Текст книги "Спящие боги"

Автор книги: Дмитрий Щербинин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 17 страниц)

– Думал – самый ловкий?.. От нас не уйдешь!.. – и дернул вниз.

Творимир умудрился удержаться – вырвал одну ногу, что было сил двинул – попал в затылок – Леха охнул, отпустил. Творимир перемахнул через забор, оказался на совсем уж узенькой, темной улочке.

Некоторое время бежал, петлял по переулкам, перебирался через заборы… Но вот спереди послышался конский топот и до боли знакомые голоса. Творимир перемахнул через очередной забор, там вжался в землю, замер.

Небо уже почернело. Теплый, лучистый свет звезд кутал землю…

За забором настоялось рычание псов настоящих и "Черных Псов" – они остановились прямо против Творимир.

– Кажись Рвач чего учуял…

– Ну и что?! Ты в этой темени лазить хочешь?!.. Не нашли и черт с ним!.. Все равно уйти ему не дадут – у ворот схватят. Не сегодня – завтра. Какая разница, когда?!..

– А ты прав. Слышь – вымотался я сегодня. Поехали на пир.

– Я про тоже – поехали…

Вскоре перестук копыт смолк в отдалении. Нежное безмолвие ночи окутало Творимира…

А ему было страшно и одиноко. Он хотел получить ответы на многие вопросы, но не у кого было спросить…

С полчаса пролежал в темноте, под забором – прислушивался. Город безмолвствовал, и только где-то в отдалении выли волки…

Прошептал:

– Волки за городом воют… Лучше к волкам, чем здесь оставаться. Хотя у городских ворот уже знают про меня – ждут. Но ведь должен быть какой-то выход… Оставаться здесь – бессмысленно. При свете дня меня быстро найдут…

Творимир поднялся, и, пригибаясь, побежал вдоль забора. Снова улочка… И тут серебреным оком отразилась в небольшой речушке Луна. Творимир так рассудил: раз речушка – рано или поздно она должна вытекать из города; пусть даже по подземному туннелю – он готов был рискнуть, плыть неведомо сколько, быть может, задохнуться – только бы вырваться из города.

В Царском дворце безумствовал пир, но во всем городе – ни одного огонька. Перемигивались над крышами ясные звезды, вот метеор метнулся…

И тут увидел Творимир огонек. На берегу речушки высилось высокое, стройное здание, и из маленького, близкого к земле окошечка выбивался этот теплый, спокойный свет. И наш беглец сразу почувствовал доверие – там его не выдадут, но помогут…

Вот древняя дубовая дверь. Толкнул – дверь оказалась открытой. Приятно скрипнула, и вот дыхнуло на него домашним теплом. Он ожидал увидеть маленькую комнатку, но открылась огромная зала с колоннами. В высоких подсвечниках потрескивали свечи, и было их великое множество. Свет пульсировал воздушным озером, но в высоте сгущался таинственный полумрак… А стены были расписаны живыми, яркими красками. Деяния местных святых, божественные виденья…

Поглощенный буйством этих образов, Творимир не сразу заметил живого человека. Это был юноша лет двадцати. Он стоял на мостках, и создавал очередную фреску. Творимир подошел, окрикнул – юноша не повернулся, даже не вздрогнул. Из этого Творимир сделал вывод, что художник глух. Все же он не оставил надежды изъясниться с помощью знаков – взобрался по лестнице, и осторожно тихо до плеча юноши.

Тот опять-таки не дрогнул – осторожно отстранил кисть от фрески, убрал ее в коробочку, и уж затем обернулся. На устах его была приветливая улыбка, но… эта улыбка померкла, как только он увидел Творимира. Художник заметно побледнел…

– Я пришел к тебе с миром. – молвил Творимир, и в примирительном жесте выставил перед собою руки.

Юноша отшатнулся, и, если бы Творимир не перехватил его за руку – упал бы вниз… И тут Творимир понял – ведь на нем была одежда "Черного Пса"… Он спешно заговорил:

– Ты на одежды не смотри – я к этим бандитам никакого отношения не имею!.. Я от них сбежал – они за мной охотятся. Мне дальше бежать надо. Понимаешь?.. Э-эх, да ничего ты не понимаешь! Мне бы бумагу – написал…

Он огляделся, увидел фреску, да тут и замер – обо всем забыл. Фреска – огромное, многометровое полотно, отображала птиц. Живыми реками спускались они с неба, так искусно были изображены, что, казалось – сейчас задвигают крыльями, запоют. У каждой птицы было знакомое девичье лицо. Творимир взглянул дальше. Птицы спускались к озеру. Из озера вздымалось сияние, а в глубинах виднелся его, Творимира, лик… Невозможно было ошибиться – это действительно было его отображение. Только вот лик на фреске был успокоенным, а из глаз лился тихий небесный свет…

Он быстро обернулся, хотел спросить у художника, что здесь отображено (хотя бы по губам, он должен быть понять вопрос), но художника уже не было, только, где-то хлопнула дверь.

Творимир быстро спустился с мостков, огляделся – пустынная зала нависала над ним, безмолвствовала. Он быстро пошел вдоль стен – высматривал второй выход. Вот она: маленькая, неприметная в густой тени от колонны дверца. Толкнул – заперта. Подхватил тяжелую скамью – налетел – удар пришелся очень сильным, но дверца едва дрогнула. Еще несколько раз налетал – тот же результат. И тут за окнами затопали кони, и разразились злые, пьяные голоса:

– Проклятье этому беглому!..

– Попировать спокойно не дадут!..

– Ну, мы ему устроим "веселую жизнь"…

– А кто донес-то?..

– Не слышал, что ль?.. У Бригена Марка на него какая-то особая злость. Так он к ведьме ходил – она и наговорила, где беглого искать. Ты глядь – точно – в храме-то кто-то мечется…

Творимир бросился к наружной двери. По счастью засов был рядом – аккуратно подпирал стену. Это был тяжелый дубовый брус, и, как только Творимир закрыл им дверь, ее толкнули, и кто-то пьяный заорал:

– Государевым именем повелеваем – Открывай!.. Не хочешь?! Хуже будет! Ломай!..

И дверь задрожала от частых, сильных ударов.

Раздался голос Бригена Марка:

– Нет – так не пойдет. Вон видите бревно?! Используйте его как таран!.. – и уже насмешливо продолжил. – Эй, Творимир!.. Государь сменил милость на гнев. Тебе устроят примерное наказание. Ты умрешь медленно.

А Творимир был уже у второй, запертой двери – еще раз попытался пробить ее лавкой, но, конечно, тщетно. Зато на наружную дверь обрушился удар такой силы, что она выгнулась, пронзительно затрещала; ясно – долго не выдержит. И тогда ворвутся, скрутят, а там муки, и смерть. Вот последняя надежда – маленькая дверца. Творимир вжался в нее, и заговорил громким, дрожащим голосом:

– Ты должен быть там. Не услышишь – ты же глухой. Ну, так почувствуй!.. Я жажду жить!..

На наружную дверь обрушился могучий удар – оказалось прошибленным отверстие – тут же змеей изогнулась, зашарила рука – сейчас сбросит засов…

Творимир что было сил ударил заветную дверцу – в кровь кулак расшиб.

– Открой!.. Слышишь?!..

Очередной удар – это упал засов; и вот уже распахнута дверь. На пороге – Бриген Марк с обнаженным, темным от прошлых убийств, клинком. Хотя Творимир стоял в тени, Бриген сразу его приметил, закричал:

– Хватай, гада! – и сам, первым бросился.

Творимир спиной вжался в дверцу, выхватил свой клинок. Он собирался дорого продать свою жизнь…

Сбоку от этой дверцы, в стене был потайной глазок, и молодой художник все через него видел. От самого рождения был он глухим, но в детстве говорил и пел очень даже резво и много. Как-то исполнял им же сочиненную песенку, которая осуждала жестокость "Черных Псов" – он-то думал, что поет для себя, но не знал, сколь громкий у него голос. Поблизости проходил "Черный Пес", и вот мальчишка схвачен и примерно наказан – ему отрубили язык.

Глухонемой, но от рождения одаренный, он воспользовался тем последним, что у него оставалось – зрением, и посвятил себя живописи. "Черных Псов" он звал (про себя, конечно же), не иначе как «чертями», и считал, что нет у людского рода врагов худших, чем они.

Поэтому не удивительно, что он бежал от одного такого «черта». Но, когда увидел, что в храм ломятся, и явно намериваются схватить Творимира – он решился ему помочь.

И вот дверца за спиной Творимира распахнулась – он не удержался на ногах, повалился в полумрак. Дверцу тут же захлопнули – художник склонился над ним, протянул руку, помог подняться. С другой стороны уже вовсю барабанили. Бриген Марк грязно ругался…

А Творимир, вслед за своим новым другом и провожатым бежал по узкому туннелю. Время от времени, живыми маяками попадались факелы. Под ногами сонно журчал небольшой ручеек…

– Теперь тебе ну никак нельзя возвращаться!.. – крикнул Творимир. – Что ж твои картины?.. Ну, ничего – с картинами они ничего не посмеют сделать. А ты и в каком-нибудь ином месте творить станешь… Э-Э – да ты все равно ничего не слышишь.

Но художник понимал – думал о том же.

Позади грохнуло – "Черным псам" удалось выбить дверцу. Вот уже и крики слышны, а хуже того – неистовый собачий гам – в туннеле звуки множились, преображались – оттого казалось, что несется за ними адская свора.

Туннель сделал быстрый поворот, и тут дыхнуло ночной прохладой. Впереди – покрытая мшистыми наростами решетка, а за ней чернеет лес. Решетка заржавела, и не хотела поддаваться. Все ближе неистовый собачий лай – вот сейчас выскочат из-за поворота…

– Ну, же! – вскричал Творимир, и, что было сил дернул; решетка лязгнула – поддалась вверх.

Метрах в ста, за деревьями, зарились факелами городские стены, лениво прохаживался не ждущий никакого лиха дозор…

Беглецы бросились в чащу. Деревья стояли плотно, часто подставляли корни, а ветви норовили выцарапать глаза – приходилось выставлять перед собой руки.

Изредка попадались окрашенные одноглазой Луной прогалины, еще реже – овраги. Один из оврагов был метров двадцати глубиной, и, если бы художник не оттолкнул Творимира – он с разбега полетел бы в эту ощерившуюся корягами темень. Они побежали вдоль оврага, а погоня не унималась – кровожадно лаяли псы – даже и скрежет их нетерпеливых клыков слышен.

Но вот своеобразный мост: с берега на берег перекинут древний ствол с обструганным верхом – по нему и перебежали.

Ночь рвалась неистовым собачьим лаем – обернулись – безумные глазищи сверкали уже по стволу, а на том берегу прыгали факелы "Черных псов", озверевших хуже псов настоящих – они готовы были подвергнуть Творимира смертным мукам прямо здесь, в лесу…

Но псы так и не перебежали – замерли, словно на незримую стену налетели. Один даже не удержался – соскользнул – полетел вниз, заскулил. Да и остальные щенками заскулили, поджали хвосты, повернулись, и, толкая друг друга, бросились обратно.

– А псы что-то недоброе почуяли… – молвил Творимир, и тут же получил ответ.

Уныло, чуждо жизни взвыли волки, и не где-то в отдалении, а рядом. Да вот они – стоят в десяти шагах. Никогда прежде Творимиру не доводилось сталкиваться с волками, но все же он знал, что ростом они едва больше собаки. Это же были настоящие великаны – полутора метров в высоту, с громадными, безумными блюдцами глаз. Их вожак даже превосходил ростом Творимира, и, судя по всему, одним махом мог перепрыгнуть овраг, а одним ударом лапы с когтями-саблями переломить взрослого человека.

Свет факелов переметнулся через овраг, словно в зеркалах отразился в глазищах вожака – он оскалил клыки. С того берега закричали:

– А-А-А!!! Добегались?!!!.. Жаль только, что не мы, а волчьи клыки вас терзать будут!..

"Черные Псы" сами боялись этих колдовских волков – поэтому бросились обратно к городу. Последним, кто оставался на том берегу был Бриген Марк. Он закричал надрывающимся от ярости голосом:

– Э-эй, Творимир – а это тебе подарочек за Нее! За то, что из жизни не дал уйти; за то, что в царский горем отправил…

Хищно свистнула стрела, миллиардом ос впилась в правое плечо – раздробила мускулы, в кости засела. Меч выпал из обессилевшей руки, а волки учуяли запах крови – медленно, зная, что добыча не уйдет, стали надвигаться.

Художник подхватил было меч, но один из волчищ метнулся на него сбоку – не сбил с ног, не разодрал, а только выбил меч из рук. Два человека оказались в плотном волчьем кольце. Вожак присел на задние лапы, а Творимир, держась за кровоточащую руку, прошептал:

– Похоже, нас собираются куда-то вести… Ну, поехали – выбирать все равно не из чего… – и уже взобравшись на серую спину, и судорожно ухватившись здоровой левой рукой за шерсть, все стонал. – …Верхом на волке? Это как из сказки. В детстве, на Земле, мне эти сказки мама читала… – он заскрежетал зубами. – …На какой такой Земле? Где, когда это было?.. Как все путается в голове… Кто я?.. Эй, ты слышишь меня?! Ну, что же ты молчишь?!!

Так, находясь у грани забытья, закричал он художнику, но тот, конечно, безмолвствовал.

Подобно серым теням – голодным отсветам Луны, неслись сквозь лес волки. Только они, век здесь прожившие, могли с такой скоростью изворачиваться среди стволов и кореньев; одним прыжком пролетать и прогалины, и бездонные овраги. Но все же и они едва-едва поспевали за своим вожаком…

Вылетающие из черноты, уходящие в небытие стволы слились в сознании Творимира в единую темную нить. Уходили силы, и, засыпая, он надеялся, что очнется в знакомой обстановке – там будут земляне; скажут, что у него был бред, но теперь все в прошлом…

Но очнулся он в еще более таинственном месте.

Над Творимиром склонялось нечто темное, состоящее из бессчетных наростов и впадин, практически без лица, но с двумя острыми, ядовито-оранжевыми клыками. Задвигались клыки, и заскрежетал вывернутый, безумный голос:

– Сколько ты прожил?..

Творимир закашлялся от смрада, и с трудом выдавил:

– В голове все спуталось… Ничего не могу вспомнить… Выпустите меня…

Клыки выдвинулись, с них закапал едкий яд.

– У тебя два пути: либо в мой желудок, либо – служение мне…

– Служение… – прокашлялся Творимир.

– Я не зря спросила, сколько ты прожил. Тебе не дашь больше сорока. А я прожила пять тысяч лет. Людишки прозвали меня Смертеницей-паучихой. Прежде я ткала паутину – ловила птиц, всякое зверье, а иногда вас – людишек. Но за пять тысяч лет у меня отнялись лапы, и, если бы не помощники мои, волки – я была бы сейчас беспомощна. Теперь у меня появятся два новых помощника. Один – с художественными навыками, будет ткать; второй – то есть ты – будет следить за моим хозяйством. И не думайте бежать…

И тут невыносимая боль прорезала правую руку Творимира, он глянул, и увидел, что в отверстие от стрелы входит толстенная нить, берущая начала в отвратительно-склизком брюхе паучихи. Он сразу определил, что нить слеплена не только с нервными окончаниями, но и с костью. Но, когда он увидел молодого художника – задрожал от жалости и негодования. Нити пронизывали его голову – голова распухла раза в два, и походила на готовое лопнуть яйцо…

…И началось это кошмарное служение.

Творимир ходил в сотканных из паутины, всегда темно-серых залах, и, когда видел в стенах какое-нибудь движение, должен был их разгребать (его руки были покрыты специальной мазью, от которой паутина не липла) – он доставал едва живую птицу, зверька, и нес отвратительной паучище, которая без движения лежала в главной зале. Если же он пытался зверька или птицу освободить – из руки и по всему телу волнами прокатывалась боль. Он не знал, где находятся эти залы, как выглядят снаружи, но то, что они огромны – понял в первый же день. Порою целый час занимала дорога в одну сторону, затем – час обратно к паучище. Раз птица вырвалась из рук, и зацепилась на потолке – ему пришлось карабкаться за ней по выступам и болтающимся нитям. Он упал, но не расшибся – пол оказался мягким, как живое тело…

Ему казалось, что в его жилах не кровь, а вязкий, теплый сахар, который туманил сознание, но не давал окончательно забыться. Ленивые мысли сонно крутились вокруг стен, паутины, сна, еды…

Кстати, вопрос с едой был решен очень просто: с некоторых нитей капало нечто густо-вязкое, сахарное на вкус – это он и глотал, быстро удовлетворял свой голод… и снова шел-шел-шел – по бесконечной, однообразной череде залов.

Лишь единожды его мысли прояснились. Тогда он увидел художника – точнее, то, во что художник превратился – он шел часа два и забрел в эту дальнюю, еще недошитую залу. Вместо одной стены открывалось плотное переплетение черных, плотно сплетенных стволов (там была нехоженая лесная глушь). Там деловито суетились волки: задействованы были их острейшие клыки – ими они впивались в стволы, ожесточенно грызли – летели щепки. Затем на ствол тараном налетал вожак – ствол валился в определенную сторону – иные волки отталкивали падшее дерево передними лапами и мордами…

Ну а по краю паучьих стен ползал художник. Он преобразился. Голова его слилась с телом, рук и ног больше не было, вместо них – паучьи лапы обтянутые человечьей кожей. В верхней части головы-туловище у него еще имелось покрытое волдыврями лицо, на лбу появился третий, красный глаз. Он ткал нитью, которую вырабатывала паучиха, и которая тянулась сюда через многие-многие залы (кстати иные нити впивались в его голову). Свое шитье он смазывал липкой слюной, которая беспрерывно стекала из его рта… Творимир остановился, и, не обращая внимания на усиливающееся жжение в руке, сказал:

– Ведь ты когда-то был человеком. Слышишь?!.. Что же с нами такое?! Мне страшно! Слышишь?!.. Нам надо бежать отсюда!

Он бросился к пауку-художнику, дернул его за поросшую твердым волосом лапу – тот раздраженно зашипел, и оттолкнул его…

И вот тогда Творимиру удалось сосредоточить прежде липкие мысли:

"Я Землянин! Да – черт подери, Землянин! Я прилетел сюда на космическом корабле, управляемым био-компьютером. Я знаю, как из нужных деталей собрать простейший гипер-движок и лучемет. И я знаю, как объяснить происходящее с научной точки зрения. Эта паучиха – одно из бессчетных порождений живой планеты. У нее развитый мозг, испускающий импульсы на определенный частотах (было бы оборудование, можно было бы сказать на каких именно – хотя зачем?) – эти импульсы управляют примитивными мозгами волков. Для управления же более сложными индивидуумами, такими как я и художник потребовалось вживление нитей непосредственно в организм. По-видимому, какие-то участки нашего мозга перекрываются. И преображение я тоже могу объяснить: через нити органика паучихи сливается с нашими молекулами ДНК. Интересно, а происходит ли обратный процесс с паучихой – принимает ли она человеческие черты… Так, а что с моей рукой?!.."

И вот, впервые за нескончаемо долгое время бездумного хождения через залы, он взглянул на свою правую руку: человеческой руки больше не было – была остроугольная, черная паучья лапа. Остальное тело вздулось, кожа была темно-серой и шелушилась…

На какое-то мгновенье он ужаснулся, но лишь на мгновенье – затем рука рванула каленым железом. Сознание окуталось липкой вуалью, и ничего уже не хотелось, ничто не ужасало, а ленивые, липкие мысли медленно крутились вокруг паутины, липких капель, которыми он питался, и бесконечной вереницы залов, через которые он шел-шел-шел, не замечая смены дней, недель, месяцев, лет…

Паучиха прозванная Смертеницей, никак не могла утверждать, что ей пять тысяч лет. Она не помнила ни дня, ни года, ни столетия, ни тысячелетия своего рождения, не помнила она и своих родителей. Однако она всегда жила в непролазной лесной чаще. Век сменялся веком, а она все ткала свои хоромы, питалась зверьем, птицами, изредка – людьми. Такая доля вовсе не казалась ей тоскливой – она не знала, и не желала ничего иного.

Не стоило ей большого труда управлять волками. Также как домашние псы безоговорочно подчиняются командам хозяина, так и волки подчинялись ее импульсам. Она могла проникать в их сознание, а через нервные окончания получила от них и зрительные образы. Волки умирали, но рождались новые – служение Смертенице было уже в их крови…

Паучиха старела очень медленно, но все же старела, и в один день у нее разом отнялись все лапы. Когда к ней попали два человека, она уже совсем изголодалась и большого труда стоило ей тут же их не съесть, но она сдержалась, и использовала их… читатель уже знает, как именно использовала.

…Смертеница, впервые за долгие века своего существования, почувствовала скуку. Недвижимая, лежала она в унылой серой зале. Тянулись и тянулись унылые часы, в которых ничего не происходило. Ну, вот войдет этот новый слуга, принесет зверя или птицу – она их сожрет, и вновь часы ожидания – пялится она в одну стену, в другую, и все ничего не происходит…

Проходили недели, месяцы, годы – паучище так опротивело это однообразное существование, что она возжелала собственной смерти. И уже без всякого интереса приметила, что плоть ее постепенно обтягивается человеческой кожей… Однажды она поняла, что не может есть сырую птицу и зверя, и с тех пор в ее логове неустанно трещал, причудливо изгибался костер. Она часами могла смотреть на прежде ненавистную пляску огневых языков, и некие неясные мечты ворошили ее сознание. То видела она город деревянный, кишащий полулюдьми-полужуками, то город из бетона и стали – по небоскребам ползали люди-пауки. И еще одно чувство, прежде незнакомое чувство – грусть, все чаще одолевало паучиху. Казалось ей, что прежде жила она в этих городах и утеряла там что-то, только вот что именно – она никак не могла вспомнить…

А потом настал день, когда она почувствовала, что «она» собственно не «она», а «он». Мужское, действенное, агрессивное начало постепенно набирало силы, и теперь окончательно вытеснило женское… В тот же день ОН почувствовал отвращение к пище, который принес ЕГО слуга – полутораметровый паук с выпученными зелеными глазищами – от его лап на еде остались слизкие следы, и ОН не смог это есть – остался голодным…

…А потом была невыносимая, долгая боль – ОН учился ходить. Да – ОН обнаружил, что у него две ноги, две руки, и все остальные присущие человеку, мужского пола органы. ОН не испугался этого тела. Действительно страшными казались смутные воспоминания о том, что когда-то было иное тело – с шестью лапами, с ядовитыми клыками, с тугим животом набитым порой и человечиной… Ни ноги, ни руки никак не слушались – ОН часто падал, а атрофировавшиеся от долгого бездействия мускулы отдавали ледяной болью… И все же ОН научился ходить…

…Вокруг серые паучьи стены – анфилады однообразных залов вытягиваются во все стороны, в бесконечность, а он сидит и думает:

"Кто я? Человек? Да – Человек – это не вызывает сомнения. Каково мое имя?.. Творимир. Да – такое имя было дано мне матерью, на Земле. Но было и иное имя – Волод. Когда Волод был мальчиком, ему отрезал язык "Черный Пес", а через какое-то время он, глухонемой стал художником, потом – помог бежать Творимиру. Вместе они попались к паучихе – она запустила нити в их тела, управляла сознанием, преображала в пауков, но не учла обратного процесса. Они превращались в нее, а она – в них. Теперь в этих залах есть раздвоенная паучиха, и два человека гармонично слитых в одном Человеческом теле… Гармонично?.. Да – гармонично. Я не чувствую никакого душевного разрыва, метания меж двумя личностями. Если угодно Волод помимо своей жизни в Царском граде, прожил еще сколько-то лет среди небоскребов, или Творимир – в Царском Граде. Добавились воспоминания, чувства – но они не противоречат друг другу. Теперь Творимир – художник, а Волод – без труда соберет гипер-движок и лучемет. Каким же будет МОЕ имя? Волод или Творимир? Творимир все же старше Волода, поэтому пусть будет Творимир. Ну, вот – и это решение далось мне без каких-либо противоречий… Кстати, тот, прежний Творимир имел привычку выражать свои чувства вслух, Волод привык к молчанию, и вот теперь я склонен к внутреннему, упорядоченному размышлению. Что же – замечательно – это хорошая черта. Теперь надо оставить это унылое место, и идти куда-то – пока не знаю, «куда», но я должен найти и вспомнить что-то очень важное".

И вдруг этот «новый-старый» Творимир почувствовал, что он не один в этой зале. Глянул – так и есть! Перед ним стоял двухметровый паучище с выпученными, бесчувственными глазищами, и угловатым, словно из железа выкованным телом. Это было то, во что преобразилось бывшее тело Творимира. В очередной раз принес он пищу, и вот теперь окончательно осознал себя пауком. Перед ним стоял набор мяса и костей, которым можно полакомиться. Большой Кусок Еды – это единственное чувство, которые вызвал в нем Творимир-Человек. И он отдал предпочтение Большому Куску Еды, перед Малым Куском Еды. Дохлая птица с хлюпом пала в стекающую из его пасти слизь – он приготовился к прыжку.

Человек побежал, но куда ему тягаться с шестью паучьими лапами – всего-то две ноги, да и те еле движутся! Паук устремился за ним, вот сейчас схватит!..

Но в мгновенья, когда Паук осознавал себя, Творимир действовал – он вымазался той слизью, которая использовалась для вынимания попавших из паутины.

И вот теперь, когда паук погнался за ним, он повернул к стене, и также легко, как нож через топленное масло прорвался через нее.

Он оказался в непроглядной, ночной чаще, а за сзади высилось нечто темное, огромное – из глубин "паучьего дворца" слышались яростные вопли, стены выгибались от неистовых ударов, однако, выдерживали этот напор.

Была опасность, что паук призовет волков, но этого не случилось. Паук вообще забыл об ускользнувшей жертве – он почувствовал, что в его покоях есть еще и второй паук – да – тот самый, бывший когда-то Володом. Покои были его и только его (также считал и паук-Волод), и теперь они должны были столкнуться в схватке, по истечении которой один должен был наполнить желудок второго…

Ну а Творимир бежал сквозь темный, ночной лес…

Уже с первыми лучами зари, запыхавшийся Творимир выбежал на широкую пустынную дорогу… Выбрал одно направление и пошел. До самого полудня никого не попалось навстречу, но после стал нарастать шум. Бросился в придорожный орешник, припал к земле…

Долго ждать не пришлось. Вот скачут: грозный Царь, рядом с ним – Бриген Марк, причем в той сшитой под местный фасон одежде, в которой он спустился с атмосферной станции. Ну а дальше – сотни Государевых воинов, в красных и черных одеждах, и изредка, меж ними – земляне. Зрелище было столь неожиданным, что Творимир вздрогнул – он то считал, что они навсегда канули в истории, ведь с их разлуки минули десятилетия. Подумал, что это призраки, но вот услышал насмешливый голос Царя:

– Что ты, Бриген, такой бледный?.. Перепил вчера, да?..

– Ничего не помню… – стенал, мучимый похмельем Бриген.

И тогда понял Творимир – это не призраки. Броситься к ним? Но ведь там "Черные Псы" – а перед ними и страх, и отвращение, и ненависть. Ведь в бытие Волода один из них отрубил мальчику язык, да и сколько всяких зверств видеть довелось – всё и не упомнишь. Но все же он переборол себя, крикнул, и, подняв руки, бросился им наперерез.

– А-а – это Творимир. – прохрипел Бриген Марк. – Ты куда сбежал?

Жаркий пульс метнулся Творимиру в голову – сейчас схватят, повезут на муки, казнят – ведь он сбежал из "Черных Псов"…

Но вот усмехнулся Царь:

– Он тоже вчера перепил!..

– А что было? – осторожно спросил Творимир.

– Не помнишь? – осведомился Царь. – …Так хлебнул нашего особого вина, и понесло тебя во двор. Думали вернешься – не вернулся. Стали стражей допрашивать, выяснилось – перемахнул кто-то через стену…

– Черт! – выругался Бриген. – Из-за тебя еще нервничать пришлось! Дьявол! Тут лес знаешь, какой! А ночью – волки выли. Думали – сгинул. А ты вон – целехонек!..

– А атмосферная станция, когда упала? – растеряно спросил Творимир.

– Позавчера. – простонал Бриген.

– Подать ему коня! – крикнул Царь.

– Что же – неужели все привиделось?

– Что привиделось? – насторожился Тиран.

– Да так ничего…

Бриген Марк все это время внимательно разглядывал Творимира, и вот сказал:

– Может, я вчера и перепил, но все же Творимира хорошо помню. Ты раньше другим был – и лицом, и фигурой.

– Бриген прав. – кивнул Царь. – За ночь у тебя лицо изменилось. Знаешь, на кого ты похож?.. На живописца нашего – Волода. Живет в храме, ни с кем не общается, потому что нем – язык длинный был, ему и укоротили; ничего не слышит, потому что от рожденья глух. Такого живописца и в иноземных краях не сыскать, а без таланта – давно бы на плаху пошел – много на него наговаривали. Но Волод в городе, а ты здесь, так что садись на коня – поскакали к Яслям Богов!