Текст книги "Кто правит бал"

Автор книги: Фридрих Незнанский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 24 страниц)

– Турецкий, в тебе умирает лизоблюд и жополиз!

– Молчи, женщина, я сам себе противен. Пойдем, что ли, досыпать?..

– Полдевятого. Тебе на работу не надо?

– Братец твой за меня работает.

Турецкий честно исполнил свой супружеский долг и, пока Ирина пребывала в грезах блаженства, быстренько ускакал на работу, так и не сказав, на какие жертвы он готов идти ежедневно вплоть до самой могилы. Не выполнять обещания нечестно и некрасиво, потому лучше их и не давать.

…Фроловский позвонил вечером и, практически извиняясь, сообщил, что у него тоже ничего не вышло. Людей, непосредственно контактировавших по службе с Невзоровым, в ФСБ не осталось, а без них старые документы никому ничего не скажут.

5

– Ну и что теперь? Ноги-ноги или постоим отдохнем? – спросил толстяк, отдышавшись.

– Лучше отдохнем, может, машину какой-нибудь добрый немец нам подарит, – ответил худой.

Стоять, однако, пришлось долго. То ли не вовремя все произошло, то ли еще по какой причине, но машин не было. Ждать надоело, и они решили двигаться дальше. Длинный зашагал своими огромными шагами, рядом засеменил, пыхтя, коротышка. Идти тоже было скучно, и к тому же рюкзаки оказались невероятно тяжелыми. Решили спеть какую-нибудь песню. К удивлению обоих, знали от начала до конца они только гимн Советского Союза. И над просторами Баварских Альп понеслось:

 
     Союз нерушимый республик свободных
     Сплотила навеки великая Русь.
     Да здравствует созданный волей народов
     Великий могучий Советский Союз.
 

…Ганс ехал на своей патрульной «БМВ». Его огромное пузо сегодня втиснулось за руль тяжелее обычного. Вчера Гансу пришлось сесть на диету. Начальство не одобряет толстых полицейских, да и жена его стала засматриваться на худых парней. И еще этот смазливый русский, который поселился у них по соседству. Стриптиз он приехал в Германии исполнять, что ли? И на Эльзу вчера пялился. Она, шлюшка, не устоит ведь. Может, сейчас, пока мужа нет дома… От этой мысли Ганса прошиб холодный пот, и он отчаянно стиснул руль машины. А навязчивые мысли все равно шевелились, как глисты, в его заплывших салом немецких мозгах. Он представил свою Эльзу в чем мать родила, представил, как она может здорово попрыгать на красавце русском, заскрипел зубами и чуть было не съехал с дороги в пропасть. «Надо быть осторожнее, черт с ними, с этими бабами, еще сковырнусь тут», – пронеслось в голове. Что же делать? Может, избить ее до полусмерти, избить и отодрать по всем правилам и без них, как он сделал полгода назад? Она потом шелковой была, кофе ему в постель приносила, на мужиков не смотрела. Прелесть, одно слово. Ну, синяки, правда, были, не без этого, а кровоподтек у нее на ягодице от пряжки его форменного ремня до сих пор не сошел, но зато как помогает, как помогает!

Ганс вдруг вспомнил, что сегодня ему нельзя заехать в кабачок по дороге, чтобы съесть там любимые булочки. Диета. А булочки – просто объедение. Свежие, мягкие, во рту тают, и с нежной хрустящей корочкой…

«Господи, – подумал он, – что за жизнь! Жена гуляет, есть хочется, пузо растет. И на работе скука страшная…» Мысли его снова вернулись к русскому соседу. Жаль, Гитлер всех этих русских сук не вырезал под корень. Не приезжали бы теперь в Германию наших баб портить. Ганс вспомнил какой-то фильм, где пленного поляка, который трахался с немкой, за это повесили. «Ух, я бы, ух, я бы…» – начал думать он, но не додумал, потому что услышал грохот, сильный удар и сразу увидел столб дыма на склоне горы. Ганс резко затормозил и вылез из машины, оставив на руле три следа – два потных следа от рук и один от живота.

Ганс подошел к обрыву и замер в удивлении. Он никогда не видел, как падают и взрываются самолеты, и не знал, что надо делать в таких случаях. К тому же самолет, вернее, то, что от него осталось, был далеко внизу. Автомобильной дороги туда явно не было, а карабкаться по скалам, да еще с его животом, нечего было и думать. Дым поднимался в тишине, Ганс долго стоял в нерешительности, забыв про рацию, как вдруг его слух привлекли доносившиеся откуда-то звуки. Звуки становились все сильнее и сильнее, и полицейский понял, что это песня, коряво исполняемая на два голоса, которые упорно орали мимо нот. Песня напоминала «Дойче, дойче, юбер аллес», и Ганс, вздохнув, снова пожалел, что он родился не на 60 лет раньше и что ездит он на консервной банке «БМВ» с каким-то непонятным знаком, а не на танке со свастикой.

А герои с рюкзаками, распевая, бодро вышагивали по немецкой земле. Под завершающий куплет «И красному знамени славной отчизны мы будем всегда беззаветно верны» они завернули за поворот и столкнулись нос к носу с немцем в форме, который, видно, давно их услышал.

Ганс, увидев двух незнакомцев, которые напомнили бы ему Дон-Кихота и Санчо Пансу, если бы он читал Сервантеса, обрадовался, что теперь можно с кем-то посоветоваться. Экс-парашютисты же остановились как вкопанные. Тонкий ткнул толстого в бок и со словами «Ну вот нам и иномарка с мобильным телефоном, почти новая» подошел к обрыву, где стоял Ганс, простирая палец к дымящимся остаткам самолета. Ганс теперь хорошо рассмотрел незнакомца, и что-то ему показалось подозрительным. Перепачканный землей, с, видимо, тяжелым рюкзаком, но совсем не изможденный и уверенный в себе человек Гансу кого-то напомнил. Рюкзак действительно был тяжеловат, и худой его подбросил, пристроив удобнее за спиной. Делать этого ему не надо было, потому что из рюкзака что-то выпало и плавно спланировало к его ногам. Худой, потихоньку двигаясь вбок, наступил своим огромным армейским ботинком на это нечто, но немец, глазастый, зараза, заподозрил недоброе и закивал, залопотал что-то, показывая на рюкзаки.

– Что ж ты, дубина, – процедил плотный, – жену с собой в поход не взял, чтобы она тебе дырки в мешках зашивала?

Худой нагнулся и поднял упавшее под неприлично пристальным взглядом немца. Ганс поманил пальцем толстяка, тот подкатился с подозрительной услужливостью. Ганс приказал открыть рюкзаки. Наши, весело переглянувшись, развязали тесемочки и отошли в сторонку, чтобы полюбоваться на произведенный эффект. Ганс смотрел ошарашенно, его маленькие кабаньи глазки готовы были вылезти из орбит. Внезапно он выхватил пистолет, но толстяк оказался быстрее, решив, что пора прекратить балаган.

– Ну вот, мой дед был бы доволен, – хохотнул он. – Снайпером в войну уложил сто фрицев. Теперь и я хоть одного уложил.

– Тебе легче, еще сто фрицев, и деда обгонишь, – ответил худой. – А мой дедуля летал Берлин бомбить. Сколько под его бомбами погибло, один бог знает. Мне с пистолетом его никак не догнать. А фриц, черт, жирный. И сколько тебе раз говорить – стреляй осторожнее. Посмотри, голова у него разлетелась, как у какого-нибудь терминатора-два. Не собрать теперь. А что это у меня за кровь? Ты что, мудила, и в меня тоже попал? Стрелял же один раз вроде. Или у тебя в стволе шрапнель? Тоже мне Джеймс Бонд е…й. А, это фриц так брызнул от твоего залпа. И я еще где-то поцарапался. А кровищи, кровищи-то сколько! Мы теперь с ним кровные братья.

– Хорошо еще, что я ему в кишечник не попал, ты бы от дерьма потом не отмылся. Были бы дерьмовыми братьями. Ну ладно. Устроили ему Сталинград, теперь проведем парад Победы, – хохотнул толстый.

Он засунул пистолет в кобуру, и, взяв свежеиспеченного мертвеца за руки-ноги, товарищи, раскачав, сбросили его в пропасть.

Потом толстяк смачно сплюнул, взвалил поклажу на плечо и понес к машине. За ним последовал его товарищ. Лица их были сосредоточены, песен они больше не распевали.

6

На показ мод Турецкому идти не хотелось. Почему-то он считал, что все мужики, имеющие отношение к тряпкам, все эти кутюрье, от-кутюр и прет-а-порте (язык поломать от таких слов можно) – педики, педрилы и гомосексуалисты. Ну какой нормальный мужик будет придумывать бабам юбки, платья и лифчики?

Но идти было надо, и Турецкий попытался убедить себя, что ничего зазорного в этом нет, может, даже интересно будет на красивых иностранных дам живьем посмотреть, а то все реклама да кино. Хоть издали. А может, место прямо возле подиума окажется, будут всякие клаудии шиффер тогда своими километровыми ножищами прямо перед носом размахивать – загляденье одно. Не для слабонервных зрелище, уж получше какой-нибудь порнухи будет с жирными актерами и вислозадыми актрисами.

Первые гастроли в Москве молодого, но уже обласканного вниманием французов и прочих европейцев кутюрье Жан-Ива Кастельбана, видимо, решил почтить своим присутствием весь столичный бомонд. Публика съезжалась знатная: пожаловал сияющий, лоснящийся мэр столицы с супругой, надутый председатель ЛДПР со взводом телохранителей, лидер Национальной большевистской партии без смокинга, но в черной майке и кожаном пиджаке с соратниками, масса легко и смутно узнаваемых личностей: поэты, актеры, шоумены и бизнесмены. Сверкание бриллиантов, матовый лоск лимузинов, умопомрачительные наряды, способные начисто затмить те, что будут продемонстрированы с подиума. Турецкий потерялся в этом скопище знаменитостей, где все друг друга знали, дамы ревниво сравнивали платья, мужчины походя решали вопросы и при этом все много пили, постоянно жевали и дурели от собственной стильности.

Забраться бы повыше, взять мегафон, спросить суровым голосом: «Признавайтесь, господа хорошие, кто из вас заказал Невзорова?!» – и посмотреть, у кого штаны мокрее. Знают же, не могут не знать. Все в одном котле варятся. И раз он, Невзоров, интеллектуал-ботаник собирался участвовать в этом бардаке, значит, он тоже из них. Или кто-то уговорил его сюда прийти…

Разумеется, ничего выкрикивать Турецкий не стал, и не потому, что не было под рукой мегафона. Он просто задержался в фойе, чтобы – не дай бог – не спугнуть своей серостью и непрезентабельностью того, кто должен оказаться рядом с Невзоровым.

В зал он вошел, когда показ уже начался. Место Турецкого было во втором ряду, и раз десять его останавливали суровые надутые парни, проверяя билет и ощупывая глазами каждую выпуклость на теле. Каково же было его удивление, когда в соседнем кресле он увидел… Фроловского! Собственной персоной.

Тот, впрочем, был удивлен не меньше и решил начать разговор первым:

– Не знал, не знал, что Генеральная прокуратура интересуется модой. Может, ваша организация хочет одеть своих сотрудников в какую-нибудь убийственно элегантную форму? – спросил Фроловский и, не дождавшись ответа, продолжил: – Я бы предложил людям в вашем аппарате одеваться а-ля Штирлиц. В народе их сразу больше будут любить.

– Но зато и узнавать будут где надо и не надо, – ответил Турецкий, пытаясь направить разговор в нужное русло. – Вот с вами непонятно. Вы, политики, уже давно нашли для себя форму – белая рубашка, костюм, галстук. Что, тоже скучно?

– Моя жена, Александр, модельер, напоминаю, если вы вдруг запамятовали. И она здесь, так сказать, по долгу службы. Я же – в роли верного рыцаря-оруженосца, как я мог ее одну в такой зверинец отпустить?! Выкроил вот немного свободного времени. А вы что, без жены?

– Смог, к сожалению, достать только один билет. И, как и вы, не решился отпускать ее одну, но я все подробно законспектирую и даже зарисую.

– Наверно, ползарплаты пришлось отдать? – Фроловский был сегодня совсем не похож на того Фроловского, которого Турецкий помнил по памятной вечеринке. Язвительный, резкий, явно хочет нахамить, только воспитание не позволяет.

– Искусство требует жертв, – парировал Турецкий. «Что его так задело, – думал он, – мой приход вместо Невзорова или мой приход, несущий реальную угрозу супружеской верности мадам Качаловой?»

– Вы мне ничего не хотите сказать?

Турецкий сделал честное лицо:

– О чем?

– Например, о вашем видении модельного бизнеса в развитии. Впрочем, мое свободное время, кажется, исчерпано. Приятного вам вечера.

Фроловский встал и начал пробираться к выходу. Трое телохранителей последовали за ним. Турецкий проводил его долгим взглядом. Невзоров – Фроловский. Фроловский – Невзоров…

А говорил, не знает…

Двое мужиков идут вместе на показ мод…

Педики, что ли? Нет вроде…

Тогда что же?

А кто, собственно, сказал, что Невзоров должен сидеть рядом с кем-то? Да и Фроловский знал, что Невзоров убит, сам же для меня старался, добывал по нему информацию… Почему тогда так удивился? Кого он, собственно, ждал? Невзоров, скорее всего, был только посредником и должен был передать билет кому-то другому.

– Саша, что вы как неродной, подсаживайтесь, развлеките брошенную даму. – Качалова в ослепительно белом платье широко улыбалась и тащила его за рукав пиджака на не остывшее еще место мужа. – Вам нравится?

– Нет. – Турецкий, собственно, впервые взглянул на подиум, и ему действительно не понравилось.

Возможно, у него какие-то старорежимные представления о женской красоте, но дамы, мерявшие сцену широкими шагами, его не вдохновляли. Плоские, с клеймом унисекса, они представлялись довольно дерзкими и отталкивающими. Тяжелые кулоны и узкие сандалетки, кожа вперемежку с атласом и пластиком. Несмотря на то что надето довольно много разнообразных вещичек, половина тела все же обнажена, причем в самой неприличной близости от укромных уголков, что еще хуже полной обнаженности, ибо призвано создавать загадку, пробуждать желание. Но в Турецком все спало мертвым сном.

Качалова фыркнула:

– Значит, вам больше по душе тоненькие подростки с румяными щечками и большими глазами. Этакие куклы наследника Тутси в розовых платьицах, с обилием «молний» и брелоков?

– Я, извините, люблю чувственных женщин. Именно женщин, а не подростков или гермафродиток вроде этих…

– Так зачем же вы пришли, если…

– Служба, – отрезал Турецкий, пресекая дальнейшие расспросы на эту тему. Кажется, он все испортил. Такого случая для флирта больше не представится. Что за привычка вылезать со своим мировоззрением в самый неподходящий момент?!

Но Качалова первая пошла на мировую:

– Давайте не будем ссориться. Просто чувственность в вашем понимании устарела: рубенсовские формы и прочее нынче не в ходу. Хотя сегодняшняя мода вполне демократична и каждый волен выбирать фигуру и одежду по своему вкусу…

Она взяла Турецкого под локоть, и он замер, чтобы очередным неосторожным словом или движением вновь не разрушить хрупкое нечто, возникающее между ними.

Модели вышагивали по подиуму, вокруг вспыхивали блицы, народ выражал бурный восторг бурными же аплодисментами, улюлюканьем и криками браво.

Скандал разразился совершенно неожиданно. Зазевавшийся фотограф, который висел на краю подиума в фантастической позе, пытаясь снять то, что видят ворсинки ковра, по которому шагают модели, не удержался и кубарем скатился на колени председателю ЛДПР, гордо восседавшему в первом ряду и всем своим видом дававшему понять окружающим, что в гробу он видел весь этот разврат. Падение репортера, вызвавшее всеобщий хохот, разрушило образ вождя либеральных демократов, и он легко так, не напрягаясь, зашвырнул фотографа обратно на подиум прямо под ноги группе девиц, которые, разумеется, тут же по очереди об него споткнулись, а часть их свалилась в партер. От непосредственной близости с красавицами моделями кое-кто потерял способность рассуждать здраво и пожелал если не подержаться как следует, то хотя бы пальчиком притронуться к заезжим красоткам. Охрана, курировавшая дефиле, тут же бросилась выручать девушек, но при этом, бесцеремонно расталкивая знатных особ, вступила в идейное противоречие с их многочисленными телохранителями.

Завязалась элементарная драка. Слава Богу, никто не решался применять оружие, опасаясь порешить своих, но дрались с чувством, и с каждой минутой азарт борьбы охватывал новые и новые слои зрителей. Как в плохом ковбойском фильме, многим вдруг захотелось просто врезать по морде соседу, так, от полноты чувств и чтобы не остаться в стороне от побоища. Лидер НБП выскочил на опустевший подиум и, перекрикивая общий гвалт, вещал об очищающей борьбе и роли народного бунта. Перепуганный кутюрье робко выглядывал из-за занавеса, прикрывая холеное лицо изнеженными руками. Пожалуй, первый приезд в дикую Россию станет для него и последним.

Турецкий наивно полагал, что подобное не может продолжаться долго. На улице дежурит ОМОН, и кто-то же должен его вызвать. Качалова вжалась в кресло, не испуганно, а скорее с интересом наблюдая за происходящим. Ее единственный телохранитель, который пытался держать гордый нейтралитет, был вначале облеван каким-то подвыпившим бизнесменом, а после получил стулом по голове и отрубился.

Турецкий, приняв волевое решение, что нужно выбираться отсюда, и как можно скорее, схватил Качалову за руку и повлек к выходу. Но не тут-то было. Совершенно ненавязчиво ему дважды заехали в ухо, а Качалову стало засасывать в очередной локальный водоворот битвы. Женщину нужно было спасать. Турецкий, выдернув ее из чьих-то липких объятий и взвалив на плечо, заорал:

– Пропустите, женщина рожает!

Несмотря на всю абсурдность данного вопля, толпа, не отрываясь от своих занятий, мягко расступилась, и через пару минут Турецкий с очаровательной перепуганной родственницей на плече оказался в фойе. Размышляя по пути о том, что еще пара минут – и в зале состоится групповое, даже массовое изнасилование. Правда не понятно, что в данном случае есть групповое изнасилование? Это когда насилует группа или когда насилуют группу? Надо подкинуть вопрос Маргарите.

– Сейчас же поставьте женщину на пол! – услышал он за спиной звонкий и властный голос.

Турецкий обернулся и чуть не уронил свою драгоценную ношу. Вера спрыгнула с плеча и, взглянув на него, чуть не умерла от хохота. Турецкий решил, что это просто реакция на шок, испытанный в зале, и спокойно ждал окончания истерики, не решаясь отхлестать Качалову по щекам. Но хохот не прекращался, даже слезы выступили у нее на глазах. И только теперь Турецкий заметил молодую брюнетку в черном кожаном сарафане и высоких шнурованных черных ботинках, из-под которых слегка выглядывали белые гетры. Ее прическа состояла из сотен мелких косичек, а ярко подведенные губы на очень бледном лице заставляли вспомнить о вампирах. Очевидно, именно ей и принадлежал звонкий голос, остановивший Турецкого. Смех у нее тоже оказался звонкий и удивительно заразительный. Она тоже хохотала до слез. Причем опять же глядя на него.

Турецкий решительно обратился к зеркалу. Вид у него был глупее не придумаешь. Всклокоченный, со съехавшим набок галстуком, размазанной по щекам и воротнику пиджака губной помадой и очень эффектным бюстгальтером, зацепившимся за ботинок. Он тщательно стер платком помаду с лица и выбросил платок в урну – не дай бог Ирина увидит. Бюстгальтер отправился следом. Но все еще похохатывающая незнакомка извлекла его обратно и повесила на рекламный щит.

– Анастасия, Александр. Александр, Анастасия, – представила их Качалова, утирая слезы.

– А меня вы могли бы так поносить? – справилась девушка.

– Прошу прощения, мадемуазель, я слишком стар.

– Я вот разболтаю про вас Фроловскому, – обиделась она.

– Мы, Настя, с Александром родственники, так что твой шантаж не будет иметь успеха.

– Дядя из Бердичева?

– Александр – муж троюродной сестры моего мужа.

– Круто! Я тут тоже недавно завела себе виртуального братишку.

– Настя у нас компьютерный гений, – пояснила Качалова.

– Хакер? – вежливо поинтересовался Турецкий, демонстрируя свои недюжинные познания в области информационных технологий.

– Крэкер, – ответила Настя и, видя, что ее не поняли, пояснила: – Специализируюсь конкретно на взломе, крэкаю, понимаете? Злобных вирусов не пишу. Принципиально.

– То есть добрый хакер?

– Ага. Ночью пьем, едим? – с подкупающей непосредственностью поинтересовалась Анастасия.

– Нет, Настя, боюсь, Александр на службе, а у меня дикая мигрень.

– О'кей, ариведерче! – Анастасия исполнила глубокий книксен и скрылась в зале, где все еще дрались, только теперь уже с участием ОМОНа.

– Кто она?

– Анастасия Родичева, дочь того самого Родичева, который владелец «Сибирских огней». Воплощение независимости, детской непосредственности, вульгарности и экзальтированности одновременно. Как я уже говорила, компьютерный гений. И еще, ее бой-френд – настоящий генерал, представляете?

– И что вас связывает?

– Я ее иногда одеваю.

– В смысле?

– Я же модельер, Александр.

– Да-да, конечно. И то, что на ней… тоже вы?

– У меня много конкурентов.

– Может быть, правда пойдем куда-нибудь, поужинаем?

– Не смею отказать моему спасителю, но, право, я не голодна, пойдемте лучше погуляем.

– А ваш конвоир?

– Прикажете катить его впереди себя, пока он не очухается?

Гуляли они молча. Вера задумалась о чем-то своем, а Турецкий тоже не знал, с чего начать. Первым, что пришло ему в голову, была тайна бабушкиного подарка самой себе.

– Знаете, что нас объединяет? – спросил вдруг Турецкий.

– Объединяет? – рассеянно переспросила Качалова.

– Да, мы ведь оба стали отщепенцами на празднике жизни, который устроила себе Элеонора Львовна…

– А, подарок? – Вера снова сложилась пополам от хохота, задумчивости как не бывало. – Так вы не в курсе?

– Нет, – обиженно ответил Турецкий: выходит, отщепенцем был только он один, Фроловский жене проболтался, а Ирина ему так ничего и не рассказала.

– О, это что-то, – не переставая смеяться воскликнула Качалова. – Даже я бы сказала – нечто! Это даже веселее, чем история моей жизни.

– Расскажете?

– Я подумаю.

Додумать Вера не успела, потому что буквально в следующее мгновение на них плотной стеной обрушился ливень. Качалова, щадя тощий кошелек Турецкого, увлечь себя в ресторан не позволила, правда, такси, на котором Турецкий отвез ее домой, тоже потянуло на значительную часть его зарплаты, но он посчитал данное капиталовложение весьма выгодным. Тайны бабушкиного подарка он так и не узнал, но зато успел выяснить, что Вера не совсем счастлива в браке, что она предпочитает мужчин как раз его типа, то есть тех, кому не чужды простые радости жизни, что связь столь дальних родственников она не считает кровосмешением и вполне допускает, что Фроловский всецело поглощен работой, долгими унылыми вечерами она одинока и покинута и что в принципе у него есть хорошие шансы для хорошего флирта.