Текст книги "Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2"

Автор книги: авторов Коллектив

Анна Шишкина

* * *

 
Нечаянность сюжета одного
Так очевидна и неоспорима,
В порыве ветра женщина шла мимо
Дубов летящих – в полотне Коро.

Но это мне – восторженному духу —
Струной звенящей с листьями взлетать,
А женщина, скорей всего, старуха,
Хотела перед ветром устоять.

Наклон вперёд – упрямо, жёстко, грубо,
И юбка – парус, главное – успеть.
О, стойкая бретонка, эти губы —
В столетьях отвердевшая камедь!

Умерь свой шаг и подожди немного.
Чуть отдышись, уж близится рассвет.
Листва густа, и не видать дороги,
Меня услышь – я твой теряю след…

Когда октябрь, как плачущий Пьеро,
А сердце – словно одряхлевший лапоть,
Мне хочется открыть альбом Коро —
Рассматривать и размышлять, и плакать.
 

Счастье

 
Нет, не умрёт, нетленно будет небо
И те сердца, что вновь и вновь горят,
И этот аромат кусочка хлеба,
И дочки взгляд, ах, что это за взгляд!
Все дети верят, что бессмертны мамы,
Бессмертны игры, птицы и цветы.
Они порой бывают так упрямы —
В защите помыслов небесной чистоты.
 

Николай Шумилин

Первый хлеб

 
И снова вспомнилась блокада:
С лица земли сметённый дом,
Солдат, вернувшийся из ада
Стоит над белым пустырём…

И огляделся, и не сразу
Походный «сидор» развязал,
И все нехитрые припасы
Рукам протянутым раздал.

Несу, не ем краюху хлеба —
Свой первый хлеб несу домой!
Он в руки мне не манной с неба —
Солдатской вложен был рукой.

Лишь мать заплакала тихонько
В линялый кутаясь платок,
И приговаривала только,
Мол, всё потом поймёшь, сынок.

И не был горек хлеб тот горький,
Тот хлеб военного пайка,
Но помню вкус шершавой корки
С глотком крутого кипятка.
 

Первая строка

 
Из всех известных на земле стихий
Одна есть – необузданная строчка,
С которой начинаются стихи —
Судьбы моей начало, а не точка.
Которая гудлива, как набат,
Как про запас припрятанное жало.
Строкой и словом побеждал Сократ,
Она частенько мужество венчала.

Живи и пой, начальная строка!
Живи и пой, войди в чужие судьбы…
Ночь для стиха безмерно коротка,
Когда рассветы строгие – как судьи.
 

* * *

 
От солнечных апрельских половодий,
От соловья, что пел зарю с листа,
Пришла сквозь зной грибных угодий
Осенняя причудливость куста…

Лоскутья луж дорогою остылой
Средь бела дня закованы во льды.
И сон земли, земли до боли милой,
Прикутан первым снегом молодым…

И стало явью всё, что было тайным:
Опавший лист и лес, прозрачный весь,
Всех удивит открытьем гениальным —
Черёд придёт и буйствовать и цвесть.
 

Свидание

 
Я долго шёл. Гудела непогода,
Снег бил в лицо и остужал виски,
И радость встречи, выстояв полгода,
Сжимала тело хрупкое в тиски.

Но, подчиняясь воле расписаний,
Под сердцем боль прощаний сберегу.
Недолюбив, недосказав признаний,
Следы разлуки ставлю на снегу.
 

* * *

 
Всё бродил, бродил по листопаду,
Бездорожьем вымотанный весь…
Лунный свет в притихшую прохладу
Нёс зарницы утреннюю весть.

Вот мой дом с притухшими огнями!
Ты уже проснулась, ты не спишь,
Говоришь беззвучными губами,
Что рассвет принёс я, говоришь…
 

* * *

 
Костёр в полудрёме – ночное:
На дальних дозорах – стога;
Две тени – две жизни, их двое,
И два между ними шага.

И робость меж ними стеною
Да робкая спелость полей.
Туманы струились в ночное
Средь редкого храпа коней…

…Косынка упала, светлело.
У всей у земли на виду
Две тени сближались несмело,
Две жизни сливались в одну.
 

Владимир Юрков

* * *

 
Мы умираем в одиночку.
Мы умираем по ночам:
Сознанье стягивает в точку,
Дрожь пробегает по плечам.

Мы вспоминаем торопливо,
Края подушки теребя,
То, что мы прятали стыдливо
И от других, и от себя.

Мы быть могли честнее, лучше!
Мы столько в мир могли вложить!
Но вот в окошке солнца лучик
Дарует свет и право жить.

И забываем мы беспечно
То, что пришлось нам превозмочь.
Мы всё успеем – жизнь-то вечна!..
Но впереди другая ночь.
 

* * *

 
Истоптаны до дыр
Стопервые штиблеты,
Но так же бьётся мир
Под краешком манжеты.

И снова невзначай
Засветится улыбка.
Улыбкой отвечай, —
Всё прочее так зыбко.
Всё прочее – как дым,
Так суждено от века,
Ведь именно таким
Бог создал человека:

С улыбкой на устах
И светлою любовью.
Пусть мы – увы, и ах! —
Дань отдали злословью,

Но зло не наш кумир,
И песни не допеты,
Покуда бьётся мир
Под краешком манжеты.
 

* * *

М.Трегеру

 
Я выбираю наугад
альбома старого страницу,
и на меня с неё глядят
друзей приветливые лица.

Альбом, историю храня,
её на кадры нарезая,
покажет прошлого меня, —
и я себя в себе узнаю!

Кадр – парашютное кольцо,
потянешь – купол развернётся,
и вот застывшее лицо
вдруг оживёт и засмеётся.

И рядом речка зашумит,
и где-то вдалеке – дорога.
В костре валежник так дымит,
что даже «ест» глаза немного.

Прыжок кончается. Суди
нас Бог за пройденные тропы.
Поют тихонечко в груди,
за сердце зацепившись, стропы.
 

* * *

Б.Окуджаве

 
Наш век ничуть не лучше и не хуже остальных,
понять легко – довольно оглядеться, —
всё так же люди делятся на добрых и дурных
с границей, проходящей через сердце.

Ах, гений, что нам гений? Да, он с вечностью «на ты»,
а где же шарм, изящность упаковки?
Взамен неясный образ непонятной красоты
и автор, в обращении неловкий.

Заставим Моцарта писать «на вынос» ерунду —
и вот зеваки руки потирают,
но Моцарт будет Моцартом лишь с совестью в ладу,
ведь моцарты иначе умирают.

Мотив летит над миром, строчка вьётся по листу,
колдует кисть над плоскостью холстины —
природе в унисон душа не терпит пустоту
и рвётся ввысь сквозь пошлость и рутину.
 

Саломея

 
Я – как Рим-лицедей, выпускающий стрелы дорог.
Кто-то ступит на них и меня избежать не сумеет.
Стёрты плиты моих площадей миллионами ног,
но ещё не пришла, где-то пляшет моя Саломея.

Непомерную цену заплатят за страсти каприз
и плательщик, и жертва. Но, видимо, мир так устроен,
что опять без сомнения бросит влюблённый Парис
на весы олимпийских богов беззаботную Трою.

Что Парису Вселенная – лишь для портрета багет!
Дорогой древесины кусок, оттенивший Елену.
Бесполезен сосуд, если в нём содержимого нет.
Но закончен спектакль, и уборщик выходит на сцену.
 

 
Саломеи не будет – у неё на сегодня больничный.
Снял тунику Парис – ждёт его за углом гастроном.
Реквизитор дороги смотал и маршрутом привычным
За Парисом вдогонку спешит за дешёвым вином.

На душе опустело. Ветхий сторож прошаркал до двери,
Глухо звякнул ключами, запирая висячий замок.
Саломея не спит, пьёт микстуру и всё-таки верит:
Кто-то ждёт появленья её. Он не должен…. Не мог….
 

* * *

 
Где-то нива золотится,
где-то горы прячет мгла;
от границы до границы
ширь безмерная легла,
а по избам закопчённым
безнадёга голосит.
Только песни да иконы
выживают на Руси.

Что ни век – война да смута.
То холера, то пожар
приучают поминутно
жить на лезвии ножа.
Ни управы, ни закона,
и пощады не проси!
Только песни да иконы
выживают на Руси.

Сколько это будет длиться
нас не спросят времена:
переносятся столицы,
исчезают имена,
изменяются каноны.
Если поднял крест – неси!
Только песни да иконы
выживают на Руси!
 

Екатерина Юрчик

Прости

 
Прости, что меня не дождался,
Прости, солгала тебе я.
Ты в памяти милым остался,
А я уплыла, как ладья…

Ты спросишь меня, в чём причина,
К чему этот странный побег?
Но я промолчу, мой мужчина...
Растаял предутренний снег.
 

 
Прости. Теперь не жду.
Прости. Но время лечит…
Прошедшую беду
Не вспомню я при встрече.

Об этом напишу
Лишь в тоненькой тетради.
Прощенья попрошу —
Не будет нашей свадьбы!

Не будет светлых дней
И праздничных нарядов…
Жену любил сильней,
Но был со мною рядом.
 

Галина Юрьева

* * *

 
Лепестки столетий опадают,
Затихает времени прибой:
Вечностью таинственно мерцает
Звёздный свет холодно-голубой…

Я – одна. Мне ничего не надо!
Льётся ночь в осенней тишине,
И плутает по дорожкам сада
Счастье, предназначенное мне.
 

* * *

 
Клубился пар над рыхлою землёю,
Распластываясь, таяли вдали
Перед вечерней бледною зарёю,
На север пролетая, журавли.

Весна дразнила предвкушеньем лета:
Разливом трав и клейкою листвой,
Черёмухою, под венец одетой,
И солнцем с непокрытой головой.

Весна звала, манила, билась кровью
В висках, звенела в воздухе густом,
Благословляя новые гнездовья
И нас – привычным, царственным перстом…
 

☼ Михаил Юхно

Стрела кипрея

 
Ещё последнего кипрея
Стрела лиловая торчит,
Ещё ручей, в дожде добрея,
По-журавлиному журчит.

Гудят осенние осины,
Как рой осиный перед сном.
Шагаю по зеркальной сини
Вселенной – в лужах, кверху дном.

Шагаю я, банальный смертный,
Не зная дня конца шагов,
И небо мерю той же меркой,
Что землю: снизу и с боков…

А мне б узнать, как в эту осень
Непостижимый Дух Святой
Рисует сон высоких сосен
И грусть под шубой золотой!

Все от тумана настрадались!
Туман дорог, туман пророк…
Но чем туманней Нострадамус,
Тем убедительнее Бог…

И компас мой: стрела кипрея,
Туман с просветом вдалеке
Да формула, как стать добрее…
На эфиопском языке.
 

Нам не дано предугадать,

Как наше слово отзовётся, —

И нам сочувствие даётся,

Как нам даётся благодать.

Фёдор Тютчев

Всеволод Азаров

* * *

 
Мой долг был труден, день тревожен,
Войною обожжён мой стих.
Нет, я ничем не отгорожен
От вслед идущих, молодых.

Не спрятан за чужой спиною,
Я жил с живыми. Шёл в моря.
Моё – оно всегда со мною,
Любовь моя и боль моя.

И если ты переиначишь
Иные замыслы – пускай.
Но нерешённые задачи
За нас и за себя решай.

Пусть электронные машины
Нашли разгадку древних слов,
Ты века моего былины
Узнаешь сам, из голосов —

Срывающихся, хрипловатых,
Где вперемешку смех и стон,
Сквозь орудийные раскаты
Врывающихся в микрофон.

Ты, девочка, на Поле Павших
С мечтою встретишься опять.
Здесь будут школьники всё так же
Дороги в жизни выбирать.

И только жаль, уже не будет
Нас, штурмовавших небеса,
Но и тогда услышат люди
Живые наши голоса.
 

Лев Алексеев

* * *

 
Затрещала по швам на проталинах снежная шуба,
никому не нужна одежонка с чужого плеча.
Рассупонится сердце, улыбкой овеются губы.
Зазвенит колокольчик ручья, и умолкнет печаль.

Я устал от зимы, её долгих ночей и капризов.
Как мальчишка, капели весенней несказанно рад.
Значит, всё ещё будет, и рано заказывать тризну.
Значит, всё ещё будет, не будет дороги назад.
 

* * *

Певице Ольге Вардашевой

 
Опустился занавес дождя,
разделивший день на До и После.
До – хмельное, выпитое в розлив,
после – поминальная кутья.

Опустился занавес дождя
между нашим будущим и прошлым.
В настоящем времени нам сложно,
разделил нас дождь на Ты и Я.

Странная загадка бытия,
мы в любви бываем одиноки…
Перед нами люди, а не Боги
опускают занавес дождя!
 

* * *

 
Горит луна молебною лампадой,
в объятьях темнокожей ночи я.
И пусть она лишь до утра моя,
чтоб стать счастливым – большего не надо!
 

Александр Алексеев-Гай

* * *

 
Опять необозримость океана
Да пенный след у судна по пятам.
На мостике помощник капитана
Поймать звезду старается в секстан.

Куда бы нас с пути ни относило,
Пусть берега безмерно далеки,
Но в мире есть небесные светила,
Для мореходов – те же маяки.

Созвездия, весь небосвод усеяв,
Нас под прицел берут со всех сторон.
Как «дабл’ю» [5]5
  «дабл’ю» – W [`dΛbl`ju:]


[Закрыть], глядит Кассиопея,
И точно туз бубновый – Орион.

Вот – Близнецы, что двоеточьем, строго
Расставились от прочих вдалеке.
Вот – с ковшика Медведицы полого
Спускается Арктурус по дуге.

Опять необозримость океана…
И снова в бесконечность я влеком
И тёплой желтизной Альдебарана,
И Веги синеватым холодком.

Пусть не верна система Птолемея,
Но, глядя в эти звёздные поля,
Я будто бы и вправду разумею,
Что центром мироздания – Земля.
 

Семён Ботвинник

Первый окоп

 
Было немало губительных троп,
были пожары, снаряды и пули…
Где-то остался мой старый окоп —
рыл я его в сорок первом, в июле.

Новую жизнь открывала главу,
детство и юность ушли без возврата…
С чёрной землёй отвалил я траву —
в жёлтом песке заскрипела лопата.

Плотный, тяжёлый и влажный песок…
Взмокла спина, но копал я упрямо.
Был небосвод небывало высок,
в нём серебрилась немецкая «рама», —

значит, недолго осталось уже
до артобстрела, до грозного боя, —
будут на смертном плясать рубеже
чёрное, красное и голубое…

Кто-то из нас доживёт до седин,
кто-то пройдёт по горящей Европе,
ну, а пока что – один на один —
с этой землёй остаёшься в окопе:

с тоненькой тучкою над головой,
с каждой росинкой, явившейся глазу,
с каждой былинкой, песчинкой, травой —
ты их такими не видел ни разу…
 

Станислав Буров

В городе детства

 
Богатырский узорчатый шлем
в облаках, как вершина Монблана.
Мой собор настороженно нем,
только мне это вовсе не странно:
он меня не узнал, старина,
в одночасье лет сорок промчалось.
У меня на висках седина,
он таит вековую усталость…
Дальний луч золотит купола,
шпиль иглы золотит по соседству,
и несёт золотая игла
мой кораблик из зрелости в детство.
 

* * *

 
Зарёю вздыбился рассвет
и мелодично, с колокольни,
поплыли звоны, словно кони,
неся над Родиной привет.
Привет из дальней старины,
где были разные проблемы,
но только не было дилеммы
развала собственной страны.
Там жили: праведное слово,
Пожарский, Невский и Ермак,
и было поле Куликово,
и был разбит извечный враг…
Стою. Сжимаю кулаки,
и звон, как стон, над всей Россией…
Капитализм. Дожди косые
и гордый город у реки.
 

Сергей Быстров

Свидание

 
Пахнет детством в чистом поле —
Мёдом, скошенной травой…
Тётя Оля, тётя Оля!
Вновь увижу ли живой?

Вряд ли ждёт меня картошка
На загнётке в чугуне,
И не вылезет в окошко
Друг в отцовском зипуне.

Нет в саду осеннем вишен,
Во дворе – курей, утят,
Петушиный крик не слышен,
Половицы не скрипят.

Половик, побитый молью,
В будке – пса протяжный вой…
В се́нях вижу тётю Олю
Постаревшей, но
Живой.
 

* * *

 
В небе над Ладогой вешний журавль.
Зарево. День на исходе.
В белые ночи войду, как корабль
В тихую гавань заходит.
Молча присяду у кромки воды
Возле заснувшего сада…
Белые ночи, Нева и сады —
Большего счастья не надо.
 

Сергей Давыдов

* * *

 
Я видел кинофильм одной страны,
которая почти не воевала,
которая смеялась, танцевала,
пока мы задыхались от войны.
Я видел кинофильм одной страны, —
чтоб как-то отразиться ей в эпохе,
она сегодня собирает крохи,
которые кидала в пасть войны.
Вот эпизод: откопана винтовка.
Вот эпизод: наклеена листовка,
вот на дорогу брошено бревно…
Похоже всё, отснято очень ловко,
всё вспомнено, раздуто, зачтено.
Я не хочу обидеть их народа,
но если всё припомнит мой народ,
то будет фильм длиной в четыре года,
где страшен правдой каждый эпизод!
 

* * *

 
Тишины сосновая округа.
Солнце ходит на могиле друга.
Подожгло рябинку, как свечу.
Третий год разлука и разлука…
Я привык. Я больше не кричу,
не зову. Поверил. Всё напрасно.
И душа смирилась и согласна.
И теперь я даже не хочу
вспоминать застолья и дороги,
повторять над ним его же строки, —
боль такая мне не по плечу.
Постою… как будто на пороге,
в горле ком солёный проглочу…
 

Дмитрий Дадаев

Первый бой

 
Мы поднялись в атаку на рассвете
Навстречу смертоносному огню.
Я ничего страшней не знал на свете
И до сих пор всё в памяти храню.

Снаряды рвались с грохотом и воем
То вдалеке, то будто бы во мне.
Казалось, что погибло всё живое
На этой трижды проклятой войне.

Кольнуло в бок, но я, крича подранком,
Вдруг осознал, что выстоять могу.
И побежал вперёд за грузным танком,
Обманывая пули на бегу…
 

* * *

 
Я вижу:
В детстве дорогом —
Мой дед кроит ножом горбушки,
И говорит,
Светясь лицом:
«Держите,
Дети,
Поцелушки!»

Мы бережно тот хлеб берём,
И истово к губам подносим…
Съедим и…
Снова хлеба просим…
И пахнет солнцем отчий дом.
 

Николай Данилов

Ностальгия

 
А годы – словно санки с горок…
Ну, кто сказал, что мы стары?
Ведь нам всего чуть-чуть за сорок
От нашей свадебной поры.

Я вновь у памяти, как пленный,
О юных днях слагаю стих,
Когда казалась нам Вселенной
В ночи скамейка на двоих.

Опять я там, в таёжном мире,
Где повстречались две судьбы…
Где на любовь благословили
Нас «Красноярские столбы».

Там – годы юности благие…
Им век светиться, как огням.
И пусть живёт в нас ностальгия
По тем давно-давнишним дням.
 

* * *

 
С осенних туч на чёрном парашюте
Ночь опустилась к моему окну.
И я опять в объятьях тихой жути,
Опять у одиночества в плену.
Весь мир уснул – все от забот устали,
В безмолвии покой свой обрели.
Лишь я и ночь – вдвоём на пьедестале
Вращающейся медленно Земли.
 

Сергей Дроздов

Карельская волость
(Фотография столетней давности)

 
Серьёзнейшие ражие карелы
Да в нафиксатуаренных усах.
Проборов свежевыбритые стрелы —
Чтобы на фото не попасть впросак.

А рядышком – ядрёные карелки,
Упруги, но нисколько не толсты.
И можно смело ставить по тарелке
Туда, куда прикидываешь ты.

Да ребятишек шаловливо-кротких
На корточки присевший прыткий строй:
Тебе – и мореплаватель, и плотник,
А хочешь – академик и герой.

Бокастые пятнистые коровы
Пожёвывают спелые холмы,
И я не знаю, от какой хворобы,
На том же месте подыхаем мы?!

До самых майских праздников не тая,
Вцепился снег в помятые поля…
И дело ль мне до Штатов и Китая?! —
Я размышлял по слякоти руля.
 

Владимир Ковальчук

Зерно

 
Кружится северная вьюга,
как саван безысходен снег.
Россия. Ночь. Медвежий угол.
И на исходе чёрный век.
Люблю простое – хлеб да сало,
морозный дух седой зимы.
Но что в наследство нам осталось?
И что ж другим оставим мы?
Как птахе – мне присуще пенье.
Так неужели после нас
останется лишь запустенье,
безликость лиц, угрюмость глаз?
И всё-таки зима не вечна!
Мы ждём рассвет. Мы ждём весну —
ведь снег, летящий мне навстречу,
даст жизнь грядущему зерну!
 

День Победы

 
С прискоком весело и споро
промчался дождик у берёз.
Ах, день Победы, День, в котором
есть привкус горечи и слёз.
Прошли все мыслимые сроки,
но по весне и в листопад
ещё с надеждой на дороги
старухи древние глядят.
Ещё, когда грохочут грозы,
тревожны души и сердца,
ещё не выплаканы слёзы
у всей России до конца.
 

Евгения Ковалюк

Маме
перевёл с белорусского Виталий Летушев

 
Нет, не в этом твоя материнская сила,
Что рубашечки наши стирала и шила,
Что ладони в работе сводило до боли —
Это только твоя материнская доля.

Вспоминаю тебя в партизанских обозах,
Ты скрывала от нас набежавшие слёзы.
Помню день роковой – и отца вдруг не стало,
Только туже платок ты тогда завязала.

Вот таким мне запомнился образ твой милый.
Верно, в этом и есть материнская сила.
 

* * * перевёл с белорусского Виталий Летушев

 
Да, на земле я только гость,
Моё дыхание слилось
Со всем, что дышит и живёт,
Что в мыслях и в душе поёт.

Пока живу я на земле,
Хочу для всех светить во мгле,
Чтоб каждый знал, кого ценить,
Кого лелеять и любить.

Ты тоже гость, как все мы здесь:
Волнуйся, если сердце есть.
 

Анатолий Коршунов

* * *

 
Мой друг,
Всегда,
В большом и малом,
В наш,
Склонный к переменам, век, —
Не изменяйте идеалам, —
Будь то хоть Бог,
Хоть человек!

А то становится противно
От льющихся с трибун речей.
Вчера он пел тирану гимны,
А нынче славит ловкачей…

Не верь лгунам, ханжам —
И точка!
Ищи в самом себе ответ,
Иначе станешь оболочкой,
Где ни ума,
Ни сердца нет!
 

* * *

 
Мысли катятся плавно,
Обегая свой круг,
А подумать о главном
Нам всегда недосуг.
Нет, пугает не сложность,
А беспечность… – Увы!
За которую можно
Не сносить головы…
 

Вячеслав Кузнецов

Костыли

 
Я этого парня запомнил навек —
в выцветшей гимнастерке,
с суровою складкой набрякших век,
с морщинкой в межбровье горькой.

Он костыли положил на траву,
скрутил себе «козью ножку»,
и было во взгляде его: «Живу!
Ещё… поживу… немножко».

И в этой военной разрухе, в пыли,
глаза его мне говорили:
«Ты смотришь и думаешь – костыли,
а это, браток мой, крылья!»
 

* * *

Эдуарду Талунтису

 
Когда есть смерть, бессмертье быть должно, —
не славы громкий путь, не сладостные враки,
нет, не награды за труды, – оно,
как антипод, как дерзкий свет во мраке!

Оно во мне сегодня говорит,
презрев тщету слов гордых и красивых.
Да, плоть мою природа растворит,
но душу растворить она не в силах.
 

Лев Куклин

* * *

 
Слова живут не на бумаге.
У них есть собственный секрет:
Они линяют,
словно флаги
Былых сражений и побед.

Они ветшают и хиреют,
И высыпаются из фраз.
Они уже сердца не греют
И забываются подчас.

Старенье стало незаметным.
Но кто же с этим незнаком? —
Мы с вами говорим газетным,
А чаще —
книжным языком…

Но там,
где в солнечных накрапах
Лежит земля,
густеет лес, —
Слова имеют цвет и запах,
Слова имеют звон и вес.

И иногда довольно мига,
Великого наверняка, —
Случайно их захватит книга, —
И станет вечною строка…
 

Семён Лаевский

* * *
(Отрывок из поэмы «Хлеб»)

 
Васильевский заснежен остров.
Меня на санках привезли.
И мыли долго, и скребли,
Соскабливая с ног коросту.
Мне так хотелось есть, признаться,
Я думать о другом не мог.
И мне налили суп в солдатский,
Помятый боем котелок.
Я обжигался влагой жадно,
Такой немыслимой еды,
Хоть состоял тот суп, пожалуй,
Почти что из одной воды.
Я ел! И не наелся, каюсь,
А повар заглянул в котёл,
Чего-то там найти пытаясь,
Но ничего в нём не нашёл.
Тогда он, усмехнувшись горько,
Засунул руку в свой карман
И вытащил сухую корку,
Сказал мне тихо: «На, пацан»…

С тех пор я много перевидел
Мордастых, толстых, будь здоров,
В парадном и в затёртом виде
И злых, и добрых поваров.
Но, как сейчас, того я вижу
В затёртом косо колпаке.
И хлеб, протянутый мне, – жизнь —
В солдатской худенькой руке.
 

Юрий Логинов

* * *

 
Люблю дубов державные стволы.
Мне клёны – братья, сёстры мои – сосны!
Как хорошо, когда кругом – свои!
Ломает смех кору тоски несносной.
Прольётся дождь – и смоет пыль с листвы,
Дохнёт зима – и умирают листья,
Но в мае снова – выше головы! —
Витают в кронах молодые мысли.

Я знаю место под одной ольхой,
Укромней нет во всей родной округе,
Там, всё простив в моей судьбе лихой,
Горит цветок желанных губ подруги.
Его не сжечь холодною росой,
Не погасить в осенний хмурый вечер,
Не загубить – ни стужей, ни грозой,
Не позабыть – ведь он, как юность, вечен.