Текст книги "Истинная для мужа - предателя (СИ)"

Автор книги: Кристина Юраш

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 13 страниц)

Глава 82

– Она убила отца! – услышала я истеричный голос Леоноры. – Запечатайте ее! Так, чтобы она сдохла в этом гробу!

Тьма сжимала грудь, как железный обруч. Я лежала в каменном саркофаге, дышащем ужасом. Воздух был густым, пропитанным запахом земли, пыли и собственного страха. Я почти не дышала. Боялась, что воздух закончится раньше, чем его откроют.

Я рванула ногами, уперлась пятками в стенку саркофага, извивалась, как зверь в капкане. Но плита не поддалась. Ни на миллиметр.

Сердце забилось так, будто пыталось вырваться из груди и броситься в эту тьму в поисках выхода.

«Не сейчас… Не здесь… Не второй раз…» – молила я, но голос мой застрял где-то между горлом и лёгкими, задохнувшись в собственном ужасе.

Биение сердца в темноте казалось особенно громким.

Я снова потянула нить жизни, чтобы оказаться в храме. Я понимала, что это лишь иллюзия пространства. И что это никак не изменит ситуацию. Что даже здесь, среди мрачных обгоревших сводов храма, дышать все равно тяжело.

И вдруг я услышала крылья.

Не шум. Не ветер. Крылья. Глубокий, рокочущий звук, будто небо разорвалось надвое. Я задрожала. Сердце заколотилось так, что, казалось, вырвется из груди и бросится навстречу тому, кто пришёл за мной.

Огромный чёрный дракон с горящими глазами, как два уголька в пепле моей надежды, опустился на землю. И каждый шаг его сотрясал склеп до основания. Потом – вспышка, пламя, искры… и посреди храма стоял человек.

Дион.

Я узнала его по дыханию. По тому, как оно сбивалось, когда он смотрел на меня. По чешуе, ещё не исчезнувшей со скулы. По боли в глазах – той самой, которую я так долго не хотела видеть.

А я не хотела верить.

Потому что вера – это слабость. А я уже была сломана.

Но тело предало.

Я бросилась к нему. Не думая. Не сдерживаясь. Просто – к нему.

Вжалась лицом в его грудь, как ребёнок, потерявшийся в лесу. Его рубашка пахла огнём, потом и чем-то родным – тем, что я забыла, пока лежала в этом гробу.

– Ты что здесь делаешь? – прошептала я, голос дрожал от подавляемого приступа кашля. Я знала. Знала, что там моему телу не хватает воздуха.

– Пришёл за тобой, – ответил он, и его пальцы уже были в моих волосах, будто боялись, что я снова исчезну. – Где тебя искать?

– В поместье Леоноры, – выдохнула я, цепляясь за него сильнее. Проклятье! Я забыла фамилию! – Они… они положили меня… под плиту… в саркофаг… Хотят, чтобы я связала твою судьбу с её судьбой…

Говорить было больно. Каждое слово – как игла в горле.

Но я говорила. Потому что это был мой последний шанс.

Дион замер. Потом медленно, почти священно, приподнял мой подбородок. Его взгляд прожигал кожу, душу, память.

– Я приду за тобой, – прошептал он, и каждое слово было клятвой. – Не паникуй, слышишь… Я приду. Только не бойся.

И поцеловал.

Не страстно. Не требовательно. Нежно. Как будто целовал не женщину, а последнюю искру жизни в этом мире.

Я прижалась к его губам, чувствуя, как внутри тает лёд, которым я сковала сердце. И вдруг – слова вырвались сами:

– Прости… Прости, что не верила тебе… Что не видела… Что не хотела видеть…

Я взяла его ладонь. Провела пальцами по шрамам, по следам осколков, по следам крови, которая когда-то стекала на паркет. Подняла глаза. В них – не обида. Не гнев. Только боль. И просьба.

– Никогда больше так не делай… – прошептала я, стараясь не плакать. – Ты знаешь, о чем я… Я видела… Но ты никогда так не делай…

Я зашлась в приступе кашля, будто тело боялось, что я уйду, не успев сказать всё.

– У меня мало времени, – прошептала я, пытаясь пересилить кашель. – Воздуха осталось мало.

– Дыши. Просто дыши. Не переживай, – слышала я шёпот.

Я закивала, глядя на него сквозь слёзы.

Но в этот момент его силуэт начал таять. Сначала контуры, потом черты, потом – всё. Как дым на ветру. Я протянула руку – и схватила лишь холод.

Тьма вернулась. Я снова была в саркофаге. Похороненная заживо в чужом склепе.

Я обняла себя за плечи, сжавшись в комок. Воздуха почти не было. Голова закружилась. Перед глазами поплыли пятна. Я заставила себя дышать – медленно, неглубоко.

Ты уже умирала. Ты уже лежала в гробу. Ты уже слышала, как выбирают платье для другой.

Но сейчас – не тогда. Сейчас я знаю правду. Знаю, что нужна ему.

“Надо было резать и ее нить!”, – пронеслось в голове. Но я пожалела. Пожалела бедную девочку. А вот она меня – нет. Теперь уже поздно что-то думать. Главное – просто не паниковать.

– Я не умру второй раз, – прошептала я в темноту, и слова стали щитом. – Я не позволю им меня убить. Я не позволю страху съесть меня заживо.

Я закрыла глаза. Ждала.

Ждала его шагов.

Ждала скрежета плиты.

Паника накатывала волнами. Мне казалось, что дышать нечем, что я не доживу до того момента, пока он придет. Но тут же вспоминала про сплетенные нити жизни.

И тут я услышала шаги. Они отдавались внутри меня, а я из последних сил стала бить кулачком в камень. “Я здесь!”, – закричала я, но тут же зашлась в приступе кашля.

Кто-то попытался сдвинуть плиту. Но она не поддалась. А потом я почувствовала, как камень засветился. Он светился даже изнутри. Плита сдвинулась, а я жадно, ртом втянула воздух в себя, не веря, что могу дышать.

Передо мной стоял не муж. Я видела маску и плащ. Окровавленный нож упал на пол, а я попыталась встать, но голова закружилась, и я упала прямо в его руки.

– Спасибо, – прошептала я.

– Не за что, – послышался знакомый голос. Я вздрогнула, подняла глаза, видя, как маска съехала и упала на пол.

– Значит, это был ты… – прошептала я, чувствуя, как меня прижимают к себе.

Я плакала. Цеплялась за его одежду. Просто плакала – без слов, без гордости, без обиды.

Потому что в этот момент я поняла: он был рядом. Всегда. Даже когда я этого не хотела. Он все равно был рядом.

– Лилии или камелии? – внезапно спросил Дион.

– Камелии, – прошептала я, проглатывая слезы. – А почему ты спрашиваешь?

– Значит, среди камелий она будет выглядеть, как старая дева, – вздохнул Дион.

И в этот момент я поняла все. Он убил Леонору.

Он прижал меня к себе так, что рёбра хрустнули.

Его дыхание обожгло мне висок – горячее, как пламя.

Чешуя уже не просто мелькала на скуле – она расползалась по шее, как раскалённая паутина.

– Больше никогда, – прохрипел он, и это не был приказ. Это была молитва. Проклятие. Клятва.

И я ему поверила.

ЭПИЛОГ

Зима ушла.

Не сразу. Не легко. Но ушла. Так же, как не сразу растаял лёд в наших отношениях. Он таял медленно, постепенно. Я снова училась доверять. И в первую очередь, наверное, всё-таки… себе. Своим чувствам.

Его маска висит над камином – рядом с портретом Марты, который удалось восстановить по памяти Диона и Джордана, и книгой, которую отец Диона прятал всю жизнь. С портретом его первой жены, которую он просто любил. Без истинности, без магии. Просто любил, как может любить мужчина женщину.

Иногда, по ночам, я беру маску в руки, смотрю на её оскал и вспоминаю тот момент, когда впервые почувствовала себя не одинокой. Когда впервые почувствовала себя под защитой, даже не зная, кто прятался за ней.

Я провожу пальцем по холодному металлу, а на губах улыбка.

И вспоминаю те буквы, что он выводил на моей ладони: «Ты не одна». Каждая буква – мурашки по коже.

Теперь я знаю – он был прав.

Даже когда я ненавидела. Даже когда кричала. Даже когда хотела уйти – я не была одна. Он всегда был рядом.

Несмотря на это, наши отношения сложно назвать идеальными. Лучше всего мы спорим и ругаемся! Это у нас получается просто великолепно. Ничего целого в комнате не остаётся. Я помню, как Джордан крался в комнату, чтобы вынести из неё фарфоровый подсвечник, потому что он дорог ему как память.

– Ну всё, – кивнул он уже в дверях. – Можете ругаться! Я всё унёс! Могу принести с чердака ещё хлам. А то у меня рука не поднимается его выбросить! А так вы его разобьёте, и я смогу его выбросить со спокойной совестью!

Я поняла одно. Идеальные отношения, как показала практика, – это не когда ты годами всё носишь в себе. Чувства, эмоции, мелкие обиды. И молчишь, делая вид, что всё в порядке. И вы никогда-никогда не ругаетесь. Идеальные отношения, в которых даже ссора заканчивается сладким перемирием.

Это не «любовь победила», это любовь научилась выживать.

Но мы наконец-то научились не носить всё в себе. А может, дело в другом, что после любой ссоры наступает очень долгое и страстное перемирие. Как, например, сейчас.

– Я забыл, что хотел тебе сказать, – послышался хрипловатый голос, а я вздохнула, лёжа у него на груди.

– Я тоже забыла, – вздохнула я, вдыхая запах его кожи. Такой знакомый, такой родной.

– Ладно, – я чувствовала, как он усмехнулся. – Вспомню, скажу…

Значит, это было не так важно.

– Дай руку, – прошептала я, видя, как мне протягивают ладонь. Я долго думала, а потом скользнула пальцем и написала первую букву… Затем вторую… Третью…

Внезапно я почувствовала, как его сердце забилось чаще, а дыхание стало взволнованным.

– Так ты беременна? – прошептал Дион, сжимая меня так, что я сама не ожидала. Вот, кстати, вспомнила, о чём я хотела поругаться. За вот эти вот внезапные и крепкие объятия. У меня такое чувство, что у меня рёбра съедутся! Хотя, разве это повод?

Я снова взяла его руку и написала две буквы.

Его пальцы дрожали, когда коснулись моего живота. Не как герцог, проверяющий продолжение рода. Как отец, который боится, что снова потеряет. «Люблю», – прошептал он, и впервые за всю нашу историю – заплакал. Не слезами. Голосом.

Иногда, ночью, я кладу ладонь на живот и чувствую – там, внутри, уже пульсирует новая нить. Тонкая, как паутинка. Но не моя. Не его. Наша. И я не трогаю её. Не проверяю. Просто… жду. Пусть растёт. Пусть будет свободной. Пусть сама решит, кем быть. Но если что, мама всё исправит.

Я уже немного разбираюсь в нитях, умею подглядывать чужие судьбы. Но ножницы я больше не беру в руки. И стараюсь не вмешиваться в жизни людей. Пусть всё идёт своим чередом. Пусть люди сами решают, с кем быть и как.

Тут такое дело… Я полезла кое-что посмотреть и… Ну, так получилось… Нитки перепутались… А какие-то слиплись вместе! Я честно пыталась их разъединить, угрожала ножницами, но они ни в какую.

Короче, если вы скоро встретите свою любовь, то знайте. Это я случайно упала!