Текст книги "Грешник (ЛП)"

Автор книги: Матильда Мартел

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 7 страниц)

Глава 3

Катерина

Тяжесть греха тащит меня сквозь массивные, украшенные резьбой деревянные двери собора Святого Франциска, их древние петли протестующе скрипят. Воздух внутри прохладный и насыщенный благовониями, что резко контрастирует с палящим солнцем снаружи. Прошло три мучительных дня, когда я не видела его, и каждое мгновение тянулось как вечность, напоминая само чистилище. В этом мучительном подвешенном состоянии время ползет незаметно, и каждый удар сердца отдается эхом тоски.

Я окунаю пальцы в святую воду, рисуя крест, который больше не чувствую себя достойным нести. В эту среду днем, церковь почти пуста – только две пожилые женщины перебирают четки на передних скамьях и бизнесмен с ослабленным галстуком, склонивший голову, возможно, в молитве или изнеможении. Идеально. Анонимно. Безопасно.

Исповедальня ждет в дальнем конце, словно хранитель тайн, ее темное дерево поблескивает в мерцании обетных свечей. Мои каблуки отдаются эхом от мраморного пола, когда я приближаюсь, каждый шаг – биение сердца, каждое биение сердца – грех. Я сажусь на место кающегося, бархатная подушка холодит мои бедра. Деревянная подставка для колен скрипит, когда я переношу на нее свой вес.

Я медленно выдыхаю, надеясь, что отец Доннелли сегодня на дежурстве. Он стар, наполовину глух и добр – идеальный священник, который выслушает то, что я пришла сказать, не осознав до конца всей тяжести. Заслонка отодвигается, и я закрываю глаза.

– Благослови меня, отец, ибо я согрешила. Прошло две недели с моей последней исповеди.

Тишина, которая следует за моими словами, длится всего несколько секунд, но я чувствую ее всеми своими костями – особое качество неподвижности, от которого у меня мурашки бегут по коже. Затем из-за решетчатого экрана доносится голос Отца Моретти, низкий и звучный, который ни с чем нельзя спутать.

– Я слушаю, дитя мое.

Отец Нико. Не отец Доннелли. Мое горло сжимается, как будто его сжимает невидимая рука, и я хватаюсь за узкий выступ передо мной, чтобы сохранить равновесие. Вглядываясь сквозь замысловатую решетку исповедальни, я могу различить только очертания его фигуры, но этого достаточно, чтобы узнать его – решительный угол подбородка, широкие плечи, обтянутые струящейся черной тканью сутаны.

– Я... – Я тяжело сглатываю, чувствуя, как тяжесть моего признания растворяется в воздухе, как дым. – Я слишком много думала о вещах, о которых не должна. – Слова, когда-то тщательно отрепетированные в моем сознании, теперь вырываются с дрожью.

Я слышу, как у него перехватывает дыхание, тихий вдох, сигнализирующий о его внимании. Легкий шелест его одежды сопровождает плавное движение его тела, когда он наклоняется ближе к решетке. Исповедальня, окутанная тенью, одновременно успокаивает и угнетает.

– Какие вещи? – Его голос понизился до приглушенного шепота, но все же он кажется спасательным кругом в этом тусклом замкнутом пространстве.

Мое сердце колотится о ребра, как заключенный, молящий об освобождении. – Желание, – шепчу я, мои губы касаются решетки между нами. – Мысли, которые сжигают меня по ночам, пока мои простыни не становятся влажными от пота.

Воздух между нами сгущается, насыщаясь благовониями и чем-то еще более темным. Я слышу каждый его вздох, теперь немного затрудненный, ритм соответствует пульсу, бьющемуся у меня в горле. Сквозь решетчатую ширму я вижу, как он сжимает кулак, костяшки пальцев белеют на фоне черной сутаны, ткань туго натягивается на плечах, когда он придвигается ближе.

– Эти мысли... – начинает он, его голос подобен бархату, скользящему по камню. Он делает паузу. Я слышу, как он сглатывает, звук интимный в нашей общей темноте. – Они связаны с другим человеком?

– Да. – Это слово срывается с моих губ, как мольба. Оно висит между нами, трепеща в священном пространстве, тяжелое от веса плоти и запретных прикосновений.

– Кто-то... неподобающий? – Его голос срывается, словно перетянутая веревка, готовая лопнуть.

– Очень неуместно, Отец. – Мой голос звучит как теплый мед, густой и сладкий, растекаясь в пространстве между нами.

Тянется еще одно молчание, упругое и опасное. Деревянная перегородка на ощупь тонкая, как бумага, дыхание Отца Моретти согревает мою щеку сквозь решетку. Кончиками пальцев я провожу по краю коленопреклоненного стула, находя бороздку, гладко вытертую бесчисленными кающимися до меня.

– Для твоего покаяния, – наконец произносит он, каждое слово отмерено, как шаги по тонкому льду, – трижды «Аве, Мария» и испытание совести. Сосредоточьтесь на добродетели воздержания. – Его сутана шуршит, когда он переминается с ноги на ногу, и я представляю, как воротник внезапно становится слишком тесным для его шеи.

Я закрываю глаза, чувствуя, как жар разливается по моей груди. – Да, Отец. – Слова на моем языке отдают капитуляцией.

– Иди с миром, – тихо бормочет он, но мир – последнее, что я чувствую, когда осеняю себя крестным знамением и шепчу:

– Аминь, – мой голос едва слышен.

Я выскальзываю из исповедальни, тяжелая деревянная дверь слегка поскрипывает, когда я вхожу в прохладный, безмятежный воздух церкви. Мои ноги двигаются почти сами по себе, неся меня к пустой скамье, где я опускаюсь на колени, полированное дерево становится гладким под моими пальцами. Мои губы тихо произносят знакомые слова «Аве Мария», но мой разум остается привязанным к нему. К нам. К мучительной невозможности всего этого.

Когда я наконец поднимаюсь, чтобы уйти, я чувствую его взгляд еще до того, как вижу его. Стоя в парадном дверном проеме церкви, наполовину окутанный тенью, отец Нико наблюдает, как я спускаюсь по истертым каменным ступеням. Наши взгляды встречаются всего на мимолетное мгновение – достаточно долгое, чтобы мы оба молча осознали, что произошло в этой полутемной тесной кабинке. В чем признавались без необходимости в словах.

Я отворачиваюсь первой, вступая в золотые объятия послеполуденного солнца. И все же я чувствую, что его взгляд задерживается на мне, следит за каждым моим шагом по мощеной улице. Это ощутимый груз у меня между лопатками – тяжелее, чем бремя вины, но слаще, чем обещание отпущения грехов.

Глава 4

Нико

Тени в церкви сгущаются с наступлением ночи, и я оказываюсь один в священной тишине. Укладывая сборники псалмов, я слышу, как скрипит тяжелая дубовая дверь – звук, которого я ожидал со стыдливым нетерпением.

Катерина проскальзывает внутрь, как видение, ее силуэт четко вырисовывается на фоне угасающего янтарного света. Коробка в ее руках прижимается к груди, заставляя спину слегка выгнуться, когда она уравновешивает ее вес. Мой пульс стучит под воротником, по шее поднимается жар.

– Отец Моретти, – говорит она шепотом, который каким-то образом заполняет сводчатое пространство, огибая колонны и находя меня. – Надеюсь, я вам не помешала.

– Вовсе нет, – отвечаю я, мои ноги уже несут меня к ней, влекомые каким-то невидимым течением. – Позволь мне помочь тебе.

Сегодня вечером она одета просто – темные джинсы, облегающие изгиб бедер, и кремовый кашемировый свитер, на котором отражается золотистый свет свечей, мягкая ткань облегает ее силуэт. Ее волосы свободно спадают на плечи волнами красного дерева, которые, как я представляю, были бы похожи на шелк между моими пальцами. Я заставляю себя отвести взгляд, но не раньше, чем улавливаю аромат ее духов – что-то с жасмином и ванилью, которое, кажется, витает в священном воздухе между нами.

– Еще несколько вещей из шкафа моей матери, – объясняет она, ставя коробку на скамью. Ее тонкие пальцы касаются полированного дерева. – В последнее время она увлекается минимализмом.

Я киваю, прекрасно зная, что «минимализм» Марии Бенетти, скорее всего, предполагает замену дизайнерской одежды прошлого сезона на одежду нынешнего. Бенетти ничего не делают наполовину – особенно когда дело касается красоты.

– Ваш вклад всегда ценится, – говорю я, сохраняя то, что должно быть профессиональной дистанцией. Однако мое тело предает меня, когда я оказываюсь достаточно близко, чтобы почувствовать тепло, исходящее от кожи Катерины.

Катерина движется к вотивным свечам, ее бедра покачиваются под темной джинсовой тканью при каждом неторопливом шаге. Она достает из кармана хрустящую двадцатку, пальцы задерживаются на потертой коже, словно прикасаясь к воспоминаниям. – Я хочу зажечь свечу за свою бабушку, – говорит она медовым от горя голосом. – Сегодня прошло три года.

Я смотрю, как она опускается на колени, ткань ее джинсов туго натягивается на бедрах. Ее спина изгибается в мольбе, совершенной дугой преданности, от которой мой воротник внезапно становится тугим. Ящик для пожертвований принимает ее подношение с металлическим вздохом. Когда она берет тонкую свечу между пальцами, я ловлю себя на том, что заворожен изяществом ее руки, тем, как заметно трепещет пульс на запястье. Пламя переходит от одной свечи к другой – интимный огненный поцелуй, который освещает впадины ее скул, придавая ей золотистый оттенок.

То, что происходит дальше, разворачивается как в замедленной съемке. Когда Катерина поднимается, ее кашемировый рукав – мягкий, как грех, – задевает одну из высоких свечей в колонне. Он раскачивается, затем с ужасающей грацией опрокидывается. Горячий воск, прозрачный и блестящий, как пот, стекает вниз ручейками, которые плещутся в опасной близости от вышитого алтарного полотна – нитей, которые пережили столетия и были привезены из Италии.

– Нет! – выдыхает Катерина, бросаясь вперед с голыми руками, растопырив пальцы, словно молясь.

Я бросаюсь к ней, хватая за запястья, прежде чем она успеет обжечься. Жар разливается между нами, когда мои пальцы обхватывают ее тонкие косточки. – Не трогай, – предупреждаю я хриплым от беспокойства голосом, удерживая ее дрожащие руки в своих.

Ее пульс учащается под моими кончиками пальцев, как неистовая колибри, пойманная в ловушку под тонкой, как шелк, кожей. Мне следовало бы сейчас отступить, но я не делаю этого. Моя хватка смягчается, но остается прежней, большой палец бессознательно касается синеватой впадинки на ее запястье, где от моего прикосновения учащается сердцебиение.

– Мне так жаль, – шепчет она, глядя на меня своими карими глазами, которые, кажется, хранят в себе все оттенки осени – янтарные кольца, растворяющиеся в зеленых, как мох, глубинах. Ее ресницы отбрасывают пушистые тени на раскрасневшиеся щеки. – Я чуть все не испортила.

– Все в порядке, – уверяю я ее, внезапно осознав, насколько мы близки, жар ее тела просачивается сквозь мою сутану, как лихорадка. – Никто не пострадал.

Ее дыхание теплое на моем лице, слегка пахнущее корицей и чем-то более темным, вроде вишни, пропитанной вином. В мерцающем свете ее губы слегка приоткрываются – розовые, пухлые и блестящие, – и я невольно подаюсь вперед, словно меня тянет какая-то сила, которой я годами учился противостоять. Мое тело предает меня с каждым ударом сердца.

Нас разделяют всего несколько дюймов, достаточно близко, чтобы почувствовать вкус воздуха, который она выдыхает, когда колокол в доме священника отбивает час, его глубокий резонанс разбивает момент, как витражное стекло. Я отшатываюсь, реальность рушится вокруг меня с каждым раскатистым ударом, эхом отдающимся в моих костях.

Я отпускаю ее руки, как будто они обожгли меня, кончики моих пальцев все еще горят при воспоминании о ее пульсе. Что я делаю?

– Иди домой, Катерина, – говорю я резче, чем намеревался, отступая назад, пока холодная мраморная ограда алтаря не прижимается к моей спине, становясь барьером святости между нами.

На ее лице вспыхивает боль – багровый румянец поднимается к горлу, расширяющиеся зрачки кажутся черными на фоне осенне-карих – прежде чем она берет себя в руки, прикусывая нижнюю губу. Она кивает один раз, тонкие пальцы дрожат, когда она берет свою сумочку из мягкой, как масло, кожи. Я смотрю, как она идет по проходу, ритмичный стук ее сапог на каблуках по древнему камню отдается эхом, как метроном, отсчитывающий грехи. Каждый шаг уводит ее все дальше от меня, но невидимая нить между нами натягивается только туже.

У тяжелой дубовой двери она останавливается, оглядываясь через одно из кремовых кашемировых плеч, ее волосы падают темным каскадом, в котором отражается угасающий свет свечей.

Наши взгляды встречаются через просторы церкви – шестидесяти футах священного пространства, заряженного светским электричеством, – и я знаю, что она видит именно то, что я пытаюсь скрыть под своим воротником: что я не могу отвести взгляд, что мой взгляд следует за ней, как человек, умирающий от голода в пустыне, следует за миражом. Я остаюсь застывшим, статуя среди мраморных святых, чьи слепые глаза осуждают меня из своих ниш, когда она выскальзывает в бруклинскую ночь.

Дверь закрывается с глухим стуком, который эхом разносится по пустому нефу, звук искушения стучится в глубины моего сердца.

Я остаюсь на месте на долгие минуты, вцепившись в перила алтаря, пока костяшки моих пальцев не белеют. Тишина давит на мои барабанные перепонки, как вода, нарушаемая только мягким шипением тающего воска и моим собственным прерывистым дыханием. Я закрываю глаза и пытаюсь вознести молитву, но все, что я могу вызвать в воображении, – это призрачное ощущение пульса Катерины под моим большим пальцем, то, как ее дыхание согревало мое лицо.

Что я за священник?

Вопрос прожигает меня насквозь, пока я заставляю себя убирать разлитый воск, методично соскребая затвердевшие капли с каменного пола. Каждое движение – покаяние, каждый скрежет лезвия – напоминание о моей неудаче. Я провел пятнадцать лет в служении Богу, давал обеты, которые должны быть нерушимыми, но одно прикосновение Катерины Бенетти, и я готов забыть все, что я клялся соблюдать.

Я знаю, кто она такая, что представляет собой ее семья. Пожертвования Бенетти позволяют этому приходу существовать, но я не настолько наивен, чтобы верить, что их богатство поступает из законных источников. То, как люди Паоло преклоняют колени, демонстрируя мозолистые руки, на которых, скорее всего, есть кровь, то, как замолкают разговоры, когда я приближаюсь, и то, на каком почтительном расстоянии мои прихожане держатся от этой семьи, многое говорит о власти, которой они обладают.

И все же, когда Катерина преклоняет колени перед алтарем, она кажется незатронутой этой тьмой, ее вера чиста и светла, как свечи, которые она зажигает за упокой души своей бабушки.

Я заканчиваю уборку и запираю церковь, мои руки дрожат, когда я поворачиваю тяжелый ключ. Передо мной простирается улица Бруклина, залитая янтарным светом уличных фонарей, и я задаюсь вопросом, дома ли она уже и в безопасности ли. Мысль о том, что она идет одна по этим ночным улицам, вызывает неожиданный прилив желания защитить.

*За нее ты не несешь ответственности,* Напоминаю я себе, но слова кажутся пустыми.

Вернувшись в дом священника, я наливаю себе на три пальца виски – подарок благодарного прихожанина, чьему сыну я давал советы из-за его пристрастия к более крепким веществам. Ирония не ускользает от меня, когда я осушаю бокал, приветствуя жжение, которое разливается по моей груди, словно отпущение грехов навыворот.

Я пытаюсь читать, молиться, раствориться в знакомых ритмах вечерней службы, но ее образ преследует меня в каждой тени. То, как ее кашемировый свитер облегал изгибы тела, уязвимое биение пульса, эти карие глаза, которые, казалось, видели насквозь мужчину под моим воротником – мужчину, которого, как я думал, я похоронил много лет назад.

Сон, когда он наконец приходит, приносит сны, в которых мне придется признаться, но в которых я не покаюсь никогда.

Глава 5

Катерина

Я разглаживаю платье, когда такси подъезжает к особняку моих родителей. Субботние ужины в доме Бенетти – обязательный и не подлежащий обсуждению ритуал. Однако сегодня мои мысли витают в другом месте – я все еще в ловушке того момента в церкви, когда пальцы отца Нико обхватили мои запястья, его прикосновение прожигало мою кожу, как клеймо.

– Ты опоздала, Катерина, – говорит мама, когда я переступаю порог, ее критический взгляд скользит по моему простому черному платью и минимальному макияжу. – Я же сказала тебе ровно в шесть.

– Пробки, – вру я, хотя на самом деле я потратила лишние сорок минут, пытаясь выглядеть без усилий, как будто правильный оттенок помады мог стереть воспоминание о том, что меня прогнали, как провинившегося ребенка.

В доме пахнет чесноком и базиликом, кипящим томатным соусом, который тушился уже несколько часов, – ароматы моего детства, безопасности. Но сегодня вечером они скручивают мой желудок, вызывая тошноту. Как я посмотрю ему в глаза завтра на мессе? Будет ли он избегать моих глаз, когда положит «хост» мне на язык? От этой мысли у меня по спине пробегает неуместная дрожь.

– У твоего отца гости, – говорит мама, опытными пальцами поправляя мне волосы. – Иди, приведи себя в порядок. Воспользуйся Dior, который я тебе купила, а не этими аптечными духами.

Я послушно киваю, поднимаясь по лестнице в свою старую спальню, сохранившуюся как музейный экспонат моей юности. Крест над моей кроватью, кажется, осуждающе смотрит на меня, когда я наношу дорогие духи на точки пульса – на те же запястья, которые держал он.

Когда я спускаюсь, из папиного кабинета доносятся мужские голоса – низкие, серьезные, которые немедленно умолкают, как только мои каблуки стучат по мраморному фойе. Деловые партнеры папы знают, что нельзя говорить свободно в присутствии женщин в доме. Это вежливость, папа всегда говорит. Защита.

Я собираюсь повернуться к кухне, когда слышу свое имя.

– Катерина хорошая девочка, – голос моего отца, окрашенный той особой интонацией, которую он использует для переговоров. – Образованная. Уважительная. Из нее получится отличная жена.

Я замираю, вцепившись одной рукой в перила. Жена?

– Энтони всегда восхищался ею, – отвечает голос, в котором я узнаю Леонардо Романо, патриарха семьи Стейтен-Айленд. – С тех пор как они детьми ходили на рождественские вечеринки.

У меня кровь стынет в жилах. Энтони Романо – с его слишком тесными костюмами и руками, которые слишком долго задерживаются, когда он целует меня в щеку в знак приветствия. Мужчина, который однажды загнал меня в угол на свадьбе моего кузена, от него пахло виски, когда он рассказывал мне обо всех вещах, которые он сделает со мной, как только мы останемся наедине.

– Неделя перед Днем благодарения была бы идеальной, – продолжает Леонардо. – Семья приедет в город на праздник.

– Шесть недель на планирование слишком мало, – отвечает мой отец. – Марии понадобится больше времени.

– Время – не та роскошь, которой мы располагаем, Паоло. – Голос Леонардо становится жестче. – Гамбино предпринимают шаги в Ред Хуке. Этот союз укрепит наши территории. Сделает заявление.

– А импортный бизнес?

– Ваши корабли, наша распределительная сеть. Чисто. Отследить невозможно. Федералы не узнают, что к чему.

Мои ноги дрожат, когда я опускаюсь на ступеньки, внезапно не в силах стоять. Шесть недель. Они продают меня как земельный участок, как объединение активов. Деловая сделка, завернутая в белое кружево и скрепленная поцелуем.

– Мы объявим об этом в следующие выходные, – заявляет папа. – На благотворительном гала-концерте. Пусть все будет официально.

Следует звон бокалов – тост за мое будущее, решенное без единого слова со мной. Я прижимаю руку ко рту, чтобы заглушить звук, пытающийся вырваться из моего горла. Не крик, не всхлип, а нечто худшее – стон поражения.

Потому что так было всегда. У дочерей таких людей, как Паоло Бенетти нет выбора. У нас есть обязанности, ожидания и жертвы ради общего блага семьи. Я наблюдала, как мои двоюродные братья, друзья детства, объединялись в пары, чтобы укреплять союзы и расширять территории. Почему я вообще думала, что буду другой?

Я поднимаюсь на нетвердых ногах, заставляя себя пройти в столовую, где мама расставляет цветы в хрустальной вазе, тихо напевая себе под нос. Она знает? То, как она избегает моего взгляда, наводит на мысль, что так оно и есть.

– Мама, – шепчу я, но она слегка качает головой в знак предупреждения.

– Не сейчас, Катерина. Иди помоги Грете с закусками.

Я машинально направляюсь на кухню, мои мысли лихорадочно работают. Энтони Романо. Мужчина, который разделит со мной постель, станет отцом моих детей, будет владеть моим телом и моим будущим. Человек, чей бизнес связан с вещами, о которых я тщательно избегала знать, чьи руки, несомненно, творили вещи, которые мне невыносимо представить.

И Отец Нико – запретная мысль, которую я, кажется, не могу изгнать, – встанет у алтаря и благословит наш союз, его голубые глаза будут наблюдать, как я отдаюсь другому мужчине. Жесточайшая ирония судьбы.

Ужин проходит как в пьесе, где я забыла свои реплики. Папа и Леонардо выходят из кабинета, улыбаясь и дружески хлопая по спине. Энтони нет с ними сегодня вечером, слава богу. Дрожащими руками я разливаю вино, чуть не проливая Бароло на дорогой костюм Леонардо. Его взгляд задерживается на моей груди, когда он благодарит меня.

– Твоя дочь еще красивее, чем я помнил, Паоло, – говорит он, поднимая бокал в мою сторону. – Энтони – счастливый человек.

Мой отец сияет от гордости, в то время как мама сжимает мое колено под столом – молчаливый приказ улыбаться, играть свою роль. Я подчиняюсь, мои щеки болят от усилия.

– За семью, – произносит тост Леонардо.

– За семью, – вторят все.

Я делаю глоток вина и представляю, как бокал разбивается у меня в руке, а кровь и бароло смешиваются на девственно чистой скатерти. Но я не двигаюсь. Меня воспитали лучше, чем это.

Разговор течет вокруг меня – бизнес, замаскированный под светскую беседу, угрозы, завуалированные любезностями. Я ковыряюсь в оссо буко, каждый кусочек на вкус как пепел. Шесть недель свободы, прежде чем я стану миссис Романо. До того, как я окажусь заперта в жизни, которую никогда не выбирала, с мужчиной, которого боюсь больше, чем могу признать.

И все, о чем я могу думать, – это лицо отца Нико в свете свечей, то, как потемнели его глаза, когда он посмотрел на меня, как на одно затаившее дыхание мгновение я подумала, что он мог на самом деле...

– Катерина приготовит тебе тирамису, – объявляет мама, прерывая мои размышления. – Это ее фирменное блюдо.

– Сочту за честь, – говорит Леонардо, похлопывая себя по животу. – Хотя мне следует следить за своей талией. В отличие от твоего отца, у меня нет дисциплины для утренних пробежек.

Я извиняюсь и ухожу на кухню, благодарная за кратковременное бегство. Накладывая слой маскарпоне и пропитанных эспрессо леденцов, я понимаю, что мои руки перестали дрожать. Наступает оцепенение – та же отстраненность, которую я культивировала годами, будучи идеальной дочерью Бенетти.

Позже, когда Леонардо целует меня в щеку на прощание, его губы задерживаются слишком близко к уголку моего рта, он шепчет: – Энтони не может дождаться, когда увидит тебя на гала-концерте. У него для тебя сюрприз.

Я знаю, каким будет сюрприз. Кольцо с бриллиантом, возможно, показное, определенно дорогое. Красивая клетка под стать моей позолоченной жизни.

– Как чудесно, – ухитряюсь ответить я.

После того, как он уходит, папа тянет меня в свой кабинет, его рука тяжело лежит у меня на плечах. – Я горжусь тобой, Катерина, – говорит он, наливая себе еще виски. – Союз с Романо… важен для будущего нашей семьи.

Я смотрю на него – по-настоящему смотрю на него – впервые за многие годы. Седина на его висках, морщинки вокруг глаз, то, как его костюм скрывает пистолет, который, я знаю, находится в кобуре у него на боку. Мой отец, который учил меня кататься на велосипеде и проверял, нет ли монстров у меня под кроватью, теперь передает меня монстру другого вида.

– У меня есть выбор, папа? – Спрашиваю я, слова вырываются прежде, чем я успеваю их остановить.

Выражение его лица смягчается, но взгляд остается жестким. – У всех нас есть свои обязанности, Кэт. Свои обязанности. Это – твоя.

Я киваю, потому что, что еще я могу сделать? В нашем мире семья на первом месте. Всегда.

Той ночью, вернувшись в свою квартиру, я стою перед зеркалом в ванной, изучая свое отражение. То самое лицо, от которого отец Нико не мог отвести взгляд. Тело, которое скоро будет принадлежать Энтони Романо. Я касаюсь своих запястий там, где были пальцы Нико, вспоминая электричество от этого прикосновения.

Через шесть недель я пойду к алтарю в соборе Святого Франциска. Отец Нико будет проводить обряд моего венчания на моей свадьбе с другим мужчиной, его голос тверд, когда он спрашивает, беру ли я Энтони в законные мужья. И я скажу «да», потому что именно так поступают хорошие дочери.

Если только...

Мысль медленно, опасно формируется в моем сознании. Отчаянная, невозможная мысль, которую я должна немедленно прогнать. Но вместо этого я притягиваю ее к себе, лелея, как крошечный огонек в темноте.

Завтра воскресенье. Я пойду на исповедь. И ради сохранения моего рассудка я расскажу отцу Нико Моретти абсолютную правду.