Текст книги "Смерть навылет"

Автор книги: Анастасия Монастырская

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 17 страниц)

– Теперь же вас лишили и этой игрушки, – безжалостно закончила я. – Сочувствую. Причем не только вам, но и себе. Мне не хватает ваших книг. Но давайте закончим с лирикой и перейдем к делу. Так что вы хотите от меня?

– Я пишу детективный роман, и хотел бы взять за основу события, которые произошли на вашем факультете, – мое молчание Штирлиц счел за отказ и заторопился. – Хотите, я и о вас напишу? Вы станете главной героиней.

– Нет уж, увольте. Вам нужна информация?

– Да, только и всего. Я пытался обратиться к следователю, но…

– Вас послали, причем отнюдь не в дипломатичной форме. Все понятно, – почему-то мне сразу стало неинтересно. – Приходите в институт, думаю, слухов, сплетен будет вполне достаточно для того, чтобы написать не только детективный, но и фантастический роман. Я договорюсь, чтобы вас не только пропустили, но и оказали полное содействие. Кстати, Максим, а как вас зовут на самом деле?

Ответить он не успел. Я обернулась, привлеченная шумом и застыла от удивления. Смазливый красавчик лет пятидесяти, перекинув через плечо, уносил бесчувственную Клару. Дед в разорванной рубашке пытался его остановить. Я бросилась ему на помощь, но опоздала. Красавчик оттолкнул Карла и, издав вопль победителя, унес прочь свою добычу. Дед попытался подняться, но поскользнулся на апельсиновой шкурке и упал. Я протянула ему руку, он сердито отмахнулся:

– Это все ты виновата! Ты! Все из-за тебя!

И вытер разбитый нос.

– А ведь он прав, – родичи неслышно подошли сзади. – Пришла и сразу же испортила такую вечеринку. Ну, что ты за человек такой!

И я снова не нашлась, что ответить.

Бабушку мы нашли на улице. Клара сидела на скамейке и блаженно улыбалась.

– Пьяная, что ли? – подозрительно спросил Фима.

– Она только сок пила, – сообщила Соня, тревожно глядя на бабулю. – Апельсиновый. В больших количествах он может вызвать расстройство желудка, но чтоб расстройство психики, да так сразу… Ох, не нравится мне ее улыбка.

Дед рванул к жене, комкая в руках ее шубку.

– С тобой все в порядке? Он тебя не обидел? Накинь шубу, дорогая, простудишься.

Бабушка небрежно взяла протянутую накидку, встала со скамейки и с королевской надменностью посмотрела на побитого супруга:

– Знаешь, Карлуша, я, кажется, с тобой развожусь, – и гордо пошла по дорожке к белому лимузину, подметая подолом вечернего платья серебристый снег.

Мы остолбенели.

Губы Карла Ивановича дрожали, худенькие старческие плечи тряслись.

– Она пьяная, – успокаивающе пробормотал Фима, обняв деда. – Проспится и все забудет. Вы же столько лет вместе.

Карлуша горестно покачал головой, размазывая сжатым кулаком упрямые слезы.

– Нет. Если она сказала, то значит, уйдет. Я всегда этого боялся. Держал ее, держал, а сейчас расслабился. Вот вам и результат. Разжал пальцы, она и улетела. Навсегда.

ГЛАВА 18

Утро добавило новые краски в ночной кошмар. В доме запахло разводом и разделом совместно нажитого имущества. После бурной ссоры с безутешным супругом, Клара торжественно переехала в гостевую спальню, отправив ее прежнего постояльца – Кешу – ко мне. Из чувства солидарности Кеша громко воспротивился и остался жить в гостиной, громко сетуя на отсутствие достаточного количества вместительных шкафов, а также на вероломство отдельных товарищей. Под последними, ясен пень, скрывалась моя скромная персона. Что было, на мой взгляд, совершенно, излишне. В конце концов, я никого не просила устраивать в мою честь этот дурацкий праздник с кучей приглашенных гостей. Более того, несмотря на свое скептическое настроение, я все же туда пришла, хоть и немного опоздала. Кто ж знал, что так получится? Доводов разума никто не слушал. Народу было не до того.

Со мной перестала разговаривать вся семья, включая Гену, Жбана и пираний. Эти золотистые твари гордо отворачивались, завидев мое безрадостное лицо за стеклом аквариума. Если так и дальше дело пойдет, то я умру от одиночества. Оказывается, быть парией в собственной семье – не слишком радостное событие. Остальным было куда как интереснее.

Близнецы с блестящими глазами следили за взрослыми. Для них игра в расставания была пока что в диковинку. Ольга дулась на меня и Клару. На меня – по привычке, на Клару исключительно из вредности – ибо не надо чужих женихов отбивать. Соня уговаривала бабушку одуматься и вернуться в семейное лоно, Фима подносил деду валерьянку пополам с виски. Дед покорно выпивал эту гадость, впадал в буйство и грозился покончить с собой в день венчания своей неверной жены. Кеша путался под ногами и рассуждал о превратностях любви. Улита яростно мыла на кухне посуду и обвиняла мужчин во всех своих грехах. А Клара… Бабушка без конца названивала своему ипотечному пупсику и шокировала окружающих, наверно, милыми, но уж слишком интимными глупостями.

На этом мои горести не закончились. Желтушные газеты вышли с многообещающими заголовками "Любовь на старости лет" и "Кровавый вечер всех влюбленных" и с большими фотографиями, запечатлевшими финальный выход в свет нашего рокового треугольника.

Интернет повизгивал, смакуя подробности вечеринки, и делал ставки на дальнейшее развитие событий. Прогулявшись по сайтам, я узнала много нового о себе и своих домочадцах. В свете этого информация о бабушкином соблазнителе, господине Крупинине, представлялась более, чем сомнительной. Пятьдесят девять лет. Президент крупнейшего банка. Не женат. Богат. Любвеобилен. Репутация – дон-жуан. Специализация – молоденькие блондинки. С замужними дамами принципиально не имеет никаких дел. Ну-ну… Чем дальше в лес, тем злее партизаны.

Клара, конечно, время от времени напоминает о том, что она натуральная блондинка и уверяет, что платиновые кудри у нее до сих пор свои, но по возрасту, как ни крути, в нимфетки она точно не годится. Зачем, спрашивается, столь опытному соблазнителю затевать такие непристойные игры?! Зачем тащить старушку в романтическую неизвестность, а потом бросать ее тут же, на заснеженной скамейке в шелковом вечернем платье? Зачем давать деду в лоб, если все равно не претендуешь на его супругу? И вообще, причем тут бабуля, если это была моя вечеринка?!

Но с другой стороны, я ведь не чувствую за собой никакой вины. И если люди не отдают себе отчет в своих поступках, значит, лично я помочь им никак не могу. Все, вопрос закрыт! К столь адекватному восприятию событий меня подтолкнул новый роман Стэна Мо "Гений на полставки". Это, конечно, не приключения белокурой Годзиллы, но…

"Иногда очень трудно сказать "нет", особенно когда окружающие требуют, чтобы ты выдавил из себя это благодарное и ненавистное слово – "да". Собственно, за что благодарить? В первую очередь, за проявленное внимание к твоей скромной персоне. Ведь тот, кто обращается за помощью, как правило, мнит себя спасителем твоего времени. А ты не мог бы… Я вздрагиваю, когда слышу эту фразу, но почему-то всегда отвечаю утвердительно – конечно, какие проблемы! Потом не сплю ночами, выполняя за благодетеля его работу, нянчу чужих детей и поливаю чужие цветы. И при этом злюсь. На себя, который не смог вовремя сказать "нет", на них, уверенных в своей правоте, на время, не приученное сжиматься подобно латексу. Когда я злюсь, я становлюсь умнее и свободнее. Поднимаюсь вверх над обстоятельствами и людьми, и радостно кричу "нет".

Хомут обязательств – ноша порядочного человека. Это его амплуа. Если пообещал – надо сделать. Даже если необходимость в таком обещании давно отпала. И о тебе до поры до времени забыли.

Я коллекционирую свои обещания. И в этом моральном гербарии только одно "нет". Наверное, я был пьян, когда произнес заветное слово. А, протрезвев, взял его обратно. Рассказать? Щеки сразу же покрылись стыдливым румянцем. Ночь. Улица. Фонарь. Аптека. Ко мне подходит некрасивая девушка и, маскируя собственное смущение, спрашивает:

– А вы могли бы со мной переспать? До утра я совершенно свободна.

Густые черные волосы, перехваченные дешевой резинкой, на большом лбу, обязанном своей формой водянке, первые морщины, искривленные губы, не знавшие ни помады, ни поцелуев. Ноги буквой икс. Мешковатая одежда – элитный секонд-хенд. На правой ноге – стрелка. Она изгибается, пропадая в унылом и потрескавшемся от времени и грязи ботике. Обкусанные ногти. Ей, наверное, тридцать. И она девушка. И она хочет переспать с тем, кто только что вышел из аптеки. Ночь. Улица. В руках у меня презерватив. Я вызываю у нее доверие. Она где-то читала, что мужчина с презервативом должен вызывать доверие.

– А вы могли бы со мной переспать?

Я смотрю на этот огромный и страшный лоб. Она сейчас как пружина. Тронь – и тут же ударит. Несмотря на доверие и клубничный кондом в серебристой упаковке. Я представляю естественную преграду, маму за стенкой, утреннее "спасибо", переходящее в признание в любви и говорю ей:

– Нет.

Она жалко улыбается и переходит через улицу. Я стою под фонарем с просроченным презервативом. Почему я сказал "нет"?

И только наутро, я понимаю, что должен был произнести совсем другое слово. Честное слово. То, которое я сам от себя ждал.

Вы когда-нибудь занимались сексом с собственной судьбой? Да еще, не предохраняясь? Возможно, у той ночи могли быть последствия, и моя жизнь повернулась бы совсем иначе. Но я так и не узнаю, чем могла закончиться та случайная связь, родившаяся в свете мокрого фонаря.

Вот только… Только при чем здесь водянка?"

Пальцы бегали по клавишам, выбивая сообщение для Джокера. Обстоятельства располагали к признаниям, настроение – к действиям, сознание боролось со страхом и неуверенностью. За стеной взвизгнула Ольга и разбилась ваза. Тук-тук, Джокер. Выслушай меня. У меня проблема. И мне нужна твоя помощь. Для регистрации на сайте я выбрала нейтральное и вместе с тем, как мне показалось, многообещающее имя – Пиковая Дама. Черт знает почему, Пушкина никогда не любила, хотя и отдавала ему должное. И вдруг всплыло это – Пиковая дама.

Факультетский форум сегодня отличался от себя же, только недельной давности. Оно и понятно: иных уж нет, а те далече. Вялые вопросы будущих абитуриентов о том, как лучше сдавать вступительные экзамены. Поиски выпускников прошлых лет. Наглые просьбы дать взаймы. Вакансии случайных работодателей. И никакого следа Джокера. Он молчал. Но я чуяла его виртуальное присутствие: он был где-то здесь, рядом, притаившись в сетевой засаде, выжидал свою новую жертву. В каком из разделом он скорей всего меня заметит? Пожалуй, тема "Администрация в ответе" подойдет идеально.

Я вклинилась в обычный студенческий треп о месте и роли среднестатистического преподавателя.

Болтушка. Я не понимаю, зачем зубрить русские былины, если они потом никогда мне не пригодятся? Какое мне дело до того, как звали дочь Соловья Разбойника? Эй, администрация! Уберите этот предмет из учебной программы.

Азазелло. Позвольте не согласиться с вами. Если вы хотите быть культурным человеком, то должны знать не только имена дочерей Соловья Разбойника (у него их было аж три штуки), но и имена их мужей.

Болтушка. Я не хочу быть культурным человеком, если для этого придется сдавать этой грымзе Тумаковой (вот наградили родители фамилией!) зачет по пять раз.

Крокодильчик. Болтушка, выбирай выражения. В одном из вузов уже случился прецедент: преподы ознакомились с распечаткой студенческих разговоров и исключили особо активных.

Болтушка. Пусть только попробуют! Знаете, кто у меня папа?

Азазелло. Достаточно того, что мы знаем, кто у тебя мама. С чем и поздравляем. Теперь вернемся к теме разговора. Тумакова очень хороший преподаватель, другое дело, что очень требовательный и строгий, она помешана на этой строгости. Я сам пересдавал ей зачет раза 4 или 5, что ли.

Крокодильчик. Счастливчик! Мне пришлось оставить этот геморрой на осень.

Азазелло. Не перебивай и слушай старших! Я думаю, что Тумакова воплощает в себе чисто фашистский тип – в хорошем смысле слова, т. е. не в смысле какой-то примитивной идеологии и политики, а в смысле стиля. Фашизм как стиль, холодный и отточенный. Вот, например, в третьем "Терминаторе" (на полке тут лежит у меня, вспомнил) подобная fascist woman, сравните. Некоторые преподаватели на нашем факультете тоже такие строгие фашисты, но я, пожалуй, о них не буду, это уж как-то слишком, да и обидеться могут.

Пиковая дама. Пардон, что прерываю! А Джокер тут не проходил?

Азазелло. Ничего, будет и на нашей улице праздник. Джокер со вчерашнего дня не проявлялся. А что, очень нужен?

Пиковая дама. Не то слово! Вопрос жизни и смерти!

Крокодильчик. Может, и я на что сгожусь?

Пиковая дама. Может, и сгодишься. Если, конечно, поможешь решить одну проблему. Я знаю, что Джокер на такие штуки мастер.

Болтушка. Не связывалась бы ты с ним, Пиковая дама. А то можешь плохо кончить. Были уже случаи.

Азазелло. Плохой оргазм еще не повод для разрыва.

Болтушка. Пошляк!

Пиковая дама. Так я не поняла, где Джокера искать?

Крокодильчик. Вот упрямая. Посиди в сети, он сам на тебя выйдет. Так что там с Тумаковой, есть шанс, что ее уберут от нас.

Азазелло. Шанс есть, но этой радостью воспользуются уже другие курсы. Мы-то ей все давно сдали. Я до сих пор в поту просыпаюсь от призрака Ильи Муромца и Алеши По-по.

Болтушка. А еще есть профессор Кривонос, он меня так достал… Представляете, за коленки хватал во время экзамена.

Азазелло. Юбку надо надевать, тогда и за коленки хватать никто не станет.

Джокер. Заткнулись все!

Крокодильчик. В чем дело?

Джокер. Я сказал – заткнулись. Вот так-то лучше. Пиковая дама! Ты еще здесь?

Пиковая дама. Здесь. Я жду тебя Джокер!

Джокер. Так что у нас за проблема?

Пиковая дама. Дело интимное, не для факультетской сети.

Джокер. А кто тебе сказала, что ты в факультетской сети?

Пиковая дама. Ну…

Джокер. Не веришь? Тогда открой то же самое окно и посмотри. Там нас нет. Мы здесь. Они там. Я жду.

Я быстро открыла второе окно и вошла в знакомый раздел. Вот чудеса. Все те же на манеже: Крокодильчик, Азазелло, Болтушка, сейчас к ним присоединился профессор Кривонос, утверждавший, что никогда не видел коленок Болтушки. Ни под юбкой, ни без нее. Нас там с Джокером действительно нет. Вот это научно-технический прогресс!

Пиковая дама. Джокер, я снова с тобой. Я верю тебе.

Джокер. Приятно слышать. Так в чем проблема?

Пиковая дама. Мне надо убрать одного человека.

Джокер. Бывает… Совсем или на время?

Пиковая дама. Совсем.

Джокер. И ты готова сыграть со мной в игру?

Пиковая дама. В какую угодно. Только побыстрее.

Джокер. Так приперло?

Пиковая дама. Очень. Что мне надо делать?

Джокер. Ты готова убить человека?

Пиковая дама. Я же сказала, что мне нужно его убрать… Но не своими же руками. Мне необходимо алиби.

Джокер. Будет тебе алиби. Ответь на вопрос: ты готова убить незнакомого человека?

Пиковая дама. Незнакомого? Пожалуй, да.

Джокер. Способ?

Пиковая дама. Мне все равно.

Джокер. Нож? Пистолет?

Пиковая дама. Нож. Я умею им владеть. Меня отец в тайге научил.

Джокер. Интересная девушка. Может, ты и на тигра ходила?

Пиковая дама. Может, и ходила. Ближе к теме. Ты можешь мне помочь?

Джокер. Сначала что-то вроде проверки. От кого ты обо мне узнала?

Пиковая дама. Да о тебе весь факультет говорит. Навела справки. Спросила кое-кого. В общем, узнала.

Джокер. Кого спросила?

Кого? Кого? Я ляпнула наобум, но, как выяснилось, сразу же попала в точку.

Пиковая дама. Субботина.

Джокер. Не лучшая рекомендация, но сойдет. Итак, кого надо убрать?

Пиковая дама. Некоего господина Крупинина, президента "Экс-банка".

Джокер. Оба-на! И чем же он тебе насолил, детка?

Пиковая дама. Он меня бросил. Променял на старуху.

Джокер. У девочки любовная драма? Ай-ай-ай. Нужно помочь девочке. Я всегда был неравнодушен к блондинкам. Впрочем, как и господин Крапивин. Так ты хочешь, чтобы он умер?

Я вздрогнула, прочитав этот вопрос. Словно скальпелем срезали часть души. Стало холодно, страшно и гадко. До господина Крупинина, господи, я даже не знаю, как его зовут, мне не было ровным счетом никакого дела. Он возник ниоткуда и, возможно, уже завтра, исчезнет в этом же направлении. Но из головы не выходили слезы деда и безумство Клары. В конце концов, именно он отчасти виноват в том, что вчерашний вечер не задался, а сегодняшнее утро стало настоящим кошмаром. В любом случае, других претендентов на скорую смерть у меня нет. К тому же, наверняка, у Крупинина есть своя охрана. В общем, покушение вряд ли состоится. А если и состоится, то Клара меня отмажет. Пальцы вновь легли на клавиши – холодные и безучастные.

Джокер. Эй, ты где? Пиковая дама!

Пиковая дама. Я здесь!

Джокер. Ты хочешь, чтобы он умер?

Пиковая дама. Хочу.

Джокер. Он умрет. Это я тебе обещаю.

Пиковая дама. Но у него охрана, профессиональные телохранители.

Джокер. Это моя проблема. И я ее решу.

Пиковая дама. Бесплатно?

Джокер. Совершенно бесплатно. Но в ответ попрошу тебя оказать мне маленькую услугу.

Пиковая дама. Какую?

Джокер. Взамен ты убьешь для меня другого человека. Согласна? Иначе сделка аннулируется.

Пиковая дама. Подумать можно?

Джокер. Можно. Минуту. И она уже пошла.

Я смотрела на экран, не в силах до конца осознать сделанное мне предложение. Я кого-то должна убить. А он взамен убьет Крупинина. И у него, и у меня – алиби. Быстро. Просто. Конфиденциально. И что самое главное, анонимно. Если я сейчас скажу "нет", то он просто отключится. И все. Я никогда не узнаю, кто скрывается под этим ником. Конечно, для профессионала не составит труда отследить, откуда идут сообщения. Но ведь я не профессионал. И потом, что-то мне подсказывает, что идут они из компьютерного зала. А там сейчас, как минимум, двадцать человек. Позвонить охране? Чтобы их всех задержали. А если я ошибаюсь? Если он сейчас сидит за своим компом дома или в интернет-кафе? Спугну. Точно спугну.

Джокер и Пиковая дама – та еще парочка. Тройка, семерка, туз. И Джокер. Думай, Эфа, думай. И кто потянул тебя за язык о ноже. Я ведь даже селедку потрошить не умею – терпеть не могу трогать кухонным ножом даже мертвую плоть. Что уж говорить о живой. Мне иногда кажется, что и помидоры плачут, когда им срезают бока. Господи, Эфа, в какую авантюру ты вляпалась на этот раз?

Джокер. Пиковая дама, ты здесь?

Пиковая дама. Я здесь, Джокер.

Джокер. Ты решила?

Пиковая дама. Я согласна. Кого надо убить?

Джокер. Нежнее. Я предпочитаю слово – "убрать". И у сети есть уши и глаза.

Пиковая дама. Кого нужно убрать?

Джокер. Твоего рекомендателя.

Пиковая дама. Подожди. Не поняла… Субботина?

Джокер. Ты назвала. И чем скорее, тем лучше.

Пиковая дама. Но как я это сделаю?

Джокер. В понедельник вечером он останется в компьютерном классе на дежурстве. Он всегда остается оп понедельникам. Ничего не бойся. Входи в класс и просто зарежь его. Как свинью.

Пиковая дама. А если он услышит? То, как я войду?!

Джокер. Не услышит. Он всегда работает в наушниках. Слушает музыку. Подойдешь и воткнешь в него нож. Вот и все. Нож будет лежать при входе.

Пиковая дама. При входе?

Джокер. При входе в класс. Слева стоит кофейный столик. Там чайник, бутерброды и нож. Столовый. Специально для тебя я его наточу.

Пиковая дама. А если все сорвется?

Джокер. Если все сорвется, то, во-первых, твой заказ аннулируется.

Пиковая дама. А во-вторых?

Джокер. А во-вторых, я тебя убью.

Пиковая дама. Смешно!

Джокер. Ничего смешного. Свое чувство юмора прибереги для другого случая. Я знаю, кто ты. И знаю, где ты живешь. И еще я знаю, что ты не блондинка. Странно, господин Крупинин предпочитает блондинок. А к рыжим у него аллергия. Но, наверное, у тебя есть веские причины желать его смерти. Запомни, если в понедельник ты не убьешь своего нанимателя, то во вторник можешь сама заказать себе траурный венок. Поняла?

И он отключился. Экран мигнул, и наш напечатанный разговор в мгновение ока исчез. Как корова языком слизнула. Я вышла из инета и коснулась вспотевшего холодного лба. Просто "Kill Bill" какой-то. И я в роли Умы Турман, с катаной наперевес. Вот дела, через сутки мне нужно убить человека, иначе убьют меня. Откуда он знает, что я рыжая? Где я прокололась?

Мне казалось. Что наша беседа от силы заняла полчаса. Но за окном давно смурнела влажная февральская ночь. Паузы, раздумья, время для того, чтобы ответ дошел по сети – все это требует не минут, часов. Субботу сменило воскресенье. Завтра я стану убийцей.

Я хлебнула для храбрости очередного горячительного напитка и подошла к зеркалу. На меня смотрела испуганная и усталая женщина. Синяки под глазами, спутанные волосы и лихорадочный блеск расширенных зрачков. Губы обиженно подрагивали. Своей глупой выходкой я ничего не добилась: я по-прежнему не знала, кто скрывается под личиной Джокер, но к тому же умудрилась подставить ни в чем не повинного Женю Субботина. И какой бес дернул назвать его имя? Джокер испугался и решил убрать нежеланного свидетеля. Но почему он испугался? Что такого опасного знает Субботин? Из круга посвященных в живых остались только четверо: Женя, Шваба, Самойлов и Жданов. Кто-то из них убийца. Сердце неприятно кольнуло. Неужели Жданов? Но почему? Он такой милый.

Отражение в зеркале поморщилось: это не аргумент, Эфа. Убийце и положено быть обходительным и милым, только так он может подобраться к своей жертве. И когда она ему улыбнется, он просто ее убьет.

На потолке тенью-бабочкой билась странная мысль. Я встала на цыпочки, протянула руку и притянула ее за трепещущие крылышки. Вот оно! То, что смущало меня с самого начала: почему для Джокера так важен выбор оружия? Всем кандидатам он задавал именно этот вопрос: как именно они готовы убить свою жертву? На мгновение мне показалось, что если я найду ответ на эту загадку, то узнаю имя своего противника. Только бы успеть. Только бы успеть.