Текст книги "Брюсов Орден. Ради лучшего будущего (СИ)"

Автор книги: Денис Кащеев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 22 страниц)

Глава 23

Вне потока времени

3849-е санкционированное вмешательство в поток времени (сбой)

Перенос – в прошлое ли, в будущее ли – всегда происходит мгновенно. Иначе, как мне объясняли, и быть не может: тебя вырывает из потока, ведет вне времени – так что длиться там просто нечему. Ты можешь что-то чувствовать, даже о чем-то думать – но это будут не последовательные ощущения и мысли – строго единомоментные. Все сразу. Хоп – и финиш…

Вот только на этот раз что-то явно пошло не так. Меня влекло неспешно, будто бы с остановками – не знаю уже, ежедневными, ежемесячными или ежегодными. Круговерть бытия (или небытия? Уроборос разберет!) при этом, правда, не прекращалась и даже не замедлялась, и рассмотреть что-либо вовне ревущего вихря было решительно невозможно. «Синдром переноса» то накатывал бурной волной, то плавно отступал. Мысли в моей голове метались, как перепуганные птицы в тесной клетке, не давая поймать хоть одну и толком на ней сосредоточиться.

Что происходит? И почему? Машина сломалась? Или спятил оператор на наблюдательном пункте? Где Полина (едва началась вся эта дикая свистопляска, девушка вырвала свою руку из моей – и более ничто о присутствии напарницы мне не напоминало)? Где, в конце концов, я сам? Или правильнее спросить – когда? Куда меня несет? И как долго это будет продолжаться? А может, я застрял между потоками навсегда? Так вообще бывает – увязнуть вне времени? И что, если бывает? Меня спасут? Вытащат? Или мне теперь суждено вечно болтаться посреди этого головокружительного Никогда?

И вдруг все прекратилось. Воронка времеворота (вот словечко-то придумалось!) разом распалась, обернувшись плотным, но уже неспешно редеющим туманом, сквозь который медленно проступали очертания городской улицы. Набережная. Как и была – зимняя. Екатерининский канал? Ну, наверное – в пространстве же Машина нас не переносит… Впрочем, она и во времени нас переносит совсем не так…

Белесая мгла продолжала развеиваться, и на мостовой проявилась богатая карета с золотой императорской короной на крыше, запряженная четверкой вороных орловцев. Полуотвязавшиеся кони плясали на месте, яростно молотя копытами – кроме одного, безвольно повисшего на разорванной упряжи и лишь слегка подрагивавшего окровавленной головой. У самого экипажа отсутствовало левое заднее колесо, из-за чего он круто завалился набок. Из распахнутой настежь дверцы с разбитым стеклом струился сизый дымок.

Пелена вокруг кареты окончательно рассеялась, и сделались видны несколько распростертых на мостовой человеческих тел, лежавших вперемешку с крупами мертвых лошадей – одно, в мундире лейб-гвардии терского эскадрона, другое, вроде бы, в простом крестьянском зипуне, прочие – не разглядеть.

Чуть в стороне два дюжих казака крутили руки плюгавенькому рыжеволосому юноше в черном бушлате не по росту. Кривоногий жандармский офицер в шинели нараспашку исступленно лупил схваченного ножнами своей сабли – по лицу, по затылку, по шее – куда придется. При этом, кажется, доставалось и бравым терцам. Вокруг метался грузный дворник в тяжелом кожаном переднике, все норовивший отоварить рыжеволосого длинной рукоятью своей метлы, но подступиться к вожделенной жертве у него никак не получалось.

Последней открылась сцена прямо передо мной: здесь, в трех шагах один напротив другого, замерли двое. Лицом ко мне – очень высокий, едва ли не под два метра, мужчина, явно уже в годах, но совсем не выглядевший дряхлым, обладатель густых усов, плавно переходящих в шикарные бакенбарды. На нем была серая офицерская шинель, на голове – саперная каска с высоким плюмажем. Из глубокого пореза на правой щеке сочилась кровь.

Напротив гиганта стоял человек в длинном, но не слишком теплом с виду пальто. Среднего росточка, на фоне громадного оппонента он казался и вовсе тщедушным карликом. В его заведенной за спину правой руке была готовая к броску бомба.

Время неуверенно возобновляло свой ход – по мере того, как сквозь отступавший туман шаг за шагом дополнялась деталями наблюдаемая мной картина. Уже с четверть минуты кто-то бестолково суетился у разбитой кареты, несколько секунд, как дворник с жандармом наседали на рыжего человечка в руках казаков, а великан и карлик еще стояли каменными изваяниями. Внезапно со стороны экипажа раздался крик: «Ваше Величество!» Кто-то метнулся к недвижимой парочке – и это словно послужило ей сигналом к пробуждению. Рука гиганта дернулась, потянувшись к карману шинели, а его оппонент сделал короткий шаг в сторону, вынося из-за спины бомбу…

Одновременно рухнул вниз я – только теперь поняв, что каким-то образом висел до сих пор прямо в воздухе, не касаясь заснеженной мостовой. В этот момент бомбист успел сдвинулся еще на полшага, и мое плечо со всего размаху ударило его аккурат между лопаток, заставив отлететь, словно сбитая шаром кегля. В следующий миг грянул взрыв.

Террориста, неудачно упавшего животом на собственную бомбу, разорвало в клочья. Великана в шинели и каске, словно пушинку, отшвырнуло на спешившего к нему от кареты казачьего ротмистра (сам удивляюсь, как разглядел его чин, не то что не приглядываясь – вовсе смотря в другую сторону), а меня, опалив адским жаром, опрокинуло и ударило о лед многострадальным затылком, еще помнившим кочергу Веры Хмельницкой…

Эта мысль – о злополучной кочерге – оказалась последней, успевшей оттоптаться каблуками по моему мозгу прежде, чем сознание меня покинуло – должно быть, решив, что дальше нам с ним не по пути.

* **

г.Санкт-Петербург, 1 (13) марта 1881 года

3849-е санкционированное вмешательство в поток времени (сбой)

– Ну?! Имя и звание?! – утирая со лба пот белым шелковым платком, рявкнул краснорожий толстяк в темно-синем жандармском мундире с золотыми погонами полковника на плечах.

Из камеры, в которой я пришел в себя, в эту комнату без окон меня доставили, надев на голову глухой непрозрачный пакет. По морозной улице везли в одном мундире – отороченная бобром шинель то ли канула между потоками времени, то ли приглянулась кому-то уже здесь, в 1881-м…

Насчет года, впрочем, пока это было только моей догадкой. Не то чтобы совсем уж безосновательной – все указывало на то, что из безвременья я вывалился точнехонько в день последнего покушения на Императора Александра II. Насколько мне припоминалось, произошло оное именно в 1881-м, 1 марта. Но в мире, где вмешательство в поток времени – ежемесячная рутина, ни в одной исторической дате нельзя быть уверенным твердо…

С момента возвращения моего блудного сознания минуло уже не менее пары часов, однако шестеренки у меня в голове вертелись еще с немалым скрипом, то и дело заедая или срываясь на холостой ход. А соображать требовалось быстро. Взять хотя бы элементарный вопрос об имени, за игнорирование которого я уже успел заработать зуботычину от ассистировавшего «моему» полковнику жандармского унтера. Кем назваться? Поручиком Солженицыным? Но еще неизвестно, какой шлейф тянется за этой звучной фамилией из 1837-го (новой памяти после переноса в 1881-й у меня почему-то не сформировалось)! Игорем Одинцовым? А не аукнется ли мне как-нибудь эта откровенность в родном XXI веке?

Хотя туда, в XXI век, еще как-то вернуться надо…

Унтер угрюмо двинулся на меня – с явным намерением еще раз опробовать кулаком прочность моей челюсти – и я торопливо выдал первое, что пришло мне в голову:

– Радкевич!.. Радкевич Алексей… – отчества юного заговорщика узнать я так и не удосужился, поэтому назвал свое собственное. – Алексей Дмитриевич. Дворянин, – добавил в робкой надежде, что благородного арестанта бить станут не так сильно.

– Ну, вот это другое дело! – выдохнул полковник, делая унтеру знак остановиться. – Продолжим. Вероисповедание?

– Христианское, – неуверенно выговорил я и, решив по выражению лица жандарма, что этого недостаточно, уточнил: – Православное.

– Возраст от роду? – последовал новый вопрос.

– Двадцать лет, – ну, тут мне ничего изобретать не пришлось.

– Место постоянного жительства?

– Москва, – снова ответил я чистую правду.

– Вот как? – поднял брови полковник. – В таком случае, с какой целью прибыли в Санкт-Петербург?

– С целью… – слегка замялся я. – С целью ознакомления с местными диковинами! – выдал торопливо. – В Исаакиевский собор зайти, на шпиль Петропавловской крепости посмотреть…

Какие там еще в Питере достопримечательности есть?! На ум мне упорно лез один лишь Эрмитаж – явно не самая удачная идея: сейчас же это, должно быть, действующий царский дворец – на венценосного хозяина которого и совершено злодейское покушение…

– На шпиль, значит… – прищурил свои и без того маленькие поросячьи глазки жандарм. – Врешь! – взорвался он внезапно. – Врешь, мразь! Ты приехал Государя Императора погубить! Прохор! – обернулся полковник к верному ассистенту.

Удар пудового кулака унтера словно приглушил мне звук – истошные вопли жандарма разом сделались тише, будто доносились теперь откуда-то с питерской улицы.

Второй удар, довершая начатое, погасил и свет.

* **

– С вами была женщина, где она?

Полина? То есть, ее тоже выбросило в 1881-й? Почему тогда я ее не видел? И как ей удалось скрыться? А она скрылась, иначе жандарм не спрашивал бы, где она…

Надо же, еще какие-то логические конструкции пытаюсь строить!..

– Где прячется Софья Перовская? Отвечать!

Софья Перовская? А, это он о легендарной предводительнице бомбистов… То есть Полину они не ищут? Первая хорошая новость за этот день…

– Я… не знаю… никакой такой Софьи. Ни Перовской, ни Новогиреевской, ни Измайловской…

Удар. Уже привычный, дежурный – почти и не добавляющий боли – той и так давно через край.

– Господин полковник… Я контужен взрывом. Почти не соображаю. Мне нужен отдых! – собравшись с силами, выговорил я.

– Вот ответите на мои вопросы – и отправитесь отдыхать – до самого суда!

– Отдых мне нужен сейчас же! Я требую…

– Перебьетесь! – рявкнул жандарм. – Прохор!

Новый удар. Под аккомпанемент яростной тирады:

– Вы дерзнули пролить кровь, дороже которой нет в Империи! Вы – государственный преступник! Лишь чудом, промыслом Божиим – не цареубийца! И вы еще смеете что-то требовать?!

– Царь выжил? – с трудом приподнял я глаза на своего мучителя, выхватив из его речи недвусмысленный намек.

– Господь уберег Государя!

– Не Господь… Это я оттолкнул бомбиста…

– Не смейте врать! Полдюжины человек видели, что именно вы метнули вторую бомбу!

– Нет… Они ошибаются… Все было не так…

Удар.

Что ж, выходит, Александр II избежал смерти… Собственно, благодаря мне и избежал – а меня же теперь в ней обвиняют… Что там могли разглядеть эта перепуганные свидетели?! Как я упал на террориста? А о том, как появился ниоткуда – почему они не рассказывают? Не заметили в суматохе этакую мелочь? Ага, а про бомбу заметили…

Кстати, рано радуетесь, господа жандармы. Пусть у нас и явный сбой, но инерцию потока времени никто не отменял! Чтобы закрепить чудесное спасение вашего драгоценного сосуда царственной крови, нужно было расколоть пузырек гранаты – а он остался у Полины, в каком бы году она сейчас ни пребывала.

Непроизвольная попытка растянуть разбитые губы в злорадной улыбке. Удар в ответ.

– Почему на вас мундир николаевских времен?

О, дошло до нашего жирафа. Только вот от этого ни разу не легче – правду все равно не расскажешь…

– Достался от батюшки…

– И ничего лучше, чем надеть его, собираясь в столицу, вы не придумали?

– Увы…

Удар. Когда уже этот проклятый унтер устанет махать кулачищами?!

– С кем вы контактировали в столице?

– С Пушкиным Александром Сергеевичем!

Удар. И еще удар. Но ведь чистую же правду выдал, Уроборос вам в задницу! И это я еще Данзаса с д’Антесом не упомянул! И покойного Ковальского до кучи! Впрочем, здесь, в 1881-м, они все давно покойники… Или д’Антес еще жив? Не помню…

Опять удар. А сейчас-то за что? Ничего же не сказал! Или я прослушал очередной идиотский вопрос?

Удар. Удар. Удар. Темнота.

* **

– Имена членов Исполнительного комитета?

– Я… не знаю… никакого комитета…

Удар.

– Кто передал вам бомбу?

– Никто… Я же говорил…

Удар.

– В чем смысл нелепого маскарада с мундиром времен прошлого царствования? Это какой-то символ? Условный сигнал? Что?

– Нет никакого скрытого смысла…

Удар. Удар.

– Прекратить!

Кулак унтера неподвижно замер в сантиметре от моей давно уже превращенной в кровавое месиво скулы – контроль, которому бы позавидовал иной мастер восточных единоборств.

– Что здесь происходит?

Полковник суетливо обернулся на голос. Как смог, скосил туда глаза и я: в дверях стоял увешанный золотыми аксельбантами генерал – все того же, жандармского ведомства, будь оно неладно!

– Произвожу допрос злодея, ваше превосходительство, – вытянувшись, насколько только позволяла это сделать его незаурядная комплекция, доложил полковник.

– Ну и как успехи? – последовал вопрос.

– Покамест молчит, сволочь, – развел руками «мой» жандарм. – У них, в этой так называемой «Народной воле», сие – обычное дело! Ну ничего, он у меня еще соловушкой запоет…

– Оставьте нас, – скривившись, перебил его генерал. – Вон отсюда! – рявкнул он, заметив, что полковник не спешит исполнять распоряжение. – Все вон, живо!

– Слушаюсь, ваше превосходительство!

Полковник, унтер и весь допрос тихой мышкой просидевший в углу стенографист поспешно удалились. Дождавшись, пока дверь за ними с грохотом захлопнется, генерал неспешно подошел ко мне, встал, заложив руки за спину и с искренним интересом принялся меня разглядывать. Все, на что я оказался способен в ответ – ненадолго поднять на жандарма злые глаза – но скоро без сил уронил голову на плечо.

– Любопытный мундир, – помолчав с минуту, проговорил жандарм. – Что, сударь, машина времени сломалась? – спросил он затем с кривой усмешкой.

Вздрогнув, я снова взметнул взгляд на жандарма – тот как раз сунул мне под нос свою правую руку. На среднем пальце, почти незаметное для непосвященного, сидело кольцо. Точно такое же, как и то, что носил я сам.

Глава 24

г.Санкт-Петербург, 2 (14) марта 1881 года

3849-е санкционированное вмешательство в поток времени (сбой)

– Ну и объясните мне, любезный Алексей Дмитриевич, за каким, как у нас говорят, Уроборосом нашему Ордену понадобилось убивать Государя Императора? – сухо поинтересовался генерал.

– В наше время тоже так говорят… – на моем лице промелькнула легкая ухмылка, тут же, правда, изгнанная прочь болезненным спазмом.

Я возлежал на пуховой перине, со всех сторон обложенный подушками – буквально утопая в этом постельном великолепии. Мои скулы и подбородок были густо вымазаны какими-то едкими мазями, на лбу покоилась холодная повязка примочки, которую каждые полчаса меняла на новую молчаливая пожилая женщина в черных одеждах – про себя я называл ее «монахиней». Пахло спиртом, медом и какими-то травами.

В качестве обезболивающего меня поили горьким отваром, в котором я заподозрил было опиум (а чего еще прикажете ожидать от просвещенного XIX века?) и поначалу всячески пытался от него отвертеться, но меня успокоили, сказав, что это настойка из смеси белены, каннабиса и ивовой коры. Не то чтобы сие чудо народной медицины совсем не помогало – возможно, без него все было бы еще хуже – но малейшая попытка пошевелить головой все равно вызывала в моем мозгу взрыв бомбы – вероятно, подобной той, что предназначалась Александру II – а каждое произнесенное слово отдавалось в челюсти ударом когтистой лапы.

К тому же из-за последствий взрыва ли, а может, из-за упомянутой дурман-травы, мысли мои затейливо плутали и путались, когда же усилием воли я пытался хоть как-то сосредоточиться, это снова отдавалось болью – добро хоть не резкой, как при физическом движении, а тягучей и тупой, но «зато» долго потом не отступающей.

Однако выбора у меня не было – Осип Фомич (этим именем представился мне генерал) задавал вопросы, и на них нужно было отвечать – вроде как, в моих же интересах. А то, что, забываясь, временами я ронял фразы и не по делу – наподобие брошенной только что, о бытующей в Ордене поговорке – тут уже, вероятно, виной была моя нынешняя пришибленность – инстинкты срабатывали раньше, чем полусонный разум успевал сказать им свое «Стоп!».

– А что до Императора, – переведя дух, продолжил я, – то Орден тут ни при чем… Это все ваши местные революционеры постарались… Я там случайно оказался… И, толкнув бомбиста, по сути, Государя вашего спас… При естественном ходе дела царь должен был погибнуть – а ваш полковник… Добрейшей души человек, кстати, – не удержался я от едкого замечания. – Так вот, полковник проговорился, что Император выжил…

– Не судите строго господина Скуратова, – покачал головой Осип Фомич. – Он верный слуга царю и воспринял происшедшее как личное себе оскорбление. Ну и кое с кем другим его методы сработали исправно. Первый, выживший бомбист – некто мещанин Рысаков – уже много успел нам рассказать. Вас, кстати, он и в самом деле в числе заговорщиков не называет. Кстати, раз уж на то пошло, ответьте, для мня это важно: вы действительно дворянин? И капитан Евгений Радкевич, часом, не ваш предок? Встречал я его на турецкой войне…

– Сословия в России отменили в 1917-м… – решил я сконцентрироваться только на первой части вопроса. – Нет более ни дворян, ни мещан… Хотя нет, мещане, пожалуй, как раз сохранились… В каком-то смысле… Правда, наверное, мне не следовало вам этого рассказывать… – с запозданием сообразил я. – Да и вообще, наша с вами встреча – готовый рассадник парадоксов…

– Если хотите, верну вас полковнику Скуратову и навсегда забуду о вашем существовании, – усмехнулся генерал. – Хотя, после того, что вы рассказали о ликвидации в Империи дворянства… Нет, – вздохнул он, – такого точно не забудешь. Остается лишь надеяться, что все это – ради лучшего будущего.

– Ради лучшего будущего… – как заклинание повторил я девиз Ордена.

– А насчет парадоксов – не переживайте, – продолжил между тем Осип Фомич. – Пердимонокли, подобные вашему, уже случались – и, насколько мне известно, ничем страшным не обернулись. А известно мне, поверьте, немало…

– А какой у вас градус посвящения? – машинально спросил я.

– Уж наверняка повыше вашего, сударь, – хмыкнул генерал. – А у вас что, принято о таком спрашивать? В наше время подобный вопрос считается неподобающим.

– Извините, – пробормотал я. – Я не знал… У нас это в порядке вещей… У меня третья степень посвящения, – зачем-то добавил в конце.

– Извинения приняты, – вполне серьезно кивнул мой собеседник. – Как я и сказал, мой градус значительно выше вашего. А теперь, сударь, будьте так любезны, расскажите – со всеми возможным подробностями – как именно вы оказались вчера на набережной Екатерининского канала. Да еще в столь неудачный… Или, наоборот, удачный – если верить вашей версии случившегося – момент. Отдельно прошу уточнить, почему на вас был мундир эпохи Николая Павловича – подобных ошибок в экипировке даже мы не допускаем. Ну и где ваш спутник – только не говорите, что в будущем на миссию отправляют в одиночку…

– В одиночку не отправляют… – покачал головой я – зря шевельнулся: только организовал себе под черепом очередной локальный теракт. А может, и не зря: взрыв боли изгнал из головы все лишние мысли, включая сомнения. – Вы правы, нас было двое, – продолжил я на этом расчищенном поле уже уверенно. – Я и моя напарница. Мы прибыли из первой половины XXI века. Но изначально не к вам – в январь 1837 года…

* **

– На случай, если это вам интересно, сударь, – проговорил генерал, внимательно выслушав мой рассказ и задав несколько уточняющих вопросов – весьма четких и уместных. – В нашей версии истории в начале января 1837 года за Александром Пушкиным действительно числится несостоявшаяся дуэль с неким поручиком Солженицыным. Противник на место поединка не явился, чем, по утверждению свидетелей, немало раздосадовал поэта. В сопровождении господ Данзаса и д’Антеса он направился по известному ему – и вам – адресу, где оного Солженицына не застал, но обнаружил мертвое тело отставного майора Ковальского, секунданта своего сбежавшего противника. Полиция провела расследование, однако убийца схвачен не был. Что до Пушкина, то на следующий день после несостоявшейся дуэли на улице в него стрелял неизвестный. Рассказывали, будто поэта уберег Господь: в момент выстрела Александр Сергеевич поскользнулся на льду, упал, и пуля лишь зацепила ему плечо. Стрелявшего так и не нашли. Более того, осталось непонятным, откуда вообще был произведен выстрел: от любой возможной точки расположения стрелка дистанция для пистолета – да даже и для ружья – была слишком большой. Сразу после этого случая Пушкин с семьей уехали из Петербурга. Некоторые выражаются резче: сбежали. Но от судьбы не убежишь. В дороге у поэта открылась та самая рана в плече. Оставленная без должного ухода, она воспалилась – и произошло заражение. Меры снова не были приняты вовремя, а когда Пушкин попал в руки квалифицированного врача, было уже поздно. 29 января поэт скончался.

Вот как, значит? Я прикрыл глаза, старательно концентрируясь на ускользающей мысли. Стреляла Полина из своего карабина – тут сомневаться не приходится. Получается, она осталась в 1837-м – как минимум, на день – и решила все же исполнить миссию. На первый взгляд, не преуспела – выстрел пришлось делать издалека, да еще эта история со скользким льдом… Моя напарница промахнулась, сумев лишь легко ранить везунчика-Пушкина. Но, как верно заметил жандарм, от судьбы не убежишь. Или, выражаясь научным языком, поток времени – субстанция весьма инертная. Суждено было поэту умереть в конце января – он и умер…

– На случай, если вам это интересно, ваше превосходительство… – не столько передразнивая собеседника, сколько просто идя по проторенной им дорожке, проговорил я, открыв глаза. – Вчерашнее счастливое спасение Императора в потоке никак не закреплено. Ежели все пойдет само собой – в ближайшее время он все равно должен умереть. Хотите переиграть судьбу – усильте бдительность.

– Уже сделано, – кивнул Осип Фомич. – Государь находится под лучшим присмотром из возможных. И да, я понимаю, что даже это не дает нам гарантий – но как верноподданный сделаю для безопасности Его Величества все, что смогу… А как товарищ Гроссмейстера Ордена – постараюсь помочь вам.

– Очистите меня от обвинений в попытке цареубийства? – уточнил я.

– Это само собой. Но главное – попробую вернуть вас в ваше время. Да, это возможно, – быстро добавил он, упреждая мои скороспелые вопросы – в порыве немедленно их задать я даже приподнялся на своих подушках, забыв о боли. – И нет, обещать я пока ничего не могу. Но, как уже упоминал, казусы, подобные вашему, в анналах Ордена зафиксированы. Некоторые из них удалось разрешить благополучно, хотя и не все. Так-то ясно, что нужно делать… Но, как говорят французы, le bon Dieu est dans le détail[1]…

* **

– Так или иначе, это не вопрос нескольких дней, – заметил Осип Фомич. – Для организации переноса вас потребуется доставить в Москву, поближе к Машине. Но, во-первых, придется подождать, пока заживут ваши раны…

– Не нужно ждать, я готов ехать! – горячо заявил я, порываясь сесть, но осуществить этого простого движения не смог. Пришлось сделать вид, что и не собирался.

– А во-вторых, что куда важнее, пока не завершено следствие, забрать вас из Петербурга я не вправе, – не обращая никакого внимания на мои дерганья, размеренно продолжил генерал. – Перевести из обвиняемых в разряд свидетелей – это одно, но вовсе вырвать из дела… Слишком рискованно. Да и не нужно. Ваше нынешнее состояние всяко не располагает к переезду.

– Понятно… – пробормотал я, решив до поры смириться. – А Полину… Ну, мою напарницу, – уверенности, называл ли я ранее жандарму настоящее имя девушки, у меня не было. – Ее вы тоже сможете вернуть в будущее?

– Из 1837 года? – саркастически усмехнулся Осип Фомич. – Разве что она также прибудет сюда, в 1881-й. Подобно вам, напрямик – ну или, так сказать, своим ходом, за годом год… Сколько ей в таком случае исполнится нынче?

«На автомате» я попытался подсчитать, но цифры в голове безнадежно перемешались.

– На миссию она пошла в восемнадцать, – это все, что смог я пояснить.

– Значит, теперь ей около шестидесяти лет, – «обрадовал» меня генерал. – Небось, внуков воспитывает… Шучу, – поспешил он, однако, заметить тут же. – Наиболее вероятно, что ваша напарница эвакуирована в штатном порядке. Если бы сбой касался вас обоих – скорее всего мы бы и ее увидели на Екатерининском канале. Впрочем, тут мы с вами можем лишь строить предположения – в той или иной степени обоснованные. Так что лучше вернемся к вашей собственной судьбе – с ней все пока куда более прозрачно. Скажите, в вашем веке Машина все еще находится в подвале Сухаревой башни?

– Сухаревой башни? – нахмурившись, переспросил я.

– Сухарева башня в Москве. Там Машина стояла с времен Якова Брюса, – уточнил жандарм. – Место надежное, находится под монаршим патронажем, никому чужому не подступиться – ни в каких чинах…

– Нет, – выговорил я. – Башню снесли… снесут в XX веке. Наверное, тогда Машину и перевезли. Я точно не знаю, как-то не интересовался этой темой…

– И где же она теперь? Вернее, потом?

– В районе Волоколамки… – ответил я – все же после некоторых колебаний. Секрет, конечно, еще тот, но все же…

– Машина не в Москве? – удивился мой собеседник. – В уездном городе Волоколамске?

– Нет. В Москве. На Волоколамском шоссе. Ну, на тракте. Это часть Москвы. Будет. В районе метро «Тушинская». Метро – это такая подземная железная дорога.

– Метрополитен? – уточнил генерал. – Как же, слыхал: в Лондоне такой уже есть и, вроде бы, в Северо-Американских Соединенных Штатах… На карте сможете показать? – спросил он затем.

– Думаю, смогу…

* **

– О, да это аж за усадьбой Покровское-Глебово! – присвистнул Осип Фомич, когда после долгих поисков я наконец ткнул пальцем в некую область на принесенном по его приказу топографическом плане. – Разрослась Первопрестольная! Вот так и понимаешь, что скрывается за нашим «ради лучшего будущего»… – восхищенно проговорил он. – Велико ли здание, где стоит Машина? – спросил уже с прежней деловитостью.

– Весьма велико, – подтвердил я. – Там, по сути, целый квартал занят штаб-квартирой.

– А вот это уже не очень хорошо, – помрачнел жандарм. – Чтобы вернуть вас в будущее, нам придется синхронизировать работу обеих Машин – нашей, и той, в веке XXI. При этом, располагаться они должны в одной и той же географической точке – плюс-минус двадцать саженей. Там же должны будете находиться и вы. Нашу Машину мы перевезем – уверен, Гроссмейстер даст на это свое согласие – но вот что касается вас, сударь… С Сухаревой башней было бы просто – ее длина по фасаду около двадцати саженей, ширина – без малого двенадцать. Нужную дистанцию можно выдержать, просто находясь на мостовой возле здания – так, по моим сведениям, и поступили в прошлый раз, отправляя домой жертву сбоя. Но если само здание слишком большое…

– Сажень – это сколько? – уточнил я.

– Три аршина.

– То есть около двух метров, чуть больше… – проговорил я для себя. – Нет, комплекс зданий штаб-квартиры точно крупнее, – сообщил со вздохом. – Гораздо крупнее.

– Тогда велик риск, что, перенесясь в будущее, вы окажетесь внутри какой-нибудь внутренней стены или аккуратно вписанным в мебель, – развел руками Осип Фомич. – То есть, либо нам нужна точная схема внутренних помещений, либо придется забрасывать вас на крышу, – заметил генерал. – Там высоко?

– Ну, несколько этажей… Но машина же в подвале, а они там глубокие… Двадцати саженей может не хватить…

– А что насчет планировки?

– Я бывал далеко не во всех помещениях… И в основном – в том же подвале.

– Яму вырыть – не проблема. Важно понимать, где и на какую глубину копать. Можете начертить план здания – хотя бы в той части, что вам знакома? – спросил генерал.

– Я… Я могу попробовать… – неуверенно выговорил я.

– Придется попробовать, – кивнул жандарм. – И, по возможности, не затягивая – операцию мне еще с Гроссмейстером согласовывать…

– Я… Я сделаю, что смогу…

* **

– Сударь мой, сие все, на что вы сподобились? – скептически прищурившись на полученный от меня карандашный чертеж, поинтересовался Осип Фомич.

– Увы, – виновато вздохнул я. – Это – максимум…

Составленная мной схема явно оставляла желать много лучшего. Если в размерах коридоров и комнат я был более или менее уверен – хотя и здесь по мере разрастания рисунка легко могли накапливаться ошибки – то о глубине залегания известных мне этажей оставалось только догадываться.

– На самом деле, не так уж и плохо, – неожиданно заключил жандарм. – Признаться, я ждал куда меньшего.

– Но для безопасного переноса этого явно недостаточно, – снова вздохнул я – с робкой надеждой, что собеседник со мной не согласится.

– Для переноса – недостаточно, – и не подумал возражать генерал, аккуратно складывая чертеж и пряча его в карман своего синего мундира.

– Но… – понял я лишь то, что не успеваю следить за виражами его мысли. – Что ж тогда хорошего?

– Дело в том, Алексей Дмитриевич, что я вынужден перед вами извиниться, – покачав головой, будто бы вовсе невпопад ответил Осип Фомич. – Я вам солгал. Ну, или, выражаясь обтекаемо, умышленно ввел в заблуждение.

– Насчет чего? – похолодел я.

– Насчет возможности вашего возвращения. Не существует способа отправить вас в будущее. В принципе не существует, вне зависимости от места нахождения Машины и прочих деталей. Ну или, по крайней мере, мне таковой способ неведом.

– Э… – растерянно протянул я. – А как же те случаи, о которых вы рассказывали?..

– Тоже выдумка, – развел руками генерал.

– Но… Но зачем? – только и сумел выдавить из себя я.

– Вот за этим самым, – самодовольно похлопал ладонью по карману с чертежом мой собеседник. – Для переноса из потока в поток ваш рисунок совершенно не годится – тут вы правы – а вот для… для некоторых иных целей – в соответствующее время, разумеется, и при дополнительной проработке – вполне. Дело в том… – он ненадолго умолк, словно задумался, стоит ли продолжать – и, как видно, рассудил, что стоит. – Дело в том, сударь, что я представляю отнюдь не Орден.

– А… что тогда? – само собой вырвалось у меня.

– Легион, конечно же, – с доброй улыбкой сытого людоеда ответил Осип Фомич. – Легион – организацию, которая хорошо умеет ждать…

[1] Добрый Господь в деталях (фр.) – своего рода, аналог выражения «дьявол кроется в деталях»