Текст книги "Жена офицера. Цена его чести (СИ)"

Автор книги: Чарли Ви

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 13 страниц)

Глава 14

– «Вепрь», доложите обстановку, – требую ответа от своих часовых, сам вжимаюсь в бруствер, холодная земля под пальцами – единственная реальность.

– На опушке движение. Два-три человека. Возможно, КП, – доносится в ответ.

Карта перед глазами, все возможные сценарии проигрываются в голове за секунды. Чистая логика. Никаких эмоций.

– «Гром», «Шторм», обход по флангам. Координаты 45-72. «Вепрь», прикрытие. Без лишнего шума. Контрольный рубеж – «Молот».

– Понял. Выполняем.

Свист. Глухой удар в землю в метре слева. Пыль оседает на рукав. Мозг регистрирует факт: миномёт. Оценка: неточный огонь. Решение: продолжить операцию. Тело не напрягается, сердце не колотится. Со временем привыкаешь ко всему, даже к обстрелу и тому, что можешь умереть в любой момент.

– «Батя», «Гром-2»! Мы в лепёшке! «Шмель» ранен, двигаться не может! Огонь со стороны высоты 30!

Голос в рации срывается от адреналина. Время замедляется. Координаты группы «Гром» – в секторе обстрела. Отдать приказ на отход – значит подставить под удар другую группу. Ждать – потерять людей.

Решение приходит мгновенно. Чистая механика.

– «Вепрь», шквальный огонь по высоте 30! «Ураган», дымовую завесу между «Громом» и высотой! Я выдвигаюсь к «Грому»!

Сам выскакиваю из-за укрытия, не думая. Ноги сами несут по изрытой земле. Свист пуль – просто фоновая музыка. Какая разница? Если шлёпнут тут – Наде хоть деньги выплатят. Им помощь сейчас нужна. А мне... мне уже ничего не надо.

Двое ребят из «Грома» прижаты к остаткам стены. Один, «Шмель», молоденький пацан, держится за бедро, лицо белое. Второй, «Бывалый», пытается его тащить, под шквальным огнём.

– Тащи его ко мне! – рычу я, падаю рядом, вскидываю автомат, выдаю длинную очередь в сторону вспышек на высоте. – «Вепрь», жми их, блядь! Что ты им глазки строишь?

Пуля срывает кусок камуфляжа с рукава, обжигая кожу. Лёгкая царапина. Мозг фиксирует: не смертельно. Продолжать.

Хватаю «Шмеля» за шиворот, «Бывалый» подхватывает с другой стороны. Тащим его, спотыкаясь, к ближайшей воронке. Пули бьют по земле у самых ног. Кажется, вечность. На самом деле – секунды.

Заваливаемся за бревно. Отдышаться.

– «Гром», я «Батя». Доложите статус.

– Отступают. Что у вас?

– «Шмель» ранен, но жив.

– Спасибо, «Батя», – голос «Бывалого» хриплый.

Всё. Люди живы. Атаку отразили. Задачи выполнены.

Вечер. Лагерь.

Пыль въелась в поры так, что, кажется, уже не отмоешь. Гарь от выстрелов и сладковатый запах горелого бензина висят в воздухе, смешиваясь с запахом пота и металла. Отчёт о проведённой операции написан. Разбор полётов с подчинёнными прошёл чётко, по делу. Никаких лишних слов. Никаких эмоций.

Ужин. Механические движения вилки. Картофельное пюре, какая-то котлета. Безвкусно. Я проглатываю пищу, чувствуя лишь её температуру. Сослуживцы о чём-то говорят, смеются.

– «Батя», ты совсем охуел? – «Вепрь» качает головой, протягивая мне кружку с чаем. – Зачем в самое пекло полез? Тебе жить охота, или как?

Я делаю глоток. Горячая жидкость обжигает губы. Внутри – та же пустота.

– Где суждено умереть, там и помрёшь, – говорю я, и на губах сама собой появляется что-то вроде улыбки. Пустая, безжизненная. – Если твой час пришёл, то и кирпич на голову свалится. Чего бояться?

– Да уж, фартовый ты, – хмыкает «Вепрь». – Тебе бы в карты играть.

– Не в картах счастье, – отшучиваюсь я отворачиваясь.

Они думают, я бесстрашный. Герой. Они не знают, что внутри нет ничего, что можно было бы бояться потерять. Страх живёт там, где есть что терять. У меня ничего не осталось. Только долг. И пустота, которая сжирает всё.

Возвращаюсь в свой закуток. Угол в казарме, отгороженный шторой и тумбочкой. Сажусь на койку, слышу, как пружины скрипят под весом. Рука чуть побаливает – та самая царапина. Пустяк. Забыл бы, если бы не…

Шаги. Лёгкие, неуверенные. Останавливаются рядом. Поднимаю взгляд.

Марина. Стоит, переминается с ноги на ногу, в руках – бинт, вата, спирт, зелёнка.

– Ребята донесли, что ты ранен, – говорит она тихо, не глядя мне в глаза. – Почему не пришёл на перевязку?

Я молчу. Просто смотрю на неё. Внутри всё сжимается в холодный, твёрдый ком. Она – живое напоминание о том дне. О том звонке. О той пропасти, что пролегла между мной и Надей.

– Ну что ты на меня зверем смотришь? – голос её дрогнул, в нём слышатся и обида, и вызов. – Да влюбилась я в тебя, так что теперь, распять меня надо? Сказала же, больше не буду к тебе подходить. Просто… перевязать руку хотя бы дай. Себе же хуже делаешь. Занесёшь заражение.

Она делает шаг вперёд, протягивая руку с бинтом. Её пальцы чуть дрожат.

Во мне всё сопротивляется. Прикосновение. Её прикосновение. После всего. Но она права. Глупо гибнуть из-за глупой царапины. И эта мысль – не о себе, а о том, что это будет ещё одной глупостью, ещё одним провалом – заставляет молча кивнуть.

– Только быстро, – бросаю я, и голос звучит хрипло, будто я не разговаривал целый день.

Она осторожно садится рядом, на край койки. Берёт мою руку. Её пальцы холодные. Она аккуратно, профессионально обрабатывает царапину. Воздух пахнет спиртом и её цветочными духами. Чужими.

Глава 15

(Архип)

Я сижу неподвижно, сжав челюсти, глядя поверх её головы в стену. Каждое её прикосновение – как удар током. Оно будит в памяти другие воспоминания. Надины руки. Тёплые, уверенные, родные. Как она водила ладонями по моей груди, нежно, невесомо.

– Готово, – тихо говорит Марина, завязывая узел. Она не уходит сразу. Сидит, опустив голову. – Архип… я…

– Всё, – обрываю я её, убирая руку. – Спасибо.

Больше мне нечего ей сказать. Ни упрёков, ни вопросов. Пустота.

Она понимает, но не уходит. Она стоит, опустив голову, и я чувствую её взгляд на себе, будто прикосновение раскалённого железа. Она медлит, нарушая хрупкое перемирие, которое и так даётся с трудом.

– Архип... – начинает она снова, и в её голосе слышится дрожь. – Мы же могли... Я понимаю, ты зол. Но...

Я молчу. Сжимаю челюсти так, что сводит скулы. Каждое её слово раздражает, напоминает о моей слабости, о том как я трахал её. Сейчас меня тошнит от самого себя. А она как источник этой тошноты.

Внезапно она делает шаг и садится рядом на койку. Пружины жалобно скрипят. Я чувствую, как всё моё тело напрягается, становясь каменным. Она прижимается лбом к моему плечу. Её прикосновение – чужое, навязчивое, невыносимое.

Мне хочется резко отодвинуться, оттолкнуть её, но я замираю, скованный каким-то оцепенением.

– Мне тебя не хватает, – шепчет она, прижимаясь, и её голос прерывается. – Что мне делать со своими чувствами? А она тебя послала. Разве любящая жена не должна понимать, что здесь тяжело? Могла бы и простить... Я бы простила. А ты... ты теперь что, верность ей решил хранить? После всего?

Что-то рвётся во мне с треском. Тот самый последний предохранитель, что сдерживал всю ярость, всю боль, всё отчаяние.

– Вон, – вырывается у меня хриплый, едва слышный шёпот, больше похожий на рык. – Пошла вон.

Она резко вскидывает на меня голову. Её глаза полны слёз, но в них и обида, и вызов.

– Это твоя благодарность? – голос её срывается. – За то, что я рядом была, когда тебе было одиноко? Когда ты нуждался в тепле? Я теперь для тебя не человек? А ещё командир называется... Ведь я считала тебя самым справедливым, а ты... ты сейчас поступаешь как трус! Прячешься за свою боль и гонишь тех, кому ты не безразличен!

Это последняя капля. Я резко встаю с койки, заставляя её отпрянуть. Вся моя фигура, вся выправка командира, которую я носил как броню, теперь обрушивается на неё.

– Младший сержант Кроева! – мой голос гремит в вечерней тишине блиндажа, холодно и резко, не оставляя места для возражений. – Вы забываетесь!

Она замирает, зрачки расширяются от шока.

– Я ваш командир, а не объект для обсуждения ваших личных чувств! – добиваю её. – Вы нарушаете субординацию, вы позволяете себе неподобающие высказывания в адрес вышестоящего и его семьи! Вы забыли, где находитесь?

Я вижу, как она бледнеет, как слёзы блестят в её глазах, растерянность сменяется злостью и осознанием собственной ошибки.

– Ваша задача – выполнять приказы и оказывать медицинскую помощь, а не устраивать здесь самодеятельность! – продолжаю я, не давая ей опомниться. – Ещё одно слово не по уставу, ещё один шаг в мою сторону – и я оформлю рапорт о вашем несоответствии занимаемой должности! Ясно?!

Она молча кивает, не в силах вымолвить ни слова. Вся её напускная дерзость испарилась, оставив лишь испуганную девчонку.

– Теперь – вон из блиндажа. И чтобы я вас больше здесь не видел.

Она пулей вскакивает и, не глядя на меня, почти бегом выходит, спину продолжает держать прямо.

Я остаюсь стоять посреди закутка, тяжело дыша. В ушах стучит кровь. Внутри – выжженная земля. Я только что отыгрался на ней. Выместил на ней всю свою злость, всю свою боль. Я вёл себя как последний мудак. Но по-другому было нельзя. Иного языка она бы не поняла. Всё итак слишком далеко зашло.

Я снова падаю на койку, закрываю глаза. Но теперь, кроме воспоминаний о Наде, меня терзает ещё и чувство глубокого отвращения к самому себе. Я сломал не только свою жизнь.

В голове звучат слова Марины: «Могла бы и простить». Дура.

Я злюсь на неё, но всё чётче начинаю осознавать, что именно эти слова меня так злят. Царапают и раздражают, потому что заставляют думать, что это правда.

Срываюсь с места, не могу здесь. Душно. Выхожу на улицу. Здесь свежий ветер.

Мне нужен звонок. Один звонок. Хочу услышать Надин голос, иначе свихнусь от этих мыслей.

Отхожу подальше от блиндажа и вставляю сим-карту в телефон. Брякает СМС. Сердце замирает. Надя.

«Брагин, если ты решил мне отомстить своей смертью, то имей в виду мне эта жертва не нужна. Умрёшь – возненавижу ещё больше».

Глава 16

Слова Артёма, как заноза, засели глубоко в сознании. «Он до сих пор любит тебя». Я старалась их игнорировать, вычеркнуть, затоптать в себе поднимающуюся от них слабость. Я злилась на него, на его непрошеное заступничество, на эту упрямую мужскую солидарность.

Несколько дней я жила в режиме автомата: работа, дом, Стёпа, бесконечные хлопоты. Я намеренно выматывала себя до предела, чтобы вечером упасть на кровать и провалиться в беспамятство, не оставляя места ни мыслям, ни чувствам. Но стоило на секунду остановиться, как в голове тут же возникало: «Он лезет в самое пекло, будто ищет смерти». И по спине бежал ледяной холод.

Я не хотела ему писать. Не хотела звонить. Каждая такая мысль встречала во мне яростный отпор. Зачем? Что я могу сказать? «Пожалей себя ради нас»? Но «нас» больше не было. «Не умирай, я всё простила»? А я не простила. Любая попытка связаться с ним казалась предательством самой себя, капитуляцией перед той болью, что он мне причинил.

Но ночью контроль ослабевал.

Я стою посреди белой, ярко освещённой комнаты, похожей на кабинет в нашей районной больнице. Вокруг тихо и пусто. Дверь открывается, входит врач в белом халате, с усталым, безразличным лицом. – Пойдёмте, – коротко говорит он. – Зачем? Куда? – спрашиваю я, но он уже отвернулся и вышел. Я следую за ним, и в тот же миг стерильные белые стены сменяются обшарпанными, грязно-зелёными. Мы идём по длинному пустынному коридору старой, обшарпанной больницы. Под ногами скрипит песок, в воздухе висит пыль, как после бомбёжки и запах тления. Мне до жути страшно, ноги ватные, но я иду, не в силах ослушаться.

Наконец, мы входим в большое помещение с голыми бетонными стенами. Посередине стоят металлические столы, и на них лежат люди, накрытые простынями с головой. Ледяной ужас сковывает меня. Я даже сказать ничего не могу, будто кто ледяной хваткой сжал мне горло. Врач подходит к одному из столов. – Мне надо, чтобы вы опознали своего мужа, – безразлично произносит он и резким движением откидывает простыню. Там лежит Архип. Я не вижу его лица, потому что его нет. Но чётко понимаю, что это он. На месте лица сплошная, кроваво-мясистая воронка.

Я проснулась от собственного крика, который хрипло вырывается их сдавленного горла. Вскочила на кровати, вся дрожа, сердце колотилось так, будто хотело выпрыгнуть из груди. Холодный пот струился по спине, простыня подо мной была мокрой. Вокруг знакомая темнота моей комнаты, но ужас из сна не отпускал, он был плотным, осязаемым, он давил на грудь, не давая дышать.

Я обхватила себя руками, пытаясь унять дрожь. Перед глазами стояло это жуткое изображение – его тело и эта пустота вместо лица. Дышать было нечем, а в груди разливалась такая острая, физическая боль, что я едва сдерживала стон.

Минуты три я просто сидела, пытаясь отдышаться, трясясь, как в лихорадке. Сознание пыталось вернуть контроль: «Это всего лишь сон. Глупость. Он жив». Но сердце разрывалось от этого виде́ния, не хотело слушать. Оно кричало, что это – возможная реальность. Реальность, в которой его больше нет. Навсегда.

Прошло десять минут, может, больше. Дрожь понемногу отступала, оставляя после себя леденящую пустоту и осознание одной простой, страшной вещи: я не хочу, чтобы он умер. Не хочу, чтобы его не было. Даже с этой болью, даже с этой изменой, даже с этой ненавистью – мир, в котором его нет, был в тысячу раз страшнее и безнадёжнее.

Я потянулась к тумбочке и схватила телефон. Экран ослепил в темноте. Пальцы дрожали, с трудом попадая по клавишам. Я не думала о словах, не строила фразы. Я просто выплеснула наружу тот ужас, что жил в моём сне и теперь жил во мне.

«Брагин, если ты решил мне отомстить своей смертью, то имей в виду мне эта жертва не нужна. Умрёшь – возненавижу ещё больше».

Я нажала «отправить» и выронила телефон, будто он обжёг мне пальцы. Сообщение ушло. Мост был перекинут. Я нарушила своё же молчание, поддалась панике, показала свою слабость. Знаю, что буду жалеть...

Но следом прилетел ответ: «Обещаю, что сделаю всё, чтобы остаться в живых. Я люблю тебя и Стёпу. Поцелуй его от меня»

Глава 17

День за днём, неделя за неделей пролетел месяц.

Я словно жила в двух параллельных мирах, которые едва соприкасались короткими вспышками света на экране телефона.

Мой день начинался в шесть утра. Стёпино «мама», тёплое и сонное, прижимание к груди, когда я брала его из кроватки. Завтрак, сборы, маршрутка в садик. Его цепкие пальчики, отпускающие мою руку у двери группы, – каждый раз боль от расставания с сыном. Адаптация давалась тяжело. Неделю я водила его в садик, неделю он болел. Маме приходилось водиться с сыном весь день, если я была на работе. Больничные брать каждый раз не было возможности.

«Хмельной» не менялся. Тот же запах пива, перегара, тоска, те же лица, те же шутки. Но я научилась не просто отключаться, а прятаться в мыслях. Иногда они были пустыми, иногда – о Стёпе, о том, что приготовить на ужин, о том что надо сделать, когда приеду домой. Иногда – о нём. Теперь я разрешала себе думать об Архипе.

Боль стала другой. Острая, режущая, как стекло, превратилась в тупую ломоту в груди. Она стала частью моего состояния, как усталость в мышцах к концу смены. Я больше не плакала по ночам, сжимая подушку. Я просто жила с ней.

Периодически приходили СМС. Иногда утром, иногда глубокой ночью. Всегда короткие. Без лишних слов.

«Всё в порядке. Жив».

«Завтра на задание. Связи не будет дня три. Не волнуйся».

«Вернулись. Целые. Как вы?»

Я отвечала редко. Раз в неделю, могла скинуть одно фото: Стёпа играет в машинки, Стёпа спит, прикрывшись ладошкой. Без комментариев. Это не было общением. Это было… подтверждением того, что мы ещё есть. «Мы живы. Ты жив. Вот точка соприкосновения».

Его ответ на моё ночное, истеричное сообщение стал чем-то вроде молчаливого договора. Он не лез с объяснениями, не требовал разговоров. Он просто напоминал о своём существовании. И в этом была какая-то вымученная деликатность, которая раздражала и… давала слабую, едва уловимую опору.

О прощении я не думала. Само слово казалось мне предательством, слабостью, стиранием себя.

Заявление на развод я подала ещё месяц назад. Основание – измена, подтверждённая материалами («спасибо» Марине, за её «подарок» – фотографию, которую она мне прислала).

Сегодня пришёл ответ из суда. Я распечатала его в ближайшем копицентре после работы.

«В связи с прохождением военной службы по призыву ответчик, Брагин Архип Сергеевич, явиться в судебное заседание не может. Рассмотрение дела откладывается до возможности его личного присутствия либо до окончания срока службы».

Архип был недосягаем. Защищён своим статусом, этой войной, этим долгом, который оказался прочнее наших брачных уз.

Оставалось только ждать его следующего отпуска. Всё произошло, как он и обещал. Развод оказался привилегией, которую я пока не могла себе позволить.

Я вернулась домой, делала всё на автомате: разогрела ужин, покормила Стёпу, искупала его. Он, чувствуя моё напряжение, капризничал больше обычного, не хотел засыпать. Я лежала с ним рядом в его кроватке, гладила по спинке и смотрела в потолок. Ощущение ловушки было физическим – будто стены нашей спальни, эти знакомые обои с корабликами, которые мы клеили с Архипом, когда я была беременна, медленно сдвигаются.

На следующее утро, когда я, помятая и с синяками под глазами, пыталась запихнуть кашу в протестующего Стёпу, во двор въехала знакомая иномарка. Оксана приехала.

– Надюш, привет! – она обняла меня, обдавая холодом с улицы. – Ты похожа на приведение.

Мама, сидевшая со Стёпой за столом, только вздохнула. Я пожала плечами:

– Работа, Оксан. Садик. Домашние дела. Хозяйство. Когда тут развлекаться? – Именно поэтому! – Оксана уселась на стул напротив. – Надо устроить тебе выходной. Давай съездим куда-нибудь. В спа, в кино или просто в приличном ресторане поужинать.

Идея показалась мне абсурдной. Платье? Каблуки? Бессмысленные разговоры за столиком?

– Спасибо, но нет, – я покачала головой. – У меня нет сил, Оксан. И настроения. Да и что я там забыла? Я не из того мира совсем.

– Надя, так ты себя в гроб загонишь! – резко осекла меня Оксана. – Посмотри на себя! Ты работаешь, как вол, сына одна тянешь, а сама… сама просто таешь. Это не жизнь, это медленное самоуничтожение. Тебе надо вынырнуть. Хотя бы на вечер.

– Доченька, – вступила мама. – Послушай Оксану. Она права. Я со Стёпой посижу. Уложу, всё сделаю. А ты сходи развейся. Ты молодая. Сходи. Действительно, смени обстановку.

В итоге они смогли меня уговорить. Не потому, что я захотела, а потому, что в их словах была жестокая правда. Я таяла. Исчезала. Становилась функцией, а не человеком.

– Ладно, – сдалась я. – Но я даже не знаю, что надеть…

– Это мы исправим! – Оксана тут же вскочила. – Пойдём, порыскаем по твоим шкафам. У тебя же должны быть красивые вещи.

Оказалось, что красивые вещи, купленные, кажется, в прошлой жизни, давно пылились в дальнем углу шкафа. Платье, в котором мы отмечали нашу с Архипом годовщину. Туфли на каблуке, от которых ноги отвыкли. Оксана, как режиссёр, командовала процессом: «Надевай! Нет, это не то. А это? Идеально!». Она сделала мне лёгкий макияж, уложила волосы.

Глядя в зеркало, я не узнавала себя. Отражение было призраком из прошлого: нарядная, ухоженная женщина с грустными глазами.

Глава 18

Я поправила прядь волос. Из гостиной донёсся смех Стёпы – Оксана уже вовлекла его в какую-то возню, пока я собиралась.

– Ты великолепна! – объявила Оксана, появляясь в дверях. Её взгляд одобрительно скользнул по мне. – Совсем другой человек. Ну что, поехали?

Дорога в машине прошла в молчании. Я смотрела на мелькающие огни знакомого городка, который вечером казался чужим. Оксана включила лёгкую музыку.

– Знаешь, Серёжа опять в отъезде, – вдруг сказала она, не глядя на меня. – Месяц уже. Иной раз эти стены, давят так, что хоть вой. Мне тоже надо было вырваться. Не одной. Так что спасибо, что согласилась.

Наши клетки были разными – её из хрусталя и бархата, моя – из быта и долгов, но суть была одна: одиночество и ожидание.

Ресторан «Панорама» оказался на выезде из города, в новом комплексе с огромными окнами. Внутри было тепло, просторно и как-то непривычно тихо. Здесь говорили вполголоса, смеялись сдержанно.

Официант, молодой и невозмутимый, проводил нас к столику у самого окна. За стеклом раскинулась панорама вечернего города. Я села, ощущая неловкость, машинально сложила руки на коленях.

Оксана, не глядя в меню, заказала вино и закуску. Она говорила о чём-то постороннем – о новой коллекции в бутике, о смешном случае в салоне красоты. Её болтовня была щитом, за которым можно было отдышаться, не думая.

Когда принесли вино и я сделала первый глоток, тёплый и терпкий. Я позволила себе откинуться на спинку кресла. Взгляд скользнул по залу: парочки, компании друзей, семья со взрослой дочерью. Обычная жизнь.

– Как с необитаемого острова вернулась, – улыбнулась я.

Оксана взглянула на меня с пониманием. – Знаю. Но иногда с острова нужно делать вылазки. Хотя бы, чтобы помнить, что материк ещё есть.

Еда была изумительной. Каждый кусочек был взрывом вкуса. Я ела медленно, смакуя, и ловила себя на мысли, что впервые за долгое время я концентрируюсь не на том, чтобы насытиться, а на ощущениях. Простая, почти животная радость от вкусной еды. В пол-уха я слушала Оксану. На небольшой сцене играла живая музыка, девушка, певица с приятным голосом, мастерски выводила ноты.

Мимо нашего столика прошёл высокий мужчина. Он направлялся к выходу, но, мельком взглянув, задержался у нашего столика.

– Оксана?

Оксана подняла глаза, и на её лице появилась улыбка. – Слава, не ожидала тебя увидеть здесь.

Он был одет неброско, но дорого: тёмно-синяя рубашка без галстука, серый пиджак, хорошие часы. Возраст – около сорока, взгляд спокойный и внимательный. После короткого приветствия Оксана пригласила его присоединиться.

– Ярослав, познакомься, это моя двоюродная сестра, Надя. Надь, это Ярослав, старый друг Сергея, они с ним на одном факультете учились. Он теперь тут, в городе, свой бизнес ведёт.

– Очень приятно, – ответила я.

Он присел на свободный стул, отказался от вина, заказал себе минеральной воды. Разговор завязался легко и ненавязчиво. Он расспрашивал Оксану о жизни, о Серёже, делился новостями про общих знакомых.

Со мной он не пытался сразу заговорить, но время от времени включал в беседу:

– А вы, Надя, чем занимаетесь?

– Надя у нас мамочка, сына воспитывает, – опередила меня Оксана.

Я лишь кивнула, поймав на себе взгляд Ярослава.

– Самое сложное и самое важное дело, – заметил он искренне. – Моим племяшкам-двойняшкам сейчас три года. Я иногда подменяю сестру на пару часов и выхожу оттуда, как после смены в шахте.

Оксана засмеялась, я улыбнулась. Разговор плавно перетёк к обсуждению тягот и смешных случаев родительства. Ярослав рассказывал забавные истории про племянниц, Оксана вспоминала, как Серёжа первый раз остался один с маленькой племянницей и чуть не устроил апокалипсис.

За разговором я даже ненадолго забыла о своих проблемах.

В реальность вернул телефонный звонок.

Всё внутри мгновенно сжалось в ледяной комок. В это время, в такой вечер… Звонить могла только сама. Что-то со Стёпой.

Достала телефон из сумочки. На экране горело имя: Артём.

Ледяная игла прошла по позвоночнику. Артём не звонил просто так. Предчувствие сжало сердце в тиски.

– Простите, мне нужно ответить, – сказала я, встала и отошла от столика к высокой стойке у бара, где было чуть тише.

– Алло?

– Надя, это я. Ты как?

– Всё хорошо. Что-то случилось? – Я вцепилась пальцами в холодный гранит стойки.

Последовала пауза.

– Ты ещё не знаешь?

– О чём?

– Архип. Его… зацепило. – Артём выдохнул слово, будто выбивая его из себя. – Он ранен. Мне только что ребята написали, они оттуда… из его части.

Всё внутри оборвалось и провалилось в ледяную пустоту. Звон в ушах заглушил тихую музыку.

– Как… насколько серьёзно? – из груди вырвался хрип.

– Не знаю точно. Пишут – «отправили в госпиталь». Вроде был в сознании. Больше пока ничего. Я… я сам выясняю. Как узнаю что-то конкретное – сразу позвоню. Обещаю.

Эти обрывочные фразы кружились в голове, складываясь в образ, который я видела во сне. Простыня. Пустота под ней.

– Надя? Ты слышишь меня? – позвал меня Артём.

– Да, – выдавила я. – Слышу. Куда ранили?

– Вроде в грудь, но я точно не знаю. Я думал, тебе позвонили.

– Нет. Я не знала...Позвони… как только что-то узнаешь, позвони, пожалуйста.

Я отключилась, не прощаясь. Рука с телефоном бессильно опустилась. Тяжесть легла на грудь такая, что даже вздохнуть было сложно.