Текст книги "Развод. Я (не) буду твоей (СИ)"

Автор книги: Наталья Ван

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 11 страниц)

Глава 6

Карина

Я не верю. Ни ему. Ни ей. Я просто не могу. Две опоры. Два самых близких человека. И между ними пропасть, в которую рухнула я.

– Карина, послушай меня, – голос моего мужа, приглушенный, но настойчивый. – Я люблю тебя. Я не хочу тебя терять. Мы справимся с этим. Нам просто нужно остыть и все обсудить спокойно. Без эмоций. На холодную голову.

“Остыть”.

Словно я раскалённый металл, а не человек с разорванным в клочья сердцем в свой самый счастливый день в жизни. Я не отвечаю. Прижимаю ладони к ушам, отказываясь слушать, но его слова всё равно просачиваются сквозь эту пелену гула, оставшуюся после звонка сестре.

– Карина, это какое-то безумие! Я не понимаю, что на нее нашло! Но мы же не можем просто взять и поверить ей… Ты же моя жена. Вспомни через что мы с тобой прошли.

Я не могу больше это слушать. В голове настоящий бедлам. Я молча разворачиваюсь и иду на кухню.

Хлопаю дверью. Звук удара должен принести облегчение, но его нет. Только гулкая тишина кухни и бешеный стук сердца в ушах.

Сразу после этого слышу сдавленный рык Жени и следом глухой удар, будто он ударил кулаком обо что-то твёрдое. Я вздрагиваю, инстинктивно делая шаг к двери, но останавливаюсь. Нет. Я не выйду.

– Дыши, Карина. Просто дыши. Попробуй все понять. Осознать. Собрать по кусочкам. Найти, где правда, а где ложь, – шепчу я себе под нос, опираясь руками о столешницу.

Но ответ не приходит. Надо успокоиться, как и сказал Женя. Возможно, тогда я смогу увидеть правду.

Руки трясутся так, что я едва могу удержать чайник. Наливаю себе зеленый чай с мятой и сажусь за стол.

“Успокаивает нервы”, – глупо звучит в голове. Будто чай может склеить мою разбитую жизнь.

Нужно взять себя в руки. Проанализировать. Но мысли путаются, натыкаясь на два лица. Его, искаженное болью и непониманием, и её, с той странной, торжествующей улыбкой. А еще этот приторно-сладкий голос в его телефоне: “Ты же сам сказал, что хочешь закончить это…”

Дверь на кухню открывается. Женя стоит на пороге, и вид у него такой, будто он прошёл через ад. Глаза красные, волосы всклокочены.

– Я клянусь тебе, – говорит он тихо, опускаясь передо мной на колени. Его руки ложатся на мои колени, но я не чувствую их тепла, лишь тяжесть. – Клянусь всем, что у меня есть. Между мной и твоей сестрой ничего не было. Ничего. Не то что секс... мы даже за руки не держались. Ни разу.

Я смотрю в его глаза. В эти знакомые до боли глаза, в которых сейчас плещется такая искренняя мука, что моя уверенность дает трещину. Я хочу верить.

– Давай... давай оба успокоимся, – сдаюсь я, слыша свой собственный, усталый голос. – И... вернемся к этому разговору. Позже. Завтра. Мне нужно время. Понять. Подумать. Все слишком неожиданно.

– Ты права. Нам нужно успокоиться. Обоим. Давай, пошли спать, – он поднимается, его голос становится мягким, заботливым. – Ты устала. Ты на грани. Давай.

Он прав. Тело отказывается слушаться, ноги гудят от целого дня на каблуках, а потом еще этот стресс. Он аккуратно берет меня под локоть, помогает встать. Его прикосновение, которое еще недавно вызывало отвращение, сейчас кажется единственной опорой в этом шатком мире. Он заботливо провожает меня до нашей спальни, помогает лечь. Накрывает одеялом, поправляет подушку. В его движениях привычная, отточенная любовь. Та, что была всегда. Та, в которую я верила.

Я поворачиваюсь на бок спиной к нему. Слышу, как он садится на край кровати.

– Карин, я докажу, что это не мой ребёнок, – говорит он почти шепотом. – Ради нас.

Он встаёт. Я чувствую, как матрас выпрямляется. Слышу его шаги. Спиной ощущаю, как он останавливается в дверях. Он не давит. Не кричит. Затем уходит.

Через минуту до меня доносится звук включенного телевизора из гостиной, скрип дивана. Он лег там, чтобы дать мне время, свободу.

Но наш диван такой маленький по сравнению с ним.

“У него же ноги по колено будут свисать”, – мелькает в голове дурацкая мысль. Но я не даю себе ухватиться за эту жалость.

Сон не идёт. Я пытаюсь анализировать, перебирать в памяти все их встречи, все взгляды, все слова. Но не могу найти ни одной зацепки, ни одного намека, который бы заставил меня усомниться в нем. Сейчас, когда первая, слепая волна шока спала, я понимаю… я была слишком эмоциональна. Слишком жестока.

Я лежу, смотрю в окно, наблюдая за тем, как за окном светает, а я так и не сомкнула глаз. Просто смотрю, как ночь медленно сдаётся, окрашивая небо в грязно-серые тона.

На тумбочке вибрирует телефон. Наверное, родители. С истерикой, что я так похабно сбежала с собственной свадьбы. Медленно, будто в замедленной съёмке, тянусь к нему.

На экране: “Любимая сестренка”.

В горле встает ком. Дышать становится труднее.

Зачем? Зачем она пишет? Что ещё она хочет сказать? Разве, может быть, что-то еще хуже тех слов, что она уже сказала?

Пальцы дрожат, но я открываю ее сообщение. Смотрю на экран и дышать становится просто невозможно.

Глава 7

Карина

Я смотрю на экран, и мир сужается до яркого свечения в темноте. Сообщение от “Любимой сестренки”. Не текст. Скриншоты. Не один, а несколько, идущие друг за другом, как кадры чужого, ужасного фильма, где главные роли играют моя сестра и мой муж.

Мои пальцы леденеют. Уже разбитое сердце замирает, а потом срывается в бешеную, хаотичную пляску, отдаваясь глухими ударами в висках. Я медленно, словно в трансе, опускаюсь на край кровати, не в силах оторвать взгляд.

Первый скриншот. Его номер, его фото в телефоне Софии. Дата – три месяца назад.

Женя: Соф, привет. Ты где? Надо встретиться.

София: Привет. Не думаю, что это хорошая идея.

Женя: Почему? Мы же взрослые люди. Просто поговорим. Нам есть что с тобой обсудить. Ты же знаешь. Особенно после того, что между нами было.

София: Нам не о чем говорить, Женя. Забудь все.

Второй скриншот. Неделей позже, но такой же отвратительный.

Женя: Скучаю по тебе.

София: Не пиши такого.

Женя: Это правда. Ты не представляешь, как тяжело это всё носить в себе.

София: У тебя есть Карина. Будь с ней счастлив.

Женя: С ней я просто существую. Ты другое. Ты всё.

Меня тошнит. Я чувствую, как кислый привкус поднимается к горлу.

“С ней я просто существую”. Слова жгут сетчатку. Он писал это. Ей. Моей сестре.

Третий скриншот. Самый страшный. Месяц назад.

Женя: Я не могу так больше. Я люблю тебя, Соф. По-настоящему.

София: Перестань. У тебя свадьба через месяц! Ты с ума сошёл!

Женя: Свадьба – ошибка. Я не могу жениться на ней, когда всё моё существо хочет тебя. Ты – моя судьба.

София: Я не хочу быть “судьбой”, которая разрушает жизнь сестры. Оставь меня в покое, Женя. Прошу тебя.

Женя: Я не могу. Карина… она просто досадная помеха на нашем пути. Я разберусь с этим. После свадьбы всё закончу, я обещаю.

“Досадная помеха”.

Воздух вырывается из моих лёгких, как будто меня ударили в солнечное сплетение. Я сижу, сгорбившись, и не могу дышать. Слезы не текут. Они остаются где-то глубоко внутри, превращаясь в острые осколки, которые режут меня изнутри. Я читаю это снова и снова. Десять раз. Двадцать. Каждое слово, каждое “скучаю”, каждое “люблю”, каждое “помеха” вбивается в сознание, стирая всё, что было до этого.

Я вижу, как София пытается сопротивляться. Её ответы короткие, сдержанные. Она отталкивает его, пытается образумить. “Не пиши такого. У тебя есть Карина. Оставь меня в покое”.

Она держит оборону. Но он… Он настойчив. Он льёт этот яд, эту ложь, эти слова, которые должны были принадлежать только мне.

Зачем она это прислала? Чтобы добить? Чтобы я окончательно возненавидела его? Или… чтобы оправдаться? Показать, что она не виновата, что это он преследовал её?

Телефон снова вибрирует в моей руке. Новое сообщение.

“Карина, прости, что обрушиваю это на тебя сейчас. Но ты должна всё знать. Ни одна женщина не смогла бы устоять под таким натиском. Он был одержим. Я пыталась бороться, пыталась оттолкнуть его, ради тебя. Но он был везде. Его слова, его внимание… Он говорил, что я его судьба. А ты лишь досадная помеха, которую он уберёт с дороги после свадьбы. Я не хотела причинять тебе боль. Я просто не выдержала его давления. Потом узнала, что беременна от него. И да… я влюбилась. Прости”.

Я читаю и не могу поверить. “Влюбилась. Не выдержала давления”. Получается, она не жертва его внезапной “слабости”? Она… отвечала ему взаимностью? Медленно, сопротивляясь, но отвечала. И он… он планировал порвать со мной? После свадьбы? Что это значит? Развод? Или нечто более страшное?

Я не знаю, что думать. Кому верить. Голова раскалывается. С одной стороны, эти ужасающие скриншоты его признания в любви к другой женщине, к моей сестре. С другой его лицо вчера вечером. Его шок, его боль, его клятвы. Он не играл. Я готова поклясться, что это не было игрой.

Я поднимаюсь с кровати. Ноги ватные, но несут меня сами. Я выхожу из спальни и останавливаюсь в дверях гостиной.

Он лежит на диване, сгорбившись, повернувшись лицом к спинке. Он такой большой, а диван такой маленький. Его ноги, действительно, свисают с подлокотника, согнутые в неудобной позе. В слабом свете, падающем из окна, я вижу его руку, свесившуюся на пол. На костяшках ссадины, запекшаяся кровь. Вчерашний удар о стену. От отчаяния. От ярости. От боли.

Я смотрю на него и не узнаю. Нет, это не тот человек, который писал эти ужасные сообщения. Это мой Женя. Тот, кто будил меня поцелуями, когда я засыпала над работой. Тот, кто носил меня на руках, когда я подвернула ногу. Тот, кто учил меня готовить его любимый суп и смеялся над моими комками в тесте. Тот, чьи глаза светились такой нежностью, когда он смотрел на меня у алтаря. Серьезный, иногда строгий, но всегда заботливый. Всегда мой.

Я смотрю на него и мне больно. Больно так, что хочется выть. Больно от этой нестыковки. От этого разрыва между тем, что я вижу сейчас… большого, сильного, но такого беззащитного и несчастного мужчину, сбившегося в комок на слишком маленьком диване, и тем, что я только что прочла на экране своего телефона.

Я снова смотрю на телефон. Переписка. Его нежные, страстные, одержимые слова к другой женщине. К моей сестре. Потом на его сбитые кулаки, и детскую беззащитную позу сейчас.

Пазл не складывается. Он рассыпается на тысячи острых осколков, которые впиваются в меня. Могла ли я быть настолько слепой? Не видеть, что мой муж, человек, который спал, положив голову мне на грудь, и доверчиво сопел, все время жил двойной жизнью? Играл роль идеального партнера, а в это время признавался в любви моей сестре и называл меня “помехой”?

Или… или всё же моя сестра, та, кому я верила как себе, пытается сделать что-то страшное? Но зачем? Разрушить мою жизнь? Забрать моего мужа? Но она же видела, как он, по её же словам, “одаривал её вниманием”. Зачем тогда эти скриншоты? Чтобы открыть мне глаза? Или… чтобы окончательно похоронить нас? Чтобы я выгнала его, и он… оказался свободным? Для неё?

Глава 8

Карина

Я уже собираюсь развернуться и уйти, оставив его в этом жалком, но таком раздирающем душу положении, как его веки медленно приподнимаются. Сонные, затуманенные, они находят меня в полумраке. И в них то же тепло, та же бездонная забота, что была всегда. Нежность, которая сейчас кажется мне и спасительной, и предательской одновременно.

– Карина, – его голос хриплый, пропахший сном и болью. Он приподнимается на локте, морщится. – Как ты? Ничего не болит?

Я молча мотаю головой, не в силах вымолвить ни слова. Горло сжато.

Он садится, проводит рукой по лицу. На его щеке отпечатался красный след от шва подушки. Он выглядит таким… обычным. Таким моим.

– Я в порядке, – выдавливаю я наконец.

– Расскажешь? – он смотрит прямо на меня, без вызова, без раздражения. Спросил бы он так, будь на его месте виноватый?

Мои пальцы сжимают телефон. Я делаю шаг вперёд и протягиваю ему его. Экран ярко светится в полутьме, демонстрируя первый скрин из моих ночных кошмаров.

– Что это? – тихо спрашивает он, принимая его.

– Прочти.

Он молча пролистывает скриншоты один за другим. Я слежу за его лицом, ищу малейшую тень вины, паники, признания. Но вижу лишь нарастающее недоумение, которое медленно, но верно перерастает в холодную, концентрированную ярость. Его челюсть напрягается, пальцы так сильно сжимают корпус телефона, что кажется, вот-вот хрустнет стекло.

Он доходит до конца, до сообщения Софии. Поднимает на меня взгляд. Его глаза пустые, почти чёрные от переполняющих его эмоций.

– И ты в них веришь? – это единственное, что он говорит. Тихий, обезоруживающий, прямой вопрос. Он тут же тянется за своим телефоном. Снимает блокировку, хотя я и так знаю пароль, и протягивает его мне.

– Зачем? – не понимаю я.

– Можешь проверить. Убедиться, что я не писал ей ничего подобного.

Я вытягиваю руку вперед, но вместо того, чтобы взять его телефон в руки, отодвигаю его. Он смотрит на меня с непониманием.

– В этом нет никакого смысла. Надо быть полным кретином, чтобы держать все переписки на виду, зная, что я могу в любой момент взять твой телефон.

– Тогда ты…

– Я не верю, – шепчу я, и это чистая правда.

– И что ты предлагаешь? – спрашивает он, и в его голосе надлом.

– Я не знаю, – честно отвечаю я. – Правда не знаю, – опускаю взгляд на его руку.

Мое тело действует само. Я иду в ванную, нахожу аптечку. Возвращаюсь с антисептиком и ватными дисками. Женя сначала вопросительно приподнимает бровь. Потом следит за моим взглядом и молча протягивает мне свою раненую руку.

Я сажусь рядом, на краешек дивана, и начинаю обрабатывать ссадины. Кровь уже подсохла, но раны выглядят болезненными. Я чувствую, как он смотрит на меня, его взгляд тяжелый, полный немого вопроса.

Когда я заканчиваю, он не убирает руку.

– Позвони ей, – тихо говорит он.

Я вздрагиваю.

– Зачем?

– Интересно, что она тебе скажет. После вчерашнего… она больше мне не звонила. Не писала. Не требовала моего присутствия, моей ответственности, – он усмехается, и в этом звуке нет ни капли веселья. – Это как минимум было бы странно, будь я действительно отцом её ребёнка. Она явно не оставила бы все просто так. Ведь она хотела шоу, раз рассказала все на свадьбе, а не до нее. Это сбивает с толку. Ее поведение становится все более и более нелогичным.

Он прав. Ее поведение действительно странное. И это тонкая соломинка, за которую я цепляюсь.

Мои пальцы снова находят телефон. Я пролистываю контакты до “Любимой сестренки” и нажимаю “вызов”. Сердце колотится где-то в горле. Гудки кажутся бесконечными.

– Карин? – наконец, раздается ее голос. Он звучит слабо, испуганно. Искусно? – Ты… как ты, дорогая?

– Соф, – мой собственный голос кажется мне чужим. – Я получила твои сообщения. Все до единого. Я все прочитала. Это правда? – спрашиваю я, даже не надеясь на что-то иное, кроме как “конечно, это правда”.

– О, Боже…, – она делает шумный выдох. – Я не знала, как ещё тебе всё объяснить. Ты так быстро сбежала со свадьбы. Все так закрутилось. Я даже толком не объяснилась, но ты же понимаешь, что я бы не стала тебе лгать? Все, до последнего скриншота, правда. Я не хотела причинять тебе боль, честно.

– Объясни сейчас. Я готова тебя выслушать.

– Карина, он… Женя… он давно на меня смотрел, – начинает она, и её голос дрожит. – Сначала я думала, что это просто так. Взгляд и взгляд. Но потом… потом он начал ко мне приставать.

Я чувствую, как Женя замирает рядом со мной. Он сжимает кулаки, смотрит в экран так, словно готов разбить его в любой момент.

– Карин, ты же одна? Скажи, ты же не слушаешь все это рядом с ним? Он будет отрицать.

– С чего ты взяла это? Почему он должен отрицать то, что является по твоим словам, правдой?

– Потому что я испортила его планы. Я не должна была тебе говорить. Он сам хотел. Найти время и сказать.

– Ясно. Я одна. Говори, – лгу я, без капли сожаления.

– Хорошо. Сначала это были случайные прикосновения. К руке, к плечу. Как бы невзначай. Потом… всё больше. Он говорил, что я не такая, как все. Что я особенная. Его намеки стали все яростнее. Он буквально искал момент, чтобы зажать меня где-то.

Я слушаю и чувствую, как во мне растет холодное недоумение. Это… не похоже на него. На моего Женю. Он уважителен к женщинам. Слишком уважителен. Он никогда не позволил бы себе “случайных прикосновений” к сестре своей невесты и уж тем более каких-то грубых приставаний. Первые, крошечные сомнения, как ростки, пробиваются сквозь толщу боли и гнева.

– А потом…, – её голос срывается на шепот, – его действия стали активнее. Он стал настойчивее. Преследовал меня сообщениями, как ты видела. Говорил, что не может без меня. Что ты… что ты лишь помеха. Я пыталась сопротивляться, Карин, клянусь! Но он был так настойчив… И я… я испугалась. А потом… я не знаю, как это вышло… однажды я не смогла устоять…и все. Дальше ты уже знаешь.

Она замолкает, будто давая мне прочувствовать весь ужас ее положения. Жертвы. Она выставляет себя жертвой его непреодолимых чар и настойчивости.

Я смотрю на Женю. Он сидит, сжав кулаки, его лицо, как каменная маска. Но в глазах та же ярость и то же непонимание, что и у меня.

– Карина, – голос Софии снова звучит в трубке, тихий, но настойчивый. – После всего этого… после того, что он сделал…после того, что я тебе рассказала. Ты… ты же не позволишь ему остаться в твоём доме? Ты прогонишь его? Не позволишь ему встать между нами? Мы же с тобой сестры. Не будем же мы с тобой ругаться из-за какого-то мужика?

Глава 9

Карина

Я сбрасываю вызов. Телефон падает на диван, словно раскалённый уголь. У меня нет слов. Никаких. Но её вопрос… этот ядовитый, подобострастный шёпот.

“Ты же не позволишь ему остаться в твоём доме?” – висит в воздухе, крича о правде громче любых скриншотов. Она не хочет его для себя. Она хочет, чтобы его не было у меня. Она хочет разрушить всё. До основания.

– Карина, я…, – начинает Женя, но его слова тонут в оглушительном грохоте, обрушившемся на входную дверь.

Это не звонок. Не стук. Это ураган из кулаков и ярости. Я вздрагиваю, инстинктивно прижимаясь к спинке дивана. Женя мгновенно вскакивает. Его лицо еще секунду назад полное боли, теперь искажено холодной решимостью. Он не спрашивает, не колеблется. Он идет и открывает.

На пороге стоят мои родители. Мать. Её лицо покрыто багровыми пятнами гнева, глаза выпучены, губы подрагивают. Отец стоит сзади, его обычно спокойное лицо напряжено, скулы ходят ходуном. Он сдерживает бурю, но я вижу, что плотина вот-вот рухнет.

– Мерзавец! Тварь! Кобель! – голос матери пронзает квартиру, как нож.

Её взгляд падает на Женю, и она, кажется, готова броситься на него с когтями.

– Ты! – она с ненавистью тычет пальцем в его грудь. – Да как ты вообще посмел?! Как у тебя хватило совести? Жениться на одной моей дочери, а вторую... вторую опозорить! Ребенка ей заделать! Обрюхатить ее! Идиот! Ублюдок!

– Людмила Петровна, – голос Жени тих, но в нём сталь. Он не отступает ни на шаг, блокируя ей вход.

– Не смей мне тут говорить: “Людмила Петровна”! – она кричит, слюнявя губы. – Ты будешь отвечать за то, что сделал! За всё! Ты немедленно разведешься с Кариной и женишься на Софии! Ты слышишь меня? Там ребёнок! Ты обязан на ней жениться!

– Мама, – только и успеваю я вставить, как она бросает на меня испепеляющий взгляд.

– Не смей мне ничего сейчас говорить! Переживешь! Никто еще не умер от того, что развелся. Я не позволю, чтобы у ребенка Софии не было отца! Вы разведетесь! Он обязан стать ее мужем! Обязан нести ответственность!

– Обязан? – Женя издает короткий, сухой звук, похожий на смех, но лишённый всякой веселости. – Я не обязан вам ничем. И тем более жениться на вашей второй дочери.

– Как это ничем не обязан?! – вступает отец, его терпение лопается. Он отодвигает мать и встаёт перед Женей грудью. – Если ты мужик, то неси ответственность за свои поступки! Ты что, баба, что ли? Сделал ребенка, так отвечай за то, что сделал! В следующий раз думать будешь!

Женя смотрит на него, и в его глазах вспыхивает такой холодный, опасный огонь, что я сама едва не вздрагиваю.

– Ответственность? – он переспрашивает, и его голос становится тише, но от этого только страшнее. – А вы много ответственности на себя взяли, Виктор Иванович?

Отец замирает. Он понимает, о чём речь. О его вечных “командировках”, о его любовницах, о которых знала вся семья, но на которые мать предпочитала закрывать глаза, лишь бы сохранить видимость благополучия.

– Что…? Что ты несешь? – пытается парировать он, но уверенности в его голосе уже нет.

– Вы, – Женя говорит чётко, словно бьёт наотмашь, – вы сломали всю веру в мужчин у своей родной дочери. Вы своими вечными “командировками” и её молчаливым одобрением, – он кивает в сторону моей онемевшей матери, – вы сделали её такой. Недоверчивой. Раненой. Из-за вас моя жена боится доверять мужчинам. Из-за ваших поступков. Потому что она знает, что за этим может скрываться. И теперь вы смеете говорить мне о чести? О том, что я “не мужик”, когда моя вина еще даже не доказана, в отличие от вашей?

Он делает шаг вперёд, и отец, невольно, отступает.

– Я потратил годы, – Женя почти рычит, – чтобы она научилась мне доверять. Чтобы перестала ждать подвоха. Чтобы поверила, что можно любить и быть любимой, не оглядываясь. А вы... вы сейчас пытаетесь внушить ей, что это я виноват в том, что ваша вторая, видимо, крайне проблемная дочь беременна. Да я бы никогда так не поступил! Ни с Кариной, ни с кем бы то ни было другим! Пока ваша семейка, пытается все разрушить, я пытаюсь построить, а вы только и делаете, что мешаете.

– Как ты смеешь! – взвизгивает мать и, вырвавшись из ступора, с размаху бьёт Женю по лицу.

Звук пощёчины оглушителен в наступившей тишине. Я выскакиваю из-за его спины, и сердце останавливается. На щеке Жени проступает красное пятно. В его глазах дикая, первобытная ярость. Он смотрит на мою мать, и мне кажется, что сейчас случится что-то непоправимое.

– Женя! – я бросаюсь к нему, хватаю его за руку. Его мышцы напряжены, как стальные канаты. – Всё, хватит. Прошу тебя.

Он оборачивается ко мне. Его взгляд, полный бури, встречается с моим. Он видит мой страх, мою мольбу. И что-то в нём смиряется. Ярость отступает, сменяясь усталой, горькой решимостью.

Он снова смотрит на моих родителей.

– Убирайтесь, – говорит он тихо, но так, что слова падают, как камни. – Убирайтесь из нашего дома. Сейчас же.

Отец пытается что-то сказать, найти какие-то слова, но мать, рыдая, уже тянет его за рукав к выходу. Они отступают, боясь дальнейшего гнева моего мужа. Дверь захлопывается.

Я стою, всё ещё держа его за руку, и чувствую, как он дрожит. От гнева. От унижения. От всего этого кошмара.

И я понимаю, что только что увидела его настоящего. Не того, кто пишет, как на тех скриншотах. А того, кто готов был разорвать всё в клочья, но остановился ради меня.