решение принято. Надо сейчас. Пора уходить. Пока он ещё воин, пока не спился окончательно, не превратился в шелудивого пса. Пока не умер от вина, где-то в подворотни. Ведь тогда, тогда его костёр сложат рабы. Они его подожгут. Они будут смотреть, как горит его тело. Ни один воин не подойдет к этому костру и на полёт стрелы. Так опозоривших себя, хоронили в Славном городе… Такой позор не выдержать и после смерти…

Сейчас!

– Прости Ронар. Я ухожу. Пока могу. Прощай Славный город Тар…

Прошептав последние свои слова, он упал вперёд. Он упал с улыбкой. Его лицо не дрогнуло, когда острый меч пронзил грудь. Он, не раз, спасавший его жизнь, теперь забрал её, эту жизнь…

Могучий воин лежал на камнях с мечом в груди. На его лице навсегда застыла полупрезрительная улыбка. Да. Ведь он до последней минуты оставался истинным сыном Славного города: он с презрением встретил смерть. Ту, что не раз пыталась забрать его жизнь. Он не боялся смерти, он боялся жизни, недостойной воина.

Так пал могучий Предводитель Алун! Так пал он, сохранив лицо и честь воина. И у его погребального костра, было много Великих воинов, прославлявших имя его, и победы им одержанные. И Ронар, могучий Ронар, был у того костра, в смерти простив, смертью лишь смываемые оскорбления. Великий Алун навсегда другом остался ему и Сыном городу Славному!!!

Аннотация

Вторая книга рассказывающая о приключениях Логана и его друзей. Эта книга повествует о тех безобразиях, что учинил отряд Логана, на пути к Лабиринту Теней. О битвах его, с представителями Империи, символизирующими собой добро. Причём, каждый из них добро понимает несколько по-своему. Логану плевать на такие сложности – ему нужны земли, власть и воины. Будут воины – будет всё остальное. Но, увы, воинов он может получить лишь в Лабиринте Теней. Непобедимых, сильных, бесстрашных… Он и понятия не имеет, кого именно он получит в свою команду, войдя в Лабиринт Теней.

САГА О ТЁМНЫХ ГЕРОЯХ Рождение Кровавой легенды .

(На пути к Лабиринту Теней)

Логан, король варваров Славного города Тара (уклад жизни и психология поведения очень похожи на викингов прошлого твоего мира), отправляется за Великие горы – считающийся непроходимым, горный хребет, делящий континент на две неравные части, Арию и Катхен. Отправляется с небольшим отрядом и чрезвычайно поспешно. Дело в том, что Тар разрушен, а его население уничтожено, либо обращено в рабство. Так что, Логан отправляется в путь, лишённый власти, фактически спасаясь бегством. В пути к нему присоединяется Слитый с Силой Суб-Зеро, связанный заклятьем, обязывающим его служить тому, кто освободит его из гроба чёрного льда.

Его освободил Логан.

Перебравшись через горы, маленький отряд короля без королевства попадает в империю Пиреней, занявшую собой почти весь Катхен. Ничуть не смущаясь, Логан и иже с ним принимаются за привычное им дело – нападают на деревни и торговые караваны, грабя их подчистую. Но империя не дремлет, и по следам разбойников уходят Чёрная гвардия, Колдуны Меча и сын императора лично, с небольшим отрядом. От Чёрной гвардии Логан отбивается ценой потери своей армии разбойников, и едва сам не погибнув. Спасла его Анталия – прекрасная девушка, но, к несчастью, вампир. У Анталии есть милое домашнее животное. Шэрхан – белый тигр. Уже все вместе, они бегут от отряда Актиона – сына императора. Они двигаются к Лабиринту Теней, в надежде обрести непобедимых союзников магической природы. Удастся ли им добраться до своей цели? Ведь кроме погони ведомой Актионом, есть ещё Колдуны Меча, пока не сказавшие своего слова. Обретут ли они в стенах Лабиринта, союзников или сложат там головы? Всё может быть…

Ярко светило солнце. Ярко и ласково светило оно над этой землёй, столь странной и необычной, что фантазией чьей-то казалась она…

Голые скалы, укрытые пеленой чёрных грозовых туч, здесь граничили с тропическими джунглями и чистым голубым небом. Казалось, природа поделила пространство этого мира между зимой и летом, тропиками и холодными областями вечной зимы. Такого мира быть не могло, он лишь фантазией мог бы быть. Ибо не может нежиться в ласковых лучах солнца, молодое деревце, а рядом, всего в пяти метрах от него, лежать вековой наст снега. Лишь в фантазии такое возможно…

Этот мир и был собственно фантазией. Он был плодом фантазии Великих Богов, что Пантеон Высших составляли могуществом и величием своим. Боги множества Сфер Мироздания. Великие Боги, могучие и местами справедливые. Но далеко не все Сферы, в полной власти тех Богов были. Ибо велико Мироздание и нет числа Мирам, что Сферы Миров составляют. И много Богов знает Мироздание: могучих и не слишком; добрых и злых; одиноких и подобных Пантеону, где многие Боги могучие, под властью более Великих, живут и Творят…

Рагнуор – Тварной Мир Богов Пантеона. Одна звезда, одна планета – огромный мир, нарушающий все физические законы. При таких размерах и плотности, гравитация на поверхности должна была плющить в кашу всё и вся. В одном уголке планеты так оно и было: Алианда любила такие фокусы, не даром Матерью Всех Звёзд звали её. В остальном же, всё было вопреки и будто наперекор законом существования Материи. В мире Богов, Материи законы не были властны: они подчинены были власти Богов, их желаниям, капризам. Властвующие над Силами Изначальными не желали быть пленниками законов Материи, законов оскорбляющих их Величие и Достоинство. Эти законы они подчиняли себе и на службу себе ставили.

Рагнуор – Великий и Прекрасный мир, воспетый в сотнях сказаний и преданий, в тысячах миров. Рай и Ад в одном лице. Мир, где Боги творили то, что желал зреть их величественный взор. Мир десятков прекраснейших Дворцов и Цитаделей – обителей Великих Богов. Чудесней архитектуры красивейших форм, не знают Миры…

Ну, кроме нескольких сооружений, отличавшихся от прочих далеко не красотой. Например, Цитадель одного из старейших богов Пантеона…

Широкий ров, заполненный тягучей ядовитой водой, широким кольцом окружал приземистый уродливый замок. Настоящий боевой форпост, где-нибудь в опустошённых войной, землях могучего народа гномьего. Толстая и высокая крепостная стена. Зубчатый край и десятки боевых башенок – узкие бойницы по верхней линии стен и в два ряда по бокам башен. Мощные арбалеты и требучеты на них…. Этот замок вызвал бы гримасу отвращения на тонком лице красивого эльфа – он и правда был уродлив. И любой из гномьих мастеров завидев этот замок, помер бы от зависти! Он бы не устал восхищаться тонким, почти не видимым, швам кладки стен…

Собственно технология строительства была заимствована как раз у смертных гномов, разве что силой и умом хозяина замка доведена до совершенства: взять штурмом эту цитадель не смогла бы ни одна армия. И катапульты не помогли бы (десяток крупнокалиберных орудий, с бронебойными и разрывными снарядами, при поддержке авиации и бронетанковых войск, может, и справились бы). Эта цитадель была известна средь подгорного племени, а некоторые, даже удостаивались чести посетить её лично. И имели возможность восхититься мастерством хозяина, лично отстроившего замок. О том, что в основе были гномьи навыки постройки оборонительных сооружений, хозяин замка, поначалу стесняясь в этом признаться, скромно умалчивал. Так как это немного смущало Великого, со временем он об этом начисто забыл и с тех пор свято верил, что от и до придумал всё самолично. Но мастерства старика это нисколько не принижает. Кстати, он был настолько стар, что помнил дни изгнания Повелителя Кристалла и Камня, Могучего Лаара. Так что не факт, что технологию он заимствовал у гномов. Могло быть и так, что прежде её у него заимствовали гномы, а он, наигравшись с этой ветвью Смертных, забыл о своём изобретении. Впоследствии, вновь заинтересовавшись крепостным строительством, он мог и не вспомнить, что это его изобретение… Могло быть и так. Великие хорошей памятью не отличались – зачем помнить всё, если впереди Вечность?

Внутри замок, как и снаружи, красотой и изяществом линий не страдал. Дворец Великого Цверага и снаружи и внутри, являл собой образец укреплённой боевой цитадели. И Цвераг, повелевающей Изначальной Металл, своей уродливой резиденцией очень гордился. Ведь он сам не считал её уродливой. Совсем наоборот. По его мнению, сей дворец, являл собой прекрасное и величественное сооружение…

Сам Великий, в данный момент предавался своему любимому занятию, о чём говорил яснее ясного дробный бой кузнечного молота, разносившийся далеко за пределы двора замка, где собственно и размещалась кузница. Великий Цвераг ковал. Сегодня клинок. Он часто ковал – любил старик сие занятие.

Могучий Цвераг умело орудовал тяжеленным молотом, который привёл бы в ужас даже неутомимого гнома-молотобойца. С могучего тела градом катил пот. От печей шёл нестерпимый жар, а сама работа способствовала обильному потоотделению. Цвераг тяжко ухнул молотом ещё раз и, вложив заготовку в печь, остановился передохнуть.

–Тяжёленько, однако! – Пробасил бог, довольно улыбаясь в косматую бороду.

Бросив молот, он устроился на стул, сделанный собственноручно. Вообще Цвераг любил всё делать сам, своими руками. Он мог бы этого и не делать, прибегая к Силе Металлов, но это право, скучно. Был моложе, было весело – теперь скучно. Цвераг вытер со лба пот и, взяв с пола бутыль, отхлебнул. Холодное пиво приятно растеклось в животе. Бог зажмурил от удовольствия оба глаза. Вообще, он, конечно, мог и не пить пиво и охладить тело с помощью всё той же Силы. Энергии – как говорили иные Боги, или Магии – как любили говаривать Смертные и заразившиеся их дурным примером Бессмертные. Мёртвые, к примеру, вообще никак не называли Силу, просто пользовались ею и всё. Им этого было достаточно. Это Живые любят, что бы у всего было название…

Мог он пиво и не пить. Но ведь приятно? Приятно. Так почему бы и нет? По большому счёту, Цвераг мог сидеть на этом стуле с закрытыми глазами, не шевеля даже пальцем и не дыша даже, а Сила, под управлением его разума, сама ковала бы меч и заботилась о его теле. Но так не интересно. Кроме того, был у Цверага свой пунктик. Он искренне, да и, наверное, справедливо, считал, что меч, нож – всё, что ковалось, должно быть ковано руками. Металл должен впитать каждой гранью, каждым кусочком, пот и усталость кузнеца. А иначе, какой меч получится? Так: не меч – мотыга. К тому же Цверагу нравилось ковать. Нравилось, долго и нудно махать молотом, править лезвия…

Цвераг развлекался. И за эти свои развлечения прослыл он средь Богов Пантеона мужланом и простаком. Но так его называли лишь за глаза. Нет, Цверага не боялись (а кстати, стоило бы и Верховные Пантеона об этом знали). Наоборот: старика любили. Он был добрым, простым и никогда ни с кем из богов не вступал в конфликты. Простоват – считали Боги. Глуповат – думали они. Верховный Талон знал точно – хитёр старик и мудрее всего Пантеона вместе взятого. Ну, может за исключением Лаара, одного из Изгнанников. Впрочем, о Лааре ещё упомянет легенда. О Мёртвом Боге придётся упомянуть – огромна роль его в Легенде, что Миры свернёт с пути. Впрочем, и Талон и многие Изгнанники роль сыграют не последнюю средь Предела Миров…

Цвераг блаженно вдохнул поглубже. Пахло приятно. Так должно пахнуть в кузнице, так должно пахнуть от мужчины. Мужчина, если он себя к таковым причисляет, пахнуть должен застарелым потом трудов тяжких; оружейной смазкой; копотью и сталью. Вот от Истлиона вечно какими-то благовониями пахло, да духами, женщине более приличествующими. Неженка Истлион панически боялся физического труда, принципиально не потел и очень редко дышал. Он и ел крайне редко – считал, что за этим занятием выглядит смешно. Он, по мнению Цверага, смешно выглядит всегда и везде. Бог Любви – тем и владеет. А вот Талон всегда свежестью горных вершин дышит. И пышет тоже. Но он хоть не боится маникюр испортить. Оно и ясно: Владыка Буйства Стихий. Такой и не должен чего-то бояться. А то какой он, Стихий, значит, Буйства, вроде как Владыка. Вот Талон, молодец. Он Цверагу нравился…, бы. Не люби он так роскошь. Чего только замок его стоит! Даже ручки на дверях: закрученная в узел Сила. Кресла из Ветра. Светильники из Огня. В его замке Цвераг чувствовал себя нехорошо. Ну что за кресло, если сядешь в него и по грудь утопаешь в мягком почти неощутимом Ветре? Не дело это. Вот каким кресло должно быть!

Цвераг нежно погладил кривобокую, плохо обструганную и жёсткую как сталь, самолично сделанную скамью. Цвераг придерживался спартанского образа жизни (кто такие спартанцы он не знал, а если б и знал, то вряд ли вспомнил бы). Именно поэтому Боги редко бывали в мрачном замке старика Цверага. Он сам считал, что им просто стыдно: его то замок, всем замкам замок! А они такого сделать не могут – мозгов не хватит и фантазии. А копировать просто неприлично. Вот они и завидуют. А от предмета зависти держатся подальше. Конечно: а как же иначе? Замок Цверага, Величественное сооружение, гордость Мироздания!

Глянешь на эту гордость, и поджилки трясутся, – а то как хозяин погулять выйдет? А убежать и не успеешь…

Цвераг решил, что отдохнул порядком. Старик поднялся на ноги, потянулся так, что громко хрустнули кости, и шагнул к заготовке…

Не теряя ни секунды, Цвераг прыгнул в сторону от наковальни. Ещё в прыжке он развернулся и приготовился к бою. Великий полыхал серо-синим пламенем, всё его могучее тело полыхало сейчас пламенем его Силы. Не было ни капли пота на нём. Ушла усталость, остановилось дыхание. Грозно смотрели серые глаза. Едва коснулись пола ноги его, звон металла сотряс кузницу. Огромный доспех, стоявший в углу кузницы, рассыпался на куски и всей своей беспорядочной массой, ринулся к Великому. Не прошло и мига, доспех сложился вновь. Сами защёлкнулись все крепления и все ремни. Цвераг облачён был с головы до ног в полный доспех. Любой не слишком благородный рыцарь за такой, маме (не обязательно своей) голову отрезал бы, причём лично. Из другого угла, со стенда, где в беспорядке валялись десятки мечей, в его ладонь прыгнул красноватого цвета клинок. Рука в латной перчатке сжалась. Бог был готов встретить врага. О, грозен был Цвераг! И не зря он облачился в доспех и в руки знаменитый свой меч взял. Нечто злое двигалось сквозь миры в Рагнуор. И двигалось именно в его замок. Нечто несущие на себе печать Смерти и всех её составляющих. Он не мог понять, какова личная сила идущего сюда, но раз он сюда идёт, раз может сюда пройти, в обитель Богов Пантеона, раз не может Цвераг понять пределов сил его – могуч враг, очень могуч. Но кто? Могучий Бог из других Миров? Но Цвераг не имел столь могучих врагов. Может Неизвестный не к нему идёт? Нет, именно в его замок нацелился он. Но кто, кто? И зачем? Да и какой сумасшедший Бог захочет ругаться с Пантеоном Высших? Последняя такая ссора закончилась тотальным истреблением Пантеона агрессора. Ну, почти тотальным – ни кто из них, по крайней мере, не в силах вернуться в Миры Сфер Пантеона. И никто из них не имел зуб, конкретно на него. Кто же? Шар Смерти? Шар – Дух Силы Изначальной Смерть, убийца Богов, создаваемый лишь для этих целей, не знающий жалости и преград. Не успокаивающийся, пока не найдёт свою цель. Но и тогда он не успокаивается – возвращается к создателю, что бы покончить и с ним. Даже свихнувшиеся Боги не рисковали создавать Дух Смерти, что прозван был Убийцей Богов. Убивал он страшно. Да нет: нечто имело совсем иную природу. И Шар Смерти Цвераг не ощутил бы так далеко. Кто? Мёртвые? Глупо. Цвераг понимал насколько глупо. Мёртвые не так сильны, что б так скакать по Мирам с такими дикими, даже для Богов, скоростями, и уж точно, ни один из них не знает пути в Рагнуор, а Межмирье для них закрыто. Да и остались ли Мёртвые? Последнего Талон прикончил лично много тысячелетий назад. А что о них и до сих пор слышно – так, то скорее всего слухи. Кто? Цвераг прогнал мысли прочь – нечто было совсем рядом. Он вобрал в себя столько Сил, сколько смог удержать. В купе с перегруженным Силой доспехом и не менее полным мечом – хватит и самому Талону причёску поджарить. А вот и гость! Цвераг приготовил свой первый удар: Молот Богов (название он сам придумал и очень им гордился). Он свернул Молот по компактнее – всё-таки замок крошить не очень хотелось. Явится нечто и по обстановке: поговорим, а может, не раздумывая, расплющим. От Молота не существовало защит, кроме грубой Силы, тупо собранной в Щит. А такое нелегко сделать быстро и для могучего Бога. Кроме того, Щит, что бы защитить должен быть заполнен так же или по более чем Молот. В противном случае: сплющит и расщепит. Горка пыли останется…

Не любил Цвераг убивать – терпеть не мог. Даже Мёртвых он убивал с неохотой. Но жить тоже хотелось.

И Цвераг был готов встретить глупца, рискнувшего явиться в цитадель Богов без разрешения. Собственно, уже то, что он мог сюда приходить без чьей-либо помощи, уже повод пришибить. Великий был готов к битве. Но только не к тому, что пожаловало в его замок.

В воздухе, прямо перед ним, возник серебристый череп, пылавший тем же серебристым пламенем. Череп довольно оскалился и задвигал клыкастой челюстью. Он просто лучился счастьем. Не удивительно – ведь он вернулся к своему Создателю!

–О! – Цвераг развеял Молот. Отпустил Силы, пусть текут в Потоках, сегодня они ему не пригодятся. Его дитя вернулось, его создание… Только он забыл как его зовут. – Что с тобой сделали! Каким ты стал! Великие Силы, да что ж за изверг был твоим хозяином?! Что за душегуб? Бедняга! Ну, что ты? Прими свою Истинную форму. Ну, давай.

Доспех Цверага рассыпался и собрался вновь в том же углу, из какого появился. Там и замер. Меч, выпавший из руки, улетел к стенду и, звякнув металлом, зарылся в кучу других. Улыбающийся ласково, добро, Цвераг нежно смотрел на одно из своих творений. Череп открыл пасть и пискляво произнёс:

–Ла…Лаз…Лазла…горн.

После чего череп обратился облаком серого тумана. Но и только.

–Ну, – будто ребёнку говорил Великий, – что ты? Давай, не бойся: я теперь с тобой.

Облако дрогнуло и сжалось в полосу. На пол упал меч. Цвераг не дал ему упасть, поймав в воздухе, за рукоять. Он поднял клинок к глазам. Чудный клинок! Его работа!!! Лазлагорн. Знакомое имя… А! Цвераг припоминал. Он подарил его… Хм. Ах, да: Трём Магам. Смертным. Они то думали, что достигнут однажды такой силы, что сравнятся с Богами и обретут бессмертие. Бедняги! Он им правды тогда не сказал. Все трое были почти на пределе своих возможностей. Они никогда не смогли бы сравниться с Богами. Им предстояло умереть однажды и жить вновь, забыв о своём прошлом. Ибо Пантеон не допускал Создания в своих Сферах, различных загробных обителей. Некромантов недолюбливали во всех Мирах, а Некромантов-Богов ещё и презирали. Такие становились изгоями, даже средь Тёмных Богов. Хотя и далеко не все из них были плохи. Цвераг помнил пару Богов-Некромантов, устраивавших душам умерших по истине божественное посмертие: в неге и довольстве. Конечно, взамен они получали неплохой заряд Энергии, практически постоянный и доступный только им самим. Но таких мало было. Мука Душ давала Энергии много больше, чем её довольство и творилось это почти без усилий со стороны Бога. И, конечно, этим соблазнялось много больше Богов-Некромантов. Трупоеды одним словом…

Значит, Маги были хозяевами Лазлагорна. Но почему он такой сейчас? Череп, да ещё с клыками. Он у него отражал сущность своих хозяев. А маги, насколько он помнил, боролись за добро и мир. Очень благородные они были. Наивные, но очень уж добрые. Прямо светились! Всё хотели Мир изменить. И поэтому тоже, он подарил им Лазлагорна. Меч мог аккумулировать Силу Металла, энергию этой Материи, именно эту Изначальную из великого их множества, а те маги с Металлом хорошо ладили. Особенно тот: на вид ещё такой хрупкий, с глазами как у ягнёнка…

Так что случилось? Маги обратились к злу? Меч же стал орудием Смерти? Её чистым орудием? Ведь он сейчас просто вопил образами и печатями Изначальной Смерть. Саму эту Силу он не мог впитать, но он нёс её отпечаток – с тем и создавался. И кажется ещё зачем-то… Только Цвераг забыл зачем.

Огрубевшая ладонь легла на металл клинка. Он мог сделать ладонь нежной как у Истлиона, но зачем? У Бога Любви руки бабские были. Тоже мужчина! Тьфу…

Он заглянул в память меча. В самое начало. С того момента как он вышел из его кузницы. Маги. Они бились яростно. Много крови пролили. Чёрной крови. Нет, она была красной, как и у всех людских племён, но вот души обладателей той крови были полны зла, чёрной Тьмы. Лазлагорн пил кровь тех, кто прибавлял потокам Смерти полноводности так сказать. И он всё это время нёс в себе печать тех Магов. Слабое отражение их Сущностей. Дарниса детки. Благородные – все Дарниса детки. Свет в его лучшем и самом сумасшедшем проявлении, здорово оторванном от реального положения дел в Мироздании. А потом…