Текст книги "Искатель. 1979. Выпуск №3"

Автор книги: Алексей Азаров

Соавторы: Сергей Наумов,Евгений Загородний,Геннадий Максимович
сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 11 страниц)

В трамвае пусто. Лишь у будочки вожатого дремлет, кивая при толчках, пожилая крестьянка в шопском плате. Плат в нескольких местах заштопан; я успеваю заметить это, пока Петков, звеня стотинками, расплачивается и садится, притиснув меня к стенке.

Плечо Петкова наваливается на мое. Губы приникают к Уху.

–, Бай-Слави... Ты слышишь меня? Не вздумай глупить в храме. Уйти тебе не дадут. Ты понял?

Угу, – говорю я, чувствуя на щеке капельки слюны.

Ты узнаешь его?

– Откуда? Говорил же тебе: он сам меня узнает. ,

Петков отодвигается, чтобы через секунду вновь придавить

меня к стенке. Шепот буравит перепонки.

Наступишь мне на ногу, когда он подойдет. Два раза.

Помню.

Веди себя так, словно меня нет.

– Хватит, – говорю я сердито. – Сколько можно? Если ты

в чем-то не уверен, давай вернемся.

Я вытираю со щеки слюну и раздраженно отстраняюсь. Я что ему – железный, каменный, бетонный, кирпичный? Египетская пирамида, что ли? И когда только настанет конец? Знал бы кто-нибудь, как я устал.

А Петкова все несет. Он не может или не хочет остановиться. Слова выскакивают из него, стертые, не имеющие смысла. О чем говорить, если все решено? Если все, до самой последней запятой, обговорено еще там, на вилле? Я выстраиваю глухую стену, отгораживаюсь ею и пытаюсь жить сам по себе – шевелю пальцами в ботинках, отогревая ноги, считаю штопки на плате крестьянки.

– Вставай, бай-Слави! Пересадка... Живее!

Стена, воздвигнутая с немалым трудом, рушится, и я, поднявшись, двигаюсь к выходу. .Один из агентов прет за мной через весь трамвай и выскакивает уже на ходу. Прыгает он

123

неловко, подворачивает ногу, и Петков, услышав вскрик за спиной, не оборачиваясь, рычит:

– Болван! – И ко мне: – Не отставай, бай-Слави.

Спотыкаясь, я перехожу пути; останавливаюсь, и почти сразу же подходит вагон – череда светящихся квадратов, опушенных инеем. Желто-красные бока посеребрены. Дошагивая до подножки, я провожу по серебру растопыренной пятерней и оставляю на нем волнистую нотную строку. «Ля!» – иызванивает трамвай. «До!» – протягивают, сдвигаясь с места, колеса. «Соль!» – чистенько тренькает колокольчик в будке водителя. Не трамвай – музыкальная шкатулка.

Не хочу думать. Ни о чем.

Бай-Слави! – толкает меня в бок Петков. – В храм

вайдем вместе. Не забудь снять шапку и перекреститься.

Без креста нельзя?

Хватит!

Рука Петкова, просунутая под мой локоть, сигналит, что пора подниматься. По зыбкому полу мы идем к задней площадке, и я рассматриваю темные от грязи планки настила. Между ними поблескивает монетка. Я нагибаюсь, поднимаю и, зажав в кулаке, кожей пытаюсь определить – орел или решка.

Мы выбираемся на улицу, и сырость темного, непрогрето-го утра заставляет меня задрожать. Площадь перед храмом полна народу, мы вклиниваемся в толпу, нас толкают, бранят; зубы у меня клацают, а Петков что-то говорит мне, но я не слышу, все еще стараясь понять, какой стороной лежала монетка – решкой или орлом.

Ступень. Еще ступень. До разверстой двери храма рукой подать. Оттуда тянет теплом, сладким воздухом хорошо протопленного жилья.

Служба еще не началась, огни пригашены, и лики святых – темные на темном – прячутся в полутьме. Сотни и тысячи маленьких свечек отражаются в золоте риз. Они горят ровно и спокойно, освещая самих себя, и люди – лица их, одежды, руки – тенями скользят, приникая друг к другу, благостно призрачные и отрешенные ото всего.

– Свечи, – нервно говорит Петков. – Возьми же свечи!

Две тонкие восковые тростинки покорно сгибаются у меня

в руке. Воск податлив, пальцы сминают его; я смотрю на огоньки свечей и ничего не понимаю. Где я? Кто я? Зачем я здесь?

Призрак среди призраков.

Я резко встряхиваю головой, и тени превращаются в людей. Мужчин и женщин. Они окружают нас с Петковым – дышат, сопят, кашляют, сморкаются, что-то пришептывают – сотни богомольцев, братьев и сестер во Христе, словно бы приросшие к полу и отделяющие нас от аналоя и царских врат.

«Ну?» – спрашивает глазами Петков.

Я пожимаю плечами и взглядом указываю вперед.

Петков кивает.

Плечи у него чугунные, и прихожане, уступая напору, без протестов очищают дорогу. Нам надо туда, в глубь храма —

124

поближе к вызолоченным царским вратам. Я верчу головой, пытаясь найти агентов, но толпа густа, и. если они есть, то отличить п выделить их не удастся. Четверо охранников остались на улпце; здесь должны быть другие, чьи лица мне незнакомы, и я, подумав об этом, воздаю Петкову должное. .Он, как всегда, предусмотрителен – не зная никого, я должен бояться всех.

«Не отставай!» – сигналит Петков глазами.

«Иду!» – отвечаю я и двигаюсь к аналою.

Где-то здесь должна произойти встреча.

Золото, бархат, серебро лампад. Удлиненные ликина досках и тяжкий запах пота, идущий от людей. Я сжимаю незажженные свечи и кошусь в сторону одной из богомолок. Черный платок, черное пальто... Искра!

Петков больно толкает меня локтем. Шепчет сквозь зубы:

– Где?

На миг я отвлекаюсь и теряю женщину из виду. Искра или нет? Мало ли в мире черных пальто?

Мы останавливаемся на свободном пятачке – слева от огороженного квадрата, предназначенного для священника. Впрочем, может быть, не для священника, а для кого-то еще – я плохо разбираюсь в тонкостях богослужения и знаю только одно: стоим мы там, где надо.

Все должно начаться одновременно со службой.

Через несколько минут.

Теперь ничто уже не зависит от меня. Если шифровки Центра попали по назначению, если половина прихожан не является агентами ДС, если мне удастся превозмочь слабость, если тот, кого я знаю как Густава, окажется рядом и ответит на сигнал, то тогда я получу шанс – первый п последний реальный шанс! – превратить желаемое в сущее... Как много «если», а шанс – один.

Я оглядываюсь – аккуратно, не поводя головой. Рядом почти нет мужчин, а те, что есть, непохожи на агентов. Впрочем, черт их разберет, кто есть кто. Не проворонить бы Густава.

Дыхание мое пресекается. Горло перехвачено, и тугой комок у кадыка никак не хочет сглатываться. Три свечки в протянутой руке возникают из-за спин, и я поднимаю повыше две.

Густав!

– О! – говорит Петков и не успевает докончить.

Я вижу его округленный рот, немыслимо вздернутые брови и что есть силы наотмашь рублю ребром ладони по ненавистной шее. По адамову яблоку. Изумление возникает на лице Петкова и исчезает – вместе с лицом, телом, самим Петковым, кулем оседающим к моим ногам.

Кто-то хватает меня за плечо... Я вырываюсь... Крик...

– Сюда!

Опять рука на плече, но теперь я уже соображаю, что это Густав, и, не рассуждая, устремляюсь туда, куда он меня тащит, волочет, тянет, расшвыривая людей. Что-то выпадает из моего разжатого кулака. Что?.. Ах да, монетка. Пропадп она пропадом!

Огромная икона возникает на пути, и я не успеваю уди-

125

виться, увидев на ней дверную ручку. Дверь? Чертовщина какая-то!.. Густав ногой пинает ее, вбрасывает меня в черный зияющий подвал; я едва успеваю пригнуться; попадаю в чьи-то руки и, безотчетно доверяясь им, бегу, увлекаемый невидимыми мне людьми, по неосвещенному коридору.

– Скорее!.. – задыхаясь, орет Густав.

Он огромен п тяжел, гораздо выше и тяжелее меня; я знаю, что у него астма, ж, как о чем-то постороннем, думаю, что ему, должно быть, очень трудно бежать... А эти с ним – кто они?.. Двое.

Поворот. Снова поворот. Еще один. Меня разворачивают, подталкивают, направляют – и все это молча, тяжело дыша.

Стой, – запаленно командует Густов. – Бонн, проверь.

Ты где? – говорю я, едва держась на ногах.

Здесь. Тише... Ну что, Бонн?

Там женщина. Та самая...

О черт... Вперед, ребята. Боян, прикроешь!

Понял!

Слави, за мной...

Мокрая от пота рука вцепляется в мою и тянет. Опять идти? Я же не могу!..

– Слави. Да не упирайся, мать твою!..

Я бегу – нет, лечу! – из последних сил. Сиплое дыхание, мое собственное или чье-то, бьется в уши.

Не могу...

Можешь!.. Давай сюда...

Неестественно беззвучно открытая дверь – и улица. Не развеянная рассветом темнота. Холод валится на меня, снежным кляпом забивает рот.

Перебегай, – неожиданно спокойно говорит Густав из-

за спины.

Куда?

На ту сторону. Боян прикроет.

, Я ступаю на тротуар, пытаюсь оглядеться и оскальзываюсь. Балансирую на одной ноге, только бы не упасть!

– Берегись! – кричит Густав.

Темнота улицы, темнота одежд. Удержавшись на ногах, я на миг, на десятую секунды столбенею – черное пальто, белый овал... Искра!.. Значит, я не ошибся там, в церкви? Как она попала сюда? ,

Стой, бай-Слави!

Искра? – говорю я и делаю шаг к ней.

Назад! – ревет Густав.

Кто-то выпрыгивает из-за моей спины, а я стою, стыну па месте, глядя, как медленно – слева направо – рассекает нож сначала мрак, потом черное пальто, и женщина падает, совсем уже медленно, клонится ко мне, длинно всхлипывает и, отбросив телом мою руку, скорчившись, ложится в снег.

– Что? – говорю я. – Что?

Другие слова не идут на язык. Я забыл, как они произносятся.

– Что? – шепчу я на бегу, подхваченный Густавом и

одним из боевиков. – Зачем?.. Куда?

Ничего не понимаю... Кажется, мы стоим во дворе. Или в

126

подворотне. Или -лет – в парадном... Стоим. Живем. Дышим.

Слави! Ты как?

Ничего.

Сейчас, старина.

Ничего, – твержу я и ощупываю рукав – мокрый, теп

лый.

Кровь? Чья? Искры?.. Ну да, не моя же. Я-то жив!

– Тише, – говорит Густав. – Ну и задал ты нам работы,

старина.

Где-то далеко – в тридевятом царстве – начинают надрываться полицейские свистки. Поздно...

Порядок, – говорю я. – Чего ждем?

Сейчас. Помолчи, старина.

Густав треплет меня по плечу, и я закрываю глаза. Ничего нет – пустота. Темное тепло неосвещенного подъезда. Остров. Ну да, остров. А я островитянин и скоро поеду на материк. Вот только отдам чемоданчик и поеду...

Где ты, Густав?

Здесь, старина. Потерпи немного.

Старый товарищ, мы работали с ним. Иногда – не чащо раза в месяц – пили кофе в моей конторе на улице... на улице... Как она называлась, эта улица?.. Забыл.

За что вы ее? Зачем?

Она из ДС.

Знаю.

Ничего не поделаешь, старина.

Почему Искра? Почему не Петков? Она была еще молода и могла начать жизнь иначе. Была... Я стою и не могу заставить себя открыть глаза. Я взрослый несентиментальный мужчина, многое перевидевший на своем веку. Почему же мне так больно, хотя убит враг? Кто скажет, почему?

Пора, – говорит Густав обыденным голосом. – Прикро

ешь нас, Боян. Пошли!

Пошли...

Все еще темно, и в небе – ни одной звезды. Зимой не видно звезд. Я стою на тротуаре, а в глубине переулка тигриными зрачками мерцают притемненные фары автомобиля.

127

Ha I, II и IV стр. обложки и на стр. 36 и 89 рисунки Ю. МАКАРОВА.

На III стр. обложки и на стр. 90 и 106 рисунки Г. СУНДАРЕВА.

На стр. 2, 35, 107 и 127 рисунки П. ПАВЛИНОВА.

Редакционная коллегия: А. Г. АДАМОВ, А. П. КАЗАНЦЕВ, А. В. НИКОНОВ, А. А. НОДИЯ, В. М. ЧИЧКОВ

Редакторы выпуска: В. РЫБИН, Ю. ПЕРЕСУНЬКО

Художественный редактор Т. ПРОКУДИНА

Технический редактор А. БУГРОВА

Издательство ЦК ВЛКСМ «Молодая гвардия».

Адрес редакции: 125015, Москва, Новодмитровская ул., 5а.

Тел. 285-80-10, 285-88-84.

Сдано в набор 13.03.79. Подп. к печ. 14.05.79. А03564.

Формат 84Х108'/ ₃2. Условн. печ. л. 6,72. Уч.-изд. л. 9,9.

Тираж 250 000 экз. Цена 40 коп. Заказ 496.

Типография ордена Трудового Красного Знамени изд-ва

ЦК ВЛКСМ «Молодая гвардия». 103030, Москва,. К-30,

Сущевская. 21.

128