Текст книги "Todo negro (сборник) (СИ)"
Автор книги: Антон Мокин
Соавторы: Антон Мокин
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 17 страниц)
Фима активно закивал. Этот нюанс он понимал прекрасно.
Зная Фиму, я не особо ожидал, что именно он найдёт выход из ситуации. Однако самое слабое звено преподнесло сюрприз.
– Папиному человеку позвоню… оставили мне контакт в своё время. На всякий случай.
– Что за человек?
– Не знаю. Говорят, он из Кемерова. Решает проблемы.
– Надёжный?
– Папин же, говорю!
Значит – надёжный как швейцарские часы, и это не шутливая отсылочка. Раз уж фимин батька до сих пор жив и на свободе, то людям такого персонажа можно доверять. Мы выпили ещё по пятьдесят и велели Фиме звонить.
Предчувствия у меня сложились, конечно, паршивые. Ситуация до боли напоминала знаменитый американский слэшер – он как раз в конце девяностых вышел. И хоть девяностые, понятно, были далеко не прошлым летом… но нам от того не легче.
***
Человек из Кемерова выглядел неприятно. Чем-то напоминал рыбу: никакой мимики, блеклые глаза, плотно сомкнутый тонкий рот. Он тщательно брил лицо и голову, даже бровей почти не было. Да ещё здоровенный – и меня-то на голову выше, не говоря о Фиме с Володей.
– Вас как зовут?
– Неважно.
– Ну, надо же как-то обращаться…
– Хорошо: зови Крестовоздвиженским.
– Очень смешно… – буркнул я, хоть дерзить такому человеку совсем не хотелось.
Особенно в нашем положении.
– Не нравится? Тогда зови как хочешь. К делу, время идёт. Рассказывайте.
– Ну так мы уже обрисовали в общих чертах… вот, фото…
– Не о том. Здесь как раз всё понятно. Вернее, пока ничего не понятно, но я разберусь. Работа такая. Рассказывайте, что в девяностые было. С самого начала. Подробно.
Не хотелось об этом рассказывать, однако деваться некуда. И уж лучше человеку, решающему вопросы, чем ментам. Фима в нарраторы не рвался, Володя тоже предпочитал глушить вискарь. Так что за чистосердечное признание взялся я.
– Ну, в девяносто седьмом дело было. Ехали вчетвером с базы отдыха в области. Ночью. Бухие, конечно. Сбили бабу на дороге. Нам проблемы были не нужны: на отца как раз дело завели, у Фимы с Володей тоже не слава Богу… ну, в общем… одним словом…
– Не мямли.
– А… ладно. Короче, решили её закопать просто. Ну… и закопали, у дороги. Вот.
Человек из Кемерова смерил меня очень тяжёлым, пронзительным взглядом. Этот мужик видел всех насквозь, сомнений ноль.
– Ещё подробности.
– Да нечего ска…
– Говори.
Я тяжело вздохнул. От этого Крестовоздвиженского хрен чего скроешь.
– Баба беременная была.
– Ясно.
Он закурил, задумался. Смотрел то на фотку, то на каждого из нас по очереди, то в потолок. Я за это время сто грамм приговорил мелкими глотками.
– Место найти сможете?
– Какое место?
– Где бабу зарыли.
Хоть столько лет прошло – без проблем, конечно. Место было приметное. Да и воспоминание не из тех, детали которых в памяти без следа растворяются. Мы же только дети бандитов. Сами – ни разу не бандиты. Дураки просто.
– Хорошо. Значит, первым делом едем туда, смотрим… откапываем. Заметём следы, раз те люди всё знают. Остальные шаги позже. Вопросы есть?
Вопросов не прозвучало.
***
Крестовоздвиженский ездил на здоровом чёрном джипе, и номера действительно были именно кемеровские. Машина не новая, но в порядке: пилила по трассе как надо. В дороге благодетель наш молчал, зато из колонок музыка лилась постоянно. Слова мне как-то не нравились.
«Как выпускной экзамен – есть ещё главный судья; он не берёт взяток и судить будет даже царя. Там все получат своё, и это страшнее страшного…»
Приехали глубокой ночью, что разумно. Ночь, правда, была лунная – глядишь, и без фонарей обойдёмся, хотя парочку мощных «Маглайтов» Крестовоздвиженский из машины прихватил. Нам выдал здоровые лопаты.
– Копать будете сами.
Ну да, понятно – он утруждаться не планировал. Ладно, хрен с ним… спорить никто из нас не стал. Пошли.
– Точно место помнишь?
– Да вон то дерево. В жизни не забуду.
Дерево я тоже узнал. Приметное такое, раздвоенное. Ух, сука… будто вчера всё было, а ведь думал – всё далеко в прошлом, забылось. В кошмарных снах ничего подобного, признаюсь, не видел ни разу. Никаких кровавых мальчиков и беременных баб в глазах.
В придорожном лесу было ужасно сыро. Дорогие ботинки тонули во влажном мху и раскисшей земле. Дул холодный ветер, раскачивающий уже сбросившие листву ветви. Добавить ещё волчий вой фоном – будет натуральная картина из хоррор-фильма.
Да, я всё больше ощущал себя героем дурацкого ужастика.
Мы принялись копать.
Получалось так себе. Что я, что Володя, а уж тем более Фима – люди умственного труда. Из физических упражнений – только на любовницах, реже на жёнах. Ну и литрбол, конечно: силовая тяга стакана. По этой дисциплине норматив мастеров спорта давно выполнили. Заслуженных. Крестовоздвиженский-то явно был в отличной форме, мог один с делом управиться быстрее нас троих. Но он только стоял поодаль, подсвечивал фонариком и курил.
Мы кое-как поднимали тяжёлые мокрые комья, стараясь отбросить их подальше – потому как по краю ямы уже вырос приличный вал. Спина разболелась, рук я толком не чувствовал, но копать продолжал. Пёс знает, почему Крестовоздвиженский именно это велел сделать в первую очередь, но он мужик опытный. Ему виднее, как надо. Раз сказал, значит – это важнее всего.
Хотелось сделать перерыв, выкурить по сигаретке-другой, но рубашка и свитшот под моим модным пальто уже насквозь промокли. Я понимал, что если перестану активно двигаться, то сию же секунду промёрзну до костей. Нет уж, лучше работать лопатой. Отдохну в тачке, попозже…
Мои друзья явно мыслили аналогично.
– Работайте, бандиты, работайте…
Наконец Володя объявил: что-то лопатой нащупал. Ему не показалось.
– Молодцы, с первого раза. Я думал, придётся пару-тройку ям вырыть. Ну, чего встали? Доставайте.
Мы наполовину очистили тело от земли, когда в яму то ли заглянула полная луна, то ли упал свет фонарика. В этот момент я обосрался.
Не-а, это не фигура речи.
Я обосрался в прямом смысла слова. Мигом живот со страху скрутило, меня согнуло пополам, и справиться с резким напором изнутри оказалось невозможно. Топ-менеджер крупной компании обгадил штаны прямо в яме посреди леса, стоя на трупе четвертьвековой давности.
Не судите строго, потому что вы бы на моём месте тоже обосрались.
Дело в том, что это оказался не труп.
Прошло больше двадцати лет, но сбитая нашей тачкой женщина совершенно не изменилась. И она, конечно, открыла глаза. Начала приподниматься в могиле, выплёвывая изо рта сырую землю. Вот пролом в черепе справа: кровь оттуда уже не текла, зато по-прежнему виднелись мозги. Как в тот день.
Фима плюхнулся на жопу. Он побелел и, судя по гримасе, пытался закричать – не получалось. Володя, который всегда был среди нас самым решительным, от души приложил неупокоенную лопатой: это не произвело на женщину никакого впечатления. Я же просто стоял, чувствуя, как дерьмо течёт под штанинами.
Героическая сцена, ничего не скажешь.
Ко мне вдруг вернулись остатки самообладания, которыми стоило распорядиться с умом. Мысль родилась только одна: бежать. Из глубокой ямы я вылетел так лихо, что любой прыгун-олимпиец позавидовал бы. Ну и пусть с полными штанами: как говорится, можешь обосраться, но главное – победа!
Критерий победы в моём случае был понятен: спастись от этого существа, явно настроенного к нам не дружелюбно. И кто неупокоенную бабу осудит?
Дальше – словно монтажная склейка в фильме. Я вообще не заметил, как добрался до тачки. Что там с Фимой, с Володей, с Крестовоздвиженским – или как там его на самом деле… никакого понятия. Шум позади слышался, однако определить его природу, что-то разобрать не получалось. Да я и не особо пытался.
Схватился за ручку, но дверь машины не открылась. Соседняя тоже. Попробовать с другой стороны? Чушь, конечно – явно заперты все двери, но я всё равно побежал вокруг джипа.
И обнаружил, что багажник-то как раз приоткрыт. Прекрасно!
Там можно спрятаться. Или найти что-то получше лопаты – хозяин машины наверняка не только ствол на кармане таскает. Или… да блин, нужно же что-то делать!
Я поднял дверь и решительно нырнул в тёмное пространство. Ничего хорошего внутри не увидел.
Инструменты, канистра и прочая чушь, но главное – два больших продолговатых предмета, завёрнутых в брезент и полиэтилен. Очертания их были весьма узнаваемы – легко догадаться…
Я отодвинул край материи и увидел лицо Пети. Он был жив и в сознании, но вряд ли понял, кто сейчас перед ним.
Я бы что угодно поставил на кон: если в карманах второго упакованного найдётся паспорт – в графе «Место рождения» окажется Кемерово. Только вот и спорить было не с кем, и ставить в данный момент – нечего.
За спиной послышались шаги: это Крестовоздвиженский волок Фиму и Володю по грязи, ухватив за ноги. Надо сказать, без особого труда.
В слэшере, которых я за свою жизнь пересмотрел немало, полагался бы зрелищный финальный поединок. В жизни его не получилось: я нашарил в багажнике какую-то тяжёлую железяку, а Крестовоздвиженский достал ствол. Мгновение спустя я валялся перед машиной, обхватив руками простреленную ногу.
Здоровяк пинками заставил меня отползти в сторону и принялся грузить парней в багажник. Думаю, они тоже были живы – просто в отключке.
– Так значит, на неё работаешь?
Схема-то понятная. Проще, чтобы мы сами на место приехали, показаться клиенту. Да и зачем этому козлу лично лопатой махать? Развёл дураков на раз-два, как детей.
– Не на вас же. – он пожал плечами. – На таких уродов в своё время наработался… пока самого в багажнике не увезли. Да и поделом. А ты мне всю правду не сказал, кстати. Её ведь ещё живой закапывали, верно?
Риторический вопрос. Этот мужик прекрасно знал, что именно мы сделали в девяностые. Из первых рук. Так что отвечать я не стал: вместо этого задал вопрос своевременный, хотя и довольно бессмысленный. Как пить дать, кино нынче крутили без хэппи-энда.
– И что теперь?
Крестовоздвиженский как раз управился с Фимой и Володей. Размялся, потёр руки.
– Полезай внутрь, поедем.
– Куда?
– Куда вам всем положено. Было время, возил таких дураков в лес. Или в биотермическую яму… слышал про биотермические ямы? Неважно. Теперь прямиком в Ад вожу.
Было понятно: это не шутка и не образное выражение.
Ненавижу цыган!
«Бургер Кинг» на окраине города, где нет метро, поздним вечером был почти пустым. Но всё равно не составляло труда заметить, что редкие посетители старались сесть подальше от этой троицы. Никому не нравятся цыгане.
Цыгане и самим себе не всегда нравятся: так мог сказать Тимур, если бы его кто-нибудь об этом спросил. И хоть сейчас не спрашивали, говорил он именно на неизменно больную тему.
– Вся эта ненависть к цыганам идёт из мелочей. Например, из неправильного перевода фильма Гая Ричи.
– Чо? Какого фильма?
Тимур внешне сильно отличался от Данко и Руслана. Он был одет вполне прилично, как не самый бедный москвич. А его друзья щеголяли дивным сочетанием старых спортивных штанов с дешёвыми туфлями, покрытым белёсым узором дорожной соли.
На Данко был палёный пуховик с рынка и дурацкая шапка-петушок. Это был невысокий, поджарый паренёк, который быстро двигался и быстро говорил. Большие чёрный глаза казались ещё больше из-за выступающих скул, острого подбородка и впалых щёк.
– Дак чо, какого фильма-то? – Данко не переставал болтать, даже активно поглощая бургер.
– Тимурчик, видимо, говорит про «Большой куш».
Руслан, в противоположность Данко, был молчаливым парнем. Говорил всегда коротко и по делу, как теперь. Он вымахал гораздо крупнее своих друзей, носил замызганную кожанку. Бритый череп в сочетании с густой бородой придавал Руслану весьма грозный вид: неприятно услышать от такого человека просьбу дать прикурить.
– Да, Руслик прав, я говорю именно про «Большой куш». Фильму столько лет, но до сих пор одно и то же: где бы ни упомянули цыган – так кто-то сразу его цитирует. Вот это: «Ненавижу, блядь, цыган».
– Ну и хер им за щеку, чо. Кинчик-то заебца.
– Ты не понимаешь. Дело в том, что на самом деле в фильме вообще нет никаких цыган. Тебе не приходило в голову, что якобы «цыган» там неспроста играют Брэд Питт, Джейсон Флеминг и им подобные?
Данко совсем не напоминал человека, анализирующего кинематограф – и это был как раз тот случай, когда внешность ничуть не обманывает.
– Хорошо, я тебе объясню. В оригинале речь идёт о pikey. А слово pikey в британском английском означает не только цыган, и даже вообще не цыган в первую очередь. Скажем, Urban Dictionary поясняет, что это не этническая группа, а вообще все, кто кочует и бродяжничает. В случае Британии – прежде всего ирландцы.
– Ирландцы?
Вряд ли для Данко ирландцы чем-то отличались от иранцев. Образование парень получил в таборе, а среди актуальных там дисциплин география не значилась. Учили всё больше иному.
– Ирландцы. Кочевые ирландцы. Их в Британии очень много, десятки тысяч. Именно они-то и фигурируют в фильме. Поэтому Томми вовсе не говорит, что ненавидит цыган. Он ненавидит ирландских бродяг.
– Ну и чо?
– Ну и то! Нас приплели в русском переводе ни к селу, ни к городу. И теперь все вокруг это повторяют: «ненавижу, блядь цыган». Даже не задумываясь, почему. Это расхожая фразочка, почти крылатое выражение. Но она закрепляет психологический якорь. Сейчас обыватель, слыша про цыган, не Яшку из «Неуловимых мстителей» вспоминает. И не Будулая. Ничего подобного: сразу вот это, «ненавижу цыган». И всё основано просто на неточном переводе!
Данко морщил лоб: то ли вправду о чём-то задумавшись, то ли просто в процессе пережёвывания. Тимур не слишком надеялся, что его слова дошли до друга хоть наполовину. Руслан потянулся через весь стол за картошкой, чуть не своротив стакан с пивом.
– Понимаете? Вот такие мелочи разжигают ненависть. Человек мог в жизни не видеть ни одного из наших, но он смотрит фильм Гая Ричи и подсознательно воспринимает: ненавидеть цыган – это круто. Хотя в ксенофобии нет ничего крутого.
– В чём-чём?
– В ксенофобии.
– Это чо?
Тимур глубоко вздохнул. Так уж вышло, что его многое объединяло с этими парнями: многое, о чём не стоило болтать. Но как же сложно с ними общаться!.. Особенно с Данко. Тут невольно и сам цыган невзлюбишь: по крайней мере, таборных.
– Ну как объяснить... Когда у тебя менты на каждом шагу требуют документы просто потому, что ты цыган – речь идёт о ксенофобии. И да: то, что случилось на прошлой неделе, а я имею в виду памятную всем нам ситуацию с мулатками – это была ксенофобия!
Вот теперь Данко проняло. Вспомнив о мулатках, он проникся страшной несправедливостью ксенофобии. До каждого человека можно достучаться, надо лишь подобрать понятный ему пример. Затронуть за живое.
– Дак чо, такая поебень творится, потому что эти суки смотрели «Большой куш»?
– Очень вероятно, что это один из факторов.
– «Очень вероятно, один из факторов»… – недовольно протянул Руслан. – Тимурчик, если у тебя есть паспорт, а у него нет – это ещё не значит, что ты должен говорить, как мудак.
– Отнюдь.
Маловероятно, что это слово входило в лексикон Данко, а более образованный Руслан (он всё-таки ходил в школу, хотя и не окончил её) издёвку понял.
– Ох, Тимурчик, не знал бы я тебя десять лет…
– Да бля, ну если это из-за кинца они с нами так… Да я манал! Не, ну кинчик-то заебца, но как так?! Пидоры!..
Данко всё не мог успокоиться. Ему оказалось трудно переварить полученную информацию. Он был искренне возмущён и глубоко раздосадован. Размахивал руками так, что из недоеденного бургера выскочил остаток котлеты: он описал крутую дугу и приземлился на стол, занятый какими-то школьниками. Подростки предпочли сделать вид, что ничего не заметили.
– Хорош про кино. – решительно сменил тему Руслан. – Доели почти. Мы по бабам едем или как?
– Да едем, чо!
– Едем-едем, почему бы нет, раз уж договорились… главное, чтобы опять не вышло, как в прошлый раз. Потому что эта нездоровая ситуация становится тенденцией.
– Тогда я ловлю тачку, а вы звоните. Договаривайтесь. И желательно подешевле…
– Ну это уж как выйдет. Я крокодилов каких-нибудь трахать не стану. Даже задёшево.
– А я мулаток даже задаром!..
***
Вскоре троица уже сидела в чересчур натопленном салоне «Нексии», владелец которой заметно нервничал: пассажиры ему не очень-то нравились. Никому не нравятся цыгане. Но у него, видимо, не осталось выбора: бомбить – труд тяжёлый. Если за вечер толком не заработал, повезёшь и стрёмных цыган. Нужно оплачивать бензин и ещё что-то кушать.
На необходимости скрасить вечер продажной любовью настояли Данко и Руслан: троице всё равно надо было как-то убить время до утра. Тимур такой досуг не очень ценил, хотя и нельзя сказать, чтобы совсем им брезговал. Иной раз можно. Тем более – за компанию.
Переговоры с салонами досуга вёл по дороге Тимур: хоть тут его навыки культурной речи ценились. Однако «мамки» в шалманах были не лыком шиты. Опыт есть опыт: даже по телефону они видели клиента насквозь.
– Ребята, а вы цыгане, да?
Ну вот, началось…
– Цыгане.
На том конце повисло молчание. Тимур уже прекрасно понимал, что вскоре услышит, раз трубку не бросили сразу.
– Ну, ребята, у нас есть мулатки. Устраивает?
– Чо там? – Данко пребывал в крайнем нетерпении.
– Да ничего. Опять мулатки.
– Ёба!.. Не хочу я мулаток опять! Чо, русских совсем нет?
Риторический вопрос. Есть, конечно, но точно не для цыган. В этом городе никто, кроме мулаток, с ними дела иметь не хотел – и плевать на деньги. Хорошо, что хотя бы чёрных девочек хватало: спасибо за то существованию медицинского ВУЗа, куда поступить много проще, чем в московские. Именно так приезжие студентки имели обыкновение зарабатывать. Стипендией сыт не будешь, а им тоже хочется красивые шмотки и «Айфон».
Ещё несколько звонков – результат один и тот же: или мулатки, или обрыв связи. Данко закатил глаза.
– Да ёб их маму! Ну почему? Не хочу я мулаток, сколько можно? Всё ж нормально, бабло есть. Какого хуя?..
– Друже, выбор у нас невелик. Не хошь мулаток – можешь в подъезде подрочить, но я лично планы менять не собираюсь. Тимурчик, ты как?
Тимур тоже не испытывал особого энтузиазма. Мулатки ему нравились, но сама ситуация была очевидно унизительной, и из всей троицы – пожалуй, для Тимура унизительной особенно. Он-то считал себя лучше абсолютного большинства цыган и имел на то полное право. Национальное клеймо тяготило полжизни. Но скрывать своё происхождение Тимур не имел ни возможности (бьют в России, как известно, не по паспорту – по морде), ни желания, если уж на то пошло.
– Ну как, Данко? Едем, не едем?
– Ну чо делать… едем.
Тимур, сидевший на переднем сиденье, назвал адрес. Водила поморщился, и неудивительно. В тот район вообще не каждый таксист соглашался рулить. А уж если поедешь, то обратно точно порожняком: сажать в тех местах пассажиров, причём посреди ночи – идея так себе. Отдаёт суицидальными наклонностями.
«Нексия» стояла на светофоре, на лобовое стекло плавно опускались снежинки.
– Шеф, сотку накинем. Слушай, мы нормальные люди, не отморозки. Мы просто отдыхаем. Да и сам понимаешь: кабы что-то хотели с тобой сделать, давно бы сделали.
Таксист пошевелил усами, из-за которых сильно напоминал Стрелкова. Обернулся через плечо, глянул на Данко с Русланом. Те попытались сделать максимально дружелюбные лица, хотя у обоих получилось скорее жутковато. Однако Тимур не лгал: с их стороны водиле точно ничего не грозило. Наверное, он всё-таки чувствовал это.
– С каждого.
– Что?
– Сотку сверху с каждого.
Обнаглел, конечно. Но ловить новую тачку холодной ночью не хотелось. Довольно уже неудобств.
– Договорились.
Загорелся зелёный, таксист врубил первую, поддал газа, переключился на вторую. «Нексия» понесла троих друзей сквозь тьму и снегопад.
***
Петляли по мрачному району долго. Улицы тут одинаковые: узкие, застроенные аварийными бараками и хрущёвками, что сохранились немногим лучше. Указатели на домах – редкость. Навигатора в машине не было, а подсказать дорогу некому.
По пути встречались только сомнительные компании, к которым точно лучше не приставать с вопросами – могут не так понять. «Мамка» по телефону объясняла всё путано, но хотя бы старалась помочь: едва ли в заведении не было отбоя от клиентов в такое время. Минут через двадцать встретили забулдыгу, который еле-еле плёлся по сугробам. Снег здесь никто не убирал.
Тимур хотел спросить дорогу у него, но едва заглянул незнакомцу под капюшон – и беседовать сразу расхотелось. Ничего в духе хорроров он там, конечно, не увидел, но алкаш оказался невероятно отталкивающим. Тимур едва ли мог объяснить, что именно во внешности мужика вызвало у него такую реакцию. Это был какой-то иррациональный страх, неотделимый от чувства отвращения.
– Чо он сказал?
– Да не знает он дорогу. Поехали.
Уличные фонари горели через один, светящиеся окна тоже встречались редко. Фары выхватывали из тьмы обшарпанные, обоссанные, разрисованные стены противного цвета. Трудно представить себе более неуютное место: оно было просто пропитано какой-то угрозой пришлому. К счастью, трое цыган сами были из тех, с кем не ищут встречи в подворотне – их всё это не очень беспокоило. Данко с Русланом уж точно. Тимуру было неуютно, но… терпимо.
В итоге всё-таки добрались.
Салон размещался на третьем этаже типичной хрущобы: узкая лестница, отсутствие лампочек, расшатанные подъездные окна, в которые задувал морозный ветер. Видимо, хозяева борделя объединили две типовые «трёшки» в одну. Распоряжалась заведением крашеная блондинка, чей возраст было трудно определить: слишком уж пропитое лицо. Ей могло быть тридцать, а могло и вдвое больше. Но «мамка» оказалась вполне приветлива, этого не отнять.
Да и сами мулатки – на удивление, очень даже ничего! Может, и не первой свежести, но сочные: предстояло выбирать «какая симпатичнее», а не «какая менее страшная».
– Так, знаю я ваши примочки! – Данко смирился с судьбой на этот вечер, но кое в чём был готов отстаивать свои права потребителя. – Давайте сразу: это за час или за один раз?
– За час, мальчики. У нас без этих «примочек». Всё по-честному!
– Ну, тогда не будем терять времени. – Тимур хлопнул ладонями. – Нам к утру ещё Богдана встречать, если кто забыл. Раз-раз, и поехали дальше.
Руслан, как обычно, действовал чётко и уверенно: первым выбрал девочку и проследовал за ней в комнату. Данко привередничал и задавал новые уточняющие вопросы, но он не маленький: разберётся. Эти переговоры ещё шли, когда за Тимуром с его избранницей уже закрылась тонкая скрипучая дверь.
Он без лишних слов установил мулатку в коленно-локтевую позицию: поперёк кровати, лицом к окну. Ритмично шляпаясь пахом об её зад – надо сказать, упругий и без всяких признаков целлюлита – цыган следил на кружащимися по ту сторону окна снежинками. Мулатка активно подмахивала и стонала весьма натурально: легко было поверить, что ей нравится. Возможно, так и было. В конце концов, женщинам Тимур вообще чаще всего приходился по нраву. Симпатичный, знал к ним подход. И размером природа не обделила.
Да, всё это выходило весьма неплохо. Тимур взял проститутку за плечи и ускорил темп. Его голова сама собой запрокинулась, снег за окном ушёл из кадра. Уже скоро он должен был кончить, а раз уплачено за час – одним разом не обойдётся. Тем более что девочка классная, с ней получится без малейших проблем.
Так бы всё и пошло, не различи Тимур крики. Это был явно голос Руслана, приглушённый стенами. Сначала Тимур подумал, что его друг просто слишком увлёкся, но почти сразу стало понятно: нет.
Нихера подобного. Руслан кричал от боли или ужаса. Или от того и другого.
Блядь!..
Тимур отскочил от кровати и метнулся за своими дорогими джинсами. Не потому, что неудобно размахивать достоинством, бегая по коридору: в кармане лежал нож. А ситуация явно сложилась очень нехорошая, хотя даже идей о её сути в голове не было. Насрать, на месте разберёмся, но вмешаться необходимо немедленно!
Он уже схватился за джинсы, но больше ничего сделать не успел. Мулатка ловко запрыгнула Тимуру на спину, обхватила его ногами и начала драть ногтями лицо. Пыталась нащупать глаза.
– Ааа бля!!! Сука!..
Стряхнуть её оказалось непросто. Но Тимур кое-что повидал на своём веку и хорошо чувствовал пространство в драке: он знал, где ближайшая стена. Прыгнул назад и в сторону, постаравшись изогнуться так, чтобы шлюха ударилась затылком. Кажется, удалось: хватка ослабла, до глаз ногти так и не дотянулись.
– Ты охуела, тварь?!
– Похоть! ПОХОТЬ!..
Что, блядь? Какая похоть? Что за дерьмо происходит? Но думать об этом времени не оставалось. Тимур в пылу борьбы оступился и упал на колени. Мулатка вцепилась зубами в шею: чертовски больно.
Но штаны валялись совсем рядом, Тимур успел это заметить. Правда, нужно ещё не дать этой ненормальной перегрызть артерию: зубы забрались глубоко под кожу. Твою мать… Нож он искал наощупь, от боли в глаза потемнело. Наконец рукоятка складника всё-таки легла в руку. Щёлк. Куда бить – понятно и не глядя.
Мулатка отцепилась только после четырёх или пяти ударов: бессильно соскользнула со спины. Тимур не стал проверять, жива ли она, даже не посмотрел назад. Совершенно рефлекторно натянул штаны и мгновение спустя выскочил в коридор, сжимая окровавленный нож.
А в коридоре дела обстояли ещё хуже, чем он мог предполагать.
***
Первое, что Тимур увидел – это распахнутую настежь дверь туалета. Вот только за дверью был совсем не санузел.
За ним была тьма, странным образом похожая на пламя. Тьма, извивающаяся языками огня и плывущая клубами дыма. Она закручивалась воронкой, но не затягивала что-то внутрь, а напротив – извергала из себя в этот мир. Прежде всего извергала она звуки: жуткий и одновременно прекрасный оглушительный шум, похожий на рёв пожара, крики боли, органную музыку и рок-концерт одновременно.
Но да, не только звук.
Из дверей показалась фигура, и почему-то Тимур сразу понял: выходящий из портала – уже не первый, остальные давно в квартире. А этот запоздал. Разглядеть мужчину сначала было трудно, но тут он шагнул на свет, падающий из кухни.
Перед Тимуром стоял здоровенный негр, по меньшей мере двухметрового роста, косой сажени в плечах, с огромными мышцами, на которых бугрились вены. Он был обнажён: хер в буквальном смысле свисал до колен, никаких метафор. Да, как таковой одежды на чернокожем гиганте не оказалось, однако он был увешан какими-то цепями, браслетами, могучее тело тут и там перетягивали кожаные портупеи. Всё это напоминало БДСМ-костюм, но увы: лишь напоминало. На самом деле Тимур видел нечто иное.
Тут все образы и сложились. Без сомнения, за дверью туалета был Ад или что-то вроде того. И негр прибарахлился вовсе не в секс-шопе. Скорее он походил на баркеровского сенобита, но и такое сравнение не могло описать зрелище в полной мере. Стало понятно, что нож против такого создания не очень-то поможет.
Адский негр перевёл взгляд на Тимура, и теперь цыган увидел, что у этого подобия сенобита нет зрачков: абсолютно белые глазные яблоки. На мгновение они застыли друг напротив друга. Тимур хотел заорать, но не смог. Зато, едва спало мышечное оцепенение – он бросился по коридору в противоположную сторону.
К Руслану. Который уже не кричал.
Тимур распахнул дверь, даже не задумываясь о том, что опасность за ней могла быть ещё больше. Он вообще не испытывал страха как такового: испуг оказался настолько силён, что мозг перестал работать обычным образом. О стенки черепа билась одна мысль – надо пытаться спасти друзей, надо объединиться с ними, иначе из этого дерьма не выбраться. Тем более что чёрный гигант всё равно преграждал путь к входной двери, а одному через него пробиться шансов мало.
Но Руслан уже не мог помочь Тимуру. Да и помогать самому Руслану, пожалуй, оказалось поздно.
– Блядь…
Нет, он ещё не умер. Можно было бы даже сказать, что он посмотрел на ввалившегося в комнату друга, если бы глазницы Руслана не оказались пусты: из них только лилась кровь. Она покрывала и руки – с них успели содрать большую часть кожи.
Руслан стоял на коленях. Обнажённая мулатка прижимала его голову к окровавленному полу и сосредоточенно, явно привычными движениями, соскабливала кривым ножом скальп. Ей явно было бы сподручнее, не брейся Руслан налысо, но девушка вполне справлялась.
Не сетовал на неудобства и накачанный негр – такой же, какого Тимур встретил в коридоре. Он пристроился к цыгану сзади, ухватил могучими ручищами и теперь резкими рывками насаживал на член. Нельзя было понять, насколько это доставляло ему удовольствие: лицо чернокожего не выражало абсолютно ничего.
– Блядь. – повторил Тимур.
На оценку ситуации у него ушла секунда, не больше – а после этого ноги сами понесли обратно в коридор. И проверять, как дела у Данко, уже не хотелось.
Тимур даже не понял, каким образом сумел увернуться от негра, перекрывавшего коридор. Он куда-то воткнул гиганту нож, это точно: оружие так и осталось в теле противника. Быть может, это и позволило проскользнуть к входной двери. Та, к счастью, запиралась не на ключ – несмотря на трясущиеся руки, Тимур справился с замком прежде, чем его настигли.
Третий этаж. Дверь подъезда совсем близко, а за ней уже можно надеяться на спасение. В коридорах и на лестничной клетке ловить против таких гигантов нечего, это ясно – но Тимур думал, что наверняка бегает быстрее. Даже босиком и голым по торсу, на морозе-то… но это уже мелочи.
Он буквально летел по ступенькам, перепрыгивал пролёты. Второй этаж… первый… что?..
Никакой двери на улицу перед Тимуром не оказалось. Хотя он всё это время бежал по лестнице вниз – но опять оказался у дверей проклятого салона на третьем этаже. Как будто лестница была закольцованной.
Там его уже поджидали, разумеется. Двое чернокожих садистов подхватили цыгана, хорошенько приложили головой об стену и поволокли обратно в квартиру.
***
Тимур пришёл в себя уже на полу. Кажется, болела только голова, штаны с него пока не стащили – и то хорошо. Хотя особых поводов для оптимизма не наблюдалось.
– Похоть ведёт к Папе! Нашему Папе нужна жертва!
Это говорила одна из проституток, судя по всему. Что за Папа, зачем ему жертвы и при чём тут похоть – Тимур не имел понятия, но едва ли речь шла о «крыше» шалмана. Похоже, цыгане угодили в лапы к каким-то отмороженным культистам, нехитрым образом заманивающим сюда мужчин. И что самое паршивое – в реальности сил, которым культисты поклонялись, сомнений быть не могло.
Однако сдаваться Тимур не собирался, и дело состояло не только в перспективе быть страшно изувеченным, изнасилованным и, без сомнения, убитым в итоге всего этого. Сдаваться вообще было не в его характере. Однажды Тимур ездил за город в багажнике, но он до сих пор был жив. А вот люди, что тогда сидели в салоне авто – давно уже нет.
