Текст книги "Я заберу тебя с собой"

Автор книги: Никколо Амманити

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 21 страниц)

Но больше всего его возбуждали ведущие спортивных передач. Необъяснимо, но, когда такие вот поблядушки говорили про футбол и даже позволяли себе строить прогнозы, кто выиграет чемпионат (всегда ошибались), или оценивать тактику игры (всегда по-идиотски), у него тут же вставало.

Он догадался, зачем нужны такие передачи. Чтобы спаривать актрисуль с футболистами. На самом деле ради этого, а остальное так, декорации. А доказательство – они часто потом играли свадьбы.

Президенты футбольных обществ устраивали эти программы, чтобы игроки могли потрахаться, а потом, значит, футболисты оказывались перед ними в долгу и шли играть за их команды.

Если бы он не стал полицейским, он хотел бы стать футболистом. Зря он так рано бросил играть. Вот только как узнать, что тебе потом пригодится?..

«Да, хотел бы я быть футболистом».

Не просто футболистом: если ты обычный футболист, актрисулям на тебя глубоко наплевать, нет, чтоб на тебя обращали внимание, нужно стать таким, как Дель Франко. Тогда будут приглашать на передачи и можно будет всех трахать: Симону Реджи, Антонеллу Кавальери, Мириану… Мириану, Луизу Сомайни, когда она еще работала на канале ТМС, и Микелу Гуаданьи. Да, всех без разбора.

Он возбуждался.

Интересно, кто из них самая развратная?

«Гуаданьи. Как меня заводит Гуаданьи! Выглядит как примерная девочка, а на самом деле, поди, блядища будь здоров. Только чтобы к ней подкатить, надо быть атлетом».

И он продолжил мечтать об оргии с Микелой, Симоной и ведущим Андреа Мантовани.

И улыбнулся. На открывая глаз. Счастливый, как дитя.

Тук-тук-тук-тук.

От нескольких сильных ударов он буквально подскочил.

– В чем дело? – Он вытаращил глаза и завопил: – А-а-а-а-а!

Через стекло на него смотрела ужасная харя.

Потом он его признал. Баччи, придурок!

Мьеле приоткрыл окошко на пару сантиметров и заорал:

– Ты что, тронулся? Со мной чуть инфаркт не случился! Чего надо?

– Вылезай!

– Зачем?

– Затем. Ты спишь.

– Не сплю я.

– Вылезай!

Мьеле посмотрел на часы:

– Моя очередь еще не пришла.

– Вылезай давай.

– Еще не моя очередь. Полчаса только начались.

– Полчаса давно прошли.

Мьеле еще раз поглядел на часы и покачал головой:

– Неправда, еще четыре минуты. Через четыре минуты выйду.

– Да пошел ты, уже сорок минут прошло. Вылезай.

Баччи схватился за ручку, но Мьеле оказался проворней и заблокировал дверь раньше, чем недоумок успел ее открыть.

– Вылезай, сукин сын! – рявкнул Баччи и снова заколотил по стеклу.

– Да что с тобой?! Что на тебя нашло, ты головой тронулся?! Расслабься. Успокойся. Я понимаю, ты не поехал в отпуск в тропики, но успокойся уже. Это просто поездка, а не конец света.

Мьеле пытался не ржать, но этот несчастный дурак два месяца его доставал атоллами, рыбками-наполеонами и пальмами и никуда не поехал. Уссаться.

– Что ржешь, засранец! Открывай! А то я сейчас стекло разобью и все зубы тебе пересчитаю, мать твою!

Мьеле собирался позлить его и еще раз сказать, что не надо так бесноваться, мало ли – не поехал на Маврикий, ерунда, купаться везде можно, – но удержался. Что-то ему подсказывало, что тот и вправду окно разбить может.

– Открывай!

– Нет, не открою. Если не успокоишься, вообще не открою.

– Я спокоен. Теперь открывай.

– Ничего ты не спокоен, я вижу.

– Я спокоен, клянусь. Совершенно спокоен. Давай открывай.

Баччи отошел от машины и поднял руки. Он был весь мокрый.

– Не верю, – Мьеле снова взглянул на часы. – Еще пара минут осталась.

– Не веришь, да? Тогда смотри. – Баччи достал пистолет и направил на Мьеле. – Видишь, как я спокоен? Хорошо видишь?

Мьеле не верил. Как он мог поверить в то, что этот придурок наставил на него беретту? Он, видимо, с головой не дружит, как те ребята, что получают разрешение на оружие и идут убивать своего работодателя. Но Мьеле не мог позволить, чтобы его застрелил какой-то психопат. Он тоже достал пистолет.

– И я спокоен, – сказал он с пофигистской ухмылочкой. – Мы оба спокойны. Просто облившись успокоительного.

– Смотри, что полицейский делает, – произнесла Мартина.

В ее голосе прозвучала нотка изумления.

– Что? Я не вижу.

Макс наклонился в ее сторону, но не мог ничего разглядеть, ремень безопасности ограничивал движения, а снаружи было темно.

Голубой огонек освещал темный силуэт.

– У него пистолет в руках.

Макс едва не задохнулся.

– То есть как пистолет в руках?

– Он целится в машину.

– Он целится в машину?! – Макс поднял руки и заорал: – Мы ничего не сделали! Мы ничего не сделали! Я правда не видел пост, честное слово!

– Да тихо ты, даун, не в нас он целится.

Мартина открыла сумочку, достала пачку легкого «Кэмела» и закурила.

– А в кого? – растерянно спросил Макс.

– Помолчи минутку. Сейчас разберусь. – Она открыла окошко. – В полицейскую машину.

– А! – Макс издал облегченный вздох. А потом спросил: – А зачем?

– Не знаю. Может, там грабитель? – Мартина выдохнула дым.

– Думаешь?

– Возможно. Он, наверное, залез туда, пока тот останавливал машины. Так часто полицейские машины воруют. Я где-то читала. А полицейский его застукал. – Она выглядела очень довольной своими догадками.

– А нам что делать? Может, поедем?

– Погоди. Погоди минутку… Дай-ка я. – Мартина высунулась в окошко. – Агент! Агент, вам нужна помощь? Мы можем чем-нибудь помочь?

«Я понял, почему она со мной поехала, хотя мы почти не знакомы, – обреченно подумал Макс, – она круглая дура. В отличие от моих подружек, эта девица полная идиотка».

– Агент! Агент, вам нужна помощь? Мы можем чем-нибудь помочь? – раздался голосок.

Баччи посмотрел и увидел на обочине тот самый синий «мерседес», который не затормозил. Женский голосок обращался к нему.

– Что? – крикнул он. – Не понял.

– Вам помощь не нужна? – крикнула девушка.

«Нужна мне помощь?»

– Нет!

Что за вопрос? Потом он сообразил: пистолет – и быстро убрал его в кобуру.

– Это вы только что не остановились?

– Да. Это мы.

– Зачем вернулись?

Девушка ответила не сразу.

– Вы нам сделали знак остановиться?

– Да, но вы уже…

– Значит, мы можем ехать? – с надеждой спросила девушка.

– Да, – ответил Баччи, но потом передумал. – Минутку. Где вы работаете?

– Мы не работаем. Учимся.

– Чему?

– Литературе.

– А ты случайно не стюардесса?

– Нет. Честное слово.

– А почему вы до этого не остановились?

– Мой парень не заметил поста. Слишком сильный дождь.

– Еще бы, твой парень гнал как сумасшедший. За километр отсюда огромный щит, на нем написано: восемьдесят. Это максимальная скорость, разрешенная на этом участке дороги.

– Мой парень его не заметил. Нам очень стыдно. Правда. Мой парень очень расстроился.

– Ладно, на этот раз вам повезло. Но ездите потише. Особенно в дождь.

– Спасибо. Мы поедем тихонечко.

Макс в машине торжествовал по трем поводам.

1) Потому что Мартина назвала его «мой парень». Может, конечно, это ничего и не значило, но, может, кое-что значило. Просто так «мой парень» не говорят.

2) Мартина совсем не идиотка. Наоборот. Она гений. Классно надула полицейского. Если бы так пошло и дальше, он бы их и до дома сопроводил.

3) Ему не выписали штраф. Отец бы его заставил этот штраф самого выплачивать, до последней лиры, не говоря уж о том, что он взял новую машину…

Но рано он радовался, потому что в этот самый момент наступала очередь Бруно Мьеле.

Увидев, какая шикарная тачка подъехала, агент Мьеле выскочил из машины, как гадюка из гнезда.

«650 ТХ». Лучшая машина в мире по версии американского журнала «Motors&Cars».

Он включил фонарик и направил его на машину.

Кобальтовый синий. Уникальный цвет для «650 ТХ».

– Эй вы, в «мерседесе», вот сюда встаньте, – обратился он к парочке, потом повернулся к Баччи. – Оставь. Я сам займусь.

В ярком луче фонаря блестели мелкие, равномерно стекавшие по ветровом стеклу дождевые капли. За ними – лицо девушки, зажмурившейся от ослепившего ее света.

У нее были синие волосы, кольцо в губе и еще одно в брови.

Панк? Какого хрена девица-панк делает в «650 ТХ»?

Мьеле панков и на «панде» ненавидел, а тут панк на флагмане немецкого автомобилестроения.

Он ненавидел их крашеные волосы, татуировки, кольца, мокрые подмышки и прочую анархо-коммунистическую хрень.

Однажды Лорена Сантини, его девушка, сказала ему, что хочет вставить в пупок кольцо, как у Наоми Кэмпбелл и Пьетры Мура. «Только попробуй, я тебя брошу!» – ответил он. И эта ерунда испарилась из головы Лорены так же быстро, как появилась. Будь это невеста какого-нибудь сопляка, она бы и в пизду колечки нацепила.

Его поразила неприятная мысль: а вдруг у Гуаданьи в пизде кольца?

Ей бы пошло. Гуаданьи – не Лорена. Она себе может кое-что позволить.

– Ваш напарник сказал, что мы можем ехать, – птичьим голоском прочирикала панкерша, приставив ладони ко лбу.

– А я вам говорю, погодите. Вот сюда.

Автомобиль выехал на обочину.

– Это правда. Я им сказал, что они могут ехать, – вполголоса возразил Баччи.

Мьеле не понизил голоса.

– Я слышал. И ты плохо сделал. Они не остановились у патруля. Это очень серьезно…

– Отпусти их, – прервал его Баччи.

– Нет. Ни за что. – Мьеле сделал шаг в сторону «мерседеса», но Баччи схватил его за руку.

– Ты что творишь? Это я их остановил. Ты тут при чем?

– Отпусти мою руку! – Мьеле вывернулся.

Баччи запрыгал от ярости, сжав губы и шумно пыхтя. Щеки надувались и сдувались, как две волынки.

Мьеле поглядел на него и покачал головой. Бедолага. Вот несчастье-то. У него нервное расстройство. Надо доложить о его психическом состоянии. Он уже не отвечает за свои действия. Он опасен. Сам не понимает, что болен.

Если эти двое студенты, то он – танцовщица румбы. А этот недоумок собирался их отпустить…

Они воры.

Как в такой машине может ездить шлюха панковская? Ясно. Перегоняют машину к какому-нибудь скупщику. Но если они надеются провести Бруно Мьеле, то они крупно ошиблись, очень крупно.

– Слушай, иди в машину. Обсохни, а то весь промок. Теперь моя очередь. По полчаса каждый. Давай, Антонио, залезай внутрь, пожалуйста. – Он попытался говорить самым примирительным тоном.

– Они вернулись. Я их остановил, и они вернулись. И что? Ты думаешь, что если бы они были воры, они бы вернулись? – Баччи, казалось, разом обессилел. Словно у него откачали три литра крови.

– Какая тебе разница? Давай залезай. – Мьеле открыл дверцу машины. – У тебя был скверный день. Я проверю у них документы и отпущу, – проговорил он и втолкнул Баччи внутрь.

– Давай побыстрее, и по домам, – устало вздохнул Баччи.

Мьеле закрыл дверцу и снял пистолет с предохранителя.

«А теперь поглядим».

Образцами для подражания для Бруно Мьеле были ранний Клинт Иствуд, времен инспектора Каллахана, и Стив Маккуин в роли Буллита. Цельные люди. Хладнокровные, способные не дрогнув выстрелить в тебя в упор. Поменьше слов, побольше дел.

Мьеле собирался стать таким же. Однако он понял, что для того, чтобы преуспеть, надо иметь цель, и нашел ее. Очистить свой участок от моральных разложенцев и преступников. И если придется применять силу, тем лучше.

Сложность была в том, что он терпеть не мог собственную униформу. Она ему была отвратительна. Уродливая, смешная. Сшитая черт-те из чего. Из дрянного материала. Как у польской полиции. При виде своего отражения в зеркале его мутило. В таком дурацком мундире он никогда не сможет продемонстрировать свои лучшие качества. Даже Грязный Гарри, если бы его нарядили в форму итальянской полиции, никем бы не стал – не просто так же он носил твидовые пиджаки и узкие брюки. Ничего, еще годик, и он сможет подать заявку в особое подразделение. Если его примут, то он будет ходить в штатском, и тогда ему станет комфортно. С «вальтером П38» под мышкой. И в красивом белом плаще, который он купил на летней распродаже в Орбано.

Мьеле постучал фонариком в окошко водителя.

Стекло опустилось.

За рулем сидел парнишка.

Мьеле пристально оглядел его, не выказывая никаких эмоций (еще одна черта старика Клинта).

Больно страшный. Лет около двадцати.

Годков эдак через пять, ну, может, шесть, не больше, парень облысеет. Он их, лысых, сразу видит. У этого патлы собраны в длинный хвост, но надо лбом-то волосенки реденькие, как деревья в лесу после пожара. И уши огромные, как баранки, левое более оттопыренное. И словно специально, чтобы подчеркнуть уродство, с мочки этого уха свисали пять серебряных колец. Панк, похоже, считал, что похож на Боба Марли или еще какую-нибудь обдолбанную рок-звезду, но похож он был скорее на Вальтера Кьяри, наряженного волшебником Цурли.

Потаскушка с синими волосами глядела прямо перед собой, скривив рот. В ушах у нее торчали наушники. Она была вполне ничего. Без железяк на лице и краски на волосах вполне сошла бы. Ничего особенного, конечно, но для минета или перепихона в темноте по-быстрому сойдет.

Мьеле заглянул в салон:

– Добрый вечер. Документы, пожалуйста.

Запах, сильный и совершенно особенный, как запах коровьего навоза, стимулировал его рецепторы, создавая ионный поток, по нервам добравшийся до мозга, где задействовал нейроны центра памяти. И Бруно Мьеле вспомнил.

Ему было шестнадцать, он сидел на пляже в Кастроне и распевал «Blowin' in the wind» в компании нескольких ребят из «Общности и освобождения» в Альбано, у них был лагерь неподалеку. И вдруг пришли какие-то четыре ушлепка, которые стали крутить папиросы. Ему предложили одну, и он, чтобы произвести впечатление на одну брюнетку, взял. После первой затяжки он закашлялся, из глаз полились слезы, а когда он спросил, что это, четыре придурка заржали. Потом ему кто-то объяснил, что это была сигарета с наркотой. Он неделю провел в ужасе, уверенный, что стал наркоманом.

В этом «мерседесе» пахло так же.

Гашиш.

Дым. Наркотики.

Вальтер Кьяри и Прекрасные Локоны обкурились. Он направил фонарик на пепельницу.

Опаньки. А этот кретин Баччи хотел их отпустить!..

Не просто окурки, куча окурков. Торчат из пепельницы. Даже не потрудились их спрятать. Эти двое или совсем идиоты, или уже обкурились так, что и этого сделать не в состоянии.

Вальтер Кьяри открыл бардачок и протянул ему техпаспорт и страховку.

– Права?

Тот достал из кармана бумажник и вытащил права.

Вальтера Кьяри на самом деле звали Массимилиано Францини. Родился 25 июля 1975 года, проживал в Риме, улица Монти Париоли, 128.

Права были в порядке.

– Чья машина?

– Моего отца.

Он заглянул в техпаспорт. Машина была оформлена на Мариано Францини, проживающего на улице Монти Париоли, 128.

– И отец тебе разрешил взять такую машину?

– Да.

Мьеле протянул руку и коснулся фонариком бедра девушки.

– Сними наушники. Документы.

Прекрасные Локоны вытащила наушники, скривилась, словно съела дохлую мышь, и извлекла из рюкзачка удостоверение и протянула ему с видимым неудовольствием.

Ее звали Мартина Тревизан. Тоже римлянка, проживает на улице Паленко, 34. Мьеле не сильно разбирался в столичных улицах, но ему казалось, что улица Паленко где-то рядом с площадью Эвклида Париоли.

Он вернул документы и поглядел на обоих.

Двое засранцев из района Париоли, косящих под панков.

Они даже хуже, чем воры. Намного хуже. Воры, по крайней мере, хоть чего-то боятся. Эти нет. Это мажоры, прикинувшиеся хулиганьем. Катаются как сыр в масле, выросли на отцовских денежках, а родители им внушили, что они хозяева жизни, что жизнь – это веселая прогулка, что если они хотят, могут курить траву, если им нравится, могут одеваться как бомжи.

Мьеле расплылся в блаженной улыбке, показывая желтые зубы.

Эта буква А – анархия, – нарисованная ручкой на джинсах, обижает тех, кто не жалея сил вкалывает под дождем ради поддержания порядка, эти окурки, торчащие из пепельницы, оскорбление для того, кто сделал всего одну затяжку по неведению и потом неделю терзался, не стал ли он наркоманом, эти банки из-под кока-колы, нагло разбросанные по сиденьям машины, на которую нормальный человек себе за всю жизнь денег не накопит, плевок в лицо обладателю «Альфы 33 твин спарк», моющему ее по воскресеньям в фонтане и отыскивающему б/у запчасти. Эти двое с головы до ног были живой насмешкой над ним лично и всей полицией.

Эти сукины дети над ним издеваются.

– Твой отец знает, что ты взял машину?

– Да.

Закончив проверять страховку, Мьеле заговорил неофициальным тоном:

– Любите курить? – Подняв взгляд, он увидел, что Вальтер Кьяри чуть в обморок не упал.

И это придало ему позитивный заряд, и он обнаглел.

Он уже не ощущал холода. И дождя тоже. Он прекрасно себя чувствовал. Уверенно.

Быть полицейским в сто раз лучше, чем футболистом.

Они у него в руках.

– Любите курить? – повторил он тем же тоном.

– Простите, не понял, – пролепетал Вальтер Кьяри.

– Любите курить?

– Да.

– Что?

– Как – что?

– Что любите курить?

– «Честерфилд».

– А травку любите?

– Нет.

А голосок-то у Вальтера Кьяри дрожал как струна.

– Не-е-ет? А чего тогда трясешься?

– Я не трясусь.

– Ладно. Не трясешься, извини. – Он довольно улыбнулся и посветил фонариком в лицо Прекрасным Локонам. – Молодой человек говорит, что вы не любите травку. Так?

Мартина, заслоняя глаза рукой, кивнула.

– Что такое, ты даже говорить не в состоянии?

– Даже если мы выкурили пару косяков, что такого? – ответила Прекрасные Локоны резким и пронзительным, как скрип ногтя по стеклу, голосом.

«Э, да ты нахалка! Не то что этот ссыкун лопоухий».

– Что такого? Может, ты забыла, но в Италии это считается преступлением.

– Это для личного употребления, – возразила девка хозяйским тоном.

– Ах, для личного употребления. Что ж, посмотрим. Посмотрим, что получится.

Макс очутился в воде.

На животе.

Он не успел сообразить, защититься, ничего не успел.

Дверца распахнулась, и ублюдок схватил его за хвост обеими руками и выкинул из машины. На секунду Макс испугался, что он хочет ему выдрать все волосы, но сукин сын просто швырнул его на обочину, как мешок за веревку. И Макс полетел вперед, вниз головой, и упал лицом в грязь.

Он не дышал.

Приподнявшись, он встал на четвереньки. От удара грудью об асфальт легкие не работали. Он открыл рот и стал издавать гортанные звуки. Пытался вздохнуть, но воздух не поступал. Он задыхался, валяясь под дождем, а все вокруг затуманивалось и темнело. Черное и желтое. Перед глазами вспыхивали желтые пятна. В ушах стоял глухой звон и шум, похожий на далекий гул танкера.

«Я умираю. Умираю. Умираю. Черт, я умираю».

Но потом, когда он уже был уверен, что отдаст богу душу, что-то внутри него разблокировалось, открылся какой-то клапан, и поток воздуха хлынул в жаждущие легкие. Макс вдохнул. И еще, и еще. Лицо его стало из багрового красным. Потом он начал кашлять и отплевываться и вновь ощутил, как дождь течет по шее и мочит волосы.

– Вставай. Поднимайся.

Чья-то рука схватила его за ворот. Он снова стоял на ногах.

– Ты в порядке?

Макс отрицательно покачал головой.

– Да все с тобой в порядке. Я из тебя весь сон вытряс. Спорить могу, с тобой все в порядке.

Макс поднял взгляд.

Мерзавец стоял между машинами, совершенно промокший, разводя руками, как одержимый предсказатель или что-то типа того. Лица в темноте было не видно.

И Мартина. Стояла. Раздвинув ноги. Положив руки на дверцу «мерседеса».

– Если то, что вы выкурили, как верно заметила девушка, было для личного употребления, то надо убедиться, что у вас где-нибудь не припрятаны еще наркотики, а это уже гораздо серьезнее, намного серьезнее. Знаете почему? Потому что это называется нелегальное хранение наркотических веществ с целью сбыта.

– Макс, ты как? Все нормально? – спросила безнадежно Мартина, не поворачиваясь.

– Да. А ты?

– Все хорошо… – Ее голос дрожал. Она была готова заплакать.

– Чудесно. Я тоже прекрасно себя чувствую. Нам всем троим замечательно. Теперь можно заняться и серьезными вещами, – произнес полицейский, стоявший между машинами.

«Он сумасшедший. На всю голову больной», – подумал Макс.

Может, это вовсе и не полицейский, а какой-нибудь буйных псих, переодетый полицейским? Как в фильме «Маньяк-полицейский». А тот, другой полицейский, которого они видели раньше, – где он? Он его убил? В полицейской машине горел свет, но из-за стекавшего по стеклам дождя было не разглядеть, что внутри.

Фонарик полицейского ослепил его.

– Где вы это спрятали?

– Что? Нет ниче… го.

«Черт, я сейчас тоже зареву», – подумал Макс. Он чувствовал, как рыдания подступают к горлу, сотрясая кадык. Непроизвольная дрожь колотила все тело.

– Раздевайся! – приказал полицейский.

– Как это – раздевайся?

– Раздевайся. Я должен тебя обыскать.

– У меня с собой ничего нет.

– Докажи, – повысил голос полицейский. Он терял терпение.

– Но…

– Никаких «но». Ты обязан подчиняться. Я представитель конституционного порядка, а ты пойман на явном правонарушении, и если я тебе приказываю раздеться, ты обязан раздеться, понял? Или мне достать пистолет и приставить к твоей шее? Ты этого хочешь? – Он говорил спокойным тоном – таким, который обычно предвещает беду и насилие.

Макс снял клетчатую рубашку и положил на землю. Потом свитер и майку. Полицейский наблюдал, скрестив руки. Жестом велел продолжать. Макс расстегнул ремень, и штаны, бывшие на три размера больше нужного, свалились с него, как рваная занавеска, он остался в трусах. Ноги у него были безволосые, белые и тонкие, как прутики.

– Все снимай. Ты можешь прятать это…

– Вот! Вот здесь! Не у него. У меня! – заорала Мартина, все еще стоявшая положив руки на машину. Макс не мог видеть ее лица.

– Что у тебя? – Полицейский подошел к ней.

– Вот. Смотрите. – Мартина открыла рюкзачок и достала пакетик травы. Немного. Всего пару граммов. – Вот.

Это все, что у нее было.

Всего полчаса назад, на планете, находящейся за много световых лет отсюда, на планете с обогревом, музыкой группы «REM» и кожаными сиденьями, Мартина говорила: «Я хотела купить еще немного. Позвонила Пиноккио (Макс при этом подумал, что у дилеров всегда такие идиотские клички), но его не нашла. Тут немного, ну и ладно. Нам хватит, а то, если мы совсем обкуримся, не сможем заниматься…»

– Дай сюда. – Полицейский взял пакетик с гашишем и сунул себе под нос. – Не смешите меня. Это ошметки, остальное где? В машине? Или при вас?

– Честное слово, богом клянусь, это все. Больше нет. Правда. Иди ты к черту. Сукин сын. Прав… – Мартина смолкла и заплакала.

Когда она плакала, то казалась маленькой девочкой. Сопли текли из носа, под глазами растекся карандаш, синий ежик на голове опал, и прядки прилипли ко лбу. Пятнадцатилетняя девчушка, трясущаяся от рыданий.

– А в машине? Говори, что прячете в машине!

– Поди посмотри, скотина! Там ни хрена нет! – заорала Мартина и кинулась на него, сжав кулаки.

Полицейский схватил ее за запястья, Мартина рычала и плакала, а полицейский орал:

– Ты что вытворяешь? Что вытворяешь? Не усугубляй свое положение! – и он заломил ей руку за спину, она завопила от боли, а он защелкнул на ее запястье наручник, а второй пристегнул к дверце.

Макс в спущенных штанах смотрел, как терзают его однокашницу и будущую девушку, и ничего не делал.

Голос полицейского не позволял ему вмешиваться. Слишком спокойный. Словно для него это самое обычное дело – хватать человека за волосы и швырять на землю, а потом избивать девушку.

«Он полоумный». Осознав это, Макс, однако, не запаниковал, а наоборот, успокоился.

Полицейский сошел с ума. Вот почему не следует ничего предпринимать.

Некоторым людям доводилось умирать, а потом их оживляли. Всего на несколько секунд, когда легкие не работают, электрокардиограмма ровная и признаки жизни отсутствуют. Клиническая смерть. А потом усилиями врачей, при помощи адреналина, электрических разрядов и массажа сердца удается снова запустить сердце, и счастливчики возвращаются к жизни.

Придя в себя, если правильно так это назвать, некоторые из них рассказывают, что, пока они лежали мертвые, у них было чувство, будто они отделились от тела и видели себя на операционном столе, а вокруг – врачей и медсестер. Они смотрели на все сверху, словно телекамера, заключенная в их бренную оболочку (душа, как считают некоторые), освободилась и отъехала назад и вверх.

Что-то похожее в этот момент испытывал и Макс.

Он наблюдал за происходящим издалека. Словно это был фильм или даже съемочная площадка фильма. Жестокого фильма. Голубой огонек полицейской машины. Фары «мерседеса», освещавшие лужи. Темная дымка дождя. Машины, сталкивающиеся на дороге. Далекий звон колокола.

«А я его раньше и не слышал», – подумал Макс.

И этот ненастоящий полицейский, и худенькая девушка на коленях…

«с которой я познакомился сегодня утром»

…плакавшая и пристегнутая наручниками к дверце машины. А еще там был он, в трусах, дрожавший и стучавший зубами, не в состоянии ничего понять.

Идеальная сцена. Хоть снимай.

И самое абсурдное заключалось в том, что это происходило на самом деле и с ним, с ним, обожавшим фильмы экшн, с ним, сто раз смотревшим «Поединок», два раза – «Избавление» и как минимум дважды – «Попутчика», с ним, сидевшим во втором ряду кинотеатра «Эмбасси» с пакетом попкорна и так любившим грубые сцены. Он наслаждался натурализмом. Той необычайной жестокостью, которую смог показать режиссер. Как странно, теперь он тут, в центре действия, именно он, именно он, который так восхищался…

Юноша ничего не делает и ни в чем не принимает участия.

Сколько раз ему в табеле писали эту фигню?

– ОСТАВЬ ЕЕ! – во все горло заорал он, чуть не сорвав связки. – ОСТАВЬ ЕЕ!

Он тяжело, как раненый зверь, ринулся на этого долбаного-сукина-хренова ублюдка, но упал, едва сделав шаг.

Запутался в штанах.

И зарыдал, сидя в холодной темноте.

«Может, я слегка перебарщиваю?»

Жалкое зрелище Вальтера Кьяри, который запутался в штанах и упал в лужу, визжа словно резаная свинья, породило этот вопрос морального порядка в сознании полицейского Бруно Мьеле.

А ведь это была комичнейшая сцена а-ля Фантоцци: этот бедолага в спущенных штанах, попытавшийся на него наброситься и упавший, однако от этого зрелища улыбка сползла с его губ. Ему вдруг стало немного жаль беднягу. Двадцатилетний парень, хныкающий, как сопляк, и не способный взять на себя ответственность. Однажды он смотрел фильм «Медведь», и в тот момент, когда охотники убили медведицу и медвежонок понял, что вся Земля – это большая задница, населенная выродками, и ему надо выживать самому, он, Бруно Мьеле, испытал нечто подобное. Ком в горле и невольное сокращение лицевых мышц.

«Что на тебя нашло?»

«Что на меня нашло?! Ничего!»

Девчонку ему было не жалко.

Наоборот. Она его ударила. И так достала своим истерическим голоском, похожим на жужжание электропилы, что он бы ее и трахать не стал. А вот побил бы с удовольствием. А несчастный парень должен немедленно прекратить нытье, а то он сам заплачет.

Он присел рядом с Валь… Как его зовут? Массимилиано Францини. И обратился к нему голосом сладким, как сицилийский пирог:

– Вставай. Не плачь. Давай поднимайся, на земле простудишься.

Тот не реагировал.

Он, казалось, не слышал, но хотя бы хныкать перестал. Мьеле подхватил его под руку и попытался поднять, но безуспешно.

– Слышь, прекрати. Сейчас я проверю машину, и, если ничего не найду, я вас отпущу. Ты доволен?

Он сказал это, чтобы поднять парня. В том, что он их так просто отпустит, он сильно сомневался. Траву-то они все равно курили. Кроме того, ему нужно было запросить центральный пост, чтобы их проверили, составить протокол. Кучу всего еще надо.

– Вставай, не зли меня.

Ушастый наконец поднял голову. Вся физиономия в грязи, а на лбу появился второй рот, и этот рот блевал кровью. В глазах, светлых и усталых, появилась какая-то странная решимость. Он оскалился.

– Зачем?

– Затем. Не сиди на земле.

– Почему?

– Насморк заработаешь.

– Почему? Почему ты так поступаешь?

– Как?

– Почему ты так себя ведешь?

Мьеле отступил на два шага.

Словно перед ним на земле лежал не Вальтер Кьяри, а ядовитая кобра, раздувавшая капюшон.

– Вставай. Вопросы тут задаю я. Вста…

(«Объясни ему, почему ты так себя ведешь».)

– … вай, – промямлил он.

(«Расскажи ему».)

«Что?»

(«Расскажи ему правду. Ну же, объясни ему. И не надо врать. Объясни это заодно и нам. Чтобы мы поняли. Ну же, расскажи ему, чего ждешь?»)

Мьеле отошел. Он стал похож на манекен. Форменные штаны промокли до колен, куртка в мокрых пятнах – на спине и на плечах.

– Хочешь, чтобы я тебе рассказал? Сейчас расскажу. Сейчас расскажу, раз ты хочешь. – И подойдя к Лопоухому, он схватил его за голову и повернул ее в сторону «мерседеса». – Видишь эту машину? Эта машина выходит с завода без всякого дополнительного оборудования и стоит сто семьдесят девять миллионов с налогами, но ты еще прибавь откидной верх, широкие колеса, автоматический кондиционер, хай-фай установку, самостоятельно меняющую диски, сабвуфер, кожаные сиденья, боковую подушку безопасности и все прочее, и запросто набегут все двести двадцать миллионов. У этой машины тормозная система управляется точно таким же шестнадцатибитным компьютером, какой использует Макларен в «Формуле-1», в коробочку запаян чип, сделанный «Моторолой», он контролирует устойчивость машины, давление в шинах, высоту амортизаторов, хотя это фигня, такое – похуже, конечно, – но есть и в последней модели БМВ, и в «саабе». А вот двигатель, двигатель у нее уникальный, от этого двигателя автолюбители просто тащатся! Шесть тысяч триста двадцать пять кубиков, двенадцать цилиндров из сплава, точный состав которого известен только компании «Мерседес». Этот мотор разработал Ханс Петер Феннинг, шведский инженер, который спроектировал топливную систему для космических кораблей «Шаттл» и для американской подводной лодки «Алабама». Ты не пробовал трогаться с места на пятой? Нет, наверное, но если ты попробуешь, увидишь, что она поедет и на пятой. У нее такой податливый двигатель, что можно менять скорость, не переключая передачи. А разгоняется она так, что запросто обгоняет всякие жалкие спортивные купе, которые сейчас входят в моду, их еще нагло сравнивают с машинами типа «ламборгини» или «Шевроле Корвета», не знаю, понятно ли я объяснил. А какие линии! Элегантные. Строгие. Никакого уродства. Никаких марсианских фар. Никакого пластика. Изысканные. Классический представительский «мерседес». Такая машина у Джанмарии Даволи, ведущего Гран-при, а он мог бы запросто купить себе и «Феррари 306», и «тестаросса», как я – новые сандалии. И знаешь, что сказал наш президент совета на Туринском автосалоне? Он сказал, что это образцовая машина, что когда мы в Италии сможем сделать такую машину, тогда и сможем считать себя истинно демократической страной. Но я считаю, что мы никогда не сможем, нам мозгов не хватит, чтобы выпустить такую машину. Я не знаю, кто твой отец и как он зарабатывает деньги. Ясно, он мафиози, или взяточник, или сутенер какой-нибудь, мне пофиг. Твоего отца я уважаю, он достоин уважения, потому что у него есть «650 ТХ». Твой отец умеет ценить дорогие вещи, он купил эту машину, он потратил кучу денег, руку даю на отсечение, что он не одевается как оборванец, и другую – что он не знает, что ты, сучонок, спер его машину, чтобы покатать свою потаскушку с синими волосами и сережками на морде, чтобы курить в салоне траву и бросать там недоеденные сэндвичи. Знаешь, что я думаю? Я думаю, что вы единственные на свете, кто курит траву в «650 ТХ». Может, какая-нибудь говенная рок-звезда в такой машине и нюхала кокаин, но никто, никто на свете не курил в ней траву. Вы оба совершили кощунство, почти богохульство, когда решили курить наркоту в «650 ТХ», вы совершили такое же преступление, как если бы вы насрали на Алтарь Отечества. Теперь понял, почему я так себя веду?