Текст книги "Заповедник "Неандерталь". Снабженец (СИ)"

Автор книги: Дмитрий Старицкий

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 14 страниц)

Заповедник «Неандерталь». Снабженец

Глава 1

Осенний лес вкусно пах листвяной прелостью и грибами. Небо пасмурно обложило тучами. Воздух влажен, что и не удивительно: ближайшее отсюда село называется «„Мокрое“». А народ наш просто так названий не даёт. Но зато тут хорошее грибное место. Хотя и осень, но еще тепло и не дождливо. Самая грибная погода. Я сюда уже лет десять езжу за грибами. Летом на засушку. Осенью на засолку.

Бросаю машину недалеко от асфальтового шоссе, что идет от Смоленского тракта к бывшему совхозу, куда меня еще студентом гоняли ««на картошку»», и прямо топаю по недостроенной дороге к садовому кооперативу. Дорогу эту начали и забросили в середине девяностых. Садовое товарищество было от какого-то медицинского НИИ – откуда у медиков деньги, когда всё в разы подорожало кроме зарплат. Тройка торопыг успела поставить себе садовые домики на бывшем пахотном совхозном поле, поделенном на участки по десять соток, а остальное поле так и зарастает редколесьем. Кому нужно всё это без нормальной дороги? А по этому безобразию на ««пузотёрке»» не проедешь. Не у всех же ««Хантеры»» или «Нивы»». Не говоря уже о навороченных иномарках – проходимцах.

Ухожу пешком по этой недодороге до несостоявшегося садового товарищества и обратно вдоль ней же, только не спеша и уже по лесу. Пока до машины дотопаешь, две корзины с верхом отборных грибов. И домой, добычу перерабатывать. Много ли одинокому пенсионеру надо? Так. Зимой прокормиться, полакомиться. Заодно по лесу прогуляться. Провоздухаться. Хоть раз в год.

Всё как всегда было, пока не наткнулся я на откровенный криминал. Мужика лет так сорока кто-то привязал к дереву, руками распяв за ветки. Нормального с виду мужика, хоть и раздетого почти догола. Тело чистое, без татуировок. Причёска короткая, лица не видно – голова упала на грудь. Кожа на пузе поцарапана чем-то острым. Следы от ожогов мелкие как от сигарет. Ужаснах, одним словом.

Бросил корзинки, и грибным ножиком стал пилить сыромятные ремешки, которыми мужика к дереву привязали. Пилить было тяжело, хотя нож грибной перед выходом я всегда точу. Но перепилил: сначала ноги, примотанные к стволу, потом руки, примотанные к ветвям. Тяжело было. Вторую руку освобождал, держа мужика на себе, на плечах – у того ноги от земли были примотаны на высоте сантиметров сорок примерно. Если не придержать, руку точно бы ему покалечил.

Положил жертву неведомых изуверов на мох и стал массировать ему затекшие запястья. Сволочи. Примотали, а не прибили, к примеру, гвоздями, чтобы подольше жертва мучилась. Умирала долго.

Слава богу, убийцы ленивые были, далеко в лес не пошли, а то бы и я мимо проскочил. Не заметил бы.

Мужик застонал. Жив, слава богу. Вовремя я успел.

Вынул из рюкзачка металлическую фляжку плоскую с водкой (всегда с собой беру на выезд, на всякий случай) и влил ему в рот, разжав непослушные губы, грамм тридцать где-то.

Откашлявшись, мужик спросил.

– Ты кто?

– Грибник, – ответил я. – А вот ты кто?

– Проводник, – ответил он.

– За что тебя так?

– Не за что, а почему, – ответил он усмехнувшись. – Проводить их не захотел. Плохие они люди оказались. Не должен я таких к своим вести. Не должен. А оторваться от них я не успел.

– За своих, значит, муку принял аки Христос? – сдвинул я кепку на затылок.

– Так кто же за чужих будет муки принимать? – блеснул мужик глазами. – Ты видел таких? Я – нет. Воды дай, а то от водки жжёт. У вас её из скипидара гонят, что ли?

Как-то мы сразу перешли на ««ты»» и не испытывали от этого никаких стеснений.

Пока искал воду в рюкзачке, осмотрел мужика. Лицом он был брит, с двухдневной где-то щетиной. Лицо чистое, не считая синяков. Глаза мне его понравились: ясные, лучистые, серые, со стальным отливом. Честные глаза. Хотя, мошенники на доверии именно тем и берут, что располагают людей к себе честным видом.

– Подними меня, – попросил проводник.

– Тебе врачей сюда вызывать надо, а не подниматься, – возразил я, отбирая у него пластиковую бутыль с газировкой.

И уже полез в карман за мобильником.

– В дупу ваших врачей! – сказал он, как выплюнул. – Мои врачи лучше. До них только добраться надо.

– И далеко добираться? – поинтересовался я.

– Это, смотря, где мы сейчас находимся. Меня сюда в багажнике везли.

– От Москвы чуть больше ста сорока километров ровно на запад. До машины моей чуть меньше километра. Дойдёшь ли? – усомнился я.

Он на минуту задумался, а потом решительно высказался.

– Давай, попробуем.

Приподняв мужика под мышки, я неожиданно сильно саданулся с ним лбами и потерял сознание.

Очнулся в глазах небо в алмазах и всё плывёт и кружиться. Но оклемался. Вроде как без последствий.

Поднялись и, поддерживая друг друга, побрели. Не лесом. На дорогу эту недостроенную вышли. Странная на вид из нас парочка получилась. Я во всём осеннем прикиде и он только в семейных трусах сатиновых, как Порфирий Иванов когда-то рассекал – учил бессмертию пока не помер. С обоих боков такой фигуры по корзинке плетёной из ивы торчит полной грибов. Но лес был безлюден и шоссе пустынно. Некому было над нами смеяться, а тем более издеваться.

Не сказать, что мне легко это далось, всё же шестьдесят шестой год мне пошел. Не мальчик, такие тяжести таскать в неудобных позах.

Сели в мой старенький ««фольксваген»», что доживал свой срок вместе со мной. Дух перевели. Перед этим я мужика одел в офицерскую плащ-накидку, которую всегда в багажнике вожу, чтобы его голым видом окружающих не пугать. И подумал, что по дороге, в Можайске, к примеру, надо бы его всё же в местную больничку определить. И в полицию сообщить о том, что произошло изуверское покушение на убийство.

Дорога была пустая, асфальт недавно ремонтировали и не успели ещё раздолбить. Ехать просто лепота. Но, немного не доезжая до Можайской трассы, моя ««Джетта»» влетела внезапно в радужный пузырь, неведома как образовавшийся перед капотом.

Я по тормозам, а спутник мой орёт.

– Дави на газ, иначе пополам нас разрежет.

– Куда давить?

– Ко мне домой, – ответил он.

– А обратно как? – заорал я, почуяв неладное.

– Также как и сюда. Только уже сам. Ты теперь тоже проводник, – сказал он и откинулся на подголовник. – Можешь сам ходить, можешь других водить. А мне пора на покой.

– Какой покой в сорок лет? – удивился я.

– Кому сорок? – удивился он.

– Тебе, – констатировал я.

– Мне? – удивился он. – Мне сто шестьдесят три. – Гордо ответил проводник.

Тут-то я по тормозам и ударил. Иначе бы в дерево воткнулся от такого неожиданного заявления.

Под колёсами вместо асфальта пыльный просёлок лежал. Такой архаичный с буйной травой меж колеями.

– Что уставился? – усмехнулся мой спутник. – ««Окна»» проводников омолаживают при каждом переходе. Иначе бы давно бросил всё к чёртовой матери. Надоело. Не жизнь, а каторга.

– Каждый хочет жить долго, но никто не хочет быть старым. – Выдал я банальность.

– Вот – вот, – подтвердил он мою мысль.

– Поэтому и таскаешься по мирам разным? Омолаживаешься? – спросил я.

– Не по мирам, а по временам. Мир у нас он один и тот же.

– А сейчас мы где?

– Не: где, а когда, – поправили меня. – Сорок тысяч лет до рождества Христова. Примерно так.

– Среди неандертальцев?

– И такие тоже тут есть, – усмехнулся он. – Только эти дети природы нас сами боятся. Поехали уж в моё поместье что ли. Жрать охота. Сил нет.

Я снова протянул ему ополовиненную ПЭТ-бутылку газировки. Бутербродов по грибы я с собой не брал никогда, предпочитая на обратном пути ««заправляться»» в симпатичном кафе в Уваровке около железнодорожной станции. Дождался, пока проводник напьется и нажал на газ, запев старую студенческую песенку. Показалась в тему.

$

Если бы я брахиоподой был

Ни за что б в Силуре я не жил.

Спасу нет от эффузивов, диабазовых массивов.

Мне Карбон бы лучше подходил.

$

– Так ты еще при Николае Палкине родился? – оборвал я свой вокал вопросом.

– Не при Палкине, а при государе-императоре Николае первом Павловиче, – строго поправил он меня. – Вот при ком на Руси порядок был. А потом всё под горку покатилось.

– Но ведь его сын крестьян от рабства освободил, – возразил я.

– Лучше бы он этого не делал. Крестьянин как рассуждал: ««Мы ваши, а земля наша»». А землю-то как раз у крестьян и отобрали. Оставили одни неудобья, да столько, что семью не прокормить. И стал крестьянин жить хуже, чем в крепости жил. А ещё дворню помещики разогнали и пошли босяки по Руси толпами. Этим землицы вообще не досталось. Никакой.

– Слушай, где мы? Это не Подмосковье.

Вокруг была холмистая степь с редкими небольшими купами деревьев. В основном старые дубы в глаза бросались. Поля вокруг дороги колосились какими-то зерновыми. Я в них не разбираюсь.

– Злачное место, – констатировал я. – Но не грибное.

– Нет, конечно, – ответил проводник усмехнувшись. – Это Кубань, точнее Тамань – благодатный край, если руки, конечно, приложить, которые из правильного места растут.

– Так ты не только во времени, но и в пространстве порталы открывать можешь? – закралось у меня подозрение.

– Хоть в Америку. Только там делать нечего.

– Что так ни разу и не сходил? – удивился я, не поверив ему. Сам бы я точно сходил, хотя бы из любопытства. Особенно в шестидесятые годы.

– Были один раз в районе Сан-Франциско. Ещё до колонизации успели. Собрали все крупные самородки по ручью Сакраменто, потом их в Швейцарии начала двадцатого века продали как калифорнийское золото. И всё. Больше нам Америка не понадобилась. Зверья и тут полно. На самом полуострове мы его несколько подразогнали, повыбили, а вот севернее чистое Серенгети. Даже леопарды со львами водятся.

– А песок золотой там не мыли вообще? – удивился я.

– Надо же было что-то оставить золотоискателям, а то отсутствие золотой лихорадки в Калифорнии изменило бы историю. А нам этого не надо. Пришлось бы всю библиотеку, что собрали выкидывать и историю по новой изучать. Ты давай, баранку крути. Вокруг Блеваки объедешь и в сторону моря правь.

– Какой такой ««Блеваки»»? – переспросил я.

– Вот этого холма, что прямо на нас смотрит. Вулкан это грязевой. Народ так прозвал, за то, что грязью с камнями блюёт от времени до времени.

Поместье было окружено капитальной стеной из пилёного ракушняка. А внутри – рай, как любят его описывать пустынные народы. Тенистый плодовый сад, в глубине которого стоял большой одноэтажный дом с белёными стенами под ярко рыжей черепицей. Вокруг дома благоухал розарий. Кусты с многочисленными мелкими розами, но душистые…

– Грибы отдай девчонкам, – сказал проводник, указывая на парочку пожилых женщин на крыльце. – Пусть почистят.

И вышел из машины.

По его команде женщины бросились к автомобилю, и я выдал им корзины, открыв багажник ««Джетты»».

– Помыть. Почистить. Порезать на такие вот кусочки, – показал на пальце размер, – нанизать на нитку и повесить сушится в тени. Зимой сухие кусочки растереть между пальцами в прах и заправлять суп или борщ – ложку проглотите.

В ответ на мои указания бабы заулыбались, закивали, изображая понятливость. Простые деревенские лица в платочках, подвязанных под подбородком. В цветных сарафанах-безрукавках на лямках, надетых на полотняные рубашки с длинными рукавами. На ногах ременные сандалии. Росточку они небольшого: чуть больше полутора метров. И скорее крепкие и коренастые, чем толстые.

Что-то стало мне жарко. И я снял осеннюю куртку и засунул ее в багажник. А вслед за ней полетел туда и свитер.

По ходу дела посмотрел на мобильник. Сети не было. Никакой. И я выключил бесполезный девайс и засунул в карман куртки. Ну, его….

Умытый и переодетый в простые полосатые штаны и подпоясанную витым шнуром шелковую белую косоворотку до колен босой хозяин, пригласил меня на веранду и усадил за стол из струганных досок.

– Сейчас всё принесут, – как бы успокоил меня, хотя я и не беспокоился вроде. По крайней мере, внешне. – А пока давайте познакомимся. Я – Тарабрин Иван Степанович, однодворец, если помните, кто такие; родился в год первой осады Севастополя. Окончил классическую гимназию и Историко-филологический факультет Московского университета кандидатом на замещение профессорской должности. Приуготовлялся защищать магистерскую диссертацию по служилым людям времен царя Фёдора Третьего [Ф Ё Д О Р _ Т Р Е Т И Й – царь всея Руси Фёдор Алексеевич Романов, старший сын царя Алексея Михайловича. Федор Первый – сын Ивана Грозного, а Фёдор Второй – сын Бориса Годунова.], но столкнулся случайно с проводником, когда изучал сибирские монастырские архивы, и так получилось, что и сам стал проводником в страну Беловодье. Вот она, – обвел он рукой вокруг. – Весь наш народ около двадцати тысяч человек происходит от Тамбовских мужиков, что я вывел сюда из имений князей Троекуровых и Прозоровских. Их за бунт карать хотели и уже воинскую команду капитан-исправник вызвал. А тут я мимо проезжал… – Развел он руками.

– Так с тех пор тут и живёте?

– С тех самых пор. Счастья было у народа – полные порты. А то… земли свободной до горизонта и вся чёрная. Только руки приложи. Тут ведь палку сухую в землю воткни и только водичкой полей – зацветёт. А потом, то одно понадобилось, то другое… а тут совсем ничего нет, кроме земли. Стал ходить по временам, купцом от общины как бы. Так и хожу уже почти сто лет чуть не каждую неделю. Раб на галерах. Но что поделать: служение у меня такое…

– Все мы в ответе за тех, кого приручили, – выдал я цитату из ««Маленького принца»» Экзюпери.

– Хорошо сказано, – согласился со мной хозяин.

Тут женщины принесли окрошку с холодным квасом и домашней сметаной. Сметана – ложка в плошке стоит! Обалденно пахнувший ноздреватый серый хлеб. И мы с удовольствием взялись за деревянные ложки.

– Ай, молодцы, девчонки, угодили, – воскликнул Тарабрин, когда его деревянная миска показала дно. Как тебе наше угощение? – Это уже ко мне вопрос.

Я искренне показал в ответ большой палец, потому как рот был забит холодной вкуснятиной. Такой приятной в южную сентябрьскую жару.

– А что вы этих женщин девчонками дразните. Вроде не по возрасту? – спросил я, провожая взглядом женщин вполне себе в возрасте, позволяющем иметь внуков.

Спросил, естественно, когда прожевал вкуснющую овощную смесь с кусочками варёного мяса, наливая себе кваса из кувшина видом похожего на древнегреческую онахойю в простую деревянную чашку, выточенную токарем из липы.

– А кто они есть, если я их вот такими помню, – показал он ладонью на уровень колена.

– Понятно. А керамику специально делаете под древнюю Элладу или покупаете там? – кивнул я на кувшин.

– Конечно специально. Иначе ваших археологов бы Кондратий хватил давно, – улыбнулся хозяин.

Я поддержал тему.

– Да, как-то в Фанагории, на раскопках длинной канавы (местный винзавод возжелал провести через памятник археологии сливной коллектор) в неповрежденном слое пятого века до рождества Христова на глубине трех метров нашли полиэтиленовую пробку от портвейна. Версий было… – захихикал я, вспоминая тот случай.

– Та-а-а-а-к. – протянул Тарабрин и выдал резолюцию. – Епифана-пьяницу больше с собой не брать. Запалит так всю контору. Я специально селю всех на местах будущих казачьих станиц атамана Головатого, чтобы перекоп на перекопе был. И никакой тебе стратиграфии не прослеживалось. А тут такая подстава…

– Ты разбираешься в археологии? – отогнал я от кваса нахальную осу.

– Пришлось разобраться. И то… про отпечатки болтов и шестеренок в угле постоянно у вас публикуют. А ты как к археологии относишься?

– Я к ней не отношусь. Просто лет пятнадцать каждое лето на Тамань или в Крым ездил на раскопки. Рабочим. Отдыхал на лопате от города. Гитара, костёр, доступные студентки, ««писистрат»» [П И С И С Т Р А Т – древнегреческий афинский тиран. Археологи так в шутку называли в советское время виноматериал из ближайшего винодельческого завода, что тиранил археологов. В настоящее время на вкус на него похоже вино ««Анастасия»» производства винзавода в станице Сенной Краснодарского края.] с ними пил, ночами голышом купались под звёздами. Оттягивало от круговерти мегаполиса. Но кое-чему нахватался. В основном по материальной культуре Боспорского царства.

– Как-то странно мы общаемся, – произнес Тарабрин. – Не находишь? Я представился, а ты, наверное, желаешь сохранить своё инкогнито?

М-да, нескладно как-то… Мне скрывать нечего и не зачем.

– Прости. Нечаянно так вышло, – повинился я, глядя как ««девчонки»» убирают со стола. – Я – Крутояров Дмитрий Дмитриевич, более известный под псевдонимом Ян Ковальский. Журналист. Бывший. Хотел в молодости стать писателем вот и поступил на журфак того же университета, что и тебе Альма матер. Но литератора из меня не вышло. Всю жизнь писал про экономику, трубопроводы, ««дОбычу нефтИ и мазутА»», и как дают стране угля. Имени особого себе не сделал. Крепким таким середнячком был. И шестой год уже как на пенсии. Лечу диабет, геморрой и простатит.

– Семья?

– Да как-то не сложилось, хотя три раза был женат.

– Дети?

– Наверное, есть где-нибудь, только меня об этом не известили. Слушай, а квасок-то твой по шарам долбит как вино. – Перевел я неприятную тему на квас.

– Так потому что по старинному рецепту на хрену настоян, – похвалился хозяин. И тут же спросил. – Ян Ковальский? Любишь поляков?

– Терпеть не могу, – ответил честно. – Первая жена была полячка. Именно пани Ковальская. – Та всё простить мне не могла, что именно русские в семнадцатом веке выиграли геополитический проект великой империи до Тихого океана, задвинув поляков на пятые роли в Европе.

– Ну, это твое дело: кого любить, кого жаловать. Я вот грузин не люблю. Все рынки в столицах заполонили, нормально расторговаться не дают. Всё перекупить стараются по дешёвке ещё на подходах.

– И чем ты у нас на рынках торгуешь?

– Не у вас. У Брежнева. Мясом в основном: свинина, баранина. Ходкий там товар. Обратно ткани, иголки, нитки, мыло. Ножики дешевые и примитивные диким людям на обмен. Что там ни разу не дефицит. А так в основном сами себя обеспечиваем почти всем. Вот поначалу было трудно – муку и ту приходилось на горбу таскать, пока свои урожаи не пошли.

– А ОБХСС [О Б Х С С – отдел борьбы с хищениями социалистической собственности МВД СССР.] – удивился я такой простоте, – не ловило?

– Так справку колхозную подделать легче лёгкого. В вашем времени печати советские изготовить это даже не преступлением считается, а так… исторической реконструкцией. Или тот же советский паспорт. Дорого, но возможно. А у них там на рынках разве что взятки мелкие директору рынка и ветврачу – от этого никуда не деться. И даже за взятку то не считается. Скорее за оброк. Хотя… Везде берут. Во всех временах. Во всех странах. Только по разным поводам. А так стараемся сами себя всем необходимым обеспечивать.

– А не проще ли банки грабить, чем с мелкой торговлей возиться? – спросил я.

Всё же у нас, поколения пережившего ««лихие девяностые»», несколько криминальное сознание. Да и телевизор не отстает в криминальном просвещении народа: сериал за сериалом из жизни ментов и бандитов по всем каналам сразу. А якобы правовое просвещение граждан, где показывают новейшие изыски преступной мысли в области облапошивания ближнего своего. Некоторые теледевочки на этом уже генеральские погоны заработали.

– Не проще. – Вздохнул хозяин. – В смысле сам банк взять труд не такой уж тяжелый с нашими способностями, но только последствия будут мало того, что не предсказуемые в жестко регламентируемом обществе ««развитого социализма»», сколько излишне репрессивными. К примеру, повсеместная проверка номеров купюр, запрет на крупные покупки… Или как у вас – поголовные проверки документов на каждом шагу.

– Не понял?

Тарабрин терпеливо пояснил.

– Ну, к примеру, за таким ограблением последуют распоряжения: больше трех иголок в одни руки не давать или материал мануфактурный продавать только отрезами на одну вещь. Я уже даже не заикаюсь о сплошной проверке паспортного режима, при которой колхозной справки будет уже недостаточно. А поёлику мы как боги Эпикура существуем в порах того общества, но не в самом том обществе. Нас не видят в упор и не ищут никого подозрительного. А ходим мы туда регулярно. Мяса в государственной торговле у них там не хватает на всех, а тот, кто купил на рынке нашу парную убоину, пусть и дорого, уже не купит такое же количество замороженного мяса в государственной торговле и оно достанется тем, кому не по карману отовариваться на рынке. А мясо там дефицит. На всех не хватает. Потому и смотрят власти на наше барышничество сквозь пальцы. Мы же такие не одинокие, там и своих хватает рыночных барышников. А уж иголки в магазине воровать, когда они копейки стоят… – он просто развёл руками, как бы показывая полную межеумочность данного деяния.

Он помолчал немного, потом выдал.

– Но главное даже не в этом. Нельзя приучать своих людей к преступлениям. Даже вроде как для них безопасным. К примеру, после второй мировой войны и даже первой… осталось множество складов с ненужной никому амуницией. Да той же тушенкой. Очень слабо охраняемых. Можно было вынести подчистую и всех одеть и накормить, но… Но, кто тогда будет работать? Все будут только требовать такую дармовщинку. Сказки русские читал? ««По щучьему велению…»» Про скатерть – самобранку… Да хотя бы Пушкина про Золотую рыбку. По христианским понятиям трудиться человек должен в поте лица своего.

– Теперь понял, – сказал я. – Совсем ничего не крали?

– Был грех поначалу. Коров и коней хороших пород уводили. Но ту команду я при себе держал, в общины их не пускал. Померли они уже от старости. Вот вдовы их у меня девками дворовыми служат.

– А что так? Вроде ты сказал, что переход омолаживает.

– Омолаживает. Да только самого проводника, а не тех, кого он проводит.

– Ясно… – почесал я нос.

– Вот и хорошо, что ясно. Пора нам, как русским людям, после обеда вздремнуть. А потом буду тебя учить ходить по временам. Иначе сам дров наломаешь, как я поначалу. Главное запомни: тебе никого убивать нельзя.

Мне отвели небольшую прохладную спаленку, где я с удовольствием растянулся на льняных простынях поверх тюфяка, сладко пахнущего ароматным сеном. Подушка была набита чем-то вроде гречневой шелухи. Скинул свои одежды на сундук у окна. Вставать утром пришлось почти до рассвета, как обычно в день грибной охоты. Усталость накопилась. Да и не мальчик я уже так напрягаться. Не говоря уже о том, что мозги набекрень поехали.

Хотел всё обдумать неторопливо, но не заметил, как уснул.

$

Разбудила меня одна из баб, что в этом доме прислуживали.

– Вставайте, барин, негоже на закате спать. Голова может разболеться, – тихо тарыхала она меня за плечо. – Да и Иван Степаныч ждать ох как не любит.

–Тебя как зовут? – спросил я, позёвывая, оглядываясь и не видя своего камуфляжа на сундуке.

Правда кошелёк, ключи и прочая мелочь из карманов по крышке сундука разложены аккуратно.

– Лукерьей крестили, барин. – Улыбается ласково, скрестив руки под грудью.

– Луша, значит. И кто ты тут, Луша, будешь?

– Дворовая я тут, у Иван Степаныча. Постелицей буду.

Вот так вот. Не понять мне, то ли прислуга это такая, то ли наложницей она у Тарабрина служит.

– А где, Луша, моя одежда? – ну, не ходить же мне тут в одних трусах.

– Одеяния ваши, барин, мы постирали, пока вы почивали. Сохнут во дворе. А вам пока принесли поносить на замен порты и рубаху. Всё новое и чистое, не сумлевайтесь. У нас с этим строго.

И показала на трехногий табурет, на котором новая одежда была свернута и сложена в стопку.

– Тогда выйди, я одеваться буду.

– А помочь вам одеться? – и смотрит мне в глаза предано.

– Сам справлюсь, – ответил, сдерживая неожиданное раздражение. – Иди уже.

Ушла, взбрыкивая задом, как недовольная кошка. Ну, да… лет на двадцать она меня моложе… может и ждала чего? Перетопчется.

Прислал мне хозяин шорты чуть ниже колена со шнуровкой понизу штанин из толстого грубого полотна, серые в полосочку. Рубаху-косоворотку из тонкой синей материи и сандалии на завязках, вроде как на босую ногу. Поясок черный из витого шнура, кажись шелкового, с кистями на концах. У нас такими шнурками гардины подвязывают.

Не успел одеться, как Луша тут как тут с подносом, на котором стакан с квасом шипит.

– Вот, отведайте, барин, со сна, пока там самовар растапливают. И это… Иван Степанович просит вас на гульбище выйтить. Чайку испить.

Тарабрин уже ждал меня в тени открытой веранды за столом, украшенным полуведерным самоваром, начищенным до золотого блеска, и увенчанным фарфоровым заварочником. Медали на самоваре говорили о его благородном происхождении из дореволюционной Тулы.

– С добрым сном тебя, Митрий, – приветствовал меня хозяин. – Вижу сам, что хорошо почивал. Садись. Пополдничаем. Девчата плюшек напекли. Медком побалуемся со своей пасеки.

В сей раз на стол был выставлен китайский фарфоровый сервиз расписанный драконами. Да не деколь голимый, а ручная роспись. И ложечки из серебра. Чайная жестянка родом оказалась из Англии. Зеленый чай с цветами жасмина от фирмы ««Твайнингс»». Правда, жестянка незнакомой мне формы и размера, о чём не преминул я заметить.

– Это потому что она из девятнадцатого века, – просветил меня Тарабрин. – Из викторианской эпохи, когда еще не научились подделывать продукт под массовый спрос. И сервиз оттуда же. В одной лавке куплено. Я туда редко хожу. Запас гиней [Г И Н Е Я – английская золотая монета стоимостью в 21 шиллинг (в фунте стерлингов – соверене, было 20 шиллингов). Первоначально чеканилась из золота, доставленного на остров из африканской Гвинеи, откуда и название] у меня небольшой остался. А торговли для пополнения местной валюты у нас с Англией нет.

Тут и пирожки с расстегаями ««девочки»» принесли. Пожелали приятного аппетита и исчезли с глаз.

Пирожки с паслёном, расстегаи с рыбой. Как распробовал – с осетриной.

– Паслён откуда? – прямо вечер откровений для меня. – Вкус детства. Бабаня такие пекла. Называла: пироги с бзникой.

Тарабрин усмехнулся.

– Откуда и всегда. С бахчи. Сам по себе он заводится меж арбузов. В этом году урожай этой ягоды у нас небольшой. Слишком много вредителей набежало.

– Какие такие вредители у паслёна? – удивился я натурально.

– Волки, – ответил хозяин. – Только не у паслёна, а у арбуза. Пока до спелого арбуза этот зверь доберется, штук двадцать покусает, попортит, злодей. Зато шкур набили наши деды бахчевные знатно. Хвалились, что каждому на доху хватит. Зимы у нас все-таки не египетские, нормальные. Со снегом и морозцем. Хотя летняя шкура похуже зимней будет.

– А осетрина? – спросил я и тут же поправился. – Хотя чего гадать: река же рядом. И икру сами солите?

– Солим. Паюсную только. Секрета засолки зернистой икры не имеем. Такой секрет и при царе хранили, а в СССР даже считается государственной тайной. Да и не осетрина это вовсе, а белужина. Ее мясо грубее будет. Вчера кусок в оброк принесли из станицы Сенной. Саму рыбу, небось, всю по станице поделили, чтоб не стухла. Тут такие белуги попадаются: на двух сцепленных телегах везут, а хвост всё ещё по земле волочится, – похвастал хозяин. – Так что на полдник у нас расстегаи, а на ужин уха будет в печи томлёная. Ну и икорки нашей попробуешь.

– И никакого тебе рыбнадзора, – засмеялся я. – Не боязно вам в такую жару печь топить?

– Так не в доме же, в летней кухнёшке на базу готовят. Риска пожара нет. Ну что, почаевничали. Пошли, прогуляемся.

Сразу за домом была метеоплощадка. В глаза бросился аэродромный полосатый ««колдун»», рядом флюгер с классическим жестяным петушком на розе ветров, уже облезлым, показывающие направление и силу ветра. Будка с деревянными жалюзи на тонких ножках для термометра и барометра, будка с водомерным ведром – осадкомер, вреде бы называется. Ещё что-то мне непонятное, меж чего сушилась на верёвках мои ««камуфла»» и рубашка.

– Это зачем она тут? Прямо как в нашей школе в шестидесятые годы, – заметил я.

– А как же? Сто лет уже ведем наблюдения за погодой. Статистику набираем. Всё записываем. Цвет заката, вид и плотность осадков. Снег он по-разному падает и часто сам разный. Сила ветра, его направления… пригодится когда-нибудь. Будем погоду не только по ревматизму предсказывать. Пошли дальше, нет тут ничего интересного. Рутина.

– Вы тут совсем помещиком заделались, – констатировал я, проходя задним двором мимо склонившихся в поклоне мужиков, что складывали наколотые дрова в поленницу. Мужики были одеты в такие же короткие порты как на мне и холщовые косоворотки до середины бедра длиной. В сандалиях на босу ногу. Бородатые и стриженые ««под горшок»».

Тарабрин мой сарказм проигнорировал.

За поленницей привлекли моё внимание большие вольеры с крупными псами. Собаки молчаливо смотрели на нас сквозь сетку-рабицу, слегка колыша толстыми обрубками хвостов.

– Алабаи? – спросил я, кивнув на псарню.

– Они самые. Из Туркестана начала двадцатого века вывозили. Меняли обученных собак на ружья и патроны, что в Варшаве покупали. А щенков нам там так дарили. Самые лучшие волкодавы, какие только вывел человек. Единственно, что они побаиваются, так это запаха леопарда. Да, для ясности: в том углу среди кустов жасмина у нас летний сортир. Только ночью ходить туда не советую. Пользуйтесь ночной вазой, что под топчаном стоит. Ночью мы собак спускаем по двору, свободно гулять.

– Боитесь кого?

Тарабрин покачал головой.

– Как говорится: на Аллаха надейся, а верблюда привязывай. Бывает, дикие люди шалят, а собак наших они боятся. У самих-то собаки мелкие, шавки-шавками, чисто шакалы трусливые.

Мы прошли мимо конюшни, каретных сараев, каких-то хозпостроек из саманных кирпичей под соломенными крышами, среди которых затесалось пара хаток-мазанок под черепицей в окружении вишнёвых деревьев. Вышли в калитку в стене на большой огород, который шел почти до моря, огороженный только невысоким плетнём.

На огороде десяток моложавых баб и совсем юных девчонок что-то пололи. Увидев нас, встали, поклонились и снова взялись за работу.

– Совсем помещик, – покачал я головой и вздохнул. – Эксплуататор.

– Не завидуй. – Усмехнулся Тарабрин. – Тут крепко разобраться надо: кто тут кого эксплуатирует. Видишь, в шкурах никто не ходит, а ткань хлопковую тут без моих проходов по времени взять неоткуда. Пока только из крапивы у нас домотканое полотно получается. Да из шерсти бараньей нитку сучат и грубую ткань ткут. Кошмы научились валять, валенки, даже бурки кавказские пара семей умудрилась повторить. Пастухам нравятся. Они у нас конные, прямо ковбои.

Вышли к морю. Скорее к заливу – другой берег виден узкой полоской. Но поверхность воды была гораздо уже, чем я привык видеть в своем времени.

С моря дул несильный бриз, создавая прохладу. Светло-зеленая вода плескалась на берег ленивой волной, пригоняя на пляж бурые водоросли.